Entre la memoria y la catarsis ...y la terapia y el olvido (en Memoria de Dulce Chacón: homenaje..y disentimiento)

11.02.09 @ 22:22:54. Archivado en Autor, Falange y Literatura, La Otra Memoria, Semper Idem (en defensa propia), Reapertura de fosas y desenterramientos (necrofilia e iconoclasia)

He caido en un autor joven de edad pero mas que viejo en su actitud de ultra del recuperacionismo (por la via narrativa), del que no digo nombre para no liarla (otra vez) Y porque es muy joven...Dire por toda seña que es sevillano, y que publico no hace mucho un libro (otro más) sobre la guerra civil española, y creo que así lo he dicho todo o casi todo de sus señas (verdaderas). Su libro, una novela -la narrativa pos/modernista al servicio del guerracivilismo...¿que le vamos a hacer?-es una satira a costa de un personaje -me imagino que mas o menos veridico- del antiguo regimen (de Franco) que se hace pasar por muerto, y que hace circular la version que se acabo suicidando por culpa de las campañas de prensa de las que fue victima en los años de la Transicion.

El libro esta publicado hace ya mas de un año, pero me habre sentido un poco aludido (de rebote) como es logico si se piensa que el primer articulo que publiqué en este blog trataba precisamente del "tema": de la indefension (tragica) que la transicion y ya incluso el tardo/franquismo depararon a algunos de los defensores del regimen anterior mas sufridos, mas probos y desinteresados. Y evocaba el caso (tragico) de Antonio Iglesias Laguna, que no es fantasma de mi imaginacion ninguno, sino que fue una persona de carne y hueso, critico de ABC y de otras muchas publicaciones y revistas, y una figura intelectual de talla por muy censor (¿de nomina?) que lo fuera.

El libro del joven sevillano -en la reseña elogiosisima faltaria mas, que le dedico el Pais- se encamina a su final tras descubrirse la supercheria del facha (maldito) -como es logico- y tras ella todo el pastel (de los muertos), aun mas logico...Un final de cuento de lo mas lacrimongeno, de viejas cuarenta años esperando a los muertos que no llegan, en la pluma de un joven muy joven. Edificante...(es broma)

¿Terapia la memoria? Y tambien el olvido. No fui yo sino alguien fuera de toda sospecha (me refiero en estos temas), Fernando Savater, al que le oi en una conferencia que dio en Bruselas hace ya mas de diez años, en los inicios de la era Aznar -y en la que me acabo concediendo la palabra que otros no me querian dar, generosamente- una cita de los clasicos, como un estoque o un banderillazo que me dedicaba (tras lo que dije en publico alli) "Memoria procellosa"...Tormentosa, y sembrando (y soplando) vientos de tormenta...

Y tenia un poco razon Fernando Savater. Ocurre que a algunos no nos disgusta la tormenta -o digamos que nos acabamos acostumbrando a vivir en ella- pero si se trata de terapia solo como lo dan a entender algunos (y algunas) de entre los recuperacionistas, no parece que la memoria sea la solucion mas adecuda, hic et nunc quiero decir, hoy por hoy en la España que vivimos, sino mas bien el tratar de olvidar, por mor de la catarsis, -algo que no van a conseguir entre muertos sino entre vivos- pero me da que eso es pedir peras al olmo (para algunos)

Y no lo digo tampoco yo sino uno de nuestros clasicos -de los mas olvidados- el poeta insigne, del siglo de Oro, Cristobal de Castillejo (el rival de Gongora...) que tiene entre sus poemas un dialogo de lo mas sabroso entre la Memoria y el Olvido, y en el que da por vencedor (al final) a este ultimo...

Dulce Chacon otro (dulce) icono de recuperacionismo -moderado- que me viene a la mente, tal vez porque oi evocarla justo ayer aqui en Bruselas. Ya escribi este verano pasado en mi otro blog un articulo sobre su libro "La voz dormida" que me lei de cabo a rabo, en homenaje (discrepante) a su memoria.

Es un "de profundis" de lo mas sentido del infortunio de "los otros", los enemigos de los suyos -que fueron todos de Franco...-, como un motete liturgico (y polifonico) de una voz -la de los suyos- pidiendole perdon a los otros, y de otras muchas voces (dormidas) -de esos "otros"- que se despiertan de pronto...y los señalan (del dedo) y los abruman...

En la mas clara muestra -en lengua española- de la liturgia del perdon tan cara al (fallecido) papa polaco. Que a mi no me perdonaria nunca.

Y me hubiera gustado poder explicarselo -sin acrimonia- a aquella (dulce) mujer, joven y bella.

Antropofagia e iconoclasia en zona roja

02.12.08 @ 23:18:37. Archivado en Autor, La Otra Memoria, Reapertura de fosas y desenterramientos (necrofilia e iconoclasia)

Cuento de navidad, de estas tierras de Flandes. Corria el primer dia del invierno, la noche aquella del 21 al 22 de diciembre del año ya tan lejano de 1991, una de las mas largas de mi vida (desde que aqui resido) en plena era felipista interminable y en España muchos que ahora aqui quizas me leen vivian una infancia o adolescencia o primera juventud mas o menos feliz y despreocupada, a mi en cambio me reservo el destino todos aquellos años -primeros de mi estancia en Belgica- una existencia para que ocultarlo un tanto perruna en el plano al menos de las condiciones materiales, y tambien de lo que ahora se llaman "calidad de vida" Mas tarde, esas condiciones se acabarian aliviando un poco pero eso no me evitaria nuevas pruebas -mucho mas duras e insufribles si cabe, la carcel (una vez mas) entre ellas- pero eso, como diria el poeta, quedese para otro dia. El caso es que aquella noche primera del invierno (oficial) particularmente fria me pillo a mi desde muy temprano a la salida de la localidad flamenca de Kortrijk -pronunciado (que es cosa brava...) mas o menos Kortrek, y en español antiguo Cortrique- "tirado" a la entrada de la autopista en direccion de Brujas en donde esperaba acabar arribando aquella misma noche (todavia), camino de Ostende… Se sucedio una odisea de varios horas de espera con un intervalo en el que me decidi a pedir limosna a un automovilista que se paro en un semaforo, con lo que puede entrar en un cafe y reconfortarme un poco y asi evite el desfallecimiento y cobre fuerzas para seguir haciendo auto stop –otras dos horas...- hasta que al cabo de mil peripecias me encontre a primeras horas de la mañana en Ostende, sano y salvo, deambulando por las calles mas o menos repuesto pero sin dormir en esperar de poder encontrarme con algun alma caritativa, de mis conocidos me refiero. La odisea se termino en un albergue para jovenes de Brujas donde vine a parar a media tarde y antes de salir de nuevo para cenar y ambientarme un poco decidi echar un sueño despues de todo una noche de insomnio. Sueño reparador, pero no solo el sueño esa vez, porque lo que me desperto fue la musica navideña de un carrillon cercano -visible desde la ventana de mi cuarto- que disipo de mi interior como por ensalmo penas, desanimos y otras miasmas. Como nuevo, con la musica navideña aquella ya digo. Y el recuerdo tan entranable y tan agradable me acompanaria inseparable en lo sucesivo. Magia navideña de los carrillones flamencos, de la navidad crstiana con musica -e imagenes- de la Vieja Europa!....

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