No queremos violencia en las salas de cine

08.11.06 @ 02:51:11. Archivado en Audio/Visuales

Pagar por sufrir? No, gracias.. El sábado fui a ver una peli de esas que yo creía de evasión, de magia, fantasía y historias que te hacen volar y conocer nuevos mundos y todo eso: El laberinto del fauno. En seguida me recosté en el butacón con ganas de ver cine a la antigua usanza, ficción pura, hadas, gnomos, trolls, duendecilios y lo que cayera. Hay días en que apetecen esas historias interminables en que la fantasía es la única materia prima. Otros, en cambio, queremos invertir nuestro tiempo y dinero en películas con chicha, donde nos colemos en una parte de la Historia —la ejecución de Salvador Puig Antich—, o donde se nos cuente el rollo del cambio climático, y salir del cine asfixiados y tan concienciados como Al Gore y con la sensación de haber aprendido algo.

Los géneros se solapan, y esa presunta peli fantástica de Guillermo del Toro intercala una trama histórico/política con maquis y generales franquistas muy malos y repeinados con brillantina. Es difícil hablar de nuevos géneros en el cine, y seguro que esa fusión fantasía/horrores de la guerra (o posguerra) se ha dado en otras ocasiones. No sé si hay tendencias actuales en el cine sobre géneros, pero sí me ha dado por pensar que hay como una extrema liberalización de la violencia, una nueva manera de mostrar la violencia, sin ningún tipo de velo censor. Y a mí no me gusta.

Quedan pocos reductos libres de violencia, ni siquiera nuestra propia cabeza es ya un territorio tranquilo. Hace tiempo que se convirtió en territorio hostil del que a ratos conviene huir, tomar las de Villadiego, poner pies en polvorosa. Por eso, cada vez más admiro ese cine escapista, guiones que nos permiten huir de nosotros mismos, de los periódicos, de Irak, de Pedrojota, del 11M, de Zaplana, de los tsunamis, de Carod Rovira, las enfermedades raras, de Otegi, el reaggetón, el euríbor, el paro, el trabajo. Cine que te saca de ti y te mete en otros mundos, y uno pasa dos horas en una placentera semiinconsciencia. Me pasó al ver Matchpoint de Woody Allen, por ejemplo. Con esa idea fui a ver El laberinto del fauno y al poco me veo al general malísimo aplastando la nariz a botellazos a un joven maquisardo, hasta que vemos como el apéndice desaparece golpe a golpe, en un estilo del gore más puro. Un rato después hay una sesión de torturas y nos revolvemos en el sillón por ese concierto de sangre tan indigesto. Pasan metros de peli hasta que Maribel Verdú le clava una navaja en la boca al malísimo Sergi López y se la restriega dejándosela echa un cromo, y vemos como se puede destrozar una boca como un filete de vaca en la carnicería del barrio. Pero tranquilos, que pronto asistimos a una cura casera, y el personaje se cose el desaguisado con toda paz, y de pronto me acuerdo de aquel torero al que un toro dejó la cara como una porción de pizza hut al vuelo, y que Pepe Navarro ponía sin cesar en su programa. ¡Pero al menos avisaba!

Un tipo de angustia parecida me sobrevino cuando presencié sin ningún tipo de trinchera visual cómo Clint Eastwood recompone las narices espachurradas de Hillary Swank en Million dollar baby con un par de palillos bien metidos por las fosas nasales, después de aquel puñetazo certero de la púgil contraria. Un sudor frío recorrió mis partes más íntimas. O en El viento que agita la cebada, esa escena también de torturas donde asistimos a una cruel manicura extractora de uñas, cada una de los diez dedos, con los chorros de sangre y gritos desgarrados consiguientes. Justo lo mismo que en Syriana, una peli tan valiente como dura, que le deja al espectador noqueado, deprimido y confuso a partes iguales y que cuenta con la misma escenita de tenazas y uñas volanderas. No sé ustedes, pero yo paso ya de ir al cine a sufrir, para eso está ya la vida, coños.