13.10.09 @ 22:32:18. Archivado en Relatos
 por Daniel Hernández Rodríguez
Muchos de vosotros recordaréis que, hace un par de meses, estrenábamos este blog con la descacharrante obra de David Millán, Crónicas de Atlantidavid. Pues bien, esta semana Crítica Literaria presenta la segunda parte de la que quizá sea la historia más disparatada y divertida del mundo mundial y parte del extranjero. Damas y caballeros, con todos ustedes: ¡Los anarcoqueses del Kilimanjaro!
Tras la derrota de la masonería gnóstica a manos del profesor Semeva Labola y compañía, Atlantidavid se ha convertido en el mayor baluarte de defensa que haya tenido el cristianismo desde los tiempos de los emperadores romanos y el arroz con leche. Sin embargo, la última batalla todavía está por librarse. Nuevos enemigos conspiran contra el nuevo orden y acechan en la oscuridad. Aprovechando la desbandada de las tropas de Felipito "El apóstata", los anarcoqueses del Kilimanjaro han desembarcado en las costas del continente. Su objetivo: destruir cualquier símbolo de autoridad e imponer un estado de excepción en el que la fiesta y el desmelene se prolonguen hasta "las mil y una discotecas".
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12.10.09 @ 01:32:12. Archivado en Relatos
 Fragmento de la novela Guatepeore, Guatepeore, escrita por un tal David Millán. Si os apetece leerla de tapa a tapa podéis conseguir una copia en este enlace.
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12 de octubre de 1992
El debe y el haber de la cuenta de resultados cuadran a la perfección, gracias a los últimos aditamentos del Plan General Contable. Hoy –cuando se cumple el quinto centenario del descubrimiento de América– he visto tierra...
–¡Tierra a la vista! –exclamé, en fidelidad a la tradición y al protocolo. Se puede estar a punto de perecer en un naufragio, pero no hay que perder nunca las buenas costumbres del Llibre de consolat de mar.
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27.06.09 @ 14:52:16. Archivado en Relatos
Primer capítulo de la novela Los anarcoqueses del Kilimanjaro, escrita por un tal David Millán. Si os apetece leerla de tapa a tapa podéis conseguir una copia en este enlace.
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Capítulo I
Hospital de Altantidavid. 2053 d. C.
Cuando (a finales del Año de Gracia de 2051 de Nuestro Señor Jesucristo) terminé de escribir mis controvertidas Crónicas de Atlantidavid, estaba convencido de que acababa de cerrar un ciclo vital, un paréntesis de marca mayor. Creía que ya no quedaba nada interesante que contar acerca de mis vivencias a mi muy respetable público.
Por otro lado, mi vida se estaba agotando en progresión geométrica y no tenía a mi disposición demasiado tiempo libre para ir al circo de Ángel Cristo a lanzar cacahuetes a las fieras (pongamos por caso), de forma que no me quedó otra salida que racionar mis ocupaciones, estableciendo prioridades que me permitieran descartar los asuntos de segunda y tercera regional, si se me permite la balompédica expresión.
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26.06.09 @ 19:07:29. Archivado en Relatos
Primer capítulo del cuento Edwina Borens y los ocho enanitos, escrito por servidora. Si os apetece leerlo al completo, podéis conseguir una copia en este enlace.
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Capítulo 1
Vaya niños y niñas, habéis vuelto a sorprenderme. Y nada más y nada menos que recordando viejas historias del tiempo del cuplé, mientras me como unas perdices de Damasco. Que le vamos a hacer ¡están tan ricas!
Yo ahora mismo debería de encontrarme en la capilla, orando con los demás monjes de la orden. Por contra, ahora estoy en el scriptorium del monasterio, escribiendo estas líneas para mandar a freír monas a los fantasmas del pasado.
Hacedme el favor, pibes: no le digáis a nadie que estoy aquí. Si la noticia llegara a oídos del abad podrían obligarme a lavar los platos o a pelar patatas durante un mes. Y vosotros no queréis que eso suceda, ¿verdad?
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15.06.09 @ 22:59:24. Archivado en Relatos
 por Daniel Hernández Rodríguez
"La Iglesia es católica, apostólica, romana y del Atlético de Madrid".
David Millán, Papá Noel de las Galaxias.
Tratar de resumir estas Crónicas de Atlantidavid es una tarea casi imposible. Esto no se debe a que el argumento esté mal planteado o tenga algunas lagunas. En absoluto. La trama está tan diabólica y deliciosamente urdida, que incluso aquellos que nunca se hayan acercado a la obra de David Millán no tendrán más remedio que quitarse el sombrero y entusiasmarse con la narración. Como diría aquel: "Esto es así aquí y en la China Popular". Y es que leyendo a nuestro amigo David, uno no puede evitar marcharse al bar de la esquina y pedir una ración de antibióticos al ajillo. En Crónicas de Atlantidavid no hay sitio para la coherencia, siendo ésta sustituida por un sensacional y fresco sentido del humor, casi sacado de una buena pelicula de los Hermanos Marx.
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08.02.09 @ 23:26:19. Archivado en Relatos
 Cuando leí el post que Roberto Hernaiz publicó a finales de año anunciando la creación de una nueva revista literaria, artística y cultural, dio la afortunada casualidad de que yo ya casi tenía acabada la redacción de un relato que bien podía convertirse en mi primera incursión en estas páginas. Se había dado la circunstancia de que por esas mismas fechas otro bloguero de cuyo nombre no quiero acordarme —al menos por el momento— había publicado un artículo infame, cuyo absurdo contenido me sirvió de inspiración para redactar un cuento que nació con vocación de no superar las dos mil o tres mil palabras. La trama que me vino a la mente me pareció tan divertida que no tardé en ponerme a escribir como un descosido.
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30.12.08 @ 00:39:29. Archivado en Actualidad, Relatos
 Descubrí el condensador de orujo por pura casualidad estadística la mañana del día 24, en vísperas de Nochebuena. Yo me encontraba en un garito del Barri Gòtic de Barcelona comiendo un cruasán y buscando infructuosamente los anuncios por palabras de las señoritas de vida alegre en las páginas del diario Público. En la radio sonaba Christmas Day de Dido, gracias a que la susodicha estaba enchufada a la toma de corriente adecuada y a que en su momento los señores feudales de la SGAE recibieron los oportunos óbolos de la gleba.
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26.10.08 @ 21:09:36. Archivado en Relatos
 Estimados amigos de Periodista Digital: me complace presentaros mi último libro, Papá Noel de las Galaxias. Lo podéis comprar y/o descargar gratis en formato pdf aquí y aquí.
Por si a alguien le interesa os dejo con el argumento. Saludos y gracias por vuestro tiempo. :-)
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Benditos niños de todos los planetas de la Confederación de Mundos Habitados por Gente que no mata Gente: bienvenidos a Papá Noel de las Galaxias, el último volumen de la trilogía papanoelense.
Cuando en 2025 el calentamiento global derritió completamente el Polo Norte y su Palacio de Hielo, Papá Noel de la Mancha y V de Alemania experimentó una de las crisis espirituales más grandes de su vida terrenal. Sin embargo, lo que parecía ser el declive de su trayectoria vital se convirtió en su consolidación definitiva hacia la gloria cósmica, pues nuestro hombre hizo suya la divisa “renovarse o morir” y renació de sus cenizas bajo el título nobiliario de Papá Noel de las Galaxias. Desde entonces reparte regalos a todos los niños de la Vía Láctea y aledaños que se han portado bien.
De semejante guisa, aquel 24 de diciembre de 2031 todo parecía ir a las mil maravillas, pues Papá Noel no solo estaba a punto de repartir sus regalos sino que acababa de signar un sustancioso tratado comercial con Paco McCurry, presidente de Gibraltar y comendador de los anglicanos del peñón. Sin embargo, lo que se adivinaba como una plácida y familiar Nochebuena se convirtió en una conflagración astronómica de altos vuelos, pues el Oscuro Váter y demás adláteres de Mefistófeles estaban dispuestos a destruir la Navidad con sus cañones sónicos, sin andarse con remilgos ni gaitas.
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23.09.08 @ 17:45:38. Archivado en Relatos
 El marciano estaba solo, solo en la inmensidad del Valle de las Lágrimas. Se llamaba Asdrúbal Casini, según consta en las terjetas perforadas del anacrónico registro civil del planeta rojo. Tocaba el piano con sus largos dedos verdes y la maestría de un artista de la bohemia, entonando una melodía melancólica, al tiempo que contemplaba embelesado los cielos purpúreos. No había nada en aquellos lares remotos, solo piedras, polvo y un viento gélido, de marca mayor y portentoso caudal. Pero pronto habría algo más, por supuesto que sí, se dijo para sus extraterrestres adentros al entornar sus antenas en dirección oriental. Mejor dicho: pronto habría alguien más. No se equivocaba, pues al fondo a la derecha hizo acto de aparición un mocoso radiactivo con cara de no haber roto un plato en su vida. Era un vendedor de periódicos, interesado en deshacerse de su mercancía antes del ocaso.
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18.09.08 @ 18:22:58. Archivado en Relatos
 Recuerdo 1988, en París (la France). Yo caminaba ufano, a orillas del Sena, mientras el viento mecía las ramas de los árboles a un ritmo acompasado. Me encontraba sumido en mi propio mundo interior, pues aquellos paseos matutinos me ayudaban a ordenar mis ideas y a apuntalar la tesis doctoral que tenía metafóricamente entre mis manos. "Las cartas y el paso del tiempo en la literatura española del XIX" era su divisa.
Ante la ignorancia de mis conciudadanos, yo redactaba párrafos enteros en mi mente, con sus correspondientes notas a pie de página. Luego lo mecanografiaría todo en mi flamante 286, en mi despacho de la Sorbonne, escuchando un viejo casete de Philippe Melon, el cantautor de los desposeídos. Por lo pronto, yo deambulaba distraído en dirección a una librería de viejo, pues andaba en busca de la novelita que escribió Apollinaire sobre la familia Borja allá por el año catapún.
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04.07.08 @ 21:03:50. Archivado en Relatos
 Capítulo anterior:
La miembra (1 de 2)
En las pestilentes mazmorras del Ministerio de Igualdad -no confundir con el Ministerio de la Verdad, que se encuentra un par de calles más abajo- cientos de presuntos machistas malvivían a pan y agua, esperando ser juzgados injustamente por la Inquisición de Género. Los crímenes cometidos eran de todas las clases y gravedades, pues estaba desde el hombre que se había negado a sacar la basura hasta el que había contemplado con deseo el busto de una señora durante más de tres segundos seguidos. Sea como fuere tanto los unos como los otros podían estar seguros de que sus crímenes no quedarían impunes, pues hay Agentes de Igualdad infiltrados en todas las áreas de la sociedad y tarde o temprano acaban capturando a los transgresores. Por supuesto, siempre les quedaba la opción de reinsertarse en la sociedad, pero antes debían erradicar su vocabulario sexista y convertirse en progresistas de pro. Desgraciadamente, aquellas bestias incivilizadas no parecían estar por la labor de abrazar el ideario feminista, pues no dejaban de proferir blasfemos comentarios acerca del volumen de las ubres de la reina de España, doña Agustina I alias "la progre".
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03.07.08 @ 21:34:45. Archivado en Relatos
 En la sede central del Ministerio de Igualdad, sito en la calle de la Paridad número siete, se habían dado cita los más altos dignatarios de la España ágrafa. A la sazón -como diría aquel buen mozo- intelectuales orgánicos vendidos al peor postor, artistas amigos de la subvención ajena, degustadores profesionales de canapés, personalidades "del corazón" de alto abolengo y hasta la corte regia de su majestad imperial doña Agustina I alias "la progre" se dieron cita en el cónclave para celebrar la inclusión del palabro "miembra" en el Diccionario de la Real Academia Española.
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