Diario nihilista de un antropólogo

La casa

21.02.17 | 21:05. Archivado en Antropología social, Meditación

Por momentos, la calma es tanta que una columna de humo que se eleva y se dispersa allá lejos es lo único que ocurre. Todo parece un paisaje de sueños vagos, como muertos dando vueltas de un lado a otro sin saber a donde ir. La ternura de lo que nunca ha sucedido lo llena todo, como la

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La esbeltez de los débiles

19.02.17 | 19:52. Archivado en Antropología social, Meditación

Esta mañana, la nieva subía por la garganta del río, como las raíces que venían de la eternidad de no sé qué fondo; a veces parecía bolsas llenas de secretos tesoros guardados en las leyendas de los abuelos. Los árboles estaban quietos como las cosas en medio de aquello que se movía e iba

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Pobres como la lluvia

18.02.17 | 19:33. Archivado en Antropología social, Meditación

El color del mundo es del color de la luz interior que proyectas sobre él. La vida es un río y sólo en el conflicto adquirimos conciencia de la existencia del otro. Nunca he conocido nada diferente a la vida que tengo, la siento no como algo que pueda cambiar sino como una característica mía. Todo ese mundo que corre y se afana a mi lado me parece exiliado del

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Las cosas que no tienen arreglo

17.02.17 | 19:32. Archivado en Antropología social, Meditación

He conocido almas bohemias que dejaban a la vida irse sin hacer nada por retenerla. “La vida vino a verme y estará conmigo hasta que le de por abandonarme”, me dijo uno. Podían hablar toda la tarde sin decir nada y luego en un abrir y cerrar de ojos, sin perturbar el silencio, decían algo

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Fragmentos de sueños

16.02.17 | 19:26. Archivado en Antropología social, Meditación

En tardes soleadas del mes de febrero como la de hoy, parece que la naturaleza, en su “aguda y serena desnudez” (Juan Ramón), está a la espera de estallar, como una historia vaga por contar. Formas rotas, robles melenudos, colores sucios esperan, pacientes y silenciosos,

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Como brizna de hierba

15.02.17 | 19:51. Archivado en Meditación

Hoy está todo lleno del concierto del vendaval en los árboles, en los tejados que llega rodando montaña abajo, llega al río que lo devuelve, otra vez vuelve al río y lo atraviesa, se enfurece, se aquieta, vuelve. Los oboes ruguen, los trombos atruenan, los platillos vibran, los violines

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Melodías silenciosas

14.02.17 | 19:29. Archivado en Antropología social, Meditación

Gente que, descansando en las escaleras envueltos en sus pesados mantos de silencio, como aperos quietos, como melodías silenciosas, como si nada les llegase nunca, como cuartuchos interiores sin nombre, nos miran desde sus otitos enterrados en sus mejillas rozadas por los vientos. Por todas partes se extiende el ruido que sale del silencio, palabras altas dichas en voz baja. Los trajes, más antiguos que ellos mismos, los convierten en vetas minerales. Las calles del pueblo van vacías pero nunca en soledad porque seguimos oyendo las pisadas sobre las calzadas, las voces desde las ventanas, como gritos colgados del aire. A veces tengo la impresión de que nada es nada para nadie y que hay lo que hay no lo que debería haber.


Intimidad incomunicable

13.02.17 | 20:40. Archivado en Antropología filosófica, Meditación

“”Hace mucho tiempo, hicimos un viaje en tren de Madrid a Orense, el uno sentado al lado del otro como si nos hubiéramos conocido y frecuentado desde siempre. No recuerdo si hemos hablado de algo entre nosotros o si sólo hemos tomado parte en la conversación de los demás viajeros. Pasó mucho tiempo y alguien me dijo: “he visto a.... Me dijo que te

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Voces ancestrales

11.02.17 | 20:12. Archivado en Antropología social, Meditación

Los crujidos de las tablas de castaño del viejo caserón son como voces ancestrales, el escaño cuenta historias y genealogías, el fuego de la lareira es el espejo de mil generaciones. Las piedras de los muros están llenas de oraciones, de jaculatorias. Las ramas desnudas de la higuera del patio parecen las frondosas cabelleras de cuantas damas fueron, parecen pensamientos que sobreviven a las genreaciones que aquí fueron. Todo es ido pero todo está vivo. La memoria es la única realidad viva de cuanto ya fue. A veces da la sensación de que la muerte anda de vacío y que puede salirnos al encuentro en cualquier esquina del caserón, en cualquier rincón del pueblo. Frente a las ventanas, los pueblecitos suspendidos sobre las cumbres del monte; a lo largo del río, un hilo de alisios, abedules y sauces.


Minima historia extraordinaria

En el hospital, alguien me ha contado está historia: “Una vez, mi padre tuvo que ir a operarse a Barcelona y cayó en manos de uno de los más grandes cirujanos del momento. Ocurrió que después tuvo que ir varias veces a revisión y se hicieron, mi padre, un pobre campesino gallego, y él

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¡O sí! La esperanza

31.01.17 | 21:34. Archivado en Meditación

Se dan situaciones que pueden imprimir un rumbo inesperado a nuestra vida que nunca pensamos que pudieran darse; conocemos personas de las que ni siquiera sabíamos de su existencia, que hacen que descubramos características personales, que siempre habíamos apreciado en otros y echababamos de menos en nosotros. Circunstancias que no van a volver a repetirse, o si, y personas con las que no vas a volver a encontrarte, o sí. La esperanza, que puede ser un enemigo, es vida cuando se espera sabiendo que lo que se espera es pura gratuidad


Fascinante

30.01.17 | 21:40. Archivado en Meditación

Estos días pasados he tenido la oportunidad de comprobar que la vida es maravillosa, imprevisible, sorprendente, fascinante; que es como una hoja seca que puede ser arrastrada por la suave brisa de la orla de un vestido, por la imperceptible brisa producida en el aire por el vuelo de un pájaro; que, muchas veces, sale airosa después de un accidente que lo ha destrozado todo, después de ser arrollada por una avalancha o un alud, después de sufrir un infarto de noche. Muchas veces sólo en situaciones límites nos damos cuenta de que hemos dedicado lo mejor y la mayor parte de nuestro tiempo a cosas de las que hubiéramos podido prescindir y de que hemos olvidado cosas que nos hubiera gustado haber mimado.


Miércoles, 22 de febrero

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