Dejé la fiesta en paz en este blog-pongo a mis lectores por testigo- durante dos años más o menos. Me estoy refiriendo al tema de la despenalización del aborto sobre el que dije entonces lo que pensaba sin tapujos ni interdictos ni inhibiciones, lo que me valió rupturas (dolorosas) e incomprensiones, y ataques incluso bastante inmisericordes. El ministro de Justicia Alberto Ruiz Gallardón, ha vuelto ahora a abrir la caja de los truenos por su cuenta y riesgo, sobre un tema tan espinoso delicado y doloroso. ¿Por qué lo hace, por qué lo hace ahora, por qué lo hace él? A riesgo de poner de nuevo por las nubes la crispación social por si no tuviéramos ya bastante los españoles con los recortes y con las sacudidas -orquestadas por fuerzas políticas y sindicales (de izquierdas)- que viene provocando en la opinión publica española. Y como si no les hubiera servido de aviso o escarmiento en modo alguno la movida profundamente subversiva del 15-M que -como ocurrió cuarenta años antes en Mayo del 68 en unas protestas estudiantiles que tuvieron su origen primero mayormente en revidicaciones de liberacion sexual- conoció una fase de gestación o pre-calentamiento las semanas que precedieron -en la primavera (borrascosa) del pasado año-, por obra y gracia de un rebrote de anti-clericalismo universitario y juvenil -de jovenes bautizados, nota bene, en su abrumadora mayoria (...)- estrechamente relacionado con las posturas eclesiasticas mas polémicas e intransigentes (y provocadoras) -sobre el aborto por ejemplo, entre otras- en materia de moral y de buenas costumbres. No juzgues intenciones, me replicará aquí tal vez alguno. Y si es cierto que la intenciones del prójimo son un campo sembrado de minas -a la hora de emitir un juicio (moral) por su cuenta me refiero-, no lo es menos que que el ciudadano de a pie tiene todo el derecho del mundo -reconocido por la constitución- a plantearse legítimamente cuestiones sobre las intenciones del legislador y "a fortiori" de las de sus gobernantes. Alberto Ruiz Gallardón es un amigo notorio del estado de Israel -y de la comunidad judía española-, algo de lo que no guarda secreto alguno y que es sin duda su derecho, aunque como hombre publico y como español cupiera esperar de él como de otros un poco mas de reserva y circunspección a la hora de exhibir en publico ciertos símbolos religiosos o políticos religiosos, como él lo habrá hecho.
"Manolete, Manolete, si no sabes torear pá qué te metes" Eso era lo que cantábamos de niños. De broma, porque la verdad es que Manolete -del que se anuncia ahora el inminente estreno en Madrid de un film estrenado hace ya cinco años fuera de España- fue erigido desde el momento de su muerte en Linares -en el 47, dos años antes de nacer yo- entre los grandes figuras de nuestra iconografía patria y venerado desde entonces en la conciencia colectiva de los españoles. Leí no hace mucho en un testimonio en visión retrospectiva del momento de su muerte que en las inmediaciones de la estación de Atocha en medio del gentío que esperaba la llegada o salida de los trenes alguien se subió a una farola y anunció la mala nueva "¡Manolete ha muerto!" en un grito desgarrado, como un lamento profético que calló como una nube negra o como un pedrisco sobre la muchedumbre silenciosa reunida de golpe como una piña alrededor del heraldo anónimo o profeta aquel (calamitoso) Nunca fui taurino -lo tengo dicho y recalcado aquí no se ya cuantas veces- tampoco fui un anti, pero sí que me asumo y reconozco devoto antaño (o antañazo) del diestro cordobés que tanto marco la España de la posguerra y de mis años niños. Recientemente, tuve un cruce de correspondencia en internet por cuenta de Manolete y de la faceta digamos política de su vida y de su trayectoria. Una leyenda con sus vaivenes. Entre la izquierda y la derecha, me refiero. La anécdota aquella cierta, verídica, del diestro cordobés negándose a torear poco antes de su muerte (en el 46) en la Monumental de Méjico mientras no se retirase el "trapo" republicano que se había visto izado en el lugar de la enseña roja y gualda -viendo efectivamente su exigencia satisfecha- es algo que acompaña siempre la imagen de Manolete entre muchos. Más de cerca desde luego que aquella otra que quiere recordarle almorzando junto con Indalecio Prieto durante su gira mejicana. Más tarde, con la democracia, Francisco Umbral, flor de resentimiento -noble en ocasiones, no tanto en otras- divulgaría en sus libros y novelas otra imagen del torero, análoga la que arrastraba la memoria de los vencidos y obviamente difamatoria y calumniosa, de un Manolete sicario y verdugo que toreaba -banderillas y estoque acompañando- a prisioneros rojo/republicanos en plazas habilitadas para centros de detención en la guerra (y en la posguerra inmediata); porque "era (Umbral dixit) lo que la afición le pedía"
Una danza en "solo" al compas
del destino y sus vaivenes
del sube y baja del alma
preocupada, "ciclotimica"
-enferma del mal del siglo-
proa a la mar y al viento Norte
o mecida por la brisa
de atardeceres suaves
¡Sino extraño de mi vida
vals triste de mi existencia!
(Entre Madrid y Bruselas)
Me abrí al crecer a un mundo
-el de mi entorno de niño
(la España de los sesenta)-
justo viniéndose abajo
como los grandes imperios
-como el de las "Cuatro Plumas"-,
y esa marca -y su legado-
llévola a cuestas conmigo:
cicatriz o tatuaje
interior, sello indeleble
por dentro como por fuera
que me empuja y arrrebata
y me lleva lejos a veces
como unos ritmos apaches
¡Los tambores del Exilio!
Bautismo de fuego (lento)
en mi vida de Odisea
a solas conmigo mismo
buscando el redimirme yo
redimiendo así a los míos
-si así lo quieren ¡son libres!-
¡porque nos salvamos juntos!
El recuerdo nos guía fiel
igual que la Estrella Polar
al navegante sin rumbo,
y nos lanza al vuelo libres
en busca de nuevos mundos
leales hasta la muerte,
sin tacha y sin miedo (de tí,
de tus nubes de tormenta)
¿Miedo de la Mujer, de tí?
Lo ultimo que le quedó
aun por vencer al Héroe,
por analizar (se) en él
como en los otros también,
a punto ya de sucumbir.
No me das miedo -¡oh no!-,
ni tus silencios de goma,
ni tus miedos y aprensiones
ni tu pudor (o reserva)
ni tu ironía en el mirar
ni lo imprevista que eres
atacando por sorpresa,
ni tu presente (o tu entorno),
ni tu pasado entre sombras
perdido entre la maleza
de un país nuevo y extraño
que dio refugio al poeta,
ni el futuro entre nubes
que se interpone a la fuerza
entre los tuyos y míos
buscando dejarme fuera.
¿Miedo de tí? ¡Miedo de mi!
De seguir siendo yo (ipse)
conmigo mismo y contigo!
¡Vals qué triste tuyo y mio!
De mi luz y de mi sombra
Estaba por dedicar esta entrada al escandalo de las filtraciones vaticanas -que los medios han bautizado "Vattileaks"- y a la figura que esta emergiendo de protagonista principal del mismo, la secretaria personal durante muchos años del papa Benedicto XVI hasta hace poco, Ingrid Stampa (de origen alemán) que los medios italianos llaman la Papisa -comparandola a la célebre sor Pacualina del pontificado de Pio XII- cuando caigo en la cuenta que a fuer de ecuánimes y objetivos hay que reconocer que el apelativo (polémico) le cuadra mucho mas y mejor a otro personaje femenino en foco de la actualidad mundial las horas que corren tras la inauguracion -un tanto excéntrica- de los Juegos Olimpicos de Londres y me refiero a la Reina Isabel II de Inglaterra. Estaba yo en la cárcel portuguesa de Vale de Judeus en mi segundo año de encarcelamiento tras mi detención en Fatima cuando tuvo lugar -en 1984- la visita de la reina de Inglaterra a Portugal dos países unidos (hoy igual que entonces) -como no dejo de recordarlo y de recarcarlo la prensa lusa- por los lazos de "la alianza mas antigua del mundo" -desde la guerra de los Cien Años-, y allí dentro, donde yo me encontraba, se desato una gran efervescencia entre la masa de presos ante la perspectiva jaleada en los medios que la visita egregial se vería acompañada de una amnistía como habia sucedido dos años antes en la visita del papa polaco, Juan Pablo II. Portugal no obstante, pais catolico, mostró y demostró de nuevo entonces su anglofilia -tanto de su diplomacia como de su opinión publica- "ma non troppo", porque la medida de clemencia que se mereció la visita del papa polaco -que a mi no me afecto (y estoy hablando en serio)- no se la mereció en cambio la visita a aquel pais de la reina (y papisa) inglesa.
Fui "sindicalista", mea culpa, mea culpa, mea máxima culpa. Lo pongo entre comillas porque aquello era mas bien de pega, me creía yo que lo era; pero sí, es cierto que acepté aquello, aquella etiqueta como un tatuaje que me pasaría toda una vida después -las dos últimas décadas sobre todo- intentando borrarlo de mi piel o desteñir. El sindicalismo -vertical primero, horizontal mas tarde- fue una fatalidad de la España de la posguerra en la que nací, como sin duda ("mutatis mutandis") lo seria también el Opus Dei. La revolución pendiente -en rojo y negro- del nacional sindicalismo fue una de las banderas vencedoras de la guerra civil de 1936, su realidad -lo sindical o lo obrero si se prefiere - antes de estallar la guerra fue nula o casi y esa nulidad o vaciedad se convertiría en cambio después de la guerra en una apariencia omnipresente e invasora. Pero en mi caso, aislado y protegido a la vez por la linea de divisoria clara que separaba el estamento castrense en el que nací y crecí del resto de la sociedad española, se puede decir que viví de niño y de muy joven en un medio familiar estrictamente apartado del fenómeno sindicalista aquél. En mi infancia y adolescencia el sindicalismo vertical -de la Organización Sindical- no venia a ser mas que las manifestaciones deportivas mitad sindicales (y políticas a la vez) en torno a la efemérides del 18 de julio (y del Primero de Abril) -que veíamos (a veces) por la tele- y las pagas extraordinarias de Navidad y del Diez Ocho de Julio de las que todo el mundo hablaba porque eran para todo el mundo obreros y no obreros, "productores" todos al interior del Estado español como así lo definían las leyes fundamentales del régimen aquel entonces.
Estoy resentido contra la casta diplomatica, lo confieso. Desde aquella expulsión "manu militari" injusta e injustificada que ya conté aquí y de la que fui objeto con ocasión de mi visita al edificio de la Escuela Diplomática de la Ciudad Universitaria madrileña en los meses que pasé en España -entre el 86 y el 87- tras mi salida de la cárcel portuguesa y posterior errancia de unos meses por cima de los Pirineos, hasta que levanté otra vez el vuelo -el 11 de marzo del 87- para acabar aterrizando en Bélgica en donde habré venido residiendo hasta hoy. No me pusieron la mano encima -estaría bueno- pero la humillación de verme expulso de aquel recinto -sin explicación o motivo invocado alguno, insisto- se me quedó atragantada (un poco) hasta hoy, ya digo. Y lo cuento ahora aquí en descargo de las líneas que siguen, curándome de entrada en salud de los que quieran ver en mi análisis y en mi diagnóstico (financiero) una simple muestra de desdén o de despecho. Con los euro/funcionarios españoles que por aquí pululan y que habré visto desfilar durante ya tantos años por centenas (y centenas) no arrastro exactamente el mismo estado de espíritu aunque confieso también que me habré sentido siempre crasamente discriminado con respecto a ellos, por la situación privilegiada por tantos conceptos que se me antoja que es la suya y también por las responsabilidades que se habrán visto confiadas; o la posibilidad que se verían acordada aunque solo fuera de aportar su granito de arena a la construcción europea, algo de lo que frutos tangibles no habremos visto demasiado en estos últimos años la verdad sea dicha.
"No es bueno que Dios esté solo" es el titulo de un programa -de mucha audiencia, creo- de la cadena de Intereconomia que dio acogida a Pío Moa pocos días antes de mi visita a Madrid de donde regresé ayer a Bruselas, tras haber permanecido entre los míos una semana. Mi estancia en Madrid se habrá visto surcada y puntuada por visitas repetidas a grandes librerías como el Cortes Inglés, la FNAC y sobre todo la Casa del Libro de Espasa Calpe en la Gran Vía. De esas visitas (diarias) a librerías, que me definen un poco, e imprimen cierto ritmo a mi vida cotidiana -tanto en Madrid como en Bruselas- salgo casi siempre con las manos vacías, lo confieso, por razones evidentes (en principio) de economía elemental, tratando de evitar desembolsos (mas o menos) superfluos en tiempos de crisis y también quizás, por cierta desgana vaga e indefinida de mi parte que experimento ya desde hace años y que apunta quizás a niveles de saturación que supongo e intuyo frecuentes también en todos aquellos que arrastran -en los umbrales de una nueva era marcada por la revolución informática y el internet y su corolario fatal de declive irreversible del papel- toda una vida a cuestas de lectores precoces y longevos y a la vez voraces e impenitentes como habrá sido la mía, desde muy niño. Como sea, esta claro para mi -incitándome a la vez un poco a la reflexión- que si esta vez no me vine de manos vacías a Bruselas tras mi transito por las librerías madrileñas mas céntricas y concurridas, se lo debo a Pío Moa y a su libro -el primero suyo del género novela- "Sonaron gritos y golpes a la puerta", al que me apresto a hincar el diente las horas que corren tras haberle echado un fugaz vistazo encima y leídome de un tirón su primer capítulo tan dramático y al limite de lo espeluznante o escalofriante incluso.
La muerte de la editora (y escritora) catalana Esther Tusquets me trajo ayer de pronto a la mente -no supe de entrada exactamente bien por qué- a Ana Caballé de la que ya hablé repetidamente en mi blog, desde el comienzo de estas entradas. Y del nexo íntimo entre esos dos nombres (catalanes) de las letras castellanas dan cuenta sobrada a continuacion estas líneas sin duda alguna. Conocí a Ana Caballé en Bruselas hace unos años cuando preparaba yo una tesis de doctorado sobre Francisco Umbral en la Universidad Libre de Bruselas (ULB) Fue allí a dar unas conferencias en centros universitarios -de lo que me enteré por pura casualidad- y asistí con mucho gusto a sus intervenciones. Se siguió una correspondencia digital entre ella y yo y algunas conversaciones telefónicas hasta que puso fin a sus contactos conmigo cuando le hice llegar los primeros capitulos del texto de mi tesis, a lo que no tuve (hasta hoy) respuesta ninguna. ¿Confusión, vergüenza ajena insuperable de su parte ante lo que tal vez le parecía muestra flagrante de falta de espíritu académico o de autentico celo de investigador de mi parte, profesionalmente hablando me refiero? ¿O fue acaso -lo que le decidió (aterrada) a romper sus contactos conmigo- el descubrimiento de mi verdadera identidad, en otros términos de mi "pasado" (habida cuenta que desde el principio de conocerla fui con mis dos apellidos por montera, el primero Fernandez, tan frecuente, y el segundo Krohn digamos un poco mas problematico y hasta conflictivo, para algunos)?
El visitante de ocasion -turista o no- que aterriza estos días en Madrid, la verdad es que ve pocos síntomas de crisis -en sus tiendas, en sus plazas y en sus aceras- antes de ponerse hablar o de oír hablar a nivel de la calle donde la psicosis es cierto que esta omnipresente. Crisis plasmada en una guerra de cifras de las que el vulgo entiende poco por no decir nada -ni siquiera los entendidos y especialistas por mucho que digan o se esfuerzen en aparentar lo contrario- y en una guerra de nervios sobre todo desde que se abre el periódico -o sin abrirlo, por sus grande titulares- tempranito por la mañana. Una cosa le esta quedando clara no obstante al español medio y es que los mercados se agitan y se preocupan por España como anteriormente no lo hicieron dentro o fuera de la UE por ningún otro país del planeta, lo que se refleja en comentarios irónicos a flor de piel por todas partes, con ocasión por ejemplo del triunfo en Alemania ayer del corredor automovilista español Fernando Alonso, que nos baja la prima de riesgo -asi se oía ayer por todas partes- como no lo logra nada ni nadie (aunque sea solo cuestion de horas) La crisis financiera habrá puesto al día también un genero de periodismo -de provocación- al servicio de la especulación bursatil que se diría que es el que mas vende en los tiempos que corren. Es la otra cara de la medalla de un fenómeno -el auge de la prensa de opinión- del que oí hablar ayer en la (larga) entrevista televisiva a la brillante e inteligente periodista Isabel Duran, por vez primera.
¡Los centuriones murieron
por que Roma sobreviva!
Y la nueva Roma imperial,
Madrid, vivio y sobrevivio
el trance aquel volviendo en si,
tras dar la vida por ella
un puñado de heroes,
de justos -y de castizos-
¡a razon de uno por mil!
Y Madrid vive y revive hoy
gracias al sacrificio aquél:
a la defensa del Cuartel.
Madrid hizo a España
y España la deshizo
y la reconstruyo otra vez.
¿Ciudad ocupada e invadida?
Martir y resucitada
gracias a la gesta aquella
(Dos de Mayo....del Treinta y Seis)
¡Bendito seas Madrid
y tus ruinas benditas,
las de un Madrid de trincheras
(y sus ruinas egipcias)!
Pero esa voz de la sangre
no les fue dado a todos oir,
sino solo a sus propios hijos,
¡Madrid o la patria grande
donde sufri, luché (y me fui)!
Madrid sigue siendo mio
como lo era ya entonces
paseandome aun niño
hasta muy tarde de noche
de una punta a la otra
-como si fuera un fantasma
de una ciudad entre luces
a salvo y a buen resguardo,
sin un alma por sus calles;
desfilando ahora de nuevo
en la penumbra y al rojo
del cielo estival (tan suyo)
lleno de poesia el aire
Barrio de Salamanca
-¡la casa de mis abuelos!-
Chamberi materno (y "francés")
y "Arguelles reconstruido",
linea de frente de entonces.
Como un triptico de Oro,
y el Centro (y su triangulo,
Sol-Callao-Plaza Mayor);
donde naci, jugé y creci:
Los madriles de derechas
que Umbral no-co-no-ci-a
¡La constelacion magica,
de mi universo de sueños,
de mi balanza interior,
del cielo de mi memoria;
de un Madrid -en reconstruccion-
y su epicentro escondido
(el Cuartel de la Montaña);
de la Universitaria (añil)
de aquellos campos del SEU
de mis años de infancia azul!
Donde murio el Ave Fenix
en medio de un gran apagon
antes de renacer con fuerza
y por sorpresa -si, mujer-
(Metafora de nuestro Amor)
De Publio Cordón, el empresario zaragozano declarado ahora oficialmente fallecido diez y siete años después de su fallecimiento, oí hablar por vez primera un año después de su secuestro a manos de un comando terrorista del GRAPO, con ocasión -en junio del 96- de la asamblea constituyente de la Coordinadora por la Paz, un grupo de eurofuncionarios españoles destinados en Bruselas a los que me acerqué con motivo del recrudecimiento por aquel entonces de una campaña de la banda terrorista ETA por culpa del pedido de extradición fallido de una pareja de etarras -marido y mujer- refugiados en Bélgica (que a acabarían alcanzando el estatuto de refugiados políticos) Aquello marco el principio de mi acercamiento a la realidad española en un plano psicológico primero, aunque tardaría en materializarse unos años todavía, al cabo de un largo periodo de alejamiento y en el marco de mi expatriación en Bélgica que dura ya veinticinco años. Aquellos euro/funcionarios de mis culpas y pecados, tan demócratas y pacifistas ellos, y sin duda no menos sinceros en su oposicion a la agresión terrorista que protagonizaba entonces mayormente la ETA y en menor medida otros grupos o grupusculos violentos y extremistas (de izquierdas) como el GRAPO, gravitaron en aquellos años muy de cerca sobre mi trayectoria.
¿Se rindio -al final- el Cuartel de la Montaña? Cuestion ociosa como la del huevo y la gallina. Y me afianzo en mi impresion tras la jornada conmemorativa de ayer a la que asisti y de las ultimas pesquisas que me he permitido por mi cuenta en el tema bajo la presion de ciertos comentarios de un tipo de revisionismo critico puntilloso, correoso e incomodo en extremo para los que nos sentimos aludidos al menos por el pathos o el celo historiografico (politicamente correcto) de algunos eruditos que lo practican (superdocumentados) El Cuartel de Principe Pio -que era su nombre autentico- resistio unas horas a los asaltantes y su resistencia se veria sellada por la autentica carniceria que la entrada de los asaltantes produjo con pocos antecedentes en nuestra historia contemporanea en eventos o supuestos analogos de historia militar y de asedios y asalto de plazas fuertes. No hubo rendicion pactada -como la de las Lanzas de Velzquez- y en su lugar se produjo una matanza salvaje y cobarde, que deshonro y mancillo ya desde los comienzos la causa de los rojos/republicanos, y dio la pauta de las que seguirian cometiendo a lo largo de la guerra en sus primeros meses sobre todo. La cuota altisima de bajas -cifradas en varios centenares- de los defensores del Cuartel -mayormente de oficiales y falangistas- salvo el honor colectivo puesto en entredicho por la ley de la memoria historica y sus defensores y cooperantes en el campo historiografico profesionales o simples aficionados.
El mito de un guerra civil entre el "pueblo" por un lado y "el ejército" por el otro se derrumba -se habrá derrumbado de hecho en la tradición historiográfica de las ultimas décadas en la materia- del lado el estamento castrense sobre todo. División de la cúpula militar, calamitas calamitatis: un axioma de la historia contemporánea que se vería ilustrado y confirmado con creces con el estallido de nuestra guerra civil de 1936 que vería en simultaneo el triunfo del Alzamiento y el fracaso de la conspiración militar contra la República, la Gran Conspiración como la llamo Ricardo de la Cierva. La guerra estallo porque la conspiración militar fracasaría en sus puntos claves, Madrid y Barcelona. Y la sublevación militar fracaso en las dos principales ciudades españolas -los dos dos únicos centros urbanos propiamente hablando de la geografía española todavía por aquel entonces-, porque en los dos casos las fuerzas armadas se inclinarían decisivamente en contra de los sublevados. Dos casos particulares y emblematicos en extremo encierran insuperables lecciones de moraleja histórica, y me refiero a la actuación de la Aviación (incipiente) en Madrid, y de la Guardia Civil en Barcelona.
Por razones de mi desplazamiento a Madrid donde me encuentro me fue imposible la publicacion ayer de la entrada diaria de mi blog como acostumbro. Mis disculpas
El artículo de Angel Viñas en la edición del Pais de hoy (martes) sobre el envolvimiento italiano en los preparativos militares del Alzamiento- ya a principios del mes de Julio del 36, días antes del atentado que costaria la vida a Calvo Sotelo y que se conviene en considerar la mecha que prendió fuego al barril del polvora en el que España entera se había convertido de pronto o si se prefiere del detonante de una carga explosiva que se había ido espoletando in crescendo desde la proclamación del Frente Popular e incluso desde mucho antes, desde el estallido de la revolución asturiana de Octubre del 34-, es botón de muestra (uno mas) de una historiografia políticamente correcta sobre la guerra civil, inatacable en el plano documental -en apariencia- por la innegable superioridad de la que disfrutan sus principales cooperantes en materia de acceso a todo tipo de fuentes -archivos públicos, centros de documentacion, testigos de un bando mucho mas autorizados y disponibles (y locuaces) que los del otro (etcétera, etcétera)- y vulnerable en extremo en cambio en el plano de la interpretación en la medida que los postulados historiográficos de los que penden y dependen sus trabajos y su tarea investigadora se encuentran sometidos desde hace ya décadas a un serio proceso de cuestionamiento, en particular tras la caída del Muro. Lo ilustra bien el articulo que nos ocupa sobre el envolvimiento de núcleos monárquicos (alfonsinos) del lado español, en los tratos con las autoridades italianas en particular el partido Renovación Española y el núcleo aglutinado en torno a "Acción Española" que era una revista apenas, calcada (mas o menos) en el modelo de la Acción Francesa de Maurras al que su director Eugenio Vegas admiraba profundamente (incluso en los últimos años de su vida)
Madonna o la globalización. Decían los viejos carlistones (del siglo XIX) que cuando oían la palabra libertad atrancaban la puerta, y a algunos oyendo ese termino de globalización nos entra irresitible el reflejo de echar el freno de mano de inmediato. Corruptio optimi pessima. El viejo adagio latino se aplica de lleno en este tema, mas si cabe que en muchos otros. Lo universal, la universalidad, la visiones y aspiraciones que conlleva son algo fuertemente anclada en nuestra cultura occidental y lo mismo o mas en nuestra tradición española. La globalización en cambio es su burda caricatura; agresiva, ultrajante provocadora...y beligerante como lo son la persona y las actuaciones de su mayor icono mundial hoy por hoy, la cantante italoamericana (de raíces franco/canadienses por el lado materno) , Madonna reina del pop indiscutible a sus cincuenta y cuatro años (eso nos dicen) La reciente gira mundial (World Tour) de Madonna mundo a través, con actuaciones previstas en treinta países, a comenzar por Tel Aviv donde su gira dio oficialmente comienzo, se ve revestida de una fuerza de impacto y de sobresalto colectivo que la hacen comparable ("mutatis mutandis") a los acontecimientos -desazonantes en extremo y distorsionantes- sucediéndose en cascada como salcudidas sísmicas el pasado año aciago del dos mil once, y pienso en particular en las primaveras árabes y en todas sus secuelas y corolarios tan letales y funestos. Madonna es la reina del pop y del arte de la provocación también que practica como nadie desde hace ya treinta años. Como lo hizo en un incidente memorable en París el 30 de gosto de 1987, lanzando sus bragas en plena actuación a Jacques Chirac, entonces jefe del gobierno francés que figuraba entre el público asistente. Y lo habrá de puesto ahora nuevamente de manifiesto en su gira mundial en curso y en el espectáculo a base de vídeos puesto en escena en cada una de sus etapas.
Centinelas en lo oscuro
tomándole a esta hora
aciaga y triste y fea
su temperatura heroica
y auscultando las señales
(o los signos) de los tiempos
por los cráteres (en humo)
de la actualidad candente
¡qué vocación tan lóbrega!
De poeta y de profeta
en la noche de tormenta
siempre en la angustia (y espera)
de verlo llegar de lejos
flotando al viento, de noche,
surcando el cielo de Europa,
entre Madrid y Bruselas,
Bruselas-Madrid (de vuelta):
el estandarte guerrero,
¡la bandera vieja y nueva!
El futuro negro e incierto
se hace luz en el pasado
descubierto así de pronto,
como el eslabón perdido
de una memoria (la otra)
clave en mí del descifrado
de las páginas (en blanco)
-de errancia (¿de desvarío?)
de enroque y de alejamiento-
en la historia de mi vida,
de una historia que no viví
-¡no!- que me sigue y persigue
incansable, como si sí;
que, para librarme de ella,
tuve al final que asumir.
Y asumí así sus fracasos
sus luchas y sus derrotas
y sus insignias manchadas
y sus banderas invictas,
pero sin mástiles, rotas,
y la memoria irredenta
-muerte aún por esclarecer (...)-
de alguien que no conocí
-¿con el que acaso me crucé
en el momento de partir?-,
y de mi misma edad (astral)
y que se parecía a mí (...)
en la angustia de sus ojos
-de su penúltima foto
que no la otra "en negativo"
(como un sudario de polvo)-
en la seriedad del semblante,
en lo joven e indefenso,
en lo puro (de intenciones)
en lo idealista y sincero
en la ropa y en el nombre
incluso y hasta en su forma
azarosa y peligrosa
-y amenazada- de vivir.
¿Se equivocó, erró hacia el fin,
se "manchó", cargando él así
con las culpas de los otros?
El que esté libre de pecado
que se ponga a tirarle piedras
¡pero no delante de mí!
Porque él justo al final
ya no era él tan solo
y se confundía (del todo)
con la bandera de todos,
por la que había de morir.
Y esa bandera tan vieja
sigue izada y enhiesta
en espera tensa y alerta
del relevo (de los tiempos),
de una nueva epifanía
colectiva, siempre idéntica
y nueva y distinta a la vez:
de la transfiguración total
del rojo -y el negro- y el oro
de nuestro pasado irredento
y el blanco y el azul (francés) (...)
Adivina adivinador
el acertijo inofensivo
de mi poema heroico,
de la fábula escondida
-de aires de marcha funebre-,
en el romance histórico
¡Muertos antes que rojos
hoy igual que ayer!
Mañana igual que hoy
(cuarenta años después)
¡Y viviremos por siempre! (...)
¡Como esta el patio! A Andrea, la diputada del PP por Castellon, le crucifican en los medios y en las redes sociales como si la izquierda fuese la unica en poder permitirse exabruptos -hasta los mas raheces y soeces- y gritos y aspavientos (que no toleran en los otros) desde hace ya varias décadas; a Cristina Cifuentes, la delegada del Gobierno en Madrid, casi le agreden después de insultarla y perseguirla y acosarla hasta verse obligada a refugiarse en un restaurante por los recortes y porque en el fondo no le perdonan los núcleos mas furiosos y recalcitrantes el haber arrancado de cuajo y de raíz -sin violencia practicamente ninguna, de manos limpias, con la ley apenas en la mano- la protesta (y la guerrilla) urbana del 15-M que busca desesperadamente levantar cabeza- sin éxito- las utimas horas al socaire de las manifestaciones y cortes de circulación de grupos de funcionarios descontentos con los recortes e inquietos con el futuro (tan oscuro, para ellos como para todos) Y en la red comienzan a circular rumores de pasividad de las fuerzas del orden ante las crecientes alteraciones del orden publico. Lo que no hace mas que cargar de nubarrones el futuro inmediato.
La marcha negra, su desarrollo y su desenlace, trae cola -y la que traerá- en unos ambientes más que en otros. Piedra de escandalo desde el momento de su convocatoria a favor o a contra, para bien o para mal no sabría decir, pero es seguro que las cosas estarán mas claras en ciertos ambientes a partir de ahora, y en ciertas regiones -en la comarca astur/leonesa en concreto- apuesto que también. Y como cuando una mole se derrumba con polvo y con estrépito, habrá que esperar un rato a que el aire se aclare un poco para poder ver bien el panorama y el horizonte después de ver venirse abajo el mito del minero y de las minas asturianas o astur/leonesas que es a lo que estos días de ojos absortos habremos venido asistiendo. La Marcha Negra -a la que la prensa extranjera no le dedica ni un línea en sus ediciones de hoy- se habrá saldado con una batalla campal que glosaba certeramente la prensa digital de ayer con alusiones a la financiación de la que habrán disfrutado -por la via de las subvenciones- directamente de la UGT, que permitiría no solo el desplazamiento de muchos mineros -y amigos y camaradas (y familiares)- a Madrid, sino también el que los bares y establecimientos de bebidas de la zona próxima al ministerio de Industria se llenasen a abatorrar de manifestantes en los momentos mismos de la batalla campal, que empalmaban directamente la caña de cerveza -y los berberechos y los mejillones- con los instrumentos mas o menos rudimentarios de lucha o de guerrilla urbana y el terreno de operaciones con la barra de la cafetería o del bar a donde iban y venían para repostar.
Hay temas o asuntos que despiertan fantasmas o espectros (tremendos), habitualmente en estado de somnolencia y nos hacen echar el freno de mano instintivamente a algunos. Y la marcha minera y la campaña de prensa que habrá desatado en la prensa extranjera -anglosajona casi en exclusiva- es uno de ellos sin duda alguna. No tenía una postura muy firme ni un juicio muy claro tampoco sobre el tema del Irak hasta que vi a José María Aznar puesto literalmente en la picota en la prensa extranjera desde mi balcón (un tanto privilegiado) de observación aquí en Bruselas, a la que se sumó con gusto entonces la prensa belga y parte de su clase política incluso, hasta el punto que empezaron a parecer de pronto caricaturas del premier español de entonces, disfrazado -bien en negro- de Micky Mouse, en carteles de anuncio en las paredes como un recordatorio un tanto lúgubre de los carteles de "entonces", los llamados "placards" -carteles contra los protestantes de los tiempos de Carlos V- por donde empezó la guerra de religión -o "guerra de Flandes"- por estas tierras. Cualquier pretexto es bueno me dije entonces para resucitar -aquí precisamente- la Leyenda Negra antiespañola. Y un tic idéntico o parecido se despierta ahora de pronto en mí en la nueva campaña antiespañola -o contra el gobierno de la Nación (lo mismo me da que me da lo mismo)- que se sirve de coartada o de pretexto que ni pintado de la huelga de los mineros y de la marcha negra. ¿Por qué no reaccionaron (nunca) de una forma tan agresiva contra los gobiernos Zapatero? La prensa anglosajona -hay que decirlo porque es rigurosamente cierto y nadie se atreve a hacerlo por lo que sea- arrastra una gran frustración desde el pasado año -desde el nacimiento del 15-M para ser exactos- por cuenta nuestra que no consiguen disimular por mas que lo intenten.
A los mineros asturianos al final, la foto no les salió como esperaban y deseaban. Me refiero a la foto a media luz -con el reloj apagado (¡Viva la Espe!)- y grandes claros entre el público asistente, en la Puerta del Sol la pasada noche. Modesta afluencia de público pese a la propaganda y agitación a su favor en los medios, y cargas policiales hace unas horas con su saldo de contusos y heridos leves (o menos leves) delante del Ministerio de Industria a punto ya de levantarse el telón. Los mineros optaron por la demostración de fuerza -mas o menos "pacífica" (en sus declaración de intenciones al menos)- y lo lógico y normal es que deban esperarse a (algunas) reacciones de admiración o de respeto por su determinación e incluso sus muestras de coraje físico -en algunos de ellos al menos-, pero no en cambio a demasiadas dosis de empatía en el conjunto de la sociedad española. Luchan por lo suyo, muy bien, que no es poco, dicho sea a modo de paréntesis. Acabo de ser informado -de urgencia, a toda prisa- sobre la situación de la minería del carbón en las cuencas afectadas y a fé mía que se comprende que sus reivindicaciones ofrezcan visos de crediblidad en cuanto a la meta ultima que persiguen, el evitar el cierre de las minas, o en otros términos el mantenimiento del statu quo, a saber de ayudas a la minería que conoce el sector-, y que sean tan poco prolijos en cambio en explicar en detalle al conjunto de los españoles un régimen/especial tan especial -y tan privilegiado- como el que disfrutan, herencia (lejana) del régimen anterior como tantas otras cosas.
La marcha (negra) sobre/Roma de los mineros asturianos llega a las puertas de Madrid, en espera de encontrarse esta noche -cita fetiche que no podía faltar-, a la una de la mañana en la Puerta del Sol (...) El diario francés (de izquierdas), "Libération", por aquello que desde fuera a veces se ven mejor las cosas por culpa del árbol que impide ver el bosque aunque sea, les aclarará a algunos sin duda las ideas en este tema emocionalmente tan encrespado con unas declaraciones -entresacadas con gran destaque como se debe en el reportaje del diario francés- del líder de los mineros que avanzan sobre Madrid, Carlos Casado, de treinta y ocho años, veinte de los cuales pasados en la mina -en la que él entro en resumidas cuentas cuando tantos otros la desertaban en España o aquí en Bélgica- y en las que declara a modo de recordación de desmemoriados que la guerra civil empezó en Asturias, "en la mina", con lo que parece -fuera de toda sospecha- acabar dando la razón tras tanto escándalo y fregado polémico a las tesis que viene defendiendo entre otros Pio Moa, que sitúa la revolución de Octubre del 34 en el origen de todos nuestros males (a la genealogía del conflicto fratricida me refiero) Algo que habrá pasado desapercibido por completo en los medios españoles, apuesto lo que sea. ¡Conflicto minero secular y endémico de nuestras culpas y pecados! De todos los españoles o asturiano o astur/leoneses o sin serlo tan siquiera. En una obra suya de la que me hizo hace años amablemente obsequio sobre el marxismo -"Marxismus und Industriele Revolution"-, venía a decir el historiador alemán Ernst Nolte en un tono de demostración apodíctica y a su manera teutónica, de una pieza, en una prosa farragosa en apariencia, densa y espesa de nombres y de datos a la vez, que el marxismo no fue en definitiva mas que un sub/producto de la revolución industrial (inglesa) Y mutatis mutandis otro tanto se podría decir -en el marco de nuestra historia española- de la minería asturiana tan conflictiva desde sus mismísimos orígenes. Y así, si se toma prestada la lógica histórica tan somera del líder minero citado mas arriba habría que acabar concluyendo que nuestra propia revolución industrial española propia e intransferible -que dio comienzo sin duda con el carbón de Asturias- acabaría costándonos a los españoles nada menos que una guerra civil con sus prolegómenos y todas sus secuelas prolongándose hasta hoy (...)
"No hay mal que por bien no venga", dijo o dicen que dijo el Caudillo al saber de la noticia del atentado mortal contra el almirante Carrero Blanco, con lo que muchos sin duda pretendían estampillar lo que les parecía botón de muestra inmejorable del cinismo (brutal) que prestaban y siguen prestando al anterior jefe del Estado y que a otros en cambio nos parece simplemente ilustrativo en extremo de un estoicismo de sello arcaico -que la Antigüedad clásica revestiría de credenciales filosóficas bastantes-, inseparable del oficio de las armas y de los estamentos castrenses a través de los siglos. La muerte del coronel Gadafi el pasado 20 de octubre al cabo de nueve meses de intervención -desde el aire- de las fuerzas de la OTAN en suelo libio, ejecutado tras su apresamiento sin que mediase el menor simulacro de juicio fue un espectáculo cruel, macabro e indecente por su inhumanidad y la saña morbosa sobre todo de la que darían muestras sus verdugos, que el mundo entero pudo presenciar a través de la Red de ojos absortos, y sin que se mereciese mayormente palabras autorizadas de reprobación o de condena de ninguna parte. Como un escarmiento que veía a la Humanidad entera de destinataria en potencia, en el supuesto de que alguien entre la multitud de pueblos o de individuos del planeta osara levantar la cabeza y emprender en el futuro una senda igual o parecida a la del infortunado coronel libio en lo que fuera. No fue óbice no obstante que algunos nos propusimos asumir de pronto, como electrocutados por el espectáculo que se se ofrecía a nuestros ojos, la tarea (ingrata) de extraerle al asunto su moraleja -sin moralina- la mas densa y sustanciosa que cupiera. Y confieso que me habrán dado no poco hueso duro de roer las palabras que le dedicó en unas declaraciones hace unas semanas sobre Libia el fundador del Frente Nacional francés, Jean Marie Le Pen, fuera de toda sospecha en el tema en la medida que se mostró siempre contrario a la intervención aliada desde sus inicios.
Lo real, la prosa seca,
la realidad de la vida,
del dia a dia me persigue
al trote como al galope,
por tren -tacatá tacatá-
por los aires o en alta mar
tanto ya -¡toda una vida!-
pisándome los talones;
convencido pa mis adentros
que en la línea de llegada
nunca me podrá derrotar
Un ememigo el más íntimo
-el sentido de la realidad-
¡sin el que no sabrías vivir,
Juan! Sin ese realismo (irreal)
que te acosa y te persigue
sin que te percates tú mismo
muchas veces, en bien o en mal,
y al final de puro idealismo
a golpe de sueños en crudo,
sorbidos a palo seco,
acabamos distinguiendo
bien su lenguaje y su aliento
¡"Racionalizar" la realidad,
meterle verso a la prosa
de nuestra existencia diaria,
la única via de acceso
al alcance del soñador,
del visionario y poeta
¡lo más sensato y más cuerdo
en la vida de los pueblos!
¡Qué razon tenia Ernesto
el Gran Excéntrico en eso!
(¿Quién?...
¡Giménez Caballero!)(...)
Desprecié la realidad
-pecado con penitencia-
y a fuerza de ningunearla,
de ignorarla y despreciarla
aprendi a conocerla bien
mucho mejor que otros
y por eso al cabo, hoy,
de tan larga singladura,
siento el deseo en mí
de conciliarme con ella
sin trabas ni compromisos
sin prisas y sin apremios;
todo a su debido tiempo,
sin renunciar a mis sueños,
amasada bien con ellos
Porque no fui yo el que cambié
(semper idem), sino ella,
la realidad de mi vida,
de mi presente tan frágil
de mi pasado aún vivo
y de mi futuro incierto
-umbral de la tercera edad-
en mí y en los que me rodean.
La realidad de mí mismo
y de tu misma también
que no conocí -¡ay dolor!-
¡porque no quise conocer!
En unas declaraciones recientes al diario británico "The Times" que confieso que me sorprenden un tanto dada la imagen -sectaria en extremo- que ofreció siempre el decano de la prensa británica de este lado del canal y en particular entre españoles, Jean Marie Le Pen, fundador del Frente Nacional (francés) y padre de la actual presidenta del partido, Marine le Pen, esbozaba un diagnóstico de lo más pesimista por cuenta del futuro del continente europeo, presa de una embestida islámica agazapada con menos disimulo cada día que pasa por detrás del fenómeno de la inmigración en proveniencia (sobre todo) de países de confesión musulmana. Para el líder nacionalista francés fundador del principal partido, hoy por hoy, opuesto al fenómeno de la inmigración en el ámbito de la UE, Europa acabara conociendo en un plazo mas o menos corto -en cuestión de unas cuantas décadas apenas- una mayoría musulmana de resultas de la "hipoteca mortal" que representa para los europeos -de estirpe o de origen- la demografía y en particular la presión demográfica de los colectivos inmigrantes presentes en los diferentes países europeos y especialmente los musulmanes. Y confieso que los tintes no poco pesimistas si no fatalistas del diagnóstico de Jean Marie le Pen me hacen pensar al que vertió siglo y medio atras el conde de Gobineau en su célebre tratado sobre "la desigualdad de las razas humanas" que acabaría de especie de biblia en tema racial bajo el nacional socialismo. Y lo digo sin el menor asomo de intento descalificador o de tinte peyorativo.
Dívar de vuelta. No quería volver a tratar de este tema, habida cuenta aunque solo fuera que su dimisión parecía dejar el asunto por zanjado. El debate lo reabre (con éxito) de nuevo Pío Moa en su blog con unas reflexiones que juzgo (otra vez) de lo mas pertinentes sobre homofobia u homosexualismo (como el lo llama) El senador norteamericano Mc Carthy pasaría a la historia por lo que se llamo la caza de brujas que así es como los medios dentro y fuera de los Estados Unidos consiguieron estampillar con éxito su campaña en contra de los criptocomunistas infiltrados, en aquellos tiempos de guerra fría, a los mas altos niveles de la administración y en los mas diversos sectores y estamentos de la sociedad americana. No creo en las meigas pero haylas, lo que podría haber dicho -y cargado de razones (y de hecho debio decirselo)- el senador demócrata (por Wisconsin) Y hasta hoy, después de que se viera finalmente obligado a dimitir víctima de la campaña (gigante) de "agitprop" que acabaría montándose a cuenta suya, colgó efectivamente con el sambenito -infamante (de un individuo excesivo, obsesivo y paranoico)- que aquella etiqueta comica y a la vez caricaturesca le colgaría. De la caza de brujas de entonces a las cazas de hoy: no de los homosexuales sino bien al contrario por paradójico que parezca, de los homófobos y de la "homofobia", como lo ilustra en el fondo el desenlace del caso Dívar y su moraleja, y también el reciente anuncio aqui en Bélgica de nuevas medidas gubernamentales contra la "homofobia". Nadie ha probado -ni tampoco se ha visto formalmente acusado de ello- que el recientemente dimitido presidente del Supremo, Carlos Dívar, fuera homosexual -al que por cierto creo que confundi con un familiar suyo en anterior entrada-, pero en el tribunal de la opinión publica era eso sin duda y nada mas (casi) que eso lo que en fondo se ventilaba; que era donde realmente le tenian emplazado sus enemigos (politicos) Tiene razón Pío Moa. Lo que le habrá costado la carrera y su puesto envidiable a la cabeza de la mas alta magistratura de la nación a Carlos Dívar no lo son sus presuntas malversaciones de fondos publicos -bien modestas (comparativamente hablando) en resumidas cuentas- por razón de gastos de desplazamientos no debidamente o no del todo justificados, sino la sospecha generalizada que en todo ese trasiego de viajes y de tránsito por hoteles y restaurantes (selectos) se escondía una relación del tipo homosexual entre el ex-presidente del Supremo y el responsable de su seguridad personal, del que en los medios se habrá filtrado el nombre, de Jerónimo Escorial, que mas que nombre suena a seudónimo o a tapadera.
Por conducto de una de mis lectoras que ha tenido la amabilidad de hacérmelo saber me llega ahora -con varios meses de retraso- el anuncio de la convocatoria para el próximo mes de octubre del tercer congreso internacional (sic) sobre Francisco Umbral organizado por la Universidad francesa de Pau (Pirineos Orientales) que no puedo dejar pasar sin un comentario de cierta urgencia en estas entradas. Y es sobre todo por la temática escogida esta vez que confieso que me pilla un poco de sorpresa. Como si de una manera u otra hubieran acabado decidiendo a hacerse eco de todo lo que llevo escribiendo en este blog, como quien predica en el desierto o como quien lanza peñascos en la mar (que dirían los franceses) por cuenta del célebre escritor del que me honro en asumir y reconocer sus influencias en el plano literario y que habrá sido para mi durante años -y hasta incluso décadas- hueso duro de roer en otros planos también, distintos del estrictamente literario. El título del congreso, "Memoria (s) : entre verdades y mentiras ("Memorie(s) : entre mensonges et vérités") suena ya, un tanto ruidosamente de entrada, a un izar banderas en una temática umbraliana de la que me precio de haber sido pionero se me reconozca o no se me reconozca. Una memoria plural o si se prefiere dos memorias antagónicas -tal y como se ven plasmadas en la serie de novelas de Umbral mas directamente relacionadas con la guerra civil- que postulé en el proyecto de tesis de doctorado que cursé durante dos años en la Universidad Libre de Bruselas y que a falta de haber podido defender en el ámbito académico tengo colgado en este blog, y depositado hace ya mucho también en el registro de la propiedad intelectual de la comunidad de Madrid; que parecen adquirir carta de naturaleza de pronto en el ámbito universitario gracias al congreso que se anuncia en Francia. Algo es algo.
Nuevo folletín en puertas -la querella contra Rato y demás consejeros de Bankia- como el de los trajes de Francisco Camps o las acusaciones contra el juez Liaño, un caso que me pilló muy lejos de España geográficamente hablando y no sólo, antes de que se iniciase en mí un proceso de reacercamiento como el que vengo observando ininterrumpidamente y sin pausa ni descanso desde hace ya casi diez años. La querella admitida ahora a tramite en la Audiencia Nacional trae a Bankia de nuevo al retortero coincidiendo extrañamente con la visita a España de alguien que viene dando mucho que hablar entre nosotros, más que nada por sus diagnósticos alarmistas y me refiero al nobel de Economía (USA) Paul Krugman, colaborador del "New York Times", que nos amenazó no hace mucho con un nuevo "corralito" (argentino) a los españoles. El nobel norteamericano de Economía, caigo ahora en la cuenta ojeando de urgencia su blog, responde al perfil prototípico del "liberal" en terminología anglosajona y en clave de historia política de los Estados Unidos. Lo que en términos de politica partidista se traduce por su proximidad o alineamiento del lado de los demócratas, y en el momento presente de la actualidad política americana -enfrascada en plena campaña presidencial-, por un posicionamiento innegable del lado del actual presidente Obama y en contra del candidato Romney (republicano), mormón de confesión religiosa. Otro vendrá que bueno te hará, reza el refrán. ¿Nos haría acaso perdonar un triunfo eventual del candidato republicano -de un partido que segun Krugman se ha vuelto "loco"- a Obama y olvidar todo lo calamitoso de su mandato (hasta ahora)? Vivir para ver fantasmas míos.
Participé va hacer pronto cinco años, en octubre del 2007 -a titulo de invitado sin derecho a ponencia, y sí en cambio, por concesión graciosa de los organizadores franceses, a manutención completa a costa no obstante de verme fatalmente relegado a la hora del almuerzo hasta el último rincón disponible en la mesa de comensales, entre tanto investigador joven prometedor e importante (y perfectamente insoportables también, para expresarlo en lenguaje umbraliano)- en el primer congreso internacional (sic) sobre Francisco Umbral -justo después de la muerte del autor- en la universidad francesa de Pau, y fue sin duda allí donde me di de bruces con ese fenómeno del que empiezan a hacerse ahora eco los medios, que llaman la bula o burbuja universitaria por analogía con la burbuja inmobiliaria (tan explosiva) Las universidades eran todavía contadas en España a finales de los sesenta y a principios de los setenta cuando yo cursé mis estudios en la Universitaria madrileña, me refiero en la Complutense. "Bachiller en Cabra, médico en Cádiz (boticario por Santiago) y abogado en Granada, total nada", rezaba el dicho antiguo -en sus ligeras variaciones- todavía en vigor entonces. Y en Pau me di cuenta de pronto que ese mundo que yo dejé atrás -casi casi en estampida- no existía ya sin duda hacia mucho, y que en sus lugar habían proliferado como hongos una serie de universidades provinciales e incluso comarcales, un poco en paralelo y a un ritmo análogo a los aeropuertos (fantasma) de la era Zapatero. Alicante, Málaga Jaén, León, Sevilla, Valencia- de donde venían algunos de los ponentes (por lo general muy jóvenes) del congreso umbraliano, y otras neófitas englobadas en la órbita de la enseñanza universitaria católica como Murcia, son ciudades viejas ciudades de raigabre secular y milenaria incluso, y carentes no obstante de tradición universitaria antes de que se desatase el fenómeno que aquí estoy bordando en las últimas décadas.
Por lo pelos, pero al final Vicente del Bosque se salvó en mi estima y en mi admiración también. Si hubiera dejado en el banquillo a Fernando Torres hasta el minuto final en cambio, confieso que me hubiera sonado a una declaración de guerra contra la otra España -grosso modo la mía- que de una manera y otra se veía y se ve representada en el Niño, madrileño de nacimiento, y antiguo jugador del Atlético de Madrid. Fui madridista, en cierto modo lo sigo siendo, y uno de los momentos mas amargos de mi adolescencia -casi no puede dormir nada la noche aquella- lo fue sin duda la goleada que se llevó el once merengue en el Estadio da Luz en Lisboa contra el Benfica de Eusebio y de Torres (José Augusto), Coluna y Simoes en vísperas ya casi del 25 de Abril; mi Madrid no obstante no es ya el mismo (o no del todo) que me lo han cambiado. Un equipo, que me diga una agencia de contratación de fichajes astronómicos -como una multinacional- y de caza de talentos "urbi et orbe" vengan de donde vengan. Di Stéfano venía de fuera, como Puskas, como Kubala como tantos otros, es cierto, pero cada uno a su manera acabaron haciéndose aceptar por sus respectivas aficiones y por el conjunto de la opinión publica española. ¿Igual que ahora? Está por ver. Dicen que Fernando Torres le dijo que no al Real Madrid, me entero ahora, y por vez primera en mi vida siento mis entusiasmos madridistas flaquear dentro de mi, porque lo que es cierto, es que en esta polémica sobre el falso/nueve, y sobre la figura misma de Torres, su personalidad, su carácter y su forma de jugar, vistosa en extremo y brillante y su estilo deportivo sobre todo -personal e intransferible(...)- más que otra cosa, habré estado detrás del Niño durante toda la Eurocopa contra viento y marea.
¡La juventud que no tuve
me traes ahora al espejo
Mariví, mi compañera
de facultad y amiga fiel!
Doce años después de tu muerte
que me llega ahora de pronto
como náufrago entre olas
navegando (de noche) en la Red
Nunca más te volví a ver
Cuarenta años ya y más
¿Te olvidé? Me olvidé más bien
de salvarte ¡perdóname!
de aquella anmesia (o anestesia)
gracias a la cual me salvé,
sali idemne y curado
-semper idem- del trance aquél
La muerte de la amiga fiel
que sabía comprenderme
y me defendía también
empuja hacia atrás lejos
el tiempo de su vida aquél
...y también el de su muerte
que me llegó mucho después
¡Qué impresión de honda tristeza
qué negra melancolía
en el crepúsculo estival
tan tipico de Bruselas!
Qué remordimiento también
de todo aquello de entonces
que no me atreví a confesarte,
no supe abrirme contigo
-¿como te lo iba a decir?-
de las tormentas aquellas
que arreciaban ya por dentro
y también por fuera de mí,
en la exposicion de noche
no recuerdo donde en Madrid,
mirando el cuadro de Renoir
la ultima vez que te vi
A punto ya de decidir,
de decir adiós a un mundo
a un ambiente que no comprendí
(que no podia comprender)
¿Locura, alucinación,
extravío el enroque aquél
terminante y tan radical
el sentirme libre de pronto
...y mejor que otros también
-¡que el juicio no lo perdí! (...)-
mirando al cielo de nubes
cuando me decidí a escapar,
en la noche aquella en Madrid?
¿Acaso fui cobarde, huí
del fantasma del Pánico
huyendo en el fondo de tí
mi amiga fiel o más tal vez?
¡que no te tuve mas que a tí!
Donde quiera que ahora estés
o lo que fue despues de tí
antes de tu muerte precoz
¡te pido perdón Mariví!
Viernes, 24 de mayo
Juan Fernandez Krohn
Juan Luis Recio
Ángel Sáez García
Chris Gonzalez -Mora
Mª Rosario Aldaz Donamaría
José Pómez
Peio Sánchez Rodríguez
Juan Granados
Julián Moreno Mestre
Juan Carrasco de las Heras
Agustín Conchilla Márquez
José Andrés Prieto
Javier Orrico
Autor
