Ayer, con motivo de reivindicar la justa memoria histórica hacia Adolfo Suárez, escribía que España es muchas veces un país podrido, hipócrita y miserable. Hace un par de semanas escribí que Intereconomía vomitaba en las personas con síndrome de down y sida, criticando a Xavier Horcajo por su mofa de Carla Antonelli (incluida en las listas electorales del Partido Socialista en Madrid) por el simple hecho de ser transexual. Hoy, con gran tristeza, escribo que España es en muchísimas ocasiones una mierda de país. Y que ciertos periodistas y ciertos medios de comunicación son, sencillamente, un cáncer antisocial.
En este podrido, hipócrita y miserable país que tantas veces es España, lo habitual es que a las personas valiosas se las elogie mayoritariamente cuando mueren, habiendo recibido la crítica envidiosa mientras vivían y podían dar las gracias. En parte, es lo que ha pasado con Adolfo Suárez. No, no ha muerto. Pero su enfermedad, desde hace ya años, no le permite dar las gracias. Ni siquiera saber quién es.
Mi amigo Juanan, habitual lector de este blog, acaba de dedicarme en su bitácora personal un relato fantástico en el que un tal M. Á. Malavieta, cuarenta años después de los hechos, desde su retiro de Landete (Cuenca), narra a un periodista cómo fue secuestrado por el CNI para que derrocara el régimen dictatorial de Gadafi en Libia. En cuanto a lo que tiene de regalo, agradezco de corazón algo que me ha hecho reír. No todos los días se ve uno dibujado como un fumador de puros, bebedor empedernido, soñador de musas y levantador ocasional de puños en alto. Y, junto a las risas, un gracias de verdad. Sin más, invito a nuestros amigos comunes a leer las originales letras de un borrachuzo marxistoide:
Sentado en un taburete de plástico negro, Su Santidad León XIV espera a que se abra la ventana por la que, a través de la Plaza de San Pedro, dará su mensaje a la humanidad. Como cada día de Angelus. Auque esta vez con un mensaje nuevo. Y revolucionario. Sabe que sus palabras abrirán las portadas de todos los periódicos con una fuerza inusitada. Está nervioso. Le sudan las manos. Hasta que se abre la ventana. Respira hondo, avanza tres pasos y abre los ojos. Recoge el estruendo de la masa, congregada a sus pies, alzando sus largos brazos a modo de saludo. Treinta segundos después, con el silencio al fin reinante, se acerca al micrófono. Comprueba que el aparato está encendido. Aspira y recoge la primera sílaba, presta a salir disparada de sus labios.
Escribe esto quien en su día fuera un habitual seguidor de la Cope de Losantos y Vidal. En la época “dura”, entre el final del aznarato y el inicio del zapaterismo . Puesto que aún no soñaba con ser periodista, me permitía el “lujo” de, aun sabiendo que el tono no era el ideal, reír las “gracias”. Me daba cuenta de que no todo lo que decían era plenamente cierto. Pero no importaba: los “otros” aún “mentían más”. En 2007 cumplí un sueño: entré en la carrera de Periodismo. Desde ese momento supe que debía de imponerme con radicalidad el sentido crítico que siempre busqué en mis estudios de Historia. Por esa época inicié la carrera de este blog. Doy gracias, porque me ha obligado a esforzarme por saber qué pienso realmente, con todas sus variantes, ante cada cuestión de actualidad que me ha interesado.
No me sugiere nada que Carla Antonelli, quien ha sido designada por Tomás Gómez para formar parte en su candidatura para las elecciones a la Comunidad de Madrid, sea transexual. Me da igual si ha sido incluida por cuota, por populismo, por demagogia, por querer alcanzar un hito histórico o porque realmente está preparada para el puesto de diputada autonómica que podría alcanzar. De verdad, me es indiferente. No tengo una opinión definida de cada persona señalada para entrar en las listas electorales de un partido. El de Carla Antonelli es un caso más, normal.
No soy ningún entendido en política internacional. Sólo conozco cosas a un nivel parcial, con más o menos intensidad según el país, por mis lecturas en prensa y alguna de tipo histórico. Hoy mismo, se ha producido un hecho que será recordado en los manuales de Historia de los próximos años: después de 18 días de presión popular, Mubarak abandona el país y el poder en Egipto. Como ya ocurrió en Túnez. El Magreb se convulsiona.
Quiero conocer a Dios. No hablo de creer o sentir, por ahora no. Hablo de conocer, en el sentido de llegar a Él desde la ciencia; entendida ésta no desde una acepción técnica o mecánica, sino como un camino en movimiento, más propio del humanismo, y caracterizado por ser largo y difícil. Me explico: no busco construir aquí un discurso petulante; de verdad, busco desnudar mis ansias espirituales, últimamente encalladas en la angustia y el escepticismo. Por eso, aspirando a continuar una búsqueda trascendente que siempre he sabido que era para toda la vida, quiero dejar por escrito –más para mí que para nadie, pues escribiendo soy en verdad más yo– que ésta está dando el paso de saberse cada vez más libre y auténtica. Al menos lo es la búsqueda, más allá de las conclusiones (y consecuencias) que de ella se deriven.
Lo ha dicho muy claro esta mañana en un encuentro ante los medios: “Me han enseñado a convertir la tristeza en arte”. Habrá quien no lo entienda o vea en esto puro exhibicionismo, pero Estrella Morente, quiera o no, ya reflejó como nadie hasta qué punto el sufrimiento más desgarrador (el sentido ante la muerte del amado), en el corazón de los verdaderos artistas, no puede sino acabar derramándose en un homenaje puro hacia el ser querido y en un regalo para el conjunto de las personas que valoramos la belleza en sus más altas cotas. No hace ni un mes, ante el féretro de su padre, el genio Enrique Morente, la cantante granadina plasmó la gran obra de arte de su vida haciendo brotar de su garganta rota los versos hondos de Carlos Cano y Federico García Lorca. Nunca, jamás, podrá hacer algo igual.
Había bronca en el Madrid Arena. El inicio del concierto llevaba media hora de retraso a causa del mal control organizativo para que numerosos espectadores accedieran a sus localidades. De pronto, se apagaron las luces. Todo iba a comenzar. Los pitos y los “fuera, fuera” de los perjudicados contrastaban con quienes, a su vez, atacaban a éstos por estropear lo que no dejaba de ser una celebración por una buena causa: recaudar fondos para la lucha contra el cáncer. La tensión, que arreciaba por momentos, parecía un borrón insalvable. Hasta que ella apareció.
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Hacía tiempo que no sentía tanta desazón después de leer un artículo de opinión. De hecho, casi he tenido que releer lo que ha escrito hoy Salvador Sostres en El Mundo para comprobar que no iba en broma. No, su artículo ‘Las 10 auténticas medidas’, en el que ofrecía a Mariano Rajoy el decálogo que éste debería tomar para salir inmediatamente de la crisis, iba muy en serio.
Jueves, 16 de febrero
Ángel Sáez García
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