En las manifestaciones que hoy han tenido lugar en Bermeo (Vizcaya) y Vigo (Pontevedra) para pedir la liberación de los marinos del Alakrana, el atunero español secuestrado desde hace un mes por piratas somalíes, ha sido unánime una petición por parte de los familiares: que los dos piratas detenidos y traídos a España para ser juzgados, sean extraditados a su país para que el proceso judicial tenga lugar allí. Se cumpliría así con lo que exigen los piratas-terroristas que mantienen el secuestro de 36 españoles.
Juan no puede más. Tumbado sobre la cama, se desploma en su trasfondo. Quiere evaporarse, dejar de pensar. Cerrando los ojos, llevándose la yema de los dedos a unos párpados que no pueden descansar, nota cómo el pesado latir de su corazón parece un traqueteo en un vagón de madrugada. Trayecto Madrid-Lisboa, en el tren de los muertos. Hace diez meses enterró a Soledad. Era Ella. Bien sabré que puede haber ellas, pero ya jamás Ella. Pese a que busca huir, no puede evitarlo. Piensa:
Noche de las ánimas. Carcaj precursor de la insigne luminosidad de Todos los Santos, al amanecer. Sin embargo, esa luz sólo será absoluta para los Hijos de la Fe. Muchos, con paso sin brújula, arrastran el pesar del vacío del alma de la que no se tiene constancia. Existencialistas y unamunianos unos: quiero creer, pero no creo. Seguidores del ‘ser o no ser’ los otros: ¿creo?. Los restantes, miembros de la feligresía consagrada al nihilismo militante: ‘Dios ha muerto’, reza su epitafio ateo.
Cuelga del portal de información religiosa Religión en Libertad la siguiente noticia, sacada del blog de Manuel Morillo: ‘De nuevo el Partido Popular apoya la aberrosexualidad’. Intrigado, pincho el titular y encuentro una información que destaca en modo crítico el apoyo institucional de la Comunidad de Madrid, el Ayuntamiento de Madrid y el Ayuntamiento de San Sebastián de los Reyes (también en Madrid), todos ellos regidos por el PP, al 14º Festival Internacional de Cine Lésbico, Gay y Transexual.
Acabo de llegar a casa. Con tranquilidad, acordándome de que mi Madrid estaba jugando en Copa del Rey contra el Alcorcón, de 2ªB, he pinchado en la web de Marca. Cuando he visto el titular ‘El Alcorcón humilla al Madrid’ me he quedado blanco. Cuando he bajado el cursor y he visto el 4-0, a falta de media hora para el final... no lo he podido evitar: “¡Hijos de puta!”. Pase lo que pase, remonten la eliminatoria o no, hagan lo que hagan en mucho tiempo... ¡los jugadores del Real Madrid son unos miserables! ¡Malditos mercenarios, esa camiseta no la merecéis!
¿Qué se puede decir de un hombre que en la hora de su muerte recibe el reconocimiento sincero y unánime de todos? ¿Qué contar de alguien a quien se le atribuyen como rasgos propios los de la lealtad, la sencillez, la modestia, la moderación, el saber estar o la capacidad de decir las verdades a la cara, aunque duelan?
El ‘riiing’ maldito. La espalda duele. Mala posición, traicionera. Jodienda para el resto del día. Ducha rápida. No hay tiempo para desayunar. Correr. El bus se va. Lo pierdo. En la puta cara. Llego tarde. Hasta ahí un día normal. Un amanecer normal. Alabado sea.
Alfa del siglo XXI, tiempo marcado por falacias, según diagnósticos de los distintos honoris causa: dictadura del relativismo, éxtasis y decadencia del capitalismo salvaje, imposición talibán de “derechos” discutibles antes impensables, matanzas en nombre de Dios, corrección política a modo de granito amorfo, resurgir de modos totalitarios, crisis ética, social, política y económica.
Leyendo ‘El País’ de hoy me he encontrado con una información que me ha dejado de piedra. Hacía referencia a las elecciones que en el seno de la Federación Internacional de Automovilismo (FIA), rectora de la Fórmula 1, han tenido esta misma mañana, siendo elegido como presidente el que fuera durante tantos años manager de Ferrari, Jean Todt. Pues bien, en un reportaje sobre su oponente, Ari Vatanen, el título era el que sigue: ‘Un radical al volante’. Interesado, he leído el subtítulo, que me ha dejado de piedra: ‘Vatanen, opuesto al aborto y a la eutanasia, aspira hoy a ganar a Todt para presidir la FIA’. ¿Cómo puede caber tal ejercicio de dogmatismo y manipulación en una sencilla información deportiva?
Hace poco escribí ‘Madrid sin Juegos, pero con toros’. Durante unos días, muchos madrileños nos quedamos algo tristes por saber que no vamos a sentir de cerca el sabor de unas Olimpiadas que, por otro lado, hace tiempo que huelen más al frescor del dólar que al sudor del triunfo al cruzar la meta. Sin embargo, pocos saben que, por esas tardes, esta maravillosa ciudad perdió el rastro de una de sus vecinas más especiales. Se llama Yaiza y el suyo es el color canario. Compañera de Periodismo en la Carlos III, ambos compartimos la suerte de ser partícipes en la conformación de un grupo, el 33 (así llamaba la universidad a nuestra clase), que será o no hito en las redacciones periodísticas del mañana, pero con certeza ya es puntal en humanidad a raudales.
En el día de hoy, Jaime Mayor Oreja ha reconocido su cuota de “responsabilidad”, en cuanto a que fue ministro de Interior en el Gobierno Aznar, en el sentido de que el Ejecutivo en el que participó mantuvo tal cual una ley, la del aborto (aprobada en 1985 por el PSOE), que causó por omisión que hubiera más de 500.000 no nacidos en los ocho años en que permaneció en el poder. “Miramos para otro lado”, se ha lamentado en un sincero ejercicio de autocrítica.
Ayer hubo dos grandes manifestaciones mediáticas en nuestro país. Una en Madrid y la otra en San Sebastián. Digo “mediáticas”, porque también se está celebrando, a lo largo de todo el fin de semana y en numerosas ciudades españolas, una gran ‘Rebelión contra la Pobreza’. Lacra de dimensión mundial ante la que la falta de sensibilización actúa a modo de morfina para que no llegue el día en que digamos a nuestros gobernantes: ¿Primer Mundo? ¿Tercer Mundo? ¿Justicia? ¿Solidaridad social? ¿Igualdad? ¿Objetivos del Milenio? ¡Dejaos de pantomimas dialécticas y discursitos estériles... y poneos a trabajar, ya!
Desde que el aborto se despenalizara en España en 1985, más de un millón de vidas han sido segadas antes de nacer. Por ellas, y por las que serán devastadas en el futuro próximo, quiero decir que a mí sí me importa. Que ‘cada vida importa’. Una ley que ha sido un agujero negro por la que en la práctica se establecía el aborto libre, dará paso a una situación en la que esa muerte será un derecho. El ser más indefenso se quedará sin poder ejercer su derecho básico: vivir. Tener la oportunidad de vivir para al fin morir.
Hace dos años y medio nació ‘La hora de la verdad’. Han sido muchos momentos: este blog me ha dado bastantes alegrías, pero también varios quebraderos de cabeza. Sin embargo, me gusta la “caña”... qué se le va a hacer. Éste podía haber sido perfectamente el epitafio. En un mes, sin haber sido nunca un gran espacio de masas, ha caído directamente en el desván de la catacumba. Oculto sobre sí mismo. Desconectado de la plataforma que lo ampara. Los que estaban, se fueron. Muchos, mucho antes. Sin excusas. Yo mismo he caído en el hastío. Apenas he escrito. Apenas he pensado. ¿Cuándo fue el último relato...?
Me ha producido profunda pena el saber que, por iniciativa del Ministerio de Defensa, ha sido suprimida del Museo del Ejército, situado ahora en el Alcázar de Toledo, la sala dedicada precisamente al asedio de éste durante la Guerra Civil por las tropas republicanas. Instalado en él el general Moscardó, junto a varios centenares de personas –incluidos muchas mujeres y niños–, aguantó desde el día del Alzamiento hasta que Franco lo liberó en una acción simbólica que, sin duda, retrasó la llegada del bando nacional hasta un Madrid que tuvo tiempo de defenderse e impulsar el ‘No pasarán’. Era la sala más visitada, con mucho, del museo. Pues bien, el Gobierno ha decidido cargársela. ¿Por qué? ¿Apología franquista? ¿Quién? ¿El qué? ¿La Historia?
Una noche de mayo, me encontraba en plena crisis de melancolía y abatimiento. En pleno ondear de banderas culés, tras el cataclismo del Triplete Maligno del “Copa, Liga Champions”, tuve que acudir al médico. Me recomendó mi droga favorita: la tauromaquia. Fue una mala tarde de San Isidro, pero me induje en la tradición ya secular y ahí me evadí de la realidad. Ayer fue el drama. La ilusión de un país a través de una ciudad se frustró con una palabra salida de la boca inmisericorde del presidente del COI, Jacques Rogge. Dijo “Río de Janeiro” en vez de “Madrid”. En pleno despertar en la frustración, hoy me he dicho: “Menos mal que tengo entradas para los toros”. Plaza de las Ventas, Madrid. Feria de Otoño. Cartelón: Aparicio, Morante y Castella. Con morlacos de Núñez del Cubillo. Si los Juegos Olímpicos equivalen a modernidad, desarrollo y “boom” de colores, la tauromaquia significa añejo, quietud y revolución de sensaciones. Madrid no tiene Juegos, pero tiene toros.
Sólo hace tres años desde que llevo empezando a ser periodista –algo que aún no soy, pues me queda mucho por aprender y serlo de verdad–, cumpliendo así uno de los grandes sueños de mi vida. Hace dos y medio inicié este blog. Con toda la ilusión y las ganas de canalizar mi deseo de opinar con la total y absoluta independencia, sin sujetarme a ningún prejuicio ni a lo políticamente correcto. Eso me ha granjeado muchos roces y enfrentamientos. Incluso con quienes me permitían alojar en su portal este blog. Con Periodista Digital. Tal vez por eso, tras desaparecer de cualquier sección del mismo, hoy ya es incluso imposible acceder a él desde el buscador de buscadores: Google. Cuando antes eran numerosas las alusiones al mismo (tanto por el nombre de la página como por el mío propio), de un día a otro han sido completamente eliminadas. Así, salvo para los amigos que anteriormente guardaran la dirección para el acceso directo, desde al menos el sábado, es tremendamente difícil entrar en ‘La hora de la verdad’. ¿Por qué?
Pienso que Zapatero es un muy mal presidente del Gobierno para España. Sin embargo, en días como hoy, veo claro que su catadura moral es, en varios aspectos, muy superior a la de la media ciudadana de este país. Entristecido, haciendo un zappeo por diversos medios digitales, compruebo hasta qué punto vivimos instalados en la decadencia ética. Con motivo de una fotografía en la que aparece el matrimonio Obama con la familia Zapatero, incluidas las dos hijas ¡menores! –con 13 y 16 años, respectivamente– del presidente español, se “aprovecha” el que éstas vistan al estilo gótico –una moda más, un estilo de ser y de sentir como cualquier otro– para mofarse miserablemente de ellas.
Puesto que la ausencia de tiempo me impide decir algo más -lo diré, eso seguro-, sólo me queda lanzar un grito de orgullo: ¡Viva España! ¡Y vivan los guerreros que nos han hecho campeones de Europa y del Mundo de uno de los mejores deportes que existen: ba-lon-ces-to!
Conste primeramente que no soy un fiel seguidor del tarantinismo. No pertenezco al oleaje devastador de su feligresía, que enloquece cada vez que estalla una víscera al son de una contundente canción. Hasta ahora, más que ‘Pulp Fiction’, lo que más me había enganchado de Quentin Tarantino era el bestial relato manga de ‘Kill Bill I’, cuando se forja al ansia de venganza de una Uma Thurman que es musa sangrienta. Sin embargo, anoche, en cuanto en el cine se desplegaron las letras de los créditos finales de ‘Malditos bastardos’, no pude sino exclamar: “¡Vaya pelotas tiene Tarantino!”.
Hay días... y hay días. Y hoy tengo uno de esos en que pones luz a lo que de ordinario tratas de evadir, de no pensar demasiado. ¿Cómo será el día en que yo muera? No quiero ni siquiera imaginar cómo serán las circunstancias. Hay demasiados tipos de muerte. Y muy diferentes ramilletes de personas para acompañarte en el cierre de unos ojos que aquí ya no se volverán a abrir. O tal vez sea en soledad... quién sabe.
No hay excusas. Es absolutamente lamentable, injusto e incoherente. Ayer, la ciudad de Barcelona, a través de su alcalde, Jordi Hereu, y otros representantes políticos municipales, arropó al alcalde de Madrid, Alberto Ruiz-Gallardón en un acto de apoyo a la candidatura de la capital de España de cara a que ésta albergue los Juegos Olímpicos de 2016. Quedó muy deslucido el que no acudiera ningún representante de la Generalitat –Carod Rovira, su vicepresidente, es también el responsable de la parcela deportiva...–, pero la herida en la llaga la pudo la portavoz de ERC en el Parlament. Así, ni corta ni perezosa, Anna Simó explicó: “Es un asunto que no afecta a la demarcación de actuación política de los Països Catalans”. Vamos, que como no son España pues que se las apañen como puedan los españoles.
Dice el president de los culés, Joan Laporta, que “es muy triste que, con los años que hace que vive en el Estado español, Valdano aún no haya entendido esto”. ¿El qué hay que entender? ¿La constatación de una realidad basada en hechos...? Hace unas semanas Valdano dijo que el Madrid miraba de España hacia fuera y el Barça de Cataluña hacia dentro. ¿Es falso? ¿Es falso que el Real Madrid juega competición europea con la bandera de España en su pecho y el Barcelona lo hace con la senyera catalana? Me parece perfecto utilizar el estandarte autonómico en competición nacional. El Sevilla, por ejemplo, juega la Liga con la bandera andaluza. Pero cuando llega Europa, cuando los clubes representan a sus países, el Sevilla luce la rojigualda... ¿Hace eso el Barça? No, el Barça de Laporta, que es ‘més que un club’, opta por la reivindicación soberanista. Por decir que son un país propio, Cataluña, sin referirse a España. Es libre de hacerlo, pero que lo haga desde la coherencia. Porque, que yo sepa, el presidente del Barcelona es directivo de la Real Federación Española de Fútbol. Repito: española. Porque, que yo sepa, el Barcelona juega la Liga española de Fútbol. Repito: española.
Fue anoche cuando la vi. En Algete, capital del Imperio para una cohorte de piratas de parche roto. Sencilla, sin estruendos, sin poses, sin vedettismos... con su coleta, con su camiseta... con su sonrisa natural, con sus ojos transparentes, con su timidez. Era la diosa, la reina del escenario, la sucesora que ya es la única posible. Leire Martínez.
¿Por qué coño hago esto... si yo no soy así? ¿Cómo he acabado quemando un coche de la poli y abriéndole la cabeza a uno de esos putos maderos? Joder... si yo sólo me venía de botellón con los colegas a las fiestas de Pozuelo... Y, ahora, por nada, sin motivo, corro para que no me pillen esos cabrones... Como me cojan... ¡joder, joder, joder!
Las zapatillas se desgastan. Hace calor. O frío. La callejuela te marca el camino del empedrado. El destino es sólo uno: pasear por la magia. Fachadas roídas, paredes sucias, cerámica descolorida: encanto. Lisboa, Lisboa de cuestas, subidas y bajadas, Lisboa de la tristeza que te sumerge en el embrujo. Lisboa que te enamora.
Uno nunca sabe a ciencia cierta cuándo llegan las despedidas. Pero hoy ha llegado el momento de una de ellas. Éste es mi último escrito en Religión Digital. Quiero agradecer sinceramente a sus responsables la libertad de la que he gozado en estos dos años y medio. Bien sé que no a todos gustaría que un blogger en un portal religioso escribiera muy asiduamente de fútbol, toros, política... o hiciera relatos de lo que le diera la gana. Si hubo quejas, a mí nunca me llegó advertencia alguna.
Más de uno creerá que escribo esto desde la envidia, el desdén o la arrogancia. No, sólo me empuja la vergüenza; lo poco o mucho que me quede de ella. Me entristece profundamente ver cómo el ego hecho persona, Francisco José Fernández de la Cigoña, es visto como el gran referente informativo por una mayoría de católicos en España que siguen la actualidad de la Iglesia a través de Internet; porque es así y los datos hablan. Ahora, según cuenta hoy Religión Confidencial, incluso va a dirigir la sección de Religión en La Gaceta de los Negocios, propiedad del Grupo Intereconomía. Lo que le faltaba al hombre: además del “éxito” de su blog, unirá la jubilación con un curro de periodista. Si antes se creía el Papa, ahora ya se verá abriendo las puertas de los cielos. Sólo a aquellos que conceda el carnet de buenos católicos, por supuesto. Lo que desee Su Excelencia, por supuesto.
Con tristeza he visto tu artículo de hoy. Con un críptico ‘Ciao’ parece que dices que te vas; que aparcas o cierras el blog. Desconozco completamente las causas de tal decisión. Para muchos eres La Bandera de Adiós Ayer. Para otros, viendo la foto que te presenta aquí, no eres sino un ojo omnipotente y vigilante. Pero para mí eres un amigo. Y, como tal, aunque en gran parte de los temas discrepemos, en el fondo o en las formas, me gusta que compartamos espacio, también digital.
Hoy, 27 de agosto de 2009, ha muerto Joaquín Ruiz-Giménez. Tenía 96 años. Casi un siglo de compromiso con su fe y con la sociedad, española y mundial. Los católicos no podemos dar suficientes gracias por su existencia. Para mí, fue el principal político significadamente católico en nuestro país... en todo el siglo XX. No una centuria cualquiera. Dos repúblicas, dos dictaduras, una Guerra Civil y una muy meritoria transición a la democracia. En muchos de esos episodios él fue un personaje destacado. En claro compromiso con su forma de entender el mundo.
Sucede a veces que descubres realmente a un autor cuando se muere. Algo así me ha pasado con Mario Benedetti, muerto hace unos meses. Para mí era el típico tótem de la escritura al que, por las razones que sean, vas dejando para otra ocasión. Hasta que al fin, un día cualquiera, abres sus páginas repletas de emociones y te quedas absorto, hechizado. Comencé con ‘El buzón del tiempo’, un conglomerado de relatos sencillamente apasionantes. Emotivos, sencillos, colosales. Luego llegué a ‘La tregua’, la novela que narra el estremecedor intento de un hombre en cuesta abajo que, sin saber cómo, se planta ante su última oportunidad para amar y ser feliz. Y ahora, ‘Vivir adrede’, la prosa poética que trasluce reflexiones profundas con la sensibilidad a flor de piel. No podía dejar de compartirlo con vosotros; para los que lo conocéis y los que no. Hace unas semanas, una noche, con las olas del mar de fondo, leí en este último libro los cuatro párrafos más bellos de toda mi vida. Son los que conforman su escrito ‘Pérdidas’. Para mí, son la Literatura, con mayúsculas. Así es como el gran Mario Benedetti emula sus pérdidas:
Lo mejor del partidazo del Madrid ayer en el Trofeo Bernabéu vino antes de empezar a rodar al balón, con el justísimo tributo a un jugador que lo ha dado todo por el equipo. Míchel Salgado, 10 años de servicio, 10 años de pasión, 10 años de madridismo. Así, repasando lo mejor de la trayectoria del lateral gallego, antes que con cualquier galopada por la banda, brega ante un balón dividido o golazo (que también los ha habido), me quedo con una imagen. Fue el diciembre pasado, en el partido contra el Barcelona en el Camp Nou. Ese día todos apostaban sobre cuántos nos caían. Acababan de echar a Schuster y el equipo, tras perder al final por 2-0, quedó a doce puntos del Barça. Era una ruina. El principio de la hecatombe del Triplete Maligno, pese al arreón de furia que siguió a ese partido.
Agoniza el moribundo. Simón Bolívar llaman a Simón José Antonio de la Santísima Trinidad Bolívar Palacios Ponte y Blanco. Es en Santa Marta, un 10 de diciembre de 1830. Cuenta con 47 años. El Libertador ha atravesado el río Magdalena en la agonía que aún no se cree. Huye del dormir para siempre. Derrotado, aquél que logró la independencia de todas sus patrias y soñó con una única gran nación. La llamaban la Gran Colombia. Era América entera, una y trina. Desengañado, conocedor en el fondo de que el alma que un día divisó Pinzón no está hecha para la homogeneidad. Admirador de Napoleón, republicano de teorías, también él acabó sucumbiendo al ideal de la monarquía sin corona. Dictadura o anarquía. Para él era así la disyuntiva. Absolutismo o caos. Los pueblos que él sacó a la España que mató el yugo bonapartista un cercano dos de mayo optan por la división. Él, que marcó a esa misma España de opresora, fue un liberticida. Y obtuvo la ingratitud de los que le proclamaron Dios.
Ya sé que la corriente filosófica a la que me refiero, el hedonismo, no fue fundada por ningún tal Hedón, sino por el llamado grupo de los cirenaicos y, después, continuada por Epicuro de Samos, hacia el siglo IV a. C. Pero no se me ocurre una forma más sencilla de resumir lo que implica pasar en unos días de Jerusalén a Landete. De la Ciudad Santa a mi pequeño pueblo conquense, la llamada Ciudad sin Ley. Del espacio de las ideas, de la búsqueda de la trascendencia, al sucumbir al simple goce de las pasiones terrenales, no ya bajas, sino subterráneas.
Como ya conocen mis amigos, mi ineptitud a la hora de colgar fotos propias en el blog es total. De ahí que estos días haya ido intercalando algunas de las que hice en Tierra Santa con imágenes de Google. Aunque, gracias a Mari, que las está colgando en su blog, ya voy teniendo algunas de las que más me gustan. Aquí están algunas de ellas. Para los que disfrutamos de la aventura y para los que, pendientes de ir en un futuro, quieran ver detalles de Belén, Cafarnaúm, el desierto de Judá, Jerusalén... Tierra Santa.
Eloira escrutaba el terreno poco a poco, aferrándose a una realidad que desconocía. Ciega desde los diez años, cumplía el sueño de su vida peregrinando hasta Jerusalén. Y los sueños se cumplen a la edad exacta: los 40 años. A Inés, su hermana mayor, se le encogió el alma cuando la dejó sola en la sexta estación de la Vía Dolorosa, dominada por una piedra que rinde recuerdo imperecedero a la Verónica y su paño tatuado con una sonrisa de lágrimas. Pero ése era el acuerdo: “Quiero estar tres horas sola en medio de Jerusalén. Guiándome por mi alma y nadie más. Si pasara algo, tengo el móvil. Pero hasta que me llames para recogerme, nada de nada, por favor. Tampoco me sigas. Tranquila, todo saldrá bien. Él me protegerá”.
Ciertamente, no morí en la oscuridad de Getsemaní. De hecho, esa noche de 5 de agosto la terminamos unos cuantos en busca de una cachimba. No hubo tal, pero sí puritos de la victoria. Y definitiva quema de todas las naves al albur de unas cervezas. Pero tocaba madrugar. A primera hora de la mañana nos retaba una magna aventura: el desierto de Judá.
Ese mismo 5 de agosto siguió la ruta de 54 peregrinos que coronamos nuestro ascenso a los cielos. De Jerusalén al Cielo. En la anterior crónica dejamos a Jesús en el momento de su prendimiento. ¿Dejamos? ¡No, allí, junto a Él permanecimos! No sería hasta esa tarde cuando en la parte antigua de la urbe, en la llamada ciudad de David, bajamos hasta las catacumbas de la misma. Y miramos la historia del Antiguo Testamento de frente: Hacia el año 1004 a.C., David unificó el Reino de Israel al conquistar la ciudad de Jerusalén. ¿Cómo lo hizo? Conduciendo a sus soldados por el torrente subterráneo que llevaba el agua a la ciudad. Así, ¿qué pasó más de 3.000 años después? Pues que los que seguimos las huellas de Jesús aquellos calurosos días de agosto también nos condujimos por el rastro de los soldados del Rey David. Descendiendo muchas docenas de metros, atravesamos durante diez minutos un estrechísimo camino de roca. Sin lanzas, pero pertrechados con la fe. No hubo conquista, sólo recuperación de la luz y el aire. ¡Y gozo histórico!
Los amaneceres marcan inicios. Y nosotros fuimos al comienzo de una historia. En todo Domingo de Ramos en Jerusalén, la procesión sale desde el lugar en el que Jesús se subió a la borriquilla para entrar triunfalmente donde luego sería ofrecido en holocausto. Allí nos encontramos con su iglesia conmemorativa cubierta con una alambrada. Templos santos en tierra de amor devastados por la guerra. También allí tuvimos la oportunidad de adentrarnos en unos sepulcros del siglo I.
Vuelvo a ese 4 de agosto en Jerusalén. Contigo, Jesús, en la cárcel donde lloras. Para ti, esa noche comenzó en el Cenáculo. Y allí nos dirigimos 54 peregrinos tras tus huellas. Contigo, Jesús. ¿Se puede mostrar lo que se siente al subir una segunda planta, tal y como detalla el Evangelio, y estar en la sala en la que tuvo lugar la Última Cena? ¡Imposible! Y es que no fue sólo la institución de la Eucaristía. Allí, en ese mismo espacio que pisábamos, fue el lavatorio de los pies, la bravuconada de un Pedro que luego fue traidor, la huida de un Judas que se vendía... Más tarde, tras la luz, allí sería la aparición del resucitado, el “toca con tus dedos las llagas de mis manos y pies y la herida de mi costado” al Tomás de la duda... El Pentecostés, con la recepción del Espíritu Santo... Allí, en el Cenáculo, estuvo la sede de la Iglesia de Jerusalén. Allí Santiago, las controversias con Pablo y Pedro, la Iglesia primitiva, el inicio de la fe. Todo esto lo recreaba mientras permanecía sentado en una sala desnuda, con los ojos cerrados, con la mirada puesta en Él.
El sol nos saludó y dijimos adiós a Belén. Adiós al punto marcado con una estrella como alfa de la fe, adiós al minarete de la mezquita de enfrente, adiós a nuestros inolvidables amigos de la parroquia árabe católica, adiós a los jerifaltes de Al Fatah. Camino de Jerusalén, oh Jerusalén, al fin Jerusalén, pasamos el control policial y cruzamos al otro lado del muro. Atrás, en Palestina, quedaban las pintadas de demonios y palomas de la paz con chaleco antibalas. A este otro lado, en Israel, aparecían mapas de la ciudad de Jerusalén y flores. Por la noche haríamos la Vía Dolorosa. Pero el Vía Crucis de palpar el odio en tierra de fe ya era latente desde el principio. Tuve el placer de escribir en la libreta que jamás se separaba de mí. Puse ‘No al muro’ justo cuando lo atravesamos. Nada más que simbología, sin valor de ningún tipo, pero entiendan a alguien al que le hubiera gustado soplar contra el muro de Berlín.
Con el amanecer se marcó un punto de inflexión en nuestra peregrinación. Atrás quedaba el Mar de Galilea. Nos dirigíamos a la esencia del Dios del Amor: Belén (nacimiento) y Jerusalén (pasión, muerte y resurrección). La paz y el sosiego de Tiberíades y Cafarnaúm darían paso a la aceleración de las pulsaciones. Aunque con escala previa. Así, los villancicos con los que iniciamos nuestro viaje en bus condujeron, tras pasar junto a la frontera con Jordania y adentrarnos en territorio cisjordano ocupado, a las ruinas de Qumrán.
Si el día anterior estuvo dedicado preferentemente a María y, por extensión, a la Sagrada Familia, éste fue protagonizado por la búsqueda de Pedro, la roca sobre la que se edificó la Iglesia. Fue, para mí, uno de los más emotivos. Desde el principio hasta el final.
¡Qué bello es amanecer ante el Mar de Galilea! Estar tumbado y ver cómo los rayos del sol relucen sobre el enorme ventanal; levantarte y asombrarte ante la inmensidad del lago receptor del poder celeste; todo en calma, en paz, en silencio. Saber que estás en Israel, y encima es Sabbath, el día sagrado de los judíos. Ya la noche anterior, en la víspera, al ponerse el sol, pudimos ver las velas. Y en un breve paseo por la calle, la nada. Ni un alma por las aceras, ni un coche. Paolo y yo pasamos por delante de una escuela rabínica. La gente cenaba. Nos hubiera gustado entrar.
Una vez regresado a casa, tras la preceptiva sesión de siesta, jamón, tortilla, chuletas y Joaquín Sabina, quiero comenzar aquí lo que no es sino una oración: Tierra Santa, mezcla de sabores, olores, imágenes, sonidos y emociones a flor de piel, pasa rápido, muy rápido. La intensidad de cada parada fugaz –la gruta de la Natividad, el Cenáculo, el Santo Sepulcro...– hace que uno sea incapaz de asimilar en su plenitud lo que está viviendo. Por eso, una vez devuelto al silencio sobresaltado únicamente por el eco del teclado del ordenador, quiero degustar el recuerdo aún vivo hasta palpitar, para que jamás se pierda. Cada día fue una aventura. El relato de cada jornada será mi oración. Te invito, querido amigo, a rezar conmigo y acompañarme en un viaje que fue peregrinación a lo esencial.
Ya ha pasado la medianoche en Jerusal'en. Escribo desde una sala de ordenadores de un hotel instalado en el barrio 'arabe. Ten'ia claro que iba a escribir sobre el que est'a siendo el viaje de mi vida al llegar a casa, dentro de tres d'ias. Pero no he podido resistir la tentaci'on de gritar ya mi descubrimiento. Emocionado, pues vengo de seguir los pasos del Crucificado a trav'es de la V'ia Dolorosa, puedo decir que ya s'e c'omo late Jerusal'en. Ya s'e lo que es la Ciudad Santa, pues lo estoy viviendo con una intensidad aut'entica, profunda. Jerusal'en son tres cosas: fe, fe, fe. 'Ese es mi "descubrimiento". Y as'i os lo cuento en esta bella hora sin luz, queridos amigos. Buenas noches. Shalom. Paz.
Hace un año, por estas fechas, escribí un artículo titulado ‘¿Cómo latirás, oh Jerusalén?’. Entonces escribí esto: “Cada vez que evoco el nombre de Jerusalén equivale a llamar al sueño que algún día he de cumplir. Necesito andar por sus calles, acariciando sus recovecos, siguiendo los pasos de mi Maestro. Allí comió, allí rió, allí amó, allí curó cuerpos y almas, allí entró triunfal, allí nos regaló la Eucaristía... allí murió. Y allí resucitó. Jerusalén... ¿cuándo te veré, Jerusalén eterna?”.
Pese a los enrevesados argumentos que nos vende el Gobierno (que si pragmatismo, que si cooperación, que si normalización, que si diálogo...), la cuestión es muy fácil: un ministro de Asuntos Exteriores de España no puede acudir a un territorio que considera español y fotografiarse sonriente con los representantes locales y los del país que ocupa lo que reivindicamos como nuestro. Gibraltar está en Algeciras, Andalucía. Allí, los llanitos toman fino y pescaíto. ¿Cómo es posible que en pleno siglo XXI exista una colonia en Europa? ¿Qué ha conseguido Moratinos? ¿Qué hemos avanzado, aparte de hacia la desvergüenza?
Se abre el telón: sale el conejito risueño, Zapatero, y él es ya en sí mismo el fogonazo extraído de la chistera de un prestidigitador. En vez de un chiste de Eugenio, el conejito feliz, con la sonrisa anclada en formol, nos dice: “Amiguitos, el Gobierno de España cree en la igualdad de todos los ciudadanos, y por eso ha conseguido el mejor sistema de financiación, basado en la pura igualdad... para todos. Repito, para todos. Adiós, amigos. Sed felices, como yo”. Moviendo la mano de izquierda a derecha, desaparece tras el humo con olor a algodón de azúgar. Se cierra el telón.
Uno, que siempre ha sido reacio a esto del internet y las nuevas tecnologías, tiene que admitir lo mejor que éstas tienen: la globalización en el sentido de crear redes personales, apropiadas para interconectar ideas, ilusiones y pasiones. Algo así me ha pasado con Miguel Ángel Molina López y su fantástico blog de fotografía: Madrid foto a foto. Con una mirada especial, refleja en imágenes el Madrid cotidiano que muchos conocemos.
Cha-cha-cha. ¡Ouh, yeah! Sofía Loren, más joven que nunca, más colosal que jamás, retumba con unas caderas venidas del Planeta Penélope. Sonríe, brama, casi mata. Sus ojos matarían. Matarían, si fueran reales. Porque esto es la bacanal asexuada de las máscaras. Sólo luces y sombras en recoveco, como si de una obra de Dalí se tratara. Sofía Loren no baila cha-cha-cha, pero lo parece. Y con eso basta, porque si lo fuera, mataría.
Minifalda con claveles adosados a unas caderas de frenesí. Espalda mágica, por la que atravesar el recoveco de pasadizos en el que huir del minotauro es la misión. La piel, de melocotón, difícil de recorrer sin resbalar. Está en la playa, y se ha echado crema antisolar. Pese a que es de noche y está de fiesta. ¿No lo he dicho? Es morena, de ojos verdes, y cuentan, los que la conocen, que se llama Lucía.
Fue ya, ya pasó. Corpus Christi en Medina del Campo, lugar añejo en el que se firmó el obituario de una Isabel llamada ‘la Católica’, a la que admiro. Plaza medieval, retazo de feria europea de magnitud universal. Copia en lo actual. Luz y sabor a antiguo. Especias, armas y espolones de torturas, ejércitos, combates, lechuzas y buitres, cañonazos, kebab e internet: espacio wi-fi. Minentras la Hostia Sagrada pasea su majestad por las calles, Sancho Panza rememora sus andanzas como gobernador de la ínsula Barataria. Medina del Campo, Valladolid, no lo he dicho, es la tierra de mi Dulcinea del Toboso. Pucela es eterna.
Doña Clotilde Espuras está ensimismada, con los ojos verdes cerrados y tarareando con la mente la letra del tango de la pulsión. Dicen que se llama ‘Viejo ciego’. Dicen que es de Homero Manzi. Dicen que dice así:
Nada, o muy poco. Sin embargo, a modo de un combinado de cócteles caribeños, quería hablar hoy brevemente a mis tres camaradas lectores de lo que me sugieren cada uno de ellos. Sí, es un lío, pero es lo que pasa cuando hay muchos temas que te interesan y no tienes tiempo ni para echarte una cabezadita...
José Tomás culminó ayer una de las mayores gestas de su carrera: en su primer encierro con seis toros, cinco orejas con sabor a reivindicación. Porque es ésta la principal pica de Flandes en medio de su epopeya. En pleno contexto de turbulencias, él se ha erigido como el bote salvavidas en una fiesta que lo es con mayúsculas por ser trágica: a vida o muerte.
Esta tarde, domingo 5 de julio de 2009, en la Monumental de Barcelona, se producirá un hito histórico. José Tomás, el torero que ha revolucionado la tauromaquia desde su vuelta hace tres años, se encierra con seis toros en una plaza muy especial: Barcelona, declarada “ciudad antitaurina” por sus políticos. Cataluña, donde a su Parlamento ha llegado una petición firmada por 180.000 ciudadanos exigiendo una votación para que se prohíba oficial y definitivamente la Fiesta Nacional en esta comunidad autónoma. Parece ser que en una hipotética votación, todo dependería del PSC y CIU. De un plumazo, se puede acabar con una tradición secular seguida por muchísimas personas. Así de fácil.
Son las cinco de la mañana. La traidora luz del día está a punto de iluminar la verbena del 17 de agosto de un pueblo perdido en la meseta castellana. Dicen que se llama Landete. Para Mario, el panorama es bestial tras siete copas de vodka con limón. Pese a que lo borroso es su vista, percibe al pelotón de perdidos que a su derecha botan orgásmica y desenfrenadamente. La patética banda contratada canta ‘Devil came to me’, el himno del Dover que se perdió, pero al que recordamos. Una morenaza de ojos verdes y escote ceñido se contonea con la mirada perdida frente a él. “No, esta noche no dormiré solo”, se dice para sí mismo en gesto triunfal.
Señor mecánico... perdón, señorita. ¿Tiene arreglo? ¿El coche? ¡Si ni siquiera tengo carnet de conducir! Me refiero a mi desproporcionada bisoñez. Soy tan, tan ingenuo, que después de padecer hasta la náusea un Triplete Maligno Culé y de repetir que no quería escuchar hablar de deporte en todo el verano, ya he recuperado la fe. Acabo de ver a Kaká vestido de ángel blanco en un Bernabéu enloquecido y, renacido para la bella causa de la locura, ya puedo hacer mi pronóstico para la temporada 2009/10: el Real Madrid lo gana todo, en fútbol y baloncesto. Martes 30 de junio de 2009. Aquí queda dicho.
En la noche del viernes disfruté viendo en ‘Versión Española’, presentado en La 2 por Cayetana Guillén Cuervo, la película-documental ‘Carrillo, comunista’. Con una duración de casi tres horas, la cinta de Manuel Martín Cuenca (director de ‘La flaqueza del bolchevique’) se complementa en una fantástica serie con otra película sobre Manuel Fraga Iribarne. ‘Últimos testigos’ es, sin duda, un admirable ejemplo de que en el 2009 no podemos seguir hablando de las dos Españas, confrontadas entre sí en un callejón eternamente sin salida.
A tenor de ciertos comentarios dejados en este blog por simpatizantes de Alternativa Española (AES), voy notando con claridad cuál es el verdadero fundamento que se esconde tras argumentos secundarios como lo negativa que es la inmigración ilegal masiva. Lo repito: no estamos hablando sobre si debe de haber papeles para todos o sobre si deben existir o no fronteras. Algunos buscaban llevar el debate a ese campo, pero no se trataba de eso. Lo que yo denuncio, simplemente, es que no se pueden imponer condicionantes culturales, lingüísticos, religiosos o raciales a la hora de desarrollar una política inmigratoria. Algunos partidos son más o menos restrictivos al acoger a inmigrantes, pero ninguno de los que yo considero serios habla de crear cupos a partir de criterios no cuantitativos y sí cualitativos. Es decir, a un inmigrante, para ser legal, se le exigen una serie de requisitos. Pero para todos igual, tanto para un boliviano, como para un rumano o un somalí. El salto a la xenofobia se alcanza al otorgar preferencias de acogida según el modo de pensar de las personas.
Como periodista, llevo algo más de dos años hablando sobre cosas que les pasan a los demás. Hoy, sin contar con ello, he estado inmerso en una noticia que, pese a que podía haber sido una desgracia, afortunadamente se ha quedado sólo en susto. Más de uno sabrá que esta mañana ha habido en Madrid un accidente de trenes en la estación de Aluche. Yo estaba allí. De los miles y miles de trenes que hoy han circulado por toda España, me ha tocado estar en la hora y el sitio investido con la bola negra. En un tren, en un vagón concreto: el del choque.
Iba a dejar el tema, pero viendo el tono de algunas de las respuestas que he recibido aquí y en otros lares –alguno incluso ha hablado de denunciarme. ¿Por qué? ¿Por opinar? ¿Por pensar?–, y como soy muy cabezón, no quiero dejar zanjada la cuestión sin contar una pequeña historia y lanzar una simple pregunta.
Hoy ya no voy a hablar de la alianza entre AES y DN (partido ultra, racista y xenófobo) ante las elecciones generales de 2008 para mostrar mi disconformidad con la idea de que es “el único partido católico al que se puede votar sin traicionar la propia fe”. Como ya hice ayer, entro en la página web del partido, me adentro en la sección Programa y pincho en el punto número 9, referente a la política inmigratoria. (Todos pueden hacerlo pinchando aquí). ¿Qué me encuentro?
Tal y como imaginaba, tras escribir aquí un artículo titulado ‘Partidos políticos y aborto’, no han tardado en salir las voces en defensa de Alternativa Española (AES). Alguno tampoco ha dudado en tacharme prácticamente de proabortista. Ni siquiera me esforzaré en tratar de contestar a quien me enjuicia así sólo por tratar de escarbar en los recovecos de un asunto de tanta gravedad en su relación con la política y un supuesto sentido moral del sufragio. Por ahora, me conformo con que haga el favor de hacer este sencillo ejercicio visual.
Esta fue la reacción de ciertos independentistas catalanes ayer en Terrasa. Telecinco había preparado una pantalla grande en la plaza para que todos los habitantes de la localidad del futbolista Xavi Hernández pudieran ver juntos el España-Sudáfrica de la Copa Confederaciones.
En reunión extraordinaria que ha tenido lugar hoy, 21 de junio de 2009 en la villa conquense de Landete, el Conciliábulo Sobre La Búsqueda De La Esencia Española (CSLBDLEE) desea hacer público el resultado del I Certamen Para Conocer Qué Es España. Así, los miembros del Conciliábulo nos congratulamos en el anuncio de que el premio, dotado con un fin de semana en las fiestas patronales de San Roque en Landete, corresponde a la periodista Sara Carbonero por la excelsa fotografía que ilustra este comunicado. Consideramos que un simple vistazo a la imagen nos inhibe de tener que glosar las características que han hecho merecedora del patriótico premio a la ilustre Sara Carbonero.
Portadas, magazines, señales horarias con sus informativos al hombro. Ellos nos cuentan el estado nacional y universal. Como todos los días, aunque cada particular es diferente. Por estos lares, indudablemente, la noticia del día es que los bandidos totalitarios de siempre han vuelto a hacer lo único que saben hacer: matar. ¡Maldita sea ETA y los que se niegan a condenarla!
“Rafa, mi vida, ¿qué tal estás hoy? ¿Has dormido bien?”. Así comienza la letanía diaria de Laura, la eterna esperante. Hoy se cumplen seis años, tres meses y doce días desde que el olvido del casco en una moto sin control la dejó viuda en vida del amado.
Silvio Berlusconi, aparentemente, concuerda con lo que más de uno considera alguien “de bien, de orden”: defiende los valores propios del llamado humanismo cristiano, independientemente de lo que su fuero interno le evoque en torno a la trascendencia (no tengo ni idea de si es creyente o no). Muchos tienen muy en cuenta su “defensa de la vida”, por estar en contra del aborto y la eutanasia. Aún recuerdo cuando hace unos meses, por su posicionamiento en contra de la muerte por falta de alimentación de la impedida Eulana Englano, muchas voces católicas salieron a la palestra para reconocer el mérito del Primer Ministro italiano.
Hay días en que se hace necesario el cumplimiento efectivo de ciertas frases míticas. Hoy es uno de ellos. Y mi voto se dirige a esta cita: “La realidad siempre supera a la ficción”. Pues eso. Para los niños que crecimos con las viñetas de Superman, Batman y demás superhéroes que siempre, siempre, hacían prevalecer la justicia y el bien ante sus antitéticos versos de lo oscuro, lo normal era la victoria final del lado amable de la vida. Por ello, hoy necesitamos un héroe que nos levante del desasosiego de unas imágenes provenientes de la antigua Persia. Irán ha caído definitivamente en las garras del malo malísimo de la peor peli de terror que se pueda imaginar. Ahmadineyad representa el ademán convertido en criptonita letal. Gesto serio, pérfido, maligno. Manipulación de unas elecciones ¿libres y saludables? Dictadura. Escalada atómica sin fin. Represión.
14 de febrero de 2006. ¿Día de los Enamorados? ¡Día de la Pasión! En cuanto abrieron las puertas del Bernabéu, una hora antes del partido, ya estaba Santi en su asiento del tercer anfiteatro del fondo sur. Estaba rabioso, ansioso, exultante. No hacía más que rugir: “remontada”, “por Juanito”, “sangre-sangre”. Eran las semifinales de la Copa del Rey y el Madrid había cascado por 6-1 en Zaragoza. Hacían falta cinco goles. Pese a todo, en el ambiente se notaba que aquella podía ser una noche especial, que todo era posible. Los más jóvenes, como él, tenían ganas de poder vivir al fin noches como las que sus antecesores les habían narrado, a modo de epopeya del tiempo perdido, y en las que las cabezas colgadas de la pared eran las del Anderlecht, el Borussia Monchengladbach o el Inter.
¿Raro? Tú estás loco, escriba adjunto a los neo-con que han tomado una España que empieza a cansarse de un zapatero a la deriva. ¿Cómo va a ser ‘raro’ un texto que comienza apelando a la deliciosa mirada de Claudia Cardinale? ¿Existe musa mayor? ¡Claudia, la jefa de una dinastía que se enseñoreó por la Roma imperial para que los cegados hijos del dios Berlusconi, en la hora actual, la erijan una columna que ni la de Trajano tras tomar la Dacia. ¡Claudia Cardinale, musa eterna!
Así es esta cosa que algunos llaman arte. Idas y venidas, blanco un día y negro al siguiente, verdades a medias: la política. Arte maquiavélico. Me resultó especialmente significativa la imagen del balcón de Génova, 13, en plena celebración de la victoria del PP en las europeas, por 23-21 diputados ante el PSOE. Rajoy escoltado por Esperanza Aguirre y Mayor Oreja, dos de sus principales críticos hace un año, cuando el líder parecía un cadáver andante y le llovían las puñaladas por todos lados. Puñaladas de las que más duelen, las de los suyos. ¿Qué hubiera pasado si el PP hubiera perdido las gallegas y su hundimiento en Euskadi no hubiera sido salvado por la aritmética de convertirse en la pieza necesaria de un cambio histórico? Hace un año nadie daba un duro porque el PP ganara estas elecciones europeas. Los que ayer se subían al carro podían haber sido los mismos que hubieran reclamado el punto y final, el acta de defunción del rajoyismo. Hace doce meses ya enseñaron los colmillos... pero al final, como siempre, todos “de Rajoy de toda la vida”.
No, no ha sido la primera victoria del PP en unas elecciones de carácter nacional desde la existencia del Zapaterato. Tampoco ha sido el increíble logro de UPyD, que en un año y medio de vida ya ha obtenido un escaño en las cámaras parlamentarias del País Vasco, España y la Unión Europea –ojo, el partido liderado por Rosa Díez ha sido el tercer partido más votado en la Comunidad de Madrid–.
“Miguelito, guapete, yo estuve allí”. Hay quien puede presumir ante sus nietos de haber presenciado in situ hasta la mítica final de la Copa de Europa de 1960: en Glasgow, Real Madrid 7-Eintracht de Frankfort 3. Los goles de la Quinta fueron obra de Puskas (4) y Di Stéfano (3). Para muchos, el mejor partido de fútbol de la Historia. Casi ná. Pues yo le podré decir a mis esperados hijos y nietos, los Miguelitos, que estuve un 5 de junio de 2009 en Madrid. En la Monumental de Las Ventas del Espíritu Santo. Sí, el día en que Luis Francisco Esplá, a sus 52 años y tras una vida dedicada a los toros, decía adiós al público de Madrid. Sí, el día en que dictó su última clase magistral. Sí, el día en que salió por la Puerta Grande en brazos de su hijo Alejandro, un novillero que aspira a ser un Esplá también en la plaza.
Hoy me ha vuelto a llamar la atención la revista quincenal navarra ‘Siempre p’alante’, editada por el Órgano Periodístico Nacional de la Unidad Católica de España. Rimbombante nombre, sí señor. Ojeando las páginas de su último número, me he encontrado con este artículo firmado por José Luis Díez Jiménez, titulado ‘Del orgullo español a la desvergüenza’. Orbitando en torno a la cuestión de los nacionalismos, extraigo del mismo algunas partes especialmente significativas:
Pese a lo ridículo y estéril del debate, continúa el eco de las voces confrontadas que, tras la famosa frase del cardenal Cañizares, especulan sobre si es peor el aborto o los abusos sexuales. Yo lo tengo claro: me es imposible establecer qué es peor, si una violación de un niño o un aborto. En ambos casos, también lo tengo claro, la víctima siempre es el ser indefenso.
Hay historias que te dejan más que triste. La última que he escuchado me ha sumido en un impacto de los que te mantienen pendiente de recibir una buena noticia que te distraiga del aldabonazo que te martillea en las entrañas. Mi hermana María Jesús, nutricionista en un hospital, me ha hablado de una mujer que acaba de fallecer. Algo normal en un hospital, donde casi cada día muere gente. Lo que me ha impresionado es lo que hizo diez minutos antes de morir. Desolada, agonizante, miró a la enfermera y le pidió que le borrara todos los nombres de su teléfono móvil. Moría y lo hacía sin nadie que la llorara... Sin testigos de muerte, no quería que lo último suyo que tenía a mano dejara la huella de los que no estaban cuando más les necesitaba.
Se nota que estamos en campaña electoral y los socialistas ven que pueden sufrir una derrota en las urnas que sería la primera en cinco años. Están nerviosos. Constatan que los obispos no están entrando al trapo y no están polemizando ningún asunto, pese a sus esfuerzos y provocaciones. A ellos les conviene que se hable del aborto y algún mitrado diga alguna palabra más alta que otra, lo que, en sus cálculos, levanta ampollas en muchos de sus votantes, hartos de “los Rouco y compañía”. En unas elecciones europeas en las que no se habla nada de Europa, todo vale. Y si metemos por medio a los obispos, más votos. Los de la ira, los viscerales de los más radicales.
Siguiendo la prescripción médica, hoy he sobrevivido como he podido al Día del Orgasmo Culé... también llamado del Hundimiento del Anticulé. Sí, me he ido a los toros. Tarde isidril con mi padre y mi abuelo. Tres generaciones marcadas por la unidad de destino en lo universal: la tauromaquia.
Lo que es la vida. Ayer escribía la última crónica sobre el viaje de los ángeles extremeños a Roma. Mencionaba en ella al abuelo Celestino, la persona que inculcó la afición por la tauromaquia a José Tomás. Horas después de escribir el texto, a sus 90 años, Celestino Román ha fallecido esta madrugada. Desde aquí mi pésame a su familia, en especial a Isabel, su nuera, con quien he compartido estos días de sueño romano. Que los ángeles de allí y los de aquí velen por su alma. Un fuerte abrazo.
Una vez en casa, viendo fotos, recordando momentos, soy cada vez más consciente de que no he vuelto de un viaje. He regresado de sentir una experiencia vital de las que dejan huella. No tengo el gusto de conocer al que debe ser mi ángel de la guarda, allá donde la vista no alcanza. Sin embargo, ya he conocido a los ángeles que durante cuatro días custodiaron el corazón de una antigua ciudad que dormía. Creo que les pediré que, una vez llegados a casa, sea yo uno de los agraciados con su benéfica, pura y sencilla sonrisa.
Por mucho que en estos días de inolvidable aventura haya intentado explicar cómo eran los ángeles que han conquistado a Roma a base de amor, era incapaz de haceros ver, queridos amigos, hasta qué punto tenía razón. Por ello, nada mejor que los veáis vosostros mismos. Chicos, colaboradores y monitores: ¿son o no son ángeles?
En mi anterior crónica -son las cuatro de la madrugada y aquí sigo, de pie, junto a mi amigo el recepcionista del hotel...-, anunciaba que contaría la experiencia vivida en L'Aquila esta tarde por un grupo de Mensajeros de la Paz -con el Padre Ángel al frente, junto al gerente de la asociación, Pedro, fray José Luis, un servidor, "la condesa" y otras voluntarias en Roma-. El objetivo era visitar una residencia de ancianos que resultó afectada en el terremoto de hace mes y medio.
Esta noche escribo especialmente emocionado. ¿Qué más se puede decir de un día en el que hemos cumplido el sueño de ver al Papa, hemos visitado la ciudad de L'Aquila, arrasada por el terremoto reciente, y hemos tenido una cena-fiesta en la que los ángeles han cantado, reído y hecho llorar a los que les hemos seguido estos cuatro das? Son las dos de la madrugada (sigo de pie, junto a mi amigo el recepcionista) y las ideas aturullan el raciocionio. Más vale ir poco a poco...
Mi guerra con el ordenatore se ha convertido en cruenta e incivil. Dejándome tirado a la una de la madrugada, me veo obligado a realizar la tercera crónica de esta inolvidable aventura con los ángeles de pie, en un aparato junto al recepcionista. Creo que los dormidos con el alma pura me ayudarán a sacar adelante esta nueva prueba. Sí, será el eco de sus sonrisas, sus bromas y sus incontables gestos de cariño lo que permita plasmar aquí lo que pasó tras su siesta de esta tarde. Martes, segunda parte.
La segunda jornada de nuestra aventura comenzó a las seis de la mañana. Timbrazo del despertador, aseo rápido, desayuno express... ¡y a San Pedro! Allí, a las ocho y media, teníamos una cita muy especial: en la gruta vaticana, ante los restos de San Pedro y junto a las tumbas de míticos Papas como Juan Pablo I, Juan Pablo II, Pablo VI o Benedicto XV, celebramos la Eucaristía. Presidía la ceremonia, con gran privilegio por nuestra parte, Fernando Filloni, sustituto en la Secretaría de Estado y número 3 en la jerarquía eclesiástica.
Pocas veces se puede acudir a la Ciudad Eterna imbuido de un ambiente en el que la habitual ilusión da paso al estallido de las sensaciones que hacen merecer la pena ser humano. Estoy en medio de una aventura muy especial. Desde hoy lunes hasta el jueves, tengo la inmensa suerte de estar en Roma acompañando a Mensajeros de la Paz, con el Padre Ángel al frente, en una de las grandes acciones de la asociación: llevar a 30 personas con discapacidad psíquica a conocer al Papa.
Santísima Trinidad hay solamente una. Pero trinidad, con minúsculas, terrenal y mundana, es también únicamente una. Y de Madrid: Raúl, Sabina, José Tomás. España es país cabrón en el que homenajeamos a los muertos con el dintel de la onomatopeya rendida e incondicional. Los vivos, ésos, como no se han muerto, son simplemente admirados o despreciados. Madrid, siempre Madrid, ha roto el molde y ha premiado con su Medalla de Oro a los componentes de la trinidad laica. Y, como debe ser, en cita cañí. Fue ayer, 15 de mayo. San Isidro, patrón y cierra España. Chotis, rosquillas, bocata de gallinejas, mantón de manila, chinchón, zarzuela en la Plaza Mayor. Madrid en esencia. Romántica, excelsa, guapa, cachonda. Madrid.
Minutos antes de la final de la Copa del Rey entre el Barça y el Athletic de Bilbao, quiero expresar mi adhesión inquebrantable por los leones de San Mamés. Porque el que esto suscribe es de Bilbao. ¿No dicen que los de Bilbao nacen donde quieren? Pues yo soy bilbaíno de Landete, Cuenca.
Algo así vino a decir ayer el periodista y escritor británico Martín Amis en un encuentro con periodistas en el marco del ‘Hay Festival Alhambra’. Esto es, que “habría que agradecerle a ETA el asesinato de Carrero Blanco”, puesto que “era el hombre que iba a sustituir a Franco”. Así, “gracias” a ese asesinato, los españoles vivimos hoy en democracia...
Ya está lista –fue aprobada ayer por la Comisión de Educación del Parlament– la Ley de Educación de Cataluña, cuya gran variante consiste en que el catalán “es la lengua propia” de Cataluña, siendo por tanto la “única vehicular”. El castellano, la lengua oficial en toda España y cooficial en Cataluña, pasa a Terecera División, en términos futbolísticos, quedando por debajo de las lenguas extranjeras, como el inglés.
Madrid. Las Ventas. Clarines de fondo. Aunque este epitafio es para leerlo con ritmo de rap. Es 7 de mayo y hoy ha comenzado la Feria de San Isidro. Sí, éste es el rap sin rima ni pretensión:
Leyendo las crónicas de la sesión de investidura que ayer elevó a la lehendakaritza al socialista Patxi López, estoy aún más convencido de que la democracia española, en general, y la vasca, en particular, han ganado enormemente con la salida del poder del PNV de Ibarretxe.
Informado por los sindicatos de que ha sido levantada la huelga general en 'La hora de la verdad S.A.' –acusan al editor de este blog de manipulación probakunista y anticulé–, dedico el escrito de hoy a recuperar la memoria de uno de los más grandes de la copla española: Rafael de León. Integrante de lujo del trío conformado por Quintero, León y Quiroga, toda una marca propia del arte, nuestro protagonista fue el que puso la letra de la mayoría de sus composiciones. ‘Ojos Verdes’, ‘Y sin embargo te quiero’, ‘Tatuaje’, ‘María de la O’... son sólo algunas de las miles de canciones y poesías salidas de sus entrañas.
El Comité de Empresa de ‘La hora de la verdad S.A.’, editor de este blog, anuncia que, a causa de la huelga de los sindicatos HU.MI.LLA.CIÓN y RUI.NA, que se suman a la iniciativa de sus compañeros en Telemadrid, queda paralizada la total actividad en esta página. Por ello, nos es imposible ofrecerles la crónica del Real Madrid-Barcelona, que ha terminado con el resultado de 2-6.
Dos de mayo. Hace hoy 201 años... Daoiz y Velarde levantaron la honra nacional frente a los traidores de Carlos IV y Fernando VII, vendidos a los encantos del que se acostaba con una Josefina que ya era precedente de Carla Bruni. El pueblo de Madrid fue el épico ademán que murió para después vencer. Pasadas dos centurias, hoy se juega otra cosa menos grave. Pero en la que el honor y el orgullo son la pica en Flandes. Es un Madrid-Barça. ¿Musas culés o demonios blancos?
A veces tenemos muy poca memoria. ¿Quién se acuerda ya del Madrid de Queiroz? No fue hace tanto... Temporada 2003-04. Llegaba Beckham y se defenestraba a Del Bosque, Hierro y, en plena pretemporada, Makelele. Las dudas iniciales se rompieron cuando los desgraciadamente llamados Galácticos, en pleno apogeo, daban exhibición tras exhibición de fútbol en estado puro. Jamás olvidaré el partido que vi en el Bernabéu una increíble tarde de septiembre, contra el Valladolid: 7-2, con tres goles de Raúl (no repetía un hat-trick hasta ayer contra el Sevilla), y con Zidane, Figo y Beckham marcando uno cada uno. También ése fue el año en que ganamos en el Camp Nou después de 21 años, 1-2, con goles de Roberto Carlos y Ronaldo. Éramos la envidia de Europa. Todo eran loas. Se hablaba del mejor Real Madrid de la Historia...
Uno, dos, tres. Un hact-trick del Gran Capitán, más otro golito de Marcelo, han hundido al Sevilla y han acortado la diferencia con “el mejor Barcelona de la historia” a cuatro puntos, tras su pinchazo de ayer en Valencia. Próxima estación: Santiago Bernabéu. Después, cuatro batallas más. No, parece ser que no habrá revancha por el pasillazo y los culés no cantarán el Tot el camp en el templo del bailarín de vals que ha desembocado en manolo goyesco borracho. El cuchillo jamonero está ya debajo de las tripas del caballo del Solimán blaugrana. ¿Culminará la masacre? ¿O recibirá la coz del mameluco que se siente invencible?
Pese a que la ceremonia daba comienzo al mediodía, a primera de la mañana ya se podía ver a varios obispos pasear por las calles de lo que un día fue Complutum. Así, no era extraño encontrarse con un par de mitras visitando la Casa Natal de Cervantes. Se notaba en el ambiente, festivo y colorido, acompañado por un sol alegre. Hasta los que desconocían el qué, sabían que algo inusual pasaba. Tras la entrega del Cervantes a Juan Marsé, dos días después había otro acto grande en la ciudad: Alcalá volvía a tener obispo. Y su nuevo pastor, Juan Antonio Reig Plà, tomaba posesión de su Cátedra.
Entre musas y demonios, creo que no soy sospechoso de que siempre optaría por las musas. Pero, amigos, hablamos de fútbol. A un lado el raciocinio. ¡Arriba las pasiones! El Barça enamora con su juego, es cierto. Juega de memoria, hipnotizando al rival con el embelesamiento del que, todopoderoso, amaga, acaricia y pega. Con estilo. Con sello de musa celestial. ¿Un nuevo Dream Team? Veremos...
Me lo dicen: ¿estoy loco? Azul castaño sueño contigo, en los albores del renacimiento celestial. ¿Por qué habré de ser émulo del condicionamiento agudo? ¿Será acaso... césped redondo del graderío rotundo? Eres tú. O ella. Quí lo sá!! Crepúsculo en la perfidia desdichada de las magias perdidas de la Rusia de los Zares... convertidos ya en soviets del campo alemán.
Ayer, cuando terminé de ver la película ‘Camino’, de Javier Fesser, no pude evitar sentir una profunda angustia y tristeza. No tanto porque suponga una maniquea deformación de la historia de Alexia González Barros, fallecida en 1985 a sus 14 años a causa de una dramática enfermedad. Por mucho que el director argumente que el “inspirado” en hechos reales no equivale ser fiel exhaustivamente a la historia de la niña –cambia su nombre y el año en que discurrieron los acontecimientos, y poco más–, él sabe perfectamente que la gente que ve su película piensa que esa es “la” historia de la pequeña Alexia. Cuando la realidad es que el sesgo es tal en todos los detalles que da la vuelta al sentido del modo en que ella y su familia afrontaron el momento de la muerte. Es una cruel mentira, una manipulación si se vincula a los hechos reales que sufrió la familia de carne y hueso.
Este iluso, que hace un par de día escribía sobre la España de toros y flamenco con ignorante alegría, ha caído hoy en el triste pozo de la verdad. Hasta ahora, el grito del ‘Y viva España’ estaba asociado en mi mente al inconfundible garbo del sin par Manolo Escobar. Pero, ya ven, así es la vida. Abres el correo electrónico, miras el típico e-mail “chorra”... y pierdes de por vida un mito. Cuando Don Manuel cantaba con fe el orgullo rojigualda en 1973... ya hacía un año que la letra había sido compuesta por dos suecos que se tostaban con ingenuidad bonachona en nuestras costas tipo Benidorm. Unos tales L. Caerts y L. Rozenstraten (Wikipedia dixit). De hecho, los primeros versos cantados de la mítica canción no eran en el idioma de Cervantes. Aquí está el aldabonazo de la ciencia: Canta Hanna Aroni... en alemán.
Sin ir más allá, me hago una única pregunta: ¿es Madrid el único eje de la crisis económica en España? Viendo la reacción de los sindicatos en las últimas semanas así lo parece: huelga en Educación, paro en Telemadrid (cuya señal ha permanecido en negro durante todo el día, al igual que en jornadas anteriores), constantes protestas en Sanidad, en el Metro...
Dice ‘The Economist’ que el empresariado español no está listo para aprovechar el Plan Obama y que a nuestro país “le costará superar los estereotipos de los toros y el flamenco”. No entro a valorar la entrega del capitalismo liberal al proteccionismo liberal antiliberal de los estados más poderosos. Pero en medio de ge-veintes y cumbres multilaterales, lo que sí es preocupante es que los guiris, que tanto han disfrutado de nuestro modelo de sol y playa, traten ahora de ridiculizar algunas de nuestras esencias. Y lo que es peor, habrá mucho descendiente de Séneca que se sienta avergonzado por la visión que allende de nuestras fronteras se tiene de nosotros.
Sueño. Camino de Landete, mi pueblo, el pueblo de mis ancestros. Sueño que bajo del coche y tú, abuela mía, eres quien nos abres la puerta de casa. Sueño que ello no es un sueño. Y que es irreal la visita al cementerio. Lluvia, barro, silencio y tumbas sobre cuyas lápidas cada vez son más las fotografías conocidas. Sueño que tu nombre en la roca fría es mentira, y que el D.E.P. no es sino burla cruel de la ensoñación. Pero lo real se muestra brutal frente a lo que quisiera irreal. Sueños... sueños son. Y más en Miércoles Santo.
No la recoge El País o El Mundo. Sí La Vanguardia, en información de Maricel Cavaría en tres cuartas partes de la página 23. Pero, no hay duda, es la noticia del día:
Ojeando hoy la web de 'El Mundo' me encuentro con que la noticia más leída del día es la de la publicación de un libro en el que una monja india explica cómo, después de 33 años consagrada, decidió abandonar los hábitos tras mantener relaciones sexuales con un cura. Además, en ‘Amén, autobiografía de una monja’, narra todo tipo de perversiones: monjas que se vendían sexualmente por dinero o por recibir tratos de favor, otras que le pedían que se acostara con ellas “para disfrutar del sexo sin el temor a quedarse embarazada”... La hermana Jesme, que es su nombre, denuncia las “amenazas y coacciones” que está recibiendo tras la publicación del libro y critica el “tormento” que en su vida le ha producido “comprobar las contradicciones de la Iglesia entre su discurso y el comportamiento de sus representantes”.
Los portones de las Torres Kio abren el Vía Crucis de Jesús de Nazaret en el Madrid de nuestra hora. A pesar de que el ajusticiamiento ha sido anunciado en los confidenciales digitales de máxima audiencia, no hay multitud. No hay nadie. Soledad. Silencio. Apenas roto por el paso dubitativo del condenado, que arrastra su cruz a duras penas. El impacto del madero roza el asfalto, superponiéndose al jolgorio de una máquina tragaperras. Una anciana de abrigo roído por las ratas festeja con júbilo la conquista de las manzanas enlazadas. El paso del Cristo ante ella no le distrae un ápice de su ensimismamiento, pues está pensando en echar todo lo ganado en la ranura del caos para ir a por el “premio gordo”.
Me fastidia cuando, en la televisión, en el ideario colectivo o hablando con la gente en cualquier conversación sobre el tema de la droga, todo el mundo considere que “los yonquis” o “drogatas” son los que se pinchan en el parque. O “los artistas”, englobamiento que me hace gracia, pues demuestra que somos millones los españoles que conocemos a “artistas” y las “perversiones” a las que éstos sucumben en su ámbito más privado. Otros, haciendo un “esfuerzo”, ya te hablan de los chavales que en las discotecas se ponen hasta arriba de pastillas, coca, éxtasis... Pero, ¿por qué no extender el calificativo a otros espacios mejor considerados socialmente?
Reconozco que mi barbarie madridista me impide, en ocasiones, sentir como propia la castiza plaza de Neptuno, refugiándome en demasía en mi pasión por doña Cibeles. Pero hoy, hoy todo ha sido diferente. Neptuno representaba lo mejor de un Madrid que es poesía al compás de un latido de festival. Han sido apenas tres o cuatro minutos, de paso fugaz hasta la Carrera de San Jerónimo, allí donde nació la Madre Maravillas y, dicen, está canalizada la soberanía popular.
Y tras Pedro, Judas. Tras la traición del que reniega, la traición del que se vende por treinta monedas de plata, la traición del que entrega a su Maestro a una muerte de Cruz.
Estamos en vísperas de Pascua. Semana Santa que expresa el momento álgido de la Historia. Dios que muere por todos y cada uno de nosotros... para hacernos vivir. Cristo fue el gran protagonista de la Pasión, seguida de su Resurrección. Pero, ¿qué mejor modo de apreciar lo que aquello significó que mirándolo a través de los ojos de los que, humanos y débiles como nosotros, rodearon los tres días más importantes para la Humanidad? Con sus virtudes y sus indignidades, con sus matices... ¿qué podemos decir de los que miraban expectantes al Dios del Amor, que moría en Cruz y resucitaba en Gloria?
“Las gestión de las cajas de ahorros debe llevarse lejos de los intereses políticos”. Miguel Sanz, ayer, en un encuentro organizado por ‘Nueva Economía’.
Tras el “escándalo” protagonizado por dos homosexuales marroquíes que hablaban de su “boda” en una revista local, el ministerio de Interior que se erige bajo el reinado del Mohamed VI ha rechazado esa “apología” de “comportamientos innobles” y ha dejado claro que hará frente a la misma “dentro del marco legal”. ¿Cuál es el marco legal en Marruecos respecto a la homosexualidad? Entre seis meses y tres años de cárcel, por el “delito”.
En referencia al bebé que protagoniza la última campaña sobre el aborto de la Conferencia Episcopal, la escasamente demagoga Almudena Grandes afirma en su columna de hoy en ‘El País’ que “si de mayor se sintiera atraído sexualmente por otros hombres y viviera en países como Irán, donde esa opción es un delito castigado con la muerte, la Iglesia católica, que a través del Vaticano votó en la ONU contra la despenalización de la homosexualidad, no movería un dedo para evitar su ejecución”. Miente y manipula.
La Agencia Internacional de Prevención de Desastres Universales lo acaba de anunciar: en una hora el mundo habrá fallecido. En el mismo instante en que la sentencia final se hace pública, las reacciones son de lo más plurales:
"El poder no me interesa, ni pienso ocuparlo”. Fidel Castro, el 1 de enero de 1959, tras el triunfo de la Revolución Cubana. Cincuenta años después, ¿dónde están el del chándal Adidas y su hermanísimo? ¿Y los cubanos...?
Con motivo de las informaciones especiales (en prensa, radio y TV) que se ocuparon del quinto aniversario del once de marzo más triste, se apreció, una vez más, el diferente modo en que unos y otros medios tratan a las víctimas según sea su significación.
El traje de luces, ajustadísimo, marca la sensualidad de fuego y oro de Conchita Cintrón. La conocida como ‘Diosa Rubia del Toreo’, está siendo pintada por Francisco de Goya. Este aragonés agrio y poeta murió hace ya más de una centuria, pero dejó firmado en su testamento que debía ser llamado para un último lienzo el día en que una bella mujer cogiera el capote y dibujara un compás perfecto ante un morlaco bravío.
¿Por qué hoy no amanece? ¿Por qué todo es oscuro? ¿Por qué estalla el silencio más aterrador? ¿Dónde está la vida? ¿Qué ha pasado? ¿Cómo es posible este drama? ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué...? Hoy es once de marzo.
Liverpool 4-Real Madrid 0. Eliminados de la Copa de Europa. Por quinto año consecutivo no pasamos de Octavos. Batacazo histórico. Decepción absoluta. Pero, ahora y siempre, ¡Hala Madrid!
Un aplauso alegre y estruendoso correspondió al anuncio, previo a la Eucaristía, de que Alcalá de Henares contaba con un nuevo obispo: Juan Antonio Reig Plà. Por casualidad o por la indudable gracia, se daba la circunstancia de que en la jornada de ayer había convocado un encuentro infantil diocesano. Más de mil niños, acompañados de sus catequistas y los sacerdotes de sus parroquias, se habían dado cita en Arganda del Rey, estando la parroquia de San Juan Bautista a reventar. Por tanto, el Pueblo de Dios representado en los más pequeños de Alcalá era el que, del mejor modo posible, acogía con una sonrisa sincera a su nuevo pastor.
Esto que voy a decir parte de una intuición, no de la constatación de una certeza o un dato (tampoco del apasionamiento): creo en la inocencia del alcalde de Arganda del Rey, Ginés López. Por lo comprobado en sus diez años como regidor del que es mi pueblo (esta era su tercera legislatura, no consecutiva, puesto que hace ocho años formó gobierno la coalición PSOE-IU al no alcanzar el PP la mayoría absoluta por unos 10 o 20 votos), ha demostrado ser un político pragmático y sencillo, preocupado por el bienestar de sus conciudadanos.
Hay quien dice que el Rey de España no trabaja, que no hace nada salvo lucir el palmito a bordo de su yate. Don Juan carlos, tal y como ordena la Constitución que todos nos hemos dado, no gobierna, sino que nos representa. Es algo más que una institución. Es un símbolo de la unidad de España, dentro y allende de nuestra fronteras. ¿Pero eso quiere decir que sea una estatua o una pieza de arte a la que hay que sacar brillo, sin permitirle que se mueva?
Azharuddin y Rubina, de 10 y 9 años respectivamente, son los pequeños protagonistas de la fantástica película ‘Slumdog millionaire’ (otro día hablaré de lo increíble de una de las grandes creaciones cinematográficas de los últimos tiempos). En el cine, son dos pequeños que tratan de sobrevivir en la India profunda, la de la pobreza radical. En la vida real, desde que nacieron, “interpretan” el mismo papel.
El pasado domingo, mientras hacía zapping para seguir el discurrir de las elecciones en Galicia y el País Vasco, conecté varias veces con Telemadrid. Allí me encontré con Isabel San Sebastián, periodista a la que admiro por su coraje y su coherencia, aunque a veces no estoy de acuerdo con sus postulados. Como en el caso del domingo. Se notaba que iba con ganas contra Rajoy. Hasta el punto de que cuando ofrecieron los datos del sondeo de Ipsos (que pronosticaba una victoria insuficiente para el PP en Galicia y una considerable caída en el País vasco), no dudó en sacar el puñal y empezar a hablar ya de “batacazo” y de que la causa era el seguir una “política sin principios”. Luego, ya con los resultados (¿tanto cuesta esperar a los resultados?), tuvo que bajar el tono... Lo que no le quitó de decir algo que me irritó verdaderamente. Calificó a Aralar de “partido como ETA, pero sin armas”.
Leo hoy algunas informaciones que apuntan a que Patxi López, muy seguro de sí mismo (da por descontado que recuperará con el voto por correo el escaño que perdió por ocho votos en Álava y que no tendrá que vérselas con UPyD), ni siquiera se reunirá con el PP para pedirle su apoyo en la investidura. O, mejor dicho, que aunque haya foto (seguramente se encuentre con todos los partidos), no moverá públicamente un solo dedo para ganarse al PP. No me gusta... mal empezamos. Bien está que el PP, deseoso de que 30 años de nacionalismo toquen a su fin, le haya garantizado de antemano su voto afirmativo, pero ni siquiera tener un gesto público con el partido que te va a garantizar el poder, me parece de chulería, desdén y falta de respeto.
La que ahora acaba ha sido una jornada histórica para la democracia española. En Galicia, tras 4 años de socialismo al servicio del BNG, los gallegos han tenido que gritar más fuerte para dejar claro que no quieren nacionalismo. Tiene un gran mérito Núñez Feijóo, heredando un PP que daba indicios de anquilosamiento y dando el impulso necesario, desde la Oposición, para retomar la confianza de unos ciudadanos que conocen de primera mano lo que su partido les ofrece: tranquilidad, estabilidad y ausencia de aventuras. Anxo Quintana, que habla mucho de ‘la gente’ pero desde el sectarismo con los no nacionalistas, y Touriño, el presiente gris que dependía de un partido que no concordaba con lo que él proponía, han pagado caro sus imposiciones a una inmensa mayoría de la población que no les votó hace cuatro años.
Hoy se aprecia con más claridad algo que no entiendo. Es muy probable que esta noche no sepamos quién ha ganado las elecciones en Galicia. La más que posible igualdad –entre comillas lo de ‘igualdad’, ya que lo que se discute es si la amplia mayoría del PP será absoluta o no– sólo se romperá el día 9, cuando se recuente el voto emigrante, compuesto por un censo de 300.000 gallegos que en su día se marcharon al extranjero, fundamentalmente a Hispanoamérica. Número que se ha incrementado con la iniciativa del Gobierno de Zapatero, que ha ampliado el derecho al voto hasta los hijos y nietos de los que en su día buscaron las habichuelas por otros lares, más allá del Atlántico.
Dentro de unas horas abren los colegios electorales en Galicia y País vasco. Hoy se vivirá otra jornada más en la que se encarnará la esencia de la democracia. La gente de a pie, el currito, es el que decide quién ha de gobernarle los próximos años. Por tanto, hoy es un día importante.
Leí ayer con interés la entrevista a Ernesto Cardenal en las páginas de El Mundo. El sacerdote nicaragüense presume de “poeta y revolucionario”. Cardenal fue ministro de Cultura bajo el gobierno sandinista, lo que le valió la histórica reprimenda de Juan Pablo II –que le pedía que regularizara su situación– en su primera visita a Managua. La imagen del Papa polaco abroncando al sacerdote, arrodillado y callado, en las escalerillas del avión, dio la vuelta al mundo.
“Cataluña no es España, es otra cosa y hay que sentirlo”. Esto lo dice hoy Thierry Henrry, el delantero francés del F.C. Barcelona, en una entrevista en La Vanguardia. Por cierto, respuesta que ofrece a una sencilla pregunta sobre su adaptación al club. Él solito, sin que le pongan el dardo en el ojo, ha querido dar un paso al frente y situarse entre los apóstoles de la ‘Catalunya lliure’. Enhorabuena por sus acólitos.
Lo de “sir” Álex Ferguson con el Real Madrid ya es enfermizo. El entrenador del Manchester United no deja pasar un día sin proyectar su odio y desprecio por el mejor club de la Historia. Que si es un equipo “franquista”, que si es “prepotente”, que si jamás le vendería ni un reloj... ¡Qué pesadez! En su afán de provocar acaba de declara que es “imposible” que el Real Madrid gane la Copa de Europa.
El Espanyol llevaba sin ganar un partido de Liga 111 días; sin vencer en el Camp Nou, 27 años; nunca en la historia había ganado el colista en el campo del líder... Barça 1-Espanyol 2. Y... Real Madrid 6-Betis 1. Lo que es lo mismo: la distancia entre Barça y Madrid ha pasado de 12 a 7 puntos en sólo dos jornadas. Anoche mismo, en la tertulia de los mojitos, comprobé el pulso de un culé: “Hasta hoy no lo hubiera pensado, pero ya empezamos como siempre. Estoy seguro de que al final perdemos la Liga”, confesó con pesar.
Ni siquiera llega a ser una pregunta maliciosa. No tengo ningún motivo, indicio o dato para dudar de Facebook, Tuenti y otras redes sociales tan de moda ahora. No tengo cuenta en ninguna y dudo que la tenga. Aunque nunca se sabe. Hace dos años y dos meses me preguntaba qué carajo era un blog y hace dos años y un mes que tengo uno...
Después del fiasco del Madrid ayer, siendo eliminado de la Copa del Rey de baloncesto por el Barça, salí del goyesco Palacio de los Deportes con la cicatriz indomable de la gran decepción. Los exabruptos, el ron y un purito sofocaron el desasosiego. Pero eso fue anoche. Hoy, el cabreo seguía intacto. Hasta que, al releer el texto de Javi ‘el Grande’ sobre Estambul, he recordado con una sonrisa lo que viví hace un año. Cuando después he ojeado las tres crónicas que escribí a la vuelta Estambul, el contraste; Estambul, la espiritualidad y Estambul, el surrealismo–, una sonrisa más amplia se ha desplegado con la última, reviviendo lo que sin duda fueron dantescas aventuras. Para los que quieran viajar a lo que fue Constantinopla y busquen lo que se esconde tras lo visible y evidente, les invito a leer lo que allí nos ocurrió. Y a los que lo leyeran el año pasado (si es que queda alguno), perdón por la burda autocopia repositiva:
Recordando que hace justo ahora un año andaba por tierras turcas en compañía de muchos de mis amigos del mítico Grupo 33, uno de los grandes "camaradas" -un crápula residente en Torrejón que se "exilió" un año a Canarias cuando el PP ganó las últimas municipales-, Javier Moya García, Javi 'el Grande', nos regala su visión de una de las ciudades de la esencia y la verdad, Estambul. Aquí está su bello testimonio:
Ojeando el último número (con fecha de 16 de febrero) del semanario católico navarro ‘Siempre p’alante’, en el que entre otros adalides del carcatolicismo, escribe Francisco José Fernández de la Cigoña, me encuentro con un artículo de opinión que me deja boquiabierto. Titulado ‘23-F: hipocresía borbónica’, está escrito por el sacerdote (ojo, sacerdote) Jesús Calvo Pérez.
La mujer de la foto no es venezolana. Pero ella, mejor que nadie, representa lo que puede acaecer dentro de unas horas con el referéndum que el caudillo Hugo Chávez ha preparado, a su medida, para apoltronarse en el poder.
Son las seis de la mañana cuando cojo el autobús que me ha de conducir a la ciudad desde la que algunos dicen que se va al cielo. Pongamos que hablo de Madrid. Tras diez minutos, el libro ‘Mi querido Mijael’, del israelí Amos Oz, cae rendido sobre mis piernas dormidas. El sueño ha vencido al poder de la cafeína.
Las Ventas enmudece ante la salida escalofriante del morlaco. En el eje central del coso le espera la mirada glacial y el susurro más excitante: Maribel Verdú. Con el traje de luces más ajustado, fumándose un Cohíbas de antología, la artista de la palabra, el gesto y la mirada le clava a ‘Angelito’ una sucesión de estatuarios que hacen el delirio del tendido. Rendido el toro, humilla la testuz y le ruega un beso. Ella, altanera, se da la vuelta y entrega sus labios a un bisoño maletilla que hizo sus pinillos en el arte de Cúchares en los tiempos en que José Tomás sólo era un aspirante a príncipe de Madrid. ‘Angelito’, despechado, no tiene más remedio que suicidarse. Es un caballero de los de antes, y en él el honor pesa más que la supervivencia.
Hace unos días murió, a los 85 años, Luis Ortega Cruz. Tal vez nadie sepa de quién hablo, pero si digo que su sobrenombre era el de Pirulo, ahora serán algunos más, de todas las edades, los que conozcan a tan entrañable personaje. Una placa en el parque madrileño del Retiro recuerda al hombre que entre 1938 y 1995 contó con un quiosco de chucherías. Pero si por algo era un referente para los niños, además de por su gesto dulce, era por su afición a cambiar cromos y juguetes. Cuentan que incluso el Rey de España quiso cambiar un día sus cromos con Pirulo...
Después de clavarme las espinas de una rosa envenenada, después de 30 días en cama con los dos pies escayolados, después del soplo de aire fresco, el desfase y los puritos, antes de empezar a vivir, llegaste tú.
Bochorno, vergüenza, miseria, mediocridad, indecencia. Todo lo que rodea al asunto del montaje del Gran Wyoming y la becaria de marras desprende un insoportable tufo a escoria en todo lo que toca. Primero, refleja la falta de ética y total
Miguel Ángel Malavia
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07.11.09 @ 19:30:36. Archivado en Sobre el autor, España
