Dice Arzalluz que la Democracia española es “de baja calidad”. Lo asegura así quien fue apodado el nazi, quien ha dirigido con mano férrea (no precisamente democrática) la política de las provincias vascongadas durante más de veinte años. No hay más que mirar a la cara al ex político para darse cuenta de la enorme carga de resentimiento que le embarga. Arzalluz habla siempre como aquel que no ha ido al excusado desde hace varios días, lo hace con la mala leche en el rostro porque su querida Patria Vasca no sale a flote. Y lo peor para él es que sabe perfectamente que su sueño patrio jamás verá la luz en la España constitucional. Somos demasiados los españoles que deseamos una España unida dentro del marco europeo para que semejante engendro político llegara a suceder.
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Se han cumplido los primeros cien días de gobierno socialista y seguimos viendo a un Zapatero mentiroso y a un Gobierno que no sabe hacia dónde tirar. El presidente de sonrisa bobalicona se jacta de unos resultados económicos dignos de ser celebrados a la vez que los españoles nos gastamos las yemas de los dedos de tanto botonear en la calculadora para llegar a fin de mes. Y digo engaño de la izquierda porque aún espero los famosos cuatrocientos euros de propina para salvar mi economía.
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Volvemos a comprobar que la izquierda, quizás por vicio o por torcedura ideológica, vuelve a lo de siempre, a lo que sabe hacer, a lo único que sabe hacer, esto es, gobernar a bombo y platillo pero sin tener idea de lo que hace; cuando oímos al presidente Zapatero hablar de economía a uno se le viene la sonrisa a los labios porque es tan malo, pensando y hablando, que se le nota que no tiene ni puñetera idea de lo que habla, y que habla al dictado, como el mal alumno que antes de un examen mal preparado pregunta nervioso al listo de la clase de qué va la cosa;
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Madrid se sublevó. En un desafío brutal de los franceses muchos ciudadanos dijeron ya basta y salieron a las calles para defender lo que en su fuero interno creían suyo, esto es, un sistema de valores, un territorio, una patria, un hogar y unas ilusiones que los extranjeros querían manosear.
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Hemos pasado ya el circo de las elecciones y seguimos vivos, a pesar del gobierno. Han sido semanas de machaqueo constante en busca del elector indeciso. Los líderes nacionales, embadurnados en sendas capas de polvos de arroz, nos han mostrado a los españoles una lista generosa de mensajes entrecruzados, de acusaciones mutuas y de reproches incomprensibles que al común de los paganini no nos interesan nada. Todavía hay quienes esperan pacientemente al político que proponga y que ilusione; al político que no eche en cara a su adversario lo que él promete; esperamos al estadista, al gigante de la polis, al gestor de largo plazo y al que, en definitiva, sepa encauzar por el buen camino a un país cada vez más poblado de ciudadanos.
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Es deprimente oír al presidente del gobierno de España vociferar a pleno pulmón que él es un patriota. Más aún, un patriota de los de verdad, que en esto del patrioterismo hay clases, a saber, los que proclaman con meliflua voz su amor por la patria, los que miran para otro lado cuando de defender a España se trata y los que, como Zapatero, se vanaglorian de ser españoles de tomo y lomo. Y tal afirmación se convierte en aseveración grandilocuente si el que lo lanza al aire da un palmetazo sobre la mesa, como diciendo, ahí va eso.
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En realidad ya hace semanas que comenzó, pero a falta de un mes chispa más o menos empieza la etapa decisiva.
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El ministro Moratinos, el ínclito e inefable Moratinos, pone a España a los pies de los caballos moros con su visita al país vecino a ver si el mosqueo del rey alauí va a menos. Vaya tela con la política exterior de nuestro país, puesta en manos del mofletudo izquierdista y vividor profesional de la política. La diplomacia del perdone usted si le he molestado, que así no vamos ni a la esquina del mundo civilizado. Sería impagable poder leer la carta que Moratinos entregó a Mohamed VI de parte del insigne Zapatero. Qué le diría la tal misiva, de seguro que empieza con eso de cómo está usted señor rey moro, por aquí todos bien gracias a Dios, y de seguro también, parece que lo estoy viendo, que acaba como aquellas cartas de los antiguos que terminaban con besos y abrazos en forma de cruces y ceros. De risa. Y de pena.
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Qué quieren ustedes que les digamos. Más de lo mismo. Otra vez la banda asesina ETA ha barrido la vida de un Guardia Civil. Esta vez se trata del agente Raúl Centeno Pallón, de 24 años, quien ha muerto con el cerebro destrozado por las pistolas de ETA. A su lado estaba su compañero Fernando Trapero Blázquez, tiroteado también y quien se debate sobre el fino hilo que separa la vida de la muerte. Fernando yace en la cama de un hospital en coma profundo.
Los Guardias Civiles se encontraban en una cafetería. Al salir, los etarras se les arrimaron y, en un acto de cobardía, les rompieron el cargador a bocajarro. Para colmo los agentes iban desarmados. Que cómo se come que dos agentes de la seguridad, que dos Guardias Civiles trabajen velando por la seguridad de todos nosotros desarmados, nadie lo sabe. Ellos se limitaron a cumplir con la ley. No llevan armas de fuego porque una ley española se lo impide. Que es absurdo ya lo sabemos. Lo mismo que si a un profesional del buceo le obligan a zambullirse en las aguas sin la correspondiente mascarilla para respirar. Un disparate.
Pero a lo que vamos. Desde los últimos muertos de la T4 de Barajas ya han pasado unos cuantos meses. Y cuando las cosas no suceden la memoria es quebradiza y, paradójicamente, desmemoriada. Hace falta que venga ETA y mate a uno, a dos o a cuantos inocentes tengan a bien. Entonces comienza el carnaval. Y decimos carnaval porque tras los atentados, las lágrimas, los responsos y los golpes en el pecho vienen las máscaras de la unidad, de la empatía con los sentimientos de los que quedaron vivos, y los cuantolosiento de los políticos de turno. Ahora vienen días de manifestaciones, de vascos sí, ETA no, de nunca más, de tantas y tantas frases compuestas para la ocasión y que las hordas políticas manejan con tanta habilidad. Oiremos a Zapatero decir que son momentos para estar unidos, que la fortaleza del Estado de Derecho no podrá ser vencida por una banda de criminales separatistas, etc., etc.
Pero Raúl Centeno Pallón está muerto y enterrado. Y seguirá estándolo cuando las manifestaciones de dolor acaben. Y en la soledad del domicilio del asesinado, cuando el día se apague y toque a descanso, cuando reine el silencio en el salón de la casa y sus padres se miren, Raúl no estará allí. La política seguirá, como seguirá su camino el conjunto de las fuerzas vivas del país, pero Raúl continuará muerto y enterrado; los terroristas continuarán vivos, comiendo, bebiendo, hablando, descansando, pensando, pero Fernando navegará en su coma profundo, a sus 23 años.
No se puede hablar con los terroristas. Para los terroristas sólo hay un destino aceptable: la cárcel. Consumirse de miseria entre rejas, sin esperanzas de una hipotética libertad lejana. Si han de salir en un futuro de la cárcel que salgan, pero envejecidos, con los rostros mustios, con la mirada gacha, con la conciencia encallecida de remordimiento. No se puede hablar, dialogar, con quienes matan con premeditación y alevosía. Hablar de qué, para qué y con el permiso de quién. Que le pregunten los políticos a la mayoría de los españoles sobre su disposición al diálogo con los asesinos. Que le pregunten, medios tienen.
Ahora esperamos del presidente del gobierno de España una actitud recta, concreta, inamovible. Una postura y unas palabras que den esperanzas a los representados por un gobierno democrático. Zapatero no debe olvidar que nuestro país se mueve en un contexto de ideas liberales y que el primer objetivo de un Estado liberal es la protección de sus ciudadanos.
La Guardia Civil es, a pesar de su nombre, militar. Existe para defendernos a todos. Dejen, por tanto, que lleven y utilicen sus armas de seguridad reglamentarias cuando les sea menester. Acaben con el mundo mágico y fantasioso, con la sonrisa bobalicona y buenista de Zapatero. Acorralen a los etarras y métanlos a todos en un agujero, como a las ratas. Vale.
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En Venezuela gobierna un pobre hombre ignorante de todo que se cree su propio discurso. Por Venezuela cruzan aires insanos eructados por el bravucón de la camisa roja de sangre y de bochorno. El mundo hispano mira al hermano venezolano y calla. Con la izquierda vocinglera, tan dada a la manifestación y a los concursos de tonterías, el hispano calla vergonzantemente, hipócritamente, miserablemente.
Las masas venezolanas, esto es, el pueblo, el hombre y la mujer de la calle, el niño pobre de la acera, el abuelo del pitillo a medio consumir, todos ellos, en silencio, con la mirada ciega que da la miseria, con los andares balancinescos y las manos vacías como el alma de un desgraciado, trabajan buscando un porvenir ilusorio que un déspota de camisa roja, como la sangre y el bochorno, como el carmín y el sonrojo, se encarga de pisotear.
Qué tendrán los países iberoamericanos que solamente los tontos y los miserables alcanzan el poder. Qué pecado habrán cometido estas naciones para soportar las idioteces de estos politiquillos que sólo persiguen su propia riqueza.
El poder es algo distinto. Ejercerlo es delicado y se exige del mandatario sensatez y honradez a la hora de administrar un recurso limitado como es el dinero. La gente de la calle confía entonces en sus representantes. Lo hacen sanamente. Trabajan y pagan para que otros correspondan como es debido. Pero el poder si es digno de ostentarse es asimismo un arma peligrosa que embauca al más pintado. Pocas personas resisten el ataque del dinero cercano, goloso y aromático. Pocas son, en efecto, pero de seguro existen, las hay, están en algún lugar silencioso, poco dados a las confidencias. Estas gentes, ¿dónde están, por qué no salen a la palestra, es que no saben que les necesitamos?
El de la camisa roja, el de la cara hinchada de pura arrogancia y chabacanería, escuchó al rey la famosa frase de por qué no te callas y ahora sale con que no lo oyó. Qué vergonzoso espectáculo. De dónde ha salido este hombre, de qué selva, de qué antro, para tener que aguantar sus desvaríos. Si no fuera porque estamos hablando del presidente de un país soberano diríamos que es un desventurado digno de lástima.
El pueblo venezolano debe levantarse y decirle a este desalmado que se vaya y deje el poder en manos que lo utilicen para beneficiar a los ciudadanos que pagan. Deben atreverse, por difícil que resulte, a despotricar de las políticas autoritarias de este déspota engreído que de seguir así llevará a la ruina económica y al desbarajuste social. Chávez no quiere a su tierra. Sólo su propia persona y su imagen le interesan. Al pueblo que lo zurzan, piensa Chávez. Y utiliza el arma que han usado todos los estafadores de izquierdas, el discurso social, la patria, el pueblo descamisado, símbolos ya ajados por el uso a estas alturas de la historia política. Y condimenta este gazpacho con la salsa de la sandez, de la verborrea necia y majadera, del discurso fácil, dictado y cruelmente sarcástico.
Los iberoamericanos miran dubitativos la dirección del aire chavizta; el gobierno español prefiere callar a su depauperada diplomacia. Moratinos sonroja sus mofletes paniaguados; el presidente Zapatero aguanta los chuzos que le lanza su colega venezolano; los asistentes tragan saliva y miran al suelo acojonados por el de la camisa roja; el guiso está hecho, sólo falta sacar el cazo y probarlo.
Como quedó algo soso el rey agrega unas chispas de sal.
El señor rey, el rey de espadas, el rey de todos los españoles, salpicó con unos granos de sal una reunión descafeinada e insulsa donde casi todos dormitaban a la sombra de Chávez, el elocuente. Vale.
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Al presidente español Zapatero se le atraganta la Z que tanto pregona. Ahora, mientras él yace amodorrado en el sofá de la Moncloa, soñando, con los ojos entreabiertos, en un mundo feliz, en una Alianza Cósmica, en una infinita y esplendente aurora de paz y de concordia, Sarkozy se erige en el salvador de las cuatro tripulantes españolas secuestradas en el Chad. El francés, haciendo gala de una política espectáculo – pero eficacísima -, tomó su propio avión y se plantó delante del mismo presidente chadiano para ver qué pasaba con los siete españoles. De momento cuatro de ellos han regresado a casa de la mano de Sarkozy. Aún quedan tres compatriotas en suelo chadiano, pendientes de la resolución de una justicia de tercer mundo que habrá de decidir sobre el futuro inmediato de los españoles.
Zapatero se restregó los soñolientos y abolsados ojos cuando Moratinos entró, cabizbajo, en su aposento. El Presi le hizo seña con la mano de que se sentara a su lado. Moratinos, con la cara enrojecida por la ira contra el dirigente francés miró a su jefe y abrió los brazos en señal de impotencia. El Presi se levantó, se acicaló como pudo y tomó su coche blindado para salir raudo hacia Torrejón. Debía llegar al aeropuerto antes que Sarkozy, lo contrario hubiera sido una catástrofe. Las azafatas, cansadas pero contentas, bajaron las escalerillas del avión francés y se dirigieron emocionadas al abrazo abierto y esperado con sus familiares. Nicolás bajó tras ellas con la cara radiante y estrechó la mano dura y fría de Zapatero.
- No te preocupes muchacho, diremos que ha sido gracias a los dos -, masculló Sarkozy al oído del Presi.
- De acuerdo, Nico, como tú digas – bostezó Zapatero.
En la rueda de prensa subsiguiente Sarkozy, eficaz y elegante como él mismo, reconoció que la liberación de las cuatro españolas se hubo debido, sin duda, a la colaboración de las diplomacias españolas y francesa, que, en una muestra de estrecha interrelación lograron el objetivo de traer a nuestras compatriotas a suelo español.
Aun queda trabajo por hacer porque todavía faltan tres españoles por venir a casa. Sarkozy ha hecho bastante, más de lo que debía. De otra manera lo podemos decir, ha hecho el trabajo que corresponde al gobierno español. Pero cualquier diplomacia es más ágil, eficaz y diligente que la española y a la vista está el ejemplo narrado de forma cómica.
Al gobierno español, encabezado por Zapatero ya no le queda nada. No le queda ni siquiera vergüenza para reconocer lo que todos sabemos: que no sirven para nada y que han colocado a nuestro país en el escaparate del bochorno y del escarnio para que todo el mundo se ría. Hay personas de mi país que se sienten humilladas cuando ha de venir otro a hacer nuestro trabajo y a traer a casa a españoles. De aquí en adelante qué calor sentiremos, qué fraternidad nos protegerá, quién acudirá en nuestra ayuda cuando algo lastimoso nos suceda al otro lado de nuestras fronteras.
En política, sobre todo en política, lo primero ante todo es la eficacia. Es la única forma de gastar los dineros en asuntos que de verdad importan a los trabajadores. Es la única manera de gastar responsablemente, sin derrochar, mirando por cada céntimo de euro que se recauda. El político debería mirar por el dinero con el mismo celo que si fuera suyo. Pero la realidad demuestra que la actuación política está muy lejos de este objetivo. Al contrario, como sucede y es notorio, con el AVE a Cataluña se gasta y se malgasta. Quién paga los desmanes y los socavones no hace falta que lo repitamos. Y la ministra, según el ínclito Rubalcaba, ha desarrollado una labor brillante. Han leído bien: brillante. Además, agrega el ministro, ha construido miles de kilómetros de autopistas. Sí, sí, miles de kilómetros, como oyen.
Deplorable, de verdad, deplorable. Y lo peor es que hay aún gente que les cree. La izquierda mentirosa y ruin nos trata de engañar una vez y otra creyendo que los demás somos tontos. Pero ya está bien. Vale.
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La fecha de las elecciones se acerca, ya se adivina en lontananza y los políticos, con el traje de faena, se disponen a mentir más que nunca. El gobierno, en otra paradoja clásica, se apresta a demostrar lo indemostrable, esto es, que ha gobernado. Seducen a las cámaras, a las cuartillas en blanco, a todo el mundo que se les cruza en el camino, en un afán comprensible de continuar pesebreando (perdón por la palabreja) y de seguir viviendo del cuento, del contribuyente, a gastos pagados.
El otro día José Luis Carod Rovira nos regaló una preciosa muestra del carácter y talante de los políticos inútiles que, al no servir para otra cosa, dedican sus esfuerzos a desfalcar al pagano de turno que siempre suele ser el mismo: el trabajador. A Don José Luis le sentó mal que un ciudadano español no supiera pronunciar su nombre (el del político en cuestión) en catalán. La amonestación que sufrió el pobre interpelante fue bochornosa. El talante autoritario de Don José Luis se puso de manifiesto ante millones de españoles que veían el programa televisivo. Carácter avieso, maligno y despiadado el del catalán independentista. Otra muestra más de un dictadorzuelo de andar por casa que se siente importante porque manda algo.
Los catalanes la llevan clara con Zapatero. Venga izquierda, ahí tienen, úsenla, gócenla, disfruten de ella mientras puedan. Ahí tienen, complacidos catalanes, a la ineficaz izquierda de los socavones, del tren de alta velocidad, echándole las culpas de los desastres a la derecha, cómo no. Cuando no se tienen argumentos la culpa la tiene la derecha. Cuando la ministra de Fomento no dimite y no se le cae la cara de vergüenza la culpa la tiene la derecha. Tristes de los catalanes que cada día han de tragar bilis cuando van al trabajo y no llegan a tiempo. Cataluña, el tercer mundo. Y no me extraña, vista la clase política que les gobierna y les destroza el día a día.
La Justicia la lleva también clara con Zapatero. Al niñato que golpeó a la chica del metro ya le han soltado sin tiempo siquiera de calentar la celda que se merece. La Justicia anda revuelta, el Tribunal Constitucional es una feria donde uno ríe y el de más allá reza para que no le sustituyan. Es una suerte de miniparlamentito con unos del PP y otros del Soe.
Y para salvar al mundo de todas las catástrofes viene a España el Premio Nobel de la Paz, Al Gore. Tatachín, tatachín, atentos, atentos a las palabras del exvicepresidente Al Gore, enviado especial como embajador de las causas humeantes del mundo. Estremeceos empresarios del mundo mundial porque Al Gore cortará las chimeneas de vuestras fábricas y taponará los escapes de los ilusos que aún utilizan sus carros para desplazarse. Lo que no comprendemos es la razón por la que le han dado el premio de la paz. Qué guerra hay que Al Gore haya apagado. Qué paz ha restituido el exvicepresidente. Pero por cada charla, eso sí, hierro, a toca teja y calentito. En Andalucía ni el mismísimo Chaves se dignó a estar presente en la disertación del salvador, con lo que Chaves disfruta cuando se lo ponen todo por delante a costa del trabajador que abona la factura.
No dejamos de sorprendernos en España con las ocurrencias de la izquierda trasnochada y vergonzante que nos gobierna. Lo mismo que miramos con preocupación los avatares y las aventuras políticas de nuestros hermanos argentinos, ahora con eso de las elecciones. Esperamos que nuestros hermanos de allende la mar hayan decidido acertadamente. Por el bien de todos ellos. Vale.
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Antonio Florido Lozano
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El Villarreal no conoce la victoria a domicilio con Álvarez Izquierdo
26.08.08 @ 20:02:50. Archivado en El acento político
