Emiliana acaba de morir. Sóla. Esta mujer de 81 años, madre de seis hijos, ha expirado tras una larga agonía. Han sido 20 años de soledad, agonía de melancolía. Su gato, su amado gato, ha sido el único ser que ha estado con ella hasta el final. Durante largos años ha sido su eterno confidente, su pañuelo de lágrimas. Emiliana no soportaba que sus hijos no la llamaran por teléfono ni para su cumpleaños. Por eso no paraba de llorar.
Recostado sobre el sillón, su cuerpo esperará durante semanas a que algún vecino huela las señales de la putrefacción. “Y eso si hay suerte”, solía decirse a sí misma Emiliana. Aún así, hasta el final, ella siempre esperó que la puerta se abriera o que el teléfono sonara. Ella creía que sus hijos, aquellos que sacó adelante con tanto sufrimiento tras el fallecimiento de su marido, al final del todo, sabrían cuánto les necesitaba. Se equivocó.
De fondo, la radio (su gran compañera junto al gatito) emite estos versos cantados con ajada voz: “Vivo en el número siete, calle Melancolía.... Quiero mudarme hace años al barrio de la Alegría... Pero siempre que lo intento, ha salido ya el tranvía.... Y en la escalera me siento a silbar mi melodía...”. Emiliana ha muerto, pero el mundo, inmisericorde, no ha detenido su paso. Nadie ha sentido el luto de este instante que se ha perdido. ¿Nadie? Sí, hay alguien que sí: los poetas sienten en sus venas la última mirada del que se va. Por eso ahora mismo, Joaquín Sabina, el ateo con fe, mira al cielo y canta una oración por Emiliana y todos aquellos que mueren abrazados a su propia melancolía.
MIGUEL ÁNGEL MALAVIA
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Creo que sí, aunque con ese apodo tan original es difícil concretarlo. No habría muchos indianos de aquellas latitudes. Arte Prehistórico, eso no es arte. Es garabatear las paredes, hombre.
Ese compañero suyo, era al que denominaban el Argentino? Gracias a sus apuntes aprobé Arte Prehistórico, con su amigo Frostilicus.
Acudí con un compañero de la facultad del que hace tiempo que no tengo noticias. Paisano del Che Guevara, nacido en la ciudad argentina de Rosario.
Parece que vamos al contrario, yo acercandome a la iglesia y usted mezclandose en ambientes progresistas y un poco anticlericales. Estoy por tomar cartas en el asunto. Ya que tengo su confesión, dígame con quien más fue ( imagino que Malavia fue seguro) o tendre que acercame a su casa a "" charlar "" con usted.
Amén
Jeje, gracias, Solariana.
Vaya, la tilde que se le había escapado al señor Adios Ayer, resulta que se la había tomado prestada el "bisoño" para impedir que Emiliana se sintiera "sóla".
Genial, CCH. Agradezco los comentarios sobre las fotos (soy un desastre cibernético, a pesar de las enseñanzas de mi mentor Ciriaco, jeje), pero sobre todo esperaba que alguien mostrara ese sentimiento de inconformismo ante una situación que es injusta. ¡No dejemos que ninguna Emiliana se sienta así de sóla!
¿Para qué llorar? Es preferible prevenir. Después de leer este artículo, tan contundente como bello ¿nos hemos parado a pensar, siquiera un poquito, en cómo vivirán esos ancianos que vemos a diario y con quienes nunca hablamos? (sobre todo quienes vivimos en grandes ciudades). Quizá son nuestros vecinos de barrio, de la calle o incluso del bloque pero ¿nos detuvimos alguna vez a hablar con ellos, a saber de su vida, de sus inquietudes? Y no lo digo sólo por la terrible paradoja que se narra aquí: que muera en la más absoluta soledad quien vive en una ciudad de varios millones de habitantes; sino que lo digo, fundamentalmente, porque quizá lo que más necesiten los mayores sea hablar un rato con otras personas, incluso de otras generaciones. Es posible que la charla que esperaba y no le concedimos al viejecito o viejecita de la esquina fuera la última que le podíamos dar. Así que no lloremos más, actuemos ya.
Edu J: debo hacer confesión pública. Yo también estuve en ese concierto de Sabina.
Yo soy el padre cibernético de Malavia. Él aprendió de mí a colgar imágenes. Deberé darle un par de clases más para que aprenda a reducir imágenes. Aunque me llevará un tiempo, pero entre copa y copa de agua landetera lo conseguiremos.
Pues yo prefiero, Ciriaco, la última imagen, pero no por el contenido, sino por el continente, ya que es una imagen que está acorde con la página y no la imagen primera, que ocupa casi toda la pantalla. Malavia, bisoño nacional, reduzca el tamaño de las fotos para dar armonía como si de un arquitecto renacentista se tratase. Amén
No he visto apenas la primera imgen del post, parpadeó un instante antes de desparecer, y no me dió tiempo de verla, ésta es bonita, Solariana no llores, tú puedes estar contenta, por tí, y por tu recién fallecida madre, la atendiste hasta el final , ella no se sintió abandonada, que suerte. Sabina es un hijo de la noche, tuvo una novia, hija de un ministro de Súarez, Alberto Oliart, era muy guapa, no sé si siguen, sus canciones son canallas, como él. Bueb tipo, supongo que si era amigo de Ángel González no será mala persona. Bebedor y algo más, allá él, y su salud. Hay que acostumbrarse a aburrirse en verano algunos días y a morir en soledad. Al final solo nos quedamos con lo que somos, con lo que hemos ido siendo, y eso nos debe bastar. Sobran los demás, puede que incluso alguno te amarre aquí, porque no quiere que te mueras. ¡ Dejarme sólo !, dijo el maestro al ir a matar, pues lo mismo, ¡ dejarme sola, que me voy a morir!.
Sabina, gran compositor y malísima voz. Además, el progre (y republicano) este es el que se dedica a cenar con los principes de Asturias y desvelar conversaciones privada.
Por cierto, le ví en el concierto que dio en las fiestas de Alcala hace dos años. Cantó una canción, no recuerdo cual, en la que uno de sus intimos ( P.Varona o A.De Diego) no recuerdo cual hacía burla a la iglesia travistiendose como un cura. Creo que al Sr. Ciriaco no le gustaría esto y La Bandera diría: GUERRA.
Sin embargo, aunque no nos guste ni a Ciriaco ni a mí, he de hacer la observación de que esa fotografía está muy bien elegida por Miguel Angel, y la indumentaria de Sabina, muy acertada. Joaquín canta sobre lo que sucede a diario, es como un periódico.
Te doy la razón, Ciriaco.
Sabina es feo con ganas. Nunca me gustó, me desagrada, pero lo salvan sus letras. No hace falta tener una imagen atractiva ni una voz armoniosa ni componer una música melodiosa cuando se escriben esos poemas desde el corazón, desde la vivencia de lo cotidiano, desde la observación de la realidad, a veces la más triste realidad.
Me había negado a leer este post de Miguel Angel cuando ayer comencé a hacerlo; no me atreví, sabía que era triste y me haría derramar lágrimas. Pero la curiosidad me picaba. Hoy me he atrevido a clickar en él para curiosear en los comentarios, he ido directamente a esa sección. Las palabras de Ciriaco y la payasa imagen de Sabina me han dado el valor para seguir leyendo.
Por supuesto, he llorado.
Me encanta la primera imagen con que has ilustrado el artículo. De la última, sinceramente, no puedo decirlo mismo.
Jueves, 31 de mayo
Mª Rosario Aldaz Donamaría
Antonio García Fuentes
Julián Moreno Mestre
Chris Gonzalez -Mora
Ángel Sáez García
José Pómez
Manuel María Ventura
Juan Granados
Juan Luis Recio
Patricio Peñalver
Julio César Izquierdo
Carlos Juan Gómez Martín
Miguel Ángel Malavia
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