Ya es tradición. En 2007 y en 2009 tuve el inmenso honor de ser el único ser palpitante en la cena que El Cielo Azul S. L. (Sociedad Limitada-a los Muertos) organiza para los más sobresalientes entes humanos que dejan de respirar (que no de sentir) en el año pertinente. Desconozco el motivo de tal privilegio, pero no pongo reparos a la hora de poder sumergirme en un instante mágico.
Soy periodista. Pero digo esto, ante todo, como un ciudadano que valora la importancia esencial de los medios de comunicación a la hora de desarrollar un servicio social insustituible: ofrecer una información rigurosa, seria y documentada para que cada componente de la sociedad pueda conformar su propia opinión ante los acontecimientos acaecidos. Ayer, 28 de diciembre de 2010, vivimos en España una de las páginas más negras en el periodismo contemporáneo: la desaparición de CNN+, representante sui géneris de la información de calidad: compleja, detallada y analizada.
Son días frenéticos. Navidad, Navidad, ¡feliz navidad! Carreras, trompicones, empujones, navajazos. Imagen de ayer tarde en un centro comercial: los tres Reyes Magos solos en su atril, hablando entre sí. De fútbol, supongo. Diez metros a la derecha, una larguísima cola: directa a una administración de lotería. Quince metros más allá: niños y padres rodeando un escenario tomado por lunáticos robots con figura de ratones gigantes. Un villancico metálico era lo que exhalaban sus figuradas voces humanas. Sólo faltaba un becerro de oro meándose en la cara de enloquecidas fans de Lady Gaga, esa musa feúcha, golfa, divertida y alocada: genial.
Hace dos años lloraba en una Navidad en la que mi abuela, mi querida abuela, se me moría. Era duro verte rodeado de luces y alegría cuando tu corazón se resistía a prepararse para el luto irremediable e inminente. Pero así fue. Porque así es la vida. El año pasado, justo a estas horas de tarde de Nochebuena, latiendo al fin de felicidad despreocupada, escribía un relato algo “despelotado” en el que contaba cómo al Niño Dios iban a adorarle poetas, cantaores de copla y toreros, entre otros fantasmagóricos personajes. Habrá quien no lo entienda, pero así me expreso. Añadiendo mis pasiones al propio seguimiento y compromiso con la Verdad. Entonces estaba exultante. No sabía que horas después, ya en Navidad, iniciaría el calvario: esa Navidad pasaría a ser Semana Santa. La alegría de la fe se helaría y rompería en frustración, en lejanía mortificante.
No hay mucho más que explicar: el cierre de CNN+ es una desgracia para España. El canal informativo, clausurado a la conclusión de 2010 por el Grupo Prisa, es una pésima noticia para todos aquellos que deseamos una sociedad plural. Ésta tiene muchísimo más difícil su conformación si desaparecen medios de comunicación de distintas orientaciones. Porque es una realidad que cada medio, guste o no, tiene una perspectiva ideológica. Lo importante es el esfuerzo por el rigor informativo, la apuesta por la profesionalidad y la honestidad. En CNN+ existía ese compromiso.
Un 19 de diciembre de hace diez años moría Carlos Cano. Fue en Granada. Como en Granada fue donde hace un ¡ay! fue enterrado Enrique Morente. Como en Granada fue donde Estrella Morente paró el mundo cantando lágrimas ante el ataúd de su padre. ¿Y qué cantó? Pues Habanera imposible..., de Carlos Cano. Copla que dijo así en los versos que ella escogió para su homenaje de poeta a poeta:
Jorge Manrique, escribiendo a su padre muerto, reflejó perfectamente la increíble belleza del arte cuando éste se adentra en el sentimiento más desgarrado: el dolor insoportable por una pérdida irremplazable. Son muchos los testimonios de grandes artistas desplegando su desesperación en el blanco del papel para homenajear en la hora del adiós al ser querido. Sin embargo, es muy difícil que alguien supere la imagen y el sonido que hoy se ha vivido en Granada. Jamás, jamás, jamás olvidaré la escena de Estrella Morente cantando a Enrique Morente, escondido éste bajo un ataúd traicionero, que nos da a entender que ya no volverá más a hacernos sentir. Ambos Morente: éste ya un apellido de dioses.
No es hora de palmas alegres, sino de cante hondo, profundamente cálido, hasta quemar la garganta. El flamenco más puro y verdadero no puede ser sino melancólico. Y el de esta noche no ha de ser sino absolutamente triste. Ha muerto un cantaor. Ha muerto el cantaor. Ha muerto Enrique Morente. ¿Para siempre?
Nochevieja de 1936. El frío de la última hora del último día trata de acoger en un manto de calidez la sangre de los miles de muertos del primer año de la incivil guerra civil. En la noche más oscura, quien derrochara fuerza, pasión y genio, yace derrotado. Tras su última batalla, en la que se enfrentaran verdad y mentira, razón y barbarie, fue derrotado por Millán Astray. Miguel de Unamuno, quien azotara como nadie la adormecida alma española, ha llegado ante su momento más temido. Cuando su inminente muerte sea brutal realidad, comprobará la solución de su eterno tormento: vivir para siempre o dormir anestesiado en la nada.
Jueves, 31 de mayo
Manuel María Ventura
Juan Granados
Juan Luis Recio
Ángel Sáez García
Mª Rosario Aldaz Donamaría
Antonio García Fuentes
Patricio Peñalver
Julián Moreno Mestre
Julio César Izquierdo
Carlos Juan Gómez Martín
Paulino Toribio
Peio Sánchez Rodríguez
Miguel Ángel Malavia
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