Res Nata, de Raúl Fernández Vítores

18.02.09 @ 18:43:57. Archivado en La política desde fuera

Hay momentos anómalos en que la poesía roza una lucidez que parecería ajena, extranjera, intolerable. Hay momentos en que la filosofía alcanza vibraciones de una belleza impropia de la dureza y el rigor que la alimentan. Si la distancia entre novela y filosofía es la presencia del yo, evadido de la segunda, el abismo entre poesía y filosofía acaso se sitúe en el camino, que la primera elude para culminar el hallazgo del verso y que la segunda encarna, entretenida (como un juego, el divertissement pascaliano) en la laboriosa argumentación que es su más íntima razón de ser.
El Yo ha sido dinamitado en ambas. El abismo es de quien lee, asomado al vértigo de lo que no es asumible.

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Así, Raúl Fernández Vítores, habituado a transitar ambos territorios, el reino de la metáfora, el reino de la argumentación, y bordeando el segundo desde la añagaza del primero, nos ofrece una inquietante colección de haykus en su libro Res Nata (Restos de nada), con la implacable inteligencia del materialista al que sólo le queda la escritura como arma inocua de combate:
“el desamparo
el verdadero empieza
con la verdad”
(pág. 92)

A través de estos pequeños destellos métricos, se erige un ateísmo estricto que ya no sólo descree de Dios, sino de su imagen hipostasiada, el hombre:
“Más que de Dios
ya no espera del hombre
quien es ateo.”
(pág. 88)

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Es el testimonio de lo que se tiene ante los ojos, con el escrupuloso cuidado de no tocarlo con el lenguaje, de no interferir en su estupidez, en su maldad ciega, quién sabe si inconsciente, en su ignorancia homicida:
“No hacer el canto
sino dejar que canten
las cosas mismas.”
(pág. 17)

“Nada hay que hacer:
sólo levantar acta
ante el espejo.”
(pág. 87)

El pensamiento estrictamente anti-utópico, anti-idealista, que desvela en la promesa del paraíso, la semilla del terror, de la muerte, fiel al ademán irónico sin el que no hay pensamiento, sólo doctrina:
“Idealista:
hombre que siempre mata
por compromiso”
(pág. 57)

“La destrucción
que encubre imaginar
un paraíso”
(pág. 93)

Nada (nada real) tras las palabras. Sólo, nada menos, que palabras, inteligencia, verdad condensada en espasmos fugitivos a punto de estallar en las manos del que, indefenso ante ellas, lee.