14.05.07 @ 18:59:29. Archivado en Sociedad, Cultura
 ¿Crees que se trata de algo negativo?, pregunta el escritor italiano Antonio Monda a Paul Auster en su libro ¿Crees en Dios? [Editorial independiente El tercer nombre], al interrogarle sobre la cuestión religiosa. Monda ha querido reflexionar con un nutrido grupo de intelectuales y artistas norteamericanos a este respecto tras conocer una encuesta que aseguraba que el 90 por ciento de los estadounidenses cree en Dios.
“No en sí mismo -contesta el autor de Brooklyn Follies-. Sin embargo, creo que las religiones, todas a lo largo de su historia, están mancilladas por muchos errores. Piensa en cuantas veces se ha utilizado el nombre de Dios para conquistar o matar. Piensa en la Inquisición, en la expulsión de los judíos de España o en los conflictos entre hinduistas y musulmanes. Hoy de la religión me espanta la tendencia fundamentalista y veo en torno a mí un mundo cada vez más lleno de fanáticos. El problema del absolutismo es que te lleva a la convicción de estar en posesión de la verdad. Partir de este presupuesto es abrir la puerta a toda prevaricación y deshumanizar lo distinto de uno mismo”.
Eso puede ser verdad, alega Monda en su diálogo con Auster, en el caso de los fanáticos, añadiendo que el cristianismo, por ejemplo, invita a amar al prójimo e incluso a poner la otra mejilla.
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28.04.07 @ 15:28:58. Archivado en Cultura
¿Será posible que los tiempos que nos ha tocado vivir no nos hayan enseñado a tener una actitud más cautelosa en vez de destruir a las personas de talento?, se preguntó públicamente hace 37 años Mstislav Rostropovich a propósito de Aleksandr Solzhenitsyn.
Cuando los jerarcas de la extinta URSS descalificaron de por vida a Solzhenitsyn y lo consideraron un apestado y un maldito, -por lo que sufrió la consiguiente deportación- el genio de Rostropovich salió en su defensa. Con una valentía y un coraje inusitados, el músico dijo sobre el escritor que “a través del sufrimiento, Solzhenitsyn se ha ganado el derecho de expresar por escrito su visión de la realidad. Tampoco debo ocultar mi opinión sobre él, cuando se desata una campaña en su contra”. Aquello provocó que la nomenclatura soviética dirigiese inmisericorde sus baterías represivas contra el violonchelista al que tildó de degenerado y poco conveniente para la URSS. Lo expulsaron de la dirección del Bolshoi y se dio la orden taxativa de no facilitarle ni agua en la vida musical del régimen. Años después, entrevistado en la BBC, reconocería que si alguien le preguntase qué es lo mejor que hizo en su vida, “diría que el principal paso que di no aparece en mi música, sino en una página de esa carta”.
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12.04.07 @ 17:50:04. Archivado en Cultura
 Ahora, cuando se estrene en España el próximo 20 de abril la película La vida en rosa (La Môme), de Olivier Dahan, muchos de los integrantes de las nuevas generaciones conocerán a Edith Piaf, la pequeña niña gorrión, la Môme Piaf, un personaje de leyenda.
Cuentan que vino al mundo bajo una farola en una calle parisina, la de Belleville, que su padre era acróbata y su madre cantante ambulante, que fue desgraciada, que una meningitis cegó temporalmente su visión, que fue dando tumbos durante su infancia, de abuela en abuela, y que las prostitutas normandas de Bernay le enseñaron a moverse por el mundo.
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03.04.07 @ 14:01:17. Archivado en Cultura
 Antes de ayer se cumplieron 25 años de la desaparición de uno de los escritores murcianos que más proyección hubiera alcanzado en el mundo de las letras de no cruzarse un infarto de miocardio en su existir. Miguel Espinosa Gironés (1926-1982) fue alguien que sin dárselas de dandy mundano, ni saltimbanqui interestelar, escribió algunas de las mejores páginas de la literatura que se pariera en este sureste español. Son muchos los que, todavía a lo largo de estos años, se preguntan cómo un escritor que nunca salió de España pudo albergar en su mochila personal un bagaje tan vasto como enriquecedor de todo cuanto aconteció a su alrededor.
Una biografía escrita en 1991 por ese gran poeta y también murciano que es Eloy Sánchez Rosillo -premio Adonais cuando aún no alcanzaba la treintena- me descubre al ser fascinante sumido en su propias contradicciones, sus dudas existenciales y su lucha por la supervivencia.
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24.03.07 @ 13:07:33. Archivado en Cultura
 Así, de esa guisa se viste esta Murcia para con sus vástagos ilustres. ¿Cuántos saben a estas alturas que este caravaqueño ha resultado ganador de la décima edición del premio Alfaguara de novela, en buena lid con otros casi seiscientos autores? Poca gente lo sabe, se me antoja. Y poco les importa.
En otros parajes a sus artistas se les mima y valora. Aquí, a poco que te descuides, te regalan la mortaja. ¿Qué si no ocurrió con su paisano Miguel Espinosa, con José María Párraga y con tantos otros? ¡Y hasta con el mismísimo Francisco Salzillo, del que ahora se conmemoran los fastos del tercer centenario de su nacimiento! Parece que hay que morirse para ser algo. Maldita la gracia.
Es este Luis Leante (Caravaca de la Cruz, Murcia-1963) profesor de latín en un instituto alicantino -una forma de ganarse la vida como otra cualquiera- quien hace unos días, cuando se disponía a comer con unos colegas, recibió una sorprendente llamada telefónica. Al otro lado, la Literatura. “Buenas tardes, señor Leante. Soy Mario Vargas Llosa”. Acojonado dice el premiado que se quedó. No sería tanto como aquellas salidas de Gila: “¿Está Dios? Que se ponga”, pero casi.
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20.03.07 @ 14:36:02. Archivado en Cultura
 No todo en la vida ha de responder a estrictos criterios mercantilistas. ¡Faltaría más! Parece que ahora desde la Unión Europea nos instan a que tengamos que pagar un canon por el préstamo de libros en las bibliotecas públicas. ¡Acabáramos! Esos burócratas que desde Bruselas, como siempre, no contentos con cosernos a impuestos, pretenden privarnos de uno de los pocos placeres que aún nos quedan a los lectores compulsivos: consultar libros en instalaciones tan bien nutridas de ellos como la que frecuento en mi ciudad.
La cosa viene de lejos, concretamente del año 1992. Y fue en octubre del año pasado cuando el Tribunal de Justicia de la UE se pronunció al respecto condenando a España, país que había sido denunciado por la Comisión en 2004, tras eximir a las bibliotecas públicas de pagar derechos de autor. Sospechas fundadas apuntan a quién puede estar detrás de todo esto: quizá los mercaderes de las letras, aquellos que han mercantilizado la palabra para, en un país donde se lee tan poco, forrarse con ello. Vaya paradoja. ¡Qué inventen ellos!, querrán que terminemos volviendo a exclamar.
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14.03.07 @ 17:33:01. Archivado en Cultura
 Tanto al monarca ilustrado Carlos III, como a Walter Scott, a Carlo Goldoni o al inmortal William Shakespeare les privaba el vino malvasía, ese caldo que se produce, entre otros lugares, en la idílica Lanzarote, extraído del volcán en un desbordante espectáculo que supone el cultivo de su vid, sobre todo en la comarca de La Geria, un paisaje de ensueño protegido por la ley. Se trata de una uva pequeña aunque de sabor intenso y penetrante. De excelso paladar, el malvasía es brillante, de color entre tostado y ambarino, que emite vivos destellos, de sabor almendrado, con finos, equilibrados e intensos aromas y con toques, en algunos casos, de acidez. De paladar voluptuoso y de gran amplitud a juicio de mis dilectos enólogos.
Sabido es que literatura, música y vino han compuesto sólido maridaje desde época ancestral. A Shakespeare el vino jerezano y el malvasía eran alicientes que le “alegraban los sentidos y perfumaban la sangre”, como dejó constancia en varias de sus obras más emblemáticas: Enrique IV o Las alegres comadres de Windsor. Precisamente es el malvasía el que cobra protagonismo en Falstaff, la obra final de Giuseppe Verdi, basada en esta última comedia y estrenada en el Teatro Alla Scala de Milán, en 1893, con rotundo éxito por cierto.
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12.03.07 @ 17:07:24. Archivado en Cultura
 El otro día, mientras uno veía por televisión Sinatra, la película que sobre el submundo barcelonés dirigió en 1988 Francesc Betriú y protagonizó Alfredo Landa, se debía de estar muriendo en su pensión madrileña Pedro Beltrán. Paradojas del destino. Cosas de este Perico que, como el personaje de la cinta, era un bohemio recalcitrante. Aún no había cumplido los 80 años.
Después, en un reportaje callejero de esos que se hacen cámara al hombro en lugares tan recónditos como inhóspitos, una suerte de desheredados narraba los derroteros por los que discurría su mala vida. Eran gentes a las que el devenir había abocado a habitar en plena calle, “el mayor psiquiátrico que existe” en boca de uno de ellos. La fauna humana que pulula y trasnocha bajo puentes y en subterráneos, en cajeros automáticos o portales, resulta de lo más heterogénea y a poco que profundices te das cuenta de las auténticas y veraces tragedias que soportan sus ajadas biografías. Hubo quien contó que, antes de deambular sin rumbo por las calles malagueñas, habitaba en Madrid en el seno de una familia, con dos coches, dos casas y un pastón en la cuenta corriente de alguna entidad bancaria. Una mala cabeza, la droga fácil y el desenfreno consiguiente hicieron el resto. Cuando a otro le preguntaron en la noche de Bilbao qué era lo que más echaba de menos de su vida anterior, no dudó a la hora de evacuar la respuesta: con visibles lágrimas en sus acuosos ojos aseguró que pasear con sus hijos por la calle.
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05.03.07 @ 18:08:14. Archivado en Cultura
 Ando leyendo estos días la biografía que sobre Pilar Miró ha escrito su amigo, Diego Galán, a instancias del hijo de la primera. Nadie me enseñó a vivir lleva por título. Se colige que la de la realizadora fue una vida intensa, dura y, por momentos, también terrible. Todo ello sazonado, como casi siempre, con sus destellos de gloria, con sus filias y sus fobias, sus amistades incondicionales y sus puñaladas traperas; una vida de pasión, de cine y televisión, de grandezas y miserias para cuanto rodea a una profesión en la que, con aire prestidigitador, se pasa de la cumbre al fracaso en menos que canta un gallo.
La Miró era alguien de raza, amiga de sus amigos -aun cuando albergara en su interior profundas y hondas contradicciones-, casi siempre insatisfecha con lo realizado, a veces insegura, exigente, autoritaria y en ocasiones hasta despótica. “El poder de seducción de Pilar Miró consistía en tratar a quienes conocía por primera vez como si fueran sus amantes y a sus amantes como si los acabara de conocer” dijo de ella una vez, dicen que atinadamente, la periodista Nativel Preciado.
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25.01.07 @ 18:49:15. Archivado en Cultura
 Pedro Cano (Blanca-Murcia, 1944) es la pintura. Inaugura exposición (25 de enero-25 de marzo) en el Museo de Bellas Artes de Murcia. El papel de los 70, apuntes y bocetos en hojas de papel –confiesa– que siempre guardó, así como parte de su primera muestra, allá, a comienzo de los no sé si tan felices 70.
Cuando becado por la Academia de Bellas Artes llegó a Roma, al artista le impresionó sobremanera la antigua capital del imperio. “Roma, lo bueno que tiene, es que es una ciudad que no se acaba nunca. Puedes estar una hora, un día o una semana, pero también puedes estar 100, y no acabar de verla toda”, dijo de ella una vez quien un día pintara las catorce puertas de su conservada muralla (Porta Pía, Porta Maggiore, Porta Latina o Porta di San Giovanni...) Sin embargo, lo que de veras le impactó al llegar a la Citta´Eterna fue la imagen de unos cuantos trabajadores que, abnegados y extenuados, regresaban al hogar tras la dura jornada. Ése, y no otro, fue su primer reflejo para su primera obra italiana.
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17.01.07 @ 18:54:50. Archivado en Cultura
 Mucha gente, en EE UU pongo por caso, cree que en España el cine apenas tiene un nombre propio: el de Pedro Almodóvar. La reciente edición de los Globos de Oro ha dejado al manchego compuesto y sin... Globo. A él y a la glamourosa Penélope Cruz, sobre quien espero que los norteamericanos, por ejemplo, no la tengan como exponente máximo de la actriz que se puede exportar desde nuestro país.
Nadie va a discutir a estas alturas el mérito de Almodóvar, un director que atesora en sus vitrinas la tan ansiada estatuilla y tantos y tantos otros galardones. Como imagino tampoco en los casos de Garci o Trueba, que también tienen un Oscar cada uno en sus respectivas residencias. Lo que pasa es que el cine del realizador de Volver me resulta en ocasiones demasiado previsible y predecible. Almodóvar abusa una y mil veces de los mismos argumentos, situaciones y esquemas. Y eso cansa, al menos a mí. Y sé que reconocerlo ocasionará encendida polémica porque sus seguidores son legión y seguro que le defenderán a capa y espada.
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30.06.06 @ 19:22:09. Archivado en Cultura
 Acabo de regresar de Alhama de Murcia, en cuya entrada del pueblo el artista Pepe Lucas (Cieza, Murcia, 1945) termina de montar una impresionante escultura de 14 metros de altura. La ha bautizado como Viento y Luna. El viento sopla por todos los frentes en esta tarde calurosa y el polvo nos envuelve mientras con el artista hablamos de su obra, en la que ha empleado tres meses, todos ellos para convertir en arte ocho toneladas de acero.
“He querido que obedezca al lenguaje universalizador del arte”, nos dice. “Mi mayor preocupación ha sido que no represente nada de lo identificable. Yo soy un artista de mi época y esta escultura ha sido ejecutada en 2006, en la época en que ha sido hecha”, me explica, dando a entender que, posiblemente, no todo lo que vemos por pueblos y ciudades de nuestra piel de toro sea de curso legal.
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Manuel Segura
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