Esta es una de las expresiones que más le divierten a mi amigo el columnista J.A. Martínez-Abarca. Se trata de una fórmula zumbona que él atribuye a algún político que ahora mismo no recuerdo, y tendría que llamarlo y esas cosas. Dejémoslo así, total España se va a hundir igual y el dinosaurio seguirá estando ahí. Lo cierto es que uno de los mayores logros del Régimen zapaterista es la “mucha unanimidad” que ha conseguido en los medios de comunicación. A su favor, por supuesto. Y por sus méritos.
Treinta años de Constitución después, no tenemos casi nada que celebrar. Buena parte de los asesinos -salvo la extrema derecha y sus batallones- siguen siendo los mismos: la extrema izquierda leninista y separatista que entonces nos dejaba casi cien muertos por año. Entonces, sin embargo, teníamos ilusión, la esperanza de levantar entre todos la democracia y la igualdad ante la ley, la justicia y la libertad. Y un Estado decente del que nadie se considerara dueño. Hoy los españoles hemos perdido la fe. El verdadero desencanto es este malestar descreído, la confirmación de que ya nadie piensa más que en su culo, de que el patriotismo que en aquellos días nos impulsaba (sí, patriotismo, amor a nuestro país, deseo de cambiarlo y mejorarlo) ha sido aplastado por estas castas políticas, empresariales y sindicales, intelectuales y hasta artísticas que han convertido al Estado en un botín, en una máquina de expoliación de los pocos que aún trabajan.
He leído estos días que el País Vasco está enfermo. Pero el País Vasco no es el enfermo, es la enfermedad. La nuestra.
El ideal futbolístico de Javier Clemente consistiría, si pudiera, en colocar en el centro del campo a Van Damne, Terminator, Rambo y Steven Seagal. Para crear. En la defensa, tres centrales tipo Goicoechea, especialistas en desasnar maradonas. Y en la delantera, auténticos estilistas como Julio Salinas, o algún defensa central reciclado, alguien que pudiera recoger los balones lanzados desde la defensa, sin pasar por Rambo, hasta que pudiera llegar Steven Seagal a rematar. Su fútbol fue siempre una adaptación caricaturesca de todos los tópicos vascos,
En estos días de zozobra, supone una gran tranquilidad saber que estamos dirigidos por un hombre que aprendió economía en dos tardes. Sólo un sabio, un Gran Timonel, un nuevo Mao, es capaz de semejante prodigio. Iremos a la ruina, pero llevados por su mano firme y bondadosa, la de quien lleva las ideas en el corazón, como confesó hace unas semanas, en una de esas frases quen han de convertirse en luz para confusos, guía de socialdemócratas sin rumbo, horizonte de liberales arrepentidos.Desde ese día, intento purgarme y entender a Zapatero.
Seguramente, la transformación de nuestra democracia en el actual chafarrinón nazi-estalinista que sufrimos, comenzó el día en que el PSOE aplastó la separación de poderes convirtiendo la Justicia en un adminículo del Ejecutivo. Aquella muerte de Montesquieu que cantó Alfonso Guerra, empieza hoy a dar sus mejores frutos para los nuevos socialistas que han hecho de ‘Arfonzo’ un mayordomo fantasma. No estoy diciendo que estemos ante una dictadura en plenitud, pero sí que lo que se ha construido estos últimos años es una federación de pequeñas tiranías populistas, más próximas, por supuesto, a nuestra tradición hispanoamericana, hortera y caudillista, que a una democracia liberal (palabra ésta, liberal, de curioso origen español, pero que aquí sigue produciendo sarpullidos).
Se sueña negro en la Moncloa Blanca. Ante el espejo mágico de Pepiño se siente líder universal y no sabe que ya es el pasado, que ya es nuestro Bush, el que nos dividió, el que nos ha conducido con mano firme a la ruina. Y, sobre todo, a la inanidad, al desánimo, al paroxismo de todas nuestras debilidades, hasta dejarnos inermes: el cainismo, la corrupción otra vez, el asalto al Estado desde el partido y las taifas, la complicidad en la expulsión y hasta en la persecución de la lengua española, la cada día mayor brecha entre los humildes y los poderosos a los que va a blindar las fortunas con el dinero de todos. Ha gobernado para los ricos, para los cómicos millonarios, los rojos de BMW, las castas de los instalados, mientras engañaba a los humildes con derechos virtuales. Quisiera ser Zobama y ni siquiera es Zbush, que al menos deja una nación.Cuando ZP se vaya, si alguna vez lo hace, nos dejará felizmente multiplicados y se irá gritando ¡milagro!
Muchas veces tengo la impresión de que estamos criando a nuestros hijos como a animalitos de granja, ‘cochiniños’ a los que engordamos y mantenemos rebozados en una idea de la vida que ha de servirles para cualquier cosa menos para vivir. Al menos para vivir en plenitud, o con la noción de la plenitud que nosotros heredamos: la de la intensidad de las emociones, de las pasiones, de la alegría, pero también del dolor y de la pena. Todo lo que ha sido eliminado de la formación de nuestros niños, hiperprotegidos no ya físicamente, sino aislados de cuanto sea moralmente fuerte, intenso, de una percepción de la belleza ligada al riesgo y a los sentimientos verdaderos.
Hay zemanas en que uno ze reconzilia con Ezpaña, con zu Gobierno y zus Gobernáculos. La humildad franciscana que está demostrando el Prezidente ZP, arrastrándose por esos mundos de Bush, postrándose ante todos los cortesanos y emires del Imperio para que intercedan por él ante el Emperador y le sean perdonadas sus ofensas, es una de las performancias más sorprendentes de los últimos milenios. No le basta con salir en tromba a salvar al malvado capitalismo, en lugar de aprovechar la crisis para hundirlo y construir ese nuevo mundo posible donde ya no habrá mercado, ni comercio, ni beneficio, ni trabajo, ni ná, sólo concordia y paz universales en una humanidad refundada por ZP, más que un Prezidente, más que un dios, una deidaz post-divina, el dios sin dioses, el DioZ. Sino que ahora, encima, peregrina para ser atendido por la nación que despreció, a la que ha culpado de todos los males, al demonio con el tenedor que le sirve para escapar a sus propias responsabilidades tancrediles en una crisis que no existía.
Con la paciencia y la tenacidad silenciosa de un miniaturista, y la doblez sibilina de un Fouché, Zapatero va encajando las piezas de ese puzzle que hace varios años llamé Zetapaña, la España diseñada en el Pacto del Tinell. Lo que allí se prefiguró fue -para recordatorio de quienes desearían que la crisis nos conduzca a una amnesia general-, ni más ni menos, una España con un núcleo central de regiones llamemos españolas, destinadas a permanecer como meros mercados cautivos de aquellas otras que fueran afectas o hubieran sabido dotarse de partidos-chantaje, las cuales sostendrían al Gobierno central a cambio de la consolidación de sus privilegios. Es un diseño medieval, feudal, más que propiamente confederal, en el que un ‘Primus inter pares’, el primero entre sus iguales (de ahí la escenografía de la Conferencia de Presidentes), el rey ZP, se apoyaría en sus caciques, duques y condes, según su categoría, y a cambio les concedería fueros e impuestos.
Una de esas cuestiones que, como las tormentas, regresan al inicio de cada curso escolar es la de la afición a la lectura de nuestros estudiantes. El asunto no suele pasar de algunas referencias periodísticas, tan superficiales como todo lo que tiene que ver con la enseñanza en una sociedad falsamente preocupada por ese enigma que nadie quiere resolver: cómo es posible que con el mayor despliegue de medios que jamás se emplearon en la educación española, se obtengan resultados tan bochornosos como los que todos conocemos.
Entre la soluciones en las que más insisten los mismos pedagogos que prohibieron leer a una generación entera antes de los seis años de edad, está la de extender lo que llaman el “hábito lector”, que antes decíamos gusto por la lectura. Cabe, no obstante, la sospecha de si no serán determinadas cualidades las que llevan a la lectura y no a la inversa. Los verdaderos buenos estudiantes fueron siempre buenos lectores. Pero hay ilustrísimos ejemplos de muy malos estudiantes que también lo fueron, lo que incluso les apartaba aún más de un sistema que no alimentaba suficientemente sus necesidades intelectuales y su talento, y que hoy ha llevado al paroxismo la exaltación de la mediocridad como ideal social.
Ustedes hagan lo que quieran, pero yo voy a fundirme lo poco que me queda antes de que las deudas se me lo coman 'tó'. He hecho balance y me sale que debo 167.000 euros, más mil doscientos de atrasos de la comunidad y el pan de la semana en mi panadería, y que al precio que está ya me sube otro pico. Total, que visto lo visto he decidido no darle un jodío euro más a mi querido Banco (que ojalá alcance la Gloria antes de que yo acabe estas líneas), aunque sólo sea por hacer lo contrario que Zapatero, que es la norma que me he impuesto en la vida para mantener cierta integridad moral. Ya no temo nada. Si esto se va a tomar por saco, porque se va. Y si no se va, porque no se va, me pienso dar los lujos que aún me dejen mis acreedores antes de enviarme al cobrador del frac a correrme a cocotazos y mandarme a vivir a una solución habitacional de cielo raso.
Han respondido, al final han respondido. La reiterada invitación de Pepiño Blanco desde Villa PSOE –el ático de playa que se está haciendo la oligarquía sociata en la Ría de Arosa: para ellos no rige la ley: ellos son la ley- para que el PP se dignara “arrimar el hombro” contra la crisis, mientras él los machaca con cinismo incomparable, ha encontrado por fin la adhesión de las filas populares. La grave situación que atraviesa España necesitaba una enérgica acción gubernamental, apoyada por la oposición, para denunciar los excesos que nos han conducido a este Titanic general. Eso fue lo que debió mover a la popular gallega María Jesús Sainz a denunciar el oprobio machista del ya famoso anuncio de las croquetas. Por supuesto, la simpar Bibiana acudiría rauda la pasada semana al quite de la popular, para solicitarle la censura inmediata del anuncio al ministro Solbes, el hombre tranquilo. Y con estas cosas nos entretenemos.
El mensaje vino a ser el siguiente: “Si quieres ascender socialmente, igualarte con nosotros y ser aceptado, tendrás que hacerlo en catalán, abjurar de lo que fuiste y fueron tus padres, olvidar el lugar del que viniste y asumir los mitos de la ‘nación’ catalana para comulgar con ella. Cambiarás tu nombre y tus sentimientos, y serás un hombre nuevo, incluso podrás convertirte en funcionario o te otorgaremos muceta."
El proceso se llama transculturación y asimilación, y se justificaba a través de una de las más formidables invenciones de la sociolingüística catalana, que cambió lo que eran simplemente lenguas en contacto, con sus interferencias y su enriquecimiento mutuo, por lo que llamaron “conflicto de lenguas”, una concepción por la que las lenguas se transformaban en cuerpos de ejército de ‘naciones’ enfrentadas, en “guerra de lenguas” que conducía inevitablemente a la desaparición de una de las dos.
Hace escasos días, el genio del nuevo socialismo que dirige el Ministerio de Sanidad, Bernat Soria, producía uno de esos pensamientos con que el zapaterismo nos deja patidifusos mientras nos suben el euribor: “Tu cuerpo es tuyo, eso es socialismo”. También me gustaría que mi casa fuera mía, pensamos melancólicos. A mí me recordó, de imediato, una película española de los años de la Transición, cuando ya no se sabía qué inventar tras las Enmanueles y los despelotes de la Cantudo para llenar los cines, y que se llamaba algo así como “Devuélveme mi cuerpo” o “Mi cuerpo no es mío” o “Dónde andará mi cuerpo”.
O que no lo queremos saber. Para despertar del sueño de la gran potencia económica, el país milagroso que había conseguido vivir sin trabajar, elegimos a uno que representaba nuestro ideal de vida: no haber trabajado nunca. Ese era mi Zapatero, el hombre-sigla, la acuñación impactante que nos llevaría alados a la felicidad consciente de no tener conciencia de nada, de sonreír sobre nuestra inanidad, un modelo perfecto del parásito político que habíamos ido criando en esas diecisietemil granjas de casta neofeudal que eran las autonomías, el Estado, las universidades, los parlamentos, el poder judicial, los sindicatos, las organizaciones empresariales, la Monarquía y hasta la leal oposición, que, siguiendo el modelo Fraga, acaso se convirtió para siempre en un trajín inútil.
Viajábamos hacia la suave disolución de nuestras aristas, nos feminizábamos por simpatía, por curiosidad, por el amor a las mujeres que había sido uno de los motores de nuestra vida, la igualdad no era ya sólo un deber democrático, sino una elección sentimental por la que también nos liberábamos de las exigencias de una ‘hombría’ que habíamos recibido tantas veces con angustia. La transformación del “macho hispánico” era tan evidente como la de la misma España a lo largo de los últimos treinta años. Todo iba bien, por su propio pie, evolucionando desde esa interiorización de una masculinidad sobre todo más feliz, cuando se nos apareció Zapatero al frente de la parte más tontucia de la izquierda,
¿Qué llevó a los españoles a odiar a España? ¿Qué hondísima frustración originó, como defensa, la percepción de que España era algo distinto de los españoles mismos? Una interpretación ya clásica sostiene que los movimientos separatistas no son sino hijos de un rencor exculpatorio: al apartarse de España, al inventarla como ajena, también la culpa de su hundimiento era ajena a aquellos que, a partir del desastre de 1898, se declararon igualmente colonias interiores, territorios tan sometidos como la Cuba recién perdida, naciones abortadas por el imperialismo castellano que ahora se levantaban para reclamar su lugar en la Historia.
La derrota del Partido Popular en las elecciones de marzo de 2008, y su desquiciamiento posterior, comenzaron en verdad doce años atrás, el día en que José María Herodes Aznar ofreció la cabeza, aún sangrante, de Juan Bautista Vidal Quadras como pago para la Herodías Pujol que podía darle el Gobierno. Imaginar al Honorable (pronúnciese ‘unorabla’) ex-presidente de la Generalidad ejecutando la danza de los siete velos ante Aznar en la intimidad, no parece el espectáculo más excitante ni aleccionador que podamos concebir, pero en aquel momento todo el Partido Popular calló, seguramente por desazón similar a la que hoy está llevando al grueso de sus dirigentes a cometer el mismo error por segunda vez: ceder ante el nacionalismo, concederle legitimidad, desbrozarle los obstáculos.
Pasé mi infancia en un cine. En la fila cinco estaban reservadas nuestras butacas. A mi madre siempre le gustó el cine de cerca, y sus hijos acabamos con el mismo vicio. Eso fue siempre el cine para nosotros: no sólo un negocio familiar, sino un vicio, una pasión, un ritual que hizo de nuestras vidas, de nuestros sueños, el escenario universal donde nos visitaban Douglas , 'Jamestevar' o Wayne, Jean Gabin y Simone Signoret, Gassman y la Cardinale de mi corazón, Cyd Charisse y Ava Gardner, los atormentados personajes de Losey o la honestidad cabal de los de Ford.
“Ya no le queda a uno más ideología, gracias a Dios, que la libertad. Sin libertad nada es posible, ni la dignidad, ni la igualdad ni, por supuesto, la justicia. Y aunque la libertad es la única palabra que aún me parece grande, se queda en palabrería, en vana propaganda para masas O.T. si no la hacen verdadera las personas concretas, los seres libres que decía Aldecoa. En esta vieja nación disgregada y gangrenada por la incompetencia y el nepotismo de sus miles de gobiernos, y, sobre todo, por esa forma de corrupción sutil que consiste en ‘no buscarse problemas’, la existencia de jueces libres que no sirvan sino a su sentido de la justicia supone un último valladar frente a la degeneración democrática a que nos lleva el zapaterismo.”
El socialismo murciano, que gobernó durante quince años una comunidad tradicionalmende de izquierdas, vive hoy hundido en el polvo de una contradicción: la de seguir a un ZP que es quien los ha llevado a la ruina. Pero en lugar de hacer frente al jeroglífico, que al final no es sino el de la España compuesta de Zapatero, en la que los partidos regionales se ven forzados a enfrentarse a su partido o a su pueblo, se dedican a asesinarse y cambiar secretarios generales a la espera de un milagro o de la Delegación del Gobierno, lo único que les queda para pillar unos sueldos.
Siempre fue así. Parafraseando a Clausewitz, la política no es más que el arte de asesinar por otros medios.
Aburren. Más que una gangrena. No es ya desesperanza, más bien spleen, melancolía, una mueca de sarcasmo, un dolor leve por la España que alguna vez soñamos y que hoy estamos despidiendo, deshuesada como un mueble viejo, por una clase política que es, en efecto, eso, una clase, un estamento de ácaros autónomos anclada al polvo de lo que un día fue una nación. O quiso serlo. Acabaremos pidiendo votar como en Rusia, donde hasta las últimas elecciones (las de recuperación definitiva de la ‘nomenklatura’ soviética, transmutada en muchimillonaria) había una papeleta específica para votar contra todos. No en blanco, sino así, contra todos.
Vuelve Madrid a su plenitud de Corte. En las callejas reinan los embozados prestos a acuchillarse. Los aceros compromisarios se forjan en los mentideros y se compran en las tabernas, mientras el Valido y sus secretarios, desde el Alcázar de Moncloa, esperan para enterrar los restos de los que fueron sus adversarios, ahogados en la sangre de su discordia interior. Los ven morir y aún aprietan para rematarlos, entre risotadas del Inquisidor Blanco y sus monjas destocadas. Las gacetas a sueldo de reptiles y juegos de pelota sirven para aventar las heridas de aquellos que hasta ayer se le opusieron, y no se mueve en Madrid una pluma sin que lo sepa el Valido.
Hace unos días, el jueves 17 de abril, el nuevo director general del Libro, Francisco Giménez, de quien depende la Editora Regional, se despachaba con las siguientes declaraciones: “En Murcia hay más poetas que perros descalzos”. La brillante y simpática fórmula para referirse a los poetas de la Región que le paga, y con la que pretendía justificar la restricción de las ediciones, bastaría para calificar a cualquier político.
Esta vergüenza os acompañará siempre. Si el día en que Rodríguez Zapatero, hipotecado por Maragall, decidió la derogación sectaria del Trasvase del Ebro, hubierais salido a la calle y quemado en una pira los carnés de ese partido que os traicionaba, a vosotros y a las gentes de esta región a la que os debéis, a lo mejor hoy podríais mantener la mirada sin recibir otra cosa que desprecio y bochorno. Podríais haber refundado esa organización cada día más marginal y hasta es posible que ahora, con vuestros tres escaños o más, hubierais podido hacer algo por vuestra tierra. Pero vais a pasar a la Historia como el Partido Socialista de la Región de Murcia que abandonó a los suyos para servir a un tiranuelo.
Vuela majestuosa sobre la España feliz el Ave Zelig. Ya se sabe inmortal, fuera del juicio de los hombres, ajena a la moral y a cualquier verdad que no sea la establecida por su voluntad. Once millones de votos avalan su impostura. Zapatero ha traído una revolución de gran calado para el futuro de las democracias: la simulación y la mentira no son ya sólo las viejas armas políticas de siempre, que una vez descubiertas eran necesariamente castigadas por el pueblo para su más elemental defensa, sino que hoy se han visto premiadas y convertidas en escuela, en modelo de conducta al que todos habrán de someterse. El nuevo paradigma es Zelig, el mimetizador que inventó Woody Allen, pero con una variante: que el nuestro, Zapazelig, se mimetiza sólo para confiar al adversario y atravesarlo con su daga en cuanto se descuida.
Al final tendremos que hacerles un homenaje. No sé si los funcionarios de Justicia de lo que va quedando del Estado, cada vez menos, son plenamente conscientes del significado de la huelga que están llevando a cabo, con grave quebranto económico, además de soportar el desprecio y las manipulaciones informativas con que un ministro de acreditada prepotencia ha pretendido humillarlos y enfrentarlos a la sociedad. Que es primerísima sufridora de cuanto ocurre. Pero lo que ocurre no es una mera huelga en reivindicación de un aumento salarial, sino algo mucho más trascendente: estamos ante la primera rebelión verdadera contra el desguazamiento del Estado que nuestra clase política, tan frívola y escapista como la sabemos, ha venido practicando desde la Santa Transición, cuando tantos errores y tantos huevos de la serpiente pusimos a incubar.
Si quería un Régimen, ya lo tiene. Vivirá en Madrid, en el frente enemigo, pero gobernará desde Barcelona y Bilbao. Su plan de sumar al proyecto a los nacionalistas, blindando con vocación de eternidad un Tinell milenario del que el PP, presentado como Rouco con tenedor, no pueda salir jamás, empezó a hacerse realidad el domingo pasado.
Hoy se estarán riendo. Las alimañas de esos valles interiores de Guipúzcoa, que han vuelto a controlar los ayuntamientos, a entrar en las diputaciones, a nutrirse del dinero público gracias a la generosidad de nuestro señor presidente del Gobierno, el hombre-letra que se soñó el pacificador. Y se estarán riendo al vernos desunidos, tan débiles, incapaces siquiera de firmar un compromiso para que nunca más se vuelva a negociar con ellos. Saben que estamos divididos desde 2004, desde que el terror nos impuso su dictamen, desde que ante la tragedia de todos se fuera la izquierda a gritar asesinos asesinos ante las sedes del PP, a imputarles los crímenes, como volvió a hacer con su mezquindad sonriente el propio Zapatero durante el segundo debate. Doscientosnosécuántos muertos contra cuatro. Ya sólo falta que les sumen este también, como parece que alguien ha podido sugerir en la radio amiga.
Los grandes manipuladores siempre se presentaron como ángeles. Me impresionó especialmente Elmer Gantry, el personaje que Burt Lancaster interpreta en la genial película de Richard Brooks que aquí se llamó “El fuego y la palabra”, un predicador hipócrita que va engañando a todos, alzándose para su exclusivo beneficio sobre las grandes palabras, sobre el dolor y la necesidad de creer del ser humano. Un canalla mentiroso que al final es descubierto, porque en las películas, al menos en las clásicas, casi siempre hay justicia. Suele ser el único sitio en que la hay. Más que en el Tribunal Constitucional, desde luego.
Ayer se prohibieron las Corridas de Toros. Hubo alguna oposición de gentes de la derecha extrema, saltos delante de las policías en algunas de las Federaciones del sur y en la siempre reaccionaria Castilla, y ciertas conversaciones airadas en algunos bares antiguos, de esos en los que aún se bebe vino, pero siempre bajo el control de agentes progresistas encubiertos tras las cabezas de toro disecadas que suelen presidir estos nidos de facciosos. Poca cosa. La medida se había preparado muy bien, con importantes intervenciones públicas de los presidentes de las cuatro naciones del Estado, una declaración conjunta del Congreso y del Senado Plurinacional, y la toma de las calles por las juventudes zeta -con sus brillantes camisas negras cruzadas con la roja Z del progreso-, encargadas de dar contundente respuesta a las posibles apariciones de elementos contrarrevolucionarios
No ha sido justo aprovechar las confesiones íntimas del presidente Rodríguez a su periodista de cámara -el gran Iñaki Gabilon-do (o paloma), inventor de los terroristas suicidas del 11-M-, para poner en cuestión una verdad incontrovertible: la de que ZP nos ha traído un inigualable periodo de Paz, sin parangón desde que los Cien Mil Hijos de San Luis entraron en España para aplastar a los liberales que se oponían a Fernando VII. Zapatero nunca ocultó que pretendía hacer lo mismo.
Lo preocupante no es que mientan. Lo preocupante es que aún haya quien les siga. Incluso cuando han confesado que mienten, cuando han torcido el cuello a la ley como si fuera el cisne de Rubén Darío, cuando el Estado parece en sus manos un molde de chocolate del que puede salir cualquier cosa, cuando usan el dinero público para comprar votos y hasta en eso luego resulta que también mienten. Mintieron para lograr el poder y se irán mintiendo.
Con el mismo título de este 'post', el dibujante Jesús Ansebar acaba de sacar en Editorial Sekotia un entretenido y novedoso libro-tebeo sobre el inagotable ZP. ¿Qué vamos a hacer cuando se vaya? El juego que ha dado esta criatura, que ya suelta los embustes incluso confesando que lo son, su imaginería de maquiavelo de garrafa, sus acompañantes frikis, la cohorte de progres alabanciosos -o canonmamones y otros 'susos'-que ha conseguido reclutar, su peronismo final comprando votos a diestra y siniestra, no parece que sean repetibles. Por nuestro bien.
La Fiesta de las Cuadrillas de Barranda (Caravaca), de música tradicional campesina, es uno de los acontecimientos de cultura popular más limpios y auténticos que se conservan en España. Una herencia que las gentes de mi tierra han sabido conservar. Barranda es la pequeña capital de las aldeas que conforman el Campo de Caravaca, la ciudad de la Cruz, la mía, cabeza de un municipio de casi 850 km2. Si le sumamos los de la vecina Moratalla, nos encontramos con una extensión de casi 2.000 km2, equivalente a la provincia de Guipúzcoa, y una población que no llega a 35.000 personas. En el interior de la provincia de Murcia están algunos de los municipios más grandes de España, como tierras de frontera y repoblación tardía. A la vez pertenecemos a una enorme comarca natural que, si miran un mapa, destaca como el mayor espacio vacío de carreteras de toda España: no hay una sola nacional en todo aquel confín donde se unen las provincias de Almería, Granada, Albacete, Jaén y Murcia. Eso nos salvó y nos condenó. El siglo XX nos sangró inmisericorde con la emigración hacia una Cataluña que, favorecida por el franquismo, hoy sigue llorando para conservar sus privilegios, mientras nosotros no podemos quejarnos por unas infraestructuras que nunca tuvimos.
Mientras la riqueza dependa de una decisión administrativa, habrá corruptos. Sobre las mesas de alcaldes y concejales cuyo patrimonio cabía en una cartilla de ahorros, los comisionistas depositaban sacos de oro, mujeres de labios aceituna y un retiro de palmeras y daiquiris en el que a sus hijos no les faltaría de nada. Y todo por autorizar unos pocos de miles de chaletes en unas cosas que llamaban ‘resóh’
Así se titula uno de los más hermosos libros de Mario Vargas Llosa: "La verdad de las mentiras", un ensayo esencial sobre la naturaleza de las novelas, de las ficciones literarias, de su condición mentirosa, en tanto que fabulaciones, pero a la vez, y ahí su auténtico valor, de su recreación de la existencia, de su verdad mucho más verdadera que la de la propia vida. Lo que exige siempre, por supuesto, verosimilitud, la coherencia interior de un mundo inventado, sí, pero obligado a guardar unas reglas que hagan creíble esa invención. Toda obra de arte levanta una realidad cuyas proporciones han de ser establecidas pero también respetadas por su creador, de modo que se imponen como límites de la misma. Esa cohesión, esa correspondencia rigurosa y sostenida es lo que hace apasionante “El señor de los anillos” y un adefesio ridículo “El código Da Vinci”; es decir, lo que te arrastra a un universo imaginario o lo que te expulsa de una propuesta aparentemente más reconocible, más ‘figurativa’ o realista, y sin embargo por completo increíble. En fin, que “El señor de los anillos” es maravilloso para alimentar al niño que conservamos, mientras que el Código es una soplapollez para intelectuales del tipo Pepiño Blanco, que así se entrenan y recogen argumentos con que alimentar el nuevo doberman que han venido azuzando durante toda la legislatura: la Iglesia católica. A nuestro nuevo Nerón sonriente le vienen bien los circos con cristianos.
Jueves, 16 de febrero
Antonio Javier Vicente Gil
José Pómez
Carlos Ruiz Miguel
Pedro Fernández Barbadillo
Rufino Soriano Tena
Enrique Zubiaga
Vicente Torres
Vicente A. C. M.
Manuel Molares do Val
Juan Fernandez Krohn
Raúl González Zorrilla
Pedro Rizo
Javier Orrico
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