David Millán
autor
Contacto
España Polígama (1 de 2)
28.02.08 @ 23:54:57. Archivado en Relatos
Tras las elecciones (o erecciones) legislativas de octubre de 2019, los dos grandes partidos se encontraron ante la mayor encrucijada de sus vidas. A la sazón, tirios y troyanos prácticamente habían empatado en votos y escaños, con lo que ambos se consideraban virtuales ganadores de la contienda electoral. Pero lo peor no era eso, pues eso fácilmente se solventa con un apaño y una componenda, y aquí paz y después gloria. Lo peor había sido lo del EP. O sea, lo de la España Polígama, el nuevo, pujante y flamante partido de corte pansexual, que había irrumpido por primera vez en el parlamento con más de veinte escaños. Les gustara o no, si algún partido quería gobernar el país debía aceptar las (valga la contradicción) inaceptables exigencias del senador Edgardo Robbins, el líder carismático de los polígamos de España y su imperio colonial.
-Para empezar -dijo Robbins en la noche de las elecciones, rodeado por un par de bellas modelos en cueros vivos- si algún capitoste del bipartidismo patrio quiere contar con el apoyo de los veintisiete diputados de España Polígama, yo deberé ser el próximo presidente del gobienno. Con un par. Con un par de hermosas hembras, quiero decir. Además, nuestra ley de parejas polígamas deberá ser respaldada y aprobada en el parlamento. De otro modo, nadie podrá contar con nuestros votos porque somos así de chulos. Gracias a todos los que nos habéis votado y apoyado. Me voy a celebrar los resultados con los coleguis. Saludos polígamos al respetable y que viva el despiporre.
Sus benditas palabras fueron recibidas con una ensordecedora ovación, pues los presentes ocupaban la calle rey Salomón -que curiosamente fue uno de los mayores polígamos de la Historia Humana- de punta a cabo. Entre la muchedumbre ya no cabía ni un alfiler. En una de las pancartas se podía leer "QUIERO CASARME CON MIS DIEZ CONCUBINAS". Otra leyenda rezaba "QUIERO VIVIR LA POLIGAMIA COMO EL PADRE ABRAHAM" y un cartelillo escuetamente espetaba "MONÓGAMOS AL PAREDÓN". El ambiente sin duda era festivo, y los matasuegras de España Polígama repartidos entre los presentes contribuían a que la juerga se prolongara hasta altas horas de la madrugada, hasta el punto de que aquella noche se conformaron nuevas relaciones poligámicas de esas que tienen su aquel.
Edgardo Robbins había bebido unas cuantas botellas de más y sin quererlo ni beberlo acabó en la cama con Sonia Byron, una joven periodista en prácticas de El Aneldo Digimal. Por supuesto, sus asesores le habían advertido una y mil veces que "quien con periodista se acuesta luego ya no se levanta", pero Robbins consideró que aquel era un día especial -el día de la victoria- y que podía permitirse ciertos excesos, gracias especialmente al ambiente voluptuoso que se respiraba en torno a la sede de España Polígama.
Por supuesto, la retahíla de casquetes polares que echó con la joven fue de antología (de hecho fue recogida en el libro Antología de polvos estelares de la historia universal), hasta el punto de que no tardó en caer rendido en brazos de Morfeo. Mañana sería otro día, se dijo, segundos antes de comenzar a roncar como un bendito.
A la mañana siguiente la joven ya no estaba en su cama (mucho menos en su vida), y eso despertó todas las alarmas del senador Robbins. Cuando miró su correo electrónico, descubrió un buen montón de mensajes de familiares, amigos, conmilitones y conocidos que decían cosas del tipo "AHORA YA TODO DIOS SABE LO QUE PLANEAS MACHO", "TE HAN DESENMASCARADO JODER" y "MENUDO MARRÓN HAY PRUEBAS DE LO HIDEPUTA QUE PUEDES LLEGAR A SER".
Pero el que más le desesperanzó fue el e-mail de su madre, que decía "PERO BUENO HIJO TU ERES GILIPOLLAS".
¿Qué diantre había pasado?
Continuará . . .
Dirección para hacer trackback a este post:
http://blogs.periodistadigital.com/btbf/trackback.php/147883
Comparte esta información
Comentarios, Trackbacks, Pingbacks:
Aún no hay Comentarios/Trackbacks/Pingbacks para este post...
Se muestran únicamente los últimos 40 comentarios de cada post.
