En Nueva York celebran la publicación de la Obra completa de César Vallejo en inglés: en España nadie lo recuerda
28.04.07 @ 16:33:58. Archivado en Cultura y actualidad
Seguro que ahora que al andino César Vallejo lo han reconocido y celebrado en una noche emblemática varios poetas internacionales en el PEN Club de Manhattan, convocados por el hispanista Clayton Eshleman, ahora, digo, descubrimos su obra. Claro, que ésa es otra buena pregunta: ¿cómo se entiende que los grandes centros del hispanismo no se encuentren en España?
Muy fácil: porque al Ministerio de Educación y al de Cultura, la literatura española e hispanoamericana les importa un carajo. Lo importante es hacerse la foto, sonreír, discutir la Ley del Cine para aparecer en todas partes y dejar que el sistema educativo vaya a buscar cotufas en el golfo, como decía Sancho Panza. Venga fotos y más fotos. Venga a cargarse la herencia cultural de la lengua española. Los planes de estudio merman en cada revisión las horas dedicadas a la lengua y a la literatura españolas; las competencias educativas de la periferia ya no es que las mermen, es que en algunos casos las erradican.
Hombre, vamos a ver: parece increíble que en España no se sepa nada de Vallejo. No. De Buero Vallejo no. De César Vallejo. Los valores de su poesía, atravesada de malditismo y crítica e indispensable para la salud del alma, son indiscutibles. Lean el vanguardista Trilce, por favor, cuyo brío regenerador sigue intacto, y luego completen estas mieles con Nómina de huesos, Sermón de la barbarie y esa estocada a la idiosincrasia hispánica, España, aparta de mí este cáliz. El genial poeta peruano introductor del simbolismo en las letras hispánicas dio en la clave de nuestro problema con un solo verso: "¡Cuídate, España, de tu propia España!" Ahora aparece en el mercado norteamericano The Complete Poetry: César Vallejo. Y llegarán los norteamericanos y nos lo descubrirán. Y los lectores españoles abriremos la boca ante un hallazgo tan insólito. Me pongo enfermo, de verdad.
Fue un clarividente -profetizó su propia muerte en un maravilloso soneto que comienza: "Me moriré en París con aguacero, / un día del cual tengo ya el recuerdo."-; fue un adelantado, un heterodoxo, un innovador, un alquimista del lenguaje. Me lo hizo descubrir una maravillosa profesora que tuve a los trece años, en el colegio, cuando el mundo era limpio aún, el mundo de la infancia. Me dirán los pedagogos actuales que la educación para la ciudadanía es muy importante y que, claro, habrá que sacar horas de alguna otra asignatura; pero, señor, ¿¿qué mejor educación para la ciudadanía existe que la que regala la literatura?? Sólo hace falta que el profesor abra el apetito de los chavales y el veneno de la poesía hace el resto: Paula Romero escribía los poemas de Trilce en la pizarra y los chicos empezamos a amarlo y a repetirlos. Benditas sean las clases de literatura del colegio, a las que tanto debo:
Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!
Vayan a comprar urgentemente la Obra poética completa de César Vallejo, que lleva décadas publicada en España. No vaya a ser que un neoyorquino con ganas de chanza se lo recomiende cualquier día por la calle... y en inglés. Como decía el otro, somos "asín".
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Es un escritor apasionante. De hecho, para entender las raíces del realismo mágico es necesario leer a César Vallejo. Hay una edición en Alianza. Hay un poema en prosa, "Hallazgo de la vida", que comienza: "¡Señores! Hoy es la primera vez que me doy cuenta de la presencia de la vida. ¡Señores! Ruego a ustedes dejarme libre un momento, para saborear esta emoción formidable, espontánea y reciente de la vida, que hoy, por la primera vez, me extasía y me hace dichoso hasta las lágrimas". Era vitalista y profundo.
¡Feliz lectura!
David.
Un saludo
Alicia A.
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