20.10.09 @ 22:33:21. Archivado en Biografías
En sus tiempos, Pablo Escobar Gaviria era uno de los más temibles capos del narcotráfico. Era poderoso, sagaz, multimillonario, terrible en su venganza y meticuloso en llevarla a cabo.
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Muchos han sido los futbolistas que se han destruido a si mismos, en medio de las campanadas de la fama, las pantagruélicas comilonas y borracheras y el desenfreno sexual.
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No sé por qué me da por escribir sobre la Segunda Guerra Mundial. Es un tema que me asalta de manera recurrente. Estoy allí, tranquilo, observando las pequeñas cosas cotidianas y, de repente, las sirenas, el ruido de las bombas y las metrallas irrumpen en mi pensamiento. Tal vez esa violencia institucionalizada se instala en nuestras mentes de manera irreductible, como parte sustancial de esos códigos, de esos símbolos que relacionamos con el miedo y la muerte.
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El cine se ha encargado de darles preponderancia a ciertos personajes que durante su vida realizaron alguna proeza o actividad más allá de lo que la mayoría de sus coetáneos se hubiera atrevido.
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La historia del asesino de niños Jesse Pomeroy ha sido una de las más visitadas de esta bitácora. Este adolescente psicópata fue en extremo cruel, ni su mente ni su corazón conocían la piedad ni la misericordia. La nebulosidad de su instinto homicida no le permitía comprender el dolor expresado en el rostro de sus víctimas; por tanto, le era absolutamente indiferente el sufrimiento.
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Sobre la vida y obra de Pablo Picasso se han escrito muchas páginas. Tinta sobre el papel, palabras en la red de ondas hertzianas, imágenes sobre el celuloide han sostenido y reafirmado la fama y la leyenda. Ha sido el sublime artista, el sagrado pintor, el hombre irreverente, el poderoso seductor, el demonio salvaje en las sombras. Su portentoso genio creador revolucionó la pintura.
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Isla Negra rota por el rayo, quebrado cobertizo donde las gaviotas saltan sobre los promontorios de arena, su perfil es la ola desnuda, cristales de hielo sobre un tobogán de rumores marinos se deslizan hacia los vapores de la costa, mientras el cielo se descubre de sus penurias climáticas para lanzar su aliento sobre la pétrea silueta fantasmal de Neruda que mira el infinito.
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Hace 126 años nació Franz Kafka. Un 3 de julio de 1883. Pasa el tiempo y no se detiene. A todos nos arrastra en su tolvanera y nos deja solos en el pasado. Como entidad atemporal, Kafka se encuentra en esa dimensión. Su obra no, es un eterno presente.
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Hoy quisiéramos alejarnos de los asuntos políticos, de las sutilezas del arte, del panorama de la literatura, para acercarnos con respeto a uno de los deportistas más representativos de la república de Panamá y de América Latina y una de las figuras más sobresalientes del boxeo mundial, por su excelencia, su carisma y su valentía. Nos referimos a Roberto Durán.
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No tengo predilección por la literatura de ningún país. Trato de acercarme a la mayor cantidad de propuestas. Si es buena, mejor. En algunas ocasiones nos hemos encontrado con más popularidad que esencia, pero aún así, siempre el escritor tiene algo interesante que decir.
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Leonardo Da Vinci mira detenidamente el cuadro que pinta. Es la llamada Última Cena. Los personajes se encuentran dispuestos en un orden particular. Cada uno tiene una misión que deberá permanecer secreta. Alguien en el futuro tendrá que descifrar los códigos allí expuestos bajo ambiguas formas.
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Federico García Lorca nació en Fuente Vaqueros, provincia de Granada, España, un día como hoy 5 de junio pero de 1898, hace 111 años. Su vida fue apagada el 18 de agosto de 1936, durante la guerra civil española por las sabandijas del mal, por los gusanos de la tragedia que le negaban la libertad de ser él mismo, de vivir como mejor le pareciera.
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Roderick Guzmán Meza
