Maradona

24.12.07 @ 21:20:15. Archivado en 2.2 Textologías

MARADONA es el nombre de un producto que no termina de agotarse en su vaciedad y su aura de gloria que le conceden argentinos, principalmente, y medios de comunicación. Aunque la carrera de Diego Armando como director técnico de futbol no haya prosperado, la nota siempre será cuando se le vea al "dios", como los sudamericanos le llaman a su paisano argentino, inhalando cocaína, entre alcohol y mujeres desnudas. Mucho más será siempre que sea en el hospital de rehabilitación de Fidel Castro (que por cierto se salvó de que España iniciará un proceso en su contra por genocidio. El caso se da tras el pleito diplomático que sostuvieron Hugo Chávez y el rey Juan Carlos).

Lo que más me ha llamado la atención del ya legendario ex delantero de la Selección Argentina es que tras mostrar su fidelidad al Che Guevara con su tatuaje en el hombre derecho, su adicción por Fidel Castro y su admiración a Hugo Chávez, ahora busca acercarse a uno de los críticos más peligrosos de Israel y Estados Unidos: Ahmad Ahmadineyad... ¿Cuánto faltará para que el autor del célebre gol ante Inglaterra, La Mano de Dios, busque a Bin Laden?

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El arte da sentido al sin-sentido

24.12.07 @ 18:25:32. Archivado en 2.2 Textologías

EN TANTO QUE PURO ESPECTÁCULO, sin ningún sentido, sostenido exclusivamente por su incesante despliegue, la vida sólo se afirma, se muestra a sí misma cuando el arte, fijándola, detiene su caída, el movimiento dentro del cual se constituye. Pero si el arte, idéntico en esto al pensamiento, no puede obtener su coherencia y su sentido de la vida que representa, ¿cómo podrá a su vez hacerse existir a sí mismo? Su única posibilidad de encontrar el centro, un punto de partida, se halla en el artista que quiere hacer arte y debe buscar y hacerse dueño de los medios que le permitan realizar su tarea. A través del artista, el problema se desplaza y pone en él su centro"

Juan García Ponce
"La vocación suspendida"
Teología y pornografía

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Un poco de café frío

24.12.07 @ 00:04:44. Archivado en 2.1 Microficción

POR LA TARDE bajas a beber algo caliente en la fría mañana. Vas a la cafetería de la esquina. Hay más gente de lo que tu nihilismo puede soportar. Quieres prepararte un tabaco, pero te das cuenta que lo has olvidado en alguna parte (fumar de cajetilla da maldito asco). Grasosa urbe con cables colgantes y rostros que se suceden uno-tras-otro a la misma velocidad en que se borran de la memoria a corto plazo. Te preguntas sobre qué podría perdurar si todo gira a la velocidad del rayo, si todo se construye con la única finalidad de satisfacer emociones inducidas.
El nirvana informático de los teclazos no acapara mucha atención cuando de fastidio y desánimo se trata. ¿Qué objetivos trascendentales al remover las páginas de un diario? A menos que tu búsqueda interior tenga que ver con declaraciones, números y fotografías de personajes grises y poderosos. Ascetismo de periodiquero. ¿He dicho búsqueda interior? Ese binomio ya no suele aparecer más que en alguna colección de palabras. Egos que se levantan por la ciudad de los zombies como fumaradas espectaculares. Sin embargo, no son más que eso: humo, espectáculo, diversión, inteligencia de simios para simios. "¿Esencial. ¿Qué pueden decir de trascendente los rotativos? ¿Qué se acaba el mundo? Eso todos los días lo escriben con diferentes palabras. Quizá cuando suceda la nota será qué acontezca al otro día de que se acabe".
La esencia no está allí. Como decía el poeta: La vida está en otra parte. Siempre en otro lado. Lejos de la pobredumbre. Imposible, la mierda se encuentra en todas partes.

-Su café, señor.

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