Acabo de llegar a casa. Con tranquilidad, acordándome de que mi Madrid estaba jugando en Copa del Rey contra el Alcorcón, de 2ªB, he pinchado en la web de Marca. Cuando he visto el titular ‘El Alcorcón humilla al Madrid’ me he quedado blanco. Cuando he bajado el cursor y he visto el 4-0, a falta de media hora para el final... no lo he podido evitar: “¡Hijos de puta!”. Pase lo que pase, remonten la eliminatoria o no, hagan lo que hagan en mucho tiempo... ¡los jugadores del Real Madrid son unos miserables! ¡Malditos mercenarios, esa camiseta no la merecéis!
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Lo mejor del partidazo del Madrid ayer en el Trofeo Bernabéu vino antes de empezar a rodar al balón, con el justísimo tributo a un jugador que lo ha dado todo por el equipo. Míchel Salgado, 10 años de servicio, 10 años de pasión, 10 años de madridismo. Así, repasando lo mejor de la trayectoria del lateral gallego, antes que con cualquier galopada por la banda, brega ante un balón dividido o golazo (que también los ha habido), me quedo con una imagen. Fue el diciembre pasado, en el partido contra el Barcelona en el Camp Nou. Ese día todos apostaban sobre cuántos nos caían. Acababan de echar a Schuster y el equipo, tras perder al final por 2-0, quedó a doce puntos del Barça. Era una ruina. El principio de la hecatombe del Triplete Maligno, pese al arreón de furia que siguió a ese partido.
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Nada, o muy poco. Sin embargo, a modo de un combinado de cócteles caribeños, quería hablar hoy brevemente a mis tres camaradas lectores de lo que me sugieren cada uno de ellos. Sí, es un lío, pero es lo que pasa cuando hay muchos temas que te interesan y no tienes tiempo ni para echarte una cabezadita...
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Señor mecánico... perdón, señorita. ¿Tiene arreglo? ¿El coche? ¡Si ni siquiera tengo carnet de conducir! Me refiero a mi desproporcionada bisoñez. Soy tan, tan ingenuo, que después de padecer hasta la náusea un Triplete Maligno Culé y de repetir que no quería escuchar hablar de deporte en todo el verano, ya he recuperado la fe. Acabo de ver a Kaká vestido de ángel blanco en un Bernabéu enloquecido y, renacido para la bella causa de la locura, ya puedo hacer mi pronóstico para la temporada 2009/10: el Real Madrid lo gana todo, en fútbol y baloncesto. Martes 30 de junio de 2009. Aquí queda dicho.
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14 de febrero de 2006. ¿Día de los Enamorados? ¡Día de la Pasión! En cuanto abrieron las puertas del Bernabéu, una hora antes del partido, ya estaba Santi en su asiento del tercer anfiteatro del fondo sur. Estaba rabioso, ansioso, exultante. No hacía más que rugir: “remontada”, “por Juanito”, “sangre-sangre”. Eran las semifinales de la Copa del Rey y el Madrid había cascado por 6-1 en Zaragoza. Hacían falta cinco goles. Pese a todo, en el ambiente se notaba que aquella podía ser una noche especial, que todo era posible. Los más jóvenes, como él, tenían ganas de poder vivir al fin noches como las que sus antecesores les habían narrado, a modo de epopeya del tiempo perdido, y en las que las cabezas colgadas de la pared eran las del Anderlecht, el Borussia Monchengladbach o el Inter.
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Siguiendo la prescripción médica, hoy he sobrevivido como he podido al Día del Orgasmo Culé... también llamado del Hundimiento del Anticulé. Sí, me he ido a los toros. Tarde isidril con mi padre y mi abuelo. Tres generaciones marcadas por la unidad de destino en lo universal: la tauromaquia.
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Toc, toc.
-Pase. ¿Qué le sucede?
-Doctor, estoy muy mal. Estoy mareado, tengo vómitos, deliro.
-¿Y eso?
-No puedo ver la tele, escuchar la radio, ni salir a la calle.
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Santísima Trinidad hay solamente una. Pero trinidad, con minúsculas, terrenal y mundana, es también únicamente una. Y de Madrid: Raúl, Sabina, José Tomás. España es país cabrón en el que homenajeamos a los muertos con el dintel de la onomatopeya rendida e incondicional. Los vivos, ésos, como no se han muerto, son simplemente admirados o despreciados. Madrid, siempre Madrid, ha roto el molde y ha premiado con su Medalla de Oro a los componentes de la trinidad laica. Y, como debe ser, en cita cañí. Fue ayer, 15 de mayo. San Isidro, patrón y cierra España. Chotis, rosquillas, bocata de gallinejas, mantón de manila, chinchón, zarzuela en la Plaza Mayor. Madrid en esencia. Romántica, excelsa, guapa, cachonda. Madrid.
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Minutos antes de la final de la Copa del Rey entre el Barça y el Athletic de Bilbao, quiero expresar mi adhesión inquebrantable por los leones de San Mamés. Porque el que esto suscribe es de Bilbao. ¿No dicen que los de Bilbao nacen donde quieren? Pues yo soy bilbaíno de Landete, Cuenca.
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El Comité de Empresa de ‘La hora de la verdad S.A.’, editor de este blog, anuncia que, a causa de la huelga de los sindicatos HU.MI.LLA.CIÓN y RUI.NA, que se suman a la iniciativa de sus compañeros en Telemadrid, queda paralizada la total actividad en esta página. Por ello, nos es imposible ofrecerles la crónica del Real Madrid-Barcelona, que ha terminado con el resultado de 2-6.
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Dos de mayo. Hace hoy 201 años... Daoiz y Velarde levantaron la honra nacional frente a los traidores de Carlos IV y Fernando VII, vendidos a los encantos del que se acostaba con una Josefina que ya era precedente de Carla Bruni. El pueblo de Madrid fue el épico ademán que murió para después vencer. Pasadas dos centurias, hoy se juega otra cosa menos grave. Pero en la que el honor y el orgullo son la pica en Flandes. Es un Madrid-Barça. ¿Musas culés o demonios blancos?
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A veces tenemos muy poca memoria. ¿Quién se acuerda ya del Madrid de Queiroz? No fue hace tanto... Temporada 2003-04. Llegaba Beckham y se defenestraba a Del Bosque, Hierro y, en plena pretemporada, Makelele. Las dudas iniciales se rompieron cuando los desgraciadamente llamados Galácticos, en pleno apogeo, daban exhibición tras exhibición de fútbol en estado puro. Jamás olvidaré el partido que vi en el Bernabéu una increíble tarde de septiembre, contra el Valladolid: 7-2, con tres goles de Raúl (no repetía un hat-trick hasta ayer contra el Sevilla), y con Zidane, Figo y Beckham marcando uno cada uno. También ése fue el año en que ganamos en el Camp Nou después de 21 años, 1-2, con goles de Roberto Carlos y Ronaldo. Éramos la envidia de Europa. Todo eran loas. Se hablaba del mejor Real Madrid de la Historia...
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Miguel Ángel Malavia
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27.10.09 @ 23:32:01. Archivado en Sobre el autor, Madridismo en estado puro
