El Acento

El Grifo Información

12.12.16 | 11:16. Archivado en Sobre el autor

Hoy deseo hablar de un periódico digital que comienza su andadura tratando, como ellos afirman, de transmitir, de comunicar información veraz, independiente, cercana, inmediata. Se trata de El Grifo Información, de tirada diaria, medio que nos informa de las noticias más importantes no sólo de nuestra ciudad, Carmona, sino de su comarca.

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Literatura española: Nuevas voces del siglo XXI

11.12.16 | 10:51. Archivado en Sobre el autor

Conferencia en la Universidad Católica Boliviana "San Pablo"

Tarija (Bolivia)

Octubre del 2016

Flaubert hablaba de la poesía como de ese algo inútil y pasado de moda. Sin embargo, para la sociedad en la que nos ha tocado vivir, el hecho poético es necesario, casi obligatorio, como forma, como envoltura de una capacidad de ser, expresiva, adaptada al aliento de la pesadumbre y de la mansedumbre que a casi todos nos ahoga. Es un no-saber alejado de la simple ignorancia, que busca, anhelante, la percepción del elemento lejano para poder compensar de esa forma la confusión entre concepto y concepto, salvando, llenando los huecos, consiguiendo que la palabra se convierta ella misma, ella sola, en la inmediatez comunicadora. Lo poético se transforma, así, en un paso esperado de lo individual a lo universal, en el hilo tenue que cose los sentimientos y la manera de entender el mundo de millones de personas.

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Héctor Cacho: Poeta peruano. Nueva voz.

06.12.16 | 18:01. Archivado en Sobre el autor

EN TU MIRAR

Aún no he dejado de mirar tus ojos
cuando sueño,
y aún me miran como el primer día
que latieron frente a mí,
silenciosamente.
No dejas de mirarme,
tal vez porque vienes
de lo eterno,
que nunca empieza y nunca termina.
No dejas de mirarme aun cuando la luz
ha fallecido y aun cuando el final
de todas las cosas llegue,
caminaría al infinito por encima de la nada
con la luz de tus ojos,
titilando como el amor
en mis pupilas,
como cuando por vez primera
me tuviste en tu mirar.


Percibo, noto, nostalgia, flirteo, acercamiento, reconocimiento de ese Amor surgido, preñado en lo hondo de un sentimiento que produce, atisba necesidad de ser, expresarse. Ancestral elocuencia, que observa más allá de toda templanza, predisposición, voluntad. Expresión de una maternal figura obcecada, obsesionada en recordar, alimentar la vida, su savia propia, anclada a una soledad que habla al tiempo infinito, inmanente, amurado.
El autor, Héctor Cacho, diluido en una potencia que desea, antes de nada, ser, reconocerse, saberse vivo.
Vale.


PABLO YARIGUIES, EL VERSEÓGRAFO DE LOS PUEBLOS DE AMÉRICA

06.12.16 | 17:40. Archivado en Sobre el autor

BRUMA DEL TIEMPO

ASTRID…
ASTRID …
ASTRID. . .
ERES TÚ LA MALDITA SOMBRA QUE ME PERSIGUE MUCHO ANTES DE NACER.
ERES TÚ LA ESPINA CLAVADA EN LA PENUMBRA DE MIS PESADILLAS.
PORQUE AL EVOCAR MI NOMBRE TE HUNDES EN LOS MARES DE LOS EGOS QUE
ANCLARON EN LOS ABISMOS DE TUS DOLORES.
Y MIENTRAS TE HUNDES EN LOS ABISMOS SIN RETORNO
YO ME HUNDO EN LAS MISERIAS QUE CONSTRUÍ EN LAS CENIZAS DE LOS SUEÑOS.
SÍ . . . ME HUNDO Y ME REVUELCO, CUANDO AL RECORDAR TU NOMBRE, VEO LA HORDA
DE FANTASMAS QUE VIENEN EN POS DE MÍ.
PORQUE TÚ Y YO ESTAMOS PERDIDOS EN LA BRUMA DEL TIEMPO.
O TAL VEZ, NUESTROS DESTINOS SE LOS TRAGÓ EL AGUJERO NEGRO DEL CÓSMOS.
O TAL VEZ IGNORO ESAS FUERZAS ENTRE LOS EGOS O LOS ODIOS QUE DESATAN LOS
LAZOS DEL AMOR ENTRE EL ALFA Y EL OMEGA…
POR ESO NO HA DE EXTRAÑAR QUE EN EL RECODO DE LA NOCHE PROFUSA, EN MEDIO DE
LA FIESTA BOREAL, EL ESPECTRO DE TU ALMA DESBOQUE LA FURIA CICLÓPEA DE LOS
DEMONIOS CONTRA LA PERRA EXISTENCIA DE MI POBRE ESPÍRITU DÉBIL COMO EL
LLANTO DE TU MADRE.
Y. . . SI POR ESTO ME HAS DE ODIAR.
¡HAZLO. . ¡. PERO HASTA EL FINAL DE TUS DÍAS, COMO LO APRENDISTE EN LA ESCUELA
DE TU HOGAR.
PUES ES EL ÚNICO SENTIMIENTO QUE ANHELO DE TU PARTE: PORQUE ES EL
VERDADERO GUERRERO QUE ENFRETARÉ CON HONOR. PORQUE LOS OTROS ME LOS
BEBERÉ EN LAS COPAS DE LAS AMAGURAS.
¿QUE ME ODIAS?. . . SÍ, ÓDIAME EN LAS ESTEPAS, EN EL FRAGOR DE LOS DESIERTOS,
EN LAS PROFUNDAS SELVAS, EN LAS FURIAS DE LOS OCÉANOS. . . PORQUE YO LO HARÉ
CON LAS FUERZAS DE LOS VOLCANES QUE FRAGMENTARON A PANGEA, CUANDO LA
TIERRA ERA IGUAL AL SENTIR DE NUESTRAS ALMAS.

SI. . . SOLO TE PIDO ESO.
COMO LO ESCRIBISTE EN LAS DÍSCOLAS NOTAS DE LAS REDES.
AL PROFERIR AQUELLA SENTENCIA MALQUERIENDO LA HORA QUE TUS OJOS VIERON
LAS MARAVILLAS DEL UNIVERSO, SIN SABER QUE FUISTE EL FRUTO DE LA GRAN
BATALLA CÓSMICA EN LOS CAMPOS DEL AMOR.
AL NO MEDIR LA GRAN FUERZA QUE ENCIERRA LA ECUACIÓN DEL LENGUAJE, CUANDO
LAS PALABRAS SON SUELTAS SIN EL PESO ATÓMICO DEL VERSO.
Y POR ESO ODIO TENER QUE ESCRIBIR COMO UN MALDITO ASESTA PERDIDO ENTRE
ESTA DESQUICIADA HUMANIDAD.
DONDE SOLO SOMOS UN MANOJO DE HIPOCRESIAS AL REÍR A CARCAJADAS CUANDO
VEMOS LA CAÍDA DEL OTRO. PERO LLORAMOS DETRÁS DE LOS MUROS CUANDO EL
SILENCIO ES LANZA INVISIBLE CLAVADA EN NUESTRAS ILUSIONES.
CLARO DEBE QUEDAR. . . SI CANTO ASÍ, ES PORQUE MI CORAZÓN FUE ARRASADO POR
EL ENCANTO DE MEDUSA.
PORQUE LAS ROCAS SON FRÍAS Y MUDAS EN EL ABRAZO DE LA SOLEDAD.
LANZAS INVISIBLES. . . LANZAS. . .LANZAS. . . LANZAS INVISIBLES. . . INVISIBLES. . .
INVISIBLES. TRASTOCADAS POR EL FUEGO DE LAS PALABRAS DE QUIENES DICEN SER
LO QUE NO SON.
Y AUN ASÍ, NO ESPERES UNA GOTA DE MI MANANTIAL PORQUE SE CONVIRTIÓ EN EL
GRAN SALAR OCULTO EN EL VALLE DE LAS ALMAS PETRIFICADAS.
Y COMO TENGO EL CORAZÓN, EL ALMA, Y EL ESPÍRITU PETRIFICADO EN ESTE
SENTIMIENTO OCULTO A TODA RAZÓN HUMANA, QUIERO QUE SEPAS, SI TU DESTINO SE
TRASTOCA CONTRA EL MÍO: SOLO TE MIRARÉ COMO SE MIRA UNA FLOR EN LA VERA
DEL CAMINO.
PORQUE DE TÍ , SOLO QUIERO QUE SIGAS ERGUIDA CUAL GUERRERA ALTIVA Y
ORGULLOSA EN LA BATALLA FINAL. DONDE PROBARAS QUE LLEVAS LA REBELDE
SANGRE DE ESTE GUERRERO DE LAS AMERICAS AL NO HUMILLARTE ANTE NADA NIÑA
AMADA DE MIS OJOS.

NOTA: ESTA OBRA LA ESCRIBÍ EN LA PLAZA PRINCIPAL DE TARIJA BOLÍVIA. 29/10/2016.


Edith Piaf

20.11.16 | 14:12. Archivado en Sobre el autor

Este post lo debemos al intelectual, poeta y amigo Jorge Aliaga Cacho.

Ir al enlace: https://www.youtube.com/watch?v=Fgn8gZHJZzA

Escuché por primera vez cantar a Edith Piaf allá por los años ochenta. Su pequeña figura, aparecida en las pantallas de la televisión británica, me cautivó y su dramática expresión quedó grabada en mi memoria para siempre. Algo así como cuando sucede con un amor que jamás se borra de la memoria. Vestida siempre de negro, ojos tristes, daba la impresión de lanzar con su canto desgarradoras denuncias. Sus canciones eran tan tristes como su vida misma. Su nombre verdadero fue Édith Giovanna Gassion. Su padre fue, Louis Gassion (1881-1944), artista de la calle, acróbata, nacido en Normandía, con quien Edith trabajaría desde muy niña: en estaciones de trenes o lugares de concurrencia pública en todo Paris. Gassion, en la opinión de Simone Berteaut, hermanastra de Piaf, no era un mal tipo: ‘era solo un mujeriego que nunca rechazó una invitación para que probará su hombría’. En realidad Louis Gassion no podía identificar a todos sus hijos porque muchas de sus amantes no estaban seguras si Gassion habría sido el padre de sus vástagos. Él tuvo más de diecinueve hijos. Reconoció a varios que no eran suyos pero también desconoció a muchos que sí tuvieron su paternidad.

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PRIMERA EDICIÓN DEL PREMIO MANUEL B. DOMÍNGUEZ

14.11.16 | 15:18. Archivado en Sobre el autor

BETY BOOK
CONVOCA EN LEÓN
LA PRIMERA EDICIÓN DEL PREMIO MANUEL B. DOMÍNGUEZ DE LITERATURA JUVENIL CONFORME A LAS SIGUIENTES
BASES

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Jorge Aliaga Cacho

13.11.16 | 20:19. Archivado en Sobre el autor

Hablamos de un brillante intelectual peruano que se ha echado a la espalda la responsabilidad de impulsar la unión de todos los escritores latinoamericanos. Rodeado de muchas voces que claman para que la literatura deje de ser un objeto más que se vende y se compra en este mundo capitalista y del negocio, Jorge Aliaga reflexiona, escribe, publica, difunde su obra, anima a sus amigos artistas; es la voz, en definitiva, de todo un mosaico de países donde la cultura emergió ya hace mucho. La idea es no solamente esta unión decisiva, sino convertir a la literatura y a sus creadores en la segunda ola, el segundo boom creativo, y que este impulso provoque un giro, un cambio en las instituciones públicas y en la clase política.

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Literatura española: Nuevas voces del siglo XXI

06.11.16 | 20:47. Archivado en Sobre el autor

Flaubert hablaba de la poesía como de ese algo inútil y pasado de moda. Sin embargo, para la sociedad en la que nos ha tocado vivir, el hecho poético es necesario, casi obligatorio, como forma, como envoltura de una capacidad de ser, expresiva, adaptada al aliento de la pesadumbre y de la mansedumbre que a casi todos nos ahoga. Es un no-saber alejado de la simple ignorancia, que busca, anhelante, la percepción del elemento lejano para poder compensar de esa forma la confusión entre concepto y concepto, salvando, llenando los huecos, consiguiendo que la palabra se convierta ella misma, ella sola, en la inmediatez comunicadora. Lo poético se transforma, así, en un paso esperado de lo individual a lo universal, en el hilo tenue que cose los sentimientos y la manera de entender el mundo de millones de personas.

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Despedida

02.11.16 | 21:52. Archivado en Sobre el autor

La despedida desplegada, hierática, ausencia encendida que clama al olvido, yendo más allá de la redondez del horizonte, gimiendo, gritando por una huida desmayada de lo que fue, de lo que es, de lo que será, tal vez, en un instante.
Deseo del mar entre nosotros, de esa pared amurallada, enhiesta, sufriente, Vallejo en la prédica envolvente de su mirada triste, allá sentado sobre el banco, en soledad, pensativo, Vallejo de siempre, de llamar a voces a la inteligencia, a lo sublime, Vallejo ensimismado, con la cabeza baja, mirando, observando el filo hiriente de la pluma que se desplaza rayando el papel de su alma, tronzando los sentimientos en envolturas pasajeras.
Así entiendo. Lo demás poco o nada. Importa porque. Al resto de los mortales nos basta con ese Vallejo vivo, vivo aún, a pesar de todo, vivo en sus líneas complejas, herméticas, casi hermosas, como un colorido y triste atardecer junto a la ola que te come los pies, las piernas, el cuerpo todo. Triste la mirada de la amada que refugia su candor en la palma de tu mano. Triste porque no sabe o no quiere ser de otra manera.
Poética de la pesadumbre que hiere, que lacera al lector en su epigramática aventura al pasar, fugaz, los ojos por los signos conocidos. Recuerdos, tardes, esperanzadas noches de ojos. Vallejo, viendo y perdiendo, en esa eterna confusión perceptiva de lo que es, de lo meramente imaginado.
Duro como el mármol, la despedida, la ausencia, como aquella tarde en la acera, de hace tanto, con una mano en alto, una mano ensangrentada del que sabe lo que habla, en el suspiro irrepetible, interminable, suspiro y congoja agarrada con las uñas a la carne de un corazón dolorido, fugaz, curiosamente risueño, que mira al horizonte deseando, ansiando la quimera de alcanzarlo…


Tannhauser

26.09.16 | 18:51. Archivado en Sobre el autor

El señor Arthur acaba de despertar. Ya anda el día reclamando su despedida. Por lo azul de las nubes, que se vuelven grises al paso por la ciudad. El sol, escondido, disimula su cansancio y de vez en cuando asoma sus débiles y últimos rayos entre los huecos esponjosos. Una sombra adelantada y enorme va cubriendo las casas, resbalando por los infinitos tejados en declive, hasta tocar con sus flecos las puntas de los árboles. El olor de las aceras sube hasta las ventanas semiabiertas y entra en los hogares.

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Jardines imposibles

30.08.16 | 20:50. Archivado en Sobre el autor

Mi último libro ya ha salido a la venta en Libros Mablaz.


El voluntarioso

19.08.16 | 11:04. Archivado en Sobre el autor

De a pie llegó Ilich ante la farola que le sostuvo. Quizás ocurrió al contrario. Tal vez fue la farola la que anduvo absorta por las calles entreveradas de gente, hasta alcanzar la altura de Ilich, el voluntarioso. De ahí a nada todo se puede. Uno y lo inmenso, lo mismo da. Nada cambia. ¿Acaso usted requiere otra explicación de lo sucedido?

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Miércoles, 28 de junio

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