Pareciera que el sol no volverá a calentar más nuestro corazón. El invierno, largo y agarrado a las entrañas de la tierra helada, se resiste a soltar presa. Suele tenerse al otoño por el tiempo de la melancolía pero, como bien anotó en su verso Ángel González, es el invierno, “ese tiempo feo y gris, propicio al odio” el lugar de los abandonos.
Su mejor voz es el silencio. Es quién lo define y quién acompaña el lento caer de los copos de las nevadas. Pero también tiene sonidos el invierno y si hubiera que buscar una palabra que los compendie todos yo apuntaría: gemido.
Gime el aire, gimen los árboles, he oído gemir quedamente a la propia tierra, cuarteándose aterida, y el agua, la dulce agua de la vida, tiene otra diferente manera de transitar por ríos y arroyos y donde antes susurraba en su camino ahora parece resentirse de tristeza. Y en los lagos y lagunas esa tristeza se hace incluso lamento.
Porque si hay un sonido que nos penetra es el de las aves de las aguas en el crepúsculo de una marisma. Cuando elevan su voz es nuestro corazón el que parece reclamar al horizonte de nubes rojas que un mañana volvamos a tener la caricia de un nuevo sol, como de una mano amante, en la mejilla.
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Miráis el dedo que señala la luna. Es un invierno interior del que habla.
El invierno no, necesariamente, es un infierno (5)
Otxondo y alrededores:
http://es.wikiloc.com/wikiloc/view.do?id=711390
La Selva de Irati,
http://www.irati.org/es/fr_irati.htm,
La Foz de Arbayún
http://www.turismonavarra.es/esp/organice-viaje/recurso/Patrimonio/3035/Foz-de-Arbayun.htm
O, pasar el ratón y pulsar el botón derecho.
El invierno no, necesariamente, es un infierno (4)
En estos paseos naturalísticos, también es obligado hacer un desayuno de campo, en la taberna de algún pueblo de montaña, cuando sus habitantes están todavía soñolientos, por ser festivo, pero ya el olor a pan recién horneado, inunda esas pocas calles, cortas y estrechas, de construcciones apiñadas, al abrigo del viento y protegidas del frío.
El menú, del desayuno, no por menos completo, es menos sencillo: huevos del pueblo, fritos con buen aceite de oliva (virgen extra) y muy caliente (es mejor transportarlo, en reserva, por si acaso no disponen de él), chistorra artesanal, torta de txantxigorri recién hecha, queso de oveja no muy curado, y un buen tempranillo de las bodegas Ochoa (que yo también transporto, por si acaso no disponen). Este desayuno que no apetecería en verano, conforma uno de los placeres relevantes de estos paseos de invierno.
La vuelta se realicé sin caravanas enervantes, ni...
El invierno no, necesariamente, es un infierno (3)
Ayer, temprano por la mañana, la pradera todavía mostraba el abrazo húmedo de la madrugada. Lentamente, el sol se entretenía en vestir de verde el manto gris de la escarcha y, entonces, es cuando pude ver volar la primera cigüeña del año. El sonoro galope de los lebreles lobo, felices con la humedad y la suave temperatura, hacían retumbar todo el parquecillo, retozando a mi alrededor, y espantando las bandadas de tórtolas turcas, en la esperanza de cazar, en acrobático salto, alguna rezagada que no hubiera podido secar, todavía, el rocío de sus alas.
Ante este derroche de luz, y pertrechado del necesario abrigo, me dirigí al valle de Otxondo, para luego continuar, de nuevo en automóvil, a la Selva de Irati, y allí, seguir caminando, y recreándome con la inigualable policromía del inmenso hayedo-abetal, arropado por el limpio celaje azul.
El invierno no, necesariamente, es un infierno (2)
En este enclave biodiverso, y de climatología caprichosa, el invierno ha hecho, una pausa. Ayer, después de una noche fría, adobada de viento norte, amaneció un cielo soleado, y el aire, en parsimoniosa calma.
En mi parquecillo, cuando el viento azota el paisaje, el bosquecillo centenario se enciende de sonidos diversos, componiendo un a modo de sinfonía natural acompasada, en la que cada árbol gime con notas diferentes, según su geometría.
Si es con ocasión de una tormenta, la fulguración de los rayos se filtra entre las copas de los árboles, y dibuja instantáneas caprichosas, e irrepetibles, en el horizonte de la noche.
El invierno no, necesariamente, es un infierno (1)
El urbanita se lamenta, a menudo, de la soledad del invierno. Mera cuestión de horizonte inmediato, también de coordenadas geográficas. En el campo, si el invierno conlleva el necesario reposo anual, no por ello es necesariamente silencioso. También se da la circunstancia que algún urbanita radical, no soporta el campo cuando el ambiente se llena con los trinos de las aves, y manifiesta que, desde la madrugada, no puede dormir con “el ruido de los pájaros”, pero no da importancia alguna al sordo rumor de los motores de explosión, cuando no se trata de sirenas de la policía, bomberos, o ambulancias.
Dicen también, que si pudiéramos percibir el ruido del cosmos, enloqueceríamos. Cuestión de costumbres, también de supervivencia, como sucede con la hembra del grillo, que es sorda, excepto para el canto del macho.
NO ES TIEMPO DE TRISTEZAS
Porque el sol cada día brilla más, cada mañana amanece antes, y cada noche oscurece después. Esta es la estación en que el sol se va abriendo pasa entre las tinieblas, y en que la luz va abriendo las puertas de la oscuridad.
Fijémonos con qué belleza la Aurora con sus rosáceos dedos descorre el manto azul del cielo para q el sol con sus tenues rayos caliente los seres que habitan la tierra y les dé vida.
Siendo las dos bellas, prefiero la belleza de la Aurora, q promete un nuevo día, a la belleza del Crepúsculo, q nos hunde en el misterio de la noche, y nos sumerge en el mundo de los sueños.
La Aurora es la esperanza y el crepúsculo es el recuerdo, la añoranza de lo q, quizás, es una quimérica belleza, y q nunca volverá. Porque de la misma forma que no hay dos crepúsculos iguales, la vida tan poco repite los instantes felices, porque todo es lo que es y no lo que era, que ya no existe.
He pasado el día entero trabajando sobre mi novela "El lobo y el fuego". Está , en bruto, concluida pero ahora queda un duro esfuerzo de corrección y pulido. Es un trabajo arduo pero ahora me siento reconfortado y, cada vez, más animado a que sea una obra con la que sentirme sino satisfecho del todo (nunca se está) si orgulloso cuando la vea (que será dentro de bastantes meses) publicada. Hay, lo dije en otra entrada, un enorme débito a una persona que me ha alentado mucho y a la que no quiero defraudar bajo ningún concepto.
Lo que ya les anuncio a los amigos del blog es que yo ya tengo libros de "El diario del perro Lord" y que estarán a primeros de marzo en las librerías. Haremos una entrada en tiempo y forma cuando toque. Que ya toca.
Pues aquí la mañana ha sido de las que más me gustan, ideal para podar, injertar y podar. Sol timido, sierras nevadas, besos de cierzo. El casco y la almendra a punto de reventar de vida, un filadelfo y dos lilos muy atentos, las violetas brincando a mis pies. Si ya sé que el cierzo puede morder, un ciruelo está ya con signos de gomosis y Andalucía está flotando. Pero la mayor parte del tiempo esto no es Siberia, el Altiplano o Danakil y la tristeza y el odio reales son los que nos tiñen el corazón. Odio o al menos rabia, por la injusticia y la impunidad con la que el Poder abusa y se da brillo, tristeza incorregible por la ausencia de aquella que queriendo ser heroe fue víctima y cuya falta llena más mi mente que la llenó su presencia. Por lo demás aquí en el invierno se puede buscar refugio en un fuego en el que calentarse y asar patatas, una partida de cartas, una botella de vino, una torta casera, una buena peli y tantas otras cosas que gozar con seres queridos.
Me gusta su artículo, aunque resulta un poco triste, y me gustan las fotos.
Creo que cada estación tiene sus encantos.
¿Qué le pasa Sr. Pérez Henares ?
con esta noticia parece que es está usted un tanto melancólico y triste.
Un cordial saludo de un soriano que le sigue habitualmente en sus apariciones en Veo 7.
y que comparto casi todos sus comentarios, que están muy cerca de la calle y la realidad.
ENHORABUENA, CARMEN, POR TU TROFEO
Ese es el premio a la perseverancia, a aguantar las inclemencias del crudo invierno con paciencia y entereza, para, llegado el momento, QUE no te falle el pulso, Y si no falla y cobras tu ansiada pieza, ese momento feliz compensa todas las penalidades. La caza es como la vida.
Aprecio tanto al invierno, como a la primavera, el verano y el otoño. Todas las estaciones me ofrecen GRANDES momentos. No podría vivir en un país tropical donde no hubiera estaciones. Para mí sería una monotonía inaguantable. Lo que me gusta es el cambio. Me gusta disfrutar del mar en el verano, de la montaña en invierno, del crepúsculo en otoño y de la aurora en primavera.
Maravillosa instante APRECIAR como esa nube gris en un momento se tiñe de grana, y no sólo es maravilloso por su rosácea belleza, sino porque ese incendio recortado en un cielo tan azul, nadie la ha visto nunca y nadie lo volverá a ver.
ENHORABUENA, CARMEN, POR TU TROFEO
Ese es el premio a la perseverancia, a aguantar las inclemencias del crudo invierno con paciencia y entereza q, para, llegado el momento, no te falle el pulso, Y si no falla y cobras tu ansiada pieza, ese momento feliz compensa todas las penalidades. La caza es como la vida.
Aprecio tanto al invierno, como a la primavera, el verano y el otoño. Todas las estaciones me ofrecen momentos maravillosos. No podría vivir en un país tropical donde no hubiera estaciones. Para mí sería una monotonía inaguantable. Lo q me gusta es el cambio. Me gusta disfrutar del mar en el verano, d la montaña en invierno, del crepúsculo en otoño y d la aurora en primavera.
Maravillosa instante APRECIAR como esa nube gris en un momento se tiñe de grana, y no sólo es maravilloso por su rosácea belleza, sino pq ese incendio recortado en un cielo tan azul, nadie la ha visto nunca y nadie lo podrá volver a ver.
Parece que los talantes líricos, no se prodigan esta tarde y eso que por aquí, por Levante y creo que por la mayor parte de España, estamos gozando de un claro y maravilloso día de sol.
D. Antonio, no entendí del todo su entrada de las 16.12. Por favor espláyese...
Pues no. Ya ves tú qué cosas. A mí esas imágenes me hablan de una realidad preñada de espléndido y delicioso futuro. El gemido es el dulce runrún de la máquina de la Naturaleza gestando una primavera gloriosa.
Y que ni decir cabe, que sí. Que volverá a salir el sol y a calentarnos con su caricia. Es lo único que no está de paso, se repite inexorablemente desde hace millones de años. Todo lo demás, nosotros los primeros, es pura insignificancia.
Si no vas este invierno a Ruidera (CR), te arrepentirás toda tu vida, Antonio.
Prometo, y soy de palabra, que la próxima entrada de estas caracteristicas -aunque fuera sólo porque alguien sonreirá al leerla- tendrá una recuperada alegría de vivir.
Viviendo en la realidad del segundo paisaje, se establece y apodera en el ánimo, la desolación y el abandono ante las gigantescas tinieblas que avanzan lenta e inexorablemente, presagiando un futuro lleno de sombras, de oscuridad, de dudas e incertidumbre.
Pero allá, en lo más hondo de nuestra consciencia lucha para triunfar una idea: la esperanza de un nuevo amanecer que traerá un resplandeciente y jubiloso día.
Ante un paisaje como el de la primera foto, se siente uno pequeño; mucho más diminuto y solitario que la minúscula luna que brilla tímidamente porque no tiene nube donde ocultarse.
Gime, cruje, crepita mi espíritu impactado y sobrecogido... no obstante, prevalece en mí, la sensación firme e inequívoca de que participo en el milagro de la Naturaleza.
(termino) (me he liado un poco)
Como no soy montero, ni falta que me hace, oye, no me sacará el frío de casa, porque me deja “tieso” y además, en este caso, para no practicar con algún jabalí la caridad que no me ha pedido.
Tomo tu narración con un mucho de retórica (1ª acepción del DRAE). Toma tú la mía como un intento de ello de fin de semana a tenor del hilo de AntonioPH.
Un saludo.
(sigo)
..que reproduzco arriba.
Ya sabes que a mí, eso de la caza, como que no, que no me va, con todos los respetos.
Mira, en una ocasión, en una reunión de trabajo, habiéndome quedado yo sin tabaco (por entonces en las reuniones se “podía” fumar, no estaba “mal visto”) me dirigí a mi superjefe y le dije “Don Fulano, ahora le aceptaría un cigarrillo” El tal Don Fulano, un poco sorprendido, reaccionó automáticamente, me alargó su paquete de cigarrillos y cuando se lo devolví, me pareció oírle murmurar, ya repuesto, algo así como “Joder, qué sutil manera de gorronear. ¿Cuándo le he ofrecido yo un cigarrillo?”
Pues tu frase me ha traído al recuerdo esa reunión. Me imagino al jabalí, inmediatamente después de recibir el plomazo, mascullando algo así como “Joer con este dios. Y además, ¿cuándo le he dicho yo a Carmenn que “estoy necesitado de muerte” para nada? Tomo tu narración… (sigo)
carmenn 20.02.10 | 11:00 :..
"...y por fin, Dios, cansado y apiadado de esta pobre montera, encaminó un viejo jabalí necesitado de muerte para no sufrir terribles enfermedades. Cumplí."
Hola Carmenn, mira yo soy de "verano", del "calor". El invierno, el frío, me deja tieso como una estaca, me obliga a caminar, por mucha ropa que me eche encima, como un autómata, brazos estirados a lo largo hacia abajo, separados del cuerpo, hombros alzados todo lo que puedo tratando de esconder el cuello en ellos, piernas rígidas, con zancadas, porque no son pasos ni son nada, y si encima hay hielo, ¡para qué decirte! Para mí, el invierno, crudo como este, es un espectáculo para verlo desde detrás de los cristales. Por eso, no deja de sorprenderme un poco que haya a quien le guste. Me trae eso al pensamiento que cada uno es como es y todos tenemos derecho a ello. Pero más pensativo, por lo menos, me deja tu frase que reproduzco arriba. (sigo)
¿Ha pensado usted en un posible futuro como funcionario del Instituto de Metereología o como Hombre del Tiempo en alguna tele?
Sobre literatura o creación literaria, francamente, amigo, mejor no hablo, por si luego me acusan de salirme del hilo propuesto. Por lo demás, el día "que eleven su voz unas aves acuáticas en mi corazón" ya me hago cargo de que se tratará de un infarto, o estaré a punto de tenerlo, que aunque nunca lo he sufrido, intuyo que no puede ser más acertada y gráfica la metáfora.
Gracias compañero....de fatigas. Como dice un buen amigo ¡gracias a dios que se ha acabado la temporada!...a ver si ya podemos dedicarnos a "cosas" más serias.
Un saludo. Acercarse a estos hilos tuyos es como tomar café con un amigo: tranquildad, confianza, sosiego y...nada que temer.
Enhorabuena. La semana pasada me tocaron algunos de esos días que tan bien has descrito.
Por este año, cuelgo la herramienta, y estragado en cuerpo y, aún más, en alma voy a ver si doy feliz término a "El lobo y el fuego", que ahora toca corregirla, pulirla y volverla pulir. Y yo soy más de borbotón. Eso me pierde.
Lo que si pediría al respetable es que no me meta en esta entrada "politiquerías". Que lo hagan en las anteriores. Que no me ensucien el paisaje, vamos, y que se respete lo que he querido transmitir de sentimiento en mis palabras.
Gracias
Eres un sutil y delicado romántico. Yo diría que este invierno ha "rugido" y los que gemimos somos las pobres hormigas humanas que se ven arrastradas por su fiereza.
Tú eres el poeta, yo la prosáica.
Ayer pasé un "divertido" día de montería. Me llovió como si hubiera sido el preludio del Dilúvio; me nevó como si se hubiera abierto un cielo de plumas; me "ventiscó" como si el cielo, enfadado por mi resistencia, hubiera querido convertirme en estatua de hielo; la niebla me cegó como castigo a mi negativa de retirarme de la postura...y por fin, Dios, cansado y apiadado de esta pobre montera, encaminó un viejo jabalí necesityado de muerte para no sufrir terribles enfermedades.
Cumplí.
Un saludo a todos.
Precioso. Bello y evocador texto.
Eres un artista de muchos kilates amigo Bloger, denominar, “ El Gemido del Invierno” con la que nos ha caído en estos casi tres meses sin tregua, no ha podido ser más acertado. Y es que el talento no sólo está en describir, lo que en la mente y el sentimiento aflora, sino en saber crearlo y parirlo.
Genial, te felicito, (sin mariconadas)
Buen fin de semana a todos.
L
NO TOTHOM “ESTIMA” A “CATALONIA”
(només sa seva burguesia Privilegiada)
(Ni tans sols “es seus P.P.C.C.”: Obriu ets ulls Ja, “SOMIATRUITRES!!!!)
UNA DE TANTES FONTS DE SA RESISTÈNCIA ARANESA:
RADIO ARAN LLIURE sigue retrasmitiendo desde un lugar secreto del sur de Francia: Los araneses estamos desde hace tiempo controlados por los ”comisarios nacionalistas” desplazados a ARÀN la GRAN CATALUNYA, “imperio del mal” denominado “Païssos Catalans”, que “retiene ” la tierra de los araneses de donde extrae “dinero Facil” de la Okupación y oprime sus libertades.
Los Dossiers con los nombres de los comisarios y estafadores catalanes están depositados en un banco francés lejos del alcance nacionalista catalán, la “resistencia-aranesa” calcula que pueden interceptarlos en cualquier lugar del planeta incluido Andorra .Sus fotos y actividades serán publicitadas en internet INTERPOL FRANCE colabora con la resistenci.
Antonio echale un vistazo.
Esta opinion no es sólo de este chalado, en Cataluña los politicos y funcionarios talibanes son igual o más dañinos, sectarios y opresores.
http://www.youtube.com/watch?v=NS6MrVL7f6o
ARAN no es CATALUNYA, es España. L apertenencia por azar a Catalunya no quiere decir más que eso, pero los araneses no son catalanes
Jueves, 31 de mayo
José Pómez
Vicente Torres
Juan Fernandez Krohn
Vicente A. C. M.
Antonio Cabrera
Manuel Molares do Val
Francisco Rubiales
Pedro Fernández Barbadillo
Raúl González Zorrilla
Rufino Soriano Tena
Miguel Barrachina
Julio César Izquierdo
Antonio Pérez Henares
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