Estos relatos navideños desde mi madrileño barrio de Arguelles se empiezan a decantar, mucho me temo, del lado del viaje iniciaáico o laborioso, simplemente, por los tuneles -y los puentes- de la memoria semi/escondida. Cogi el metro, ese metro de Madrid (sin parangon hoy por hoy...) que ya mal conozco, despues de habérmelo pateado cuando era niño y cuando fui joven -o muy joven- y que en los ultimos veinte o veinticinco años se ha abierto en flor en todas las direcciones, abrazando un extrarradio del que nos separaban -si hay que hacer caso (una vez mas) al reproche agrio de Frqncisco Umbral, tantas veces suelto en sus novelas y relatos costumbristas- fosas de olvido y montañas de flaqueza, por expresarlo a su manera: extrañado del resto de Madrid -de los "otros madriles" (de derechas)- ese Madrid de las afueras por falta de "fuerza" y de "memoria" en "los otros madrileños" Cogi el metro antes de ayer como digo, y despues de trasbordos y vacilaciones acabé por dar con mis huesos en Cuatro Vientos, hoy estacion de Metro, y entonces perdido en las afueras. Cuatro Vientos, cuna de la areonautica (española) como se indica a la entrada de la base siempre en sus sitio, fue teatro de mis andanzas de crio, de aquellos domingos lejanisimos y a la vez tan cercanos, que me pasaba solo casi siempre, correteando por aquellas lejanias y soledades inmensas, entre hangares enormes -mucho mas que ahora por supuesto...- anchas avenidas vacias y a lo lejos una inmensidad de cielos despejados por el dia, y de luces rojas misteriosas (y evocadoras) de noche hasta los ultimos confines de las pistas del aerodromo.
Volvi ahora, tantisimos años despues, sin mucha esperanza de reconocer lo que fuera y acabe reconociendolo (casi) todo, y rencontrandome un poco (más) tambien conmigo mismo. Con el reedescubrimiento sobre todo de la entrada tapiada del antiguo callejon de entrada a la Maestranza donde mi difunto padre estaba destinado, hoy convertido en campo de soledad en cambio y mustio collado como la Itálica romana del poeta (italianista) En Cuatro Vientos me empecé sin duda a acostumbrar -y a aficionar- a la soledad, que tan fielmente me acompañaria a lo largo de mi vida. No pienso haber sentido nunca nacer en mí tendencias autistas las que fuesen, pero sí es cierto que alli -en la vieja Maestranza de Cuatro Vientos- me acostumbré a pasear entre criaturas inertes, todos aquellos aviones --o avionetas- o aeroplanos en reposo, al completo o medio desmontados -el fuselage al desnudo- en aquellos hangares enormes y vacios sin un alma que las cruzase aquellas tardes de domingo. Y los sentía ahora mas familiares que nunca divisándolos de lejos desde fuera mientras le daba la vuelta, pegado al recinto por fuera, a la cerca que rodea las instalaciones tan vacias como siempre, y en el fondo siempre las mismas a pesar de los ventanales de cristales rotos y la sensacion de ruinas a punto de desmantelamiento. "Benditas las ruinas escribió Agustín de Foxá, porque en ellas están la fe y el odio y la pasión y el entusiasmo y la lucha y el alma de los hombres". Y ese Aeródromo de Cuatro Vientos encierra demasiada historia entre sus hangares y entre su pistas, como un seguro de vida contra el desguace y la demolicion completa.
Lo mismo que su antiguo pueblo, de muros vaciís y aun enhiestos, como en Belchite...De Cuatro Vientos -detalle histórico que se me ocultó en casa piadosamente siempre, ahora sólo caigo en la cuenta- salieron las escuadrillas de aviones en poder de los rojos que sellarían en Madrid el fracaso del Alzamiento; las que bombardearon en la noche -decisiva- del 18 al 19 de julio del 36 la base de Getafe y los acuartelamientos, sublevados, de Campamento, donde murió el general Garcia de la Herran, héroe del 10 de Agosto. Y fue sin duda la fuerza y la vitalidad -allí tan desparramadas- de una infancia cargada de promesas y a la vez el peso de la historia lo que me hace sin duda volver siempre, no sé cuantas veces al año en el recuerdo a ese callejón de la Maestranza de Cuatrovientos, hoy bien vallado y tapiado como si se encerrasen en él tantos secretos de mis años más jóvenes. Cuatro Vientos, santo/lugar -para mi- de la Memoria, la mía, y de los mios. Y de la guerra civil española. En tierra de (re)conquista.
Miércoles, 30 de mayo
Juan Fernandez Krohn
Juan Granados
Juan Luis Recio
Ángel Sáez García
Mª Rosario Aldaz Donamaría
Antonio García Fuentes
Patricio Peñalver
Julián Moreno Mestre
Julio César Izquierdo
Carlos Juan Gómez Martín
Paulino Toribio
Peio Sánchez Rodríguez
José Donís Català
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