Cuando el sol oculta por fin su sangrienta agonía, cuando la luz del crepúsculo se evapora y el cielo oscurecido preludia el brillo aún inexistente de la primera estrella, cuando el día ya muere, y ha muerto, pero la noche aún no ha nacido , es el silencio.
Se han ido callando las criaturas diurnas. Ha callado el críalo, han dejado de piar junto a la charca los pequeños pájaros, ya no viene a beber el arrendajo y ya hasta los mirlos han dejado de revolar vocingleros y escandalosos por los pies de los matones de encinas . Ha callado todo y la noche no quiere hacer oír aún sus voces. Es el silencio. Es la inmovilidad, es el suave paso entre la luz que ya no descubre ni penetra las formas y los cuerpos de la tierra y la oscuridad que aún no acaba de compactar las sombras y aun permite atisbar los contornos.
En el río el agua se aquieta, serena. Ni siquiera se deja mecer por el viento. Hasta los peces quieren boquear en lo manso y más tendido de la corriente sin hacer ruido alguno, tan solo una onda que se mueve y se diluye en su propio y suave movimiento.Es el sereno que espera. Porque todo parece haberse quedado, tierra, aire, agua y cielo, esperando.
Luego se oirá la llamada de algún pájaro nocturno, queda, muy queda, pero ahora ni siquiera vibra esa nota en el aire. Por un instante, que se alarga y pareciera que no iba a romperse nunca, es el silencio y nada se mueve. Nada.
Luego rebullirá un conejo, y el tamareo del jabalí y el regaño de dos turones en celo. Tardará aun más en elevarse del suelo la sinfonía de los grillos y habrá que esperar a que el búho real se decida a hacerse oír en el gran pino donde ha dormido a salvo de cornejas molestas, de cuervos agresivos y hasta de osadas urracas que no tienen reverencia para el señor alado de la tiniebla.
Luego habrá luces en la oscuridad. Luces en el cielo y ojos brillantes en la tierra. Habrá sonidos, roces, caminar de pezuña hendida y el quedo acecho de las garras acolchadas del felino. La noche sonará y cantará. Podrá, si hay luna, recuperar incluso formas y siluetas. Pero ahora es el silencio. Ahora se ha muerto el día y no ha empezado aun a vivir la noche.
Es ahí y no en ningún otro momento cuando se encuentra el verdadero silencio de la tierra. En la “vespra” (una hermosa palabra catalana sin traducción exacta al castellano) , entre el crepúsculo y la noche ya cerrada. Ahí puede uno sumergirse y callar para no molestarle en nada. Hay que llegar e irse con despacio, procurando no despertar los ruidos. El sonido es otra cosa. Porque este silencio si suena.
Iré este fin de semana a oír ese silencio, a sumergirme en el como en un agua limpia y protectora, a oír también mis voces interiores y procurar conjugarlas con las suyas. Para que luego ambas vuelvan a fluir juntas.
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Es admirable la caracterización y sobre la interpretación, ¡no te digo...!
Luh! Luh! Luh! Luh! soy yo, queridos, cómo han podido dudarlo!!!
¡Ah, Bardenario, nada de ruso, es nuestro amigo Rigo, perfectamente maquillado por el maquillador de AVATAR, que hace de cantante ruso!
Corrijo:
"los inespertos EN campos y crepúsculos..."
¡Por fín!
He dado con el dichoso vídeo y como mi ordenador está conectado a Internet por una red inalámbrica bastante deficiente, la calidad del sonido es mala y además viene intermitentemente. Diría yo que tú cantas mucho mejor que Igor Nosferatu. Lo que me ha parecido muy extraño es que estuviera el cantante, (Cosa insólita) junto a los moldes con los que se pavimentó la Explanada de Alicante.
Así mismo, los intentos que hacemos los inexpertos campos y crepúsculos de emular a APH, son eso, intentos sin más pretensión que seguir el hilo propuesto.
Saludos
Carlos 28.02.10 | 19:52:
A lo peor se ha producido un "co-lapsus", de orden “seudo-sináptico-cibernético”, pero juro solemnemente que, este cura copió/pegó la dirección indicada (y he vuelto a hacerlo ahora), y surge el vídeo de un "ruso" realizando (aunque con cierta voz y sentido musical) ejercicios de vocalización. Interesantes, aunque no "versos" (lo de los "versos", en argot operístico).
Entiendo que la ironía surrealista de Rigo (¡Ojala me corrija!), se refiere a que se entrena para próximas apariciones, mientras hace ejercicios de voz; ya que, no estima oportuno presentarse en público, todavía.
PS
Perdóname Rigo - si me lees - por mi atrevimiento, e incursión en tu intimidad. Son vulgares conclusiones sobre notas publicadas en el blog, por ti.
Amigo Rigoletto:
He "copiado" y "pegado" la dirección que figura en tu comentario de ayer y no puedo ver el vídeo que nos ofreces. Bardenario dice que la dirección es correcta, pero lo cierto es que sale que "no se ha enmcontrado..." Como no nos informes mejor, me voy a quedar con las ganas de verte actuar una vez más.
Saludos
No ha sido durante el clamor agonista del crepúsculo, tampoco durante la explosión de luz del amanecer azul.
Ha sido cuando ya empezaba a calentar el sol, atenuado el ronquido del invierno, y, el aire se llenaba de vida.
Un punto en el horizonte, ha anunciado la presencia del cazador, para, poco después, abatirse súbitamente sobre un bando de tórtolas, preciso, fulminante, certero, en su ataque, ha descolgado de la percha del aire a su objetivo.
He subido a desayunar en el porche, y, repasando la prensa reciente (hasta ahí llega el wireless), me he encontrado con noticias frescas, hijas de la tormenta, que hablan de halcones, también de palomas cuyo reflejo blanco esconde el pelaje gris de la rata (algunos, no sin razón, les denominan ratas con alas).
Se que no es el hilo apropiado, por lo que, disciplinadamente, me retranqueo al anterior, que ya descansa del galope nervioso de los teclados, casi sumido en el abismo del olvido.
Löwe 28.02.10 | 11:57
La dirección es la correcta. La fina ironía también.
Comentario por Carlos de Oleza 27.02.10 | 01:27
Estimado D. Carlos:
Es verdad que de la sublime y calma belleza del comentario de nuestro anfitrión, surge como paradójica contradicción, la opuesta oscuridad, maldad y crueldad de la muerte de un ser tan hispano como Orlando Zapata.
¿Como es posible que nuestros dirigentes nos hayan dejado tan mal representados y nos avergüencen con una política respecto al pueblo hermano de Cuba que es deleznable y contraria a lo que queremos para nuestros hijos; la Verdad y la Libertad?
El grado de putrefacción moral de ZP alcanza grados insoportables.
"Sí, el español es históricamente un hijo de p.u.t.a, pero para comprenderlo, para aceptarlo, para quererlo, con lo bueno y lo malo -ahí está también su generosidad, su capacidad de olvidar y de perdonar, de empezar de nuevo- hace falta conocer sus tres mil años de desarrollo y no un pequeño periodo en el cual por sí solo no explica nada.... Me parece muy bien la Ley de Memoria Histórica, pero necesita tener una letra pequeña, un apéndice que la contextualice... Yo soy de Cartagena, y en Cartagena, que era zona roja, hubo de todo, hubo represión brutal de los milicianos y represión brutal de los falangistas. Y a mí, cuando era pequeño, me contaron las dos represiones, las dos; por eso, hablar de unos buenos y otros malos a estas alturas... Cualquiera que haya leído historia de España sabe que aquí todos hemos sido igual de hijos de p.u.t.a., TODOS." Arturo Pérez Reverte.
Löwe 28.02.10 | 11:57
Igualito igualito... me pasa a mí.
Rigoletto 27.02.10 | 20:27 :...
Pues por más que entro en
http://www.liveleak.com/view?i=6b2_1266675913&p=1
no consigo verte.
¿Es correcta la dirección?
perdóneme si repito, pero quiero decir que para escribir esto hay que amar la tierra y lo que la habita, mirarla con cariño y respeto hasta llegar a sentirse parte de ella,compartiendo con ella. Gracias de nuevo
Una auténtica gozada.Gracias
Tiene vd. una vena poética que era desconocida para mí, pero dudo mucho que con la Tormenta Perfecta haya podido vd. disfrutar de ese silencio total con el que pensaba encontrarse a sí mismo, ya que en toda España al menos se oirá el sonido del Viento, y eso, como un reflejo condicionado le va a traer el recuerdo de Zapatero cuando dijo aquello de La tierra es del viento, frase, para la Historia.después de una semana de infarto. Ojalá lo haya conseguido y vuelva con nuevos bríos.
Lirismo cinco estrellas, sí señor. Debe ser Vd. un buen compañero de montes y silencios. Ese silencio que glosa, es igual de comparable al de amanecida. Son sólo quizá un tiempo de minutos en el que el frío aprieta siempre. La palabra valenciana a la que alude es “vesprada”: la tarde. En fin, para no dejarles en silencio les vinculo una actuación mía En TVRUS, caracterizado yo de Igor Nosferatov. No se asusten. Buen fin de semana.
Lirismo cinco estrellas, sí señor. Debe ser Vd. un buen compañero de montes y silencios. Ese silencio que glosa, es igual de comparable al de amanecida. Son sólo quizá un tiempo de minutos en el que el frío aprieta siempre. La palabra valenciana a la que alude es “vesprada”: la tarde. En fin, para no dejarles en silencio les vinculo una actuación mía En TVRUS, caracterizado yo de Igor Nosferatov. No se asusten. Buen fin de semana.
http://www.liveleak.com/view?i=6b2_1266675913&p=1
Al releer mi entrada anterior, me he permitido sustituir algún vocablo añadiendo por dos veces: “del silencio”
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Existe un instante, cuando ya se han hundido en el horizonte los últimos vestigios de luz, comienzan a brillar tímidamente los luceros, se dilatan las pupilas y se encoje el alma, en que sentimos, fundidas una felicidad especial y una trémula soledad.
De pronto, sobresaltados por un sacrílego ruido, la felicidad nos abandona, prevaleciendo la punzante soledad que nos atormenta hasta transformarse en miedo, en pavor a la oscuridad del silencio.
Nos salva y redime de esa turbación el dosel celeste que comienza a ser invadido por consteladas esperanzas cuyas crepitantes estrellas, nos proponen e incentivan a superarnos por atrapar de nuevo la extraña pero reconfortante felicidad del silencio.
YO SOY HOMBRE DE CREPÚSCULOS Y AURORAS
Esos son los momentos del día en q mejor me siento, más lúcido, más sensible, más osado. Pienso q cada persona tiene su mejor momento del día. Serán los biorritmos. He observado que hay gente que funciona mejor de noche, en cambio, hay otros, que de día. Yo, si tuviera que elegir entre la Aurora y el Crepúsculo, elegiría la primera. Quizás porque tiene nombre de mujer.
No sé por qué, me parece que el blogger, últimamente, está muy sensible. Oye los sonidos del silencio. Es mejor estar sensible que insensible. Sus cantos a la naturaleza tienen un fondo de misterio con un tono romántico. Son descripciones de un buen conocedor de la naturaleza, de alguien q conoce a sus criaturas, que entiende su lengua. Es poesía del paisaje.
Viene bien, d vez en cuando, interrumpir los exabruptos de la dialéctica política con estos cantos. La canción es un lenguaje más antiguo que la humanidad.
Existe un instante, cuando se hundieron en el horizonte los últimos vestigios de luz, principian a brillar tímidamente los luceros, se dilatan las pupilas y se encoje el alma, en que sentimos, fundidas, una felicidad especial y una trémula soledad.
De pronto, sobresaltados por un ruido irreverente y blasfemo, la felicidad nos abandona, prevaleciendo la punzante soledad que nos atormenta hasta transformarse en miedo, en pavor a la oscuridad.
Nos salva y redime de esa turbación el dosel celeste que comienza a ser invadido por consteladas esperanzas cuyas crepitantes estrellas, nos proponen luchar por atrapar de nuevo la felicidad.
SILENCIO ESTRUENDOSO
¿Como definir la indiferencia del gobierno cubano ante el previsible desenlace de la vida de uno de sus presos que languidecía y se deterioraba lentamente para alcanzar la muerte que le liberó de la injusticia que se le aplicó?
¿En qué sección de la estantería de la Historia de la Humanidad merece situarse la obra despiadada de Fidel y Raúl Castro? ¿Con Nerón, Hitler, Lenin, Stalin?
¿Como merece ser calificado un gobierno mudo, por no condenar la injusta muerte de un hombre inocente bajo el yugo de una dictadura criminal?
Esa muerte-ejecución cubana, recibida por este gobierno con un "silencio estruendoso", me convoca, obliga y condiciona a condenar su cómplice iniquidad y a expresarle mi más firme y definitivo rechazo.
Esto solo lo hemos vivido los lunaticos cochineros. Pero no todos sabemos transcribirlo.
.
Gracias Chani
Suena el silencio... también la soledad, como el tic tac del reloj en noche callada, crujir de viento que soplan por estas montañas, en laderas bañadas por un desconocido pero caudaloso río genil en noche gris y opaca. En la cámara del entretecho, se oyen picoteos y nidos de pájaros durmientes. Viene a mi mente, recuerdos de esforzados tiempos de lucha hoy olvidados. Flaquezas y errores de inconsciencias con vidas trucadas. Compañero del silencio, es soledad ensimismada. Y suena, suena con fuerza las voces en mi mente de otra vida pasada.
Magnífico relato de los calificados como campestres que nos deleitan.
Se hace esperar por relatos de este tipo, pero cuando llegan se paladean como un buen vino.
Gracias.
Pues tiene suerte, yo este fin de semana iré a escuchar una "ciclogénesis explosiva", que me da a mí que silencio mas bien poco. (Y luz tampoco, que aquí en el pueblo sopla un poco y nos quedamos a dos velas).
Disfrute del fin de semana, usted que puede.
No sabía yo que Perez Henares tuviese esta magnifica prosa bucólica , mi mas cordial enhorabuena me ha encantado su trabajo.
Jueves, 31 de mayo
José Pómez
Vicente Torres
Juan Fernandez Krohn
Vicente A. C. M.
Antonio Cabrera
Manuel Molares do Val
Francisco Rubiales
Pedro Fernández Barbadillo
Raúl González Zorrilla
Rufino Soriano Tena
Miguel Barrachina
Julio César Izquierdo
Antonio Pérez Henares
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