Ha comenzado el espectáculo. Los que eran zapateristas hasta ayer, en el periodismo, en eso tan acuoso que se llama la cultura, en la política, en la empresa, el sindicalismo o la banca acaban de iniciar sus operaciones de abandono del barco, una defección de momento paulatina que con los días se hará desbandada, fuga, delirio, atropello. Los más listos, la gente de corcho, el aceite de la Historia, vadean ya los arroyos, rondan y zurean alrededor del marianismo, al que empiezan a encontrar progresista y moderno.
Han olido a muerto. Los moros, los mercados… y los catalanes. Ya no es el cadáver de Franco, como entonces, cuando Hassán y su Marcha Verde se quedaron con el Sahara, es el cadáver de España el que se expande por el ‘Zanatorio’ como una pasta viscosa y ya no verde, marrón, marroncilla, marroncica, de todos los tonos del marrón, una mancha que ha ido penetrándolo todo, las juntas, las esquinas, los armarios, los partidos, la Justicia, las instituciones, las empresas, la idea misma de una nación de todos. España es hoy un botín exhausto, una piel estirada bajo la que los huesos se han hecho ya arenilla, disolución sin memoria siquiera, un saco de excrementos deslizantes que fermenta y humea bajo las puertas anunciando su hedor.
Y sobre ese hedor, los nazionalistas catalanes publicaban el viernes un artículo firmado por 62 de sus principales columnistas, “El dilema espanyol”, en el que amenazan claramente con la secesión si lo que llaman Espanya –todos los demás-, y en nuestro nombre el Tribunal Consttitucional, no les concede lo que solicitan.
España está en quiebra y esto no ha hecho más que empezar. Y la ha quebrado él. Quienes planearon un cambio histórico sobre los cadáveres de 196 personas, quienes ejecutaron una venganza que apartara a España de la prosperidad y la destruyera, no pudieron encontrar un mejor intérprete que el sectario, rencoroso, embustero hasta el vómito e iluminado que pusieron al frente de la Nación. Su labor ha sido fructífera. Ha dilapidado la riqueza acumulada por varias generaciones, dedicando los ahorros de los españoles a alimentar a sus clientelas políticas y culturales y a la banca y los grandes capitales, que hasta ahora marchan indemnes en su responsabilidad y provisionados para sus riesgos con todo lo que nos han expoliado. Y con la esperanza.
El Partido Socialista de la Región de Murcia murió hace algunos años, para mayor precisión el día en que se derogó el Trasvase del Ebro con su asentimiento, su silencio, su obediencia culpable. Permanecía desde entonces en estado de embalsamamiento egipcio en un velatorio inacabable que llegaría a su fin, hace un par de semanas, con la votación socialista a favor de la eliminación también del Trasvase del Tajo, y las palabras de Barreda en las Cortes castellano-manchegas cachondeándose del socialismo murciano y de su líder, Pedro Saura. El Entierro tuvo lugar el día en que los muertos, en rueda de prensa en el Tanatorio, celebraron su éxito y se dirigieron desde allí mismo, en vuelo progresista, al Limbo de los inocentes.
Ya no vendrán a la Cibeles a ciscarse en España. Lo que el catalanismo tenía preparado con la excusa de su victoria en la Copa de Europa era tomar Madrid, la odiada, y convertirla en el escenario universal de la última y rediviva ‘venganza catalana’ con la que los nuevos almogávares barcelonistas culminarían estos años de hegemonía. Un milenio como segundones iba, al fin, a concluir con este triunfo simbólico en el que la Cataluña que nunca fue independiente, que no llegó ni a reino, que vivió siempre al rebufo del imperio carolingio, de Aragón o de Castilla, se alzaría como nueva potencia capaz de torear la Constitución, ordenar financiaciones y poner a los tribunales a su servicio, empezando por los árbitros. Hoy educan a sus niños en la mentira y les dicen que la Guerra Civil fue una guerra contra Cataluña. Su antifranquismo oculta en archivos cerrados las imágenes de Barcelona entera aplaudiendo a Franco. Su memoria histórica es puro embuste histórico, la ficción del pasado que alimentó siempre a los totalitarios de todo pelaje, nazis o comunistas. Nostalgia paradójica de un franquismo del que obtuvieron todos los privilegios, menos a Di Stéfano.
Miércoles, 30 de mayo
Vicente A. C. M.
Antonio Cabrera
Manuel Molares do Val
Francisco Rubiales
Pedro Fernández Barbadillo
Raúl González Zorrilla
Rufino Soriano Tena
Vicente Torres
Juan Fernandez Krohn
Miguel Barrachina
Julio César Izquierdo
José Pómez
Javier Orrico
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