El poema -de mi firma- que aqui presento a continuacion a los lectores de mi bitacora se habra visto inspirado de cerca en un video musical sobre uno de los temas mas populares de la musica magrebi (norteafricana) de estas dos ultimas decadas, "Ya Rayah" (1) que se podria traducir -entre muchas otras formas- por "escucha corazon" Una apelacion y salutacion ademas -la de "Ya"- que aparece a menudo en el poema del Mio Cid, desde sus inicios (¡Ya Campeador, en buena ceñiste espada!) La musica Raï emparentada con el flamenco andaluz -dentro de la gran familia "de la musica arabe/andaluza" (como gustan del otro lado del estrecho de decir, y tambien en lengua francesa) - habra sido uno de los fenomenos de sociedad mas dignos de relieve en el mundo musulman, y se empezo a difundir y a correrse como la polvora -y nunca mejor empleada la expresion- al vaiven de los flujos y reflujos de la guerra civil argelina y del auge (y caida) del movimiento islamista que le declararia la guerra (santa) y de hecho algunas de las figuras mas populares de esta corriente musical acabarian siendo asesinados (a manos de los integristas islamicos) A mi con la musica "raï" y en concreto con este tama "Ya Rayah" me ocurrio durante mucho tiempo -lo confieso- algo analogo a lo que experimente con las novelas guerracivilista de Francisco Umbral, un movimiento simultaneo de atraccion y repulsion que me mantuvo a distancia de sus manifestaciones mas difundidas incluso, hasta el punto que me veia obligado a forzarme a mi mismo ante lo que me hubiera parecido una debilidad y una concesion; en claro y en crudo, una traicion ante el choque y conflicto de culturas (...)
Y es todo lo que habre acabado vertiendo en este poema escrito de un tiron (casi) al precio incluso de horas de insomnio en una gestacion no poco febril sin lo cual -se me antoja- no cabe hablar de verdadera poesia. El problema del Raï como el del flameco/andaluz no lo es tal, o digamos que adolecia de un falso planteamiento en mi mente al menos. Y la clave del enigma -como el lector se dara cuenta a la lectura del poema- la ofrece el recuerdo de Bizancio (y de sus mil años de agonia), tierra/madre de la España visigoda...."Ya Rajah" como otras grandes temas y otas grandes figuras del cante arabe/musulman -la libanesa Fairuz, o la egipicia Um Jalsun (egeria del Egipto de Nasser)- evoca fatalmente los cantos (sacros) de Casia, celebre monja de Bizancio (s.IX) por mas que la asercion le pueda sonar somera o de encargo aqui a mas de uno. Hay un detalle ademas nada trivial para españoles y lo es que el Raï nacio en Argelia y precisamente en Oran, en lo que fue el antiguo Oranesado español, y tal vez por eso que su musica suene tan desconcertantemente familiar -mas incluso que el flamenco/andaluz (...)- a oidos españoles. El creador de este tema musical -tal y como aparece en el video que aqui evoco- ofrece en las fotos la figura de un viejo compositor magrebi vestido a la occidental y ataviado a la vez del fez tradicional tan familiar para españoles de los tiempos del Protectorado de Marruecos (y de la guerra civil); nada de trivial. Los origenes de esta musica dulce y encandilante (hasta la obsesion) bañan en un zona de sombras -de sobrentendidos- de natura tanto historica como politica por lo que evocan irresitiblemente evocan de una sociedad tradicional magrebi (musulmana) que escapo por asi decir al auge del extremismo integrista (islamico), como antes habia escapado a la vez a la confrontacion directa con el poder frances durante la guerra de independencia argelina.
Reliquia preciosa, asi es como se me antoja ahora esta musica arabe/andaluza, de un pasado comun; y simbolo immarcesible a la vez de un mundo arabe/musulman con el que "no fue posible la paz", despues del 45. Entiendo deber precisar tambien, para terminar, que la fase que me sirve de conclusion de una de las estrofas -"arde el mar"- se la habre tomado prestada a la obra del mismo titulo del poeta catalan Pere Gimferrer que le valio el Premio Nacional de Poesia Jose Antonio Primo de Rivera (1966) A modo de homenaje por supuesto.
INVOCACION BIZANTINA AL MAR MEDITERRANEO
Mare Nostrum,
Mediterraneo, ¡oh Viejo Mar!
Qué viejo y qué nuestro,
y que raro y que extraño,
tan cerca y tan lejos,
distinto..y tan familiar!
Otra orilla, otra Memoria
"raï music", musica "mora",
mil años (y mas) te arropan
te arruyan y te contemplan
de sus cantos de sirena y
danzas (locas) del/vientre-
-y muertos que resucitan-
¡Oh Bizancio, Ciudad Muerta!
¿Era tuya esa voz caliente,
esa llamada y esos ecos
del Oriente -de los origenes-
lejano y mediterraneo,
tan "jondo", viejo y anciano?
¡Mediterraneo, Mare Nostrum
cementerio de culturas ,
de sueños civilizados,
de tanta sangre nuestra!
(y mia)
Momento estelar (Ya Rayah)
la vision de crepusculo
de un despertar de viejas
voces y de la memoria
(ancestral)
Argel, la blanca, mora,
berebere, francesa,
"andaluza" y española,
la de las grandes caderas,
ancha como su bahia,
de vientre prieto y maduro,
y joven y recio y seco,
nervioso como sus sombras
de cadencias y de ritmos
cansinos, majestuosos,
y voces viejas, misteriosas.
Dime, ¿que quieres de mi
¡oh Mediterraneo fatal!
¿que te olvide, te recuerde?
Si te olvido caere en brazos,
fatales, fuertes, expertos
de Otra Memoria (otra)
y si recuerdo o si lo intento
me olvidare para siempre
de ti despues, ¡viejo mar!
de tu agonia, la tuya
y la nuestra, tan larga ya,
mejor, si, mil veces tal vez
vivir y cargar con la aporia.
Pero hoy ya lo se, comprendi
que nunca te olvide hasta hoy
que me acorde de ti al nacer,
te lleve despues bien adentro
y tantos diluvios despues,
heme aqui, vivo aun,
naufrago sobreviente
de un doble Trafalgar
(el de la Memoria heroica)
El Atlantico es el Olvido y
el Mediterraneo, la Memoria.
Asi es, asi lo fue,
hace trescientos años
y porque no era mas que olvido
el Atlantico (al viento Norte),
era su sino, ¡oh pobre Flandes
en el cruce de los caminos!,
el acabar olvidando
como en nosotros tambien.
Pero el olvido, dijo el poeta,
es preferible a la Memoria
y por eso al quererme acordar
me olvide de ti, sobre todo
¡Oh Viejo Mar!
Y ahora de vuelta de golpe
al ritmo y al son (Ya Rayah)
de unas extrañas danzas
me recogi, y comprendi
lo del choque de memorias.
La solucion, ¿olvidar,
u olvidarlas a las dos...
por otra Memoria comun?
La Historia como el teatro
son padre -y madre- de la vida,
compañera fiel la Memoria
en cambio, de Bizancio...
y sus Mil Años de agonia!:
lo que me dijeron (suave)
la caracola y la musica
de las olas -¡oh viejo mar!-
¡y tu luz desgarradora!
¡Que fiebre, que calenton
musical, de tus sombras,
de tu embrujo tan moruno
en la noche "mora" (y bruja)
y en la hora de la Verdad!
Como si todo empezase
y acabase siempre en ti,
En una tesion cosmica
-¡Oh Viejo Mar!-
yendo por dentro de mi
(¡Ya esta, ya, por fin cai!
Por ahi todo empezo,
¿o es que no lo ves, oh poeta?)
La mirada al Norte,
la luz ex-Ori-en-te
y la voz de los mares
tambien de agua caliente,
de los palacios del zar
al fondo de las estepas
discurriendo en calma,
el Cosmos quieto y,
todo en orden, en mi,
¡Mediterraneo immortal!:
que en mis venas...¡arde el mar!)
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Manzikert (Asia Menor)
alturas del Año Mil
del Tiempo de reconquista
cuando la Concha de Oro
-Capadocia visigoda,
la que descubrio el gran Gaudi,
de una memoria gotica-
se derramo y se secaria,
y por ahi todo empezo:
la gran/aventura (franca)
y al final la Gran Caida
¡Oh dulce melancolia
(greco) oriental! (Ya Rajah)
(1): http://www.youtube.com/watch?v=9j0L57HJkm4
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El poema que aqui presento lo fui escribiendo y publicando por entregas hace tres años en unos foros digitales en lengua española; a modo de colofon (poetico) a un trabajo sobre Federico Garcia Lorca en el setenta aniversario de su muerte y del inicio de la guerra civil española. Dude -lo confieso- antes de recogerlo en esta bitacora por su caracter militante y porque dudaba un poco de él en definitiva. Hoy lo asumo por entero desde luego. Hay mucha poesia en él derramada que me salia de dentro a borbotones cuando lo escribia: una memoria poetica tal vez sin muchos precedentes y parangones, lo que acentuaba mis dudas de seguro. Su estructura es tripartita o trinitaria lo que tambien mereceria introspeccion y analisis, por descontado. Pero la unidad interior del poema no me parece rebatible. Es memoria familiar lo que mayormente vierto en el poema en sus dos primeros partes sobre todo en las que no deja de gravitar la figura de mi difunto padre. E incluso lo que tiene de historico -o, diran algunos, de libresco- no deja de verse amasado y remozado en la memoria heroica, la mia propia, de los mios, sobre la guerra cvil española. Y tambien en la memoria colectiva de los vencedores del 36 y de sus descendientes. Una memoria ultrajada e irredenta, y semienterrada en las ultimas decadas como la Otra Voz de los linguistas, que irrumpe de pronto, en la Vida como en la Literatura...
Mi difunto padre pertenecio a la generacion de los que ganaron la guerra...y acabarian perdiendo la paz, por culpa en parte de una guerra de propaganda sobre la guerra del 36 de la que fueron en parte victimas y en parte vencidos tambien. Les falto sin duda una clara apuesta de futuro en ciertos momentos (ya tardios) de las decadas de posguerra; pero en el pecado si se puede hablar asi llevarian la penitencia. Y lo seria la ruptura generacional que protagonizarian -a traicion- sus propios hijos, de la que nunca me senti solidario; entre otras cosas porque tenia mucho de inautentica como creo haberlo expuesto y denunciado hasta hoy muy a menudo; pero sobre todo porque en el fondo desaprobe siempre las razones de esa ruptura por motivos y razones (otros) difusos y mal definidos pero no menos presentes y penetrantes en mi, que me llevarian a la tesitura patetica de mi propia ruptura -con mi propio padre- en la que sinceramente no crei traicionar la memoria heroica que era la suya tambien. Y fue sin duda lo que me llevaria tambien como quiera que fuera a un proceso de reconciliacion interior tras su muerte -en Enero del 2001- que se ve plasmado en este poema: el testimonio filial de una ruptura dramatica y dolorosa y de una reconciliacion sobre todo que no fue posible en vida suya.
Yo culpe al papa anterior Juan Pablo II -y lo sigo haciendo- de la ruptura con mi padre en vida, como lo vierto en la segunda parte del poema. Un "sol negro" de mi existencia, el papa Wojtila, sin duda porque al contrario de otros -la immensa mayoria- no crei ni pude creer en él nunca (hasta ahora) Eso decidio mi sino, de soledad, de odisea y de persecucion desde hace ya años, incluso decadas...No hay acrimonia especial no obstante en esa parte de mi poema, o si la habia en el momento que se escribio se secaria al instante (casi) despues, como la tinta en la que se veria escrita. El papa polaco forma parte para bien o para mal de un pasado, el mio propio, que asumo sin mayores problemas. Y ademas ya murio, o digamos que su muerte zanjaria el problema, y no lo digo cinicamente, en modo alguno. Y si acabe recogiendolo o evocandolo -mi conflicto interior me refiero- tras vencer dudas y vacilaciones que hicieron que me sintiese tentado en borrar esos versos o tacharlos del poema, lo es exclusivamenteente a modo de lamento (poetico) y en testimonio de homenaje y de piedad filial hacia mi propio padre, del que herede una fe catolica de la que no reniego en modo alguno. Una fe catolica y española por mas que en esto ultima se viera obscurecido o reconocible en forma implicita a penas , y no clara y disintamente como la veo ahora.
El poema esta escrito en verso libre, quiere decir sin ataduras ni sujecciones ritimicas, lo cual no quiere decir que no tenga su ritmo, ni que carezca tampoco de rima. Digamos que lo escribi en prosa pero con un ritmo y una rima interiores que solo en un momento segundo acabaria vertiendo por escrito. Digamos que escribiendolo me hice consciente de la estrucutra poetica -los criticos lo llamaban poesia en prosa o prosa poetica, como lo llamaba tambien Francisco Umbral...- de la que se ve preñado todo o casi todo lo que habitualmente escribo. Fue una sorpresa y tambien me dejaria una responsabilidad indiscutible, una carga, pesada a veces. Y digamos por ultimo que la cultura -historica sobre todo- de la que se ve tan repleto el poema (demasiado a ojos de algunos) se acabo destapando a mis propias ojos en Memoria viva individual familiar, personal y colectiva; poetica sobre todo, en verso y prosa. Puestos a sacarle un genero yo lo llamaria mi romance personal y familiar de la guerra civil española.
"LOS DIOSCUROS"
PARTE PRIMERA
Ditirambo (a mi difunto padre)
I
Era un niño de pueblo como tantos otros.
Aprendio en la escuela versos de Lorca,
vistio austero por mandato paterno
en las procesiones, bajo la Dictadura
para "dar ejemplo" como pocos otros
Fue buen estudiante sin culpa alguna
¡que no era culpa suya no! iy no lo era!
la maldicion biblica de "salir al campo",
el foso aquel cada vez mas grande
de odio en visperas de la tragedia.
De niño desde la capital de noche
miraba las luces de su pueblo y
lloraba, porque era su patria chica
y era bien nacido y bien la queria.
Mancha Real, Jaen, Castilla Novisima,
España...en Andalucia.
Se fue a seguir estudiando a Madrid,
academia (pre) militar Ugarte y Llorens.
De la pension (de sus paisanos)
a la academia, de la academia
a la pension sin conocer a nadie
y pasando a lo mas por el "cafe cantante"
(¡esa fue toda su culpa!)
Pero lo pagaria ¡y como! al contado,
En el tribunal severo de la Historia :
19 de Julio (del 36) -¿querias arroz Federico?
tres tazas, tres copas llenas...
a tres pasos de la calle Altamirano
donde él entonces vivia,
en el patio (en sangre) de armas
del Cuartel "alzado" de la Montaña:
la foto (flash) de la agencia Havas,
de la tragedia -y de la venganza-
(immortalizada) en su retina,
con diez y nueve años a penas....
Que en su pueblo solo las llamas se « alzaron »
de la iglesia barroca, de Pedro de Vandelbira....
Miguel "Santano" -como se les conocia-
tiene tres hijos y ninguno va al frente »
resono en la casa del pueblo como una bomba
o augurio aciago en un dia (malo) de auspicios
(sentencia y amenaza y calamitosa profecia )
Teruel, Navidades frias del 37, en el frente
-medio muerto- de Guadalajara,
en el fondo de la "estepa"
y en el "pozo" de una vida...
El muerto al hoyo y el vivo al boyo
pero él no lo estaba...todavia.
Y se decidio y aposto fuerte al fin
con el medico "emboscado" aquel
ganando un tiempo precioso
que le salvaria la vida...
Y otra vez de vuelta a "la Mancha",
provincia de Jaen, la mas "roja",
la mas "adepta" de toda Andalucia
donde ya habian pasado "cosas"
para siempre ancladas en la memoria colectiva...
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Chile fue una pasion, mi obsesion que me diga durante casi tres años hasta que cayo Allende, un acontecimiento historico (se diga lo que se diga) que me pillo justo recien termnado mis estudios sin saber que hacer ni que camino tomar en mi vida (con venticuatro años) Un lector (anonimo) me toma aqui el pelo en uno de sus comentarios a una de mis ultimas entradas diciendo que en el tema del papa polaco (y su supuesta protagonismo enla caida del Muro) yo iba a contracorrreinte de todo el mundo. Tal vez tenga razon, me venia no obstante de antiguo....Del tiempo de la experiencia marxista del Chile de Allende que gozo en España de buenisima prensa -mas si cabe en la presna oficial (del regimen)...- y no digamos entre universitarios. El caso es que el dia que cayo el regimen marxista, el 11 de Septiembre aquel (de 1973) yo me encontre deambulando como un sonambulo (ya lo cuento en mi poema) por la Gran Via madrileña, transido de sorpresa y de emocion intima, tanto que el pecho se me iba por la boca ante aquellas noticias tan inauditas, tan estruendosas. Y ante la indiferencia general, que se transformaria immediatamente en hostilidad sorda...
No cambie nunca ni un apice de mi postura en el tema desde entonces. Ni siquiera en los momentos mas criticos por los que atraveso el regimen militar ni tampoco (¡mucho menos!) cuando se desato el folletin (interminable) que protagonizo el juez Garzon. Pero es cierto que siempre me pregunte a mi mismo por que me tome aquello con tanto acaloramiento y no encuentro otra respuesta que esa voz de la sangre -a la que aludi en el poema que presente aqui justo antes de éste- que me viene sin duda de mi estirpe española y a la vez americana (por el lado materno), de antes del 98. Despues mucho mas tarde tuvo ocasion de visitar el lugar de mi pasion, en una visita (fugaz) que hice al pais andino viviendo en Argentina, en plena era de Pinochet por supuesto. Guarde la imagen de un pais en orden y con todas las trazas de estar prospierando a toda prisa (lo que se confirmaria) Y tmabien unos "huecograbados" en mi retina de la las playas de Viña del Mar, y tambien de Valparaiso y su celebre bahia.
Y me venian a la mente fatalmente por cierto leyendo -¡un autentico suplicio!- el Canto General de Pablo Neruda. Umbral -gran ensutasta delpoeta chileno-celebro con frecuencia en sus obras y escritos lo que él llamaba "la musica" del que fue premio Nobel (y no se cuantas otras cosas) Musica la tiene sin duda Neruda -el decir lo contrario me expondria de todas formas a la descalificacion immediata en cualquier circulo de poesia- pero se me antoja que lo fuera de prestado sobre todo; una musica en parte chilena y en parte española desde luego...Pero lo que si me atrevo a sotener contra viento y marea es la falta de ritmo -flagrante clamorosa- de la poesia de Neruda...Sintomatico sin duda de ese ritmo (interior) que perdieron las naciones de la America española -y que aun no encuentran- tras el viaje de retorno de los españoles a la madre patria a seguir a la emncipacion americana. Como se traduce -de lo mas grafico- en su habla; de todos ellos, practicamente desde Rio Grande a la Tierra de Fuego.
Su obra es "graciosilla, novedosa y reidera" contaba con horror (sic) el compositor y musico español Andres Segovia, exilado en Argentina, en sus memorias de un estreno suyo en Buenos Aires, -de una comedia musical me figuro-, el comentario que le hizo uno de los espectadores (argentino) a la salida del teatro. Por lo blandengue, en la expresion por cierto y sobre todo (me figuro) en el tono sin duda pronunciada. Pero lo que traducia esa alergia -por emplear un eufemismo a penas- comun o compartida en todo o en parte de tantisimos españoles (de este lado del charco) no era en definitiva, acabo concluyendo ahora, mas que una falta de ritmo interior traducida en el lenguaje corriente del otro lado del charco, como tambien -y mas aun si cabe- en su lenguaje poetico. Y es lo que acaba destapando -de un ruido casi escandaloso- la poesia de Neruda por muy musical que se la pretenda.
Como quiera que sea a mi las evocaciones recurrentes de Neruda en el Canto General a la bahia de Valparaiso me traerian a la mente otras imagenes mucho mas poeticas a mi gusto y tambien mucho mas graficas: de la Flota chilena desplegada en orden de comabate al amanecer -el 11 de septiembre del 73- en aguas de la bahia...(¡Dia grande aquel, que marcaria mi vida como quiera que fuera! Porque aquella misma noche acabe tomando la decision irrevocable -como lo dejo sentado al final en mi poema- que me acabaria llevando al seminario de Econe, por pistas y veredas sucesivas. Y de todo lo que se seguiria...)
EL ONCE DE SEPTIEMBRE CHILENO EN LA HISTORIA DE UNA VIDA
Once de Septiembre del Setenta y tres
la tierra en Chile se abrio para algunos
para otros en cambio...¡se abrieron los cielos!
Momento algido si los hubo
en la Historia de una dura y larga pasion
de lector de periodicos -desde la infancia-
de radioyente, de televidente, de seguidor -avizor-
de la la ctualidad mas cadente y abrasadora.
Las noticias que a primera de la tarde
de este lado del charco empezaban a llegar
eran historica aunque la gente en las calles
ni siquiera de eso se diese cuenta!
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El poema que aqui presento, de los mas antiguos de los mios surge ahora en testimonio excepcional de algo que se me escaparia hasta ahora a mi mismo incluso, y es el ansia (sincera) de olvido y reconciliacion que animo a muchisimos espanoles durante decadas; entre vencidos tambien pero sobre todo entre vencedores e hijos y nietos de vencedores de la guerra civil, en el momento missmo que me veia forzado a sentar acta (poetica) por asi decir del fracaso (historico) de aquella singladura colectiva -como se recoge fielmente en los ultimos versos del poema- por culpa del resurgir funesto y a la vez fatalmente ineluctable de la memoria (mas o menos reconstruida o falsificada) de los vencidos del conflicto fratricida. Algo que no ceso sin la menor duda en todo el tiempo que duro la era felipista (interminable) pero que se vio significtivamente reanimado y reencendido en la era Aznar, desde sus inicios...Queriamos olvidar -el cielo y la tierra por testigos-, porque es mejor y preferible el Olvido (con mayusculas) a la Memoria, como dejo sentado el poeta. Y fueron "ellos" los que nos acabaron arrojando otra vez en el horno abrasador (incluso en los recuerdos) de la guerra civil epañola.
¿Testigo privilegiado de aquello desde mi "belvedere" belga (o "flamenco")? Pues si poroque lo deberia negar: testimonio desde luego del boycot (tenaz) que me reservo (sobre todo) una memoria de revancha y de rencor en los largos años que residi aqui en Belgica en los que no tuve (hasta hoy) el menor gesto -ni uno, digo bien- ni de las instancias oficiales (consulares o de la embajada) ni de la colectividad española de emigrantes de las que mi vida aqui discurrio mas contigua de lo que se veria en relacion con otros nucleos de españoles como lo euro/funcionarios (de Bruselas) Y la confesion (forzada) de aquella negativa, de aquel rechazo (que yo llamo boycot y es mi derecho) me la ofreceria una joven de la emigracion en Belgica (hoy ya no tan joven) de origen asturiano que en uno de aquellos cursos a los que asistiamos los dos acabo en cierto modo viendose forzada a dar su opinion sobre mi por los que la rodeaban, dando a entender -tras los meandros de sus palabras cautas, sigilosas y precavidas- que yo para ella era victima o prisionero de una educacion y una mentalidad que "traia" de España, de mi educacion española, de la que a todas luces se sentia distante (por no decir extraña, o extranjera)
Una puntualizacion asi, tan flagrante, tan discriminatoria rodeados como estabamos de "extranjeros" (belgas) los dos (oficialmente al menos) -sin la menor evocacion de nuestro origen comun a ambos- me sonaba ya un poco a declaracion de guerra (civil). Y sin duda que no lo era (todavia) pero se veia fatalmente acompañada no obstante de los peores presagios: de irrupcion de una memoria/diferente (y diferenciante) como se habra visto corroborado sobre todo en los ultimos años (desde el 11 de marzo) Y la ilustracion de esa queja de ese agravio -rayano en el ultraje- (semi) oculto en mi poema me lo ofreceria el Peru (hispano) donde murio el Imperio español de America, uno de los raros paises que me quedo por visitar durante mi singladura americana (finales de los setenta principios de los ochenta)...El Peru (virreinal) fue el ultimo reducto -los franceses lo llaman "dernier carrée"- del poder español, garantia de nuestra presencia en America. Los peruanos, las generaciones actuales por lo menos tienden a asociarse emocionalmente con la causa española de los tiempos de la emancipacion americana, y a disociarse de la independencia como una fatalidad historica que les fue impuesta en cierto modo por "libertadores" venidos desde fuera....Asi me lo confirmaron desde luego mis numerosos contactos con un peruano amgio del que aqui ya hable hombre de edad, de gran cultura -de apellidos españoles mas que emblematicos-, y en modo alguno perteneciente a la casta (minoritaria) de los hispanizantes o "hispanistas" (hispanomaericanos). Y asi lo ilustra el caso mas que proptipico de Mario Vargas LLosa que en dificultades con el presidente (de origen japones...) de su pais acabo pidiendo y obteniendo la nacionalidad española.
Y esa "excepcion peruana" -la llamada secreta e inconfudible de una "voz de la sangre" mas alla o por encima de la ruptura historica que sello la "rebelion mestiza"- encontraria ecos sin duda en mi desde muy niño. Y asi recuerdo un regalo que me trajo mi difunto padre de su estancia -enviado por el ejercito del Aire español- en una base militar del "Middle West" en los Estados Unidos y lo era un poncho peruano y el gorro (chullo) correspondiente, de colores bonitos y vistosos, en donde (asi vestido asi ataviado) yo me veia perfectamente; y asi me veian igualmente los mios sin duda alguna...¿Un aire peruano en mi mismo, en mi fisonomia que me viniese de lejos, de los tiempos de antes de la emancipacion, de mi estirpe -materna- de españoles de America (de antes del 98)?...La pregunta sin respuesta...Y fue tal vez lo que me hizo volar -al compas de aquella musica dulce, del tañido aquel quejumbroso e irresistible de la flauta peruana, de la quena- en un disco regalo de navidad de mi familia desde España aquellas fiestas y acabar cogiendo la pluma sin dejar de oir (por compulsion, una y otra vez) aquella musica tan llena de sortilegios...
(Y era que la musica y el ritmo aquel me acabaron sin duda devolviendo mi propia musica y mi ritmo interior, de poeta, y de español/de/America. En la noche magica. En mi "hora bruja")
CANTO DE LA NOCHEVIEJA
Cantos del Peru.
Canto de las Mil Raices,
de un pueblo agreste
¡y del Alma de sus dioses!
¡Toca cholito, toca!
¡Toca la quena toca!
Que me hace bien ¡oh cholito!
¡Oh que daño me hace tu quena!
Y la voz clara -y alta- y sus notas
Y el Condor Grande y los Andes
¡Oh noche de cristal pura!
Almas limpias...¡Alturas!
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El poema que aqui presento fue el primero en cuanto tal que escribi en mi vida: en la fecha -relativamente tardia- de enero del 95, justo recien salido de la primera saga judicial de las que tuve aqui en Belgica que me libro por los pelos de verme de nuevo tras los barrotes, aunque no definitivamente. El peso, el sello de la persecucion se ve todavia omnipresente en el poema, leido ahora con vision retrospectiva.. Y sin embargo acababaria contandolo -lo que me digo ahora- hasta el punto que fui capaz de convertirlo (todo los sufrido) en un concierto (poetico) a imagen y semejanza -comparaciones odiosas- del "opus" musical de "las cuatro estaciones" de Vivaldi, una de las piezas de musica barroca -y de camara en general- que siempre mas me gustaron y que retuve entre otras muchas en mi mente del periodo de melomania (intensa) -"grosso modo"coincidente con años de vida clerical- que se prolongo mucho en mi vida y del que solo (poco a poco) acabaria saliendo, a medida que me iba dedicando cada vez mas intensamente a lo que parece revelarse mi verdadera vocacion, la pluma. Como si la musica de fuera hubiera ido poco a poco dejando paso a la musica de dentro, de la que yo vivia ignorante "grosso modo" de su existencia...
El tema o motivo de las estaciones me calo siempre muy hondo desde muy joven. En las confesiones de San Agustin se habla de las estaciones del año como una imagen de las mas graficas -de eternidad- que dispoone el ser humano..."Bueno o malos nuestros gustos son nuestros" y la eternidad cada uno nos la imaginamos a nuestro gusto, a nuestra manera, y sin duda que "mi" eternidad, la que me a mi me gusta, la que me cala hondo, la que me inspira lo es la imagen (eterna) que reflejan de sus mil destellos las cosas creadas, por todas partes. En un hondo poema (de juventud) que recoge Francisco Umbral en uno de sus libros cantaba Luis Rosales: "Duran las cosas sencillas, su vivir, triste y honrado; dura el paso sosegado del Duero por Tordesillas"...Y recuerdo estando en Argentina en el marco del la mision que cumplia alli por cuenta de la obra de Monseñor Lefebvre el haberme sentido de pronto un dia marchando campo a traves en en las immediaciones de Varadero, en la provincia de Cordoba, -en la sensacionde expatriacion y de exilio (lo siento por los argentinos que aqui me lean, pero asi fue) que me iria alli embargando progresivamente paralela a un ansia irracional de volver a encontrarme de nuevo en suelo europeo (...)- particularmente conmovido por esa idea (agustiniana) de la imagen de eternidad que ofrecen las estaciones del año, diferentes -en su forma e intensidad- segun las latitudes...
La eternidad en realidad se "vive" y se palpa y se siente de manera muy distinta de este o del otro lado del charco, en la España de vertiente maditerranea o en la de vertiente atlantica, en suelo de la Peninsula o por tierras -y costas y playas...y cielos (boreales)- del mar del Norte y de otras regiones de Europa (septentrionales) Y un brillo o destello particularmente intenso y potente de eternidad fue sin duda el que me dio a mi el mar del Norte, en las noches aquellas batidas por el viento de cielos rasos y de visibilidad plena corriendo por la playa desierta y a solas, con la vista grandiosa delante mia de la ancha rada (hispanica) de Ostende...y el gemido incansable de las gaviotas de unica compañia...Fueron unos tiempos muy dificiles, particularmente duros de mi estancia en Belgica y se diria que aquellas "iluminaciones" nocturnas me reponian de las fatigas diurnas, porque cuando vuelvo a la vista atras es casi lo unico que recuerdo y me viene de immediato a la mente de todos aquellos años recios, bravios, y a la vez tan cruciales y decisivos en mi vida. Como un canto de noche -que me acompaño inseparable por dentro hasta hoy-, de un pajaro nocturno que es como a si me senti siempre (desde muy niño)
El fondo de mi poema es pues nocturno e inevitablemente al mismo tiempo no poco melancolico, como es logico. Pero el ansia del retorno de la primavera -tan fuerte y tan intensamente vivida en estos inviernos del Norte no esta ausente del poema, de sus ultimos versos sobre todo. En unos comentarios a una de ultimas entradas un lector (casi) anonimo se habra deciado -sin duda de perfecta bena fe- a fustigarme (tenaz) en nombre y por cuenta del papa polaco. Yo no se si mis lectores se daran (suficientemente) cuenta que el rencor o el resentimiento (si acaso perceptibles) es lo que menos trasluce en esos versos finales, anti-papales del poema que aqui recojo, sino mas bien una resistencia, una reaccion, un sacudirse la letargia interior frente a la fatalidad que nos desborda y en cierto modo nos supera...Para mi -lo senti y lo cante entonces, y ahora recapacitando y echando al vista atras me reafirmo mas si cabe en mis impresiones- el papa que vino del frio habra sido la gran prueba de mi existencia.. "La guerra -no se quien lo dijo pero el adagio (magnifico) no deja de ser terriblemete "incorrecto"- es el sol negro que hace madurar a los hombres". Para mi ese sol negro -lo siento por los que aqui se sientan heridos o escandalizados- lo fue el pontificado (larguisimo) del papa polaco (Karol Wojtyla)
(Y sin embargo -tambien ahora me doy a penas cuentas leyendo y releyendod mi poema-, fueron, todos aquellos largos años, una larga primavera, una segunda juventud -ya lo tengo no poco dicho- despues de un largo invierno, el de mis años jovenes -y adolescentes- propriamente dichos de los que m hoy siento un "superviviente" -tambien lo tengo aqui suficentemente dicho y explicado-, "un reescapado", como dicen los franceses...Una larga primavera -boreal- que vivi y experimente como si fuera siempre de noche...Una primavera en defintiva que a ratos reia y a ratos lloraba, como en los tiempos de guerra...)
LAS CUATRO ESTACIONES DE MI ODISEA (Krohn)
Verano
Los veranos eran lentos
y espesos, en Vale de Judeus,
calientes, de mas alto voltaje
aun en la penitenciaria de Lisboa.
Olor a corrupto en el aire
y en las cañerias ¡ratas muertas!
"Tiburones" malolientes en redor
u una "calima" negra de amenazas
bajo un cielo de tristeza.
¿"Pagano entre los paganos"?,
¿judio entre los judios"?
¡dilema y tortura para inocentes
en el infierno aquél!
Pero la "esfinge" de rostro humano
-de un furor y un fagocitar tan inhumanos-
y mis carceleros tambien ¡cuanto se reirian!
Adivina adivinador, el acertijo del carcelero
amable, el que vino del frio,
que nadie conocia...
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"Un pueblo descabezado hace siglos" los espanoles, es lo que acabe soltando en mi poema el segundo del tripitico -que aqui presento- y tal y como lo escribi aun asilo pienso. España es un pueblo que adolece de una falta tragica secular de autentico liderazgo. E incluso los grandes lideres que tuvo en su gran siglo (español) -el siglo de oro- eran solo por un parte (exigua) españoles. Una herencia mas sin duda de la primera guerra civil castellana -la madre de todas nuestras guerras civiles- que se sellaria con el asesinato fratricida en la persona de unrey legitimo (por muchos defectos o errores personales que hubiesen lastrado su reino) La fatalidad tragica -la ausencia de grandes lideres a la altura de nuestra vocacion, de nuestra mision historica se proseguiria invariable a traves de los siglos durante toda la edad moderna hasta culiminar en la guerra civil espanola. Y ese misterio o fatalidad se cebaria sobre todo entonces del lado falangista.
Franco acabo siendo reocncido lider indiscutible porque a su pesar o sinquererlo se veria encarnado e investido del espiritu y de la mision de los grandes lideres que cayeron en os inicios del Alzamiento (me refieron a los de su bando), y entre todos ellos los de mayor prestigio, los de mayor futuro y a la vez mayor carisma -por su juventud y su brillo- lo eran sin duda las principales figuras de la falange y del movimiento nacionalsidincalista. El primero el jefe indiscutible, el de mas talla lo fue Jose Antonio sin duda alguna. Pero la Falange era por asi decir un movimiento ideologico de base matricial tripartita, de tres nucleos (tres) fundadores que acabaron inevitablemente fusionandose; y que los martires fueran tres era el sino fatal de un descabezamiento que solo asi podia considerarse completo. No pretendo excluir o despreciar expresandome en esos terminos los nombres de otros caidos (ilustres) -Ramiro de Maeztu, el general Fanjul y sobre todo Calvo Sotelo- pero esto es un comentario de poesia y la poesia (que promete) estuvo entonces del lado casi exlusivo de la Falange y del movimiento nacionalsindicallista. Algo que se habra visto reconocido siempre incluso por los mas recaclitrantes anti-falangistas.
Ramiro, de los tres, sigue siendo duda el de figura mas engimatica y tambien el mas impresentable o politicamente incorrrecto desde luego. Ya me habre ocupado aqui en algunas entradas -en el tema sobre todo de la polemica negacionista- del pretendido antisemitismo de Ramiro que le habra pesado como una losa (fneraria) para la psteridad sin dejar de acompanarle fielmente hastahoy en las largas decadas de psguerra. Pero lo que mas perjudico sin dua la suerte prostrera de Ramiro de la evocacion de su nombre en el recuerdo lo seria sin duda su rivalidad -aspera, tenaz y correosa- con Jose Antonio. Rival y no enemigo sin embargo, porque aunque casi todos los separaba los acabo uniendo el destino comun, vctimas ambos de unos mismos vedugos. Jose Antonio era aristocrata, nino/bien de cucharilla de plata en su niñez -como lo retata en uno de sus escritos francisco Umbral- señorito andaluz ademas (y de Jerez...)con esa altaneria del viejo senoritismo andaluz que tanta gloria nos dio y a la vez tanta rencilla. Ramiro en cambio era de pueblo, hijo y biznieto de uan estirpe de maestros de pueblo, y sin embargo en estilo personal -el suyo propio- no desmereceria en nada del de Jose Antonio (con todo su marquesado) Y eso es sin duda lo que mas destila por lo bajo y sin rudio en mi poema: el brillo y la fragancia de un estilo, heroico y a la vez poetico. Poeta en su vida y en sus gestos, Ramiro Ledesma Ramos.
A Onesimo -el unico de los tres casado y con hijos cuando estallo el Alzamiento...- los salvaria del acido corrosivo del tiempo que todo lo borra una mujer, como asi deberia ser, la suya propia. Su viuda Mercedes Sanchez Bachiller, mujer muy joven entonces -y de gran belleza-le rescato para siempre en la evocacion divulgando hace pocos años justo antes de su muerte las circunstancias tragicas y heroicas de su muerte victima de una emboscada. De los tres fue sin duda Onesimo el que aporto una ayuda mas valiosa no con su muerte (solo) sino con su vida, quiero decir con su actuacion decisiva en el lapso (breve) de dias que discurrieron entre el triunfo del alzamiento en Valladolid -su ciudad natal y su feudo indiscutible- y su muerte asesinado. De los tres fue Onesimo ademas el unico al que le fue dado, gracias al juego y azar de las circunstancias, el señalarse fulgurante (como una estrella fugaz) por sus dotes (sin igual) de propagandista de guerra...Su primera alocucion desde Radio Valladolidd levantando la moral de sus partidarios en la ciudad y en la retaguardia de la zona nacional toda entera se merece desde luego una mencion en la Historia del arte (de la guerra) Gran milagro -de una importancia decisiva- el de los cinco dias que sobrevivio Onesimo en libertad. El unico de los grandes suelto...Lo que salvo sin duda la suerte del Alzamiento.
TRIPTICO NAVIDEÑO E IMPERIAL (II)
LA SOLEDAD DE RAMIRO
¡Ramiro Ledesma Ramos!
exclamo cauto de pronto
el viejo penalista en el aula yerma...
¡Un gran intelectual, ustedes no lo conocieron!
Y en los ojos absortos...¡que mudo espanto!
Facultad de derecho de Madrid, ¿1971?
Año escolar, que ya ni me acuerdo
de los "seventies" frios, ¡tan umbrios!
con el cadaver caliente aun,
en cuerpo presente, si, de la Memoria heroica.
Como una tabla de "balsero"
de trayectoria erratica y sola
el semblante intelectual de Ramiro
"el gotico", "el europeo", provinciano de Zamora
surcaba el claustro letal de aquellos años idos.
Hosco,frio y mal o afectadamente peinado
la imagen -babosa- que aun propagana
escondia o recubria un mucho de misterio:
hombria de bien, heroismo inedito
y el destino tragico de los grandes solitarios.
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Jose Antonio, su vida, su muerte sigue siendo el gran hito de la guerra civil española. Ahi sigue, impavido en el recuerdo por mas que nos lleven repitiendo hace treinta años que a las nuevas generaciones no les dice nada. A él solo tendria (en cierto modo) -a su personalidad, a su trayectoria y a su obra (densa y crucial por muy precoz interrumpida que se viera)- que el Alzamiento del 36 se salvase del destino efimero y trivial de los pronunciamientos militares decimononicos y de la suerte ingloria y oscura de de las dictaduras "bananeras". La figura de Jose Antonio atraveso vicisitudes, aleas y avatares innumeros en mi espiritu, en mi mundo interior de ideas, de pensamientos de emociones y sentimientos: de modelo juvenil sin discusion y sin rivales -su retrato bien grande en mi cabecera...- a una figura de contornos y perfiles borrosos oscurecidos o ensombrecidos en años posteriores, para acabar sellando con él una reconciliacion definitiva en una de aquellas fases criticas, de mis grandes crisis, en los momentos (mas) cruciales y decisivos que en los ultimos ventincio años habra atravesado mi vida. El instante exacto que acabe llegando a esa conclusion a fe mia que no lo se decir pero fue sin duda cuando acabe comprendiendo de un "flash" iluminador las circunstancias heroicas de su muerte, de sus ultimos momentos.
En una obra biografica sobre su figura, "Frente a Frente" (1) que distibuiamos militando yo en el FES a finales de los sesenta y principios de los setenta que recogia -"in texto" a veces- las actas del tribunal/popular que le condeno a muerte en Alicante se daba entender que su actitud de firmeza ideologica y por via de consecuencia en el plano personal tambien se habia ido desvanencienddo o disolviendo en los ultimos momentos de su vida, cara a su jueces y acusadores: esa es desde luego la impresion (indeleble), el efecto que producia su lectura -como un disolvente de accion corrosiva en extremo...- entre muchos entusiastas (como yo lo era) Y esa fue sin duda la sombra que me acompaño inseparable siempre desde entonces cada vez que evocaba (interiormente) su figura. Muchos años despues no obstante acabaria topandome, de bruces -no cabe decirlo de otra forma- residiendo ya aqui en Belgica desce hacia mucho con sus "papeles posotumos" (2) que fueron publicados con los auspicios de su sobrino Miguel Primo de Rivera que fue alcalde de Jerez procurador en Cortes con Franco...y amigo personal en su años adolelscentes y en su primera juventud del monarca actualmente reynante.
En ese libro que cayo en mis manos ya digo de sopeopn sin en abosuluto esperarmelo se contiene un texto el mas disctudio tal vez y mas apasionadamente contradicho de todos los escritos de Jose Antonio incluso entre sus mas encendidos partidarios y me refiero al corto ensayo (de naturaleza a la vez historica, sociologica, politica e ideologica) "España, germanos contra bereberes" Es un gran ensayo -ya aqui habre salido en defensa suya no se cuantas veces-, el mejor a mi juicio de todos los escritos de Jose Antonio, el mas profundo, el mas maduro, el mas completo, el de mayor calidad literaria incluso; y tambien el ms escanolosamente incorrecto -vista con los prismas en vigor hoy dia-...y el mas pesimista de todos los suyos; pero de un pesimismo tragico, fatalista, estoico, y a la vez heroico, y en modo alguno claudicante o derrotista...Y su lectura -que al principio me desconcerto no poco- fue lo que acabo aclarando en mi interior en un momento dado, como una revelacion subita e imprevista, las circunstancias heroicas de su muerte, su martirio heroico el 20 deNoviembre del 36 en la prision provincial de Alicante: ¡Iluminacion suprema (para mi) este "de profundis" joseantoniano!
Jose Antonio en esas ultimas semanas de su vida, aislado incomunicado en su celda aquel verano en llamas del 36, penso -en un momento dado, de negra melancolia - que la guerra la iban a ganar los rojos: es lo que se deduce mas claro que el agua entre lineas de algunas de sus frases y de sus parrafos mas pesimistas. Momento cumbre, abisal si bien se mira, de la prosa joseantoniana y de su propia existencia porque al llegar ahi a esa conclusion se diria que Jose Antonio a fuerza de escribir en un acceso de lucidez y de hroismo "contra si mismo", acabo llegando al fonddo de sus descenso personal "a los infiernos": porque asumiendo la derrota de los suyos de aquella forma explicita estaba admitiendo y asumiendo sin mas dilaciones o subterfuigos su propia muerte (y su martirio)...El desaliento del heroe: la gran aporia, el enigma insoslayable, que tuve que acabar venciendo antes de acabar concluyendo lo que precede. Y Jose Antonio los tuvo sin duda en aquellos momentos, de los mas tragicos de nuestra Historia. Pero ese escrito -el conjunto de sus papeles postumos en conjunto es cierto tambien, pero ese sobre todo entre todos los otros- me aportaria a mi personalmente la prueba apodicptica -de conviccion irrebatible- que Jose Antonio no acabo sucumbiendo al desaliento y acabo muriendod como un heroe (y como un martir de España y de su catolicismo)
(Y si asi no hubiera sido -la prueba por el nueve- sus verdugos no hubieran tardado un segundo en hacerlo publico, en un momento dado del trascurso de la guerra civil...Y fue encambio lo cntrario lo que probaria marcha los acontcimientos, su desenlace final. La gran moraleja -heroica- de la Victoria. Porque fue precisamente -es la gran enseñanza del libro de Umbral la Leyenda del Cesar Visionario, al cabo de su enesima/lectura- la fe en Jose Antonio, en su vida y/o en su muerte heroica lo que le acabo dando a Franco la victoria...Y esa FE -recobrada- es lo que este poema dedicado a Jose Antonio y con el a las dos otras grandes figuras del gran trio heroico y martirial del 36 sin duda alguna respira; y a su vez un sentimiento no por vago y difuso menos presente y perceptible de culpabilidad propia -de haber dudado tanto- lo que sin duda se refleja en el tono del poema y en particular en algunos de sus parrafos, en los mas desbordantes y efusivos)
TRIPTICO NAVIDEÑO E IMPERIAL (I)
ACLAMACIONES JOSEANTONIANAS
¡oh Jose Antonio, poeta fuiste, ¿profeta?:
Español arquetipico, de rosro bello
Lux magna irradiando aun hoy
de tuestampa, de tu rostro
entre brumas tormentas y tinieblas
en la noche -espesa- de los tiempos
Un Germano español es lo que fuiste
¡de piel morena, ojos"beige" y pelo negro!
Caroscuros ¿ycomo? entu halo yentusombra
fiel a ti ismo ahasta la muerte
enla memoria siempre anclado tu recuerdo.
La marea montante acabo por anegarte es cierto
pero el reflujo -femenino,cambiante- delas olas
la pleamar de pesadilla -la"nightmare"-
acabo arrojando a la playa tus secretos
...si no el encanto o el carisma de tu cuerpo.
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Tus actos te siguen ("tes actes te suivent") Una frase que me oi decir no una sola vez (ni mucho menos) entre mis amistades y conocidos franceses y fracofonos -de antes de que me detuvieron en Fatima- tras mi vuelta al mundo de las personas honradas y normales, de los seres libres me refiero, despues de los años pasados en mi carcel portuguesa. Porque no se acabaria ahi mi odisea. Contarlo pude, pensaran o me replicaran aqui de immediato algunos. Y no les fata razon desde luego. Pero el que Homero consuiguiera darle forma literaria no le quita menos valor (ni credibilidad) a su immortal Odisea. La prision, el caer en manos -por las causas que sean- de la justicia de los hombres no es prueba trivial para nadie y marca invariablemente y fatalmente el destino, se quiera aceptar o asumir (plemamente) o no se quiera. En un opusculo precioso por su pertinencia y su carga filosofica profunda venia a decir el abogado y escritor frances, Jacques Verges que la justicia es como una prueba contra reloj, una lucha (titanesca) contra el Tiempo, que iza al justiciable al rango de un Prometeo heroico entre los demas mortales.
Largo tiempo -aqui creo haberlo dejado escrito- sucribi enteramente y sin condiciones ese aforismo (tan profundo y sagaz) del polemico abogado frances (de extrema/izquierda)...Hoy hace ya rato en cambio que lo someti a matizaciones cruciales derivadas de mi propia experiencia...La justicia -venia a decir el abogado frances- es una cuestion del tiempo y por lo tanto -es lo que de immediato cabia deducir de una claridad apodictica- la pena viene a ser algo inexistente (a la larga), pura entelequia...a merced del acido disolvente que veian los antiguos en el Tiempo (cronologico)....El tiempo lo disuelve todo -ponia Umbral en bocas de Franco en su Leyenda del Cesar visionario- pero se diria que los hados que nos rigen en el mundo (en democracia) que vivimos estarian empeñados en quitarle la razon al aforismo...Y por prueba, el testimoino personal e instransferible derivado de mis años de odisea...Pena cumplida pena abolida (extinta desaparecida) El principio de erecho historico rigio sin falla -como luminaria de los cielos- el ordenamiento juridico español desde la noche de los tiempos, hasta la transicion democratica...En democracia -ya lo tengo escrito y exxplicado en una (o dos, otres) de mis primeras entradas en esta bitacora- el cumplmiento (integral) de la pena no la borra no obstante sino que se echa mano de detergentes por asi decir o por llamara si a los procedimientos "rehabilitatorios"- que tampoco consiguen lavarla (o no del todod) por mas que lo pretendan...
Esa es la enseñanza tan crucial y tan profundo como proverbio oriental que habra sacaddo de mis largos años de autoexilio sobre todo en Belgica. "Tus actos te siguen". Que razon tenian mis amigos franceses muchos mas duchos y avezados y curtidos que yo (faltaria) en los secretos, misterios y enigmas de la democracia (en la que no creian...) Y efectivamente mis actos me seguirian, como si el que me fuese siguiendo paso a paso -hasta el final, a distancia- no hubiese sido otro que el propio papa Wojtyla...Como se demostraria cuando su viaje a Belgica primero aplazado "in extremis" (en el 94) y consumado -en fin- un año mas tarde...No estuve preso entonces pero por lo pelos no obstante...Y edesde luego el sentimiento (sofocante) -como vaho que te van echando en la nuca- me acompaño fielmente desde antes y hasta despues que concluyese la visita, de estar siendod vigilado y controlado por mas que no me apercibises o no notase (casi) nada de extraño en torno mio...Como se veria confirmado e ilustrado en los medios en el dialogo d los talkies-walkies de los encargados de la proteccion papal en torno a la basilica (en Bruselas) dando pelos y señales de en donde me encontraba en esos precisdos momentos...tal y como lo re cogia el reportage de la misa papal publicado en "Le Soir" el diario de mayor difusion entre toda la prensa belga...
Lo que me ocurrio en el plano judicial todos estos años que habra residido en belgica ya lo tengo aqui suficientemente contado. Lo que no he contado nunca es como yo vivi el anuncio de la muerte del papa polaco (Me alegre -en lo mas intimo- pensaran aqui tal vez algunos) Que piensen algunos lo que quieran. Pero me tracionaria a mi mismo si no confesase que la noticia de su muerte -en la prensa digital- que yo mismo tasmiti un minuto mas tarde en unos foros digitales en lengua española en los que por entonces intervenia (con mi nombre y apellidos) acabaria desatando y haciendo catalizar en mi mimso en mi interior toda la tension años y años acumulada. Y el dramatismo del instante de aquellos dias se traduce en el poema que aqui recojo que escribi enotnces y enel que se recoge fielmente aen mi opinion la crsis (seria) por la que atravese en aquellos dias...
No somos de piedra. Ni los asesinos mas frios y sin escrupulos. Lo que no soy ni nunca me senti por supuesto. Y si no sucumbi al peso de la culpa -por cierto que no- no pude dejar de sentir (abrumadoramente) todos esos largos años el peso de la Historia con mayusculas; y de la otra tambien -de mi propio pasado- individudal y con minusculas. La historia de mi vida.
"ME MUDO EL SEMBLANTE (Elegia y canto)" (Publicado el martes, 14 de febrero del 2006 en el foro digital del Cafe de artistas)
(¡Te hiciste grande al final, mi oso!
¡mi gran triunfo a pesar de todo!...)
Estanque magico
y espejo de luna
de voz de cristal
de pueri/cantores
la copia fiel de
mi rostro idemne
hasta que (me) ocurrio "aquello"....
La vista, la luz el aire que
se respira, el reir, el guiñar
la mimica, o el gesticular
el tragar incluso, masticar,
mi Yo/mismo -el Da/sein-
(mi puesto) aqui y no alla,
(no) son nada no existen?
sombra fugaz, debil soplo?
se van raudo asi de pronto?
No somos nada ni nadie? o
lo somos por partida doble?
negacion/de/la/negacion: ide
la Nada...a (casi) el Todo!
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Ezra Pound es para muchos, muchisimos no mas que un nombre (en ingles quizas), a algunos mas instruidos les suene quizas a gran poeta, a pesar del ostracismo (injusto) y del olvido; para mi ademas de eso fue una especie de icono o de faro que me alumbro no poco, de lejos, en mis años de odisea (en la carcel portuguesa) Y me aferre sobre todo a su recuerdo las semanas que me vi encerrado en el anexo psiquiatrico de la Penintenciaria de Lisboa (hoy ya hace mucho desparecida...) y mucho mas tarde durante mi encarcelamiento en Bruselas cuando me vi de nuevo sometido a internamiento psiquiatrico en prision (por quince dias) Ezra Pound pasaria a la historia como un simbolo de los de mayor releive de la crueldad y de la inhumanidad del siglo XX, y de victima inocente de la segunda guerra mundial que pagaria por sus ideas, y sobre todo por su genio y su carisma de escritor y de poeta (y de propagandista de guerra...) Al terminar la segunda guerra mundial y hundirse definitivamente en Italia el regimen fascista, Ezra Pound fue capturado por tropas aliadas, unidades del ejercito norteamericano de ocupacion en la ciudad de Pisa, y encerrado en un campo de detencion reservado a los desertores.
Durante varias semans se vio obligado a permanecer dentro de una jaula de tela metalica con un reflector que le alumbraba de frente dia y noche, sin parar ni un minuto del dia...Al final los aprendices de brujo aquellos, me refiero a los psiquiatras militares a cargo de aquel centro (psicoanalistas ortodoxos todos ellos, faltaria) diagnosticaron -de lo mas serios y solemnes- que se habia producido "un desplome (o algo asi) de las facultades psiquicas o intelectuales del detenido"; le declararon insano mental ("verbi gratia" loco) y a seguir fue repatriado. Lo que le salvaria, o le daria -como diria Jacques Verges- el tiempo (precioso) que le iba a salvar; quiero decir que iba a permitir la mobilizacion de sus numerosos e influyentes amigos en Norteamerica que consiguieron evitar al final su procesamiento por alta traicion -en unas circunstancias de extremo riesgo y peligrosidad en aquellos momentos- a cambio de sus internamiento (donde se veria tratado de forma humana) Saldria libre en el 58 -durante la presidencia Eisenhower...- y se traslado immediatamente (y definitivamente) a Italia a donde arribo con gran estruendo de declaraciones polemicas -diciendo que los Estados Unidos eran un pais de locos- y haciendo el saludo fascista...
En su biografia que me empape hace cuatro años en la epoca que escribiria el poema que aqui presento, estuve buscando con lupa actitudes o declaraciones suyas de los años de la guerra civil española, y esta claro que como muchos poetas e intlectuales de su epoca se veria impresionado -en una de sus cartas se trsluce bien visible- por el caso Garcia Lorca. Cuando en visperas de la entrada en guerra de los Estados unidos desembarco -de vuelta a Itaca...- en el puerto de Nueva York en una mision de alto nivel a la desperada, no tuvo empacho ninguno no obstante en pronunciar el nombre -asi lo dijo- que le separaba en lo sucesivo de Ernst Hemingway el que habia sido hasta entonces su intimo amigo. España. Y por eso sobre todo, mucho mas que por su odisea a seguir a la segunda guerra mundial por su adhesion hasta final al fascismol italiano o por el ostracismo -sin duda injusto- que la republica universal de las letras habra reservado durante decadas a su obra y a su figura, la oda que aqui presento se pretendia -ahora años despues de escrita, caigo aun si cabe todavia mas en la cuenta- una acto de la mas elemental justicia poetica.
Ezra Pound habra sido un ilustre desconocido en España durante decadas, con escasas (y brillantes) excepciones que se atrevian a citarlo y sobre todo a evocarlo en sus escritos o en sus poemas (Umbral, Pere Gimferre, Antonio Colinas) Y las razones habran sido menos literarias que ideologicas o simplemente politicas. Como en los demas paises se dira, de acuerdo, pero en España se veia revistido (el boycot) de una circunstancia un tanto especial que la hacia particularmente injusto...y discriminatorio. Comparaciones odiosas. Pero es inevitable evocar cuando se habla de Ezra Pund en España y entre españoles la figura de Hemingway, que ya mencione mas arriba. Un escritor brillante sin duda, autor de un novela de un valor literario indiscutible sobre la guerra civil española...a pesar de su tendenciosidad partidista (no exenta de ciertos destellos de objetividad encuanime, sin duda tipicamente anglosajonas...) que paso la guerra civil española hasta el final en Madrid (zona roja) y que a partir de un momento dado no obstante -año o efemerides clave por tantos conceptos de 1957, el de la muerte (y entierro) del franquismo/primero...- se convertira en niño mimado del regimen de Franco y en icono privlegiado de las primeras oleadas de turistas que empezaron a arribar a nuestras playas...y a nuestras plazas de toros. Imagen de marca por decirlo asi de la nueva politica del regimen franquista...
(Asi el rojo Hemingway conseguiria -hasta hoy- enterrar en la memoria colectiva de los españoles al pobre Ezra Pound, preso e internado por/causa/de/la/justicia, y amigo leal cuando la guerra civil de la España de Franco...Chivo expiatorio de nuestra reconciliacion con el gran hermano -Big Brother- de Norteamerica. Y eso pedia a gritos -hasta hoy- una reparacion, poetica aunque fuera. En pago de una deuda -impagable- de gratitud, y en nombre de todos los españoles)
ODA (ELEGIA) A EZRA POUND
(dedicado a Pahandora)
I
Alto (y WHASP) como una jirafa
Pelirrojo cual rara ave (canaria)
Excentrico como los papagayos
Valiente, entero, leal e intrepido,
Cow-boy “border/man” (“border/
line”) del Far West, de la frontera:
kilometros (miles) cielo adentro:
raid soberbio la voz/oraculo de
Ezra Pound, por mares y ondas,
Duodecimo arte y septimo sello,
Poesia que destruye y promete,
¡La (radio) propaganda de guerra!
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La elegia de la poesia lirica en lengua castellana que alcanzaria su mayor expresion en las celebres coplas de Jorge Manrique ("a la muerte de mi padre") arastra fuertes reminiscencias como no podia ser menos de la lamentacion biblica, genero religioso/literario que acanza sin duda su mayor relieve en en el profeta Jeremias. "Incipit lamentatio Jeremiae profeta", rezan algunas de las partes del oficio divino (de completas) en la liturgia antigua (de antes del concilio) En poesia contemporanea en lengua española el lamento elegiaco y de tonalidades biblicas encuentra su maxima expresion por extraño o insolito que parezca en ciertos poemas de Garcia Lorca, en el Romancero como en el Poema del cante jondo que se prestan a analisis de lo mas fecundos en ese terreno de influencias. Y ya creo haber dejado aqui sentado que el cante flamenco y en especial el cante jondo arrastra un bagage oriental poco estudiado y lo es su indesmentible huella bizntina...
Los Ayes (numerosos) del poema de Lorca aludido tienen su parangon (insopechado) en los cantos (espirituales) de Casia, monja bizantina del siglo IX, hasta el punto que oyendola una vez sin saber de que se trataba (ya lo habre contado aqui) pense que estaba oyendo una copla, del "cante grande". Huellas de la "lamentatio" biblica son tambien reconocibles en el largo poema (enigmatico y misterioso) de norteamericano T.S. Elliot "la tierra desierta"; y tambien en el que fue su gran amigo hasta el estallido de la guerra mundial, Ezra Pound; en sus celebres "Cantos", la obra de su vida; y en especial sus "Cantos pisanos" escritos durante la segunda guerra mundial en Italia donde se encontro comprometido alma y cuerpo con el esfuerzo de propaganda de guerra anti/americana del regimen fascista. Jeremias es mas plañidero, Isaias en cambio mas imprecativo...Y de uno y otro tienen tambien sin duda mucho los Salmos (del rey David) ("¡Amas a los que te aborrreces y aborreces a los que te aman", le impreca a la muerte de su hijo Absalon, el jefe de su guardia...)....
Y esa corriente biblica y literaria se veria plasmada de nuevo en todas las literaturas romances en su nacimiento, en el Romancero castellano como en los cantares de gesta en viejo/frances del tiempo de las Cruzadas. "¡Ay Antioquia -canta Raimundo de Tiro (Raymond de Tyr), cronista oficial de la Primera Cruzada, - plugiera a Dios que no te hubieses encontrado en nuestro camino!", delante de los muros de la ciudad mediterranea, a punto de ser conquistada...Y tal vez que ese aspecto de lamento o de lamentacion bilica se vea mucco mas acusadamente plasmado en lengua francesa (medieval) que en la castellana por lo que las Cruzadas tuvieron de empresa historica malograda o por decirlo en crudo, de fracaso historico (colectivo) Lo que no fue el caso de la Reconquista española...
El poema -de mi pluma tambien, como los anteriores, que aqui ahora presento- es un sentido lamento elegiaco de un suceso tristisimo del que fui testigo por la prenqa aqui en Belgica hace ya unos años. Es lamento -y "lamentatio- y a la vez exorcismo del dolor intenso que me causaria, y sin duda que tiene tambien no poco, como los anteriores, de esfuerzo introspectivo. Todos los hombres llevamos dentro de una manera u otra al niño que empezamos siendo. En los unos la infancia propia vive enterrada o a lo menos soterrada, en otros se puede hablar desgraciadamente de infancia asesinada, en otros aun de infancia "superviviente" (de una manera u otra). En democracia el hombre niño o joven o adulto se ve reducido a una simple abstraccion, a la categoria de individuo o de ciudadano...Algo cargadode consecuencias en todos los ordenes, y en especial en el de la proteccion de la innfacia....Y no sea puro azar a mi juicio -todo lo contrario- si teatro del mayor escandalo de maltrato,abuso, y asesinato y desparicion de victimas infantiles de los ultimos años lo haya sido Belgica prototipo -sobre todo para españoles- de regimen democratico.
(Umbral otra vez diran algunos- quizas acabe siendo rescatado por ese acento indesmentible de reivindicacion de la infaacia -inocente, la suya en gran parte sin duda alguna- que se ve plasmado en muchas de sus novelas como lo señalo acertadamente, a titulo necrologico, Esperanza Aguirre. Y en uno de sus libros -"Las palabras de la tribu"- evoca una frase celebre de su muy querido Ramon Gomez de la Serna. "Cuando oigo por el altavoz que se ha perdido un niño, -dejo escrito el autor vanguardista- siempre pienso que ese niño soy yo". Y muchos sin duda llevamos algo de niños un/poco/perdidos dentro de nosotros mismos. Y es tal vez lo que se refleja en esta elegia que aqui presento -con gusto- a mis lectores)
ELEGIA DE UN HORRIBLE SUCESO ("¡Hasta siempre pajarito!") (Publicado en los foros del Cafe de artistas, el 7 de Agosto del 2005)
(Sucesos. Un muchachito de ocho años de edad sucumbio ayer tras varios dias de agonia en el hospital a las heridas que se causo al caer de un cuarto piso de un establecimiento de la region de Charleroi donde se alojaba de vacaciones, en un cursillo veraniego de deportes de su colegio, despues de haberse asomado a una ventana desde donde segun todos los indicios pretendia avisar que se habia quedado solo encerrado en el edificio...En la prensa, radio y television belga estos ultimos dias)
¡Escaparte querias
eso y solo eso pajarito bueno!
de aquella jaula tan grande
solo como olvidado de todos
en aquellos minutos fatales
de angustia y de desamparo
¡eternos, sin fondo y sin fin
como las estrellas del cielo!
(¿O volar quizas de tus propias alas
tan solo? ¡que caro que lo pagaste!)
¡Oh pajarito dinos!
¿como fue lo que paso?
¿Corriste por los pasillos
solo escaleras arriba?
¿tuviste miedo pajarito?
(¡no pajarito dinos que no!)
¡Y al final zas, el resbalon!
(el sol se vistio de negro
y la luna se puso roja)
- (Al final de la anestesia)
¡Ea duerme pajarito!
¡ya esta, todo paso!
fue un momento tan solo,
¡duerme pajarito duerme!
rodeado de los tuyos que
ellos si te echaban en falta
Antes solo, ahora en cambio
rodeado de ellos y muchos otros
de mi, de aquel y de aquel otro
...¡en el mundo entero!
Sabes una cosa pajarito
-¡donde quiera que estes
ojala que oirme puedas!-
la vida no es mas que un juego
de lunas...o estampas rotas
la tuya en cambio -tu imagen,
de inocencia infantil, indefensa
(¡Oh estrella dulce alegre y buena!)
seguira siempre viva a los tuyos
que a los otros a mi por lo menos
los "salvo" ya de algunas otras....
¡Accidentes tragicos
el mundo esta lleno!
las paginas de sucesos
como los libros de Historia,
de los crimenes mas nefandos
y las mas absurdas catastrofes
-como las guerras civiles...-
¿Culpables, negligentes?
Y a ti ya que pajarito?
te haran vivir de nuevo acaso?
(¿Poema estos versos? dime tu
pajarito, ¿o exorcismo de dolor
a penas? de verdad que no lo se)
Dos lagrimas, dos
asomandose afuera
(como tu mismo a a la ventana...)
a punto de romperse,
de vaciarse y derramarse
-¡al garete mi poema!-
en un mar de coral y de llanto
lleno de perlas preciosas
brillantes y muy redondas...
Como tus risas felices,
como tus ojos de asombro,
como el balon de tus juegos,
y como tu cara de niño.
¡Hasta siempre, pajarito!
Domingo 7 de Agosto del 2005. Bruselas
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El poema -de mi pluma- que reprodujo aqui a continuacion tiene una larga historia y a la vez su pre-historia. Lo empece a escribir en el marco ambiental (y emocional) de un caso que commovio a la opinion publica mundial y a mi mas que a otros muchos desde luego, y me refiero a la batalla de alto nivel pepropagandistica, diplomatica, y no solo que tuvo por envite supremo el destino del niño cubano Elian Gonzalez, rescatado de las aguas (infestadas de tiburones) de los estrecho de Florida despues que su madre, fugitiva del regimen de Fidel, sacrificando por él niño su propia vida se hubiera echado al mar y le hubiera dejado bogar solo en el bote salvadidas...El caso de Elian Gonzalez dio lugar a una controversia con aires de ordalia o de juicio de dios en la prensa a escala mundial entonces y yo diria mas si cabe en la prensa en lengua espanola, y en particular entre españoles que curiosamente se decantarian en una clara aunque ligera mayoria en favor de la ley/y/del/orden que por una extraña paradoja o ironia de la historia se veria encarnada entonces en la figura del padre -el del niño me refiero-, un agente de la policia/politica del regimen cubano (comunista)
La derrota fue total pues. Para "los otros", me refiero, para los celadores y defensores de la emoria de la madre (sacrificada) Y una derrota personal, intima, para mi desde luego. Asi la senti, asi la vivi, de lo mas intenso, de lo mas vehemente por dentro, hasta el punto que las vicisitudes de las que me veria protagonista a penas unas semanas mas tarde no pueden ser honestamente extrapoladas de la situacion animica que seria la mia en aquellos momentos, al momento, cuando me detuvieron me refiero -justo a seguir, en mayo del 2000- delante del palacio real de Bruselas con motivo de la visita del rey borbon a Belgica. El envite era en parte politico e ideologico desde luego. Lo que se jugaba era en cierto modo la superviencia del regimen de Fidel, que ganaria la apuesta (en un orgado a la grande) como todos o casi todos aqui ya saben. Y en el poema que empece a escribir entonces ese asepcto sale a relucir en un momento dado del poema incontenible, en la imagen de un dios/padre (Fidel) que es lo que fue para muchos españoles sino de mi generacion si de la nuestros hermanos mayores...
El caso del niño Elian me forzo tambien y sobre todo sin duda a un esfuerzo (grande) -que me dejaria a seguir no poco extenuado psicologicamente hablando- de introspeccion y de analisis de mi mismo en busca de respuestas a una pregunta un tanto obsesionante y era el por qué un caso de paginas de los sucesos, por muy mediatizado que se viera, por muy politizado que se hubiera vuelto me habia afectado interiormente tanto...En realidad, los versos de mi poema vendrian a ser -en vision retrospectiva- testigos (mudos y silenciosos)...o confidenciales cuando menos- de una grave crisis interior espiritual, animica -"psico/somatica" y no simplemente psiquica...- que por entonces venia yo atravesando, que me acompañaria fiel en aquellos meses -todo un verano- tan azarosos y arriesgados, cuando me vi preso de nuevo, en la carcel aqui en Bruselas; y de la que acabaria emergiendo idemne con la cabeza fria y los pies calientes, alto y mas enhiesto y derecho (con perdon) de lo que me lo habia sentido nunca. "Un psicoanalisis de texto" estos sentidos versos mios, como dirian los linguistas...Un confesarme con mis versos a solas, y sin necesidad del divan psicoanalista....
Pero mi poema "De profundis" tenia otro (pequeño) testigo (de lejos...), y a la vez protagonista y lo fue mi pripio hijo entonces de diez años de edad tan solo. Un hijo es un hijo, todos aqui ya saben; en mi caso -muchos aqui sin duda se lo figuran- era todavia algo mas, como un desafio y que se piense de mi lo que se quiera...Porque tomando ademas la pluma en el caso del niño Elian no podia dejar de pensar en mi propio hijo -y de acordarme y de echarle de menos (faltaria...) Un combate un poco de titanes -contra mi mismo- lo que aquello seria, en la medida que el padre de un niño pequeño de la edad casi del otro se veia tomando partido en aquella ordalia (de juicio final) de madre contra padre, como si estuviera (mentalmente un poco) sacrificando su propio hijo. Al final, la ofrenda interior, poetica seria mas que suficiente....al cabo de la derrota....En mi poema hay tambien -todos se acabaran dando cuenta- otro convidado de piedra, el papa entonces reinante. La requisitoria es violenta, lo confieso, llena de acrimonia, pero no me parece hoy todavia injusta ni mucho menos -ni improcedente tampoco...- en la medida que fue uno de los grandes actores (y responsables) sin duda del drama sacro como un auto teatral que entonces se jugaria. Y ello no escaparia a los cubanos del exilio, a los que desde entonces un abismo fatal le separaria...
(Y hay tambien en mi poema -todos se acabaran dando cuenta- unas tachaduras; algo que acabe tachando del texto...y de mi interiormente incluso, el dia que murio mi padre. Por fidelidad a su memoria: por respeto exactamente a una memoria -aun entonces en vida- que él tanto veneraba...)
DE PROFUNDIS
(Del dia que se llevaron a Elian -y con él
sus esperanzas- los "federales"
en Miami)
"De profundis clamavit..."
¿De mis culpas de mis pecados?
¡No, que no! De mis golpes,
de mis "altos" y de mis "bajos"
de mis batacazos y desencantos.
Elian el niño/dios se salvo
entre delfines y tiburones,
su suerte al final -¿hay dios?
sea mas tragica tal vez
que Elian no era ya Elian tan solo
sino los miles y millones ademas
que le hicieron nacer de nuevo
de sus esperanzass, de sus sueños,
del aliento -franco- de sus odios,
que los dioses de amor -¡logico!-
del odio de los contrarios nacen
que no del mero desprecio -racial-
del fracaso o del resentimiento.
>> Sigue...
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Con esta entrada doy inicio a una nueva seccion que se hacia esperar ya un rato, es verdad. La poesia -aqui algunos ya lo saben- no me es en modo alguno indiferente. He escrito poemas en todos estos años en Belgica, exactamente -una efemerides de gran valor personal para mi al menos- desde el año ya lejano de 1994. He publicado poco con dos excepciones de talla: los foros digitales donde se fueron para siempre -¡ay dolor!- algunos poemas mios de los que mas me gustaban (en los que solo quedan flotando aun unos cuantas reliquias...temblorosas); y en segundo lugar, algunos otrs de mis versos y poemas publicados en dos publicaciones confidenciales que creia perdidas (una de ellas para siempre) y que habre acabado recuperando para mi gran sorpresa (*). De ellas, de la segunda de mis publicaciones periodicas sobre todo reparti algnso incluso en mano en alguna ocasion, en actos pulicos concretamente, organizados por asociaciones o intituciones españolas de Bruselas
Esta seccion no se vera de todos modos reservada unica y exclusivamente a mi poesia propia sino tambien a la de los otros, pero no a toda la poesia por supuesto, sino solo a la de mi gusto a la que a mi me dice algo, me inspira o me commueve interiormente de una forma u otra. No estoy encontacto con cenaculo o circulo poetico de ninguna clase si se exceptua alguna tertulia de lo mas sirregular que habre frecuentado -de pascuas a ramos- aqui en Bruselas; sigo poco pues la actualidad poetica se se puede hablar en esos terminos todavia con todos los visos de un genero en vias de desaparicion que es la imagen que dan -la poesia, los poetas- desde hace ya varias decadas. El oficio de escribir subsiste (para bien o para mal); el de poeta, del escribir versos y poemas se fue con el viento hace ya mucho (se diria) Y con él se diria tambien que empezaron a irse -de puntillas- la poesia y los poetas. De las paginas literarias de periodicos y de revistas, y tambien de las estanterias de librerias y bibliotecas.
¿Por qué de quien la culpa de esa agonia, de esa muerte anunciada de la poesia en todas las lenguas? De la propia poesia en parte, ese es mi veredicto desde luego. Y me refiero a "la corriente central y dominante de la poesia (y de la poetica) contemporanea en lengua española" -un clisé que le tome prestado a obra relativamente reciente de historia literaria-y no digamos en las otras lenguas (europeas) ¿Culpa de la modernidad misma, enemiga declarada de la poesia y de la belleza? La respuesta se la dejo a otros. No se pretenden sin embargo "anti-modernas" estas entradas poeticas que aqui comienzo, o no por principio o por sistema; pero es cierto -y asi me confieso- que lo moderno en poesia por regla general me interesa poco. Quiere decir que esta entrada vertera sobre todo -por lo que se refiere a la poesia de otros- reexhumaciones de una corriente olvidada (o preterida o discriminada, o preterida o postergada por no decir enterrada y bien enterrada) de poesia y de poetica española a traves de la historia lliteraria. Un trabajo de memoria (una vez mas) De una memoria poetica por partida doble: a fuer de olvidada, y en la medida tambien que los testimonios mas cruciales y decisivos de la Otra Memoria que en mi bitacora y en esta blogosfera recoger pretendo lo habran sido a menudo versos y poemas. En la guerra civil -sobre todo- y en la (inmediata) posguerra.
El poema que aqui recojo primero fue escrito en un momento critico de mi vida en una de las purebas mas duras que el destino me habra deparado hasta hoy, mas incluso que los tres años y medio que purgue en la carcel portuguesa. Y tal vez por eso que a mas de uno le ofrezcan todos lo visos de un testimonio de superviviente, porque en realidad asi me siento todavia cada vez que miro hacia atras y me pongo a rememorar la experiencia aquella. Y no fue sin duda mi integridad fisica, que alli dentro -me refiero a los tres meses y medio en el verano del 2000 que me vi (otra vez) detras de los barrotes, en una carcel belga- estaba en principio garantizada, sino a mi integridad mental -y por via de consecuencia tambien la otra...- que era sin duda el objetivo de altos vuelos o designios que algunos se habian propuesto a todas luces conmigo (alli dentro) Un exorcismo en verso lo que les parecera sobre todo a muchos -y no digo que se equivoquen- y (para comenzar) de mis propios rencores yrsentimientos...Sali de mi propio pie de aquel trance (tremendo) "Vertical" como decian (bien expresivamente) en Portugal los presos...Y libre tambien por fuera como por dentro. Y si no, aqui la prueba:
LBRO DEL ALMA TRANQUILA QUE NOS HA DE VENCER
I
¿Lo merezco (Yo), no lo merezco?
cavilaba la cabeza aturdida sin cesar
el pecho oprimido bajo un cielo
de "lampazos" surcado, de la tension
angustiosa y del aire -del radio- cargado:
El perfil inmobil sigue ahi no entanto
entre siluetas huidizas y sin contornos,
contrastando pristino y triunfante, y
compitiendo olimpico y desafiante,
del joven que fui, inquieto, indefenso,
de mi Yo magnifico, el de ayer, y de la
imagen en oro y brillantes, limpia
-reluciente- de un barro de decadas,
de eterna Memoria, de mi adolescencia.
>> Sigue...
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Juan Fernandez Krohn
autor
06.11.09 @ 17:15:25. Archivado en Poesia a mi gusto
