Diario nihilista de un antropólogo

Feliz olvido

29.07.17 | 21:32. Archivado en Antropología social, Meditación

Los pájaros, los erizos y hasta las cucarachas andan inquietos y a penas osan salir de sus escondrijos. Los gritos de los niños que corretean en bicicleta, a pie, por las eras, los barbechos, saltan los muros, entran en los patios, en las huertas, llenan hasta el más escondido recoveco, hasta

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Sabiendo lo que sé, ...

21.07.17 | 21:24. Archivado en Antropología política, Meditación

Creo que el señor Blesa fue un hombre sin escrúpulos, que trató de enriquecerse personalmente sin importarle la situación de quienes le habían confiado la custodia de su dinero, que traicionó la confianza de miles de impositores. Creo que el Estado, si es el caso, y aquellos a quienes quedó

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Nuestras vidas

Esta mañana salí al encuentro del amanecer pero el sol me hurtó su rostro oculto detrás de nubarrones negros. Al medio día, desde la ventana, mirando a la huerta, disfrute de una tormenta y respiré en silencio la luz de los rayos y tuve la impresión de que estaba contemplando un pálido reflejo de

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Metáfora

23.05.17 | 21:06. Archivado en Meditación

En la vida encontramos cuestas de montañas, rincones llenos de sombra en los valles, casas de granito o de adobe, gente que nos quiere y gente que nos odia (aunque ni nosotros ni ella misma sepa por qué), cosas buenas y cosas malas, cosas me que dan contento y cosas me ponen triste. Pero no

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A tientas

22.05.17 | 21:20. Archivado en Antropología social, Meditación

Había emigrado a los 17 años. Ahora tiene 71. En ese medio tiempo sólo volvió dos veces, una para enterrar a su padre y otra a su madre. “Mi mujer se murió, mis nietos ni siquiera quieren conocer esto y mis hijos sin ellos no vienen. Tengo la impresión de andar a tientas”. No tiene nada en común

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Hombres como niños

20.05.17 | 18:47. Archivado en Antropología social, Meditación

En los bares, también en otras situaciones, me he dado cuenta de que “nada puede crecer y nada puede hundirse tan [rápida y] profundamente como el hombre” (F. Holderlin). El bar, en un pueblo “es la sala de la casa común del pueblo”, me escribió M. J. Porteiro. En algún bar he encontrado con

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Puras melodías de infancia

16.05.17 | 23:26. Archivado en Antropología social, Meditación

A un mes de la fiesta del pueblo, ya se nota el rebumbio propio de las vísperas de los grandes acontecimientos. Las mujeres ya han vaciado los armarios, han llevado a Caritas lo que ya nadie pone pero aún sirve, y al contenedor lo que ya no sirve para nada. Antes, lo viejo se enterraba o se

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¿A quién puede extrañar?

Los nuevos dioses son los chefs que asan pollos a golpe de soplete”. A esos nuevos dioses hay que añadir los futbolistas. Hasta ahora, el hombre se definía como “animal racional”. Visto lo que se ve y oído lo que se oye, el hombre, en adelante, debe de definirse como “un estomago con patas”. La

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Grandes escritores

“Llueve mansamente y sin parar, llueve sin gana pero con una paciencia infinita, como toda la vida, […] y la raya del monte lleva ya mucho tiempo borrada”. Yo lo copio de Cela (comienzo de “Mazurca para dos muertos”) y Cela lo copió del pueblo. Los grandes escritores son muy leidos y son muy

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Como tormentas

10.05.17 | 17:36. Archivado en Meditación

Llegaban hasta mí como lamentos el silbar del viento en las ramas de la higuera y nogales del patio y el rugir de los torrentes del río Eiroa. Me fui e interné en el bosque del Cebreiro y he visto los árboles, las plantas y los montes que vi ayer pero me parecieron otro. Ayer avanzaba entre los

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Madre y madrastra

La naturaleza es como un mar inmóvil de planicies, valles y montañas. Los de las ciudades vienen aquí a disfrutar lo que no tienen en la ciudad y lloran cuando nosotros cortamos árboles para calentarnos en invierno, para hacer tablas o para limpiar tierras para sembrar. Vienen a llenar con la

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Profundo fondo

08.05.17 | 21:00. Archivado en Meditación

Profundo fondo

Cada día que pasa causan más impacto los efectos de la negra y criminal helada porque sus efectos son más visibles. “Se llevó por delante todo lo que había brotado. Cada mañana cuando me asomo a la ventana y veo este erial lloro de rabia, de pena, de impotencia”, me dijo alguien. El otoño no

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Martes, 23 de enero

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