Hay muchas cosas en la vida que lo van apuntalando a uno como cristiano. Primero, el bautizo. Luego, tu familia y luego, la Iglesia jerárquica, que depende como se porten, harán de ti un cristiano o un ateo convencido.
Hay muchos detalles pequeños que te van sembrando el Espíritu Santo y la figura de Jesús de Nazaret en la vida.
En mi caso, uno de ellos fue la música. En mi parroquia se ponía el domingo de ramos, ese Hosanna de la ópera Jesucristo Superstar.
Y aún, pasado el tiempo, recuerdo perfectamente esa letra que acompañaba a un Jesús rodeado de su pueblo y las palmas, y al rugido de los sacerdotes que querían matarle.
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Ya uno no sabe qué pensar en estos tiempos de tribulación y prueba en que los responsables de la Iglesia Católica nos ponen a los católicos día a día.
En mi diócesis, la de Jerez Asidonia, están las cosas revueltas.
Todos están pendientes del nuevo obispo. A mí, la verdad, que no me ha llamado mucho la atención. Desde que se nos fue el hermano Rafael, aquí ser Obispo es muy difícil, porque el listón está muy alto.
Todos están pendientes también de la subida del primer equipo de fútbol local, el Xerez, a Primera División.
Y ¿qué tiene que ver una cosa con la otra?
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En el cementerio de Jerez, a medio camino entre las tumbas de mi madre y mi hermana, por la vereda que yo voy, hay una tumba oscura, discreta, sin ostentaciones, donde una familia está enterrada.
Mi hermana, que tenía la costumbre - totalmente contraria a la mía - de recorrer todos los sitios de los conocidos, siempre se paraba allí, a rezar.
Rezar y recordar el cariño con que esa persona, cuyos restos están ahí junto a sus padres y hermano, le dedicó en vida.
Yo no conozco esos recuerdos de ella, sólo sé que le impactó como persona e hizo que mi hermana amara a la Iglesia, que le tuviera un respeto enorme.
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El próximo viernes primero de marzo, tendrá lugar en Jerez una de las manifestaciones más importantes del año, si no la que más, ya que a mi entender es la que más público acude. Podemos hablar de varios miles de personas y tirando alto.
Me refiero al Besapiés del Señor de la Salud en sus Tres Caídas, en la antigua Iglesia de San Lucas, de Jerez.
Es un hecho importante, para reflexionarlo, ya sea desde un punto de vista religioso o antropológico.
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Estoy de vuelta. Después de estas duras semanas, en la que murió mi única hermana el miércoles 18, a los 50 años, me enfrento otra vez a la vida cotidiana. Sin ella. Pero bueno, hay que seguir viviendo e intentar sacar las cosas positivas que como cristiano uno puede encontrar en una experiencia tan dura como ésta.
He estado desconectado, lo último que leí acerca de la Iglesia, era la visita de Bertone. Ahora, que vuelvo y miro las portadas, los comentarios de los blogs, veo las cosas de otra manera. Me da risa. Sí, me dan ganas de reir por no llorar por los 'problemas' de la gente de mi Iglesia. Me doy cuenta de como nosotros los creyentes vivimos tan lejos del pueblo. No, amigos, no. Los problemas de la Iglesia no son los que os gastan las energías en internet. A la gente le importa un pito que si tal obispo va para allá o viene para acá. Les importa poco que os moleste Zapatero, os moleste el ministro de Justicia o que os dediquéis a estar pensando siempre en el sexo.
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¿Quién te santificará?
Lo más seguro es que nadie vaya a la Plaza de San Pedro a gritarte Santo Súbito. Tampoco tendrás grandes celebraciones allí, ni tus fans irán en avión (los ricos) y en autobús (los pobres) a ver colgada tu foto de una alfombra en un balcón del palacio del Papa.
No, no. Lo más seguro que no.
Ni te veré en los periódicos alardeando de la capa roja (cual Superman religioso) más larga del mundo. Tampoco. Tampoco.
No te veré jugar a política. Ni haciendo mítines fiestas. Ni metiéndote con este gobierno sí, y con éste no, porque me conviene.
Ni podré ver nunca en las pantallas de tus televisiones, tu dedo índice inquisidor.
Tampoco te tendré nunca que responsabilizar de los insultos que por las mañanas navegan en la atmósfera del país.
Ni te veré dar de comulgar a dictadores. Ni pasear por jardines con aquellos que firmaron penas de muerte. Ni te veré dar abrazos a divorciados que no condenas porque tienen poder.
No, nunca te veré.
Sin embargo, sé donde te veré.
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- ¡Se están cargando la familia!
- ¿Qué se la están cargando? ¿qué te ha pasado, le pasa algo a tu familia?
- A la mía... nada. No, estamos bien gracias a Dios.
- Entonces ¿a qué esa alarma?
- ¡A que se están cargando la familia de los otros!
- Ah, de los otros.. ¿y eso? ¿qué ocurre, los meten presos, los bombardean? Porque cargarse una familia es lo que hace Israel en Gaza.
- No, hombre no, se están cargando la familia por muchos motivos.
- A ver, cómo cuáles...
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 Llevo ya algunos meses escribiendo en Religión Digital, que no es más que la versión religiosa de mi blog personal que tantas alegrías me ha dado, me da, y seguramente me dará.
Pero en Religión Digital es distinto, porque con la suerte de haberme encontrado con gente cristiana de buena fe, de las que aprendo mucho, también me he encontrado de frente con lo más oscuro de la Caverna.
Desprecios, insultos. Jamás de los jamases se habían dirigido nunca a mí de esa manera, precisamente, hermanos míos, que se llaman a sí mismos católicos, romanos, apostólicos. Como soy yo.
Os pongo una de las últimas lindezas que he recibido.
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He estado estas últimas semanas en la planta de oncología de un hospital, acompañando a un familiar. Es una planta dura, muy dura, donde el sufrimiento es latente a cada segundo. Allí te das cuenta de la ligereza con las que algunos desde sus cómodos despachos o desde el confort de sus palacios hablan cuando hablan del dolor. Y es que no tienen ni idea porque no lo viven, y por supuesto, no lo vivirán, porque ya se las apañarán, aunque no nos enteremos, para no sufrir dolor.
Entre los muchos rostros de personas que he conocido esta semana, de vista o hablando, destaco la de una monja.
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Cuando yo me pongo pesado con el tema de la homofobia, no lo hago solamente por chinchar o por llevarle la contraria a la jerarquía católica, uno de los grupos más homófobos que existen, sino porque la homofobia no es solamente estar en contra de los matrimonios homosexuales ni que adopten hijos, es más.
Hace unos días, en las proximidades de una discoteca de ambiente en Guadalcacin (Jerez), un chico recibió un golpe en la cabeza por parte de un grupo de jóvenes, sólo por tener una opción sexual determinada. Se salvó porque iba acompañado de familiares y amigos que evitaron que la agresión fuera a más.
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Leo en Religión Digital:
"El papa Benedicto XVI, el alemán Joseph Ratzinger, ha donado 250.000 euros a una nueva fundación que lleva su nombre y que estará consagrada a difundir su obra y enseñanza, indicaron hoy fuentes de esa institución, con sede en Múnich.'El objetivo no es rendir culto a su personalidad, sino transmitir su obra', indicó el prelado y presidente de la Fundación, Michael Hoffmann."
250.000 euros. Unos 42 millones de pesetas.
¡¿Pero cuánto dinero tiene el Papa?! ¿qué lo dona, de su bolsillo? ¿cuánto gana? ¿cuánto comparte con los pobres?
No sé si la noticia está mal dada... pero confundir, confunde. Yo tenía al Papa como una persona pobre, pero si puede donar eso... ¿qué da, de lo que tiene o de lo que le sobra?
La noticia confunde. Por lo menos a mí. No sé a ustedes.
Alfonso.
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Ante la polémica - esperada, por cierto - que mi opinión sobre la Coronación de la Virgen del Valle de Jerez, escribí hace unos días, creo oportuno puntualizar lo siguiente:
Hace dos años que murió la persona que más quería: María, mi madre. De ella, ya sólo me queda el recuerdo y sus fotografías. Cuando cierro los ojos la vuelvo a ver, y en todos los rincones de mi casa, encuentro su huella. En la cocina, en la ropa, en los muebles. Todo está dispuesto como ella lo utilizaba. Su huella quedó ahí. Luego, están las fotografías. Su imagen que me trae recuerdos de momentos vividos. Tengo una fotografía suya en cada habitación de mi casa. Y esté donde esté, siempre la puedo ver. Su imagen en una fotografía, que no es otra cosa que un papel con tinta, que la representa a ella. El papel es valioso. En el mercado vale 20 céntimos. Para mí tiene un valor incalculable. Pero no es mi madre, es una fotografía que no deja de ser papel.
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