Filemón Alonso - Miranda
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Jehyzel
24.04.07 @ 00:08:18. Archivado en 2.1 Microficción
EN LA NOCHE SIN PIEL, Jehyzel huye de un hotel, con lágrimas, enfadada y una nota envenenada sujetada de sus hombros. Apenas media hora antes enredaba catorce serpientes en los círculos convexos de sus pupilas. Las serpientes, omnívoras y sonrientes, descansaban en un rincón borracho de la abandonada habitación semioscura.
Hemorragia de gata regada sobre la ciudad artificial. Llovia pero eso no importaba. Esta ocasión ni el poder goteante de las nubes la podría limpiar.
Crujían sobre la banqueta los tac-tac de sus zapatillas desdeñadas. Alguien, un hombre, la había lanzado al espacio frío y sin sueño. Ella no se lo esperaba del tipo que la había invitado a salir.
A tres metros de su piel, los caracoles nocturnos se encogían de tristeza. Como si, en una marcha fúnebre, hubieran pisado sal por descuido.
La melodía del monótono impacto de la lluvia sobre la espalda, del viento denso y sin sueño era la única compañía de Jehyzel. Un papel que empezaba a desplegar la trajo de nueva cuenta a la seudorealidad o metaverso doliente.
"Calma", dijo para sí, mientras leía: "Sé que regresarás por mí. Te espero".
De su pequeño bolso de colores sacó un cigarro. Lo tomó con sus dedos tambaleantes por la lluvia entumecida. Fumó. Pensó. Se sentó junto a un basurero a silbar la tonada de una canción que hablaba de una Luna ebría que subía a un taxi y se perdía por las calles.
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