O nos hemos tornado los papeles. Yo, con estas curvas, cada día me siento más masculina. Si mis padres querían un hijo cuando se enteraron de mi formato embrión, lo han conseguido treinta y un años más tarde. Ahora, cuando quedo con mis amigas, las conversaciones me recuerdan a las burradas que decían mis compañeros (chicos) del instituto. Cuando quedo con mis amigos, me recuerdan a mis amigas de antaño, sensibles y románticos, aún idealistas. Y cuando quedo con los tíos que me gustan, me recuerdan a los amiguitos gays que nunca tuve. Los hombres, en cuanto objeto de deseo, se nos han amariconado. En cambio, los gays hoy por hoy me parece que son los únicos que tienen claro lo que quieren y van a por ello.
Es muy frecuente escuchar entre mujeres treintañeras la frase: “es que ya no nos quieren ni para follar”, típica del hombre de antes, que se quejaba de que no mojaba nunca. Es súper habitual la queja de que han salido de TU casa sin tocarte ni un pecho, dándote un par de besitos y abracitos, en plan “no, la primera noche, no”. Y luego, pese a lo que parecía prometer, ni rastro del ceniciento. Es de lo más triste comprobar la cantidad de testimonios que coinciden en señalar que el individuo en particular ha salido huyendo a la de unos meses con excusas que ya en la adolescencia nos olían a conmiseración y escondían un claro: “no me gustas lo suficiente”.
Ante lo cual: Señores, si merecemos mucho más, lo tendremos que decidir nosotras. Es nuestro problema si somos tan gilipollas de enamorarnos de tipos que aseguran no llegar a nuestro nivel. Igual es que nos habéis idealizado y nosotras tampoco somos tan perfectas como para que necesitéis alejaros a fin de evitar el constante agravio comparativo que vosotros mismos os inflingís.
Paréntesis aclarado, aún es más patético que, invariablemente, esos tipos que nos rehuyen como antes las mujeres se libraban de los puteros (y valga la comparación porque se piensan que, al ser libres, nos vamos con cualquiera), vayan volviendo de vez en cuando a reaparecer, hasta años más tarde, confesando que nunca encontraron a otra mujer igual.
Eso ya es para tirarse de los pelos. Cuando a la mujer por fin le importa un pito el sujeto porque por el camino se ha topado con una decena que muestra las mismas (lamentables) condiciones mentales, van probando a ver si hay suerte y todavía está disponible.
Es una pena cómo encontramos a la persona y desaprovechamos el momento. Y cuando tenemos el momento, no coincidimos con la persona. ¿No nos estaremos esquivando?
Lo estamos analizando. Todas, desde hace años, y la deducción es que nos tienen miedo. Miedito al rechazo, a quedar en evidencia, a no dar el (puñetero) nivel de ser perfecto en todo, miedo a acabar con el ego herido, a ser querido y tener que dar algo a cambio, miedo hasta a hacer lo más instintivo del mundo, como es el sexo, por si el juicio es demasiado duro...
Yo, la verdad, es que conociéndome, y conociendo a mis amigas, no entiendo por qué damos tanto miedo. Y he llegado a un silogismo:
Premisas:
1-Los hombres felizmente emparejados no nos tienen miedo, sino que nos alaban.
2-Los hombres que se quieren relacionar con nosotras porque no tienen pareja sí nos tienen miedo.
Conclusión: los que nos tienen miedo no son hombres, al menos de momento, porque creen que nosotras no les necesitamos como pareja y por eso no se arriesgan a intentar establecerla. No soportan sentirse prescindibles.
Creo que he realizado unas cuantas operaciones lógicas antes de llegar a la conclusión, pero la doy por válida porque la filosofía de COU la tengo un poquillo olvidada. En cualquier caso, lo que es absurdo es que a todos/as nos encante querer y ser queridos y, sin embargo, a todos/as nos resulte tan intrincado esto de relacionarnos de una forma natural y espontánea con el otro género. Mon dieu.
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Estoy siguiendo la serie de Sin tetas no hay paraíso. Esto ya de por sí es un notición porque soy de esas pseudo intelectuales que se jacta de no ver la tele. Primero, porque me da la sensación de que no va a aportar nada a mi vida más que temas para criticar con mis amigos también pseudo intelectuales anti tele. Y como tenemos otros asuntos sobre los que tratar, no nos es necesario sacarlos del monitor.
Segundo, porque, cuando no estoy trabajando, estoy haciendo mi vida fuera de casa, comunicándome, yendo al cine o al teatro, esos típicos hobbies de intelectualoide. Lo bueno es que para ver esta serie tampoco me tengo que sentar ante la pantalla y tragarme toda la publicidad, pues la estoy viendo por Internet, por subcapítulos, cuando tengo un rato entre reportaje y reportaje.
La gran ventaja es que me puedo saltar también las partes de la serie que me parecen un mero relleno de la trama principal, que es la historia de amor entre un traficante y una adolescente. Y aquí llega lo más gracioso, porque con todo lo intelectual que me creo, he de reconocer que si veo esta serie y no otra o ninguna es porque el actor, Miguel Ángel Silvestre, está buenísimo. Pero tan bueno que me he puesto a investigar su currículo y me he bajado del Emule la última peli en la que apareció y donde está, si cabe, aún más tremendo. Se llama La Distancia y, embobamientos aparte, es muy recomendable.
Pero ya que estamos, voy a echarle un poco de intelecto a este post y hablaré del polémico título elegido ya en el formato original en Latinoamérica para atraer a la audiencia. Que viene a decir que si no tienes unas buenas tetas, no tienes nada que hacer en la vida. O que unas tetas en condiciones te la facilitan sobremanera.
Pues miren, yo discrepo. A veces unas buenas tetas te pueden hacer la vida imposible: porque en el trabajo los jefes te valoren por las mismas y no por tu preparación; las jefas y tus compañeras te tengan envidia; tus receptores suban de vez en cuando la mirada hacia tu cara... O porque cuando te relaciones con hombres sólo vean unas tetas que agarrar e ignoren todo lo que las rodea, por no hablar del cerebro, con lo oculto que está ahí adentro del cráneo.
Es decir, con tetas hay paraíso... en función de lo que sea para cada mujer el paraíso y de lo astutamente que sepa manejarse con ellas e impedir que se las conviertan en una metonimia de su entera persona.
No olvidemos que TODOS tenemos ese punto superficial por el cual la apariencia física nos aboca a hacer cosas que en principio rechazamos. Que yo a Silvestre soy capaz hasta de pedirle un autógrafo en una teta, como la más vulgar de las gruppies.
PD: Silvestre, si lees esto no tienes más que dejar un comentario, e iré a enseñarte lo que es de verdad el paraíso.
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He descubierto que la mayoría de las personas tenemos los principios éticos de adorno. Por calmar nuestras conciencias, básicamente. Para no reconocernos como unos cretinos sin escrúpulos capaces de pasar por encima del cadáver de nuestra madre con tal de irnos de vacaciones. Creer que tenemos unos principios y poder preconizarlos en voz alta nos permite dormir con la tranquilidad de que hay algo que limita nuestra natural tendencia al egoísmo. En otras palabras, los principios alimentan la ilusión de que somos buenos.
Pero es que, en el fondo, no somos ni buenos ni malos. Lo somos todo a la vez. Unas veces sacamos el lado bueno, si bien, en cuanto entran en juego intereses privados del tipo que sea, el lado malo empieza a maquinar cómo salir ganando. Es entonces cuando los principios se relativizan, se flexibilizan, se minimizan, como afectados por una laxitud que casi los lleva al estado de evaporación.
En realidad, aquel valor que defendíamos como la candidatura de la Alhambra a Patrimonio Universal, aquella virtud de la que alardeábamos ante nuestros amigos, aquella idea casi divina que pretendíamos aplicar sobre las relaciones humanas, aquella cuestión de justicia que nos sulfuraba cuando alguien la trasgredía; todo eso que nos hacía sentir orgullosos de nuestra gran altura moral, se va al carajo en cuanto aparece la tentación.
La tentación no tiene pinta de diablo, sino más bien de todo lo contrario. Tiende a disfrazarse de dinero, y ahí prácticamente todo el quisqui se vuelve un usurero ruin y avaricioso. Cuando no se disfraza de amor (o de sexo, que viene a ser lo mismo) y los que están deseosos de encontrarlo no dudan en robarle el amado a un hermano o a la mejor amiga, no hay lazos que resistan la potencia arrasadora de la química. O si no, se viste de orgullo, y aquí hay que tener en cuenta que si se toca un pilar tan básico de la persona como es la autoestima, ésta se revuelve y recurre a hienas tan feas como el rencor, la venganza, el odio... esas cosillas que nos permiten justificar cualesquiera medios sean necesarios para conseguir el fin de reestablecer el ego herido.
En todos los supuestos anteriores, la ética acaba quedando como la alfombra de una mezquita. Sin embargo, aún hay algo más cínico todavía: criticar, cabrearnos, echar sermones a alguien por haberse saltado uno de nuestros principios (que no tiene por qué compartir como propio) y acabar cayendo después en lo mismo, limpiamente, sin remordimientos. Tan fácil como cambiar de principio y aplicar la memoria selectiva, que tan felices nos permite ser.
Yo presiento que hay una especie de justicia universal dentro de este caos (y no me refiero a dios, sino a las energías que no paramos de transmitirnos entre las personas y la materia) que nos sitúa ante situaciones diversas para que no vayamos de listos ni juzguemos a los demás. Critica a tu hermano por irse a esquiar cuando a vuestro padre lo acaban de ingresar y verás cómo a la siguiente eres tú el que se ve en la situación de rechazar tu viaje anual, pongamos a Brasil, porque a tu madre le ha dado un infarto cerebral. La vida es una prueba constante que nos quiere decir de vez en cuando: “Esto, para que te calles”.
Por todo ello, ha llegado un momento en el que ya me lo creo todo de todo el mundo. De mí misma también, hoy voy a intentar no ser tan cínica de autoerigirme como la más pura y coherente. Pese a que el ser humano nunca dejará de sorprenderme con esas barbaridades que es capaz de ejecutar sin que le tiemble ni un párpado, sé que si una sola persona es capaz de rociar a su mujer con ácido, aquel que menos esperemos podría hacerlo en parecidas circunstancias. Otra cosa es que la racionalidad mantenga los principios aferrados y vigentes para vencer el instinto básico del animal que sin duda somos.
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unque la mayoría de los españoles haya vuelto ya de vacaciones, es ahora cuando el sol cae sobre mi terraza como si ésta fuera el Sahara, incitándome a irme a la playa a mantener un dorado que casi casi he tenido que prolongar a base de rayos uva porque aquí ha hecho un tiempo de mierda.
O sea, para mí el verano no ha hecho más que comenzar, y nos durará más o menos hasta noviembre: no sé qué hacen las marcas de moda colocando ya la ropa de invierno, sólo una loca es capaz de enfundarse, a 35 grados fuera del probador, en un pantalón de cuero negro con la chupa a juego con tal de dar rienda suelta a su adicción a las compras. Bueno, el otro día vi algo peor: una loca con el pantalón de cuero y la cazadora al hombro paseando por la orilla del mar. Le faltaban los zapatos de chúpame la punta. Y era para darle con el látigo y espabilarla.
Pero, en fin, como haga el tiempo que haga yo tengo que seguir trabajando al menos antes de irme de vacaciones a Turquía (se admiten consejos para disfrutar de Estambul como viajero sin grupo organizado ni margarita a la que seguir)pues reabro el blog e iré colgando post siempre que tenga algo interesante que decir. Porque hablar para nada es tontería. Y es un deporte tan masivamente practicado que no me apetece entrar a competir para ser la primera.
Es una pena pero hasta el Dalai Lama, que está estos días en Barcelona, ha caído en el hablar por hablar más propio de Paolo Coelho y Jorge Bucay. No sé cómo será mañana el discurso que dará por la tarde en la casa del Tíbet, pero desde luego en el panfleto que lo anuncia se ha lucido con un texto de autoayuda que, sinceramente, no hace falta recluirse en un monasterio y pasarse las 24 horas meditando para llegar a esas conclusiones. Es más, resulta muchísimo más fácil preconizar todo eso tan bonito cuando vives encerrado en un monasterio con un montón de monjes rapados que sonríen y obedecen como borregos drogados.
Para hacerse una idea del contacto con la realidad que tiene este líder espiritual, basta saber que a la rueda de prensa los periodistas han tenido que presentarse una hora antes para pasar las medidas de seguridad y que las preguntas estaban pactadas para no importunarle. ¿Igual por miedo a que si le cuestionan algo muy sofisticado no lo sepa contestar?
De verdad, no me las quiero dar de saber más que el Dalai Lama, pero los principios que le he leído son de sentido común y los intenta poner en práctica cualquiera que reflexione habitualmente sobre su vida y haya alcanzado un cierto grado de autoconciencia. Si me argumentan que lo explica machacadito como un pure de patatas para que lo digieran mejor los adultos con una mente infantil, tendré que decirle que pierde el tiempo porque la gente no aprende ni cambia su forma de vivir por escuchar un sermón, sino por experiencia propia y necesidad. Es decir, cuando se la pegan y recapacitan sobre el hostión en sí para no volverse a caer.
No sé, igual a alguien le abre la mente que le digan que la ira es mala y que hay que ser generoso y compasivo. Pero me temo que si uno todavía no se ha dado cuenta por sí mismo, tiene mucho más trabajo que hacer que escuchar a cualquier ilustre autoridad filosófica o religiosa.
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Me he encontrado al lado de un contenedor de reciclaje La hoguera de las vanidades y El balneario de Battle Creek, editados por Anagrama. Como no podía ser de otra manera, estaban sin empezar siquiera, ahumados por el tiempo, las páginas pegadas demostrando que nadie se había molestado ni en ojearlas por curiosidad. La única señal de que el de Boyle había sido abierto alguna vez es una postal con el cartel del filme homónimo dirigido por Alan Parker.
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He de reconocer que soy una adicta a la ropa y a los zapatos, una superficialidad que me permito como cualquiera de las locas de Sexo en NY, y, aunque ello no me excuse, como la mayoría de las mujeres europeas de entre 50 y 15 años.
Tiendo a observar lo que se lleva en la calle, me encantan los jóvenes diseñadores que se están saliendo de las colecciones masivas de H&M, voy como loca buscando pequeñas boutiques independientes por todo el mundo para encontrar joyitas que nadie más tendrá, invierto una buena parte de lo que gano en regalarme un modelito para una ocasión especial...
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Intento empezar el 2007 con más optimismo del que tenía al acabar 2006, pero, sinceramente, la realidad me lo pone bastante difícil. Reconozco que yo misma me lo busco. Podría abstraerme de la información externa, meterme en mi micromundo, dedicarme a comer, beber y dormir; mantener relaciones sexuales conmigo misma para no alterar tampoco mis emociones a causa de la interacción con hombres que al final compruebo que no me convienen; olvidar a los amigos y contárselo todo únicamente a mi diario para no sufrir por los desengaños, las decepciones, las desapariciones...
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Volar se está convirtiendo en una tortura peor que el autobús o el tren con la excusa de proteger nuestra seguridad. Qué se lo pregunten si no a un australiano al que impidieron embarcar en un vuelo de Londres a su país por llevar una camiseta en la que ponía: Bush, terrorista nº 1. El argumento era que podía ofender a otros pasajeros. O sea, la libertad de expresión a tomar por saco.
Es el colmo del disparate, porque a partir de ahí se puede justificar cualquier prohibición: no llevar camisetas con las letras árabes del típico souvenir (estuve en Marrakech y me acordé de ti), ni con la bandera de EEUU en Cataluña (porque se puede considerar provocador e irónico), ni con txapela (por sospechoso de etarra dispuesto a poner una bomba en el avión), ni con gorra militar (con lo que se llevan este año) o con chilaba o bombachos (por imitar a Bin Laden).
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Vuelvo de un Berlín repleto de adornos navideños extemporáneos, a juzgar por la insistencia de los alemanes en que no hace frío, al menos no el frío al que están acostumbrados en estas fechas. Llego a una Barcelona iluminada también para dar la bienvenida a la Navidad y aún me sobra más ropa. Durante todos los viajes por Europa que he realizado este año, la tónica ha sido: “no nos podemos creer el calor que hace”, “es la primera vez que...”, “en la vida habíamos vivido unas temperaturas tan altas”, etc.
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Me siento en el autocar que me llevará de Barcelona a Zaragoza en casi cuatro horas. Me he armado contra el aburrimiento con un cargamento compuesto por el Mp3, un periódico, una libreta y un boli y dos libros que me compré el otro día en el aeropuerto porque se me habían olvidado los que estaba leyendo en casa y no soportaba la idea de pasar una hora de retraso más dos de viaje de ida y las mismas de vuelta mirando al infinito.
Nada más ponerme los auriculares y abrir el periódico, el vecino de enfrente comienza a hablar por el móvil a tanto volumen que tengo que subir el de mi aparato para no enterarme de que había perdido el teléfono de su interlocutor, que qué ilusión que le llame, etc.
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Me siento en el autocar que me llevará de Barcelona a Zaragoza en casi cuatro horas. Me he armado contra el aburrimiento con un cargamento compuesto por el Mp3, un periódico, una libreta y un boli y dos libros que me compré el otro día en el aeropuerto porque se me habían olvidado los que estaba leyendo en casa y no soportaba la idea de pasar una hora de retraso más dos de viaje de ida y las mismas de vuelta mirando al infinito.
Nada más ponerme los auriculares y abrir el periódico, el vecino de enfrente comienza a hablar por el móvil a tanto volumen que tengo que subir el de mi aparato para no enterarme de que había perdido el teléfono de su interlocutor, que qué ilusión que le llame, etc.
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Me solidarizo absolutamente con los colegas de las empresas subcontratadas por EL MUNDO, y con todos los que están siendo despedidos de otras grandes como Grupo Zeta, que tiene a los escasos empleados que quedan en su sede física acongojados ante la posibilidad de ser despedidos en cualquier instante.
Cuando paso por la sede de revistas como Woman, Primera Línea, la desaparecida CNR y otras muchas, veo poco más que caras grises, tristes, seguramente compungidas por lo que les puede caer encima: una indemnización mínima, el paro justito y a casa, a buscarse la vida como free lance. Otro más a las trincheras, por si no éramos suficientes rompiéndonos la cara por colar una propuesta en treinta medios distintos.
Me consta que en todos los medios cuecen despidos y que el índice de alcoholismo entre los periodistas está subiendo más de lo acostumbrado, porque "in vino" debe de ser el único lugar donde encontrar la "veritas", tal y como pinta el panorama mediático hoy en día. Y porque no es un mal líquido para ahogar las penurias.
Lo que no me explico es cómo nos encontramos todos por las noches en las coctelerías más caras de la ciudad con lo exigüo de nuestras ganancias. Supongo que la mayoría nos ahorramos la cena yendo a pesebres y a fiestas a ponernos morados de canapés para poder invertir el dinero en un lavado de cerebro con alcohol que nos permita dormir sin darle demasiadas vueltas a la cabeza.
De todos modos, sin alegrarme de las situaciones que viven mis compañeros, por supuesto, creo que al menos deberían servir para que todos reflexionáramos sobre la precariedad que nos acecha por todos los flancos y que sólo podemos combatir juntos, pues el individualismo no nos proporciona ni siquiera más o mejor trabajo, tal vez lo contrario.
Parece ilógico e inconsciente que los de plantilla se desentiendan por completo de los colaboradores cuando distan un paso de vivir en sus mismas condiciones. O que ignoren que sus sueldos se ven afectados por la cantidad de licenciados (o no) que, antes de exponerse a la inestabilidad del autonómo, aceptan cualquier tipo de contrato e ínfimo salario.
Tampoco considero muy inteligente que los freelances estemos aguantando callados como prostitutas (al fin y al cabo, también nos vendemos) que nos paguen esas miserias por pieza o por página o por foto publicada. Si no protestamos ante quienes nos pagan, no tenemos derecho a quejarnos. Aunque siempre podemos seguir bebiendo por ahí y contándoles nuestras penas a los camareros, para regodearnos en el papel de bohemios y canallas que se le achacaba a los periodistas de antaño, a los de verdad.
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Elisabeth G. Iborra
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06.11.08 @ 16:12:47. Archivado en Hoy estoy de humor
