Rohmer

22.01.10 | 08:46. Archivado en Cine

(Madridpress) Ha muerto Eric Rohmer. No voy a decir que fuera el mejor, pero sí que se encuentra dentro de esa lista de directores de cualquier época cuya sola mención de su nombre me despierta una expectativa de calidad: Hitchcock, Almodóvar, Eastwood, Hawks, Garci, hermanos Coen, Wong Kar Wai y un corto etcétera. Y Rohmer.

Algunos nos hemos aburrido en los comienzos de esas películas –por ejemplo, El rayo verde- en las que no pasa nada, preludio de un meollo que no parece estar en ninguna parte y que tardará lo suyo en aflorar, y esto sólo después de que el espectador ponga bastante de su parte. Quizá se tratara de eso, de una participación del público, de hacer un cine que obligue a la reflexión y que por tanto no se quede en la sucesión de imágenes simpáticas o impactantes. Y quizá por eso, porque nos ha exigido un esfuerzo, nuestra inmersión en la historia que nos cuenta es mayor y nos permite saborear mejor el fondo y los detalles que nos ofrece.

En el siglo XXI Eric Rohmer seguía haciendo Nuovelle Vague. ¿Por qué no, si, como quien dice, la inventó él y una panda de amigos de los que ya no queda ninguno? No parecía preocuparse por desentonar, por verse cada año más alejado de las corrientes comerciales dominantes. Pero ahora ya no importa. Ni siquiera importa que desaparezca el último miembro de aquella corriente revolucionaria que hizo estallar el cine europeo. Se trata más bien de la pérdida de un director que aportaba una visión del mundo personal, independiente de toda militancia crítica. Después de ver Pauline en la playa, la figura de Rohmer como director todavía suscita simpatías y mucha curiosidad. Quien no conocía la obra del director, se lanza entonces a buscar otras pequeñas joyas entre sus “Cuentos de las cuatro estaciones” o entre las “Comedias y proverbios”. Los más atrevidos bucearán en pos de sus “Cuentos morales”. Y la búsqueda es absorbente porque lo más brillante de ella no se vislumbra a simple vista sino después de una inspección detenida y, nuevamente, esforzada.

En sus películas encontramos muchas cosas que después recordaremos como virtudes o como auténticos latazos: conversaciones de apariencia banal que acaban por mostrar mucho más, rostros estáticos hasta el límite del tedio, silencios soporíferos, idas y venidas de personajes desnortados que nos obligan a replantear nuestros propios movimientos. Y también unos personajes femeninos inolvidables. La mujer de Rohmer es, en primer lugar, francesa. No es una perogrullada, es que la mujer retratada en Cuento de invierno o El rayo verde no tendría el mismo sentido en Somalia, en Grecia o en España. Tiene que ser allí, en una sociedad que no para de mirarse al ombligo y que ha superado hace tiempo las exigencias básicas de la especie y la curiosidad por el resto del mundo para perderse en un mar de confusión sobre el sentido de la existencia y la necesidad de realización personal; en una sociedad donde hace tiempo que todo eso dejó de ser patrimonio exclusivo del hombre. La mujer de Rohmer es independiente en su búsqueda de la dependencia perfecta, la que le permita creerse fuera de toda dependencia; es exigente con los demás y también consigo misma, sobre todo consigo misma porque rara vez se ve satisfecha con sus propias decisiones. Sus relaciones de pareja son complicadas, plagadas de incomprensiones, espinosas hasta el tormento, creadoras de espirales caóticas de las que sólo se puede salir escaldado. La mujer de Rohmer es, después de todas las descripciones y definiciones que le queramos aplicar, difícilmente soportable, y más atractiva en la pantalla que al natural. ¿No es eso un gran logro del director?

La mala suerte o la peor planificación provocó que algunos no asistiéramos a un solo pase del ciclo que hace unos meses emitió el Círculo de Bellas Artes sobre el cineasta de Correze. Confiemos en que la Filmoteca Nacional no tarde en ofrecernos el suyo para que descubramos otras pequeñas joyas, otros tormentos que añadir a los de estas mujeres, otros tedios y otros logros del director.