Madrid. Las Ventas. Clarines de fondo. Aunque este epitafio es para leerlo con ritmo de rap. Es 7 de mayo y hoy ha comenzado la Feria de San Isidro. Sí, éste es el rap sin rima ni pretensión:
Divisas, pasodobles y gaoneras, estafetas que conducen al albero cañí, vendedores con gorrilla, cubatas por un pico, habanos de Timanfaya, minifaldas de bravío, escotes sin estoque, los del Siete en ataque de histrionismo, señoritos con monóculo, el del bocata de dos picos, una china sin un porro, un okupa de los de Morante, silencio-se rueda la faena, curristas en paro, anhelantes de los ausentes, Taurodelta se guarda las perras, ¡José Tomás!, ¿dónde está?, ¿Ponce?, que lo busquen los poncistas (aunque maestro, lo reconozco, es; pero frío), Lupe Sino por un tubo, echándola de menos en Chicote, la danza de la muerte, arte bárbaro, fotografía de la esencia, poesía al límite, cronicones para enmarcar, ¿y los toros? ¡dicen que son máquinas! ¡qué están drogaos! ¡pitones recortaos! coño, pues vaya temple el del capote por escudo, banderillas por Gibraltar, vaya pelotas los de los naturales sin muleta, estatuarios-manoletinas-verónicas, ¡los Bienvenida! ¿y los pintores? ¡Goya-Picasso-Dalí! ¿Van Gogh?, ¡cómo no!, si se jartaba de manzanillas, Pozoblanco-Paquirri, Islero-Manolete, ¿es que se muere aquí?, si esto es muy brutal, Lorca canta a Ignacio Sánchez Mejías, arte, arte, arte, sin música, en silencio, pero con copla y cante jondo, como debe ser, tradición, milenarismo, hasta los íberos, ¿ciudad antitaurina? ¿guiris que se espantan? ¿hispanos ultramontanos por lo moderno?, ¡Talavante y la silla!, ¡el oso que torea!, espadazo por todo lo alto, ¡bajonazos no!, misticismo-romance-santoral, ritual en el hotel, se viste de azabache, luto por doquier, hay muertos, combates que se pierden, desfogos en el anochecer, estoy vivo-joder, ¡Perera-Manzanares-Castella-Cid-Juli!, ¿quién dice que descafeinado?, ¡Esplá, en la última lección!, ¡Núñez del Cubillo, Victorino del Río, los Martín!, ¡a ver si le echan verdad, bravío y señorío!, ¡que no queremos mentiras!, miedo, alegría, éxtasis, olé-olé-olé, es San Isidro, lo dice Sabina, y que mil años dure.
MIGUEL ÁNGEL MALAVIA
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si no metes ahi a sabina, revientas, como te gusta, tio pipas. yo me decanto por la sobriedad y la tecnica, paso de postureo, Ponce siempre.
Cada vez que releo el artículo del "oso torero" tengo que hacer sobrehumanos esfuerzos para no desencajarme la mandíbula. Fabuloso
Capomandamento, tú y tu primo hermano (o tú mismo, con tu nuevo sobrenombre) de La verdad siempre, me tenéis harto con esa persecución enfermiza a Edu. A ver si te enteras: no me interesa, no nos interesa a nadie vuestros asuntos particulares. Lo he dicho y lo mantendré: jamás voy a borrar un comentario. Eso es censura. Pero te ruego educadamente que si entras aquí para insultar a otro por sistema, no entres nunca más.
Bueno bueno, aquí el tiempo, juez supremo e implacable está haciendo de las suyas y poniendo a cada uno en su sitio.
Coincido en todo con este nuevo comentarista, se puede ver que no sólo soy yo el que escribe en contra de este "caballero"
Señor Malavia, usted no me conoce y no creo que me conozca porque no volvere a escribir mas para no convertirme en un "revienta blog" pero dire que Edu J. solo esta recogiendo lo que ha sembrado durante muchos años que es cabreos, disgustos y mal rollo. No me da ninguna pena, el se lo busco.
Y os aviso, aunque lo tomaras como una amenaza seguramente influenciado por este "caballero", que vigileis que os puede dar la puñalada en cualquier momento.
Adios para siempre
Jeje, Spiritu, cuando escribí lo de los poncistas me acordé de ti. Un día de estos nos tenemos que montar una buena tertulia tabernera: un buen vino será el trasfondo de la batalla dialéctica que aclare quién es más artista: si Ponce o Tomás. De lo que no hay duda es que, siendo dos modelos antitéticos, ambos son gigantes de la Tauromaquia. Se han ganado el perdurar. Como El Viti, Antonio Ordóñez, Paco Camino... Sí, entre ellos figurarán el de Chiva y el de Galapagar.
No cabe duda de que el rap es algo muy español y muy propio de una fiesta tan castiza como San Isidro.
a ritmo de rap, le diría:
Si Ponce, aunque Maestro, es frío,
no digamos, J. Tomás, que de calor,
nos quema, y quebranta.
siento disentir. el Maestro Ponce eriza el bello, con su arte, con su hombría torera, virilidad a lo Sánchez Mejías.
Y Tomás.... una vez más... a la enfermería.
Sábado, 18 de febrero
Ángel Sáez García
Juan Luis Recio
Juan Fernandez Krohn
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