(Madridpress) Hace unas seis décadas Ray Bradbury hizo un intento de prever cómo serían nuestros tiempos actuales. El hombre habría conquistado Marte y dispondría de cohetes capaces de transportar grupos numerosos de personas desde el tercer al cuarto planeta después del Sol, y viceversa, con la facilidad con la que se toma un vuelo a Nueva York. Nos habríamos adaptado, mal que bien, a la escasez de oxígeno y contaríamos con relativas facilidades para construir casas y levantar negocios con visos de prosperidad.
(Madridpress) Tras la última noticia de que el deshielo del polo norte es inminente, nos anuncian una nueva forma de inversión acorde a la nueva coyuntura: apartamentos de veraneo en alta mar. Lo de la aldea global ya está superado. El propietario del apartamento marino veranea, sin moverse de la tumbona y de un solo bostezo, en Liberia y en Pekín, en Tierra de Fuego y en el Caribe, en el mar Rojo y en el de las Malucas. El poderío de estos veraneantes móviles es total, dominan el mundo, todo el globo terráqueo es su lugar de residencia estival. Hoy se acuestan en Singapur y mañana se levantan en las Maldivas.
(Madridpress) Lo malo de visitar Roma por primera vez es que se pierde la oportunidad de descubrirla. Decía un pensador del siglo XX que viajar es perder países, y en ese sentido Italia, o por lo menos su capital, ya está tachada de la lista.
Antes de ir a conocerla, Roma era una ciudad idealizada: la leyenda de Rómulo y Remo, las colinas del Capitolio y el Palatino, la formación de una República, la expansión territorial, los templos de columnas blancas, el Coliseo de los gladiadores,
(Madridpress) Hace unos años Javier Krahe ponía en duda el nombre del partido político que por entonces, liderado por Felipe González, formaba el gobierno de la nación: “Tú mucho partido pero ¿es socialista, es obrero? ¿O es español solamente? Pues tampoco cien por cien si americano también.” Es verdad que las siglas pueden tener más de mercadotecnia que de mensaje informativo a los votantes o de concepto con el que se identifique la formación política en cuestión. Pero de ahí a declarar lo que no es va un trecho largo.
(Madridpress) Viviendas vacías en Madrid. No conocemos su número, pero se rumorea que hay tantas como viviendas recién construidas. Y uno, inocente, nuevo en el mundo, podría preguntarse para qué construimos más si ya tenemos suficientes esperando ser habitadas, pero la respuesta es inmediata y aturde al interrogador: la propiedad privada, el desarrollo, la circulación de capitales y demás. Entre las viviendas cerradas y escondidas y las que sólo se venden, un humilde peregrino que no aspire a poseer más que la ropa que lo cubre y que deambule por la vida como de paso difícilmente encontrará un pequeño apartamento que alquilar, y mucho menos si tiene poco dinero para gastar. Va un día a ver un piso y al día siguiente, después de haber visto los otros dos disponibles en la zona, cuando llama para confirmar que se lo queda, el propietario le dice que ya lo tiene alquilado y a más precio del que se habló. Las cosas están así.
(Madridpress) Los dibujantes del Jueves responsables de una caricatura en la que aparecen un hombre y una mujer apareándose tendrán que pagar una multa de 3.000 € por injurias a la corona según sentencia del juez. Parece que alguien ha encontrado similitud entre los personajes dibujados y los Príncipes, y seguramente los dibujantes no lo niegan. Pero un ciudadano inocente podría decir que se trata de dos caras y dos cuerpos desconocidos, dos personas corrientes y molientes con rostro de caricatura.
(Madridpress) El tráfico está loco, dicen. Pero no por culpa de los atascos interminables que nos roban impíamente nuestro tiempo, sino por las locuras que observamos en carretera y que a veces tenemos que padecer. Alguien te hace la rotonda por la izquierda para variar, o da marcha atrás en una autopista porque se ha pasado la salida, o zigzaguea por entre las filas de coches en la ciudad por no quedarse en el semáforo, o cambia tres carriles de golpe dejando planchados a todos los que venían por su derecha. Y entonces, convencidos de que nuestra capacidad al volante está fuera de toda duda, pensamos que estaría bien endurecer las pruebas para la obtención del título.
(Madridpress) Hace ya muchos años, tras el paso a la aconfesionalidad del Estado, que la asignatura de Religión dejó de ser obligatoria en las escuelas públicas y pasó a impartirse como materia voluntaria, bajo petición. De esta forma se contentó de un lado a los que denunciaban el clericalismo existente en la educación y de otro a los que reclamaban una formación en valores espirituales acorde con la tradición de un país católico como el que más. La religión que se estudiaba entonces como obligatoria y hoy como optativa es la católica, la nuestra de siempre, y el resto de religiones, las de los otros, quedaban relegadas a un epígrafe aislado en la asignatura de Historia, pasando por ellas casi de puntillas, junto con la Guerra de los Treinta Años o los tiempos de la peste bubónica.
(Madridpress) Es un recurso conocido de los autores de novela policiaca situar un cadáver en la primera página. Pero no un cadáver cualquiera sino el que motiva la acción que va a ocupar todo el libro, por lo que conviene que además de fiambre el cuerpo se encuentre en una situación especialmente rocambolesca. En la segunda novela de Rosa Ribas, Entre dos aguas, el cadáver de Marcelino Soto es hallado “boca abajo, los brazos extendidos como los de un nadador saltando a la piscina,” con su pie izquierdo “enganchado en una de las argollas fijadas en la base del pilar” de un puente sobre el Meno, “y además le faltaban ya los ojos.”
(Madridpress) Según el diccionario de la Academia el arte es el “acto o facultad mediante los cuales, valiéndose de la materia, de la imagen o del sonido, imita o expresa el hombre lo material o lo inmaterial, y crea copiando o fantaseando.” Hace unos días Rosa Montero nos hablaba de dos pretendidas manifestaciones artísticas que ha podido conocer: una de ellas consistía en atar a un perro a una pared y dejarlo morir de hambre y la otra en martillear la cabeza de una vaca hasta acabar con su vida.
(Madridpress) El otro día en el programa “Tengo una pregunta para usted” un participante decía “Don José Luis” para dirigirse a Carod Rovira, y éste protestaba diciendo que su nombre no era José Luis sino Josep Lluís lo cual generaba un pequeño debate imprevisto en torno a los nombres que no llegó a ningún lado pero que, junto con lo de los equipos de fútbol, se recuerda por encima de otras cuestiones más enjundiosas y da que hablar como lo dio en su día el precio de una taza de café.
(Madridpress) La readmisión a instancias de la Generalidad de Cataluña de una niña marroquí en una escuela gerundense, a la que tenía prohibido asistir mientras persistiera en vestir el velo musulmán, ha levantado algunas polémicas. En un artículo publicado en el diario El País bajo el título El velo no es el velo, Mario Vargas Llosa avisaba del peligro que corre nuestra “cultura de la libertad” si las autoridades españolas consienten este tipo de expresiones y aplaudía la determinación del gobierno francés al prohibir por ley el uso de esta prenda en las escuelas públicas.
(Madridpress) La Educación para la Ciudadanía como materia de estudio en nuestros colegios no es un invento nuevo. En uno de los Macondos de Gabriel García Márquez ya se habla de la asignatura de Urbanidad y Educación Cívica que se impartía en escuelas públicas a finales del siglo diecinueve, y Gregorio Peces-Barba nos recuerda que allá por los años veinte del siglo pasado su padre cursó en su bachillerato la llamada Rudimentos de Ética y Derecho.
(Madridpress) A los articulistas de siempre, los que siguen escribiendo para el periódico en edición impresa, les escriben cartas sus lectores en las que les felicitan por sus artículos, les proponen temas para posteriores escritos, les reprochan frivolidades o imprecisiones lingüísticas, les critican tergiversaciones o simplemente les aportan una nueva visión sobre la materia tratada. Muchas veces los escritores no las contestan porque su tiempo es limitado y el número de cartas, en algunos casos, excesivo, pero suelen leerlas y más de una les da para escribir un nuevo artículo que profundiza en otro anterior y que sirve además de respuesta. Salvo casos perversos y condenables, puede decirse que el articulista que recibe cartas de sus lectores debe considerarse afortunado.
(Madridpress) Han pasado dos años y medio desde su muerte y a Juan Pablo II le tocan la nariz con lo de los principios morales. Como si no hubiera tenido bastante con una vida plena de sacrificios y unos meses últimos de agonía torturado por la enfermedad y la vejez. Algunos periodistas apuntan que el Papa viajero murió pidiendo un fin natural, es decir, que le desconectaran de las máquinas que lo mantenían en el mundo de los vivos y le facilitaran de una vez el tránsito al de los justos. ¿Y qué?
(Madridpress) Un jardín colgante es un paraíso que algún adelantado ha querido acercar a la tierra. Gardenias, palmeras, gladiolos rojos y naranjas, pérgolas, parterres de tiralíneas, macizos de hortensias y rosas con ánforas de arcilla, riegos por aspersión o diseminación, ambientes vaporosos y húmedos que embriagan y hacen olvidar la vida terrena. Todo eso nos espera en un jardín celestial a poco bien que esté diseñado.
(Madridpress) Ha surgido un nuevo caso para el agente 007. El personaje de Ian Fleming estaba dormido en los viejos casos de una ficción que nunca nos pareció del todo creíble, pero que nos entretenía un rato. La cosa era así: una organización secreta y plena de medios tecnológicos, comandada por un siniestro personaje coleccionista de peces asesinos, provocaba un incidente internacional en el que una de las grandes potencias mundiales veía amenazada su seguridad, y la maniobra estaba preparada para que la otra gran potencia apareciera como única sospechosa posible.
(Madridpress) Cuando murió José Luis Coll en marzo pasado, Umbral escribió una columna titulada así, Coll, en la que dijo que “los columnistas caemos en tropel sobre un nombre cuando el nombrado deja de serlo.” Eso mismo pasa estos días. Ha muerto Francisco Umbral en una habitación de hospital, de madrugada, y ahora vienen los artículos homenaje, las opiniones, los testimonios, y también los comentarios zafios de internet perpetrados por chupatesa, quetedén y otros firmantes de similar calaña.
(Madridpress) A veces a uno le entran ganas de cerrar de golpe el libro que está leyendo, correr hacia su autor y arrojárselo a la cara sin más explicaciones. Eso es lo que puede pasarnos con el Viaje por España en 1679, de la condesa D’Aulnoy, que en sus cartas a su prima relata lo que va encontrando en las distintas ciudades de nuestra geografía, intentando trazar un retrato de la sociedad española de su tiempo.
(Madridpress) Este verano están apareciendo muchos cadáveres abandonados por nuestra geografía. El último del que tenemos noticia perteneció a un hombre que recibió un golpe mortal en el cráneo y fue encontrado en Leganés sin ropas ni documentos. O es la época de los asesinatos mafiosos como el otoño es la época de la caída de las hojas o atravesamos una temporada en que la prensa no tiene grandes noticias que ofrecer y acude a una de las circunstancias de nuestra existencia que más nos atrae: la muerte, si es posible con violencia.
(Madridpress) Esto del articulismo veraniego está muy bien resuelto por parte de los periódicos, que para no dar vacaciones totales a sus columnistas y perder así el prestigio en sus espacios les encargan crónicas de viaje a escribir allá donde los firmantes se encuentren descansando, cualquiera que sea el lugar. Oti Rodríguez Marchante debe de estar estos días en la playa,
(Madridpress) La muerte es mercancía habitual para la prensa. Todos los días se producen incontables muertes aquí y allá, aunque sólo algunas, las más distinguidas, se hacen un hueco en periódicos, radios, telediarios y webs porque estos medios tienen, además, otras muchas fuentes con las que llenar sus espacios. Pero si tomáramos únicamente el pretexto de la muerte, y aun seleccionando lo más destacado con criterios sensacionalistas, obtendríamos material suficiente para crear, por ejemplo, un blog de actualización diaria dedicado a los que se nos van.
(Madridpress) El cuerpo sin vida de un joven en el fondo de un río podría parecer un anacronismo para unos tiempos modernos plagados de jueces, libertades y derechos donde nos creemos que las disputas ya sólo se solucionan de manera reflexiva o ponderada. Pero no todos se entienden hablando, como suele decirse, y en el caso del joven marroquí que apareció el otro día en el cauce del Manzanares desnudo y sin documentos queda patente que no hemos avanzado tanto.
(Madridpress) Los trenes de Cercanías nos acercan a Madrid a los que habitamos unos extrarradios que hace poco nos parecían provincias extrañas. Móstoles, Fuenlabrada, Villaverde, Torrejón o Las Rozas son ahora parte de una misma red de puntos que casi se tocan con sólo que esperemos unos escasos y bien llevados quince minutos. Desde que llega el tren, Alcobendas o Colmenar Viejo, por ejemplo, están mucho más cerca de Madrid.
(Madridpress) Leer las crónicas periodísticas de César González Ruano es viajar a un tiempo que no hemos vivido. Incluso para sus contemporáneos, la prosa de este reportero especialista en todo y en nada puede resultar lejana. Porque González Ruano inventaba en cada artículo diario un mundo nuevo y a la vez pasado que a nadie más correspondía. Sus crónicas presentes estaban teñidas de pasado, aunque describiera la mesa de mármol sobre la que apoyaba el papel, o el café del centro de Madrid en que en ese momento se desayunaba.
No todo el mundo, ni siquiera dentro del escaso reducto de los más lectores, se hace una idea de lo que le puede costar a un escritor cualquiera, es decir, uno de aquellos cuya fotografía y cuyo nombre no significan nada en el mundo de la prensa o la publicidad, no ya vender los mil ejemplares de su novela con los que apenas cubriría los gastos editoriales sino, antes aún, publicarla decentemente o, mucho antes aún, escribirla de tal modo que tenga un mínimo de sentido y coherencia para el lector.
(Madridpress) Ha salido al mercado el esperado iPhone de Apple, y lo ha hecho como las grandes estrellas de Hollywood cuando pisan la alfombre roja, o como la llegada a las librerías de una nueva entrega del deseado Harry Potter, o como la noticia del ingreso en prisión de Paris Hilton: por todo lo alto, con colas de varios días formadas por ansiosos con los bolsillos llenos que esperan la apertura de las tiendas para llevarse un ejemplar de la primera serie de doce millones de unidades que sale al mercado. Nadie quiere prescindir ni un día más del indispensable gadget.
Debe de ser que cualquier tiempo pasado fue mejor porque los recuerdos de años lejanos vienen a nuestra mente cargados con un suplemento de misterio que nos hacen vivirlos con mayor intensidad que en el momento de producirse. “Que pasa la bella Otero y que Weiler vuelve de Cuba…” decía un cronista matritense, y cuando hoy lo leemos se nos aparece una imagen difuminada que anhelamos tocar aunque no hayamos conocido a la bella Otero ni a Weiler.
-Buenos mediodías, don Braulio.
-A la paz de Dios. ¿Qué va a ser?
-Ponga usted un vermú de grifo, que lo tira muy rico y muy fresquito.
-Será rico y fresquito, pero precisamente desde que han empezado los calores aquí no viene ni el tato a pedirlo. Tenga usted.
(Madridpress) El mundo está cerca de acabarse, viene en los periódicos. Y no es que lo digan los redactores, es que lo avisó Isaac Newton hace trescientos años pero el gran público no lo hemos sabido hasta ahora. El matemático realizó sus cálculos partiendo de un fragmento de la Biblia y el resultado fue que en el año 2060 desapareceremos todos y el suelo que nos sustenta.
Estos días anda por España Woody Allen. Viene a trabajar, no para hacer turismo, pero a este hombre le resulta imposible salir de casa sin que le cuelguen alguna medalla del cuello. Quien haya visto el documental Wild Man Blues entenderá con cuánta humanidad se toma el neoyorquino estas muestras de admiración y pleitesía. Ahora la Pompeu Fabra le ha hecho doctor sin pasar por la universidad, otro acto más en la trayectoria de este seductor.
(Madridpress) El otro día se reunieron en La Moncloa dos toreros un tanto indecisos con la espada, uno pidiendo apoyo, aunque sólo fuera moral, y otro no comprometiéndose a nada que no sea incorpóreo; ni uno ni otro clavando la espada en punto vital. Nos decía Larra que la fiesta taurina la heredamos de los moros establecidos en el sur peninsular, que hacían ostentación de su valor mezclando su ferocidad natural con las ideas caballerescas. Según el periodista romántico, antes de los toros la diversión del pueblo consistía en soltar dos cerdos en una plaza a la que saltaban también dos hombres con los ojos vendados y armados con palos para atizar a los animales, con el peligro lógico de golpearse entre ellos mutuamente.
El vendedor de recuerdos despliega su mesita mostrador todos los días sobre las baldosas peatonales de la calle Preciados, o de Montera, o de la misma Gran Vía. No tiene nada que temer de la Policía, como los vendedores de discos en una manta, o de libros, corbatas o paraguas. Éstos se ven acosados por las quejas de las tiendas de alrededor, que no quieren ver reducidas sus ventas a causa de unos advenedizos que no pagan sus licencias. Pero nadie se queja del vendedor de recuerdos porque ni El corte inglés ni Fnac ni ningún otro establecimiento trabaja este sector.
(Madridpress) Hay quien piensa que el de articulista es un oficio acomodado. Lees la prensa por la mañana en la terraza mientras te tomas un café, escribes un folio con tus impresiones y ganas un pastón. Lo del pastón es sólo para unos pocos, como debe ser, que algunos venden más periódicos con su nombre que toda una redacción. Pero no van por ahí los tiros. Dineros aparte,
Ha saltado la noticia. El Amazonas, después de miles de años de existencia hídrica, consigue superar en longitud al Nilo, líder hasta ahora en la carrera mundial. De toda la vida, desde que en el colegio nos hacían aprender los nombres de las capitales y los ríos del mundo, el Nilo había sido nuestro campeón, el primero en nuestros corazones, tanto por la marca kilométrica como por el misterio de civilizaciones antiguas y exploraciones científicas que desprendía.
(Madridpress) Por tesoros de Madrid solemos entender aquellos lugares míticos que hacen de la ciudad un enclave irrepetible o que arrebatan el corazón del madrileño y a veces del forastero por su presencia aureolada de historia o que simplemente nos sirven para competir con otras ciudades como compiten los anticuarios entre sí por la rareza de sus piezas de colección. Tenemos la emblemática Puerta de Alcalá, con su historia enlazada de monarquías; tenemos el encanto suicida del viaducto,
El agricultor dejó caer la azada en el suelo, levantó la cabeza y miró al cielo. Cinco semanas y la lluvia seguía sin aparecer. Los campos estaban arados y sembrados con las últimas semillas que quedaban en el almacén, pero faltaba el agua que las hiciera germinar. De seguir así, el trabajo del año resultaría inútil y la familia no tendría qué comer en los próximos meses.
(Madridpress) Hasta ahora el afán de evolución nos distinguía de los animales. Si queríamos realizar desplazamientos medios sin cansarnos demasiado nos subíamos a un burro, animal despreocupado por su desarrollo, y le arreábamos en los lomos hasta que nos llevaba a nuestro destino. Si se trataba de transportar objetos pesados nos inventábamos una plataforma de madera dotada con ruedas y la enganchábamos al burro.
Obra terminada. La M-30 madrileña retoca los últimos túneles, los accesos a doble altura, las superficies ajardinadas sobre la autopista, los radares preventivos. Gallardón se propuso una obra semi faraónica y la ha ejecutado en el único plazo posible, lo que tarda en finalizar la legislatura municipal. Con ciertas imperfecciones, algunos remates que ya se darán cuando esté el pescado vendido, un par de inundaciones imprevistas y algún que otro cabreo ciudadano, pero con la operatividad prometida y con una estética exterior que aún está por ver.
(Madridpress) Un titular del periódico dice que “Cultura impulsa la consulta ‘on line’ de documentos históricos.” Las autopistas de la información no están dando los resultados apetecidos. Se supone que deberían descongestionar la M-30 en horas punta, desatrancar los embudos de fin de semana en la carretera de La Coruña, limpiar de agentes purulentos y ruidosos la Puerta del Sol y el paseo de la Castellana. Pero no lo están consiguiendo, no todavía, y por eso Gallardón se ve obligado a sumar nuevos carriles y ampliar el número de accesos a las autopistas tradicionales.
Estar en contra de todo lo que a uno se le ponga delante es un vicio que resulta incómodo de presenciar y que acaba amargando al que lo padece. Había un personaje de dibujos animados que a cualquier cosa respondía “me opongo” y aportaba a la serie un contrapeso a tanta felicidad infantil. Quizá fuera el Pitufo Gruñón, que hasta a un divertido baile de máscaras le ponía mala cara.
(Madridpress) Algunos tienen mal perder. Y no quiero mirar a nadie pero los disturbios incendiarios producidos en París y otras grandes ciudades a causa de la victoria del candidato conservador en las presidenciales francesas se han podido ver en telediarios y periódicos de medio mundo. No ha sido un buen ejemplo a imitar; la sangre latina que a veces nos traiciona. ‘Sarko no, Sarko no’, gritaban, mientras los del ‘Sarko sí’ celebraban la fiesta en casa.
Estudios psicológicos afirman que el ansia del hombre por ganar dinero tiene mucho que ver con la necesidad del cerebro de experimentar novedades, requisito básico para conseguir la felicidad. Cada millón ingresado es un modo práctico de saborear el placer de la vida, tan efímero como otro cualquiera, pero que no conlleva la obligación de los afectos hacia el prójimo. Hay otros modos de alcanzar la felicidad, pero no todo el mundo los conoce.
(Madridpress) El lector que abra las tapas de Amado siglo XX, el último libro de Francisco Umbral, no se llevará sorpresas. Todo lo que se espera del columnista de El Mundo se encuentra en esta nueva entrega del gran edificio memorialístico que está construyendo en los últimos años, porque Umbral lo que hace es dar vueltas sobre lo mismo, sobre sus vivencias pasadas y sobre el mundo paralelo que se ha creado.
Aquí vivió y murió D. Pedro Calderón de la Barca, dice una placa situada sobre el actual número 61 de la calle Mayor de Madrid. A mediados del XIX, cuando se iba a proceder a su derribo por estado ruinoso, Mesonero Romanos consiguió que el estrechísimo edificio fuera respetado y rehabilitado, y fue entonces cuando el ayuntamiento colocó la parca inscripción. Entonces no era el número 61 sino el 75, pero la casa siguió siendo la misma, y en tiempos de quien la mandó construir -la abuela de Calderón- esa parte de la calle ni siquiera se llamaba Mayor sino Platerías, que suena a relumbre puro y herrumbroso, auténtico y un tanto miserable, como debían de ser las calles del viejo Madrid del Siglo de Oro.
(Madridpress) En la ciudad dormitorio en la que vivo apareció un día un músico ambulante con su guitarra. Mi cuidad dormitorio no es propensa a estas manifestaciones artísticas, no parece el mejor lugar para instalar un negocio que requiere una densidad de público neoyorquina: matrimonios jóvenes, algunos empujando el cochecito de su primer o segundo niño, chavales que vuelven de la escuela, ancianos paseando por las amplias y tranquilas avenidas, etcétera.
Empecé a escuchar la música de la guitarra desde el inicio de la calle y aquello me pareció tan raro como encontrar la Gran Vía totalmente desierta, cual Eduardo Noriega en Abre los ojos, así de raro.
Algunos lectores de este cuaderno me han pedido que les cuente la última transformación médica experimentada por el pequeño filósofo.
-¿Cómo es posible que vea una moto tirada en el suelo y la levante si está ciego?
-Es que recuperó la vista, oye.
-Ah, ¿pero ya ve? Cuenta, cuenta eso.
Una mochila es todo lo que necesita el caminante cuando se echa a andar. Se anda más ligero sin equipaje, con tan sólo un par de botas, pero siempre debemos acarrear algún imprescindible que nos mantenga en el camino. Unos bocadillos y una bebida, además del gorro de la lluvia, es lo que ha echado el pequeño filósofo en la suya, y eso porque sabe que lo va a agradecer en su momento; en realidad lo que a él le gusta es viajar de vacío.
Caminando por una avenida de Benidorm un ladrillo cayó sobre la acera apenas a medio metro de mí, haciéndose añicos a mis pies. No pude dejar de pensar que si ese ladrillo hubiera caído tan sólo medio segundo más tarde me habría abierto la cabeza y ahora mis familiares estarían llamando a las puertas del crematorio con mi cadáver en un ataúd. Miré hacia arriba y no vi a nadie en lo alto del edificio a medio hacer, tampoco andamios ni materiales de obra suelos, como si la construcción estuviera abandonada.
(Madridpress) La ley de la oferta y la demanda y la libertad de mercado tienden a asegurar que en cada barrio los vecinos cuentan con los comercios que les son necesarios. A partir de cierto número de vecinos que tienen que subirse al coche cada vez que precisan unas aspirinas o un jarabe para la tos del niño, la farmacia surge como en un acto de generación espontánea.
Una maleta abandonada en medio de la calle es una violencia contra el orden urbano y también un misterio en estado de orfandad. La que se encontró el pequeño filósofo cuando salía de casa a dar su paseo matinal era de tamaño medio, con asa y sin ruedas, estampada de cuadros rojos, verdes y negros como una falda escocesa. El paseante la vio posada en la acera y fue a esquivarla, pero un detalle lo detuvo: en una etiqueta junto al cierre estaba escrito su nombre.
La eutanasia, hace años, no preocupaba más que a aquellos que se planteaban su aplicación sobre sí mismos. Y generalmente lo que hacía falta para llevarla a la práctica era el valor o la desesperación necesarios. Hoy la eutanasia tiene a la sociedad enfrentada y a los enfermos ya no les basta con el valor, sino que necesitan autorizaciones administrativas, manifestaciones populares y consensos que tardan en fraguarse varios años.
El pequeño filósofo ha sido detenido como principal sospechoso del robo de una motocicleta en San Sebastián. La noticia ha causado estupor entre los asiduos del casino, que se han arremolinado en torno al televisor para conocer más detalles del insólito caso.
Elsa Pataky vendiendo fotos, y vendiendo helados. En publicidad es importante elegir una imagen que represente los valores de la marca. Nestlé fabrica helados y los presenta como los más ricos, el bombón de los helados a un precio asequible. En Pataky han encontrado una buena réplica, el bombón de las mujeres tal como los hombres nos las imaginamos en nuestras mejores fantasías, y la fantasía está al alcance de cualquiera.
Dijo Francisco Umbral en sus Placeres de ayer que la actual ola de novela histórica que vivimos no es histórica ni es novela sino meramente comercial. Es lo que tienen las modas, que proliferan el objeto, multiplican la actualidad, y a fuerza de abundancia también se disparan las calidades, los objetivos y las voluntades.
(Madridpress) Es una mañana soleada y placentera hoy en el paseo de La Concha. En el banco de al lado una pareja decide tomarse un helado, pero el puesto que ven desde su posición se encuentra en lo alto de una larga escalinata y la perspectiva del esfuerzo les hace dudar.
Que cada ciudad del planeta presenta una peculiaridad por la que la conocemos imaginariamente los forasteros resulta ya casi una obviedad. Son muchos los que lo han dicho. Cantantes, escritores, periodistas, oradores o empresarios han elaborado listas caprichosas de ciudades más o menos populares haciendo constar a su vera la leyenda por la que son evocadas. Ya se sabe, en París el amor y en Lisboa el dolor, ¿o era la tristeza? En Los Ángeles el cine y en Montecarlo el juego.
(Madridpress) Dicen que la soberbia es la madre de todos los pecados capitales, el que da pie a que se desarrollen los otros. Hace falta soberbia para desatar la ira y para reconcomernos de envidia. De la soberbia, y del resto de pecados, devienen también las acciones prohibidas por los diez mandamientos y por los ordenamientos jurídicos: no desearás a la mujer del prójimo, no matarás, etc.
El pequeño filósofo quiere pedir perdón a Franz Kafka. No creemos que el escritor checo, fallecido en 1924, vaya a escuchar el alegato, pero mi amigo se siente un poco culpable por no haber cumplido su voluntad en relación a un deseo muy personal, el de no leer sus escritos.
Madrid se expande como una mancha de aceite inagotable y voraz. Lenta pero segura, la ciudad va segregando nuevos miembros periféricos bajo no importa qué otros nombres municipales, dotando al conjunto de un vigor pujante y juvenil que sirve para alimentar un corazón viejo pero bien armado.
Dicen los asiduos del casino que al pequeño filósofo “le pasan cosas.” Y dicen la palabra cosas refiriéndose a acontecimientos extraordinarios, no por lo grandioso o planetario, sino por lo inusual. Cuando lo dicen puede apreciarse en sus gestos un ademán de admiración mezclado con recelo: recelo por el temor de que esas cosas inesperadas puedan llegar a sucederles a ellos, y admiración porque saben que esas cosas, en realidad, son la vida.
(Madridpress) Éste es el título de una conferencia pronunciada por Enrique Vila-Matas hace ocho años en Barcelona y que publicó posteriormente Alfaguara en una edición recopilatoria titulada Desde la ciudad nerviosa. El texto revela “el peculiar origen de mi vocación literaria, estrechamente ligada a la figura del actor italiano Marcello Mastroianni.” Es decir, un escrito para escritores.
La ciudad de Vitoria amanece hoy fresca y soleada, ideal para dejar un buen sabor de boca a quien se dispone a verla por última vez. Parece como si supiera que este es el día que he elegido para realizar esa gran foto de la ciudad que me permitirá recordarla cuando ya no viva aquí. El pequeño filósofo me acompaña en mi recorrido matinal sin ver lo que mira, pero sintiendo la atmósfera laborable de cada calle.
(Madridpress) Los viajes soñados suelen decepcionarnos. No todos los viajes, y no en toda su extensión, pero sí en lo que se refieren al mito que nos sedujo y que nos impulsó a acudir a tal o cual destino.
Los escritores muchas veces tratan de combatir su falta de inspiración hablando precisamente de ella, porque es lo único que les viene a la cabeza.
(Madridpress) Algunas semblanzas parecen escritas para mostrar los peores demonios del personaje retratado. Si están impulsadas por un ánimo verdadero de hallar la objetividad, no importa.
Cuando me entrevisté con él, recuerdo que Bogart estaba de mal humor. Se le había acabado el último cigarrillo y se agitaba desesperado por encontrar otro en cualquier parte. Corría el año 1967, día arriba día abajo, y una niebla espesa, como nube de muertos, cubría todo el espacio posible, el reducido espacio de los sueños, permitiendo sólo una visión empapada de alcoholes.
(Madridpress) ¿Creemos en la suerte, en esa circunstancia casual que nos toca para bien o para mal sin poder explicarnos su motivo, o estamos convencidos de que cada cuál se labra su porvenir y su presente punto por punto? Montesquieu tomaba partido en la disyuntiva cuando dijo que
Según dicen las películas y los libros, y en algunas ocasiones también nuestros padres, los chalés de las afueras servían bien para albergar las excursiones dominicales de familias completas, con suegro, cuñado tonto, perro y algún otro arrimado, bien para dar cobijo a lo que se llamaba una querida, que muchas veces era una señora entrada en años y en carnes, vestida con trajes apretados, muy maquillada y con el pelo teñido.
(Madridpress) Se sucenden los casos de paranoicos que llaman la atención de todo el mundo y se ganan un espacio en los principales diarios del planeta a fuerza de estupidez. Son locos y famosos.
El Ensayo sobre la ceguera es un libro espeluznante. Si el lector es un poco aprensivo la novela de Saramago le hará vivir las situaciones más angustiosas que haya imaginado nunca. Una persona que va conduciendo detiene el vehículo en un semáforo en rojo y cuando la luz torna a verdear se encuentra incapaz de ponerse de nuevo en marcha porque de repente ha dejado de ver.
(Madridpress)El pequeño filósofo me recibió en su estudio. Pese a no haberse dedicado nunca profesionalmente a la pintura, de las paredes de la pieza cuelgan algunos lienzos que bien podrían formar parte de alguna exposición de prestigio. Lo encontré en pie, paleta en mano, frente al tradicional caballete, orientado hacia la luz a pesar de su persistente ceguera.
La mañana siguiente a la denuncia interpuesta en comisaría, el pequeño filósofo se personó en casa de los Martínez, por caridad hacia unos convecinos que si bien no conocía le eran próximos por residencia. La señora Martínez hablaba sofocada, amontonando palabras entre sollozos y suspiros.
(Madridpress)Ayer en el casino se hablaba de naturaleza y artificio, una dicotomía que a algunos parece incomodar violentamente. Ya queda poco de lo natural, se lamentaba uno, se nos olvidan los preceptos básicos de la creación, añadía otro, lo artificial nos invade y, sin darnos cuenta, nos va robando nuestra propia esencia animal.
Ayer, en una conversación de bar, un tipo armaba todo un panegírico en torno a la estrategia política sostenida por Mariano Rajoy en materia antiterrorista. Decía el parroquiano que
Dijo Fred Astaire, rostro visible de sus guionistas, que en la guerra el soldado tiene una bala enemiga que le está destinada. Si esa bala por lo que sea se pierde sin alcanzar su objetivo el soldado se libra del temor a la muerte y desde el instante en que lo sabe acude a la lucha pletórico de confianza.
La última bomba que ha hecho explosión en Barajas pone de manifiesto, una vez más, el espíritu destructor de los radicales. El Estado es el centro creador de los ciudadanos y ETA es el virus maligno que sólo sirve para malograr realidades; el Estado construye y ETA destruye. Visto así, y es difícil verlo de otra manera, estamos ante una situación maniquea de buenos y malos.
(Madrispress) González Ruano sabía mucho de cafés. De entre sus artículos costumbristas se puede extraer un verdadero tratado sobre viejos cafés, los tipos curiosos que los frecuentan y las más admirables anécdotas.
En un capítulo memorable de la serie Doctor en Alaska, Joel Fleischman le dice a Ed Chigliak, aspirante a director de cine falto de inspiración, que si quiere crear una película de verdad pruebe a hacer como Woody Allen, que siempre habla de Nueva York. "¿Quiere decir que yo tembién debería hablar de Nueva York?" "Quiero decir que deberías hablar de lo que conoces personalmente."
Miércoles, 30 de mayo
Mª Rosario Aldaz Donamaría
Antonio García Fuentes
Juan Luis Recio
Patricio Peñalver
Ángel Sáez García
Julián Moreno Mestre
Julio César Izquierdo
Carlos Juan Gómez Martín
Paulino Toribio
Peio Sánchez Rodríguez
José Donís Català
Chris Gonzalez -Mora
Alan Ferreiro
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