Lo que en octubre del 2008 -cuando di comienzo a estas páginas- empezó siendo una aventura literaria y periodística a la vez, altruista por cierto -sin haber cobrado hasta hoy (que quede claro) ni un céntimo tan siquiera- de reivindicación y rehabilitación personal mas que nada y a base no obstante de un trabajo de escritura diario en régimen (grosso modo) de jornada completa, acabaría insensiblemente convirtiéndose, con el paso del tiempo y el rugir de la actualidad mas candente en España y fuera de ella, en un compromiso -absolutamente desinteresado de mi parte otra vez- con los lectores de estas entradas, españoles en su mayoría y también de países del mundo hispano o de países europeos, (mayormente) del ámbito de la UE, de los mas afines culturalmente a nosotros como Francia, Bélgica, Portugal e Italia, aunque también de otros como Inglaterra y Alemania (entre otros), donde a todas luces dispongo de núcleos de lectores asiduos desde hace ya un buen rato. Por las razones o motivos que sea. Mi aventura de estas crónicas pues -que es así como las sigo considerando- habrá acabado revistiéndose de una rutina diaria no poco penosa por veces consistente en un bucear no poco derrengante en los temas y asuntos de actualidad de cada día y en un saborear no poco frecuente también, a disgusto o haciendole ascos incluso, de temas o asuntos de actualidad particularmente engorrosos o comprometidos que me veo obligado a acabar asumiendo de un trago (amargo) con mas frecuencia -¡ay dolor!- cada día que pasa, presionado sin duda por la agravación de la crisis con mayúscula que viene alcanzando niveles de paroxismo a marchas forzadas, tanto en el ámbito financiero como en el terreno de la actualidad nacional o en ese otro todavía más candente de la política extranjera. "Pensar internacionalmente" la actualidad "al prisma español" es lo que me propuse desde que di inicios a esta entrada, y a fe mía que creo haber cumplido mi palabra. Me veo así de golpe embarcado casi en permanencia en un viaje interior, Bélgica, España Oriente Próximo -pasando por Gibraltar (...)- sin moverme de mi sitio de residencia (en Bruselas). Bankia, Gibraltar y la guerra en Siria, el trinomio indisociable en mi mente, como algunos ya se habrán dado sin duda cuenta.
Señor presidente, el ministro de Asuntos Exteriores del gobierno que usted dirige, José Manuel García Margallo, ordenó ayer la expulsión (sic) del embajador de Siria en Madrid, un país con el que España mantuvo excelentes relaciones de antiguo bajo el mismo régimen que se ve ahora objeto de execración y de condena de parte de vuestro gobierno
Señor presidente, un sector nada desdeñable de la opinión pública española no comprende esa medida hostil, consecuencia del alineamiento de nuestra diplomacia a favor de uno de los bandos beligerantes en la guerra civil que conoce aquel país del Mediterráneo. Ni comprende tampoco el alineamiento servil de antiguo de la diplomacia española -que con este asunto viene a ponerse en evidencia una vez más- en favor de dos grandes potencias occidentales, los Estados Unidos y la Gran Bretaña con la última de los cuales mantenemos un contencioso histórico desde hace trescientos años que se ve recrudecido en las aguas del Peñón los días que corren. En claro constraste además con la que fue la actitud del gobierno y de la diplomacia españoles hace treinta años durante el conflicto de las Malvinas. La expulsión del embajador sirio no obstante, se habrá visto precedida horas antes de una medida análoga contra el embajador sirio en Londres. Y también, de la declaración de "persona non grata" del embajador sirio en Bruselas, lo que no le habrá obligado no obstante a abandonar el país en la medida que sigue siendo embajador cerca de la UE, en el seno de la cual no se alcanzó unanimidad hasta ahora en relación con la crisis siria, debido en parte a la actitud divergente en el tema de un país como Polonia que mantuvo convergencias señaladísimas con España sobre política exterior en un pasado aún reciente
Señor presidente, los hechos expuestos y denunciados mas arriba contradicen flagrantemente los designios de una política exterior soberana e independiente que España hizo suya en la posguerra y a los que nunca después renunciaría en lo que fuera y que se verían ilustrados y explicados en la célebre obra "Reivindicaciones de España", escrita conjuntamente por José María de Areilza embajador de España, y el que fue ministro de Asuntos Exteriores, Fernando María Castiella, y en la lista de reivindicaciones que en esa obra se incluían figuraba por supuesto la actual colonia británica del Peñón de Gibraltar que se ve ahora teatro de una escalada de provocación y de alta tensión por parte de las autorides britanicas y gibraltareñas que a todas luces parecen considerar el Peñón de Gibraltar un territorio ocupado y sometido a su soberanía definitiva y en modo alguno alienable, y en favor de España mucho menos
Aprovecho el largo fin de semana de pentecostés -de lunes festivo aquí en Bélgica- y del calor sofocante de estío prematuro, tan arquetípico del clima belga, marítimo, inestable y movedizo a la vez, para zambullirme (un poco) en la lectura de un clásico de la literatura española de la posguerra en versión catalana, aunque el ejemplar al que me habré dedicado a hincar el diente ahora sea el de una traducción suya al castellano, y me refiero al "Cuaderno Gris" de José (o Josep) Pla traducido por el que fue su amigo Dionisio Ridruejo que lo vertió al castellano en colaboración con su propia esposa, Gloria de Ros, catalana. Pla es una gran figura de las letras en catalán y en castellano de la posguerra y a la vez un caso atípico de escritor de renombre del periodo anterior a la guerra civil -comparable en ese y otros planos a Eugenio D'Ors ("Xenius"), y más aún a Josep María de Sagarra, junto con el que a menudo se le cita- comprometido con el régimen de Franco ya desde los tiempos de la guerra civil tras su paso a la zona nacional durante la contienda, como lo ilustra el que desempeñase el cargo de subdirector de la Vanguardia -siendo su director Manuel Aznar- entre febrero y abril del 39, tras la entrada de las tropas nacionales en la Ciudad Condal, como también su colaboración ininterrumpida durante décadas en "Destino", la revista falangista que se editaría en Barcelona desde los inicios de la posguerra hasta bien entrada la democracia. Francisco Umbral que lo trató mucho por su común colaboración en las paginas de "Destino" cita en las "Palabras de la tribu" una anécdota sabrosa de Pla en uno de sus múltiples escritos, de una visita que hizo a un amigo o conocido suyo sepulturero, en el cementerio donde trabajaba. "¿Y que tal van por aquí las cosas?" le preguntó el escritor, a lo que el otro respondió cedo, "esto, señor Pla, está cada día mas muerto" Y la anécdota -botón de muestra inmarcesible de humor negro-, bien representativa del estilo cáustico y de aires un tanto fúnebre del escritor catalán y de un sabor umbraliano mas fuerte todavía, me sirve de preámbulo, que ni pintado, de esta entrada que inicio un poco a regañadientes tras haberme desayunado un buen plato (pesado y ahogadizo) de actualidad periodística -en Internet y en versión impresa-, de lo mas negra y deprimente, marcada por la crisis financiera, por la escala de tensión siempre in crescendo en el plano internacional y la atmósfera de caos cada vez mas agobiante y abrumadora en el horizonte, surcado de negros nubarrones amenazando a cada instante con descargar desde ya hace un rato. Porque como dirían los personajes de Pla, esto esta cada día mas negro. Y amenazando tinieblas.
La primera guerra del Golfo a principios de 1990 me pillo residiendo en Ostende, en la costa belga del mar del Norte, que contaba y sigue contando con un aeropuerto misterioso de uso comercial para mercancías mayormente, que visité en alguna ocasion paseándome a mis anchas por sus pasillos y escaleras y taquillas sobrecogedoramente vacíos, y que se vería por aquellas fechas teatro nocturno principalisimo del movimiento aero/transportado de tropas de los Estados Unidos en dirección del frente de guerra en el Golfo. Noches aquellas, unas si y otras también, de sueño alterado e interrumpido sin parar -que así fue como las viví- por el ruido atronador, ahogando por completo el craac nocturno de las gaviotas, de los despegues y aterrizajes sin interrupción de aparatos de aviación militar de gran calado -de bombarderos con seguridad y de aviones de carga y de transporte aéreo de tropas (de gran cuantía)- a tenor del estruendo apocalipitico (casi) que producían. Y como era lógico (un decir) de suponer, en la prensa belga no se filtraba ni una linea siquiera sobre el tema en aquellos días. Ostende y Gibraltar, Siria (y Libia) y el Golfo, comparaciones odiosas.
Motril "aigas (aguas) mortas"
a orillas de un mar muerto
o estancado ¡oh viejo mar!
Qué pesadez, qué cargazon
qué escenario de tragedia,
de muerte invisible, al acecho
junto a las arenas angostas
en lo alto de la pleamar
Espesura del instante
Flash de luz ¡oh revelación!
De los males sagrados de un mar
¡de nuestra civilizacion!
¡Qué desasosiego sutil
qué tormento mirando al mar!
Y qué ganas de huir ¿por qué?
¡Mascota oficial un simio
de importacion ¡qué impostura!
¡Afrenta historica y racial!
Simbolo -en befa y escarnio-
de un misterio de Alta Tracion
¡La llaga abierta en Gibraltar!
¿Pá cuando la caza al mono?
¿Hasta cuando habrá que esperar?
Al mono y a otros primates
criados entre las rocas
y a punto de caerse al mar
"Llanito", ¡oh rara especie!
De bastardia y mestizaje
espurio historico y racial,
excremento, flor de estiércol
de un pasado aún sin pasar
Y cuando ya pase por fin
volvera a pasar la vida
y el mar y el Tiempo
por las aguas del Estrecho,
y soplará el viento fresco
y una brisa de atardecer
por unas costas preciosas,
hoy presas de un hado letal
de extravio y de soledad
sofoco y melancolia
como lo sentí a flor de piel
en aquella noche en Motril
¡Qué espectáculo de ensueño
las Algeciras de noche!
Atalaya de Occidente,
emporio mirando al futuro
refugio y remanso de paz
-recuperado ya el Peñon-
...para después de una guerra
Y una nacion volvera a ser
y a reir -¡já, já!- y a vivir
libres ya de mil complejos
de dudas y de inhibiciones.
Y se verá cumplido ¡por fin!
el sueño oculto (y sagrado),
la aspiracion soterrada,
siglo tras siglo hasta hoy
de tantísimos españoles
-¡de mi pobre padre el pobre!-
y respiraremos ya anchos
bien erguidos y derechos,
libres de un peso ancestral
y los andaluces -¡por fin!-
se encontrarán a si mismos
y entre ellos mismos a un tiempo
y con los demas esspañoles
Esa Andalucía eterna
y española y europea
de mi recuerdo infantil
a la que fui fiel hasta hoy
Y nos reencontraremos tu y yo,
entre los dos oceanos,
entre el cielo y la tierra,
entre pasado y futuro
-¡Oh Mare Nostrum dios Pan!-
y en lo alto de un malecón
los dos a solas junto al mar
Fabián Picardo, o la alta traición del oriundo. La Crisis, con mayúsculas, habrá vivido su proceso de incubación mayormente del otro lado del Atlántico sin que muchos que siempre estuvimos ojo avizor pendientes de la actualidad mas candente nos apercibiésemos en lo mas mínimo. La Gran Depresión del 29 tuvo efectos fulminantes mayormente en los países industrializados y tal vez por eso en España -que iba con (gran) retraso en ese plano- no se viviera con el mismo patetismo de otros países y que se viera absorbida por los problemas y las zozobras y tragedias que tuvimos que afrontar los españoles -nuestros antepasados me refiero- la década aquella de los años treinta. Y si en Alemania se puede decir que la Gran Depresión seria el antecedente directo e inmediato de la ascensión del nacionalsocialismo, en España en cambio se vería difuminada o diluida en la gran tragedia de la guerra civil que tuvo su génesis en una serie o concatenación de causas y efectos propios e intransferibles, indisociables de nuestro pasado mas o menos remoto o reciente. El lado trágico o cataclísmico y calamitoso a la vez de esta (nueva) crisis habrá acabado apareciéndosenos a algunos de golpe solo transcurrido ya un rato de su erupción -del otro lado del Atlántico- y lo habrá sido con una de sus secuelas mas llamativas y explosivas hasta el momento, y me estoy refiriendo al fenómeno de las primaveras árabes y a ese epifenómeno suyo y en paralelo, de este lado del estrecho, que seria la eclosión del movimiento del 15-M y de las acampadas y de los indignados. "Teoría del caos", es la formula o común denominador de una serie de doctrinas económicas de los que no oí hablar en mis estudios de ciencias económicas hace ya la friolera de cuarenta años por la sencilla razón que solo se pondrían en voga unas dos décadas mas tarde a finales de los ochenta y principios de los noventa.
En la obra célebre de Ernesto Giménez Caballero (GC) "Genio de España" que leí ya hace muchos años aquí en Bélgica -como si me hubiera sido preciso el expatriarme antes de liberarme de una serie de prejuicios que me hubieran hecho (prácticamente) imposible el leerla previamente- se resumía y condensaba con genio innegable de la parte del autor -no exento de un algo de caótico y desordenado en la presentación que dificultó sin duda en mí la memorización de un cuadro panorámico y preciso de todo el proceso y dejaria hasta hoy un ligero nubarrón en mi mente sobre el tema- lo que se puede llamar un diagnóstico histórico del tipo "agónico" del todo el período de nuestra decadencia, o si se prefiere del desmembramiento de nuestro imperio. Lo que sí se dejaba sentado no obstante de una forma categórica casi apodíctica en el fresco histórico que dejaba de pasada plasmado el célebre escritor -que Umbral haría tan a menudo (injustamente) blanco de sus puyas y de su ironía proverbial tan corrosiva- lo era que todo aquel largo período iniciado con la paz de Westfalia al final de la guerra de los Treinta Años tras nuestra derrota pocos años antes a manos de los franceses en la batalla de Rocroy- se vería presidido por soberanos de la dinastía borbónica por más que se viera iniciado en la fase final de los Austria. Grandes culpables los Borbones pues de la decadencia española: ese era el corolario o la moraleja obligada de la obra del célebre (y controvertido) autor que tanta influencia soterrada al menos si no manifiesta y oficialmente reconocida supo ejercer en la España de la posguerra
El escritor fascista francés, Drieu La Rochelle, dejó escrito en su diario pocos días antes de abrir por la segunda y (última) vez la espita del gas en el 45, que el "problema social de Italianos, Portugueses y Españoles" -así nombrados por orden- era un problema racial (sic) El problema de una civilización católico-mediterránea (sic) en trance de agonía -explicaba él- por una escasez angustiosa de materias primas y por el cierre del Mare Nostrum convertido en un mar interior en la era contemporánea. Cuando y por qué, el escritor francés no lo especificaba en su diario, pero en su diagnostico certero no lo dejaba menos claramente a entender: a manos (lógico) de los ingleses tras la toma (definitiva) de Gibraltar de resultas de la derrota hispano/francesa en la batalla de Trafalgar (1805) perpetuando hasta hoy lo acordado a titulo temporal en el tratado de Utrecht (1711) Drieu-la-Rochelle podía haber incluido también sin pena en el lote de países mediterráneos que citaba en su diario a Francia, su propio país, no lo hizo por razones obvias de coyuntura pero su muerte trágica apenas unas semanas después de haber escrito ese texto lúcido y pesimista a la vez, prueba e ilustra que al aproximarse su trágico fin era de una forma u otra consciente de estar compartiendo la suerte de una civilización condenada a muerte como él...y que se resistía a morir, como en cierto modo le ocurría a él también.
El deporte no es solo deporte como el fútbol no es solamente fútbol tampoco, y ahí esta nuestra historia en ascuas para cerrar la boca a quienes pretenden desmentirlo. En junio de 1925 durante la Dictadura del general Primo de Rivera -como no habrán dejado ahora de recordarlo algunos- el entonces gobernador civil de Barcelona, Joaquín Milán del Bosch, abuelo paterno del general alzado el 23-F, que había sido en los años difíciles de después de la primera guerra mundial capitán general de Cataluña -y acabaría sus días fusilado por los rojos en las tapias del cementerio de la Este al estallar la guerra civil- ordeno tras consulta al jefe del Directorio militar en el poder entonces, el cierre del campo del Barcelona en aquel entonces (La Escupidera) y la expulsión del territorio nacional de su presidente y fundador Joan Gamper, de nacionalidad suiza, tras los incidentes sucedidos en un partido amistoso del Barça contra una selección de la Royal Navy inglesa, cuando el publico asistente ovacionó estruendosamente el God Save the Queen y abucheo más estruendosamente aun nuestro himno nacional. Abucheaban al himno nacional como se reirían mas tarde a carcajadas de los andaluces y del conjunto de los españoles con el pretexto del estreno de la pieza de Doña Rosita en el teatro Principal Palace de Barcelona en diciembre del 35 pocos meses antes del estallido de la guerra civil. La provocación por lo que se ve es algo congénito a la historia del catalanismo, como la fanfarronería en seguidores -¿muchos, pocos?- del Atlético de Bilbao parece inseparable de la memoria histórica que arrastramos una gran mayoría de españoles del separatismo vasco. E ilustra lo que digo el memorable incidente protagonizado por José Antonio Primo de Rivera en las Cortes de la República cuando un diputado nacionalista vasco le replico que ni Maeztu ni Unamuno, vascos los dos, eran capaces de galvanizar al público asistente de San Mamés como si lo conseguían en cambio José Antonio de Aguirre y los suyos.
Entre las respuestas y comentarios a las entradas de mi blog se mezclan a veces -no muchos pero tampoco se puede decir que se trata de casos aislados- reproches (acervos) de protagonismo. Y sin entonar mea culpa en absoluto -¿quién habló de eso?- desisto de mi idea primera, cuando me dispuse a escribir esta entrada -en atención precisamente a ese tipo de criticas- de titularla haciendo alusión directa o indirecta aunque solo sea a la última, la primera que me diga de sus novelas, que acaba de publicar Pío Moa. A cada cual pues sus éxitos o sus logros editoriales, literarios o históricos o lo que sea. Hecho el inciso, tampoco puedo negar que sin haberla leído aún -por imposibilidad material apenas- y tras haberme documentado un poco por su cuenta, en los comentarios de la critica y en los que le merecen al propio autor, me habrá dado aquella filón de inspiración de sobra sobre el patriotismo español y los complejos que le inhiben y atenazan y deforman y llegado el caso -en un pathos de autoflagelación ay dolor! que tanto nos caracteriza- caricaturizan (y ridiculizan) "Sonaron gritos y golpes a la puerta" impacta ya de entrada por su mismo titulo. Lo mismo que le ocurrió a "La noche que llegué al café Gijón" de Francisco Umbral. Por las pequeñas licencias gramaticales me refiero que se permiten(legítimamente) uno y otro en cada una de las referidas novelas. Los gritos "se oyeron" siempre, no "suenan" A oídos de castellano parlante de nacimiento, al menos ¿A Pío Moa acaso le "suenan" (a golpes por cierto) los gritos de su novela (de aventuras)? Bienvenido sea, si con ello acierta a expresar cabalmente -en sus propios acentos galaicos o galaico/leoneses- toda la carga guerracivilista y dramática que arrastra la obra. No me he leído todavía la novela de Pío Moa, ya digo, pero la crítica propia del autor y la teoría literaria que en ella esbozar parece, me incitan por lo convincente a hincarle el diente en cuanto que pueda. Realismo cutre. Hacía sin duda falta la pluma acerada y la fina ironía gallega del b brillante historiador revisionista para ponerle un nombre (o calificativo) a algo que muchos españoles de sensibilidad literaria sobre todo, y más aún si como es mi caso residen fuera, llevamos sufriendo y soportando en silencio durante décadas, echando incluso a veces espuma por la boca.
A la vejez viruelas. O mejor, aquello de los franceses, rechaza lo que es natural y lo verás volver corriendo al galope. Desprecié olímpicamente la economía durante cuarenta años(confiteor), cargado sin duda de razones -el título de economista me refiero, que acabé llevándome con todo en el bolsillo casi a golpes (en pugna con los indignados de entonces me refiero) y tras él todos los estudios y conocimientos que me exigió el obtenerlo en la faculta de Económicas de la Complutense- y ahora de pronto siento como si la economía, al socaire de la crisis financiera, invadiese no solo la actualidad más rabiosa sino también mi propio cerebro poniendo a prueba mis neuronas y a riesgo de fundirlas una detrás de otra como estuvo en un tris de sucederme entonces. Obligándome de cualquier modo a actualizar mis análisis y enfoques y a refrescar conocimientos. Economía de guerra, la clave de la situación de crisis sin precedentes que atravesamos. Lo dije y lo mantengo. Y la ilustración palpable nos la ofrece la reunión del G-8 en Chicago (¡lagarto, lagarto!) de este fin de semana, donde España habrá ido tal vez mas que nunca de convidado de piedra, y es en la medida que habremos sido a no dudar los grandes ausentes allí y que no habrán dejado de hablar -¿acaso nada más que de eso?- de nosotros y de nuestros problemas. Al nuevo y flamante presidente (socialista) francés, François Hollande, le habrá faltado tiempo para desmentirlo (más o menos) pero está claro que en la reunión de los (8) Grandes (G-8) de la tierrapresidida por el gran jefe Barak Obama -todos relajados, sonrientes y en mangas de camisa-, el jefe del gobierno francés propuso de solución de urgencia la recapitalización de los bancos españoles como si fueran el mal absoluto, enemigo numero uno, responsables supremos de la crisis o fuente primordial de todos los problemas. ¿El sistema financiero español, el mejor del mundo?
¿Universo mundo (traidor)
o galaxia de microcosmos
extraños unos a otros?
Sin duda de todo un poco
¡Qué microcosmos el belga!
De dialectos del neerlandes
en Flandes (como en Holanda);
en la zona Sur (valona)
en cambio, en sus Ardenas
profundas, duras y frias,
la linde lo es el paisaje,
rural...feudal: un pasado
a su monticulos colgado,
pegado al suelo (indeleble)
asentado y replegado
en lo hondo de sus valles
mirandose bien en sus rios
-de lo alto de sus puentes-
que fluyen por todas partes
¡Alto Medievo europeo!
De mazmorras y castillos
y de puentes levadizos;
de señores "de horca y cuchillo"...
de honor y de hombria también,
mas valientes que ninguno
sin traicionar su palabra
leales consigo mismo,
y a su ideal redentor
porque el feudalismo murio
hizo implosion, se hundio
con la primera Cruzada!
Y recorriendo las calles
y oteando alrededores
-sus alturas y rincones-
de la Roche-en-Ardenne, floron
de aquel Luxemburgo antiguo
del "régimen español",
el pasado mas reciente
-como mi sombra al marchar-
se pegaba a mis zapatos
¡Qué joya excelsa...y qué hoya
infernal bajo las bombas
(¡tchiss!) en el Cuarenta y Cinco!
¡Villa martir la Roche!
-la pequeña Dresde belga-
de la Otra Memoria
de la batalla aquella,
resucitando ahora en mi
en las escenas de un film
de propaganda de guerra
y en unos nombres heroicos
-Skorzeny, Von Manteuffel,
Model y otros muchos (¡sinfin!)-
de una memoria castrense
que siempre llevé conmigo
sin miedo y sin tacha ¡fiel!
(lo germanofilo en mi)
Que me templo y me galvanizo
en mis horas mas negras, si,
en mis trances mas criticos,
mas tremendos y dificiles
cuando todos me miraban
haciéndome corro en redor
presas de estupor (o ¿de espanto?)
y de ellos todos la excepcion
-sin verme yo mismo- era yo
Y entre el haz de las miradas,
o el mar de oidos al quite
o haciendose lenguas de mi
te escurrìste en la sombra tu
alli por donde pasé yo
No lo puedo remediar, me duele Asturias. Algo más fuerte que yo, tengo que acabar reconociéndolo. Tal vez por culpa de ese apellido mío, Fernández, que según lo que nos contaba de niños mi difunto padre nos venia de allí precisamente, en la noche de los tiempos; de una de esas cuencas fluviales asturianas tal vez que lleva el apodo (en los medios) de "cuenca de los Fernandez" -la del Caudal o del Nalón, no recuerdo cuál exactamente de las dos-, por la presencia tan abultada de ese patrimonio mio entre la población de alli en unos porcentajes del orden del sesenta o del setenta por ciento (creo) Y me duele por supuesto -¡y como!- el desenlace que acaba de conocer la crisis política en el Principado de la que habré venido ocupándome en mis entradas desde hace un buen rato. Guerracivilismo al poder. El futuro nuevo presidente de la región -grosso modo de mi generación, y a quien no tengo el gusto de conocer personalmente- pasa por ser un íntimo amigo del anterior presidente del gobierno (horresco referens!) José Luis Zapatero. Con quien comparte, faltaría, victimismo a espuertas por lo que leo ahora por cuenta suya en los medios, por culpa de la guerra civil y por parte de sus padres, o de su abuelo tal vez, como aquél (que a fe mia lo desconozco) Su victoria de ahora de rebote se la debe a mil amaños como sea, a comenzar por las irregularidades del proceso electoral -y en concreto del voto emigrante- que quedan ya indeleblemente clavadas en la conciencia colectiva de los habitantes del Principado y por extensión entre el resto de los españoles, (escandalosamente) validadas y refrendadas por una decisión del Tribunal Constitucional -institución no pocas veces puesta en entredicho desde su fundacion en tiempos de Felipe Gonzalez-, basada (sustancialmente) en el cálculo de probabilidades, como comentan maliciosamente algunos en la Red ahora, y de la que aun no conocemos a día de hoy la version oficial que según nos anuncian va acompañada además de un voto particular en desacuerdo con la sentencia
El rumor de fuga de depósitos lanzado por el diario el Mundo al socaire de las declaraciones -por lo menos imprudentes- y de las comparaciones (odiosas) con el "corralito" argentino que se ha permitido en el tema Bankia un nobel (norteamericano) de Economía, no habrán tenido el efecto ya descontado en las mentes de casandras y agoreros, y Bankia y la bolsa española se disparaban hoy de nuevo como queriendo desmentir al dios trino de las agencias de calificación americanas -Moody's, Fitch y Standard & Poor's- , y poniendo asi un poquitin mas al descubierto cada día que pasa la guerra financiera en la que se ve empeñada la mayor potencia del planeta contra el resto del mundo y en especial contra la Unidad Europea, y por detrás de ella contra Europa en general y en particular contra todos y cada uno de los países occidentales. ¿A qué juegan el diario el Mundo y su director Pedro Jota, haciendose agentes propagadores de rumores lanzados del otro lado del charco por cuenta de Bankia, y repercutidos de inmediato -como me habra sido dado en primera fila el atestiguarlo- en la prensa europea? La movida de los indignados del 15-M y el fiasco tan clamoroso que habrá protagonizado estos últimos días -en la Puerta del Sol precisamente, donde nació- habrá tenido entre otras consecuencias, providenciales mas que benéficas, la virtud de sacudirnos a algunos de encima los últimos complejos -de respeto reverencial- que nos quedaban.
Bélgica es un microcosmos compuesto a su vez -mi ultimo descubrimiento- de una galaxia de microcosmos, al norte y al sur de su frontera lingüística. Estuve hoy, aprovechando que la Ascensión -por obra y gracia del compromiso a la belga que aquí todos celebran, entre flamencos y valones y entre laicos librepensadores y católicos confesionales- es aquí día feriado, para ir de excursion a una localidad turística bien hundida en la zona Sur (valona) de Bélgica y de la que siempre oí hablar y nunca encontraba la ocasion de visitar, por culpa en gran parte de su situación geográfica en el fondo de una cuba orografica que la habrá condenado secularmente al aislamiento y me estoy refiriendo a la Roche-en-Ardenne, en las primeras estribaciones del macizo de las Ardenas que se encuentra en lo esencial y en sus picos mas altos -del orden de los mil metros (...)- enclavado en el Gran Ducado de Luxemburgo; teatro principalisimo ademas de la célebre batalla que le tomo prestado el nombre a aquella zona montañosa en las postrimerías de la segunda guerra mundial, que dio comienzo con el contrataque alemán -el último que conseguirian lanzar- a mediados de diciembre del 44. La doble memoria historica antagonista entre españoles no se refiere solo a la guerra civil española, sino también aunque en menor medida -por razón de nuestra participación en la misma que fue mínima- a la segunda guerra mundial. Dos memorias -aliadófila y germanófila- disputandose la conciencia colectiva de los españoles, desde la terminacion de aquel conflicto; y lo mismo que asumí hasta hoy una memoria de vencedores de nuestra guerra civil acabé también por asumir en cierta medida la memoria de los vencidos de la segunda guerra mundial, y es en la medida en que nací y crecí, como tantísimos otros de mi generación, en un medio germanofilo -partidarios de la causa del Eje- y que se piense (una vez mas) de mi lo que se quiera.
Se acabó. Lo llevo repitiendo no poco ya en estas entradas. Pero esta vez va la vencida. Habrá estado la cosa no obstante en un tris, me doy cuenta ahora siguiendo paso a paso la cronología de este primer aniversario del nacimiento del 15-M y fecha de su certificado oficial de defunción al mismo tiempo. Todo se decidió la madrugada del domingo al lunes en la segunda noche de algarada, en un oscuro incidente aun por esclarecer del todo, sin duda por lo revelador. ¿Por qué si no los indignados siempre tan a sus anchas -como el pez en el agua que dijo Mao-Tse-Tung- en las redes sociales y en internet no se habrán atrevido a divulgar vídeo ninguno de la escena del incidente, siempre tan prontos y solícitos a poner Facebook y Twitter en llamas (como le llaman a eso sus comparsas y corifeos)? Y no se atrevieron sin duda porque ciertos detalles del mismo -cuando un joven magrebí sin duda drogado o en estado de ebriedad, que llevaba ya un rato gritando que quería matar a un policía (...) la emprendió a cuchillazos (a degüello, a la yugular) con otro de los concentrados, de rostro oculto bajo la mascara de "Anonymous"- destapan no cabe mas claros la filiación secreta y no menos innegable de esta movida de los indignados. Fueron un sub/producto de las primaveras árabes -de este lado del Estrecho- en sus inicios, y se van a la tumba llevando en la frente bien pegado ese sello de infamia -árabe/moresco, islamisto o islamizante o como llamársele quiera a la cosa- por culpa de ese incidente tan enojoso, y tan providencial al mismo tiempo.
En sus declaraciones mas recientes la delegada del gobierno en Madrid, Cristina Cifuentes, viene insistiendo sobre las tramas organizativas (o conspirativas) del 15-M y de sus fuentes de financiación ajenas al propio movimiento, sin dar tampoco muchos pelos y señales, porque no sabe o por que no quiere o juzga mas prudente no decir mas sobre el tema (de momento) Y está perfectamente en su derecho. Pero otros que venimos haciendo de electrón libre en la Red -y nunca mas propiamente utilizada la expresión- no nos sentimos ligados a las obligaciones de prudencia inherentes al cargo. En las novelas "negras" del norteamericano James Ellroy planea omnipresente desde la primera a la última de las páginas de cada uno (casi) de sus títulos un fantasma particularmente inquietante y misterioso, y es el del provocador profesional por cuenta de los servicios secretos, de la CIA del FBI o de quien fuera. De la proximidad de la célebre agencia norteamericana en la trama conspirativa que dio cuenta de la vida del Almirante Carero Blanco quedó constancia fehaciente en el proceso que se seguiría a su asesinato, por más que los mas espesos de los tabúes siguen rodeando a este tema de la conexión extranjera en el último gran magnicidio de nuestra historia reciente. Incluso en un caso aun por esclarecer, el único asesinato de la transición que aun no lo fue, y me refiero al de Juan Ignacio González Ramírez -dirigente del Frente de la Juventud- no cabe excluir que hubiera una mano extranjera interesada en hacer desparecer a aquel joven idealista que pago injustamente por otros, terroristas auténticos. En la conferencia de prensa de Marine Le Pen en Nanterre a la que asistí hace unos días como aquí ya noticié, su padre, Jean Marie Le Pen con el que conseguí hablar unos minutos al final del acto, declaró con todas las letras delante mía que detrás de las primaveras/árabes se encontraban los servicios secretos de los Estados Unidos. Y en puridad cabría decir que lo que se llamó el navegar del régimen de Franco por las aguas inciertas del concierto internacional de las naciones al seguir a la guerra Mundial, se tradujo mas bien en un juego de balancín buscando a no perder pie o el el equilibrio en el marco de la alternancia entre demócratas y republicanos en la Casa Blanca, con el telón de fondo de las presiones e intrigas interminables a cargo de sus servicios secretos.
Como un globo de colores. Así habrá sido -en su primer aniversario- el desinfle (como dicen los mejicanos) del 15-M. La foto del Mundo (fuera de toda sospecha) en primera plana de su edición de hoy, del aspecto que ofrecía la Puerta del Sol esta madrugada de todos los peligros y amenazas no deja lugar a dudas. Unos cincuenta indignados -no mas- en torno a la estatua ecuestre de Carlos III, poco antes de que la fuerza pública se decidiera a intervenir después que las cosas degenerasen como cabía de prever desde el principio, quiero desde el inicio hace un año de esta movida de las acampadas: a golpes de arma blanca y con saldo de heridos, y moros por medio (faltara) Un aplauso a la delegada del gobierno -sin darle coba a nadie que nunca se la di, todos aquí ya lo saben- y también al ministerio del Interior, Fernández Díaz. Si sus predecesores (sociatas) hubieran actuado así no estaríamos donde estamos. El Orden Público es un valor en sí, por más que se trate de una noción en entredicho desde los tiempos del tardofranquismo, por culpa de la imagen el célebre tribunal aquél, que tanto denigré en un inicio yo mismo (mea culpa, mea culpa, mea máxima culpa) A Jorge Fabra, viejo conocido y compañero mio de facultad -entonces- del que aquí ya hablé y al que todos entonces asociaban fatalmente a sus (serios) problemas -por culpa de sus fregados políticos- con el TOP, no le fueron tan mal las cosas ni entonces ni después. Y sin aquella institución tan calumniada, hace rato -años- que acamparían en la mismísima puerta del Sol todo tipo de tribus suburbanas, y ni Madrid ni España serian ni remotamente lo que hoy son, y no la reconocería ni el propio Alfonso Guerra por cierto. No se acampa (sin permiso) en Sol, no solo por tratarse de un espacio publico sino además por su alto simbolismo de kilómetro/cero y altar/mayor (por decirlo así) de la Nación y de la Patria. De capital de un viejo Imperio que se hizo Orden, y de un Orden novísimo entonces que acabaría haciéndose Imperio derramándose por el orbe. Y punto. Por eso les tienta tanto a muchos esta movida (que se apaga) por lo que se ve y por eso crearía tanto morbo, por lo que se ve también a observadores extranjeros a través del ancho mundo (de la órbita del mundo anglosajón especialmente, en donde se encuentran sin duda sus mentores ultimos y financieros) Por lo que tiene de ultraje, de fortaleza hollada y hundida y vencida y humillada a ojos de extranjeros, convertida en punto de acampada de las tribus suburbanas
La Norma frente al Caos
el Orden frente al Desorden
¡un Orden nuevo y radiante
y no el de los cementerios!
La Iglesia del Orden murio
y el Orden se quedo huerfano
-en tiempos de Napoleon (...)-
desamparado e indefenso
y a merced de las algaradas,
de tormentas y tumultos
tifones y galernazos
de un Tiempo nefasto y oscuro
(¡siglo XX, siglo "horrible"!)
de Subversion y de Guerra
El Imperio se hizo orden
y el Orden se hizo imperio
mil quinientos años después
como hace unos dos mil años
(muralla/china "Adriano")
El Orden es paz y sosiego
y es alma ufana y tranquila
¡la que nos habra de vencer!
entre montañas nevadas
y entre banderas ardiendo
¡Escorial gran basilica
de aquella Iglesia del Orden!
Cuando el Orden aun vivia
antes de ser lo que es hoy
ruinas de modernidad
y horizonte de lo posmoderno
Guardiana de la Infancia
Custodia de la Ley Natural
Ejemplo de Grandeza
Escuela de Perfeccion
de Ciencia del Bien y del Mal
de la Vida...¡y de la Muerte!
Fuente de Sabiduria
Testigo bajo los cielos
Kilometro/cero y reloj,
Sol invicto y triunfador
de nuestras vidas terrenas
Escuela de Virilidad
y de Femineidad también
-¡la Gran Iglesia de entonces!-
de hombres que fueron muy hombres
y de mujeres...¡y de diosas!
¡Ultraje grande a la Mujer
-mas incluso que a nosotros-
el travestimiento de sexos!
Lacra oculta, mal oscuro
de nuestra Civilizacion
vieja, cansada y maltrecha:
Gran Prueba y Revelacion
de una noche entre barrotes
(¡la mas larga de mi vida!)
Y de alli sali en pie e idemne
y curado y vacunado
frente a "indignados" enfermos
arrastrando un mal secreto
por calles, plazas y aceras,
o "locas" de barba y volantes
o en pantalon y tacones
rompe/cristales (¡vergüenza!)
¡"Indignados y "la Gay Pride"
todos juntos bien revueltos
por las calles de Bruselas
o por Madrid (Puerta del Sol)
(¡¡¡Vientos de Peste Negra!!!)
Hay fechas efemérides o aniversarios que parecen guiar el destino de los hombres y de las sociedades -como los astros y las estrellas para los Antiguos- mucho más de lo que nos creemos el común de los mortales. El doce de mayo vísperas del trece de mayo -aniversario de las apariciones/de la virgen a los pastorcitos/de/Fátima y también del golpe de Estado del 58 en Argel que trajo al poder (de nuevo) al general De Gaulle y daría paso en Francia a la Quinta República- vio el año pasado el nacimiento entre tantos signos aciagos y funestos del movimiento del 15-M de los llamados indignados que pretenden liarla parda de nuevo ahora -por lo suave o a la chita callando- como hicieron el pasado año. Pero hoy, Doce de Mayo, se cumplen también treinta años (treinta) de mi gesto de Fátima. Podría haber optado por el silencio como sin duda me lo habría aconsejado (en la mejor de las intenciones) más de un alma caritativa, pero la inminencia fatídica de las celebraciones callejeras que se anuncian de nuevo a bombo y platillo en un tono inconfundible de chantaje y de amenaza -por más que se escondan (insidiosamente) bajo el manto de la no/violencia- habrá sido tal vez el detonante último de que le dedicase esta entrada. Sin tapujos ni complejos, y en un espíritu irrevocable a la vez por cierto, de borrón y cuenta nueva, amparado -¿y como no?- en la prescripción universal -al cabo de treinta anos (...)- de los delitos y las penas. ¿Puro azar o casualidad esa coincidencia de aniversarios? Nunca creí en las estrellas ni en los signos del Zodiaco ni en el Tarot ni en otros tipos de predicciones astrales o astrológicas, pero no me pareció menos legitimo siempre el escrutar los signos de los tiempos -ni tampoco condeno por supuesto a los que creen en esas cosas-, y como todos aquí ya saben el movimiento de las acampadas y de los indignados me lanzó en pleno rostro, a mí personalmente no sé si a otros -así lo sentí y lo experimenté por lo menos- el guante del desafío que no dudé en recoger, estaría bueno. Y por ahí, algunos aquí acabarán por comprender tal vez el por qué de ese lazo o nexo todo menos casual o trivial entre la eclosión de ese movimiento (funesto) de indignados y mi propio destino.
Bélgica, laberinto (inextricable) de la memoria para españoles. Ya lo tengo escrito y explicado no sé cuantas veces a lo largo de estas entradas desde los mismísimos inicios de este blog incluso. Y campo sembrado, como tal, de trampas y asechanzas de un pasado no tan remoto, sepultado en la memoria colectiva de los habitantes de estas tierras, que sale a flote cuando uno menos se lo piensa como me habrá ocurrido, no una ni dos veces apenas, los años (largos) que llevo residiendo entre belgas. Y fue sobre todo con ocasión del llamado caso Dutroux que estalló aquí por vuelta del 96, de casos (a montones) de niños y niñas secuestrados abusados y asesinados, cuando me vi confrontado mentalmente de una forma no cabe mas directa y elocuente con la acusación, o si se prefiere el fondo -innegablemente de orden sexual, en materia de buenas costumbres- de la vieja acusación que arrastra la leyenda negra antiespañola por estas tierras, nacida precisamente aquí -del lado holandés- en tiempos de las guerras de religión, y difundida a partir de aquí también, del lado Sur de la frontera religiosa aquella, tras el nacimiento del estado belga independiente. Un pueblo de violadores, los españoles. Ese es uno de los mensajes mas nítidos (si cabe hablar asi), omnipresente una linea si y casi otra también, de la célebre Leyenda de Uylenspiegel, conocida aquí entre algunos como "la Biblia de los belgas" Y ese fantasma histórico -súbitamente reaparecido el siglo siguiente en la célebre pieza de teatro "La Kermesse heroica" de los años treinta- se pone fatalmente a revolotear y a gravitar de cerca -en mi mente al meno, y sin duda también en otros españoles aquí residente con la memoria histórica mínimamente despierta- a cada escándalo o escandalazo de orden sexual de los que habrán salpicado, en los años (largos ya) que llevo residiendo entre ellos, la convivencia de los belgas.
Twitter se habrá puesto "a arder" de nuevo -como le ocurre sin ton ni son tan a menudo- con la portada de ayer del diario La Razón sobre los jovenes cabecillas (profesionales del sindicalismo estudiantil) que quieren liarla parda dentro de unos días en los campus y en las calles y en las plazas. No sintonizo yo mucho, vaya dicho de entrada, con ese diario madrileño, ni con su fundador tampoco, que destapó a mi gran sorpresa una pasión umbraliana tan encendida cuando la muerte del célebre escritor, en agosto del 2007, con la frase célebre que tanto revuelo armo y tanta perplejidad despertó también en algunos entre los que yo me encontraba (mea culpa, mea culpa, mea máxima culpa) en memoria del autor de la Leyenda del César Visionario, "era el mejor de todos nosotros" ¿Como hombre, como escritor o como periodista? Supongo que hay acordarles el beneficio de la duda, a él como a su homenajeado y concluir por la triple afirmativa. El caso es que a suponer que Luis María Ansón no sea tan buen periodista como lo fue Umbral, el periódico que el fundó si habrá dado muestras ahora en cambio de practicar un periodismo incisivo, valiente y de gran actualidad y oportunidad embistiendo contra una cuadrilla de agitadores profesionales que es lo que son, por muy jóvenes y por muy motivados (ideológica y social y políticamente) que se sientan. Me me he estado leyendo detenidamente el articulo -acompañado de sus comentarios- que le dedicó el diario francés Le Monde al articulo explosivo del actual director de la Razón, Francisco Marhuenda, del que por razón de alejamiento sin duda y también sin duda de edad (bastante mas joven que yo) nunca había oído hablara hasta hoy, humildemente lo confieso. Y a los que se rasgan tanto las vestiduras por su articulo ahora y por el innegable talante periodístico que en él habrá sabido dar muestras habría que recordarles -como lo hace uno de los intervinientes (franceses) en la discusión del articulo de Le Monde- que en Inglaterra y no digamos en los Estados Unidos no solo emplazan por sistema a los agitadores en primera plana de los periódicos, sino dando las señas y el numero de teléfono (y del móvil) incluso además, completando así bien la información de cada uno de ellos.
Lo que empezó sin duda siendo un simple contencioso entre los diferentes partidos concurrentes a las ultimas lecciones autonómicas por el Principado de Asturias -trivial sin duda para algunos, más desde luego que para otros- amenaza con convertirse en un escándalo (magno) que esta ya poniendo en solfa y en entredicho el mecanismo electoral en vigor en aquella región desde hace la friolera de treinta años, y por vía de consecuencia o de rebote el funcionamiento misma del sistema y el régimen democrático en su conjunto (nacido de la Transición Política) Aquí, en algunas de mis entradas recientes ya vine puntualmente noticiando del desarrollo de esta pugna (extra) electoral que habrá tenido como principales protagonistas -en sus calidades respectivas de querellados y querellantes- a la izquierda asturiana y en particular el partido socialista de un lado, y del otro al Foro Asturias. Los trescientos treinta y dos votos que impugnó el día mismo de las elecciones el partido de Álvarez Cascos se habrán convertido ahora por arte de magia o por culpa de la ultima salpicadura de este escandalo electoral, en trescientos treinta y cuatro, que son los que el Foro denuncia ahora -en una alegación adicional dirigida al Tribunal Constitucional encargado de fallar del recurso de la decisión del Tribunal Supremo que les dio la razón- por tratarse de votos "no rogados", quiere decirse, no previamente solicitados, conforme a lo establecido en la ley orgánica de régimen electoral, por los propios interesados. Curiosa coincidencia, que está alimentando como una bula aun mas peligrosa que la inmobiliaria todas las especulaciones y desatando las iras de la Junta Electoral Provincial -presidida por el magistrado Agustín Azparren asociado de antiguo al PSOE- que no habrá dejado de reaccionar de inmediato presentando una denuncia en la Fiscalía contra el director de la campaña electoral del Foro en las últimas elecciones autonómicas, por presuntamente haber puesto en duda la objetividad e imparcialidad de la Junta Electoral (asturiana)
Banderas al viento, antorchas en la noche, gentíos de jovenes desfilando en silencio y en calma, himnos guerreros (de amor y de guerra), todas esas cosas que nos decían que habían muerto y ya nunca volverían ¿de vuelta de pronto ahora en una Europa en crisis al borde del colapso financiero -y bajo la amenaza (rampante) de la invasión silenciosa-, un poco (comparaciones odiosas) como lo que ocurrió tras la Gran Depresión en los años treinta? Me he estado visionándo compulsivamente una vez y otra -y que se piense de mi lo que se quiera-, fascinando por el logro estético innegable de la celebración nocturna, un vídeo de una de las ultimas manifestaciones, por el centro mismo (Plaza Syntagma) de Atenas de noche, del movimiento griego "Amanecer Dorado" (Golden Dawn, en griego Chrysi Avgi) uno de los grandes vencedores de las elecciones del pasado domingo en Grecia. Cortejos impresionantes de gente joven en su inmensa mayoría, entre un flamear de banderas helénicas -en azul y blanco- y de otras que yo desconocía del mundo de la Hélade (y de la Ortodoxia), precedidos y dirigidos por el redoblar de los tambores y a los aires y compases -más graves y solemnes y acompasados y marciales en definitiva que entonces- de un viejo himno (traducido al griego moderno) que canté en mis años de militancia (falangista) en la Universitaria madrileña, inundando el aire en la noche ateniense a golpe de bocanadas de memoria histórica, de la historia del país mas antiguo de Europa, inventores de la catarsis (no se olvide), y cuna de la civilización europea (occidental y cristiana mas tarde), y también de la democracia (clásica) De su historia remota, como de su historia reciente en ascuas todavía, que algunos recalcitrantes llevamos todavía bien fresca -como tatuada al rojo- en la memoria de nuestra adolescencia universitaria, tan agitada (y traumática) y azarosa.
Acabo de ver en la prensa francesa de esta mañana una foto de François Hollande, muy joven, saliendo del metro en París, y por el año cuando la foto fue tomada (1981) podía habérmelo cruzado facilmente por la calle entonces. François Hollande por lo que tengo leído ahora de su biografía a toda prisa era por aquel entonces un joven brillante de un medio familiar socialmente selecto de Ruán -del barrio ultra elegante de Bois Guillaume- anclados claramente a la (extrema) derecha política e ideológicamente como no podía menos de esperarse de aquel barrio tan emblematico por tantos conceptos, y como lo ilustra la personalidad de su progenitor partidario en su momento -con ocasion las elecciones de diciembre del 65- del candidato Tixier-Vignancourt -abogado en el 45 del mariscal Pétain-, e incluso de la OAS de lo que vienen publicando de un tiempo a esta parte los periódicos. Y en otra foto, un poco posterior, también en la prensa de hoy, se le ve con su futura compañera Segolène Royale candidata por el partido socialista en las penúltimas elecciones presidenciales (de hace cinco años) los dos con aire de jóvenes universitarios y ya iniciados en la vida profesional sonrientes y cargados de promesas, y grandes carteras entre las mano como se usaba tantos antes (un poco menos ahora), y con aspecto de niños bien tanto él como ella. Y que la foto no mentía lo confirma el dato del medio familiar de su compañera de entonces y futura madre de sus (cuatro) hijos, hija de un general del ejercito con el que aquella entraría en conflicto por la vía judicial incluso-, y fiel exponente de una mentalidad -política y religiosa- por todas las trazas en las antípodas de la que la hija tan fogosa y tan combativamente defendería ya desde aquel entonces.
Destello fugaz del resol
de crepúsculo entre nubes,
dándome en el rostro
como toda respuesta
o de pálido reflejo
de esta primavera incierta
de pronto en la calle al marchar,
que se pone a reir en mi
¡al saber la buena nueva!
¡Primavera del dos mil doce
no había errado en mi apuesta!
Tras el año aciago (ido)
preludio como si fuera
de otro siglo de tinieblas
¡el sol se pone a brillar
de nuevo dentro de mí
se me despejan los caminos,
y se me abren nuevas puertas
al reír de la primavera!
Vida dura y azarosa
entre cuitas y fatigas
y bonanzas y tormentas
y entre sueños y esperanzas,
sino incierto del oráculo,
ley de bronce del profeta
Vista larga y miras anchas
de seguro de vida (luenga)
en las horas bajas (¡negras!)
del profeta (y del poeta)
presa de mortal desánimo
y a punto de desfallecer
los nervios a flor de piel
¡hasta los mas fuertes incluso
inasequibles al desaliento!
Signo magno de los tiempos
el descalabro electoral
de un mequetefre, siniestro,
por lo horrendo del balance
por lo insólito y atipico
y por lo calamitoso
¡por lo cruel, sanguinolento!
(¡Caricato y bufón hueco
como un molino de viento!)
¿Y por qué de esa inquietud,
de dónde me viene eso,
ese sexto sentido, ese tic
salvador, ese reflejo
contra el flautista y su magia,
enfermo y loco y poseso;
contra inicuos salvapatrias
hipócritas y tan funestos?
¿Adquirido o de nacimiento
o eco lejano acaso
de otras vidas, de otros mundos?
¡sí, tal vez que sea eso!
¿Buscadores de oro apenas
los conquistadores (nuestros)?
¡Gran calumnia, historias
para no dormir, leyenda
para autoflagelantes
en tinta y alquitrán negros
¡Cazadores de estrellas,
del mito, del sueño al vuelo!
Buscando el oro negro, sí
el de la Sabiduría a secas
Y por eso descubrieron mundos
y fundaron ciudades
e hicieron patria lejos
y sembraron entre vivos
y resucitaron muertos
Encontrar el camino
oculto delante nuestro
-¿quién dijo que no hay camino?
(¡vate funesto y cautivo!)-
¡o por tierra o por los cielos!
recorrerlo de una vez
de corrido todo entero:
clave de nuestro éxito
y de nuestro futuro incierto
¡Que así se esfuman de pronto
los miles de kilómetros,
se reducen (casi) a nada
cual los siglos y milenios
a unos minutos apenas,
en la mente ojo avizor
o en la Memoria fresca
siempre joven de aspecto
del pasado y de la Historia
(de cerca y también de lejos)
¡en el alma del poeta
y en la Noche de los Tiempos!
La derrota de Sarkozy mañana en la segunda vuelta de las elecciones francesas que ya cantan hasta los ciegos por las alamedas abre de par en par o ensancha de pronto un espacio político entre españoles que me diga, que se veia prácticamente cerrado en las últimas décadas, desde los inicios de la Transición política. Y me refiero a lo que se da en llamar en clave denigrante -de descalificación- la "extrema derecha" "Ni izquierdas ni derechas", ya estoy oyendo a algunos venir a soltarmelo (a voces) al oído como Paco con la rebaja. Y en el fondo tienen razón (en su óptica), a condición que acaben por aceptar la distinción (evidente) de planos entre doctrina e ideología de un lado, y de otro táctica y estrategia, distintas a su vez una de otra. En la Europa de mas allá de los Pirineos y en general en el mundo entero tras el 45, la celebre divisa que hizo suya la Falange de José Antonio en la década de los treinta se vio arrumbada al cuarto de los trastos viejos, más aún, enterrada bajo tierra junto con todas las banderas insignias y slogans y demás parafernalia del bando de los vencidos. Un hecho histórico innegable que no cabe mas que aceptar (o asumir) y dar por bueno (por hecho que me diga) Y todas las formaciones que surgieron en Europa emparentadas por lazos históricos con aquella divisa ideológica y con las materializaciones (no poco variopintas) de la misma en los diferentes países europeos (y no sólo) en el período de entre guerras, tuvieron que cargar nollens vollens con el sambenito (infamante) de "extremistas de derechas" como así le ocurrió al MSI en Italia, al NPD aleman -y a otras formaciones del mismo origen ideológicamente colindantes- y al movimiento "Occidente" primero y al Frente Nacional en Francia un poco mas tarde. E incluso en España acabaría dándose un fenómeno análogo con el calificativo de "facha", nacido en la guerra civil y que resurgiría a partir de los años del tardofranquismo, y también con otros como el de "ultras" tras los inicios de la transición política.
Al pan, pan y al vino, vino. El espectáculo del congreso argentino invadido de un público vociferante en los balcones y tribunas tratando como el peor de los insultos de "española" a una joven diputada -Laura Alonso, un aplauso- del partido Propuesta Republicana (PRO), partido pro/español y pro/europeo, opuestos frontalmente, en el aislamiento político mas absoluto, a la expropiación de REPSOL, habrá abierto a no dudar los ojos en España a más de uno, del amor que allí nos tienen algunos (¿pocos, muchos?) Cuando me volví de allí hace ya la friolera de treinta años -un tanto despechado no lo oculto por ese hostilidad difusa y no menos presente a España en la Argentina- me di de bruces con la incomprensión (no exenta de una cierta animadversión viceral) de allegados míos (algunos sólo) que no veían así las cosas, y que preferían sin duda seguir entonando loas a la Hispanidad a ojos cerrado y seguir creyendo en cuentos de hadas, lo que me costó en concreto la amistad antigua -desde mi entrada en la universidad- de un hispano/argentino nacido en Buenos Aires de padres españoles (y asturianos) y vuelto a España a mitad de la década de los sesenta, tras haberse dejado allí sin duda buena parte de sus raíces -y en particular su infancia y su adolescencia- y que a todas luces no comprendía que mi experiencia de allí, de la tierra y de sus habitantes no fuera igual exactamente que la suya. El que esté libre de pecado que tire la primera piedra, y no seré yo en lanzarla contra muchos oriundos y otros emigrantes o hijos de emigrantes incluso que acabarían volviéndose a la madre/patria pero que no dejaron de arrastrar después una mentalidad y una sensibilidad -y sin duda una memoria también un tanto aparte- de oriundos, como no la hago con otra especie de ellos -de mas allá de los Pirineos- marcadas por el desarraigo y en los que el proceso de extrañamiento fue mucho mas hondo por razones obvias y les llevaría mucho más lejos en en la perdida de la identidad colectiva que a los que emigraron del otro lado del charco.
Más de dos horas y media. Más que una final de la copa del mundo con penaltis y prórrogas incluído. Y a prueba del ataque de nervios como nuestra final contra Holanda en Sudáfrica. El debate entre Nicolás Sarkozy y su rival François Hollande no habrá tenido desperdicio y no me arrepiento desde luego de haberlo seguido hasta el final haciendo un hueco (grande) en mi tiempo no menos ocupado que el de cualquiera. Por momentos cobró los visos de un combate de boxeo o de artes marciales con ataques y contraataques (por sorpresa) al borde del "KO" en más de una ocasión de uno de los contrincantes -aquí algunos ya adivinan de quién se trate-, y el calor de la discusión y la magnitud del desafío sobre todo -para los franceses y no sólo- me habrán tenido en vilo hasta el último momento. ¿Ganador? El pretendiente al título, por cierto, y lo saben hasta los niños. Un debate a dos televisivo tiene mucho de una pelea sin cuartel en la que vale todo, los gestos como los argumentos y hasta los más pequeños detalles y tal vez lo que mas habrá marcado los espíritus de los televidentes -mas de diez y siete millones de franceses y no sé cuántos en el resto del mundo- lo haya sido una de las intervenciones del candidato "socialista" (entre comillas para entendernos entre españoles) repitiendo incansablemente de un tono ligeramente monocorde, sin inmutarse lo mas mínimo, como un exposición de motivos o declaración de principios de su investidura, "moi, président de la république" "haré esto o lo otro", en una retahila interminable que pilló al otro a contrapié literalmente.
El debate de mas de dos horas y media de duracion entre los dos candidatos a las presidenciales francesas que me impuse seguir hasta el final me impidio acudir ayer a la cita diaria con mis lectores. Mis disculpas
Primo Siena. ¡Ay que me desgloso! Es lo que hubiera exclamado sin duda -al decir de Francisco Umbral- el maestro d'Ors de haberse visto en la tesitura de tener que dedicar una glosa rápida y somera al autor que acabo de nombrar al comienzo, de unos nombres tan (brillantemente) italianos a oídos hispanos o españoles, en unos no obstante mas sin duda que en otros, por lo de "Primo" sobre todo me refiero. Acaban de caer en las últimas horas en mi campo visual unos análisis a la vez políticos e ideológicos del referido autor a través de unas vías, o emanadas de unas fuentes editoriales de un sello clerical imposible de negar u ocultar y con un sabor a refrito intelectual irremediable -y que me perdone el interesado- a lo ya visto y sabido y leído (siempre un poco mas de lo mismo) desde mis mas tiernos años, y se trata del siempre debatido tema -y hoy sin duda de nuevo en el candelero- sobre la crisis de la democracia. Y el regusto, inevitable se diría, a frustación en mí se explica sin duda por la desproporción entre lo sugestivo y apasionante incluso del tema y lo archisabido de las recetas y de los lugares comunes -por muy eruditos que se presenten- y por lo inconexo y faltos de vuelo en suma de los análisis como si fuera la tónica obligada en ciertos laboratorios ideológicos -think tank en terminología anglosajona- por muy modestos y circunscritos y -a ciertos medios o ambientes- y de difusión restringida que sean o se presenten.
A cuatro días de la segunda vuelta de las elecciones presidenciales francesas pintan bastos para el actual presidente de la republica y el partido en el poder que él mismo preside, y de la gravedad de la situación da idea que la lenguas de algunos se desatan. No precisamente un don nadie acaba de hacer unas declaraciones a la revista francesa "Minute" que aparece mañana -circulando ya en internet- en las que saca a relucir una faceta de su pasado de (muy) joven y con él todo un periodo crucial del pasado reciente y de la historia de Francia en la últimas décadas sobre el que él y muchos otros guardaron siempre sepulcral silencio en garantía y salvaguardia sin duda alguna de sus carreras y de su futuro que al precio de pequeña concesiones -poco menos que nada, simples minucias (así lo veían ellos)- se prometía brillante en extremo como así se verian cumplidos a fe mia. El actual ministro francés de Defensa, Gerard Longuet -del que ya me ocupé elpasado año en una de estas entradas- que jugo un papel tan crucial en la pasada guerra en Libia, no era un desconocido para algunos pocos -diez/y/siete en toda la universitaria madrileña en aquellos años del tardofranquismo- que nos resistiamos a la marea roja y diluviana aquella que se abatió sobre nosotros entonces al socaire de un fenómeno -de alcance histórico- de manipulación y de adoctrinamiento ideológico (como una epidemia) con pocos precedentes en nuestra historia contemporánea del que se verían presa el conjunto de una generación universitaria, la mía propia. Y no hacíamos mas que intentar avistar pistas y señales de fuera capaces de conjurar y neutralizar la amenaza aquella precisamente por sentir que nos venia impuesta en cierto modo de fuera. El NPD alemán -al de entonces, me refiero, de hace cuarenta años primera época- los "misinos" italianos,que luego darían lo que darían, y un movimiento francés "Occidente'" ("Occident") -su nombre sobre todo rutilante y resonando (efervecesnte) sin parar en mi cerebro- que daría que hablar en los prolegómenos del mayo francés del 68 para desaparecer practicamente sepultado -así al menos yo lo sentí (y viví) así entonces- por la marea, eran los faros en la noche oscura -así nos lo parecían a algunos, lo confieso humildemente- de los que estábamos pendientes las veinticuatro horas del día -como otros lo habian estado (durante décadas) con Radio España Independiente- a riesgo que algunos de nuestro próximos vieran en aquello una fijación obsesiva (¡cargada de razones a fe mía!)
Jueves, 23 de mayo
Juan Fernandez Krohn
Chris Gonzalez -Mora
Juan Luis Recio
Ángel Sáez García
Mª Rosario Aldaz Donamaría
José Pómez
Julián Moreno Mestre
Juan Carrasco de las Heras
Agustín Conchilla Márquez
José Andrés Prieto
Peio Sánchez Rodríguez
Javier Orrico
Guillermo Roz
Autor
