Cha-cha-cha. ¡Ouh, yeah! Sofía Loren, más joven que nunca, más colosal que jamás, retumba con unas caderas venidas del Planeta Penélope. Sonríe, brama, casi mata. Sus ojos matarían. Matarían, si fueran reales. Porque esto es la bacanal asexuada de las máscaras. Sólo luces y sombras en recoveco, como si de una obra de Dalí se tratara. Sofía Loren no baila cha-cha-cha, pero lo parece. Y con eso basta, porque si lo fuera, mataría.
El doble de Camarón se morrea en una esquina con la imitadora de Carla Bruni. De ser cierto, Sarkozy se diría sucesor de Napoleón y tendríamos otro dos de mayo montado. Por si acaso, a María Patiño, la antiperiodista, la han dejado en la calle. Un profesor de Ética de guardia ha prometido invitarla a un cubata en el garito de al lado. Karmele Marchante, quien ahora va de intelectualoide pro-Carod, permanece amarrada a una butifarra de origen desconocido.
Subida a un podio, vestida de gata, baila samba la que aspira a ser Angelina Jolie. Aparcado su rol de mater familias, se despendola cantando a la madrugá. Sus tatuajes relucen en medio de las arenas movedizas que tratan de quedársela para su uso y disfrute. “¡Qué jodías!”, ríe, borracho ya, el nuevo 007: Morante de la Puebla. Con sus patillas y su puro, aunque de imitación. Le emula un hindú famélico de tez aceitunada que verdaderamente aspira a debutar con picadores en la Maestranza.
El heavy-metal corre a cargo de los Dover. Esto supone la mayor farsa de todas en un grupo que cambió el negro cutre de la rancia verdad por el proscrito arcoiris de la mentira. Así se lamenta con amargura el alcalde de IU de Rivas: el que creó la oficina de apostasía, el que quitó los toros. Ahora que se han hecho de derechas, ya no puede volver a contratar a quienes cantaban con entusiasmo a Satán: Devil, came to me...
Los fantasmas de ‘Los Hombres de Paco’, huidos de una serie cómica que derivó en absurda matanza gorrinera, han venido a este curioso bar para que el ron les limpie el rojo tomate que imita la sangre. Con un deje melancólico, rememoran a un Federico García Lorca que, en la puerta de la taberna, mirando la luna que fue conquistada ya hace 40 años, no observa rastro de ningún Neil Amstrong.
A la conclusión del Himno Nacional de Angola, concluye la orgía que sólo fue musical. Que nadie se escandalice: ni un solo seno.
MIGUEL ÁNGEL MALAVIA
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Parece el comentario mañanero de algún intelectualillo radiofónico sobre la actualidad.
A ver si ahora va a resultar que mezclar imágenes surrealistas lo ha inventado Joaquín Sabina y nadie puede escribir en ese género salvo él. Escribo lo que me divierte escribir, nada más.
Sabina es Sabina y la borrachera de palabras circunspectas y alocadas es de su propiedad. No le imites, por que solo será eso, una imitacion. A mi particularmente ni me gusta ni me disgusta. Es una opinion. Un saludo
Jueves, 31 de mayo
Antonio García Fuentes
Julián Moreno Mestre
Chris Gonzalez -Mora
Ángel Sáez García
José Pómez
Manuel María Ventura
Juan Granados
Juan Luis Recio
Mª Rosario Aldaz Donamaría
Patricio Peñalver
Julio César Izquierdo
Carlos Juan Gómez Martín
Miguel Ángel Malavia
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