Hace un año, por estas fechas, escribí un artículo titulado ‘¿Cómo latirás, oh Jerusalén?’. Entonces escribí esto: “Cada vez que evoco el nombre de Jerusalén equivale a llamar al sueño que algún día he de cumplir. Necesito andar por sus calles, acariciando sus recovecos, siguiendo los pasos de mi Maestro. Allí comió, allí rió, allí amó, allí curó cuerpos y almas, allí entró triunfal, allí nos regaló la Eucaristía... allí murió. Y allí resucitó. Jerusalén... ¿cuándo te veré, Jerusalén eterna?”.
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Pese a los enrevesados argumentos que nos vende el Gobierno (que si pragmatismo, que si cooperación, que si normalización, que si diálogo...), la cuestión es muy fácil: un ministro de Asuntos Exteriores de España no puede acudir a un territorio que considera español y fotografiarse sonriente con los representantes locales y los del país que ocupa lo que reivindicamos como nuestro. Gibraltar está en Algeciras, Andalucía. Allí, los llanitos toman fino y pescaíto. ¿Cómo es posible que en pleno siglo XXI exista una colonia en Europa? ¿Qué ha conseguido Moratinos? ¿Qué hemos avanzado, aparte de hacia la desvergüenza?
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Se abre el telón: sale el conejito risueño, Zapatero, y él es ya en sí mismo el fogonazo extraído de la chistera de un prestidigitador. En vez de un chiste de Eugenio, el conejito feliz, con la sonrisa anclada en formol, nos dice: “Amiguitos, el Gobierno de España cree en la igualdad de todos los ciudadanos, y por eso ha conseguido el mejor sistema de financiación, basado en la pura igualdad... para todos. Repito, para todos. Adiós, amigos. Sed felices, como yo”. Moviendo la mano de izquierda a derecha, desaparece tras el humo con olor a algodón de azúgar. Se cierra el telón.
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20.07.09 @ 23:34:12. Archivado en Sobre el autor
Uno, que siempre ha sido reacio a esto del internet y las nuevas tecnologías, tiene que admitir lo mejor que éstas tienen: la globalización en el sentido de crear redes personales, apropiadas para interconectar ideas, ilusiones y pasiones. Algo así me ha pasado con Miguel Ángel Molina López y su fantástico blog de fotografía: Madrid foto a foto. Con una mirada especial, refleja en imágenes el Madrid cotidiano que muchos conocemos.
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Cha-cha-cha. ¡Ouh, yeah! Sofía Loren, más joven que nunca, más colosal que jamás, retumba con unas caderas venidas del Planeta Penélope. Sonríe, brama, casi mata. Sus ojos matarían. Matarían, si fueran reales. Porque esto es la bacanal asexuada de las máscaras. Sólo luces y sombras en recoveco, como si de una obra de Dalí se tratara. Sofía Loren no baila cha-cha-cha, pero lo parece. Y con eso basta, porque si lo fuera, mataría.
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Minifalda con claveles adosados a unas caderas de frenesí. Espalda mágica, por la que atravesar el recoveco de pasadizos en el que huir del minotauro es la misión. La piel, de melocotón, difícil de recorrer sin resbalar. Está en la playa, y se ha echado crema antisolar. Pese a que es de noche y está de fiesta. ¿No lo he dicho? Es morena, de ojos verdes, y cuentan, los que la conocen, que se llama Lucía.
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Fue ya, ya pasó. Corpus Christi en Medina del Campo, lugar añejo en el que se firmó el obituario de una Isabel llamada ‘la Católica’, a la que admiro. Plaza medieval, retazo de feria europea de magnitud universal. Copia en lo actual. Luz y sabor a antiguo. Especias, armas y espolones de torturas, ejércitos, combates, lechuzas y buitres, cañonazos, kebab e internet: espacio wi-fi. Minentras la Hostia Sagrada pasea su majestad por las calles, Sancho Panza rememora sus andanzas como gobernador de la ínsula Barataria. Medina del Campo, Valladolid, no lo he dicho, es la tierra de mi Dulcinea del Toboso. Pucela es eterna.
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Doña Clotilde Espuras está ensimismada, con los ojos verdes cerrados y tarareando con la mente la letra del tango de la pulsión. Dicen que se llama ‘Viejo ciego’. Dicen que es de Homero Manzi. Dicen que dice así:
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Nada, o muy poco. Sin embargo, a modo de un combinado de cócteles caribeños, quería hablar hoy brevemente a mis tres camaradas lectores de lo que me sugieren cada uno de ellos. Sí, es un lío, pero es lo que pasa cuando hay muchos temas que te interesan y no tienes tiempo ni para echarte una cabezadita...
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José Tomás culminó ayer una de las mayores gestas de su carrera: en su primer encierro con seis toros, cinco orejas con sabor a reivindicación. Porque es ésta la principal pica de Flandes en medio de su epopeya. En pleno contexto de turbulencias, él se ha erigido como el bote salvavidas en una fiesta que lo es con mayúsculas por ser trágica: a vida o muerte.
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Esta tarde, domingo 5 de julio de 2009, en la Monumental de Barcelona, se producirá un hito histórico. José Tomás, el torero que ha revolucionado la tauromaquia desde su vuelta hace tres años, se encierra con seis toros en una plaza muy especial: Barcelona, declarada “ciudad antitaurina” por sus políticos. Cataluña, donde a su Parlamento ha llegado una petición firmada por 180.000 ciudadanos exigiendo una votación para que se prohíba oficial y definitivamente la Fiesta Nacional en esta comunidad autónoma. Parece ser que en una hipotética votación, todo dependería del PSC y CIU. De un plumazo, se puede acabar con una tradición secular seguida por muchísimas personas. Así de fácil.
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Son las cinco de la mañana. La traidora luz del día está a punto de iluminar la verbena del 17 de agosto de un pueblo perdido en la meseta castellana. Dicen que se llama Landete. Para Mario, el panorama es bestial tras siete copas de vodka con limón. Pese a que lo borroso es su vista, percibe al pelotón de perdidos que a su derecha botan orgásmica y desenfrenadamente. La patética banda contratada canta ‘Devil came to me’, el himno del Dover que se perdió, pero al que recordamos. Una morenaza de ojos verdes y escote ceñido se contonea con la mirada perdida frente a él. “No, esta noche no dormiré solo”, se dice para sí mismo en gesto triunfal.
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Miguel Ángel Malavia
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