La cigarra del pequeño diluvio

17.03.08 @ 09:00:00. Archivado en Sociedad

Domingo. Es mediodía y me encuentro en el interior de un restaurante, refugiado del pequeño diluvio que está sucediendo en esta coqueta parte del mundo. La lluvia está propiciando que la gente no cruce el umbral de sus casas. Aunque el impertinente viento tampoco se haya levantado, aunque la temperatura sea magnífica, el arca de Noé navega solitaria en mitad de las cuestas y de los callejones.

La estancia en que me hallo es la mar…, digamos que es muy agradable. El ambiente sosegado, rústico, cálido, limoneramente iluminado, envuelto por una música cautivante, muy apropiada para tan acuosa ocasión. La situación es única salvo un pero: estoy comiendo, también escribiendo, sin mi compañera; no obstante, me viene a las mientes que si estuviera acompañado no podría estar rayando esta humilde hojilla que incluso ya está usada por su reverso.

“Quiero morir cantando” ―nos sugiere la afelpada voz de la cantante― “como mueren las cigarras”. Se trata de una idea romántica, juvenil, veraniega, pero... ¡tan difícilmente realizable! Quizá algunos, en determinados momentos, sí hubiésemos estado dispuestos a morir como mueren las cigarras. Pero… existen tantas maravillas en la Naturaleza amén del canto, de la comida y del sol... ¡de esa cigarreña existencia! Este instante, por ejemplo, me parece sublime, más elevado, más recordable incluso que otros momentos. La vida acaso sea, en su esencia, la suma de los leves momentos más sobresalientes que maese Tiempo nos concede. Incluso también al todopoderoso Tiempo, aunque de manera menos idealista, podemos embaucarlo para que nos permita transitar más ratos agradables por él mismo, para que nos permita gozar de instantes deliciosos, como lo es éste. ¡Brindemos, insobornable Tiempo, por la incorregible cigarra, por la hechizante voz...!

Comentarios:

Se muestran únicamente los últimos 40 comentarios de cada post.

Los comentarios para este post están cerrados.