El diario el País en su edición de hoy día de Nochevieja publica tres reportajes a doble página cada uno en una selección altamente signficativa y a modo de balance del año que se acaba: uno dedicado al 15-M del que ya me ocupé yo aquí ayer en replica a la foto del año de la Puerta del Sol publicada ayer también en el diario francés Libération, otro -que no podía faltar- a las primaveras árabes (tan invernales) y un tercero a un análisis global (o casi) de la situación política en la América hispana, en una visión panorámica de este año de 2011 ya en sus postrimerís. Aquí me he ocupado un poco los últimos días del pasado argentino mas o menos reciente por culpa de las intromisiones en nuestros asuntos internos de una jueza de Buenos Aires (creo) Y me habré ganado las puyas de un furibundo peronista (auténtico) -no sé de la tendencia que sea- que me aconsejaba que no me metiese en camisa de once varas hablando de un país que no es el mío. No pienso que hable mucho yo aquí de la actualidad del otro lado de charco (entre hispanos me refiero) Cuando era adolescente -finales de los sesenta y principios de los setenta- adolecía de ese mal hispano que ya he denunciado aquí en un de mis últimas entradas de un desinterés casi total por la actualidad internacional...salvo en lo referente a la América española en donde sin duda tenía fatalmente que manejarme con unos parámetros y coordenadas en los que yo como español podía reconocerme un poco aunque sólo fuera. Y en lo que me atañe creo carecer pues, hoy, de reservas o de restricciones mentales en la materia: me interesa la América hispana, su pasado y su actualidad pero moderadamente, con una óptica que pienso que sea la mia de español y a la vez de europeo, lo que asumo y de lo que no reniego. ¿Quiero eso decir que haya que adjudicarme de oficio una sensibilidad atlantista o favorable a los Estados Unidos (y a la Alianza Atlántica)?
El 15-M -horresco referens- habrá sido el fenómeno de mayor relevancia del año que se acaba. A nivel mundial tal vez incluso. Esa gloria, mal que nos pese, hay que reconocérsela, tan deslumbrante -unos momentos- como efímera desde luego. "Sic transit gloria eclesiae", glosaba a modo de prefacio uno de sus ensayos históricos e ideológicos el escritor derechista y a la vez anticlerical francés Louis Rougier (que fue embajador del mariscal Petain en Londres durante la segunda guerra mundial) Y de los indignados españoles podría decirse otro tanto. Su gloria habrá durado lo que un sueño (de adolescente) en una noche de verano. "El sueño cruel de una España sin Reconquista" Parafraseando con ello de propósito una de las frases (electrocutantes) que más me impactaron de la lectura hace ya mas de diez años de la obra tardía publicada poco antes de su muerte, de Claudio Sánchez Albornoz, el célebre historiador republicano (y arabista insigne) Como a modo de "mea culpa" Un fenómeno rico en enseñanzas no obstante -¡y como!- el 15-M y cargado de moralejas. El diario francés (de izquierda) "Libération" en su numero de hoy dedica sendas paginas a evocar los acontecimientos mayores de 2011 que hace presidir, a modo de introducción de su reportaje -comentarios sobran- por una foto gigante a doble pagina de la manifestación del 15-M en la Puerta del Sol la noche del 20 de mayo, jornada de reflexión electoral en vísperas de elecciones generales.
En un despacho del Ayuntamiento de Mancha Real, firmado por su titular Doña Micaela Martínez Ruiz -de apellidos emblemáticos (como los de Azorín) y miembro del PSOE- que se me acaba de notificar hoy por Internet, y fechado ayer, 28 de diciembre, fiesta de los santos inocentes, se me comunica formalmente la negativa al pedido de financiación que les cursé hace ya mas de mes y medio con vistas a la presentación de una candidatura independiente para las provincia de Jaén en las próximas elecciones autonómicas andaluzas. Peccata minuta, los argumentos jurídicos que se alegan en el despacho consitorial, que no me convence por cierto y que no voy a abordar ni a reproducir aquí por el riesgo que corro aunque solo sea de importunar seriamente a mis lectores con una argumentación y terminología leguleyas. Opto no obstante -a pesar de lo inocente que algunos parecen creerme- por colocar aquí el asunto en su sitio y nivel justos y adecuados, por muy locales o provinciales que se vean revestidos su perfiles mas visibles así a primera vista, a saber el terreno de la política general o si se prefiere de la actualidad política de los últimos días y de las últimas horas marcados por dos casos sonados de corrupción en los que se ven involucrados -a falta de verse probadas las acusaciones que contra ellos pesan- el anterior ministro de Fomento (PSOE), José Blanco, y el yerno del rey, y miembro de la Casa Real, Iñaki Urdangarin (duque de Palma)
En un artículo que publicaba el diario el País anteayer de un comentarista de la gran prensa internacional se vertía un análisis -sesudo y ambicioso por la globalidad de la visión que en él se ve plasmada sobre todo- de la situación en Oriente Próximo dominada por la crisis siria, bajo el titulo "el zarpazo del tigre herido", que me indujo a error casi hasta el mismísimo final de su lectura. El tigre herido, en la óptica del autor del articulo, no lo era el régimen sirio -de corte baasista y nasseriano- de Bachar al Assad, sino la propia sociedad siria en plena convulsion las horas que corren, sacudida por la crisis más grave tal vez de su historia, que aquel país puntero en el mundo árabe viene atravesando desde primeros de año al socaire del estallido de las llamadas primaveras árabes. La política internacional su análisis y comentario al filo de la actualidad diaria -si se exceptúa Hispanoamérica y el mundo hispánico- habrá sido para los españoles una especie de tierra/incógnita, de jardín/sellado de antiguo, salvo rarísimas y honorabilísimas excepciones. La excepción a la regla, ya digo, en un país replegado sobre sí mismo desde hace siglos, por desden y despecho mas que por egocentrismo como podría ser el caso entre franceses, a los que se presta de antiguo un trazo análogo de psicología colectiva -de desinterés hacia todo lo extranjero- al que aquí estoy analizando en relación con españoles. Y una ilustración flagrante de esa cerrazón y desinterés, y por via de consecuencia de miopía adquirida en cuestiones de política internacional del que adolecemos los españoles de antiguo, lo ofrezca mas que cualquier otro tema de politica internacional tal vez la crisis del Oriente próximo en sus diferentes formas y manifestaciones antiguos o recientes, que se nos asemeja a los españoles más a un rompecabezas inextricable o a un saco (sin fondo) de enigmas a cual mas desesperante, antes que a cualquier otra cosa.
Los argentinos presumen de ser el pueblo más blanco de toda la América hispana, y hay sin duda excepciones, pero en el tiempo que allí viví ese orgullo nacional de descendientes de europeos -de una manera u otra- me pareció uno de los trazos mas sobresalientes y determinantes a la vez de su idiosincrasia. Son hispanos por cierto pero la ascendencia europea no/española resultante de unas corrientes migratorias que empezaron a afluir al río de la Plata en el último tercio del siglo XIX gozan de privilegios de todas clases y en particular de un protagonismo político de gran destaque en la Argentina de hoy como lo simboliza el apellido Kirchner que viene presidiendo la actualidad política de los argentinos ya hace una buena tanda de años. Un sano orgullo parejo a un amor legitimo de la propia identidad en muchos argentinos, explicable por la estructura sociológica de un país compuesto mayoritariamente de descendientes de emigrantes, por lo que respecta al menos a los habitantes de sus grandes ciudades, Buenos Aires, Rosario Córdoba o Mendoza. No es óbice que tanto ahínco e hincapié traicionan -en virtud de un ley de psicología elemental tanto al nivel de las colectividades como de los individuos- una inseguridad primordial en lo relativo a los propios orígenes y a las propias raíces como individuos, como hijos de emigrantes (italianos, españoles, sirio/libaneses, irlandeses, judíos, u otros colectivos de ascendencia europea) y como argentinos, súbditos de un país más antiguo que la fecha de llegada al país de sus antepasados. Cuando las bases de la nacionalidad argentina por llamarla así estaban ya sentadas de sobra. "Argentina la hicieron los liberales" me contaba a mí un amigo de la FSSPX en el tiempo que allí residí, con lo que estaba aludiendo en sustancia a las célebres "campañas del desierto" que llevaron adelante sucesivos gobiernos argentinos y en particular los de don Juan Manuel de Rosas y del presidente (de ideología liberal) Julio Roca que se tradujeron en prácticas de exterminio de la población india aborigen (mapuches, malones, aranqueles, tehuelches o patagones...)
Navidad, tiempo de recordar, de evocaciones familiares y también históricas. Y como no podía ser menos, las lecturas que caen en mis manos estos días navideños llevan ese toque o sello indeleble, como el libro de publicación reciente que me llegó de España a finales de la semana pasada sobre la vida (y la muerte) de José Antonio Primo de Rivera. Lo he leído a salto de mata en viajes de tren estos últimos días, lo confieso, pero al final habré podido completar su lectura. Libro de culto -o de horas- como lo glosaba un comentarista en el instante mismo de su publicación; revisionista sin duda, pero de culto al fin y al cabo, de todas todas. José Antonio fue un hombre de carne y hueso, todos aquí convendrán en eso conmigo, pero por los caminos y vericuetos y laberintos del mito que durante décadas rodeó y ocultó su figura las cosas ni se ven ni se habrán visto hasta hoy tan claras, ni mucho menos. El libro que aquí comento aporta novedades o digamos más bien enfoques nuevos de datos o detalles que todos ya conocían. Un novedad no obstante se destaca a lo largo de sus páginas y es la del rostro (de carne y hueso) del verdugo -con nombre y apellidos- del fundador de la Falange, el que le dio el tiro de gracia después de haber asistido a su fusilamiento y a sus últimos instantes de vida. Guillermo Toscano Rodriguez el miliciano de la CNT que acabó con la vida de José Antonio era natural de Huelva y fue en la capital onubense donde le pilló el Alzamiento que me diga el fracaso del mismo que fracasó efectivazmente en un principio en aquella capital andaluza.
Amberes, ciudad y puerto
¡de Nochebuenas desiertas!
te encuentro como te dejé
igual que "fue" (o eso me digo)
tan rara y también tan "fea"
Me gustaste cuando te vi
entonces por vez primera
y hoy me sigues gustando
aunque te veo más pequeña
tal vez porque me engrandecí
¿o llena de recuerdos a penas?
Me puse a andar muy de prisa
de noche y falto de tiempo
tu ronda de bulevares
marchando conmigo mismo
camino de no sé donde
hasta que al final comprendí
que no iba a ninguna parte
porque en París o en Madrid
todos los caminos nacen
...para morir en Amberes
hoy igual que hace ya tanto
Ciudad de tantas vueltas,
cerrada sobre si misma
sin falta o culpa ninguna,
llena de miedo de extraños
¡Islote hispano del Norte
Amberes y sus "signoren"!:
fue el destello de luz
que me inundó de repente
ante su gran avenida
en una de sus entradas
parecida a la Gran Vía
-fachada "la Union y el Fénix" (...)-
y avanzando un poco, de pronto
bien en lo alto y en medio,
¡la estatua del gran pintor
vestido de noble español!
(sombrero y penacho de plumas) (...)-
Antoon Van Dijk nacido allí
que vivió poco -y murió aún joven-
entre "treguas" y batallas" (1599-1641)
a penas lo necesario
¡Y a tiempo de ponerse el sol
por estas tierras de Flandes!
Todo en su sitio, todo igual
veinticinco años despues,
y tan cambiado y tan distinto
de cuando yo aqui llegué,
"mi barrio" al principio entonces
Barrio judìo de Amberes
(de judios y de cristianos) (...)
y meca de los diamantes.
Tan frío y tan distante
surcando la noche fría
-y así es o lo parece (...)-,
que sigo sintiendo mío
tan propio y tan entrañable
Porque me acogió a pesar de todo
y no me vi expulso de allí
como lo fui de otras partes
¡Pista de aterrizaje
Amberes (como si fuera)
del gran salto de mi vida!
(¡Vuelo de halcón/jerifalte
el mío en dirección Norte!)
(Mando desde aquí a todos mis lectores españoles e hispánicos -o sin serlo-, nacionales y extranjeros mi más sentido y sincero mensaje de Navidad al cabo de este año tan aciago y tan turbulento y en la misma medida sin duda -y mal que le pese- preñado de promesas de un futuro mejor y menos incierto. ¡Feliz Nochebuena a todos!)
Dos Mil Once, año aciago (y espantoso) Nadie se lo esperaba. Y el que esto escribe mucho menos todavía. Salíamos los españoles de las pequeñas tormentas que salpicaron (y salpimentaron) los últimos meses del año anterior como la huelga general del 29 de septiembre o la de controladores y el cierre del espacio aéreo en vísperas de navidad con la declaración del estado de mergencia, cuando se nos colaron por sorpresa y ya con los fríos de enero las primaveras árabes, tan torridas y tan radioactivas ellas, que acabarían incubando en cuestión de meses la gran movida del 15-M, de los indignados y de las acampadas en suelo de la península. He estado haciendo un balance en paralelo al que intento ahora en esta entrada de mi trabajo en este blog el año que ahora culmina, y nadie creo que pueda negarme el haber conseguido grosso modo erigirme en cronista fiel de la actualidad mas cadente y vitriólica (y explosiva) tanto en España como en el extranjero. La caída de Mubarak tras una sucesión de manifestaciones en la plaza Tahrir del centro del Cairo jaleadas en los medios a escala del planeta y en las redes sociales como tal vez no lo haya sido hasta hoy ningún otro suceso o acontecimiento en el transcurso de la historia. El estallido de la guerra en Libia y la intervención de la OTAN con sus flujos y reflujos que acabarían desembocando el 20 de octubre -fecha aciaga- en la muerte (asesinado) del coronel Gadafi seguida en los días que inmediatamente se sucedieron por la difusión planetaria de las imágenes dando cuenta de las circunstancias macabras e indecentes en extremo del linchamiento que precedería a su asesinato. Entre medias, la erupción del 15-M que me pillo (lo confieso) dos o tres días por sorpresa, mi atención desviada en aquellos precisos momentos por las salpicaduras y repercusiones del escándalo protagonizado por Dominique Strauss-Kahn que sin duda no se la merecía tanto (mea culpa, mea culpa mea máxima culpa)
Crecí como tantísimos de mi generación en la idea muy generalizada en la España de entonces que Manuel Azaña fue homosexual, algo a lo que la mutación cultural que sufrió la sociedad española a mediados de la década de los sesenta acentuada por la transición y la llegada de la democracia vendría a poner progresivamente sordina, en un fenómeno simultaneo con la rehabilitación publica del que fue ultimo presidente de la segunda república española y también con el lavado y dorado de imagen que sufriría su figura en la conciencia colectiva. El retrato hagiográfico y la exaltación iconográfica en la que por cuenta de Manuel Azaña se habrán empeñado muchos en las últimas décadas no toleraba sombras por levez que fueran y mucho menos la que proyectaba tenazmente de él aquella creencia en muchos, tan generalizada, lo que viene a suministrar un argumento "a contrario" frente a los que ahora tan iracundamente se insurgen contra Pío Moa que habrá calificado la homosexualidad como una tara (y una desgracia) Y es porque así la habrán visto casi unánimemente los españoles hasta hoy y sin duda así la siguen viendo de forma mas o menos explicita o confesada, como lo prueba el caso de Azaña. En uno de mis escritos de hace ya muchos años cuando aún escribía con maquina de escribir (de a mano) y por supuesto sin soñar siquiera que mis artículos inéditos de entonces pudieran acabar viendo la luz del día, mis primeros años de permanencia en Bélgica, comparé (elogiosamente y sin duda por demás) al antiguo presidente de la república española con los solitarios de Port-Royal por el recuerdo iconográfico que le reservaban algunos en España, análogo al que siguen guardando muchos franceses por la célebre comunidad de jansenistas. Un fenómeno -de culto- comparable también al que acompañaría durante décadas la figura de Federico García Lorca, los más ardientes celadores del cual (de su memoria) tomaron siempre aquellas alegaciones como grave injuria y que hoy ya tras el formidable revulsivo en la opinión pública y en la sociedad española que habrá traído la operación (fallida) de búsqueda de sus restos, comúnmente se admite (sin mayores problemas)
José Ignacio Wert Ortega, un año más joven que yo, es de mi misma generación universitaria. Más que eso. Estuvimos juntos -los dos con el mismo cordón naranja de estudiantes de Económicas- en la misma compañía de IPS (la 13) del campamento del Robledo, de la Granja, en los veranos del 70 y del 71, junto con Antonio de Guindos Jurado (cordón naranja también), hermano mayor -presumo (por el nombre y también por el flagrante parecido físico)- del nuevo ministro de Economía. Nunca más le volví a ver. Bastantes años después no obstante, a mi vuelta a España (por unos meses) en el 86 empecé a verle de nuevo aunque esta vez en los medios, y en mis largos años de expatriación le habré seguido la pista de lejos también, siempre por la prensa. Yo de sociología sé poco, de sociología política -la especialidad del nuevo ministro- casi tan poco también, pero en sus nueva atribuciones el recién nombrado ministro de Educación y Cultura (y Deportes) tendrá que lidiar con un contencioso nada liviano entre otros que hereda de los gobiernos socialistas de la era Zapatero, y me estoy refiriendo a la ley de la memoria histórica, si no directamente, sí al menos por razón del fárrago de polémica histórica e historiográfica que aquella arrastra. Y de eso, como todos aquí ya saben entiendo un poco, un poco más por lo menos. No sé lo que opine del tema José Ignacio Wert Ortega. En sus declaraciones primeras tras su nombramiento habrá guardado no obstante un silencio cargado de interrogantes al respecto, y cabe preguntarse desde luego si ese mutismo no sea una (pesada) premonición de lo que nos espera, en una copia legalizada ("conforme" le dicen los franceses) de lo que conocimos en la era Aznar -y de su ministro de la Cultura Pilar del Castillo- cuando al contrario de lo que cabía esperar tras verse concluída la larga era felipista (interminable) fuimos testigos ojos absortos los españoles, dentro y fuera de España, de un proceso de incubación a altísimos grados de beligerancia ideológica, y fue de la explosión de guerra/civilismo que nos azotaría mas tarde y se vería plasmada nada más producirse la llegada a la jefatura de gobierno de José Luis Zapatero en la ley funesta de la Memoria
Juro que no conocía la expresión, aunque aquí algunos me tomen por un marciano (sobre todo los de mi generación) "La novia en la boda, el niño en el bautizo y el muerto en el entierro" -que me dedicaba hace algún tiempo un viejo amigo de hace cuarenta años (gracias por habérmela enseñado, Sigfredo) buscando así estampillar sin duda amistosamente mi pretendido afán de protagonismo en estos foros-, entresacada de la letra de "Dama, Dama" (de alta cuna, de baja cama), canción célebre en su momento -nunca la oí por cierto (...)- de la malograda cantante Cecilia (cantautora que me diga), me devuelve ahora navegando en internet cuarenta años atrás, buceando a la vez en estas vísperas de navidad por el túnel del tiempo. No conocía la canción ya digo y el nombre de su interprete y también su rostro (joven) yacían enterrados en el baúl de mis (vagos) recuerdos, como "grosso modo" el conjunto de mi generación a la que ella también perteneció (justo un año mayor que yo) y con la que sin duda se identificó ella mucho mejor de lo que yo lo conseguí, antes de su trágico fallecimiento -en accidente de coche- a mediados de los setenta tan cruciales para los españoles y también para mi, que precisamente por aquel entonces dije adiós a tantas cosas (...) Y valga el vuelo hacia el pasado por los senderos de la Memoria de estas líneas, teñídas de nostalgia (lo confieso), a modo de introducción del tema de esta entrada que es el que me ofrecen el escritor e historiador Pío Moa y los motivos que le habrán llevado a su apartamiento de "Libertad Digital" donde habrá colaborado durante nueve años. Porque no lo saco aquí al retortero ahora por auto/promocionarme (de nuevo), como me lo acaban de reprochar todavía aquí algunos hace poco por cuenta de un apellido ilustre, sino en defensa suya y sin que me mueva el menor ápice de interés (inconfesable) en el empeño.
Cayetano de Alba en su encuentro con los líderes sindicalistas que ocuparon una de sus fincas hace unos días acaba de declarar que el PER es "el mal menor" del campo andaluz y abstracción hecha de lo coyuntural y sin duda un tanto forzado de sus declaraciones cabe darle la razón, en la medida que el PER como ya lo dejé sentado en mi última entrada se habrá mostrado hasta ahora salvoconducto ideal o vía de penetración (o puerta de entrada) privilegiada de la invasión (islámica) silenciosa en Andalucía desde hace décadas y a través de ella -sirviéndose de la región de cabeza de puente- del resto de España y lo que siga más allá de los Pirineos, en un vuelta a empezar cuando se cumplen precisamente mil trescientos años del comienzo de la ocupación árabe y de la dominación islámica en la península, en el 711. Y esa es la gran amenaza que pesa sobre la región desde hace ya un rato y como tal el mal absoluto que se cierne sobre su futuro inmediato. Y las declaraciones del ilustre aristocrata (y empresario agrícola) ocurrían en simultaneo con una carta de su augusta madre, la duquesa de Alba, al diario el Mundo que viene a ser una encendida profesión de amor por Andalucia y los andaluces. Me le leído con detenimiento de pe a pa la reseña aparecida en la prensa de su carta abierta y confieso que habrá obrado de revulsivo en mí y me habrá movido a seguir dale que te pego en el tema, tras las sucesivas entradas que ya le tengo dedicado en este blog desde que estalló el escandalo en la prensa.
El PER, una guasa andaluza. El escandalo y revuelo que habrá armado Cayetano de Alba con sus declaraciones de la semana pasada probó con creces que su autor, proponiéndoselo o no, había dado en el clavo y puesto el dedo en la llaga. Y la llaga en Andalucía lleva hoy por hoy el nombre del PER, de un sistema de subsidios que parece ya una reliquia de tiempos idos, de la era felipista -prolongada hasta hoy en Andalucía- sin parangón alguno como ya lo he dejado escrito en los foros de Mancha Real ni en la Europa de la UE, ni (yo diría) tampoco en el mundo civilizado. Aquí ya evoqué en una de mis entradas en vísperas de los viajes recientes que allí hice en septiembre y octubre pasados con ocasión de mi tentativa (malograda) de presentación de una candidatura independiente en las pasadas elecciones generales el lado irónico (guasón) tan proverbial de los habitantes de Mancha Real -de lo que ellos mismos siempre se enorgullecieron- que cabe hacer sin duda extensivo al carácter andaluz en todas y cada una de las distintas provincias de Andalucía. Lo que molestó sin duda a alguno de mis paisanos de Mancha Real, a alguien sobre todo que vino a decirme medio en broma medio en serio que si no me gustaba el carácter de sus habitantes mejor que no pusiera el pie por allí, y por supuesto que no cumplí ni pienso cumplir su consejo ni en serio ni en broma. Vuelvo a Andalucía a Jaén y a Mancha Real con gusto ya lo saben aquí todos y sobre todo -también lo saben o lo adivinaron sus propios interesados-, por sentirme "vacunado" de algunas de las características de su idiosincracia -como esa vena guasona tan temible a ojos de forasteros- gracias a mi estirpe familiar andaluza que me hace conocer el percal mejor que muchos otros, ajenos en una medida u otra a Andalucía y a los andaluces.
¡Oh rorrocito Gabriel,
te canto por no llorar,
tímido cervatillo
gatito de cascabel!
¿Por qué tuvo que ser él,
el azar, pura casualidad?
Eso nos dicen, no sé
(¿y que más le da ya a él?)
¿Qué pensaste angelote,
cuando oíste los tiros?
Miraste divertido
de ojos así de grandes
azules y brillantes
y te sentiste feliz
innmensamente feliz
por tí, por papá y mamá
alma blanca ¿a que fue así?
Y ya feliz para siempre
sin el menor suspiro (...)
Papa Noél pensaste
o San Nicolas tal vez
y lo entendiste todo
claro y perfectamente
en tu mundo aparte
de ensoñación infantil
¡Hasta siempre niño Gabriel!
inolvidable tu nombre,
angel, santo/inocente
yema adventicia, flor
tronchada antes de tiempo,
como una rosa blanca,
ofrenda de navidad
por los tuyos primero
y por nosotros también,
los que en tu mirada
en la foto nos miramos
sin recelo y sin miedo
ni de nosotros mismos
ni de vivir (o morir)
Como el más fiel espejo,
de la pureza hecha carne
de la infancia inocente
de la pura inocencia
-en niños o en mayores-
tan frágil e indefensa
(¡la que nos hace vivir!)
Adiós pequeño Gabriel,
ruiseñor de las cumbres
No charlotearás ya más
con tus dientes de leche
y tu lengua de trapo
ni te reirás ya feliz,
Ni podrás decir por qué
y por qué y esto por qué
Pero eso los demás
lo repetimos todos,
ya para siempre jamás
(¡Te lo juro como hay dios Gabriel!)
pensando todos en tí
(*): el pequeño Gabriel, de diez y siete meses, es una de las víctimas mortales del tiroteo en la plaza Saint-Lambert en el centro de Lieja, el pasado martes, 13 de diciembre, cuando un delincuente en libertad condicional, Nordine Amrani, disparó indiscrimadamente arrojando a la vez granadas de mano contra la multitud estacionada en el centro de la plaza, dejando un balance de cinco muertos y decenas de heridos
Los "indignados" andaluces (variante jornalera) están echando ahora toda la carne en el asador por cuenta de las declaraciones de Cayetano de Alba, que se han vuelto a repetir -¿donde dije digo digo Diego?- en el espacio de pocos días apenas. Como si aquellos estuvieran queriendo reencender una movida que pierde fuelle por todas partes en España y fuera de ella, e incluso allí donde nació, en la plaza Tahrir del Cairo, entre sus correligionarios de Egipto, sus "hermanos" andaluces si se prefiere, que me diga "andalusíes" El sello "andalusí" -ya lo dejé aquí registrado- que arrastran el movimento andalucista -en su versión agricola (o campesina) aún más si cabe todavía- es algo que salta de entrada a la vista entre observadores de fuera del fenómeno, españoles y no digamos extranjeros. Aquí en estas entradas ya diserté a menudo de "la pasión española" de la izquierda internacional desde los tiempos de nuestra guerra civil, tan hiriente y afrentosa para el conjunto de nuestros compatriotas. "Mutatis mutandis", algo análogo cabría decir de "la pasión andaluza" de muchos españoles (y extranjeros), en lo ultrajante me refiero. En particular para los propios andaluces (de nacimiento, o de origen entre los que me encuentro)
Palmero de señoritos, el nuevo sambenito que me cae encima de uno de los comentario a la última de mis entradas relacionadas con las declaraciones polémicas de Cayetano de Alba. Cabía esperárselo desde luego. Porque es casi un cumplido en comparación con lo que el principal interesado habrá tenido que tragar en los últimos días en Internet o en letra impresa. Cerdo, jeta, niñato, tontoelhaba, pringaíllo, vago de cojones, pijo, señoritingo, bufón, mamón, bastardo, mongol, mala sangre, capullo, mierda, mala follá, hijo de p..., hijo de la gran fea, hijo, sobrino y nieto de asesinos, chupahuevos, cuarto de hostia, maricón (y no sigo) Los epítetos se suceden rivalizando por el tono ofensivo en uno de los blogs que se habrán ocupado del tema. ¿Tanto odio o inquina -¿qué digo? , auténtica saña y vesanía- se explica por sí solo, quiero decir por cuenta acaso de la ofensa pretendidamente recibida? No por cierto, por el tufo que sueltan a guerracivilismo endémico aunque solo sea. ¿Ha estado oportuno Cayetano poniendo el dedo en la llaga como a todas luces parece haberlo hecho ahora, a tres meses de las elecciones autonómicas andaluzas? Tal vez no, la cosa se discute, pero como dice el refrán, de perdidos al río porque la polémica habrá tenido la ventaja de poner de manifiesto lo que se escondía en el fondo y tras las apariencias o barniz de demócratas de algunos (en Andalucía) Problema (histórico) de la nobleza española el de Andalucía (y viceversa), y no limitado a un asunto de reparto de tierras, en clave de reforma agraria (confiscadora), como lo siguen sosteniendo empecinadamente algunos. "Si vuestra señoría sigue argumentando en contra del derecho de propiedad con ayuda de los padres de la iglesia va a conseguir que acabemos haciéndonos cismáticos griegos?", replicaba al sevillano Giménez Fernández, demócrata cristiano -o católico progre con décadas de adelanto (para entendernos)- de la CEDA, el también diputado de la CEDA pero de extracción tradicionalista, José María Lamamié de Clairac, propietario rural y empresario agrícola, de Salamanca (...)
Ante la tempestad de órdago a la grande montada en los medios y en la red por las declaraciones de Cayetano Martinez de Irujo me he estado visionando una y otra vez de nuevo con cuidado y toda la atención del mundo el vídeo de su entrevista y concluyo que sea efectivamente "tendencia" -"trending topic" o signo de los tiempos- pero no en el sentido que se está deduciendo en las redes sociales -apañadas y manipuladas, y eso desde los tiempos del 11-M (del 2004)- sino de fiel botón de muestra de la actitud de provocación que han adoptado de golpe las izquierdas vencidas en la elecciones del 20-N. Detrás de mi el diluvio, se esta diciendo el PSOE ahora sin duda alguna en la mente y por la boca de algunos de sus principales "personeros" (como dicen en Chile) y a través de sus principales correas de transmisión en las redes y en los medios. En ninguna parte de la entrevista no obstante dice el entrevistado que en Andalucía "no haya ganas de trabajar" como se viene repitiendo y remachando por internet en los últimos días desde que la entrevista se hizo publica. Ni siquiera cuando viene a decir que "en Salamanca hay una mentalidad y una disponibilidad frente al trabajo y al rendimiento que no existe en Andalucía" Lo que si esta claro y se ve venir de lejos en la entrevista es que era eso precisamente lo que quería hacerle decir el entrevistador, maestro consumado en el arte de la provocación periodistica (y me temo que no sólo) Tampoco trata de "vagos" en modo alguno a los jóvenes (agricultores) andaluces; a lo sumo de fatalistas, y desde luego no hay a mi juicio otro calificativo que retrate mejor, de forma más fiel y más nítida, la actitud que refleja el joven agricultor andaluz entrevistado a parte, y que se ve incorporado de golpe en la entrevista. Una vieja historia la del temperamento o del carácter de los andaluces.
¿Nos duele España como a la generación de nuestros padres (y la de nuestros abuelos)? Sí, sin duda, y a mí -aquí todos ya lo saben- me duele en particular Andalucía. E iba a lanzarme ya de nuevo a cuerpo limpio en la polémica desatada por la entrevista a Cayetano Martínez de Irujo con una encendida diatriba anti-andalucista (que no anti-andaluza), en contra de la figura iconográfica de Blas Infante, referente supremo e intocable (para algunos) de andalucismo cultural y político cuando me llega un mensaje extremadamente elogioso hacia mi blog y hacia mi persona como los recibí pocos hasta hoy de un adepto prominente -por lo que deduzco tras una breve incursión en Internet por cuenta suya- del padre de la patria/andaluza (...) Lo que así de entrada me desarma un poco, lo reconozco. Con lo que la pregunta irrumpe fatalmente en mí si el irredentismo andaluz que abiertamente profeso no tendrá que pasar necesariamente acaso por el aro de la reivindicación -o rehabilitación- de esa figura tan discutida de nuestra historia contemporánea y en particular de la historia de nuestra guerra civil, indeleblemente marcado de un innegable sello guerracivilista. Es lo que se podía estar tentado de pensar también ante el mutismo (elocuente) que le mereció al auditorio de la conferencia que pronuncie en Mancha Real el pasado mes de octubre -que me fue unánimemente favorable, bien predispuestos hacia mí todos sin excepción-, la mención que me permití, en tono beligerante, del notario andalucista fusilado en los primeros días tras producirse el Alzamiento.
Andalucía como problema, problema de Andalucía, aparte de mí ese cáliz (de una vez por todas) Terratenientes contra jornaleros, pobres contra ricos, "el pueblo contra los señoritos". He seguido con detenimiento desde el principio hasta el fin la entrevista a Cayetano de Alba que tanto revuelo han armado en toda España y en particular en Andalucía. Vaya de entrada que no estoy en contra suya ni contra el tenor de conjunto tampoco de sus declaraciones, lo que no quiere decir que esté de acuerdo en todo lo que él dice. Cayetano Martínez de Irujo hijo de la duquesa de Alba del que nunca hasta ahora había oído hablar lo reconozco, se ve -de lo que trasluce en su entrevista- que es un hombre educado, con sentido de las responsabilidades, habituado al esfuerzo, y no solo por lo que dice ahora sino que es algo que se ve plasmado en su fisonomía. Es campeón (internacional) de equitacion lo que le ha ganado -como él mismo lo recuerda- fama y reputación en el mundo entero, y no pocos prejuicios también -se me antoja a mí- entre sus compatriotas y en particular entre los andaluces. El caballo es algo consustancial a la imagen (en negro) que habrá ido forjándose del señorito andaluz a través de los siglos. Recuerdo un comentario de alguien de mis allegados hace ya bastantes años en una de mis visitas a Mancha Real, tierra de mis antepasados, que se compadecía de un muchacho de una familia conocidos de ellos que había sido víctima de una broma (pesada) de otro joven más o menos de su edad de una familia de notables del pueblo, amigos de mi familia también que en "recompensa" al gesto que aquél había tenido -así me lo comentaron a mí- de acercarse hasta a casa del otro en pleno campo a las afueras del casco urbano a devolverle unos apuntes de la escuela, le corrió con su caballo hasta la salida de su finca (...) Lo que la persona que le me contaba no les perdonaba ya ni a él ni a su familia mientras el mundo existiera.
No queria hablar del tema. Lo juro una y mil veces. El anticlericalismo que vengo profesando abiertamente y sin complejos desde el inicio de este blog no se pretende iconoclasta ni transgresor de pleno propósito siquiera, como no lo era -al final acabé dándome cuenta- el de Francisco Umbral que habré puesto a menudo en mis entradas de modelo o referente importante en la materia; él que vestía con gusto de paisano a los santos -y a las vírgenes- y los bajaba de sus peanas -sin violencia iconoclasta ni propósito alguno de blasfemia- por una razón elemental de supervivencia, y era para poder vivir simplemente (y respirar) porque altares y hornacinas a los que su infancia tan traumática y tan atípica se vería indisociablemente ligada -y la mía casi tan estrechamente como la suya-, y tal y como lo deja ver en alguna de sus novelas guerracivilistas, de una manera u otra le privaban del aire que se respira. Mi trayectoria pasada -todos aquí ya lo saben- se halla indisociablemente ligada a lo que en lo sucesivo doy en llamar el mito (o la engañifa) de Fátima. Una forma de culto supersticioso o por decirlo en claro y en crudo una variante más de superstición/mariana, que habrá conocido un destino sorprendente desde su nacimiento en 1917, año de las apariciones de Fátima y también de la revolución rusa. Lo que historicamente es perfectamente explicable sin embargo. El anticomunismo de guerra fría se sirvió del mito de Fátima -o "fatimida" como lo llaman en lenguaje polémico algunos de sus detractores- de sucedáneo o auxiliar precioso tras la derrota en la segunda guerra mundial de los exponentes de myor relieve de anticomunismo militante y beligerante como lo eran los nazi/fascismos. En España, donde el anticomunismo se encontraba entre los principales ingredientes por no decir primero y principal en el cargamento ideológico, y dialéctico y propagandístico, del bando de los vencedores de la guerra civil, el estamento eclesiástico -en sus mútiples antenas y correas de transmision en materia de politica religiosa- se serviría con éxito del mito de Fátima, de auxiliar precioso en su lucha por desbancar a una familia política de vencedores de la guerra mundial -los falangistas- no menos anticomunistas que los otros y que aparecían no obstante a los ojos de la opinión publica internacional estrechamente comprometidos con los vencidos del 45.
(A mi amigo Nikolai)
Bulbos de la Ortodoxia
sepultados en la nieve.
y noches claras e inmensas
de estrellas y luceros verdes
Campos y paisajes blancos
perdidos en las estepas
que se trajo como en prenda
-con la Cruz de Novogorod
(antes de devolverla)-
la Division de regreso,
bien grabados en las mentes
Y que llevamos bien dentro
de entonces y mucho antes
tantísimos españoles,
catolicos y latinos
germanos y bereberes
¡Alturas del Año Mil
en Oriente y en Occidente!
Santo/ideal de Cruzada
que perdura (y no nos miente)
de la Primera -¡tan pura!-
que germinó aquí y allí
entre eslavos y latinos
-en la Época de la Fe-
antes de corromperse
Viejo ideal de regreso
al comienzo del Milenio
que alumbró dentro de mí,
-vagando hace ya tanto
por los desiertos de Europa
y contemplando perplejo
tanta miseria y ruina
tanta grandeza perdida
al filo de la actualidad,
(cronica del día a día
de desastres y tormentas)-
el gran sueño nuevo y viejo
de la Contrarrevolución
¡la bandera que se alza!
Prenda de futuro
("ruinas da Cristiandade")
las reliquas del pasado
cargadas de bendiciones
Igual y justo al revés
-libres como el viento (norte)-
de lo que los otros hicieron
escarmentando con ellos,
librándonos de ataduras
-"ubi spiritus ibi libertas"-
y viéndome en sus fracasos
¡Santa Rusia de Vladimir
nieto de Olga de Kiev
"Fille ainée" de la Cruzada!
(La Primera. Mal Amada)
De chicas de largas trenzas
y de varones valientes,
y noches claras e inmensas
de estrellas y luceros verdes
Matonge -pronunciado "gué"-, al rojo vivo anoche. El barrio negro de Bruselas -de lo más céntrico- se encontraba ayer noche en estado de excepción, de sitio que me diga por cuarto día consecutivo, desde que empezaron a divulgarse los primeros resultados de los comicios en la República Democrática del Congo el pasado domingo. Barreras de las fuerzas del orden en todos los cruces a la entrada y a la salida del barrio, circulación suspendida en sus principales arterias, helicópteros de la policía sobrevolando la zona y una tensión que se mascaba en el aire al pasar yo de vuelta camino de mi domicilio; con el barrio entero en ascuas tras acabar de producirse los incidentes mas violentos de la jornadaque están teniendo lugar por lo general un poco más pronto a media tarde todos estos días. ¿Nos encaminamos acaso hacia una nueva crisis del Congo como las que acompañaron la independencia de aquel gran país africano y que tanto marcarían los años de mi infancia y adolescencia temprana? Volvía a casa de mis familiares al mediodía, de veraneo en Mancha Real -aún lo recuerdo-, de vuelta de la piscina, tapándome los oídos (aún niño) para no oír los despachos del parte hablado que trataban todos de lo mismo aquel verano (mítico) de 1964; del reencenderse de la crisis del Congo, de sus noticias más cadentes de última hora y en definitiva de la guerra mundial que por culpa de aquello podía estallar en cualquier momento. Mucho años después, aquí en Bélgica, vine a trabar relación con uno de los participantes en la llamada operación "Dragón Rojo" de la toma de Kisangani (la antigua Stanleyville) situada al este de aquel inmenso país y a orillas del río Congo, el 24 de Noviembre de aquel año, integrante del regimiento de para-comandos encargado de la ejecución de aquella: lanzados en paracaídas en plena selva virgen, en misión de rescate de centenas de rehenes europeos (monjas entre ellos) en manos de la rebelión simba que controlaba la ciudad desde hacia meses. Y fue sin duda lo que serviría de pasto principal a la información radiofonica del diario hablado en aquel verano particularmente caliente.
En un comentario a mi entrada anterior se afirma que la verdadera Contrarrevolución la encarnó el fascismo, punto. Lo que da sin duda hueso duro de roer a los que llevan el morbo de la política o de la historia o de la ideología dentro de sus venas. Y más aún si se ven mezcladas con religión como en mi caso, de una manera u otra. Del fascismo italiano, lo que sé es de oídas, o lo que leí desde muy joven sobre el tema sobre todo en mis últimos años de universidad cuando sufrí un verdadero sarampión de lecturas de ese temática, de antídoto o vacuna sin duda alguna contra el medio ambiente enrarecido de los campus universitarios de entonces y en particular -de lo que doy fe- en la Universitaria madrileña. Los orígenes del fascismo, en la persona de su fundador Benito Mussolini, de sus compañeros de la primera hora e incluso de los que se pueden considerar sus inmediatos precursores y me estoy refiriendo a D'Annunzio y a las figuras más relevantes que le acompañaron en la aventura de la toma de Fiume, estaban situados bastante a la izquierda, todos o casi todos se avienen a reconocerlo.
En unos comentarios recientes en mi blog -y en la pequeña polémica que se habrá seguido fatalmente- se saca a relucir la figura de Raimundo Fernández Cuesta, amigo intimo (y predilecto) de José Antonio, un poco mayor que él -y sobre el que, al decir de todos los biógrafos del fundador de la Falange, ejercía una gran ascendencia-, y además figura clave en la edificación institucional del nuevo Estado surgido en la posguerra en el que ejerció lo mas altos cargos -de presidente del Consejo de Estado, de ministro de Justicia, de secretario general del Movimiento- sobre todo hasta 1956 y la crisis interna que sufrió el régimen entonces que marcó el fin de lo que se dio en llamar el "franquismo primero" Y su figura recobra actualidad se me antoja con el brote de fiebre republicana tan virulento como minoritario que habrá acompañado (una vez más) al aniversario que se cumplió ayer de la actual constitución que en algunas de mis entradas califiqué de vendepatrias, lo que sigo manteniendo...con matices y distingos no obstante que habrán acabado imponiéndose en mí al cabo de las tempestades sociales y políticas que habrán sacudido en lo que va del año a la sociedad española, y en particular lo que se dio en llamar el fenómeno del 15-M de las acampadas y de los indignados y su reivindicaciones mas emblemáticas, a saber la democracia (real) y la tercera/república. El mundo actual es republicano, las monarquías son en cierto modo reliquias o supervivencia del mundo antiguo, pero no dejan de tener carta de ciudadanía en el mundo de las ideas políticas -"ideas solares" las llamó Campanella-, y como tales podrían resurgir en cualquier momento como le ocurrió con ocasión de las guerras de religión a la idea republicana, una reliquia (o antiguedad) en el mundo de entonces de la Antiguedad clásica. "La Liga -en alusión a la liga/católica que combatió a los protestantes- fue precursora de la idea republicana en Francia", escribió Maurras, fundador de la Acción Francesa (o uno de sus discípulos)
Iñaki Urdangarin es rubio y de ojos azules, muy rubio y de unos ojos muy azules y cuanto más abiertos -como aparece a menudo en las fotos- más azules todavía. Vaya de entrada que yo también respeto la presunción de inocencia, por más que conmigo no la observaran mucho algunos ni en España (o en Portugal) ni aquí en Bélgica. Y me interesa de él -que es de lo que voy a hablar aquí- más su persona en sí que los escándalos (financieros) con los que ahora se le asocian. Y tal vez sea porque sé poco mas de él de lo que leí en los periódicos por cuenta suya. Y también por un detalle más en particular tal vez, y es su ascendencia belga o si se prefiere vasca y belga (o vasco/belga) Y si se recuerda un poco todo lo que aquí tengo ya escrito sobre el "síndrome vasco" (nacionalista) de la clase política belga o de gran parte de ella, se comprenderá que me merezca aquí una entrada e incluso toda una serie de ellas. Iñaki Urdangarín no parece un español -y no es ofensa ninguna para mí desde luego lo que estoy diciendo-, aquí en Bélgica no llamaría la atención ni desentonaría (es un decir) yendo por la calle en absoluto, y menos aún en zona flamenca. Y la cuestión no sea tal vez preguntarse el por qué sea tan rubio, sino el por qué de que la realeza en sus vástagos de sangre como en sus consortes tenga que serlo un poco como a la fuerza, en España casi tanto como en Bélgica. Ya comenté aquí en algún ocasion el patrón fenotípico (rubio/azul) por el que parecen cortados todos los miembros de la familia real belga, con la excepción tal vez -que no le vi nunca el fondo del ojo- de la reina Fabiola. Y el que el hijo político de Juan Carlos sea tan rubio/azul por la ascendencia vasca (nacionalista) de su padre o de su madre belga -más probablemente por la segunda que por la primera- no me parece trivial ni tampoco una simple coincidencia.
Sin trampa ni cartón. Lo que sigue va a ser tal vez lo más "en caliente" que habré escrito desde que di inicios a este blog hace ya más de tres años. Me lo habrá dictado (urgente) un reportaje tendencioso del no menos tendencioso diario digital el Plural -de izquierdas y en la órbita del PSOE- sobre el programa de la Noria acerca de los restos de Franco y el Valle de los Caídos, del pasado sábado. Y sobre todo el verlo recogido a mi gran sorpresa y estupor (magno) en un blog fuera de toda sospecha, que anima o redacta en lo esencial Ricardo Sáenz de Ynestrillas. Ynestrillas ¡aparte de mí ese cáliz! Le seguí la pista como tantos otros españoles me figuro desde el asesinato de su padre, el comandante Sáenz de Ynestrillas, que me pilló en una de mis estancia pasajeras en España, en 1986, tras mi salida de la cárcel portuguesa. Seguí después desde Bélgica donde llevo ya residiendo veinticinco años -en régimen de autoexilio semi/forzoso semi/voluntario- y con un espíritu de apertura y acogida esperanzada lo confieso, su ascenso fulgurante en el firmamento de la política española a principios de la década de los noventa, y en particular un discurso que dio en presencia de un nutrido público y en compañía de personalidades destacadas en la madrileña plaza de san Juan de la Cruz en 1996 con ocasión de la efemérides del 20-N, que le consagraría dentro de un cuadrante ideológico (franquista) bien determinado; poco antes del incidente aún hoy por esclarecer del todo que le llevó a ser condenado judicialmente y a deber purgar una pena de cárcel de la que cumpliría ocho años preso.
No conocía a Francis Franco. Quiero decir que nunca hablé con él, porque lo que es verle en persona sí que me sucedió una vez hace ya años coincidiendo los dos, uno al lado del otro, en las colas de embarque del aeropuerto de Barajas, cuando la persona que me acompañaba me hizo observar su presencia, que por mí sólo no le hubiera reconocido. Iba él acompañado de su mujer y aproveché para observarle bien detenidamente (con discreción por supuesto) y no vi nada que me chocase por cierto; nada de anormal o de inquietante o acorde a la imagen que se tienen forjado de él, de su abuelo y de toda su familia, algunos que no dejan de verterlo por la boca en cuanto que la ocasión se presenta tal y como ocurrió el sábado pasado en el programa de la Noria y el debate subsecuente entre los participantes sobre el destino de la tumba de aquél alojada hasta ahora en el Valle de los Caídos. Pero confieso que yo arrastraba una imagen de él a mi pesar -sin duda injusta a todas luces, de lo que alguna vez oí por cuenta suya- que él mismo se encargó de desmentir antes de ayer con su intervención valiente, y era de alguien que lo tenia por lo menos crudo y difícil -como si le pesase- por tener que llevar con donaire y pundonor los mismos nombre y apellido de su abuelo; un tópico calumnioso más no obstante, como el propio interesado se habrá encargado de demostrarlo ahora, de los muchos que debe arrastrar la leyenda negra que les persigue, a él y a toda su familia. En su intervención de ayer -de lo que tengo visto en vídeos difundidos hasta ahora en la red- mostró desde luego una dignidad y una sangre fría y un aguante a la vez a prueba de las provocaciones mas groseras, que le honran en extremo. Porque tener que soportar insultos de la mayor bajeza, con la aquiescencia (nota bene) del público -de invitados (...)- asistente al programa o de una gran parte de él al menos que aplaudían a rabiar a las dos personas que le increpaban y zaherían innoblemente -María Antonia Iglesias llegó hasta a tratarle de "cobarde" de "repugnante" e incluso de "asesino" (y hasta de "hijo de p...")- e incluso la actitud del moderador que en la presentación del debate dio muestras de un partidismo al límite de la decencia en las expresiones utilizadas (como la de "dictador asqueroso"), no es tarea fácil como digo; yo desde luego no sé si lo hubiera aguantado, lo confieso.
Testigos del tiempo al pasar,
los ríos...y también las calles
de pueblos y de ciudades:
de su paso y de su durar,
en las fachadas antiguas
o en las paredes desnudas
en medio de la manzana
-mirándote de reojo
por la acera al caminar-
junto a edificios más bajos
o a unos solares desiertos,
como si de noche, en ellas
los vientos se bifurcasen
y hubiera chocado el Tiempo
dejándose allí sus sesos;
o en las tapias de los templos
conventos y cementerios,
o de las estaciones del tren
abandonadas, de cercanías,
cubiertas de bulevares
que siguen aún hoy igual
que cuando la Ocupación
ya hace setenta años
en París como en Bruselas
O los canales de Brujas
"ciudad muerta" (y española)
descolgados de un balcón,
rescatados sano/y/salvos
en los rincones (nocturnos)
de nuestra memoria propia
(la nuestra o la de los nuestros)
a la luz de un viejo farol
Conciencia de lo que pasa
y también de lo que dura
la memoria de mi Tiempo
o el Tiempo "eternizado"
en el arcano de la Memoria
Y memoria de su tiempo,
el chileno anti-poeta
esperando -vistas al mar-
que venga por él la muerte
al filo de sus cien años
despacito y arrullándolo,
a juntarlo con el Tiempo
-el que todo lo disuelve
y que olvida, y que perdona-
y ahora ya de todas todas,
frente al Pacifico austral
cósmico, oscuro, abisal
...y surcado de señales
luminosas, la Cruz del Sur,
islas de Juan Fernández.
¡Fiel a la cita el poeta
en "las cruces" del camino
del pasado y del futuro
y en el cruce de los tiempos!
Anti-poeta en sus versos
y muy a su pesar poeta
en su imagen y en su vida
de hispano de nacimiento
¿Alianza de culturas
del otro lado del charco
frente al choque inevitable
del lado del mediterráneo,
en quechua y en español
y en mapudungún, por qué no?
Recuperando una memoria
así de sobrevivientes
De una América mestiza
"mas linda que una vicuña"
Voz de la sangre -"¡palomitay!"-
como Nicanor la cantó
que nos llama por doquier,
por cima de los pirineos
o del otro lado del mar
en busca no sé bien de qué
y en espera de la navidad
(Tiempo de reconciliacion)
No soy monárquico en el sentido dinástico. Tampoco me defino republicano (sindical o del género que sea) No soy partidario de los Borbones, gran fatalidad de nuestra historia. Hay que ser consecuentes no obstante, porque si defendemos (y a tambor batiente, como es mi caso) la presencia de Franco en el Valle de los Caidos aunque no figurase el descansar allí entre sus últimas voluntades, difícilmente podemos oponernos (en conciencia) a la persona que él designó en publico como su sucesor, tal y como lo refrendaría además en su testamento. Y ese es el problema irresoluble (en apariencia) que representa para muchos españoles el actual monarca; él -entre paréntesis- y con él sus descendientes por los lazos de la sangre o por alianza. Como el que le planteó al Cid Campeador su soberano Alfonso VI al que que acabaría llevando (bajo presión) a la jura de Santa Gadea. El monarca reinante habrá jurado solemnemente ya al menos dos veces en su vida, una en público -las leyes fundamentales del régimen anterior- y otra, a creer a sus biógrafos (más o menos autorizados), anteriormente y en privado cuando el suceso luctuoso de Estoril; y fue de no haber albergado intención homicida alguna en la muerte de su hermano. ¿Juró en falso en privado entonces como parece a todas luces que lo haría en público más tarde? La duda es legítima y también el hacerla pública a mi juicio. ¿La solución, la revolución? (como llegué a gritarlo en mis años universitarios) Más bien una explicacion -completa, satisfactoria al conjunto de los españoles- como lo vengo postulando en este blog desde hace un rato. Sobre lo uno y sobre lo otro, la muerte aún por esclarecer del todo de su hermano Alfonso, y el desmantelamiento deliberado de las instituciones del régimen de Franco (que había jurado solemnemente salvaguardar no se olvide) Entretanto a la institución le crecen los enemigos, le surgen peligros de todas partes y se le amontonan los problemas. Por culpa de alguno de sus más próximos allegados, y y saben todos a quien (alguien en singular) me estoy aquí sobre todo refiriendo. Hay no obstante otra figura de la familia real puesta con frecuencia en la picota en los medios, desde su irrupción hace años en la Zarzuela y en la vida publica de los españoles. Y me estoy refiriendo a la esposa consorte del príncipe heredero, Letizia Ortiz Rocasolano.
La cumbre hispanoamericana (y con perdón) que se celebra -sin España- a partir de hoy bajo la presidencia de Hugo Chávez en la capital venezolana pone a la hora "latino/ché" como decía Umbral la actualidad en lengua española, y "pari passu" la adjudicación del premio Cervantes al poeta chileno Nicanor Parra pone esta entrada al diapasón poético (en lengua española) y en acento del otro lado del charco sin esperármelo tan siquiera. No conocía nada (confíteor) del poeta chileno y me he tenido que documentar de urgencia por cuenta suya antes de ponerme a escribir estas líneas. Alguna explicación psicológica tendrá desde luego ese desinterés mío (hasta ahora) por la obra sin duda apasionante del nuevo premio Cervantes, como sin duda lo tenía mi despego (que dura) por la obra de Pablo Neruda; porque se diría que es precisamente éste último contra quien el nuevo galardonado construiría su anti/poesía. Neruda como Lorca era (y sin duda lo sigue siendo) un icono mas que un poeta. Su "Canto General" que me leí de un tirón un poco a la fuerza hace unos años, antes de iniciar este blog -en mi errancia (larga) por foros digitales en lengua española siempre con mi nombre y apellidos- me pareció libresco y fagarroso y tendencioso y beligerante ideológicamente hablando por supuesto, y tan falto de ritmo como el conjunto de su obra (o de lo que de ella conozco por lo menos aunque sea de pasada sólo)
Confieso que no me lo esperaba. Cuando todo parecía indicar que se caminaba irremisiblemente hacia un compromiso doctrinal entre la Fraternidad San Pio X fundada por el difunto obispo tradicionalista disidente Marcel Lefebvre y el Vaticano, de paso previo a la obtención de un estatuto canónico idéntico o análogo a aquél del que goza el Opus Dei dentro de la iglesia, el máximo responsable de la FFSPX acaba de sorprender a propios y a extraño dando la negativa por respuesta ayer mismo en unas retumbantes declaraciones publicas. Y confieso que me sorprende, ya digo, no tanto porque para todos, en los medios y en particular en los círculos más allegados a las instancias eclesiásticas de las tendencias mas dispares ("tradis" o "progres") era algo que se daba ya por cantado; sino porque no se corresponde del todo con la imagen que de ellos, de la postura oficial (u oficiosa) de la "fraternité" me refiero, guardé yo de mi paso por ella hace ya tanto es cierto. Y sobre todo, porque la evolución del contencioso -en el sentido de la considerable radicalización anti-concilio a la que asistimos- era todo menos previsible entonces cuando yo me aparté de ellos definitivamente.
Miércoles, 30 de mayo
Juan Fernandez Krohn
Juan Granados
Juan Luis Recio
Ángel Sáez García
Mª Rosario Aldaz Donamaría
Antonio García Fuentes
Patricio Peñalver
Julián Moreno Mestre
Julio César Izquierdo
Carlos Juan Gómez Martín
Paulino Toribio
Peio Sánchez Rodríguez
José Donís Català
Autor
