Señor mecánico... perdón, señorita. ¿Tiene arreglo? ¿El coche? ¡Si ni siquiera tengo carnet de conducir! Me refiero a mi desproporcionada bisoñez. Soy tan, tan ingenuo, que después de padecer hasta la náusea un Triplete Maligno Culé y de repetir que no quería escuchar hablar de deporte en todo el verano, ya he recuperado la fe. Acabo de ver a Kaká vestido de ángel blanco en un Bernabéu enloquecido y, renacido para la bella causa de la locura, ya puedo hacer mi pronóstico para la temporada 2009/10: el Real Madrid lo gana todo, en fútbol y baloncesto. Martes 30 de junio de 2009. Aquí queda dicho.
En la noche del viernes disfruté viendo en ‘Versión Española’, presentado en La 2 por Cayetana Guillén Cuervo, la película-documental ‘Carrillo, comunista’. Con una duración de casi tres horas, la cinta de Manuel Martín Cuenca (director de ‘La flaqueza del bolchevique’) se complementa en una fantástica serie con otra película sobre Manuel Fraga Iribarne. ‘Últimos testigos’ es, sin duda, un admirable ejemplo de que en el 2009 no podemos seguir hablando de las dos Españas, confrontadas entre sí en un callejón eternamente sin salida.
A tenor de ciertos comentarios dejados en este blog por simpatizantes de Alternativa Española (AES), voy notando con claridad cuál es el verdadero fundamento que se esconde tras argumentos secundarios como lo negativa que es la inmigración ilegal masiva. Lo repito: no estamos hablando sobre si debe de haber papeles para todos o sobre si deben existir o no fronteras. Algunos buscaban llevar el debate a ese campo, pero no se trataba de eso. Lo que yo denuncio, simplemente, es que no se pueden imponer condicionantes culturales, lingüísticos, religiosos o raciales a la hora de desarrollar una política inmigratoria. Algunos partidos son más o menos restrictivos al acoger a inmigrantes, pero ninguno de los que yo considero serios habla de crear cupos a partir de criterios no cuantitativos y sí cualitativos. Es decir, a un inmigrante, para ser legal, se le exigen una serie de requisitos. Pero para todos igual, tanto para un boliviano, como para un rumano o un somalí. El salto a la xenofobia se alcanza al otorgar preferencias de acogida según el modo de pensar de las personas.
Como periodista, llevo algo más de dos años hablando sobre cosas que les pasan a los demás. Hoy, sin contar con ello, he estado inmerso en una noticia que, pese a que podía haber sido una desgracia, afortunadamente se ha quedado sólo en susto. Más de uno sabrá que esta mañana ha habido en Madrid un accidente de trenes en la estación de Aluche. Yo estaba allí. De los miles y miles de trenes que hoy han circulado por toda España, me ha tocado estar en la hora y el sitio investido con la bola negra. En un tren, en un vagón concreto: el del choque.
Iba a dejar el tema, pero viendo el tono de algunas de las respuestas que he recibido aquí y en otros lares –alguno incluso ha hablado de denunciarme. ¿Por qué? ¿Por opinar? ¿Por pensar?–, y como soy muy cabezón, no quiero dejar zanjada la cuestión sin contar una pequeña historia y lanzar una simple pregunta.
Hoy ya no voy a hablar de la alianza entre AES y DN (partido ultra, racista y xenófobo) ante las elecciones generales de 2008 para mostrar mi disconformidad con la idea de que es “el único partido católico al que se puede votar sin traicionar la propia fe”. Como ya hice ayer, entro en la página web del partido, me adentro en la sección Programa y pincho en el punto número 9, referente a la política inmigratoria. (Todos pueden hacerlo pinchando aquí). ¿Qué me encuentro?
Tal y como imaginaba, tras escribir aquí un artículo titulado ‘Partidos políticos y aborto’, no han tardado en salir las voces en defensa de Alternativa Española (AES). Alguno tampoco ha dudado en tacharme prácticamente de proabortista. Ni siquiera me esforzaré en tratar de contestar a quien me enjuicia así sólo por tratar de escarbar en los recovecos de un asunto de tanta gravedad en su relación con la política y un supuesto sentido moral del sufragio. Por ahora, me conformo con que haga el favor de hacer este sencillo ejercicio visual.
Esta fue la reacción de ciertos independentistas catalanes ayer en Terrasa. Telecinco había preparado una pantalla grande en la plaza para que todos los habitantes de la localidad del futbolista Xavi Hernández pudieran ver juntos el España-Sudáfrica de la Copa Confederaciones.
En reunión extraordinaria que ha tenido lugar hoy, 21 de junio de 2009 en la villa conquense de Landete, el Conciliábulo Sobre La Búsqueda De La Esencia Española (CSLBDLEE) desea hacer público el resultado del I Certamen Para Conocer Qué Es España. Así, los miembros del Conciliábulo nos congratulamos en el anuncio de que el premio, dotado con un fin de semana en las fiestas patronales de San Roque en Landete, corresponde a la periodista Sara Carbonero por la excelsa fotografía que ilustra este comunicado. Consideramos que un simple vistazo a la imagen nos inhibe de tener que glosar las características que han hecho merecedora del patriótico premio a la ilustre Sara Carbonero.
Ring, ring, ring...
- ¿Dígame?
- …
- ¿Quién carajo es?
- ¿¡Mario Benedetti!?
- El mismo.
- Perdone por el susto, creí que los muertos no cogían el teléfono...
Portadas, magazines, señales horarias con sus informativos al hombro. Ellos nos cuentan el estado nacional y universal. Como todos los días, aunque cada particular es diferente. Por estos lares, indudablemente, la noticia del día es que los bandidos totalitarios de siempre han vuelto a hacer lo único que saben hacer: matar. ¡Maldita sea ETA y los que se niegan a condenarla!
“Rafa, mi vida, ¿qué tal estás hoy? ¿Has dormido bien?”. Así comienza la letanía diaria de Laura, la eterna esperante. Hoy se cumplen seis años, tres meses y doce días desde que el olvido del casco en una moto sin control la dejó viuda en vida del amado.
Silvio Berlusconi, aparentemente, concuerda con lo que más de uno considera alguien “de bien, de orden”: defiende los valores propios del llamado humanismo cristiano, independientemente de lo que su fuero interno le evoque en torno a la trascendencia (no tengo ni idea de si es creyente o no). Muchos tienen muy en cuenta su “defensa de la vida”, por estar en contra del aborto y la eutanasia. Aún recuerdo cuando hace unos meses, por su posicionamiento en contra de la muerte por falta de alimentación de la impedida Eulana Englano, muchas voces católicas salieron a la palestra para reconocer el mérito del Primer Ministro italiano.
Hay días en que se hace necesario el cumplimiento efectivo de ciertas frases míticas. Hoy es uno de ellos. Y mi voto se dirige a esta cita: “La realidad siempre supera a la ficción”. Pues eso. Para los niños que crecimos con las viñetas de Superman, Batman y demás superhéroes que siempre, siempre, hacían prevalecer la justicia y el bien ante sus antitéticos versos de lo oscuro, lo normal era la victoria final del lado amable de la vida. Por ello, hoy necesitamos un héroe que nos levante del desasosiego de unas imágenes provenientes de la antigua Persia. Irán ha caído definitivamente en las garras del malo malísimo de la peor peli de terror que se pueda imaginar. Ahmadineyad representa el ademán convertido en criptonita letal. Gesto serio, pérfido, maligno. Manipulación de unas elecciones ¿libres y saludables? Dictadura. Escalada atómica sin fin. Represión.
14 de febrero de 2006. ¿Día de los Enamorados? ¡Día de la Pasión! En cuanto abrieron las puertas del Bernabéu, una hora antes del partido, ya estaba Santi en su asiento del tercer anfiteatro del fondo sur. Estaba rabioso, ansioso, exultante. No hacía más que rugir: “remontada”, “por Juanito”, “sangre-sangre”. Eran las semifinales de la Copa del Rey y el Madrid había cascado por 6-1 en Zaragoza. Hacían falta cinco goles. Pese a todo, en el ambiente se notaba que aquella podía ser una noche especial, que todo era posible. Los más jóvenes, como él, tenían ganas de poder vivir al fin noches como las que sus antecesores les habían narrado, a modo de epopeya del tiempo perdido, y en las que las cabezas colgadas de la pared eran las del Anderlecht, el Borussia Monchengladbach o el Inter.
¿Raro? Tú estás loco, escriba adjunto a los neo-con que han tomado una España que empieza a cansarse de un zapatero a la deriva. ¿Cómo va a ser ‘raro’ un texto que comienza apelando a la deliciosa mirada de Claudia Cardinale? ¿Existe musa mayor? ¡Claudia, la jefa de una dinastía que se enseñoreó por la Roma imperial para que los cegados hijos del dios Berlusconi, en la hora actual, la erijan una columna que ni la de Trajano tras tomar la Dacia. ¡Claudia Cardinale, musa eterna!
Así es esta cosa que algunos llaman arte. Idas y venidas, blanco un día y negro al siguiente, verdades a medias: la política. Arte maquiavélico. Me resultó especialmente significativa la imagen del balcón de Génova, 13, en plena celebración de la victoria del PP en las europeas, por 23-21 diputados ante el PSOE. Rajoy escoltado por Esperanza Aguirre y Mayor Oreja, dos de sus principales críticos hace un año, cuando el líder parecía un cadáver andante y le llovían las puñaladas por todos lados. Puñaladas de las que más duelen, las de los suyos. ¿Qué hubiera pasado si el PP hubiera perdido las gallegas y su hundimiento en Euskadi no hubiera sido salvado por la aritmética de convertirse en la pieza necesaria de un cambio histórico? Hace un año nadie daba un duro porque el PP ganara estas elecciones europeas. Los que ayer se subían al carro podían haber sido los mismos que hubieran reclamado el punto y final, el acta de defunción del rajoyismo. Hace doce meses ya enseñaron los colmillos... pero al final, como siempre, todos “de Rajoy de toda la vida”.
No, no ha sido la primera victoria del PP en unas elecciones de carácter nacional desde la existencia del Zapaterato. Tampoco ha sido el increíble logro de UPyD, que en un año y medio de vida ya ha obtenido un escaño en las cámaras parlamentarias del País Vasco, España y la Unión Europea –ojo, el partido liderado por Rosa Díez ha sido el tercer partido más votado en la Comunidad de Madrid–.
“Miguelito, guapete, yo estuve allí”. Hay quien puede presumir ante sus nietos de haber presenciado in situ hasta la mítica final de la Copa de Europa de 1960: en Glasgow, Real Madrid 7-Eintracht de Frankfort 3. Los goles de la Quinta fueron obra de Puskas (4) y Di Stéfano (3). Para muchos, el mejor partido de fútbol de la Historia. Casi ná. Pues yo le podré decir a mis esperados hijos y nietos, los Miguelitos, que estuve un 5 de junio de 2009 en Madrid. En la Monumental de Las Ventas del Espíritu Santo. Sí, el día en que Luis Francisco Esplá, a sus 52 años y tras una vida dedicada a los toros, decía adiós al público de Madrid. Sí, el día en que dictó su última clase magistral. Sí, el día en que salió por la Puerta Grande en brazos de su hijo Alejandro, un novillero que aspira a ser un Esplá también en la plaza.
Hoy me ha vuelto a llamar la atención la revista quincenal navarra ‘Siempre p’alante’, editada por el Órgano Periodístico Nacional de la Unidad Católica de España. Rimbombante nombre, sí señor. Ojeando las páginas de su último número, me he encontrado con este artículo firmado por José Luis Díez Jiménez, titulado ‘Del orgullo español a la desvergüenza’. Orbitando en torno a la cuestión de los nacionalismos, extraigo del mismo algunas partes especialmente significativas:
Pese a lo ridículo y estéril del debate, continúa el eco de las voces confrontadas que, tras la famosa frase del cardenal Cañizares, especulan sobre si es peor el aborto o los abusos sexuales. Yo lo tengo claro: me es imposible establecer qué es peor, si una violación de un niño o un aborto. En ambos casos, también lo tengo claro, la víctima siempre es el ser indefenso.
Hay historias que te dejan más que triste. La última que he escuchado me ha sumido en un impacto de los que te mantienen pendiente de recibir una buena noticia que te distraiga del aldabonazo que te martillea en las entrañas. Mi hermana María Jesús, nutricionista en un hospital, me ha hablado de una mujer que acaba de fallecer. Algo normal en un hospital, donde casi cada día muere gente. Lo que me ha impresionado es lo que hizo diez minutos antes de morir. Desolada, agonizante, miró a la enfermera y le pidió que le borrara todos los nombres de su teléfono móvil. Moría y lo hacía sin nadie que la llorara... Sin testigos de muerte, no quería que lo último suyo que tenía a mano dejara la huella de los que no estaban cuando más les necesitaba.
Jueves, 31 de mayo
Antonio García Fuentes
Julián Moreno Mestre
Chris Gonzalez -Mora
Ángel Sáez García
José Pómez
Manuel María Ventura
Juan Granados
Juan Luis Recio
Mª Rosario Aldaz Donamaría
Patricio Peñalver
Julio César Izquierdo
Carlos Juan Gómez Martín
Miguel Ángel Malavia
Autor
Contacto
