Hasta el 21 de noviembre tenemos la oportunidad de realizar un recorrido por la pasión y muerte de Miguel Hernández, poeta hecho para la luz y anochecido por la guerra, en la Biblioteca Nacional. Organizada por la Sociedad Estatal de Conmemoraciones Culturales y comisariada por José Carlos Rovira, "La sombra vencida" propone en el centenario del nacimiento del poeta pastor oriolano un extraordinario periplo por la vida y la obra de un vate que sintió el dolor de un pueblo encima del costado y lo sublimó en la poesía más descarnada de la Generación del 27.
Ellos harán de cada ruina un prado,
de cada pena un fruto de alegría,
de España un firmamento de hermosura.
Vedlos agigantar el mediodía
y hermosearlo todo con su joven bravura.
(Viento del pueblo)
Hernández creía en la hermandad entre los hombres y en la juventud de España, que "saldrá de las trincheras / de pie, invencible como la semilla, / pues tiene un alma llena de banderas / que jamás se somete ni arrodilla." Son hombres del trabajo, herreros rojos, albos albañiles, yunteros "con rostros de cosechas". Qué poco queda ya de ese sentido triunfante de la lucha social, qué pocos ideales en el magín de los españoles que votan a dirigentes a los que sólo les preocupa perpetuarse en el poder. Pago de comisiones, corrupción institucionalizada en los partidos, el sainete de los portavoces en el "debate" de las Cortes, todo resulta luctuoso, epigonal y lógico contemplado a través de los ojos de aquel forjador de la palabra que murió el 28 de marzo de 1942 en la cárcel de Alicante, que expiró su último verso de fiebre porque se le denegó deliberadamente la atención médica. Así pagó el Régimen de Franco el genio del autor de Perito en lunas, El rayo que no cesa o Cancionero y romancero de ausencias, puro autobiografismo teñido de sangre.
Al poeta le esperaban treinta años de cárcel a manera de conmuta de la pena de muerte que primero se le impuso... y que la Parca quiso reducir sólo a dos. Se hace todo pequeño a su lado, a la vera del Miguel que cuidó de los rebaños entre 1925 y 1931; al lado del Miguel que apuraba la crónica urgente de una vida que veía que se le iba de las manos, en un agitado e insólito viaje del neocatolicismo al comunismo. En él alientan los versos campestres de Gabriel y Galán y Vicente Medina, pero también los más sentidos de Zorrilla, Espronceda y Bécquer; o los modernistas de Rubén Darío, los hermanos Machado o Juan Ramón Jiménez. Miguel Hernández bebió de todos y nos enseñó que El hombre acecha y que los esposos soldados escribían canciones que nunca llegaban a sus amadas. Hijos de la luz y de la sombra, sus poemas como relámpagos se han clavado en el muro del tiempo, "que morir es la cosa más grande que se hace".
Las anécdotas del modelo ultraconservador del tea party entre la casta política, las agendas ocultas de los líderes, los comentarios sobre "morritos" o los "Enjuto Mojamuto con bigote" de cierto editorial... son puro humo, pura cortina que los líderes corren para dirigir la atención hacia la anécdota, hacia lo procaz: el juego nacional del despiste que dominan los trileros de la vergüenza nacional. Es el doble modelo de contratación (mercado dual) que castiga a los nuevos trabajadores con contratos basura o la subida de impuestos que nos asfixia cada día lo que deja callados muertos en las zanjas de las calles: la Verdad grita que la gente pasa hambre y que los consejos del Fondo Monetario Internacional a España no le funcionan y parecen conducirla con más decisión y contumacia a la ruina, a la cola de Europa, a la falta de esperanza. Yo no he escuchado en boca de ningún político en las sesiones de control al Gobierno las últimas palabras de Marcelino Camacho: "libertad, justicia social, paz, siempre igualdad". Sí les escucho el cinismo de la risa cainita y el abucheo de patadón en el suelo del hemiciclo. Lo que menos importa son los españoles.
Revestidos de una corteza de arrogancia y poder, los dirigentes se trajean y dormitan en los escaños. Tantos explotadores de la buena fe. Tanto personaje vaporoso e ingrávido, tanto zángano, vagabundo e indolente alimentado por nuestro sudor, "sus señorías". Que no lean los versos de Miguel Hernández, que se ocupen en acaparar tesoros y comprar más y más áticos, en lucrarse con sus negocios "compatibles" con sus actas de diputados. Manos de codicia que habrán de temblar, pues "Las laboriosas manos de los trabajadores / caerán sobre vosotras con dientes y cuchillas. / Y las verán cortadas tantos explotadores/en sus mismas rodillas".
No, sus señorías del pelotazo que se retuercen ante el micrófono inquisidor del periodista que desnuda sus deformidades morales, no acudan a ver esta extraordinaria exposición ni los originales de las Nanas de la cebolla, los Dos cuentos para Manolillo, la pureza de las cartas escritas en prisión a su esposa Josefina o el carrito de madera que construyó en su celda para su hijo. Vds. afánense en robar y mentir, que estas delicias, estos despojos de verso y vida son para el resto de los españoles, para toda la gente honrada que amaba Miguel Hernández, la gente que sabe que "hay un rayo de sol en la lucha / que siempre deja la sombra vencida".
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Bello artículo por lo tocante a Miguel.
Pútrido por lo que toca a la casta parasitaria.
Según Pablo Neruda, "No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando". Era él, D.Miguel, un perfecto imperfecto en sus formas y un "imperfecto" Genio en su fondo. Qué bien vendría su improvisación divina para curar las almas que dominan nuestro mísero panorama político, nuestra caída al vacío de los valores humanistas, nuestra falta de profundidad y de silencio. Y de libertad. Gran artículo, Sr.Arranz.
A las aladas almas de las rosas...
de almendro de nata te requiero,:
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.
Buen artículo. Bonito artículo. Lleno de amargas verdades, gente infame y un poeta malogrado. Por lo demás, la política y quienes la practican ha sido lo peor que le ha pasado a este país en los dos últimos siglos. Y al hilo del comentario que se pregunta "¿Hay bulas según el monstruo o la barbarie seleccionada?" sí, las hay. Desde la Guerra Civil, en España se comete el imperdonable error de adjudicar la etiqueta de "válido" e "infalible" a aquellos intelectuales y artistas afines ideológicamente al poder. Si a eso se le une la absurda benevolencia de la que gozan los disparates y las bellaquerías perpretradas por muchos autores, artistas y pensadores de la izquierda pues...el resultado no es agradable.
http://javicrespo.blogspot.com/
Conozco el genio poético de Miguel Hernández, sus apasionados sonetos de amor, sus sencillas cumbres -"el odio se amortigua detrás de la ventana". Y su bofetada al burgués de Alberti por las fiestas en el palacio de Liria, el abandono en la cárcel narrado y dibujado por Buero Vallejo y las tragedias postmorten como el oscuro suicidio de su hijo "de las Nanas de la Cebolla". Sólo una pregunta. Si grandes escritores como Fernández Flórez, Rosales, Gerardo Diego, Ridruejo y otros cargan la pesada losa de su apoyo -puntual, anecdótico, sin mayor repercusión en su obra- al franquismo y se niega sala pública para presentar un libro de Foxá... ¿Porqué nadie culpabiliza a Miguel Hernández por visitar la URSS en plenos juicios de Moscú, con millones de fusilados, y encarcelados, dedicando de paso un largo y laudatorio poema al brutal genocida de Stalin donde cada verso es una infamia, un insulto a millones de torturtados? ¿Hay bulas según el monstruo o la barbarie seleccionada?
las cárceles se llenan de poetas que no dan su rima en torno a la masa sino a la individualidad del individuo, de la persona, aquel que se salga del sistema será castigado en torno a una fachada de mentiras y desdichas...
en fin....
Bueno, me parece deleznable lo de clase política. Qué contraste tan grande hablar del maestro Miguel Hernández y, al tiempo, de la clase política actual, tan corrupta, sin ese espíritu de lucha por el que dieron su vida tantos como Miguel. Ahí siguen sentados día tras día en el Congreso y el españolito medio sin trabajo o con él, pero la soga al cuello: qué verguenza. Eso sí, luego hay que ver en el Telediario a los listillos de turno leyendo sus poemas y haciéndose los sentidos: qué falsos
Martes, 29 de mayo
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