La hora de la verdad

Batalla de pasión entre Najwa Nimri y Cayetana Guillén Cuervo en un fiordo noruego

14.08.15 | 10:58. Archivado en Sobre el autor, Relatos, El rincón de las musas, Música

Mientras el colosal barco se pone en marcha, la gran mayoría de los tres mil pasajeros del crucero están en cubierta viendo cómo zarpan del puerto de Geiranger, uno de los más bellos fiordos de Noruega. Un mar de fotos inmortaliza la piedra acantilada que se levanta hercúlea a ambos lados de la popa, con las gaviotas audaces trayendo el frescor de las cascadas que se suceden a cada paso. La escena, idílica, se ve interrumpida por la “sorpresa” que había anunciado minutos antes la megafonía. De pronto, un haz de luces verdes estalla en todas las direcciones. En una esquina, Carlos Jean, amo del misterio que emerge de una mesa metálica, hace vibrar el barco entero con una potente música electrónica. Salida de la nada, Najwa Nimri, ataviada con un kimono de luto abierto por el pecho, susurra en español la letra de ‘Dead for you’: “¿Dónde puedo encontrar la muerte por ti? Todo mi odio por ti…”.

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La expiación de Asier Etxeandia

29.11.14 | 19:55. Archivado en Sobre el autor, Reflexiones, Crítica, Música

Todos los que hemos sido “el tonto de clase” le estamos agradecidos a Asier Etxeandia. ‘El intérprete’ es mucho más que un monólogo, una obra de teatro o un show musical. Es la expiación de ese chico de nueve años que jugaba a ser artista en su casa de Bilbao, mientras sus padres discutían en la habitación de al lado o los coches de la autovía de enfrente retumbaban en el suelo de su casa. Pero es mucho más: es la expiación de todos los que hemos sido niños “raros” a ojos de los demás.

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Najwa Nimri, la musa divertida

03.03.14 | 20:57. Archivado en Sobre el autor, El rincón de las musas, Música

Acodado en la barra del antro, con la mirada perdida y el sentido común más turbio de lo habitual, Tomás fija de pronto la vista en la televisión. Así, se queda absorto observando a una rubia de larga melena que se despereza sobre la cama mientras canta lo siguiente: “Llego tarde, como siempre, ya lo ves. ¿Qué hora es? No quiero contarte lo mismo una y otra vez. Hablo poco, bebo más de lo bebido…”. Hipnotizado ante lo que siente como una musa salida de las cenizas de un gulag de Siberia, se recrea con una escena que sigue con un Frankestein tocando un tambor con huesos humanos, dos viejos harapientos que se mueven al compás del vacío y un final sprint en el que la hembra deambula por el campo huyendo de entes putrefactos que la persiguen con palos. “Y si estás tan acabado, fumigado, aniquilado, arrasado y envasado por estar aquí a mi lado…”. Paciente el beodo, espera al final de la locura y graba a fuego lo que ha visto: ‘El último primate’, video-clip de Najwa Nimri… “Y gritaré, gritaré hasta llegar a ti. Porque el tiempo nos espera y nos dará la razón”.

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Paco de Lucía, la guitarra que no cesa

26.02.14 | 19:54. Archivado en Sobre el autor, Música, Páginas de luto, Escribas del arte

Al igual que Miguel Hernández lanzó un rayo que no cesa, sino que truena tronante pese a su muerte, hoy, apagado Paco de Lucía, tan temprano, su guitarra no cesa ni lo hará jamás. Seguirá como siempre, sonando alegre o ajada, estremecida o adormecida, revolucionaria o entregada a la mortaja y el luto. Como hoy. Aunque viva; porque vive, exultante de vida. Porque cantará sin cantar, exaltará epopeyas y derrotas sin valerse de una letra, sin una voz que ahonde en el desgarro o el éxtasis.

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Johnny Cash machaca las pelotas de los corruptos

03.12.13 | 22:43. Archivado en Relatos, Música

Ayer algunos vimos a Johnny Cash morir mientras cantaba ‘Hurt’ (‘Roto’), su balada de expiación por una vida de infringirse dolor a sí mismo y a quienes le rodeaban. Sin embargo, eso fue ayer, en el 12 de septiembre de 2003 en el que se vistió de negro, como siempre, pero para asistir a su entierro, por primera y última vez. Pero, paradojas del tiempo, una década después, hoy, ahora, Johnny Cash está más vivo que nunca. Ruge como un diablo. Clama justicia. Está furioso. Ante él, están el golfo presidente de la patronal que robaba mientras pedía que nos apretásemos el cinturón, el tunante presidente de una comunidad autónoma que se lucró fumándose millones de euros de sus ciudadanos como si fueran un puro y el empresario cabrón que oprimía a sus currantes mientras él se pegaba la vida padre.

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Johnny Cash crucificado

02.12.13 | 20:28. Archivado en Sobre el autor, Música, Páginas de luto, Escribas del arte

La soldadesca presa aúlla, aunque solo sea en tu cabeza, Johnny Cash. En tu último suspiro, justo antes de morir, tú, la voz del country más profundamente americano, te sientes en uno de tus míticos conciertos en la cárcel. Sin embargo, esta vez, aunque sigas oyendo con toda claridad el rugido de los reclusos, que patean el suelo con furia, no puedes sino entregarte a tu canción más desgarrada y auténtica, que resbala de tus labios añejos a modo de balada espiritual. Así, tras un silencio en el que quieres buscar a June, ya musa entre la niebla, te rajas por dentro y entonas tu ‘Hurt’ (‘Roto’): “Me hice daño a mí mismo hoy, / para averiguar si todavía sentía algo. / Me centré en el dolor, / la única cosa que es real. / La aguja hizo un agujero, / el viejo y conocido pinchazo. / Intenté matarlo, / pero siempre lo recuerdo todo”.

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La revolución libertaria de Concha Buika

25.07.13 | 17:02. Archivado en Sobre el autor, El rincón de las musas, Crítica, Música

Anoche, en el Circo Price de Madrid, fui testigo de la revolución libertaria de Concha Buika. Sus conciertos no son conciertos, sino anarquía y caos, arte improvisado al hilo de un alma desinhibida, alocada y sin complejos. Solo un escenario y su voz desgarrada, que se abre paso a machetazos, sin saber (ni importarle) lo que va a sonar en el segundo siguiente.

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Mi primera vez con Concha Buika

23.07.13 | 23:42. Archivado en Sobre el autor, El rincón de las musas, Música

Ya estoy preparado. Como la víspera de mi primer concierto de Joaquín Sabina, cuando tenía el alma lista para ser traspasada por un halo de nostalgia. Como la noche antes de ver a Mariza desgarrarse en un fado hondo, sabiendo que querría perderme muchas noches en los rincones de la Lisboa antigua. Como las horas previas a asistir a mi primera corrida de José Tomás, teniendo por cierto además que la historia pesaba y apuraba, pues era la última tarde en Barcelona y yo acudía desde los Madriles con la fe de un peregrino. Como las anochecidas previas a asistir por vez primera a encuentros con Juan Pablo II y Benedicto XVI, cuando sabía que me postraría en un íntimo cenáculo ante quien porta el cayado del Maestro. Como me gustaría estar hoy, si estuviera en Río de Janeiro y fuera a conocer a Francisco, el Papa revolucionario.

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Estrella Morente nos acurruca en el Real

Cinco de marzo de 2013. Esta anochecida será recordada en la Historia como un tiempo convulso: acaba de morir Hugo Chávez, a quien algunos revolucionarios de Twitter llaman “el Comandante”. Sea como sea, descanse en paz. También los hay que velan porque, “oculto al mundo” el último sucesor de un pescador que siguió hasta el final a un Rey de Reyes, la vereda queda en situación de Sede Vacante. Otros, los más gritones, se estremecen porque un legendario equipo de balompié, que viste de inmaculado, está gestando una nueva gesta en el Teatro de los Sueños de Manchester. En fin, que el circo anda revuelto.

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El luto de Estrella Morente frente al fuego de Concha Buika

27.11.12 | 19:51. Archivado en Sobre el autor, Relatos, El rincón de las musas, Música

Plaza de la Maestranza, Sevilla. Es anochecida y no hay luces. Solas, frente a frente, Estrella Morente y Concha Buika. La primera viste luto; la segunda porta una toga blanca. Se miran. Callan. Silencio asfixiante. Hasta que surge el eco de la guitarra. Inicia el combate la hija de Enrique Morente. Cómo no, canta mirando a Granada: “La herida ruge, mas no sangra. Dios quisiera que rompiera en rojo y desembocase allí donde la conciencia olvida y reposa. Así hallaría, al fin, consuelo en la vida, mi hoy violenta esposa”. La negra, los ojos entrecerrados, responde al instante con voz queda: “El camino lo marcas tú. Mi paso no vacila, pues no tiene fin ni huida. Bailo, clamo, reclamo, amo, rabio. El compás es libre, loco, puro y brutal. Lo marco yo. Mi alma y mi desnudo”.

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Concha Buika no cantará ante Teodoro Obiang

Desconozco los motivos por los que Concha Buika no cantará el próximo 1 de diciembre, como estaba previsto, en Malabo, la capital de Guinea Ecuatorial. En su página web, se informa que sí mantiene las actuaciones previas: el 24 de noviembre en Altalya (Turquía), el 26 en París (Francia), el 27 en Marsella (Francia) y el 28 en Cenon (Francia). Más adelante, según informa hoy mismo en su Twitter, sí actuará, al menos, el 18 de diciembre en Sofía (Bulgaria). ¿Por qué ese paréntesis en Guinea Ecuatorial? Precisamente, el país en el que esta mallorquina tiene sus raíces familiares. Nació en España porque su padre, Juan Balboa Boneke, escritor y político, optó por marcharse al exilio.

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Alucinación acervezada ante Red Hot Chili Peppers

08.07.12 | 20:02. Archivado en Sobre el autor, Relatos, Música

Medianoche de anoche en mi Arganda del Rey. Rock in Rio 2012: tocan los Red Hot Chili Peppers. Míticos. Pese al dolor de cabeza arrastrado de varios días de fuertes emociones, coincidiendo con la figurada apertura del telón, cae una cervecita. El efecto es instantáneo: mientras suena ‘Californication’ y aparezco rodeado de turbios seres melenudos adosados a un cigarro de enormes dimensiones cuyo filtro desconocido desprende un cierto olor afrutado, inmediatamente, estos muchachotes se transforman a mi vista en la cuadrilla de José Tomás el día de la última corrida en la Monumental de Barcelona.

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Martes, 22 de mayo

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