Un poquillo antes de Navidad nuestro muy mentado presidente, en una vuelta que se dio por Europa, dijo que estábamos ya afrontando la última curva de la crisis. O sea que luego ya venía una recta de salida y que llegaría el respiro y el alivio. Tampoco es que le creyéramos demasiado toda vez que fue allá por abril de 2009 cuando también nos dijo, nada más reconocer por fin que había crisis, que ya veían brotes verdes. Pero bueno, lo de la última curva era una imagen nueva. O un espejismo inventado, que en eso se quedó.
El presidente Zapatero y el sanedrín de que se rodea actúan con respecto a su propio partido al igual que hicieran con la crisis que nos tiene arrasados. No pasa nada dijeron y siguieron manteniendo cuando asomó las orejas. Empecinadamente hasta incluso cuando el lobo había devorado millones de puestos de trabajo, de esas ovejas-genial anuncio navideño- que aunque nadie parezca valorarlo son de trascendental importancia en el belén. Pareciera que su “no pasa nada” fuera una suerte de exorcismo con el que quieren ahuyentar a los malos espíritus , a los funestos presagios y, peor que eso, a los hechos y las evidencias. No pasa nada, dicen, y con ello creen que ya han espantado al sí que pasa, suponen que ya está resuelto el asunto y que, en efecto, no va a pasarles nada.
"Las Navidades ¿bien o en familia?". Frase mítica de la tertulia del Gijón atribuida al fallecido actor Antonio Gamero, quien remataba al sentarse : "¡Como fuera de casa no se está en ningún sitio!"
La crisis no se ve en la calle, ni en los restaurantes, ni en los bares. Ni en las estaciones de esquí dicen que se ve la crisis. No es verdad. Puede que engañen los ojos, si solo se quieren mirar las luces y las risas de la Navidad. Puede, y puede más, porque los españoles que la padecen, la ocultan. Se avergüenzan. Al paro, a la pobreza, se suma la vergüenza.
Comparto con todos vosotros una noticia que me ha llenado de alegría. Mi novela "La mirada del lobo" aparece en la lista de libros más vendidos en iberlibro.com, el portal que agrupa a multitud de librerias. Entre libros y autores con muchos más nombre y promoción que la mía me alienta y no sabéis de que manera. es muy duro el mundo literario y todavía más cuando se logra publicar y llega a las librerías. Son miles las novelas (19.000) las que cada año se editan en españa. Hacerse un hueco es la más ardua de las tareas.
Cuando escribí hace una semana que Zapatero debía irse cuanto antes por el bien de su partido y por el de todos pensé al verlo publicado que tal vez me había pasado un poco y que tal vez no estuviera ello tan en concordancia con el estado de ánimo de los propios socialistas como algún interlocutor me había trasmitido. Pues resultó que no, que lo que me había quedado es corto.
(odiadores de la caza, mejor abstenerse)
El año de los jabalines
Me lo trajeron un perrillo canelo y un podenco blanco de la rehala de Benjamín. Los dos solos lo latieron por toda la cresta de la pinada hasta llegar al puntal . Su ladrido atravesó, continuo y tenaz, durante largos minutos, muy largos, el espacio y después hubo un momento que pareció perderse. Pero los dos perros , perseverantes, volvieron a dar con la pista. El viejo jabalí se había rebajado a media cuesta y entre las matas intentaba, volviendo en dirección contraria, escabullirse de los perros y de los puestos donde lo aguardaban los cazadores armados. Pero el ladrido de alerta me tensó la vista y lo descubrí pasar entre la maleza. Lo seguí con el arma y cuando por un momento se destapo en un mínimo claro, apreté el gatillo. El gran jabalí cayó, se giro sobre si mismo y luego, tronchado, levantó, la enorme cabeza, con la boca abierta hasta casi desencajarse y me di cuenta de las temibles defensas que exhibía. Cayó a trompicones por la costera, aun intentando huir, y fui a rematarlo tan sólo a diez pasos de donde estaba apostado. Era el jabalí de mi vida, ese que cuando entra por una vez se nos acaba marchando de cualquier manera. Pero yo lo había cazado. El perro canelo y su compañero, el podenco blanco, no tardaron en presentarse ante el cochino que tan firme y valientemente había acosado. Lo olieron, me miraron y se marcharon a seguir con su faena. No me dejaron ni darles las gracias. El lance fue en la sierra del Cuenca, muy cerca del puerto de Cabrejas y yo no podía fallarle a esa collera. En abierto, sin cerca alguna en kilómetros y sierras. Un viejo señor del bosque de los que señorean con sus navajas el monte solos.
A día de hoy pareciera que la única que cree en todo el PSOE que Zapatero va a ser su candidato en las próximas elecciones generales es Leire Patín. Y aun ella tras el cariñoso pellizco de Rubalcaba en el mitin de Valencia debe empezar a tener ya sus dudas. Aunque quizás lo más curioso sea el caso del propio protagonista ¿Sabe Zapatero que no se va a presentar?. A lo mejor el tampoco lo sabe.
La operación lleva algún tiempo en marcha, cociéndose con sordina y entrando en ebullición a cada golpe de encuesta. Porque no pasaba a nada cuando el PP les superó, pero por “casi nada” , tampoco cuando la diferencia ya fue de tres puntos, luego hasta en intención directa de voto, luego de siete, de nueve, de treces y casi ¡hasta de 19!. Pero ¿de verdad no pasa nada?. ¿Que no se mueve nadie?.
En mi provincia de Guadalajara todos los inviernos los pueblos echan una competición de pasmos que es muy enfervorizadamente seguida por el paisanaje. La batalla más enconada suele darse entre las sierras del norte, la de Ayllón o la Pela, y el Alto Tajo. Y uno como tiene gusto por viajar algo a trasmano y fuera de circuitos y fechas señaladas se decidió por ir a verla en directo. De paso me libré de los controladores.
El serial de cotilleos diplomáticos en que ha derivado la filtración de Wikileaks ha servido para que nuestro periódico gubernamental tape en sus portadas, que no en la realidad, la hecatombe socialista en Cataluña, su propia y demoledora encuesta que daba al PP mas de 18 puntos por encima del PSOE (¿donde quedó el “efecto Rubalcaba?) y, excepto un día que ya les debió dar cierto reparo, al mismísimo motín de los controladores que ha conmocionado a España. Su máxima aportación en el relato de tanto chisme de embajada, los unos sabidos, los más presentidos y todos agua pasada y a veces intrascendente que ni movió mucho ni ya mueve ningún molino, fue un titular a toda pagina, primera claro, en que destacaba que según la apreciación de los “linces” de la embajada americana en Madrid “Zapatero es un político astuto, como un felino en la jungla”.
El sabotaje contra los ciudadanos de los controladores aéreos se vuelve como un boomerang que va a golpearles en plena cara y no sólo a ellos y a sus privilegios sino a toda bula sindicalista que parecía pretender –ahí están los ejemplos del Metro o los piquetes intimidatorios- inmunidad por conculcar las leyes y pisotear los derechos de los demás.
Furco es el primero que se acerca a los hombres que llegan. Busca la caricia de Pepe y se restriega contra su mano, a la que lame, y luego desliza por el contacto su recio e hirsuto pelaje de invierno y de animal salvaje. Nos han observado acercarnos, asomados a un portillo de la cerca. Ahora se han retirado un poco. Pepe, su cuidador y líder, me los presenta. Los dos más jovencitos, de apenas año y medio, una hembrita y su hermano, se han subido a lo alto de unas piedras y desde allí nos atalayan. El jefe de la manada, Lug, no se ha movido. Inmutable y digno, el gran lobo permanece echado en el lugar mas resguardado, al sol tibio en una mañana gélida que recuerda la noche de nieve que ha pasado y preludia una próxima tormenta que llegara mañana. Están alegres. Aman el viento y la nieve. Solo permanece triste Ossian. Es hermano de Lug, como él, 11 años, que son muchos para un lobo. Fue siempre segundo. Pero ahora ni eso, ha perdido un puesto en la jerarquía a manos de Furco, que lo ha derrotado. Llega a saludar, sumiso, con la cola entre las patas, con un aire abatido, cansado. Luego se retira y se echa. Sus ojos tristones apenas tienen ya esa luz que tienen los ojos de los lobos. No quiere problemas con nadie, quiere quedarse al margen. Su tiempo ha acabado.
(La imagen de esa mañana de El Mundo-Madrid, de un perro ahorcado cerca de la A-VI, me ha revuelto las tripas, amargado al día y hecho reflexionar sobre el grado de crueldad y de infamía a que puede llegar un ser humano. Hemos de desterrar esa lacra terrible de una vez por todas y llevar a esos canallas al banquillo de los acusados y exponerlos al oprobio público)
Todos los años por estas fechas me pongo a escribir el mismo artículo . Lo cambio de forma, claro, pero en realidad siempre quiero decir lo mismo, porque la desdicha es que sigue sin cambiar apenas nada de lo que con el denuncio.
La secretaria general del PP y candidata a presidenta de Castilla-La Mancha presento sus poderes en Toledo. Su partido vive un momento dulce acrecentado por la hecatombe socialista en Cataluña y sus inesperados resultados que han batido sus mejores registros en aquella comunidad para ellos siempre tan hostil. El PP es más que una alternativa creíble de poder en España sino que lo es también en Castilla-La Mancha.Y eso se notó mucho la otra noche.
Montilla no es el primero de la lista. Es el tercero. El primero fue Touriño y la primera comunidad en caer Galicia. A López Aguilar le tocó el segundo y las europeas. Cataluña, con estrépito, ha sido la tercera ficha en caer en el dominó del poder socialista. Los barones socialistas con mando en plaza, en comunidades y en ayuntamientos, tienen hoy sus barbas remojadas y en lenguaje llano, más allá de lo que declare, el triste Iglesias, que lo era de Aragón, no les llega la camisa al cuerpo.
Jueves, 31 de mayo
José Pómez
Vicente Torres
Juan Fernandez Krohn
Vicente A. C. M.
Antonio Cabrera
Manuel Molares do Val
Francisco Rubiales
Pedro Fernández Barbadillo
Raúl González Zorrilla
Rufino Soriano Tena
Miguel Barrachina
Julio César Izquierdo
Antonio Pérez Henares
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