Aranjuez es ademas de un sitio escogido, un bonito pueblo de la provincia madrileña, limpio, bien cuidado, y bien conservado como todos ellos (por lo que estoy viendo) Belleza y encanto a chorros en Aranjuez, como un talisman eficaz -de pronto se me antoja- en contra de los sortilegios de un dinastia que nos pesa ya por demas a los españoles (y desde hace ya un buen rato) En su pieza de teatro "Baile de capitania", estrenada en los cuarenta (tempranos) y reeditada no hace mucho (1), pinta Agustin de Foxa una escena -llena de colorido- que situa en la estacion de Aranjuez (el siglo XIX) toda engalanada y llena de publico a abarrotar para acoger a la familia real, durante la era isableina. Como si la evocacion del real sitio funcionara en la pieza a modo de balsamo o de conjuro contra los fantasmas guerra/civilistas que gravitan en torno a la pieza del primero al ultimo de sus actos, ambientados en un periodo crucial de nuestra historia, marcado a sangre y fuego por la tercera guerra carlista: la pieza de Foxa empieza como digo en el escenario del sitio de Aranjez -no cabe mas isabelino en la recordacion- y se termina en el edificio de la capitania de Burgos bajo la Restauracion, donde se decide la suerte de un prisionero de guerra del bando carlista, de familia ilustre, y principal protagonista de la pieza (y su heroe indiscutible...) Como si la guerra civil española hubiera acabado convenciendo a Agustin de Foxa de notoria acendencia familiar aristocrata (e isabelina), y amigo intimo de Jose Antonio, a decidirle a permitirse un gesto cargado de singificacion y de promesas (de reconciliacion y de catarsis...)
Los Borbones son una de las grandes fatalidades de nuestra historia contemporanea. Y su restauracion fue sin duda el gran error -de consecuencias tragicas aun por venir sin duda- que cometeria el Caudillo Franco. No creo que Franco despues de la guerra -al contrario de lo que siempre desde entonces se ha pretendido vender a los españoles- fuera aun borbonico y guardara las mismas lealtades (y devociones) de sus años mas jovnes. La resturacion en su version "instaurativa" -de la Monarquia del Movimiento Nacional- en la persona de Juan Carlos (Primero) no fue mas que una fatlaidad suplementaria de nuestra historia contemporanea, como la que nos impuso a esa dinastia extranjera por la primera vez al final de la Guerra de Sucesion. El gobierno socialista actual -de Jose Luis Zapatero- pasara a la historia como un gobierno guerra/civlista marcado de cabo a rabo por el pathos de una memoria de vencidos. Y yo creo -a riesgo de chocar de entrada a algunos con lo que aqui sentar pretendo- que la exhumacion de una memoria de vencidos puede ser util e incluso providencial (e indispensable) en un momento dado para la vida de un pueblo. España se salvo en el 36 gracias a la reexhumacion oportuna (y victoriosa) de la memoria del carlismo vencido del siglo anterior, y yo creo honestamente -todas las proporciones salvas- que España y los españoles solo conseguiremos acabar conjurando esta vez el fantasma (amenazante) de la desmebracion, de la balcanizacion y de la guerra etnica cuando nos decidamos a rrexhumar -o a desenterrar- de una vez por todas la memoria de otros grandes vencidos (y perdedores) de nuesta historia, y me refiero a los partidarios de la Casa de Austria de la guerra de Sucesion, que se saldo -entre otras calamidades- con la liquidacion definitiva del Imperio español en Europa...
Aranjuez en este dia de Nochevieja (del 2008) ofrecia -se hubiera dicho- todos sus encantos al vistante que lo visitaba o digamos que se paraba a visitarlo por primera vez en su vida, como si de el sortilegio que rodea al sitio -el mismo precisamente que nos mantuvo a raya a no pocos durante decadas- se hubiera visto roto de pronto, transitando por los alrededores del sitio, por sus edificios palaciegos y sus jardines, y tambien por sus calles mas prosaicas, y campechanas, y es lo que me venia a la mente es cierto fundiendome con el gentio -muy joven- en el centro del pueblo, en el barrio de la gente de joven y de los bares de copas, y acabar vibrando al ritmo de la musica a todo meter, como todos ellos...Todo menos remilgueces -y ridiculeces- de ceremonia, de etiquetas y protocolos egregios, en un ambiente tan cordial, tan madrileño y tan campechano ( y tan castellano a la vez tambien)
Mucho mas lejos todos ellos desde luego de genuflexiones, inclinaciones de cabeza, y otros gestos cortesanos -hoy en vigor en nuestra clase politica...- que de la camaraderia -y del tuteo- falangista...(El sitio de Aranjuez o los sortilegios -rotos- de una dinastia extranjera...)
(1): "Baile en capitania", de Agustin de Foxa. Editorial Fudamentos, 2003 (Edición de Derek Gagen)
¡FELIZ AÑO 2008!
BONNE ANNÉE!
GELUKKIG NIEUW JAAR!
Francisco Umbral acabaria siendo nombrado doctor "honoris causa" de la Complutense pocos años antes de su muerte, él que nunca tuvo -y se jacto ademas de ello- titulo o estudios universitarios cualesquiera, ni de enseñanza primaria (completos) tan siquiera, como lo probaria e ilustraria Ana Caballé fehacientemente en su biografia ("no autorizada"). Y solo tras la muerte de aquél, en octubre del año pasado se acabaria consumando -como lo reconocio el enviado especial para la ocasion del diario Mundo- ese matrimonio (de razon) entre el autodidacta empedernido y el mundo academico y universitario, en un coloquio internacional celebrado en la universidad francesa de Pau en los Pirineos todo menos trivial desde luego para españoles: que esa rehabilitacion universitaria "post mortem" de la figura y de la obra de Umbral tuviera lugar precisamente en la universidad de Pau ("y de los paises del Adour"), donde encontro refugio y disfruto de una tribuna de la mayor relevancia el historiador rojo/repubicano (y buen escritor tambien) Manuel Tuñon de Lara, de credenciales estalinianas nunca (hasta hoy) desmentidas -y agente entre parentesis del KGB como habra sido probado y demostrado hsta el hartazgo-, y donde tuvo ademas su principal base de lanzamiento el maquis (comunista) de los cuarenta, y en particular la expedicion -abortada "in extremis"- del valle de Aran al final de la segunda guerra mundial, en el 45, de un cuerpo guerrillero de varios miles de hombres bajo la ferula y la dsciplina ferrea del partido comunista; tuvo como digo no poco de revelador y sintomatico, y lo corrobaria el detalle todo menos trivial que el principal organizador y responsable maximo del coloquio umbraliano, de nombre y ascendencia españoles -que se condujo conmigo irreprochablemente entonces, nobleza obliga- se viera asociado muy joven, como lo descubriria yo mismo navegando al azar en internet, en actos publicos de solidaridad y de adhesion a aquellos gerrilleros españoles (pro/comunistas) de los cuarenta; por mucho que durante sus alocuciones del año pasado no dejase de prodigarse en profesiones publicas de fe anti/marxista; todo lo cual -cuando de ello acabe percatandome- me dejaria como es logico la cabeza llena de interrogantes.
Para nadie es un secreto desde luego que la memoria historica y en particular la memoria de nuestra guerra civil del 36 era en la mente de Umbral (niño) y sin duda tambien en los juicios y estimaciones del mismo auotor en su su fase (mas) adulta algo que superaba -en importancia testimonial lo mismo que en valor profetico-todas las aportaciones y revelaciones de historiadores y de historiografos sobre el tema y se veia destinada por asi decir a suplantarlos (por los siglos de los siglos): una verdad/con/mayusculas sobre nuestra guerra civil -la de Francisco Umbral- cargada de las simulaciones mas hipocritas y sibilinas y de las mas flagrantes y afrentosas y descaradas mentiras, y recubierta (por completo) casi de malentendidos de disimulos apoteosicos casi en cada linea, a añadir al peso (pesado) de una Historia (propia) que cargan ya de por si los españoles de antiguo -desde que vienen al mundo como quien dice -, para andar por casa y sobre todo allende nuestras fronteras...La batalla del Ebro, los avatares tan tragicos y tan heroicos -entremezclados de exitos y de fracasos- del Alzamiento del 36, de las sacas y matanzas de Paracuellos, de la toma de Badajoz; las batallas -terribles- de Brunete o de Belchite o del Jarama, el paso del Estrecho, la batalla de Teruel, el final de la guerra civil en el puerto de Alicante, y antes aun, la Revolucion de Octubre en Asturias y tambien despues, la lucha del maquis (pro/comunista) y el triunfo final de la contrainsurgencia (falangista): todo ello, absolutamente todo no viene a ser mas que "peccata minuta" por asi decir en las novelas guerra/civilistas de Francisco Umbral, que viene a reducirlo todo al drama tragicomico de su propia infancia, de un Francisco/Umbral hijo de nadie, quiere decir de padre desconcido (hasta hoy) y de una madre que no lo reconoceria mas que a medias (¡acusa a tu propria madre!, reza el libro del profeta/oseas...) Como una ilustracion del mas alto valor literario -convengamos(y con sarcasmo tipicamente español por añadidura)- de "una memoria de prestado" (quinqui y gitana) que el celebre autor arrastraria desde niño como ya aqui lo habre dejado sentado...Igual mas o menos -todas las proporciones debidamente salvas- a lo que ya escribi del conocidisimo ensayo de Garcia Lorca, que vendria a reducir al duende (gitano) todas las mas grandes realizaciones artisticas de nuestra historia...Para un viaje asi -se me reconcera- no necesitabamos alforjas, querido Sancho.....
Todo ello me venia a la mente como una barahunda de ideas -y de fantasmas (y de espantajos), y como preludio a la preparacion de este articulo- transitando estos ultimos dias, de visita, por paseos y plazoletas de la Universitaria madrileña, campo de batalla en el 36, como lo seria treinta años mas tarde, durante el tardo/franquismo, cuando yo en ella estudie, y como lo sigue siendo hoy en esa confrontacion a punto de deflagracion (por momentos) entre las Dos Memorias de la guerra civil que ilustran en grado extremo la obra (por entero) de Francisco Umbral y -en particular- sus novelas guerra/civilistas.
Y en medio de ese campo de batalla, como digo, se sigue encontrando la Universidad Complutense que acabaria premiando el mamorialismo guerra/civilista de Francisco Umbral, autodidacta de lagunas culturales tan involuntariass como flagrantes; y nos condenaria en cambio a algunos de sus licenciados a un ostracismo vergonzante (entonces), sin que nunca despues se nos ofreciera la mas minima ocasion de rehabilitacion siquiera, ni el mas minimo desagravio...
No me decidia, lo confieso sin reparos. Iba ya de vuelta hacia la parada del autobus que me debia llevar de regreso a Madrid, tras haber dado la vuelta completa al recinto del camposanto de los Martires, cuando en el ultimo instante le hice señas al conductor que se aprestaba ya a recogerme al cabo de su recorrido por la zona, tras haberme dejado en la puerta del cementerio un media hora antes, que podia seguir su trayecto, y me adentre monte arriba por el sendero que él mismo me habia señalado en direccion del pueblo de Paracuellos, en un altozano que domina desde arriba el lugar de las matanzas. "Amamos a España porque no nos gusta", lo primero que me venia a la mente divisando esa sucesion de calveras trapezoidales que se erguian delante mia, mientras proseguia mi ascenso, con la noche que se me venia encima y el cielo amenazando lluvia...
Hasta que al llegar a arriba me acabé llevando la gran sopresa. Me esperaba o temia encontrarme con un pueblo zafio, triste lugubre incluso a tenor de la imagenes y recuerdos asociados a su nombre y me di practicamente de bruces con un pueblecito madrileño y castellano, recoleto, intacto, limpio, acogedor en extremo y rodeado por todas partes (casi) de vistas grandiosas, como una isla -o una insula (maravillosa)- que en un radio de un centenar de metros a penas en redor se asomaba al vacio por todas partes. Y fue simultaneo y a la vez instaneo: el sentimiento inequivoco me embargo desde el primer golpe de vista que aquel pueblo y sus pobladores (nativos) eran inocentes y a la vez victimas, de una leyenda negra, de un problema de imagen (de marca), a imagen y semejanza de España -a la que pertenecen- y del resto de los españoles allende nuestras fronteras...
Todo lo que veia caminando por sus calles me ofrecia montañas de indicios, es cierto: su plaza tan recoleta, de tanto sabor, su iglesia romanica perfectamente restaurada, los rotulos de sus calles tan tradicionales; la amabilidad de los transeuntes con los que alcance a hablar, o a cruzar dos palabras, hasta de los parroquianos de aquella taberna/del/gato tan tipica y tan hopitalaria. E incluso hasta la sede de izquierda/unida por la que pase justo en el momento que una mujer de cierta edad subia sus escalinatas de entrada, sosegada, desprevenida, como si estuviera entrando en misa...
¡Paracuellos, el de las vistas largas y grandiosas, y mas aun de anochecida! ¡Un pueblo madrileño sin/imagen, que senti de pronto entrañablemente cercano, victima inocente de una Leyenda Negra desde hace más de setenta años! (El muerto -del oprobio- se lo echaron al final encima otros, forasteros...)
La fuerza del estilo de Francisco Umbral -"mi bestia negra" (literaria y no solo...) como todos aqui ya saben- lo es sin duda en gran parte ese trazo polemico tan distintitvo en él de escribir siemmpre o casi siempre en contra de alguien, de Galdos, de Baroja, hasta de si mismo como él tanto lo recalcaba, sobre todo en sus ultimos textos. ¿Qué de extrañar pues a los que me leen desde hace un rato que estas cronicas navideñas desde mi barrio madrileño de Arguelles se acaben perfilando en plan polemico, "en contra de Umbral" precisamente? Y me reafirmó en mi idea o digamos que le acabe encontrando raices historicas o si se prefiere credenciales antiguas, a esa forma de escribir -y de pensar-, caminando ayer a pie, ya anochecido, mientras cubria la distancia de dos kilometros que separan Getafe de Leganes, a medida que iba calibrando en mi paseo vespertino los contrastes tan marcados entre las dos localidades madrileñas: entre los repechos y repliegues tan madrileños de Leganes y las anchuras tan manchegas -tan "toledanas" ya- de Getafe con sus vistas hacia al Sur (y Oeste) tan majestuosas, mas aun al anochecer desde el puente que cruza la autopista en sus afueras. Y fue llegando a Leganes precisamente que acabe por rendirme a la evidencia de la estructura intima, militar campamental, -de Reconquista- que configura vistas y paisages del suelo de la Peninsula en lo que de mas arquetipico y caracteristico tienen, en todas sus comarcas y regiones y en particular la fisonomia castellana y mas aun la que ofrecen pueblos y lugares de las cercanias madrileñas.
Al llegar a Leganes viniendo de Getafe se tiene la sensacion, es cierto, de llegar a un atrio, o a una entrada, como a una "marca" -del frances "marche"- de la megapolis urbana (en su lado Sur) que se acabaria concentrando y sedimentando -kilometros y kilometros en redor- en torno al kilometro cero de la peninsula: España, se hizo en la Reconquista, "en la lucha contra el Moro", a partir sobre todo de Castilla. Y ahi me vienen a la mente aquellas frases tan lapidarias -no faltas de un poso de verdad historica- del historiador republicano Claudio Sanchez Albornoz: "Castilla hizo a España...y España la deshizo"...Digamos que se hace y deshace sin parar desde entonces...Y el boton de muestra mas grafico y elocuente de lo que afirmo lo ofrece sin duda el mismop pueblo de Leganes, ¡quien te ha visto y quien te ve!¡Quien te vio y quien te ve, antiguo regimiento de infanteria (motorizable) Saboya (no. 6) donde yo cumpli un periodo de mi servicio muilitar, que se ve travestido hoy en la Universidad (politecnica) Carlos III, nacida y crecida en torno al viejo caeron y su patio de armas -aun reconocibles...-como en el utero materno.
Francisco Umbral transito (ya aqui quedó dicho)-sólo algun tiempo...- por un cinturon de miseria que rodeaba entonces Madrid, la capital (a principios de los sesenta) o que lo agarrotaba y amenazaba de asfixia mas bien. Pero la verdadera cintura o coraza (protectora) de la capital de España se le escaparia casi por completo, y de hecho las cercanias madrileñas son una de las grandes ausencias en su obra, en sus textos incluso mas madrileñistas ...
Y me da de pronto por pensar que mi reconquista personal, la de mi patria/chica de la que acabaria sintiendome en parte excluido -y en parte tambien, como ya aqui habre explicado, por culpa de aquél o de todo lo que encarnaria...- deba empezar por ahi precisamente, por aquello que desprecio, olvido y ninguneo ese madrileño "honoris causa" que fue o acabaria siendo Francisco Umbral (de adopcion...y de prestado a la vez)
Estos relatos navideños desde mi madrileño barrio de Arguelles se empiezan a decantar, mucho me temo, del lado del viaje iniciaáico o laborioso, simplemente, por los tuneles -y los puentes- de la memoria semi/escondida. Cogi el metro, ese metro de Madrid (sin parangon hoy por hoy...) que ya mal conozco, despues de habérmelo pateado cuando era niño y cuando fui joven -o muy joven- y que en los ultimos veinte o veinticinco años se ha abierto en flor en todas las direcciones, abrazando un extrarradio del que nos separaban -si hay que hacer caso (una vez mas) al reproche agrio de Frqncisco Umbral, tantas veces suelto en sus novelas y relatos costumbristas- fosas de olvido y montañas de flaqueza, por expresarlo a su manera: extrañado del resto de Madrid -de los "otros madriles" (de derechas)- ese Madrid de las afueras por falta de "fuerza" y de "memoria" en "los otros madrileños" Cogi el metro antes de ayer como digo, y despues de trasbordos y vacilaciones acabé por dar con mis huesos en Cuatro Vientos, hoy estacion de Metro, y entonces perdido en las afueras. Cuatro Vientos, cuna de la areonautica (española) como se indica a la entrada de la base siempre en sus sitio, fue teatro de mis andanzas de crio, de aquellos domingos lejanisimos y a la vez tan cercanos, que me pasaba solo casi siempre, correteando por aquellas lejanias y soledades inmensas, entre hangares enormes -mucho mas que ahora por supuesto...- anchas avenidas vacias y a lo lejos una inmensidad de cielos despejados por el dia, y de luces rojas misteriosas (y evocadoras) de noche hasta los ultimos confines de las pistas del aerodromo.
Volvi ahora, tantisimos años despues, sin mucha esperanza de reconocer lo que fuera y acabe reconociendolo (casi) todo, y rencontrandome un poco (más) tambien conmigo mismo. Con el reedescubrimiento sobre todo de la entrada tapiada del antiguo callejon de entrada a la Maestranza donde mi difunto padre estaba destinado, hoy convertido en campo de soledad en cambio y mustio collado como la Itálica romana del poeta (italianista) En Cuatro Vientos me empecé sin duda a acostumbrar -y a aficionar- a la soledad, que tan fielmente me acompañaria a lo largo de mi vida. No pienso haber sentido nunca nacer en mí tendencias autistas las que fuesen, pero sí es cierto que alli -en la vieja Maestranza de Cuatro Vientos- me acostumbré a pasear entre criaturas inertes, todos aquellos aviones --o avionetas- o aeroplanos en reposo, al completo o medio desmontados -el fuselage al desnudo- en aquellos hangares enormes y vacios sin un alma que las cruzase aquellas tardes de domingo. Y los sentía ahora mas familiares que nunca divisándolos de lejos desde fuera mientras le daba la vuelta, pegado al recinto por fuera, a la cerca que rodea las instalaciones tan vacias como siempre, y en el fondo siempre las mismas a pesar de los ventanales de cristales rotos y la sensacion de ruinas a punto de desmantelamiento. "Benditas las ruinas escribió Agustín de Foxá, porque en ellas están la fe y el odio y la pasión y el entusiasmo y la lucha y el alma de los hombres". Y ese Aeródromo de Cuatro Vientos encierra demasiada historia entre sus hangares y entre su pistas, como un seguro de vida contra el desguace y la demolicion completa.
Lo mismo que su antiguo pueblo, de muros vaciís y aun enhiestos, como en Belchite...De Cuatro Vientos -detalle histórico que se me ocultó en casa piadosamente siempre, ahora sólo caigo en la cuenta- salieron las escuadrillas de aviones en poder de los rojos que sellarían en Madrid el fracaso del Alzamiento; las que bombardearon en la noche -decisiva- del 18 al 19 de julio del 36 la base de Getafe y los acuartelamientos, sublevados, de Campamento, donde murió el general Garcia de la Herran, héroe del 10 de Agosto. Y fue sin duda la fuerza y la vitalidad -allí tan desparramadas- de una infancia cargada de promesas y a la vez el peso de la historia lo que me hace sin duda volver siempre, no sé cuantas veces al año en el recuerdo a ese callejón de la Maestranza de Cuatrovientos, hoy bien vallado y tapiado como si se encerrasen en él tantos secretos de mis años más jóvenes. Cuatro Vientos, santo/lugar -para mi- de la Memoria, la mía, y de los mios. Y de la guerra civil española. En tierra de (re)conquista.
Le he puesto a esta serie navideña un titulo polemico lo reconozco, en una señal de desafio a titulo postumo a un libro de titulo parecido, "Dias felices en Arguelles", de Francisco Umbral (por cierto) Engorroso en extremo, es verdad, el polemizar con un muerto, pero él seguro que no me lo habria reprendido, porque lo hizo tambien, y no pocas veces a lo largo de su obra escrita (y en mi mente asi de entrada las filipicas que lanzaba en su ultimo ensayo sobre Valle Inclan a un "señor Montesinos", estudioso y critico literario, del grupo de los escritores del exilio)
"Navidades en Arguelles" no pueden ocultar el telon de fondo de ese titulo tardio de Francisco Umbral, que tenia no poco -la rosa y el latigo, la cal y la arena, omnipresentes e infaltables en él- de testimonio autentico...y de flagrante impostura tambien, por lo que oculta en esas "memorias madrileñas" y tambien por el renuncio indesmentible que traducen. Umbral que de su propia confesion tuvo unos principios muy dificiles en Madrid como lo cuenta -entre otros- en su libro "Trilogia de Madrid, y como se refleja en sus novelas, sobre todo en su serie guerra/civilista, aterrizo en Arguelles, tras haber transitado -entre quinquis y gitanos- en el arroyo Abroñigal...Salto mortal de trapecista (de la pluma) desde luego. Y lo logro gracias a su talento personal y de su pluma en parte, pero tambien gracias sin duda a sus padrinazgos y protecciones que dsvela y explica Ana Caballe con detalle en su biografia.
Y es que Umbral no se instalo o no consiguio instalarse en el alegre barrio de Arguelles de los sesenta (tempranos) sólo porque le gustaba o porque habia buen ambiente, de estudiantes, o porque habia muchos bares o mucha gente joven, muchos chicos y...muchas chicas en las calles, sino sobre todo porque la cercania a su trabajo se lo exigia y a la vez se lo permitia. Y su trabajo entonces, entre otros, lo era de hombre/de/confianza -con toda la acepcion que el termino cobraba en aquellos años del regimen de Franco, de justo antes de la mutacion cultural, tragica y brutal a la vez, de finales de los sesenta- del Instituto de Cultura Hispanica y de sus publicaciones oficiales, en la orbita hasta hacia muy poco del ex-director general de prensa y propaganda Juan Aparicio, que sin duda seguia gravitando en su sombra. El expediente administrativo de Francisco Umbral de sus años de colaboracion en el Instituto se pudre bajo tierra, en los sotanos de su antigua sede de la avenida de los Reyes Catolicos, donde se encierran los arcchivos del antiguo ICH, un laberinto sellado para/siempre, como ya lo denuncio en su libro Ana Caballé, y como me lo explico hace cosa de un año en una amable entrevista que me concedio una de sus actuales reposables; y por culpa -asi me dijo- de la persona encargada de reorganizarlos que trabajo solo por su cuenta largos años, y se llevaria sus secretos a la tumba, entre ellos las pistas exploracion y reconcimiento en su interior.
Una imagen mas que elocuente -como quiera que sea- de los estratos de Memoria sepultada -individual y colectiva a la vez- que subyacerian tras las demostraciones brillantes de las que Umbral daria largas muestrs a lo largo de su obra, de una memoria en parte "reconstruida"(o fabulada) y en parte "de prestado": la de unos grupos o minorias asociales con las que en momentos dramaticos de su vida, aun niño, entraria (para siempre) en contacto, como ya lo habre aqui explicado. Pero la impostura esencial del titulo de la obra de Umbral a la que aqui aludo, "Dias felices en Arguelles", estriba en el adjetivo, de "feliz" precisamente. ¡"Feliz Arguelles" de la decada de los sesenta, en sus primeros años sobre todo!: bien representativos de una epoca, de un regimen, -el de Franco- que Francisco Umbral tanto denostaria, calumnaria y ridiculizaria mas tarde en sus novelas guerra/civilistas: ¡se vivia bien en Arguelles, con ganas de vivir me refiero -a pesar de las estrecheces-, en chicos y grandes, en la decada de los sesenta!
Y paseandome ahora por su calles de vuelta, de vacaciones, me siento como si volviera a entrar en posesion de algo de lo que fui injustamente despojado. Umbral cronista de la villa, madrileño de nacimiento y de adopcion a la vez...Todo lo que se quiera: en el Arguelles que tanto amo no dejaba de ser un intruso y un advenedizo....
ADDENDA (24 de diciembre)
¡¡¡FELICES FIESTAS A MIS LECTORES Y AMIGOS, Y ANTIGUOS CAMARADAS!!!
JOYEUX NOËL!!!
PRETTIGE EN VROLIJKE FEESTDAGEN!!!
Lo que aqui ya llaman "el Fortisgate" -para andar por casa...- se ha acabado llevando al gobierno belga por delante, y tambien dosis importantes de la confianza publica en el sistema, o mas bien de lo que de ella aun restaba. Pero los tabus y los enigmas siguen mas enhiestos que nunca en torno al poder judicial intocabe, que él en cambio -en el ojo del ciclon una vez mas- no conoce nunca dimisiones, desde que yo estoy en Belgica por lo menos. Iba barruntadolo yo solo ayer domingo por una calle semi-desierta en Bruselas cuando tuve un encuentro absolutamente casual que se podria calificar -en circunstancias normales desde luego- de extraordinario o maravilloso, que me dio la clave de mi enigma o me insinuo al menos -de unas señales bien fuertes- donde podria encontrarla. Eran exactamente -lo verifique justo despues- la una menos venticinco de la tarde, cuando levantando la vista mientras andaba divise dos inviduos que se despedian un poco mas lejos en la acera de en frente, practicamente desierta, junto a unas tapias, y se dirigian hacia sus autos respectivos aparcados junto a la misma cera a escasa distancia unos de" otros. Los reconoci en seguida (por qué iba a fallar ahora si siempre demostre ser (muy) buen fisonomista): se trataba, nada menos, de los protagonistas justo con la pobre madre homicida, Généviève L'Hermitte, del caso judicial mas estrepitoso de los ultimos años en Belgica del que he venido ocupando en anteriores entradas: el padre de las cinco victimas, Bouchaïb Mokadem, y del doctor Schaar, el medico de la familia...Mi primer reflejo fue acercarme para cerciorarme y me dirigi al que se situaba mas cerca de mi, el medico, a quien le pregunte si se trataba bien de él, y me respondio que si, sin mas problemas; me acerque justo despues al padre de las victimas, que se encontraba ya dentro de su auto, un cohe color blanco -o colo crema claro-de servicio, sin ventanas en la parte trasera, de proporciones reducidas, quien bajo la mirada y desvio rapidamente la cabeza minetras arrancaba rapido, al pasar por delante del auto de su amigo, le dijo algo, sin duda en relacion conmigo y salio pintado, y detras de él el médico justo despues (1) Hasta ahi el como fue que sucedieron las cosas, algo trivial sin duda, a pesar de la (extraordinaria) coincidencia y no me hubiera decidido a contarlo aqui en este blog, si no hubiese coincidido con la crisis mayor del gobierno belga, que guarda a mi juicio relacion estrecha con el caso que esos dos personages habran protagonizado. Y fue sobre todo el lugar del encuentro lo que me habra dado la pista. Fue como digo en plena calle, en la calzada ("chaussée) de Wavre, junto a los acuartelamientos de Etterbeek -de la antigua Gendarmeria belga (hoy Policia federal)-, un sitio lugubre y sombrio, con buen o mal tiempo en invierno y en verano, en la impresion que me lleve siempre alli, desde que llegue a Belgica y que corroboraria mas tarde cuando llegue a saber que fui alli precisamente donde fueron fusilados prominentes lideres nacionalistas flamencos y sin duda francofonos tambien -amigos de la España de Franco (no se olvide)- por delito de colaboracion (con los alemanes) en el cuarenta y cinco, al final de la segunda guerra mundial.
Todo junto, de una vez. El veredicto del caso tragico de la madre infanticida que pone en foco la cuestion melindrosa como no hay dos en la politica belga de la independencia del poder judicial, y la dimision del gobierno Leterme -la noche pasada, justo despues de entrar aqui mi ultima entrada...-, que pone en solfa a suvez la independencia de la dicha institucion o trae a la luz si se prefiere sus (inconfensables) dependencias. El hombre es un lobo para el hombre, decia citando a Plauto -y cargado de razones- el filosofo ingles Tomas Hobbes en una obra clasica en la que presentaba el estado moderno como un horrible Leviathan, o un dios (para andar por casa) "No eran malos eran peores de lo que nos creiamos" reza el texto apocrifo, y el estado moderno en sus recovecos e instersticios mas intimos se nos habra acabado apareciendo a algunos algo, peor mucho peor que el Leviathan de la mitologia (fenicia). El Estado moderno -es mi gran descubrimiento, de ultima hora- tiene entre sus funciones esenciales el desafiar, intimidar e incluso pro-vo-car para salvarse a su mismo, para asegurar y garantizar su funcionamiento. Me iran a decir aqui quizas algunos que lo mismo se podria decir por lo tanto de todos los otros, del Estado español inclusive; pero no es lo mismo. El Estado español de nuestros dias es un aparato o una maquina mas o menos inutilizada e inservible que no funciona bien, o a trancas solo, desde hace ya siglos, como un viejo navio en vias de desmantelamiento que se quedo varado en un momento de la historia, en espera de desguace hasta hoy, como lo explica Jose Antonio en su ensayo tardio "Germanos contra berebeeres" pero bajo sus armazon y sus cimientos en estado ruinoso fluye aun una savia de vida (social) que se pierde -en su origen- en la noche de los tiempos, y que nos viene de lejos a los españoles el unico pueblo occidental que no rompio aun (del todo) con su pasado y con su Memoria (historica). Y eso es lo que nos da una superioridad cierta en el mundo que vivimos, que tal vez solo sea visible o reconocible vista desde fuera (desde el extranjero)...El español que llega a Belgica para fijar aqui su residencia -como me ocurrio a mi hace ya ventidos años- puede escoger "grosso" modo dos actitudes aqui ante la vida (de todos los dias). Habas contadas, una u otra, no hay vuelta de hoja: o bien la de la imitacion mas o menos servil (o si se prefiere admirativa), o bien la fidelidad mas o menos recalcitrante a su propia memoria, a la de los suyos. La primera actitud me la cruce demasiado en los años que aqui llevo, entre español/emigrantes, o belgo/españoles (de segunda) que vinieron aqui no solo huyendo del hambre de la España de Franco -como algunos aqui tanto cacarearon- sino, tambien, se diria, a llevarse lecciones por los ojos, los oidos y por todas partes de democracia y de europeismo en el centro mismo del espacio -en fase de ampliacion desde entonces- de la construccion europea, en la capital de Europa. Y de verdad que me encontre (casi) nadie ni en los padres ni en los hijos (ni en los nietos) que se supieran sustraer al espejismo (democratico). No los acuso, el que este libre pecado, ya digo; ademas como ya lo repeti aqui muchas veces la sangre al final no llegaria al rio..La otra actitud en cambio es mucho mas rara, tal vez por que supone una labor o una tarea de todos los das mucho mas ardua, empinada y espinosa...Se llega al patriotismo por el camino de la autocritica, dijo Jose Antonio...y escarbando en la Memoria como se lo podria glosar. Porque si el estado moderno es intimidante por definicion con sus propios subditos -lo acabamos de ver en la anterior entrada-, lo es mucho mas con los que viene de fuera. Y en el caso belga mucho mas (aun) con los chivos expiatorios. Llevo ventidos años aqui, me apegue no poco -lo confieso- a estas tierras y a sus gentes, a ambos lados de la frontera linguistica; pero a medida que iba cobrando aprecio y estima por estos ultimos mi animosidad alergia y aversion iban en aumento hacia este estado belga independiente que nacio o que se izo por asi decir sobre los cadaveres irredentos de cientos de miles de españoles heroicos que cayeron aqui por defender en definitiva unas fronteras que serian dos siglos...qué digo, ni un siglo mas tarde mas tarde a penas, las del estado belga independiente. Esos son mis poderes en el fondo, los argumentos sagrados e inviolables de un español residente en Belgica. La independencia de Belgica costo unas centenas de victimas -no mas de cuatro cientos a lo sumo- esos son lo poderes (compartidos) de la monarquia belga: no hay mas pues que echar la cuenta y comparar cifras....Derechos historicos, esa es la idea, el argumento la formula, no hay otra. Los españoles tenemos aqui ("hic et nunc") derechos historicos, tanto o mas que los que puedan reinvidicar los franceses (sobre la sola ciudad de Lieja, la excepcion que confirma la regla), pero el formularlos y reinvindicarlos en detalle supone, ya digo, un escarbar (hondo) en la Memoria. El Coloso de Goya se pretende -segun algunos- una alegoria del estado moderno; del pueblo español -segun otros- alzado en armas contra la invasion napoleonica, y tal vez que ni el genial pintor lo tuviese (muy) claro del todo: a la medida del enigma profundo -en vias de resolucion no obstante - que me habra planteado, a mi español, desde que llegue aqui hace venticinco años, el estado belga independiente, ahora en crisis abierta.
Como cabia de esperar, Généviève L'Hermitte, la pobre madre belga infanticida, ha sido declarada responsable y culpable en sala de lo criminal, por un jurado popular, institucion arquetipica del sistema democratico. Roma ha hablado, "causa finita", es lo que viene a traducir, a la manera antigua, la fuerza de cosa juzgada de un veredicto de culpabilidad en materia criminal, en derecho moderno. Se puede discutir -en un plano teorico a penas- pero a nadie le arriendo la ganancia. Ni siquiera es facil, y trivial mucho menos, el discutirlo para tus adentros. Y lo se por experiencia. Fui condenado en Belgica -ya dos veces-y antes mas pesadamente en Portugal, por cargos de los que hasta hoy me siento inocente –y de manos limpias…- y habre actuado en consonancia despues, a costa mia siempre, por supuesto. Vivimos en democracia es cierto pero cuando se llega al umbral de tener que aceptarla como una religion en el fuero interno, muchos, sobre todo en paises de vieja tradicion -como lo es España- vacilan, como es logico. Y es ahi tal vez en esos resortes intimos, psicologicos, del fuero interno de la conciencia –y del libre albedrio como dejaron sentado “in aeternum” nuestros grandes clasicos- donde habra latido siempre la resistencia irreductible al ideal democratico en Occidente desde su nacimiento y posterior expansion imparable "urbi et orbe", tras la Revolucion francesa. Un autor integrista frances, el Abbé De Nantes, hablo del movimiento de animacion espiritual de la democracia universal (el MASDU) en alusion a a la actitud de ruptura con el pasado de la iglesia catolica que esposaria oficialmente –y con solemnidad y pompa pontificias-el ideal democratico en el concilio vaticano II. ("Los integristas –escribiria el profesor ateo belga Robert Joly, del que aqui ha habre hablado,entre parentesis- tienen razon en el plano de la Historia, aunque se equivoquen en el de los derechos/humanos"…) La democracia, o el regimen democratico en Belgica, que vivo y soporto desde hace ventidos años que aqui resido, lo es de una variante un tanto particular, una democracia del tipo constitucional, mas cercana del modelo anglosajon que del sistema frances de democracia directa. Y su gran particularidad lo sea tal vez el poder descomunal, inconmensurable –en apariencia…- del tercer poder, el de los jueces. Y ahi es donde mi problema de conciencia, quiero decir el problema que siempre me planteo el ideal democratico, se me hace mas agudo e irresoluble. Y es que tras tantas peripecias judiciales (y carcelarias) que se habran sucedido en mi vida se puede decir que conozco bien al monstruo, desde dentro. Y por supuesto no le tengo miedo, como nunca se lo tuve. Compareci no se ya cuantas veces en tribunal, y siempre con la cabeza bien alta, y en alta voz tambien, por supuesto. Y lo ocurrido ahora, me refiero al veredicto de culpabilidad de Généviève L'Hermitte, la pobre madre infanticida, lejos de intimdarme me afianza en mis convicciones (anti-democraticas). Como decia alguien en unos foros digitales que acabo de visitar hace unas horas, el que un jurado popular declare -siguiendo ciegamente en ello a las partes civiles-que una madre ha podido asesinar a sus cinco hijos en el pleno uso de sus facultades mentales es desde luego una segunda tragedia....Tan tragica e irremediable como la primera. “Errare humanum est”. La mayoria no siempre tiene razon, la masa se equivoca (casi) siempre, y el dogma de infaliblidad pontificia no seria sin duda mas que un esfuerzo o una tentativa (no menos tragica, a la deseperada…) de encontrar una solucion a tan fatal dilema, a tan terrible aporia, del caracter falible del ser humano.
Baja y sube el telon en el caso (tragico) de Genèviève l'Hermitte. Una comision de peritos psiquiatricos contradice el informe del doctor Crochelet, el perito designado en primer lugar por el tribunal. El doctor Crochelet es un viejo conocido mio, fue el desingando en el 2000 para examinarme por la juez belga que me puso en estado de detencion preventiva. No él solo sino junto con él otro psiquiatra belga, el doctor Delattre. Oucurre que tras la primera entrevista con este ultimo en la carcel –de lo mas cordial…-, su nombre desaparecio como por arte de magia hasta de mi expediente y no se volvio a saber de él, mientras que el informe final apareceria unicamente firmado por el doctor Crochelet, precisamzente...Lo esencial en mi caso fue que retuvo la tesis de la reponsabilidad penal, "verbi grata" en favor de mi estado de (buena) salud mental. El resto todo lo que soltaba en aquel larguisimo informe –paginas y mas paginas- con su pan se lo coma; pero es cierto que solo entonces por culpa o gracias a él cobré plena cuenta del poder enorme (y desorbitante) que se le confiere a los psiquiatras en un regimen democratico como el de Belgica: una sola palabra del doctor Crochelet y se me habria ahorrado aquella odisea del anexo psiquiatrico -en una especie de jaula de a nueve o a diez reservada a los casos mas deshcuaiados de todos- ,que ya conte en otra entrada, cuando mi detencion en bruselas. El doctor Crochelet vuelve a abogar ahora por la sanidad mental, y por la responsabilida penal por consiguiente en el caso de esa pobre madre infanticida que en un estado normal nunca habria hecho lo que hizo. De que se la juzgue como un apeersona normal pues, y se la castigue...Algo que subleva el sentido comun mas elementar...No es solo una cuestion de derecho penal, no solo un caso un poco mas estremecedor de lapagina de sucesos sino una cuestionde principio, fundamental, una madre no puede hacer mal a sus hijos. Es un principio que rigio siempre en nuestra civilizacion y que acabo por imponerse por ejemplo en el caso de "Gregory" en Francia, hace dos decadas, del pequeño que aparecio ahogado, maniatado y envuelto en un saco de plastico, y que dio lugar a uno de los folletines judiciales del siglo en Francia. ¿Por que deberia ser aqui de otro modo? ¿Por que deberian prevalecer,precisamente en este caso, envites que rebasan de lejos la esfera de lo meramente mujudicial o judiridico/panal? La respuesta esta en la boca de muchos y es que el caso de la madre infanticida pone en solfa el delicado equilibrio alcanzado en Belgica tras cuarenta años de movimiento immigratorio de confesion musulmana –marroqui de preferencia-, por culpa de una bomba de efecto retardado que arrastra el colectivo imigrante musulman como escondida o camuflada en sus seno y a su pesar; por la fuerza mayor de imponderables culturales y de diferencias irreductibles de civilizacion: y lo es una politica transmitida a traves de las mil directrices invariablemente emanadas del consulado marroqui y desde los otros centros o instituciones de aquel pais encargados de la asistencia a sus emigrantes, encaminados por mil y un vericuetos a una sola meta: la aplicacion en la realidad belga de todos los dias de la Charia islamica. El padre de las pequeñas asesinadas ofrece la (triste) figura de victima y culpable a la vez, como el personaje de Crimen y castigo de Dostoiewski; se presenta como padre amantisimo pero estaba siempre fuera, de viaje, en Marruecos (o Argelia) de preferencia, maltrataba a las hijas cuando se le presentaba o digamos que no dejaba de ejercer la autoridad paterna a su manera, y lejos de que su matrimonio con una mujer belga le legase un sentimiento de responsabilidad que le empujase hacia formulas cualesquiera de apaciguamiento intercultural por llamarlo asi, y de integracion social en definitiva -en la tradicion milenaria de "las tres culturas"-; su conducta en cambio, tal y como aparece reflejada en las audiencias del tribunal o filtrada en las informaciones periodisticas, mostraria lo contrario. Las ninas -y el quinto hijo, varon...- tenian la nacionalidad belga, pero el padre impuso un entierro musulman…en tierra de Marruecos. Y mantenia entre tanto unas relaciones de estrecha dependencia con el medico de la familia, que sucitan mil comentarios, poor al vez e imponen a la vez “mil silencios de goma oscura” ("y miedos de arena fina") como diria el poeta…Tabu enorme, padre (y madre) de todos los otros, en la realidad multicular e interconfesional de las relaciones forzosas que impone la emigracion en la vida de todos los dias en Belgica (como en españa): la homosexualidad en el mundod musulman...y en los textos coranicos, en la visison refractada que ella se recoge en paises no-musulmanes..
Tengo delante de mi el informe en doble pagina que el numero de hoy del diario belga –de inspiracion catolica (de derechas)- « La Libre Belgique » dedica al caso de Généviève L’Hermitte, el ama de casa belga que comparece desde hace unos dias en sala de lo criminal en el juzgado de la localidad valona de Nivelles, acusada de la muerte (por degollamiento) de sus cinco hijos, en espera del veredicto iminente : ni una sola referencia en ninguna de las dos paginas a la confesion musulmana del marido de la acusada, ni ni a su nacionalidad marroqui tampoco. Normal, politica y exquisitamente correcto en un pais como Belgica con una legislacion de lo mas « irreprochable » en materia de emigracion y de igualdad ante la ley y que cuenta ademas con un porcentaje proporcionalmente mucho mas elevado que la media europea de poblacion de origen marroqui, y de confesion musulmana. En el transcurso del juicio revelaciones indiscretas habran visto la luz no obstante, en la boca de ciertos testigos especialmente, familiares de la acusada ,que comprometen con sus salpicaduras esa imagen tan idilica y tan optimista de un fenomeno imigratorio (msusulman) igual a todos los otros y que hay que tratar igual que a los otros, ante la ley y en todas las facetas y aspectos posbiles e imaginables de la vida cotidiana. Comparable –las proporciones salvas- al tratamiento penal que en el sistema democratico se impone al de los presos politicos (el que se me impuso a mi), que en democracia por definicion no existen (« Vocé é um preso como os outros » la cantinela que me fue dado oir alli siempre) …Igualdad en los principios, « secundum quid » en su aplicacion , decian los escolasticos : en funcion de las circunstancias. Y « la circunstancia » que era la mia durante mi encarcelamiento en Portugal –mas o menos igual mas tarde, en Belgica- no era la misma (lo menos que se puede decir) que en los demas presos que abarrotaban lascarceles por donde yo pase, en su abrumadora mayoria por lo menos. Ni en « la circunstancia » (concreta) hoy por hoy, de la emigracion musulman en paises de tradicion occidental (y en suelo europeo) deja de gravitar tampoco, de forma abrumadora incluso, una aplicacion problematica preñada de potencialidades explosivas, y de riesgos de sacudidas sismicas –como la que contemplamos- de la Sharia, la ley islamica, en todos los apectos y en los mas diversos momentos y situaciones de la vida de todos los dias…
Los zapatos -como los de Krustchev en la asamblea de la ONU- que le tiraron el otro dia a George Bush en el Irak y los misiles lanzados contra el campamento belga destacado en Afganistan, traen de vuelta al primer plano de la atencion mundial a a aquella region del mundo. Del Irak se habla mas, del Afganistan se habla menos; y sin embargo por alli empezo o casi todo (me refiero a la erupcion volcanica de conflictos sin fin en aquella region del planeta). Con el telon de fondo de la revolucion islamica del Iran un poco antes, no se olvide tampoco. Por aquel entonces estaba yo en America del Sur. Y alli tuve lo que se puede llamar una señal de advertencia o un signo premonitorio de la invasion sovietica...Ya lo he contado fuera de aqui, en mi libro -en frances- "Le fou de Dieu". Fue en el encuentro que tuve el 26 de diciembre de 1979 un dia despues de Navidad en Sao Paulo en una de las sedes de las TFP brasileña con el profesor Plinio Correa de Oliveira. La entrevista duro un rato. El profesor Plinio -ya lo he escrito aqui en este blog- yacia ya, tras el accidente no esclarecido del que habia sido victima, prostrado en silla de ruedas. De toda evidencia el encuentro aquél por corto que fuese no fue en modo alguno un mero tramite para el profesor Plinio y se mostro sincero, abierto en sus comentarios e incluso emotivo conmigo, y de sus palabras traslucia claramente que la amenaza comunista seguia siendo su preocupacion primera. “La estrategia de la "detente" -estabamos a finales de la decada de los setenta- toca a su fin, ya agoto para ellos todas sus posiblidades", vino a decir el profesor Plinio. Y concluiria: "No les queda ya mas salida que lanzarse a la gran aventura" Unas palabras, una formula enigmatica que se me quedaria bien grabada en la memoria, y de la que en seguida iria a descubrir el autentico significado. ¿Profeta, el profesor Plinio, hijo de profeta (por emplear la formula biblica)? ¿Al cabo de la calle en cambio de informes secretos o confidenciales? Como quiera que sea a penas unas horas despues de mi encuentro con él, al alba del dia siguiente, 27 de diciembre de 1980, al otro lado del mundo, en el Afanistan, el poder sovietico, como un solo hombre, se lanzaba a fondo perdido "a la gran aventura", alli precisamente donde cavaria su propia tumba....
"Fortis", la antigua "Generale de Banque", la reina de de los bancos en Belgica, navega desde hace unas semanas por aguas turbulentas. Uno mas -hasta ahora- entre los muchos estragos de la crisis financiera mundial que azota bolsas e instituciones bancarias a escala del planeta desde hace un rato. Una foto insolita habra marcado aqui los espiritus sobre todo la semana pasada y lo era la del banquero mayor del reyno (hasta hoy) Etienne Davignon, antiguo presidente/director/general (PDG) de "Fortis" hasta el año pasado, alto, nariz prominente de mirada penetrante y escrutadora -de ojos azules-, la ironia siempre presente en la mirada o en los labios, y fumando en pipa o cachimbo las mas de las veces; quieto inmovil esta vez como si se hubiera quedado de piedra , apoyandose en un baston (de mando) en medio de la sala y soportando impavido las increpaciones a voz en grito, cara a cara de uno de los accionistas, una figura nada trivial tampoco, bien vestido, no un don nadie a todas luces: en primera pagina de los diarios al dia siguiente. Era la instantanea grafica insuperable de un dia calamitoso para el encartado, que se habia visto derrotado por los pelos en una sesion historica de la junta de accionistas del primer banco de Belgica, en un operacion de alto riesgo encaminada a asegurar el relevo del anterior presidente del consejo de administracion, Maurice Lippens, su alter/ego (flamenco, de expresion francofona, un respeto) y sucesor suyo a la cabeza de la dicha institucion: otro nombre/simbolo de la clase financiera belga, que se veria obligado a dimitir en lo mas algido de la crisis financiera internacional hace unas semanas tan solo, pero en sitiuacion dificil desde hacia ya un tiempo por una temeraria operacion de compra de altisimo riesgo que le saldria mal al final, de Amro, uno de los gigantes financieros de los paises bajos, con lo que se veria obligado a negar un reparto de dividendos a los accionistas...Con ellos se van, arrastrados por las aguas (cenagosas), dos florones emblematicos en extremo de " la Belgica de papa" (y de mama, como aqui dicen) -del Congo belga, del buen rey/Leopoldo y de sus sucesores...-, dos figuras, sobre todo el primero, que formaban parte con gran destaque del mobiliario institucional y de un paisaje mas o menos invariable sin cambio de situacion, que es lo que que se habra vivido en la cosa publica en Belgica "grosso modo" hasta hoy y me habra sido el observar en directo en los ventidos años (casi) que llevo aqui residiendo. No solo ellos, no solo aqui, en España tambien van a pagar otros por lo que leo en la prensa. Pero aqui en Belgica la situacion va adquiriendo visos de psicodrama nacional y si la crisis financiera internacional sigue agravandose, otros florones intocables van a correr con certeza las misma suerte que ellos. ¿Lagrimas? Y por qué habria de soltarlas, yo mucho menos que otros desde luego. ¿Del ocaso de una clase dirigente , de algunas de sus figuras mas emblematicas que habran perpetuado ese esplendor de prestado de un estado belga independiente nacido -artificialmente-de la muerte del Imperio español, y que habra sobrevivido -es la palabra-ya casi dos siglos, "fagocitando" el legado de aquel, a costa en definitiva de España, de los españoles y de un proceso(tragico) de decadencia interminable, que se traduce en los tiempos que corren en un proceso (en gestacion ininterrumpida desde los inicios de la transicion) de desmmebracion territorial "a tumba abierta", de funestos presagios y alcance imprevisible? Las campanas al vuelo por la buena nueva ¡y que arda Troya! ¿A nosotros qué? ¿Celos, envidia (por muy nacional o colectiva que sea)? Que le llaman como quieran, pero no los lloro no, ¡Que los lloren otros (los que algo les deben, y no creo que pueda figurar entre ellos ningun español que se precie, por muy de sangre/lazul (rubio/azul a la vez) que sea o que se sienta!
La foto de De Juana compareciendo en el tribunal de Belfast y el comentario sobre todo que la acompaña, que aparecio rodeado de un guarda espaldas y de un costoso abogado, suscita multiples interrogantes pero a mi sobre todo me hace daño. Por lo que siente sin duda todo el mundo ante la noticia y sin duda tambien por lo que me afecta..y en seguida me explico. La filiacion o la conexion irlandesa de la ETA fue de siempre un secreto a voces y a nadie le debia extrañar pues, que este individuo acabase buscando refugio alli precisamente, en busca del calor complice de la hermana mayor -el IRA (mas de tres mil muertos en su haber)- de la banda (asesina) a la que pertenece. Que esa pista complice llegase a cruzar o a rozar siquiera otra que me es digamos un poco mas familiar o mas cercana, a saber la que siguieron belgas flamencos (catolicos y a la vez "nacionalistas") en un pasado mas o menos reciente -a lo largo del siglo XX por vuelta de la primera y de la segunda guerra mundial en concreto- es lo que me crispo y me solivianto siempre desde que aqui resido, de pensarlo tan solo siquiera. Pero tuve en seguida que acabar rindiendome a la evidencia. La ETA conto siempre -hasta hoy (?)- de simpatias en Belgica zona flamenca, (mucha) mas que en la parte fracofona. Ya me he explicado asaz en este blog y en el otro (anterior) sobre el tema: de las raices historica de esa simpatia, de ese « sindrome vasco » que afecta aqui de antiguo a la clase politica belga en su conjunto -con escasismas excepciones honorables- y tambien como digo a una parte mas o menos difusa y dificil de calibrar de la opinion publica en zona flamenca. Lo que se habra traducido de antiguo en esa "hora vasca" en la que se habra vivido permanentemente en Belgica en tema español y en lo referente a las noticias de actualidad en proveniencia de España o en relacion con España y con los españoles, como yo mismo fui testigo sin falta -y tambien en un momento un poco protagonista- en los años que llevo aqui residiendo. Un tema o una tematica que por no se que extraña razon se vio siempre rodeada de un espeso tabu en la prensa española.
Lieja es una ciudad un tanto extraña. La conozco poco pero no ofrece esa impresion de familiaridad, de lo ya conocido -entrañable incluso- que es el rasgo mas distintivo y caracteristico, y encandilante, para españoles residentes en Belgica o turistas a penas, de otras ciudades belgas sobre todo flamencas o incluso francofonas como Mons o Tournay, e iba a decir por supuesto Bruselas, pero la capital de Belgica es un caso a parte –con Brujas- en lo que a presencia española se refiere a traves de la historia en un sinfin de trazas y vestigios sobre todo en sus barrios mas antiguos. Lieja es un caso distinto. Los franceses -lo que se refleja bien en el ultimo numero del semnario « Le Point » al que hice alusion en una de mis entradas hace unos dias, con una vista aerea de Lieja precisamente en la portada- la ven como la mas "francesa" de todas las villas y ciudades de Belgica. Mas lejana, mas antigua (un poco) tambien; es la impresion (primera) que me dio en las veces contadas que estuve en ella de visita. En 1996 con ocasion de la celebracion oficial, con gran pompa y fasto de solemnidades, del Mil Qunientos Centenario de la fundacion del reyno franco (y del bautismo de Clovis/Clodoveo) me sorprendio una noticia en la prensa belga -foto acompañando- de un cortejo desfilando por el gran puente que une las dos partes de "la ciduad ardiente" (como asi llaman aqui a Lieja) con estandartes y aditamentos tradicionales de sabor medieval en recordacion de la efemerides (francesa)...
El hincha "frances" del Olmpic de Marseille condenado a tres años de prision de resultas actos de violencia (y desacato) cualificada por la justicia española hace unos dias no es un hincha como (todos) los otros de ninguna manera, tampoco se puede decir que sea un frances o un monsieur/dupont como los otros. Santos Mirasierra (su nombre completo), "oriundo" (de Espana), originario del pueblo extremeño de Cañamero -que bien conozco de una mision preratoria de maniobras militares, durante mi servicio militar alli precisamente- en donde segun confiesa sigue viviendo el resto de su familia, -todos salvo sus padres- posee la doble nacionalidad lo cual ya de entrada plantea ciertos interrogantes. Pocos o de poca incidencia e interes a decir verdad, sea dicho de immediato, por que el interesado no se habra cuidado ni mucho ni poco en disimular de que lado van sus querencias y simpatias. Nacido en Francia, de padres igualmente nacidos alli? Convertido en ciudadano de la republica por nacimiento o por voluntad propia? El dato no consta en las informaciones periodisticas que sobre él han venido circulando en las ultimas semanas, por lo engorroso tal vez, me explico por que pueda dar pasto o pabulo a especulaciones politicamente incorrectas de entrada, que de una manera u otra lo ligasen al medio social del exilio español (y a sus descendientes) o que apuntasen a motivaciones mas o menos conscientemente guerra/civilistas en su personalidad, en su trayectoria -de agitador "titulado" de los hinchas del equipo frances (del Midi) montando numeros sin falta en todos los partidos -en casa como jugando fuera- a lo que parece,; lo mismo que en los hechos que se le imputaron y que le habran valido la condena (en gran parte remitida) de desafio y agresion a agentes de la fuerza publica. Como quiera que sea los infortunios del hincha franco/español ponen sobre el tapete la tematica y problematica -siempre candente, sobre todo para los que lo vivimos de cerca...- de los "oriundos", de los descendientes de españoles nacidos o residentes en el extranjero -y en concreto me refiero al espacio geografico de la UE, mas alla de los Pirineos (el caso de Portugal no cuenta para mis efectos)- y que a todas luces arrastran un problema de origenes y de raices (personales, y familiares) que no se lo salta cualquiera....
La muerte de un estudiante -del rebote de una bala contra un poste, segun las ultimas informaciones- habra encendido el fuego de la protesta (violenta) entre estudiantes universitarios y de bachillerato en Grecia. La Escuela Politecnica de Atenas, una vez mas, se ve de centro de la agitacion amparada en el estatuo especial de inviolabilidad que le concede una ley promulgada tras la caida del regimen los coroneles y la tragica carniceria que precedio su caida, cuando unidades militares del ejercito griego reforzadas con carros de combate hicieron irrupcion en su recinto en noviembre del 74 para sofocar la revuelta de los estudiantes en estado de insurrecion abierta. Y lo primero que viene a la mente de un español ahora como en todas y cada una (casi) de las instantaneas de actualidad griega en las ultimas decadas son los parecidos y las similitudes. “Cualquier parecido con la realidad pura coincidencia”; entre españoles y griegos (se diria) lo contrario mas bien, la regla....Estaba yo en primero de Economicas -año escolar de 1966-1967- en clase de don Jose Castañeda, decano entonces de la facultad de Ciencias Politicas y Economicas (y Empresariales) que dio su nombre al edificio que albergaba la Facultad entonces, -"Galerias Castañeda", asi era como le llamabamos- en una hondonada de la Ciudad Universitaria junto a la carretera de la Coruña, cuando le oi algo que se me quedo grabado y fue que el pueblo en toda Europa que mas parecidos fisonomicos ofrecia con los españoles lo eran -segun él- los griegos precisamente. Y algo de eso tal vez habra, a tenor de los numerosos contactos que habre teniddo aqui en Belgica sobre todo en los primeros tiempos desde que fije aqui mi residecia. Efi, Irene, Constantino, Stamatis, nombres (algunos) de jovenes griegos, universitarios estudiantes de bellas Artes, euro/funcionarios que trate asiduamente entonces -finales de la decada de los ochenta- y de los que llegue a concoer bien a algunos de ellos.
Lo iba a dejar a pasar: el mismo folletin el mismo rollo de siempre, ...lo que me venia a la mente viendo la portada del ultimo numero del semanario frances "Le Point" que dedica un extenso reportaje a Belgica y al estado de las opiniones reunionistas pro/francesas entre belgas (francofonos) en los dias que corren. El titulo "Si Valonia acabara siendo francesa"- no puede ser asi a primera vista mas sensacionlista pero solo para los que aqui no residen y no estan acostumbrados a la sempiterna cantinela. Es cierto no obstante que la amenaza -se diria- no habra hecho mas que precisarse en los ultimos tiempos hasta el punto que el folletin de hoy puede acabar siendo -y sin duda que estara en un tris de poder serlo- la pesadilla hecha realidad cualquiera de estos dias o en los meses venideros, en los tiempos inciertos que se avecinan. Un poco de Historia, para comenzar, "ma non troppo" que dira aqui sin duda alguno que sienta -con razon quizas- que me tira a mi demasiado eso del enfoque historico en el analisis de los problemas por muy actuales y acuciantes que sean. En el reportage al que aludo se reincide -lo normal y obligado en ese tipo de trabajos -en la evocacion de lo tiempos ("benditos") de Napoleon cuando el territorio de la Francia vecina "se extendia hasta Bruselas"....y de vuelta otra vez en mi, leyendo esas lineas, la memoria o si se prefiere el pasado que no pasa, de un conflicto perpetuo entre "las dos memorias" (en España como en Belgica) Porque el reportage del semanario frances es elocuente e ilustrativo por lo que dice y sobre todo por lo que calla: del periodo "frances" precisamente, -la Convencion primero, Napoleon despues- tan catastrofico y calamitoso por mucho que el tabu supremo de la razon de Estado (belga) lo siga cubrieno y disimulando. Y de entre todos sus capitulos y episodios uno de los mas traumaticos y doloroso sin duda de todos ellos lo fue lo que la historiografia de los tiempos modernos da en llamar la guerra de los cammpesinos –« guerre des paysans » traducido en neerlandes por el galicismo "les brigands"- un levantamiento catolico y antirrevolucionario de unas semanas que se encendio en la zona mas al Sur del actual ducado de Luxemburgo y se extendio como un reguero de polvora por todo el territorio de los Paises Bajos del Sur de entonces- "grosso modo" la superficie de Belgica actual (mas el Luxemburgo y una franja meridional del territorio de Holanda hoy)- a ambos lados (ojo) de la frontera linguistica, entre flamecos neeerlandofonos como entre fracofonos valones, ahogado en sangre por los franceses al cabo de unos dias tan solo , falto (detalle mas que revelador de un hispanismo latente que mas que probablemete les inspiraba...y que los aislaba internacionalmente a la vez) de apoyos exteriores, austriacos como prusianos..., y que se saldaria -detalle poco coocido que pide revision e investigacion a gritos- por transplantes de poblacion desde el lado frances de la frontera....Un capitulo indispensable desde luego del « vademecum » anti-frances no menos indispenesable de todo espanol residente en Belgica que se precie (aunque no estoy seguro que seamos muchos), a añadir a otros mas antiguos -no mas desde luego que la Leyenda negra anti-española- como por ejemplo los bombardeos repetidos y mortiferos en extremo de la Grand-Place de Bruselas -reconstruida varias veces despues- por la infanteria francesa de tiempos de Luis XVI (cuando estas tierras eran todavia españolas...) de lo que al Estado belga no le merece la menor recordacion , ni una pequeña placa : no mas grande siquiera seria -no mucho pedir- que la que recuerda "in aeternum" y precisamente en el mismo sitio, "la intransigencia española" (comparaciones odiosas y mucho mas aun en cuestiones de Memoria historica...)
Alexis II, patriarca ortodoxo de Moscu y "de todas las Rusias", que asi rezan sus necrologicas, habra marcado la historia politica y religiosa del siglo XX lo mismo que la memoria de sus contemporaneos, sobre todo de sus compatriotas. No es una necrologica lo que aqui estoy escribiendo, ni un canto ditirambico, ni mucho menos, pero debo decir que frente a la tonalidad mas bien negativa perceptible de las reacciones a la noticia de su fallecimiento, en España y en lengua española, me da de pronto por partir una lanza en favor de sus memoria, con perdon de los presentes -los que aqui me leen que me diga- y sin animo de herir a nadie. Unas imagenes sobre todo se ven fijas en mi retina, de va hacer pronto veinte años, siguiendo en la television con el corazon en un vilo entonces, Agosto de 1990, las noticias filmadas en directo desde Moscu durante las horas -de lo mas inciertas- que duro la tentativa fallida de golpe de estado pro/sovietico que se tradujo -por paradojico que pudiera pareceer tras el fracaso de un"putsch" que iba (segun nos lo vendieron entonces) en contra suya- en la caida de Michail Gorbachev y en el desmantelamiento de la Union Sovietica. No soy un experto en relaciones interancionales aunque la erudicion de la que aqui a veces pueda dar muestra y la certeza que aflora sin duda tambien en mis analisis pueda hacer creer a algunos lo contrario; no tome nunca ni de lejos parte en ningun proceso de toma de decision o decisiones mas o menos importantes, influyentes o decisivas en ese terreno y no hablo, escribo y me pronuncio en definitiva en el tema mas que guiado en el instinto o sexto sentido que me dan -en todas las materias ligadas mas o menos directamente con la actualidad periodistica- cuarenta años y mas (ya cincuenta casi) de una dura y longeva pasion de lector (precoz) de periodicos, desde mi mas tierna infancia casi, cuando me empapababa con todo acopio de datos y detalles todas las noticias de España como del extranjero que llenaban entonces las cabeceras de los periodicos -y las ondas de los noticiarios- en aquellos principios de los sesenta: de la crisis de Cuba sobre todo, la guerra de Argelia y la independencia del Congo (belga)
En una serie de dos articulos de gran densidad teologica y rezumando por cierto de citas y refrencias bibliicas vetero o novo-testamentarias como todos los suyos, que todo quisque puede consultar en Internet a mi nombre, el pastor protestante holandes y ex-sacerdote catolico, Herman Hegger, al que ya me habre referido aqui en varias entradas, no vacilaba en compararme hace ya algun tiempo, en el « summum » de lo odioso por cierto, al fanatico musulman de origen magrebi que degollo en plena calle de un asesinato ritual (coranico) al cineasta –descendiente del pintor hononimo celebre- Theo van Gogh, conocido por sus excentricidades y provocaciones y sus posiciones de extrema izquierda, en el centro de Amsterdam. Algo tan exagerado y tan exhorbitante, la comparacion/odiosa aquella, que no me parecio siquiera valer la pena el replicarla, a parte de una carta (no publicada) al director de una las publicaciones que me valio, si, una respuesta de cortesia a penas. Si hubiera sido en Belgica tal vez me habria sentido en la obligacion de seguir con el tema, tratandose de Holanda en cambio preferi dejarlo estar…Y si lo evoco de nuevo aqui es porque me parece sumamente revelador del farrago de verdades antiguas e historicas que el Imperio español arrastro consigo a su tumba al final de las guerras de religion y en concreto de la Guerra de los Treinta Años, la ultima de todas ellas, que concluyo con la paz de Westfalia. « Munster de Westfalia -escribio en una pagina memorable el gran Eugenio Montes- tumba del Imperio y de una causa perdida ! ». Y entre todas ellas, en la almoneda de viejas tradiciones (y fronteras y demarcaciones) que acompaño el triunfo del nuevo orden (protestante) en Europa, en los inicios…o si se prefiere en la consagracion de la Edad Moderna, se iria un legado historico e ideologico de Reconquista, de choque de culturas y de civilizacion en suelo europeo, que el protestantismo tiraria por la borda, como tantas otras cosas, en una alianza « contra natura » -anti/catolica y sobre todo anti-española- con el Gran Turco, la gran amenaza proveniente del mundo musulman en el mundo de entonces. Ese era por decirlo asi el telon de fondo de la carta que mande al director de la publicacion protestante holandesa en la que se me atacaba, y que sin duda les dio que pensar porque les merecio –a tenor de lo que en la respuesta se me decia-una reunion de su consejo de redaccion ; y que algo se coceria entonces se traslucia igualmente en el segundo articulo mucho menos virulento –y tamizado- de mi perseguidor holandes (y antiguo amigo) Sintomatico asaz como quiera que fuese…La opinion publica holandesa despertaba horripilada –tras un embotamiento soporifero de varios siglos- con el enemigo en casa, como quien dice, subitamente reconocido: no otro que el gran adversario historico y secular de la vieja España catolica, tan odiada, y maldecida y aborrecida en los Paises Bajos…
La emigracion es un drama -de perfiles y contornos tragicos a veces- para todas las partes afectadas, los que emigran, los que acogen y los que despiden o dicen adios como ya hemos visto: pero fue tambien en las dos ultimas decadas un caballo de batalla electoral y fondo de comercio codiciado de ciertos partidos politicos y mas aun que eso una via -muerta o no, dejo la cuestion en el aire- o una puerta abierta que se vieron muchos ofrecida de pronto en diferentes paises europeos, que de una forma u otra se habian sentido deshauciados por el desenlace de la segunda guerra mundial y lo que se seguiria. Y el camino a seguir la marcarian una vez mas, como no, Francia, y su sistema politico heredado de la Revolucion francesa. "Cuando se habla en frances Europa entera escucha y comprende", habia escrito en su tiempo el vizconde De Maistre. Y dos siglos despues, al cabo de todas las tormentas y bonanzas que sobre el continenete europeo se sucederian y pese a las aleas de a politica internacional, conflictos y rivalidades entre las grandes potencias, Francia, el hexagono sigue estando (ay dolor) en el mismo sitio de siempre -estrategico, central- y gozando (como siempre) de un prestigio y de una influencia indiscutibles en el concierto de las naciones, en provecho propio y en desgracia y detrimento por cierto de todos los demas paises y en particular de sus vecinos (principales) que mal/viven o renquean -por culpa precisamente de ese "charme", de ese prestigio- desde hace siglos. Como se habra visto -si dudas cupieran- con la guerra del Irak que abrio una crisis internacional sin precedentes en la posguerra, en la que la diplomacia francesa -simbolizada en el discurso bri-llan-ti-si-mo (en frances) del minstro galo de Exteriores de entonces Dominique de Villepin en Nueva York ante el auditorio (aplaudiendo a rabiar, de la Asamblea general de las Naciones Unidas) jugaria un papel preponderante, en abierto desafio a la politica de Georges Bush y a la hegemonia norteamericana. Y es cierto que a partir de 1983 -como aqui en este blog ya habre recordado- Francia iba a estrenar un nuevo paisaje electoral en su funcionamiento politico (democratico) dando cabida por vez primera en la historia de la posguerra europea a una formacion con representacion parlamentaria (o equivalente, a nivel nacional) de lo que se da en llamar "la extrema derecha", que se acabo propagando a otros paises europeos poco a poco -en el marco de la UE me refiero sobre todo. A todos los otros paises de la UE como digo...salvo las contadas excepciones de Portugal..y de España....
La noticia me sorprendio ayer noche en el diario hablado (belga/flamenco), que la mitad de los immigrantes no regularizados -"sans papiers"- que ocupaban desde hace dias la instalaciones gimnasticas de la Universidad Libre de Bruselas (ULB, version francofona) estaban de regreso, el mismo dia, depues de una tentativa fallida de traslado a un edificio puesto a su disposicion por la VUB su homologa flamenca (neerlandofona) y me puse a ver en ello una ilustracio mas elocuente y grafica imposible de "la patata caliente" que el tema de las regularizaciones ha venido a ser en la politica belga hoy por hoy, a ambos lados de la frontera linguistica. Lo que pone una vez mas sobre el tapete la cuestion siempre candente de la (im)migracion y de las tragedias que inevitablemente la acompañan. El lider noefascista italiano Pino Rauti, hizo una vez unas declaraciones que me dieron que pensar por lo equilibradas, e ineditas tambien, viniendo del cuadrante ideologico de donde venian. La immigracion -venia a decir Pino Rauti- es un drama (o una tragedia) para ellos como para nosotros. Largo tiempo me atuve (un poco) a esa ecuacion, lo reconozco. Hoy sin embargo me doy cuenta que en el fondo siempre eche en falta el tercer elemento del trinomio (sacrosanto) Y era que acabe viendo claro que la emigracion arrastra secuelas tragicas para los que immigran como para los que reciben...pero no solo para ellos sino tambien para los que les dijeron adios o fueron a despedirles; me explico para el pais de donde procede la corriente migratoria. Y en el caso que me ocupa (y me interesa) cabe decir de entrada que la emigracion española de los sesenta (y finales de los cincuenta) acabaria cobrando un cariz y unos aspectos de lo mas nocivos para España y para el conjunto de los españoles
(De entrada me permito una somera explicacion del contenido -claramente politico, en cierto modo desentonante en relacion con otras anteriores- de esta entrada y de la nueva tematica que abro con ella. Desde los inicios de mis intervenciones en la blogosfera de "Periodistadigital" quedo claro para mi como para sus responsables -a los que se lo hice saber en detalle- que la intencionalidad de mi blog era claramente politica, en un sentido lo mas amplio y lo mas fuerte del termino por supuesto...en la fidelidad a un pasado (controvertido) que asumo por completo, como creo ya haberlo fehacientemente demostrado. En lo que se mostraron de acuerdo. Politica extranjera tambien pues, -¿y por que no ?- al prisma que es el mio, de mis ideas, mis convicciones y mi forma de ver las cosas desde el observatorio o el balcon privilegiado que me proporciona el residir desde hace ya tantos años aqui en Bruselas)
La lucha, que habria que llamar pelea de gallos -si no fuera por las dos personalidades femeninas,sus principales protagonistas- como la que habra desgarrado el partido socialista frances en los ultimos dias ante la sorpresa el pasmo y el estupor de tantos observadores de fuera aparece asi de entrada cargada de presagios. El partido socialista del pais vecino surge del lance -todos lo dicen- profundamente dividido, hasta el punto que las primeras escisiones no se han hecho esperar como algunos se temian. Y de verdad que para observadores de fuera -y de lejos- supone algo no poco atipico por no decir inaudito el resultado final de la justas electorales inernas de la segunda formacion en la escena polltiica francesa que daba la victoria "in extremis" a una de las candidatas -representante del aparato, y de las mas antiguas e influyentes baronias del partido, segun las malas lenguas- por un centenar a penas de votos para un « quorum » de varios centenas de miles, pese a reclamaciones y denuncias hasta el mismisimo momento de la proclamacion de resultados, de la candidata derrotada, en lo que se asemeja no poco a la tesitura tan dramatica, y tan patetica -se dejaria la barba justo a seguir…- de Al Gore en el 2000 que brigo hasta el ultimo minuto la vitoria persuadido de haber ganado las elecciones americanas -por la gracia de Dios- a penas por unas decenas de votos de diferencia...
Cuento de navidad, de estas tierras de Flandes. Corria el primer dia del invierno, la noche aquella del 21 al 22 de diciembre del año ya tan lejano de 1991, una de las mas largas de mi vida (desde que aqui resido) en plena era felipista interminable y en España muchos que ahora aqui quizas me leen vivian una infancia o adolescencia o primera juventud mas o menos feliz y despreocupada, a mi en cambio me reservo el destino todos aquellos años -primeros de mi estancia en Belgica- una existencia para que ocultarlo un tanto perruna en el plano al menos de las condiciones materiales, y tambien de lo que ahora se llaman "calidad de vida" Mas tarde, esas condiciones se acabarian aliviando un poco pero eso no me evitaria nuevas pruebas -mucho mas duras e insufribles si cabe, la carcel (una vez mas) entre ellas- pero eso, como diria el poeta, quedese para otro dia. El caso es que aquella noche primera del invierno (oficial) particularmente fria me pillo a mi desde muy temprano a la salida de la localidad flamenca de Kortrijk -pronunciado (que es cosa brava...) mas o menos Kortrek, y en español antiguo Cortrique- "tirado" a la entrada de la autopista en direccion de Brujas en donde esperaba acabar arribando aquella misma noche (todavia), camino de Ostende… Se sucedio una odisea de varios horas de espera con un intervalo en el que me decidi a pedir limosna a un automovilista que se paro en un semaforo, con lo que puede entrar en un cafe y reconfortarme un poco y asi evite el desfallecimiento y cobre fuerzas para seguir haciendo auto stop –otras dos horas...- hasta que al cabo de mil peripecias me encontre a primeras horas de la mañana en Ostende, sano y salvo, deambulando por las calles mas o menos repuesto pero sin dormir en esperar de poder encontrarme con algun alma caritativa, de mis conocidos me refiero. La odisea se termino en un albergue para jovenes de Brujas donde vine a parar a media tarde y antes de salir de nuevo para cenar y ambientarme un poco decidi echar un sueño despues de todo una noche de insomnio. Sueño reparador, pero no solo el sueño esa vez, porque lo que me desperto fue la musica navideña de un carrillon cercano -visible desde la ventana de mi cuarto- que disipo de mi interior como por ensalmo penas, desanimos y otras miasmas. Como nuevo, con la musica navideña aquella ya digo. Y el recuerdo tan entranable y tan agradable me acompanaria inseparable en lo sucesivo. Magia navideña de los carrillones flamencos, de la navidad crstiana con musica -e imagenes- de la Vieja Europa!....
El diario frances « Le Figaro » en su numero de hoy publica en su segunda pagina un articulo/reportage a todo destaque bajo el titulo ruidoso (se me reconocera) : « ¿Por qué Benedicto XV no acaba de decidirse a beatificar a Pio XII ? » Y lo menos que se puede decir es que el tema -y el articulo igualmente- se prestan a comparaciones…Pio XII forma parte de la infancia de muchos catolicos españoles, a mi generacion me refiero por supuesto. Cuando fallecio en 1958 -tenia yo nueve años- el luto que se impuso por todas parte, al interior incluso de muchas familias españolas (como la mia), quedaria grabado a fondo en la mamoria colectiva. Un papa tan bueno y tan santo como este no se repite, era en sustancia el mensaje –hasta hoy en mi grabado- que oi repetir entonces a los mios, como un eco por lo demas del ambiente que se respiraba sin duda en Espana entonces, en todos los sitios y lugares y a todos los niveles. Pio XII –aun secretario de Estado al estallar la guerra civil española- quedaria asociado en el recuerdo a la pastoral colectiva del episcopado español que refrendarian todos los obispos catolicos en el mundo entero (con una o dos..tres excepciones -tres-… españolas y harto ilustrativas cada una de ellas) Pero Pio XII –en mi opinion- fue sobre todo el papa que contribuyo decisivamente a salvar y a garantizar la sobrevivencia del regimen de Franco aislado internacionalmente tras la derrota de los nazi/fascismos a seguir al 45. Fue el que le presto al regimen de Franco gran parte de la poca cobertura internacional de que disfrutar pudo en todos aquellos aquellos años dificiles del bloqueo, hasta la firma –en el 53- del acuerdo con los Estados Unidos Se dira que no podia hacer menos que eso pero no es cierto, porque mantener uuna actitud como aquella, tan atipica, tan insolita, en el clima hostil a España y a su regimen que se respiraban por todas partes en aquellos años de la posguerra no fue sin duda tarea facil, de cara a extraños como tampoco de puertas a dentro.
Miércoles, 30 de mayo
Juan Fernandez Krohn
Juan Granados
Juan Luis Recio
Ángel Sáez García
Mª Rosario Aldaz Donamaría
Antonio García Fuentes
Patricio Peñalver
Julián Moreno Mestre
Julio César Izquierdo
Carlos Juan Gómez Martín
Paulino Toribio
Peio Sánchez Rodríguez
José Donís Català
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