He caminado por los montes de romero, carrasca, enebro, aliaga y quejigo, envuelto en un atardecer bellísimo que iluminaba con una extraña y tierna luz la sierra de Altomira y coloreaba los jirones de nubes errantes de intenso naranja sobre la llanura que amaga la depresión posterior del Tajo.
Era tan limpia la tarde, tan cristalino el aire , tan dulce el último rayo de sol que he aguardado inmóvil al crepúsculo y no he sentido el relente de la anochecida hasta que la voz de un "gran duque", un búho real, ha sonado profunda en un espesar de chaparros presidido por una enorme encina.
Entonces ya he bajado, con el "Mowgli" por delante de mis pasos, hasta la cabaña de madera y me he puesto a escribir. Con una decisión tomada. Ni una palabra de política, ni de crisis, ni de economía rusa, ni de ventas de Repsol. Ni una alusión a ZP, a Rajoy , a Aznar,a toda la caterva de partidos y partidarios y a las santas madres de toda la casta hasta el domingo por la tarde en la que habrá que regresar al duro banco de la galera en que está uno cautivo. Por el atardecer que me ha sido otorgado vivir queda este territorio liberado para la poesía.
La propuesta es la siguiente: elijamos los mejores poemas de amor de la lengua castellana. Y apuntemos los mejores versos que sobre tan susbtancial y perpetua temática se han escrito.
Inicio el juego: Como primero , el de Quevedo. El soneto "Amor constante más allá de la muerte", que culmina así. Serán ceniza,más tendrán sentido. Polvo serán, más polvo enamorado". Como segundo a Neruda: "Puedo escribir los versos más tristes esta noche" y como tercero el soneto V de Garcilaso del que recuerdo a vuela pluma: "por vos soy, a vos debo la vida".
Como recordatorio dejo también el soneto de Lope que tan acertadamente señalaba aquello de "un cielo en un infierno cabe".
P.D. Ruego a los amables contertulios que si tienen ocasión y posibilidades, yo no las tengo ahora, colgar completos estos tres sonetos y si quieren el de Lope. Asi y, por supuesto, lo que ellos con mejor criterio seleccionen.
Los comentarios que se empeñen en seguir con la “cosa” y los “cosos” políticos serán exterminados en cuanto se detecten.
¿Qué tal si leemos a Borges?
El enamorado
Lunas, marfiles, instrumentos, rosas
lámparas y la línea de Durero,
las nueve cifras y el cambiante cero:
debo fingir que existen esas cosas.
Debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
sutil midió la suerte de la almena
que los siglos de hierro deshicieron.
Debo fingir las armas y la pira
de la epopeya y los pasados mares
que roen de la tierra los pilares.
Debo fingir que hay otros. Es mentira.
Sólo tú eres. Tú, mi desventura
y mi ventura, inagotable y pura.
NO, no voy a hablar de política, lo juro. Pero no me digan que no están los tiempos para recordar a un cierto Lorca... (Bueno, vale, a mí me gusta.)
Tengo miedo a perder la maravilla
de tus ojos de estatua, y el acento
que de noche me pone en la mejilla
la solitaria rosa de tu aliento.
Tengo pena de ser en esta orilla
tronco sin ramas; y lo que más siento
es no tener la flor, pulpa o arcilla,
para el gusano de mi sufrimiento.
Si tú eres el tesoro oculto mío,
si eres mi cruz y mi dolor mojado,
si soy el perro de tu señorío,
no me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu río
con hojas de mi otoño enajenado.
Fedrido García Lorca "Sonetos del amor oscuro"
No recuerdo, Javier, el hilo que Vd. dice. Si fue en verano, lógico, pues en esa época, no me conecto a ninguna "Interné", salvo casos. A Bardenario yo también lo echo muy de menos. A ver si frotamos un poco la lámpara de Aladino y se nos aparece. Porque mago sí que es.
De nombres, ni me hable. En una ocasión abogué por bautizar con el nombre de... (mejor se lo cuento en privado, que algunos de mi familia suelen entrar también en este blog).
Y, en cuanto a los Machado, a mí me la trae floja (perdón) lo que cada uno de ellos fuera en la República o en el Franquismo. Yo, me limito a leer -casi siempre prosa, se lo reconozco, pero me gusta también mucho el verso-, y se me da un ardite de qué ideología era el autor. Por ejemplo: Alberti no me gusta nada. Casi lo abomino, vamos. Y no me da vergüenza decirlo. Pero ¡ojo...! sólo como poeta. En lo demás no me meto. Que también opino sobre su oportunismo.
Como se me acababa el espacio, pongo ahora la otra cita que traía:
"...y entonces aprendieron que las obsesiones dominantres prevalecen contra la muerte, y volvieron a ser felices con la certidumbre de que ellos seguirían amándose con sus naturalezas de aparecidos, mucho después de que otras especies de animales futuros les arrebataran a los insectos el paraíso de miseria que los insectos estaban acabando de arrebatarles a los hombres."
GARCÍA MÁRQUEZ, Gabriel: "Cien años de soledad"
Buen ejemplo de cómo muchas veces la narrativa puede ser tan lírica como la poesía, o incluso más.
No se olvide, Antonio II, de que hace unos meses el autor ya propuso hablar de mujeres, con el cual motivo dijéronse muchas cosas, todas buenas. Ahí es donde hablé con Bardenario -otro que también lleva tiempo sin dejarse ver- de Gil de Biedma, los uranistas, etc. Y ya que menciona el metasoneto de Lope, recordaremos que Violante era la forma antigua de Yolanda, lo que acaba uniendo a Lope con Pablo Milanés. (El susodicho nombre procede del germánico Wiol land, es decir, "la tierra del bienestar").
En cuanto a los Machado, no hay que olvidar que al fama de ambos hermanos pasó por periodos alternos: en los años veinte Manuel, con la República Antonio, en tiempos de Franco otra vez Manuel y en la Transición de nuevo Antonio. Ojalá se les reconociera, en efecto, a ambos por igual.
Uno de mis poetas preferidos, Jacques Prevert. Recomiendo su libro, "Paroles", para todos aquellos que no le hayan leido.
Miles y miles de años
No serían suficientes
Para decir
El pequeño segundo de eternidad
En que me besaste
En que te besé
Una mañana a la luz del invierno
En el Parque Montsouris en París
En París
Sobre la tierra
La tierra que es un astro.
(Jacques Prevert)
El tierno y peligroso
rostro del amor
se me apareció una noche
después de un día muy largo
Era quizá un arquero
con su arco
o bien un músico
con su arpa
Yo no sé más
Yo no sé nada
Todo lo que yo sé
es que me ha herido
quizá con una flecha
quizá con una canción
Todo lo que yo sé
es que me ha herido
herido en el corazón
y para siempre
Ardiente demasiado ardiente
herida del amor.
Jacques Prevert
Comentario por tmpd 23.11.08 | 16:14
Pues estimada señora:
Puestos mis versos (que, como verá, yo también soy un "fan" de los Machado), y releyendo, me doy cuenta que a Vd. también le atraen los autores de los mismos. Celebro en gran modo coincidir en esto con Vd.
Saludos.
Y, para finalizar, esto también es de Lope. Salvo que muy de iglesia, claro.
"Yo ¿para qué nací? Para salvarme.
Que tengo de morir es infalible.
Dejar de ver a Dios y condenarme,
Triste cosa será, pero posible.
¿Posible? ¿Y río, y duermo y quiero holgarme?
¿Posible? ¿Y tengo amor a lo visible?
¿Qué hago?, ¿en qué me ocupo?, ¿en qué me encanto?
¡Loco debo de ser, pues no soy santo!"
Estos versos, poco concidos como Vds. podrán apreciar, son de Lope de Vega -que no de Ventura de la Vega (esto, amigo Monsalud, es un dardo envenenado que te lanzo a cuenta de tu Carmen Posadas... ¿qué nooo?: reléete una de sus obras más pintureras, verás.)
Pues, a lo que íbamos: pensaba habérselos dedicado a Mariano Rajoy, que me parece que vienen los versos para su atroz dilema. Pero, como el blogger nos ha prohibido hablar de política en este hilo...
Pues ajo y agua.
(sigo)
Pero había otro Machado, Manuel. Hoy injustamente olvidado. Pero capaz de darle la réplica a su hermano, cuando, sobre la frase "todas la primaveras", era capaz de componer el mejor piropo posble a una mujer sevillana, andaluza, española y universal. Véanlo:
"Todas las primaveras
tiene Sevilla
una nueva tonada
de seguidillas;
nuevos claveles
y niñas que, por mayo,
se hacen mujeres"
Preciosos versos, no me digan que no. Se los dedico con todo mi afecto a Marian, que debe de pensar que por no subir por aquí poesía, debo ser un romo de mollera, un adoquín, o algo por un estilo. Pues ya ves que también me gusta.
Para Monsalud, que está a la que salta sin perder ripio. (menudo eres, y permíteme el tuteo).
Como no hay más remedio que ser lírico, puesto que de este asunto va el hilo del blogger (aunque no se preocupen, que luego les cuento, para rubor del dueño del blog), les cito a Machado (uno de mis preferidos):
¡Es la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos,
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar!
¡Cantar del pueblo andaluz,
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz!
¡Cantar de la tierra mía
que echa flores
al Jesús de la agonía,
y es la fe de mis mayores!
¡Oh, no eres tú mi cantar!
¡No puedo cantar ni quiero
a ese Jesús del madero,
sino al que anduvo en el mar!
Bueno, ya se que Vds. se la saben de sobra.
Sr, APH , me parece que ha hecho usted muy bien de frenar para hacer un alto en el camino, pero creo que ha sido un poco difícil y me doy cuenta ahora al volver a entrar en el blog y pensando que yo misma
volví a los tiempos preteritos de cuando estudiaba y querer dar gusto al profesor con lo cual puse el soneto de Quevedo, que Vd. pedía, y justamente Quevedo es uno de los autores que menos me atraen, mientras que veo que no hay nada de los Machado que son de los poetas que más me tocan.
Bueno quería darle la bienvenida a Rigoletto
También me doy cuenta que Löwe no interviene , lo cual también es un descanso
¡Aay Ay, señor Henares. cómo me dueleeee! Me resigno a que no me pase el e-mail de la Posadas, pero el de Marian no me lo va negar ¿no? Recuerde que Rigoletto me ha traspasado generosanete el derecho de uso de su bula. Creo que podría hacer un esfuerzo por limar las diferencias ideológicas que nos separan. De hecho estoy empezando a mirar a UPD con muy buenos ojos... Sería muy aconsejable para mi rehabilitación que me recitara esos versos al oído ...
Para Rigoletto: Bienvenido. Me alegra tanto verte por aquí, aunque sea algo deteriorado, que no se me ocurre nada. Todo va a ir bien, todo. Dale tiempo al tiempo.
Comentario por Antonio II 23.11.08 | 10:43
O sea, que vas de duro... O sea, que las cosas del amor son ñoñas... (A saber a que "cosas" te refieres...)
De todas formas apoyo tu moción. No faltan hombres de los que decir, que de mujeres, y habia cuenta las preferencias que el gentío de este blog acaba confesando, me temo no va a haber ni asomo de competencia.
Amor, déjame, Amor; queden perdidos
tantos días en ti, por ti gastados;
queden, queden suspiros empleados,
bienes, Amor, por tuyos, ya queridos.
Mis ojos ya los dejo consumidos
y en sus lágrimas propias anegados;
mis sentidos, ¡oh Amor!, de ti usurpados
queden por tus injurias más sentidos.
Deja que sólo el pecho, cual rendido,
desnudo salga de tu esquivo fuego;
perdido quede, Amor, ya lo perdido:
¡Muévate -no podrá- crüel, mi ruego!
Más yo sé que te hubiera enternecido
si me vieras, Amor; mas eres ciego.
Luis Carrillo y Sotomayor (Baena, 1585 - Puerto de Sta. María, 1610)
¡"Pos" voy a defender el "sex appeal" de la dos interectas, hombre! Recuerde Vd. aquella imagen de la infanta Elena derramando lágrimas de emoción al paso de la delegación española en las olimpiadas del 92. Esa capacidad emotiva, trasladada a la intimidad debe de traducirse en la exquisita dulzura de un "marrón glasé. La Maleni no parece una señora agraciada... a primera vista. Tiene una sugerente y agurdentosa voz de matrona andaluza, de ésas que te guisan una papas con arroz que quitan el sentío, hasta el punto de hacerte descubrir la belleza que poco antes estaba oculta, con el fin de preservarse. Qué quiere que le diga: rara es la señora a la que no se le puede encontrar el puntito...
Ya sabía yo que le confundía a Vd., Monsalud, y le sacaba de sus casillas (en el buen plan, se entiende). Pasmado le he visto, y muy entrando al trapo con lo de la Infanta Elena. Hasta me ha glosado escudos heráldicos y títulos nobiliarios, buscándole una justificación a la cosa. Debe de haberse quedado patidifuso pensando: ¿hablará éste en serio...?
Y hasta con lo de Maleni ha picado Vd. (Por cierto, la Garmendia también está de muy buen ver).
De todas formas, hay que sugerirle al blogger que, en lugar de proponernos estos temas poéticos tan ñoños -limitados a Lope (¡como no habrá salido por aquí el manido "Un soneto me manda hacer Violante"!) y a Garcilaso de la Vega- nos proponga un tema para hablar de mujeres preferidas o soñadas (de una manera, otra u otra). Y nuestras féminas blogeras, pues lo mismo (pero de hombres, supongo).
Pues eso.
¡Eso no es ná, amigo Rigoletto! A efectos del transitorio impedimento por el que atraviesa sé que existen señoritas especializadas hasta en el alivio de pacientes escayolados, como momias,hasta las cejas.... Recuerdo una tal Nuri que le hizo un favor a uno que se cayó de un tercer piso.... Lo dejó nuevo, o eso contaba. Por supuesto, mi conocimiento de los ambientes en que desarrollan su actividad estas personas se debe a la realización de un estudio sociológico para la Universidad de Stranford (Ohio), no vaya a pensar otra cosa. Algun teléfono me queda por ahí...
Disculpe, Antonio II, cometí un error garrafal: a mí la que me pone es la de I+D; la Garmendía. La Maleni... pos no mucho, la verdad...
Las “Bulas para el uso de carnes en días prohibidos” se expedían por medio de unos floreados papelorios que permitían a los pudientes, -tras el pago del peaje-, consumir chicha en tiempos de Cuaresma. Y en Cuaresma está uno, que la indulgencia henariana me llega sin colmillos ni líbitum para tales degustaciones. Ante la fatal fractura abierta de fémur, el cuadriceps femoral se agarrota, y con él el cinganillo que queda reducido a apéndice o minúscula campanilla. Traspaso, pues, mi bula al amigo Monsalud, con el nihil obstat de nuestro blogger. De la Posada, las posaderas, en directo y en vaqueros resultan bastante insignes.
Bueno, ejem,... bien, sí... la Infanta Elena....Vd. sabe de heráldica y de títulos y esa cosas, así que por ahí la puede abordar... Con lo de Magdalena Alvarez estoy bastante más de acuerdo. Sí; es un cañón de señora, se lo reconozco, pero con una vida demasiado ajetreada para mi gusto. No sé yo si en el fondo esas personas tienen bastante con la satisfacción que les produce la erótica del poder. Francamente, preferiría que Carmen Posadas me leyera su último relato de viva voz, que es pura música, y me preguntara mi opinión, mientras nos tomamos un "pisco sour", que creo que los hace de maravilla, y contemplamos Madrid desde la terraza de su espléndido ático...
No sólo la literatura sino también el cine abunda en frases memorables, de ésas que nos acompañarán día y noche mientras tengamos alguna capacidad de conmovernos. Porque este último comentario de Kafurz se debería completar así:
"He visto cosas que ninguno de vosotros podría imaginar. Naves de combate ardiendo más allá de Orión y rayos C sobre la Puerta Tannhäuser. Ahora, esos recuerdos se perderán en el tiempo como lágrimas en una mañana de lluvia. Es hora de morir." Inolvidable.
Comentario por Antonio II 22.11.08 | 21:06
"Y en el mundo de la política ya he dicho en varias ocasiones que la que más "me pone" es Magdalena Álvarez" Pues como no sea de los nervios..
Y para no contrariar al blogger,ahí va un argumento:
"un futuro en el que seres fabricados a través de la ingeniería genética, a los que se denomina replicantes, son empleados en trabajos peligrosos y como esclavos en las "colonias exteriores" de la Tierra. "
Monsalud: ¿una señora conocida que me mueva a admiración...? Pues... Ya se: la Infanta Elena de Borbón, ahora que se ha quedado "desmarichalarizada". Creo que habrá oportunidades.
¿Alguien sabe su correo?
Y en el mundo de la política ya he dicho en varias ocasiones que la que más "me pone" es Magdalena Álvarez.
Comentario por Antonio Pérez Henares [Blogger] 22.11.08 | 20:16
¿quiere decir eso que odemos solicitar los correos de dams por las que estemos interesados,y no tengamos que ponermonos a la cola?sólo para recitarles poesías,que conste
¿Cómo a la cola, señor Henares? ¿Es así como se compadece de un pobre lisiado? ¡Gracias a su mediación podría aliviar notablemente el malestar de un cuasi moribundo!.
En esto del gusto por las señoras, amigo Antonio II, sí que no hay debate posible. ¿Cómo puede explicar uno la caricia del sol cuando atardece?iUno siente lo que siente y le resulta difícil explicarlo, así de sopetón. Dígame Vd. una señora conocida que le mueva a Vd. a admiración. y me haré una idea de por dónde respira en este asunto...
Monsalud ¿porqué, precisamente, Carmen Posadas? Tampoco es para tanto. Pelín resultona y como escritora muy flojilla.
Monsalud: póngase a la cola
¡Ay, Ay, señor Henares, que me he tropezado contra un radiador y he visto las estrellas! ¡Me he hecho mucha pupa, de verdad! ¿No me puede conceder a mí también bula, como a Rigoletto? Con que me pase la dirección de correo de Carmen Posadas me vale. Lo demás lo pongo yo de mi cuenta. Le voy a enviar unas fotos que tengo en batín, calcetines y zapatillas de cuadros que van a agradar enormemente a su sensibilidad exquisita...
De vez en cuando, los duendes de la red se metamorfosean en tiburones, hienas u otras feroces bestias devoradoras, pero lo que se comen son palabras: en mi último comentario pretendía yo nombrar a Gil de Biedma y los susodichos duendes lo han dejado en Gil. En desagravio, ahí van esos versos suyos:
Para saber de amor, para aprenderle,
haber estado solo es necesario.
Y es necesario en cuatrocientas noches
-con cuatrocientos cuerpos diferentes-
haber hecho el amor. Que sus misterios,
como dijo el poeta, son del alma,
pero un cuerpo es el libro en que se leen.
Pertenecen al poema "Pandémica y celeste", del que hablé una vez con Bardenario a propósito de los poetas uranistas.
Pero bueno, en este hilo ¿cuándo se habla de política...?
Limpiad el salivazo que lleva en la mejilla,
y desencadenad el corazón del mundo,
y detened las fauces de las voraces cárceles
donde el sol retrocede.
La libertad se pudre desplumada en la lengua
de quienes son sus siervos más que sus poseedores.
Romped esas cadenas y las otras que escucho detrás
de esos esclavos.
Son los encadenados por siempre desde siempre.
Ser libre es una cosa que sólo un hombre sabe:
Sólo el hombre que advierto dentro de esa mazmorra
como si yo estuviera.
Cierra las puertas, echa la aldaba, carcelero.
Ata duro a ese hombre: no le atarás el alma.
Son muchas llaves, muchos cerrojos, injusticias:
no le atarás el alma.
Cadenas, sí : cadenas de sangre necesita:
Hierros venenosos. Cálidos. Sanguíneos
eslabones, nudos que no rechacen a los nudos
siguientes humanamente atados.
Un hombre aguarda dentro de un pozo sin ...
Para mi corazón basta tu pecho,
para tu libertad bastan mis alas.
Desde mi boca llegará hasta el cielo
lo que estaba dormido sobre tu alma.
Es en ti la ilusión de cada día.
Llegas como el rocío a las corolas.
Socavas el horizonte con tu ausencia.
Eternamente en fuga como la ola.
He dicho que cantabas en el viento
como los pinos y como los mástiles.
Como ellos eres alta y taciturna.
Y entristece de pronto, como un viaje.
Acogedora como un viejo camino.
Te pueblan ecos y voces nostálgicas.
Yo desperté y a veces emigran y huyen
pájaros que dormían en tu alma
P.Neruda
Allá vamos con Lope:
desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde, animoso,
no hallar, fuera del bien, centro y reposo,
mostrarse, triste, alegre, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso.
Huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño.
Creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño:
esto es amor. Quien lo probó lo sabe.
No los tengo ahora delante, pero recomiendo también "Carne, celeste carne de la mujer" de Rubén Darío, en el que la unión sexual aparece como un rito religioso, y "De noche, la esposa aclara", de Gioconda Belli, que es, entre otras cosas, una magnífica parodia de los cánones de belleza. Y ahí están, como ya dije en otro comentario, Cernuda y Gil de ...
Muchísimas gracias, APH, por su bula para el uso de carnes que me concede tan generosamente; agradezco de nuevo tantas expresiones que recibo como tullido sin limosna. Son todos ustedes geniales. También quiero agradecer a Libertché sus versos y sus llamadas telefónicas a Letonia que siempre acogía yo con mucha alegría en mi postración y desconsuelo. Debo confesarles que el peor momento vivido en estas semanas, aconteció cuando, tras ser intervenido, fui visitado por el jefe de traumatología del Rigas Slimnica, Dr Sapats, cirujano que me operó. En inglés prehistórico me informó que mis huesos habían quedado como el arroz, y que posteriores intervenciones eran inevitables. Se despidió sonriente, advirtiéndome de que su apellido “Sapats”, significa ZP en letón: “yes, as your president”. En ese mismo momento supe que mi suerte estaba echada si no zumbaba pronto para España.
http://www.1slimnica.lv/nodala.php?saturs=kir_tr&menu=nod
La amistad es una planta que debemos cultivar
fertilizarla en cariño y con lagrimas regar
La amistad es una estrella que debemos alcanzar
no en cohetes de locura sino en naves de lealtad
La amistad es una rosa que se puede marchitar
por usar la indiferencia ó recibir y nunca dar
La amistad es gota que agua que se nos puede secar
si no le damos cuidados PRONTO SE NOS VA ACABAR
La amistad es joya rara muy dificil de encontrar
de un valor insospechado y dura como el metal
La amistad es cosa extraña, es un canto de verdad
tiene letra de franqueza y musica celestial
Il n'y a pas d'amour qui ne soit a douleur
Il n'y a pas d'amour dont on ne soit meurtri
Il n'y a pas d'amour on ne soit ´flétri
Et pas plus que de toit l'amour de la patrie
Il n' y a pas d'amour qui ne vive de pleurs
Il n'y a pas d'amour heureux
Mais c'est notre amour à tous les deux
CRIATURA DULCÍSIMA (Joan Fuster.Traducido del catalán)
Criatura dulcísima, que fuiste
la única ribera, un dejo de idea,
la mano que entre las mías perduraba.
No sé si me amabas, yo te amaba
y eso era todo, y era bastante,
y nuestros cuerpos obraban en su gloria.
Éramos huéspedes del beso y la insistencia.
Yo te sabía mi carne maravillada
y argumento negador de la nostalgia.
Tenías diecinueve años y la alegría a punto
y esperanza de mi en tus mejillas.
Yo te intentaba nombres y otras caricias.
Llegará la hora de ver dentro de los versos
y alguien dirá de mí: he aquí un hombre
que moría como en un hogar en claros abismos.
Pero no encontrarán tu paz, tus hombros,
tu olor entero penetrándome,
no leerán tu nombre con un hermoso pánico.
... Borrado por insultos reiterados. Este nick entra cotidianamente con el insulto como única meta. Pues va a ser que no..
Me "lentantao" generoso y en vez de uno ahí van cien:
http://www.bibliotecasvirtuales.com/biblioteca/literaturalatinoamericana/PabloNeruda/sonetos.asp
para que los leas en Albalate.
Viernes, 9 de enero
Doctor Shelanu
José Javier Solabre Heras
Juan José Coronado
ADIÓS AYER
José Luis Palomera Ruiz
Carlos Ruiz Miguel
Emilio Castellote Madrid.
Vicente Torres
Manuel Molares do Val
Lourdes Muñoz Santamaría
Antonio Pérez Henares
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