Debe aplaudirse la subida de impuestos que afectará a todos los españoles de rentas bajas y medias: evita que se corrompan consumiendo los bienes y servicios que provocan el calentamiento global, causa de la actual crisis económica mundial, como proclamó el presidente Rodríguez Z. en la ONU.
Ya no es la codicia de los banqueros la fuente del desastre, ni el capitalismo, que antes tenía que transformarse radicalmente: ahora sólo está convaleciente de un mal operable, digamos que apendicitis.
Para proteger la ecología y a los parados, pues, decidió cambiar la estructura de impuestos españoles dándole ejemplo al planeta: las empresas en las que depositan su dinero los ricos, las sociedades anónimas de inversión colectiva (SICAV), seguirán tributando el uno por ciento porque al no consumir no calientan el planeta.
Pero usted, mileurista, abusa de la naturaleza. Come y se ducha caliente cuando lo natural es el frío; usa transporte, con lo saludable que es caminar; tiene lavadora, cuando puede lavar en una acequia.
Todo lo que consume energía calienta el planeta. Mire a su alrededor: sillas, camas, ropa, luces, aparatos eléctricos, absolutamente todo desequilibra la naturaleza cuando se fabrica, y eso debe castigarse incrementando el IVA.
Se crearán más parados, de acuerdo, pero seguirán cobrando subsidios con más oleadas de futuros impuestos: así será la economía sostenible.
Mientras, los líderes y sus familiares podrán seguir usando aviones oficiales, montando embajadas catalanas, subvencionando cine o actividades que no interesan a nadie, regalando dinero y preservativos por el mundo, repitiendo la vocación evangelizadora española, pero ahora predicando solidaridad contra el calentamiento global.
Deben pagarse los impuestos con alegría solidaria para llegar al estado superior y tradicional del ser español: ni trabajar ni contaminar, y quizás volver al tercer mundo del que nunca debieron salir.
El palacio del Escorial no es gótico, sino herreriano, pero ambos estilos han acercado el destino final de dos presidentes del Gobierno español: el cementerio político.
El estilo, como el talante, debe acompañarse de adjetivos o sustantivos que los precisen: buen estilo, mal talante, estilo o talante gótico, o herreriano, por ejemplo.
Pues el estilo patán adoptado por los dos últimos presidentes del Gobierno llevó al anterior, Aznar, y conduce al actual, Zapatero, al cementerio de monarcas que es Palacio del Escorial.
Todo, por las hijas de ambos: el momento de mayor gloria de José María Aznar e inicio de su caída fue la nada sobria ni herreriana boda escurialense de su hija Ana, el 5 de septiembre de 2002.
Aquella ceremonia mostró exceso de grandilocuencia, ansias de grandeza, despilfarro y deseo de equipararse a una casa real, lo que facilitó que los medios informativos hostiles a su Gobierno se ensañaran con su familia.
Y aunque no perdió las elecciones de 2004, porque no se presentó, aquél día, seis meses antes de la “foto de las Azores”, inició el derrumbe del aznarato.
Ahora, le ha llegado la hora al zapaterato, tras la foto del presidente, muestra de catetismo provinciano que pretendía ser postmoderno, con sus hijas en ceremonias oficiales en Nueva York.
Por ignorancia de las formas sociales y del protocolo, su mujer y él aceptaron que las niñas se presentaran vestidas de góticas como ropa ceremonial, desconociendo que en EE.UU. muchos la vinculan al satanismo, a los extremismos, a lo agresivo, lo anti-paz, anti-amor, a lo antihippy.
Y las presentaron de tal guisa a la sociedad mundial, representada por los Obama en la Conjunción Planetaria anunciada por Pajín.
Los presidentes del Gobierno deberían asesorarse con los profesionales del protocolo para no terminar muertos de vergüenza, enterrados en secos mausoleos herrerianos.
El matrimonio Obama y sus hijas Malia Ann, de 11 años, y Natasha, de ocho, no parecen radicales izquierdistas como afirma la derecha de su país, sino una familia típica estadounidense de clase media-alta, conservadora de los buenos hábitos.
En EE.UU. el político aparentemente más izquierdista acude los domingos a su iglesia rodeado de los suyos, lo que incrementa su credibilidad ante la mayoría de sus conciudadanos.
La intimidad familiar más tradicional se explota hasta extremos chocantes, como el de la foto de Natasha arrastrándose por el Despacho Oval hacia la mesa de su padre, en una imitación de la escena de John-John Kennedy en 1963, mucho más pequeño que, para su edad, la muy desarrollada hija de Obama.
A los Obama acaban de verlos en Nueva York los españoles Rodríguez Zapatero-Espinosa, y sus hijas Laura, de 16 años, y Alba, de 14, que abandonaron unos días su centro público de Madrid, un instituto.
Mientras, las niñas Obama asistían al Sidwell Friends School, en Washington, elitista escuela privada regida por cuáqueros, rigurosos protestantes que imponen la excelencia educativa, conductual y estética.
Las hijas de los Rodríguez-Espinosa, cuyos rostros se deforman en las fotografías españolas por ser menores de edad --aunque la mayor podría abortar sin conocimiento familiar de prosperar una ley de su padre--, aparecían vestidas de góticas, tribu urbana que nació inspirada en la brujería, el sadismo y el satanismo, característicos de rockeros como Marilyn Manson, apellido adoptado en honor del multiasesino Charles Manson.
Los Obaba nunca permitirían que sus hijas se relacionaran con alguien así. Sus valores públicos, éticos y estéticos, se enfrentan a esas provocaciones antirreligiosas y proviolencia que, entre estadounidenses representativos, sólo sirven para disfraces de brujas en Halloween: los Rodríguez-Espinosa adelantaron cinco semanas la fecha.
Algún atractivo tienen tanto el Sahara que fue español como sus habitantes para que numerosos militares que abandonaron forzosamente aquella antigua provincia o colonia, elija usted, quieran volver allí 33 años después para reencontrase con los saharauis en territorio no controlado por Marruecos.
Y algo bueno hicieron los militares y civiles españoles por los saharauis, colonizados y oprimidos por España según el lenguaje antiimperialista, para que quieran recibirlos y confraternizar con ellos, mientras rechazan a los marroquíes, hermanos de religión y posiblemente de sangre.
Los militares que habían estado destinados en aquel terreno, cuya superficie equivale a la mitad de España, conservan resquemor y sentimiento de vergüenza por haber tenido que obedecer al franquismo agonizante abandonando a los saharauis ante los marroquíes y mauritanos, invasores sin derecho alguno en 1975.
No se sabe exactamente cuántos saharauis hay. Los refugiados en zona liberada, al este del muro construido por Marruecos en el Sahara Occidental y en los campamentos de refugiados en Argelia, son 80.000 según la ONU. Para el Gobierno saharaui, reconocido por 82 países, 160.000.
Además, están los que quedaron en zona ocupada por los invasores, hoy sólo Marruecos, superados por los marroquíes enviados como nuevos colonizadores. Unos y otros suman unas 200.000 personas, aproximadamente.
Los ardientes días bajo el sol por las dunas, las noches frías e iluminadas por estrellas, que los saharauis identifican para navegar como capitanes de barco, siguen atrayendo a los militares españoles que preparan el viaje para los días 7 al 12 de octubre.
Se encontrarán con sus compañeros de las Tropas Nómadas y de la Guardia Territorial, que siguen recordando a aquellos soldados que no eran tan malos compatriotas o colonizadores.
Quien desee unirse a la aventura, abierta también a civiles, encontrará información en http://www.saharaindependiente.org/
Manuel Zelaya, el destituido presidente de Honduras, macho bigotudo bajo un Stetson, con camisa blanca y chaleco de patrón estanciero, ratifica la humillante imagen tópica de Centroamérica como tierra de tipos enloquecidos, sólo tranquilos cuando sestean bajo un árbol.
Pero Centroamérica tiene otras gentes con un caudal humano, profesional y creativo que se sitúa frecuentemente en las mejores universidades y librerías del mundo, pero de eso casi nunca hablamos.
Ese hombretón que es Zelaya, refugiado ahora en la embajada de Brasil en Tegucigalpa, aparece en una foto echándose la siesta estirado junto a una pared blancuzca, sobre un sillón y una silla en la que descansan sus largas piernas.
Su sombrero Stetson modelo Western Trow, creado para los cowboys, le tapa el rostro. Chaleco abierto, camisa blanca, manos sobre el vientre, ancho cinturón vaquero, dan una imagen peliculera en la que sólo se echan en falta canana y revólver.
En la pared, un mapa de Brasil adherido con chinchetas, y al pie una bandera y el ventilador de los trópicos para estancias ardientes.
La escena del expresidente en la legación brasileña y la de sus seguidores en las calles, no muchos, saqueando tiendas y enfrentándose a la policía, son iconos del tipismo que, con la droga, la corrupción, las maras y la pobreza, mantienen la imagen de Centroamérica.
Ya despierto, dice que el Gobierno actual le envía radiofrecuencias para enloquecerlo a través de comandos israelíes y que quieren forzarlo a suicidarse: realismo mágico para una gran novela.
Este Zelaya compadre, campero latifundista y alucinado contrasta con el más elegante, estirado y racional Roberto Micheletti, el presidente que lo sustituyó.
Ambos políticos representan la fusión de locura y razón de dos entornos mezclados entre los que viven los 7,5 millones de hondureños.
Observe usted al PP de Benidorm, irritado y dolorido porque un militante tránsfuga se unió al PSOE y le quitó el poder en ese ayuntamiento, el Manhattan español con sus numerosos rascacielos y gran negocio para quien autorice construir bastantes más.
Antes era un pueblo marinero alicantino cuya calidad de vida atrajo a especuladores y políticos algo cleptómanos, que se traicionan unos a otros para obtener el cuerno de la abundancia municipal: la concejalía de urbanismo.
Su vozarrón metálico suena en el caso del tránsfuga del PP aliándose con el PSOE, una de cuyas concejales es Lady Pajín, madre de Leire.
Benidorm es uno de los 8.112 municipios españoles donde esos y otros partidos pugnan por controlar la concesión de permisos de urbanismo.
Recuérdese Marbella y la sucesión de alcaldes de Gil y del PSOE: cada dos años se hacían tan ricos como los jeques petroleros que veranean allí.
Por tanto, administración municipal y corrupción parecen inseparables, aunque haya alguna excepción por la que poca gente arriesgaría un euro.
Sabiendo ya que estos políticos se enriquecerán inevitablemente, los contribuyentes debemos exigirles que nos expongan en campaña electoral cuánto nos desvalijarán para beneficio suyo y de sus partidos.
Por ejemplo, el candidato deberá proclamar: “Le exigiré a los constructores el 20 por ciento de comisión, pero ni un céntimo más”.
Deberá jurar en público que actuará así, honradamente, de manera que sepamos que nos esquilmará lo prometido sin necesitar esconderse, como hace ahora.
Pero este desconfiado cronista quiere más honradez aún, y anuncia que sólo votará a quien prometa desvalijarnos más que sus competidores, porque no se fía de los que aseguran conformarse con pequeños cohechos.
Aceptemos como axioma que quien se confiese más corrupto será siempre más honrado.
Hay dos clases de censura informativa: una, prohíbe la divulgación de hechos que le desagradan al poder, como hacen las dictaduras; otra, sutil, defiende la libertad de palabra pero consigue que los medios no la propaguen, como sucede ahora en España.
Como ejemplo, un caso paradigmático que acaba de ocurrir en la Casa de América, centro cultural, político, diplomático y económico en Madrid para personalidades latinoamericanas.
Desde 1990 cuando llega un político, escritor o artista iberoamericano lo llevan a la Casa de América, cuyos responsables, dependientes del Gobierno, convocan a los medios para que transmitan a ambos lados del Atlántico lo que desee comunicar esa personalidad.
Cuando está en España alguien favorable a la Cuba castrista, la Venezuela chavista, la Nicaragua sandinista, la Bolivia moralista –del Morales— y demás “socialistas del siglo XXI”, se llama insistentemente a los medios para que den el máximo realce a sus mensajes.
Pero con personalidades de signo liberal u opositor a los nuevos caudillos, lo que hace la Casa de América no es prohibir su presencia, sino conseguir que sea sigilosa: facilita los actos, pero los silencia al no avisar a los medios.
Así ocurrió el pasado lunes con una notable jornada titulada “Análisis de la situación Política de Centroamérica”, protagonizada por la Asociación de Iberoamericanos por la Libertad, con participación de seis importantes intelectuales latinoamericanos: se boicoteó el acto no convocando a la prensa.
Un ponente era César Indiano, el escritor y dramaturgo hondureño más popular, pero como le llama golpista al expresidente Manuel Zelaya, destituido en un contragolpe, le aplicaron la censura contemporánea dejándole hablar sin periodistas que recogieran sus opiniones.
La situación del narcotráfico, la corrupción o las maras se mostraron con crudeza y sentido de la realidad, pero pocos, muy pocos, pudieron recibir el mensaje. Tiene más talante difundir el chavismo.
Cuando la radio divulgaba que, según el INEM, el paro de agosto había crecido en España en 84.985 personas y los inscritos sin empleo alcanzaban las 3.629.080 personas, un camión articulado arrollaba una furgoneta en un arcén cerca de Buñol, Valencia, y mataba a seis de sus nueve ocupantes.
Estas dos noticias aparentemente inconexas, que ocurrieron hace unos días, tienen una íntima relación, aparte de que la furgoneta estuviera también en paro, pero por avería.
Llevaba 3.000 kilómetros de viaje en su camino desde Rumanía hacia Valdepeñas, Ciudad Real, y estaba solamente a 299 kilómetros de su meta.
Los ocupantes de la furgoneta hacían un viaje tan agotador para participar en la vendimia valdepeñera: ninguno de esos, como mínimo, 3.629.080 españoles inscritos en el INEM quiere ese laboreo.
Bajo la bonanza económica mucha gente prefiere cobrar por “trabajar en el paro”, pero cuando la riqueza nacional está hundiéndose y el mercado ofrece muy pocos empleos, en un país normal deberían aparecer millares de candidatos para cubrir cada uno de esos nueve puestos que iban a ocupar los inmigrantes rumanos.
Cuando la cifra real de desempleados, según varias organizaciones serias, se acerca a los cinco millones, debería sorprender que millares de vehículos como el del accidente recorran toda Europa para llegar a España con inmigrantes que vienen a sustituir a quienes cobran por no hacer nada.
Ahora, y con el aplauso de los sindicatos, principales beneficiarios, sobre todo, del paro, el Gobierno va a aumentarle los impuestos a los españoles “por solidaridad” con esos desempleados.
Los contribuyentes serán obligatoriamente solidarios, aunque la solidaridad sólo es voluntaria; otra cosa son los impuestos, que se imponen. Pero el Gobierno trastoca el sentido de las palabras
Así que, puestos a hablar de solidarios, lo son mucho más estos inmigrantes en furgonetas, siempre en peligro de morir aplastados en cualquier carretera.
Camina por Madrid su alcalde cariacontecido, pálido y cada día más canoso, quizás por sus peleas con Esperanza Aguirre, pero también porque su sueño olímpico para 2016 está perdiendo pie ante dos temibles rivales, el matrimonio Obama y Lula da Silva.
Lo mismo que quien contradice en España a una ministra es calificado de machista, quien se oponga a los Obama, que representan a Chicago, corre peligro de ser definido como racista. Muchos responsables olímpicos votarán su ciudad para no demostrarle racismo al poderoso presidente estadounidense.
El caso de Lula da Silva y Río de Janeiro es parecido: no es totalmente blanco ni tiene gotas de sangre judía, como Alberto Ruiz-Gallardón, descendiente de Albéniz, algo muy malo en tiempos de antijudaísmo creciente.
Lula porta cierto caudal de negritud, es brasileño, del país que desde hace un siglo se anuncia como futuro gran gigante latinoamericano y necesita un empujón, como toda Latinoamérica.
Y es un izquierdista moderado, ajeno a Chávez y sus joroperos: elegir Río puede ayudar a Lula a serenar el subcontinente americano con submarinos nucleares.
Tokio también es candidata. Pero ante los Obama o Río no parece una ciudad mejor situada que Madrid.
A favor de la capital española está el apoyo del Rey Juan Carlos, el único exolímpico adalid de una ciudad, pero es blanco y europeo, algo amortizado ya en Londres 2012 con Isabel II.
También defenderá Madrid el ministro de Deportes, José Luís Rodríguez Z., aunque perdió la baraka y hasta sus socios catalanes de la ERC hacen campaña contra la capital con embajadas antiespañolas dirigidas por Carod-Rovira.
Si el cronista se equivoca, y en contra de la teología eligen la ciudad de Ruiz-Gallardón y Ana Botella, entonces, adiós al Madrid actual, porque se volverá Chicago, capisci?
De los 7.000 millones de habitantes del planeta la séptima parte, 1.000 millones, pasan hambre, aunque serían 5.0000 millones si Norman Borlaug no hubiera iniciado su Revolución Verde agrícola.
Y estos 1.000 millones mal alimentados deberían echar a patadas a cualquier predicador del ecologismo tipo Greenpeace que quiere impedirles que se industrialicen y que cultiven alimentos transgénicos, mientras ellos, místicos exquisitos, están magníficamente alimentados.
Sería un buen homenaje al padre de la agricultura moderna, Norman Borlaug, genetista estadounidense que acaba de fallecer a los 95 años de edad.
Fue quien ayudó al mundo a alimentarse a partir de los años 1940 logrando que sus 250 descubrimientos científicos multiplicaran las cosechas, incluso antes de que comenzaran a existir los transgénicos, de los que también fue creador.
Los hambrientos españoles de los años 1940 y 1950 deben recordar la aparición de los maíces híbridos que aumentaron la producción del grano y llenaron estómagos de humanos, de vacas o de pollos.
Sí: la producción de leche y pollos baratos se debe a Norman Borlaug, Nobel de la Paz de 1970 por reducir pasmosamente las constantes hambrunas que antes de él asolaban el mundo.
Pero eso ocurrió cuando los ecologistas mayoritarios, que no son ecólogos, todavía no eran reaccionarios, ni defendían ciegamente la virginidad paisajística matando a cambio a millones de seres.
Incluso la malaria persiste por su chantaje sobre las instancias internacionales para prohibir el DDT en países pobres, cuando hace décadas, gracias a este insecticida, los ricos exterminaron sin secuelas los insectos transmisores.
Borlaug defendía el DDT y los vegetales transgénicos, capaces de alimentar al mundo entero, pero los autoproclamados ecologistas luchan para impedirlo.
Al margen de que haya exceso de natalidad en el tercer mundo, el asesinato masivo de pobres es genocidio.
Las dudas sobre los atentados del 11S de 2001 en Nueva York y del 11M de 2004 en Madrid perduran a mediados de septiembre de 2009, porque parece advertirse ahora que los islamistas fueron sus autores, pero quizás sólo instrumentales.
Al cumplirse hace unos días el octavo aniversario del ataque a las Torres Gemelas, que produjo casi 3.000 muertos, el actor de televisión mejor pagado del mundo, Charlie Sheen, le ha reclamado públicamente a Barack Obama en nombre de muchos familiares de víctimas una nueva investigación sobre el hundimiento del edificio 7 del World Trade Center neoyorquino, cercano pero ajeno a las Torres, y que no había sufrido atentado alguno.
Porque sigue inexplicada la caída de ese rascacielos, sede de Solomon Brothers, a la vez que, según distintos testigos, se producían explosiones interiores en las Torres Gemelas, como si las hubieran dinamitado para facilitar su derrumbe.
En neolenguaje español políticamente correcto, Sheen es un conspiranoico, como podría serlo también un juez madrileño que acaba de dictar una sentencia sugiriendo que pudo haber cierta participación no islamista en los atentados que produjeron 191 muertos el 11M.
Nadie había dicho anteriormente en una sentencia, como este juez, que se habían destruido pruebas de los atentados que invalidaron parte de la investigación sobre su autoría.
Un periódico antipático para muchos, El Mundo, ha resultado el triunfador momentáneo de este caso por haber mantenido permanentemente la tesis conspiranoica, igual que el comentarista político más denostado, Federico Jiménez Losantos: quizás El País se afilie a esta tesis, dada su creciente aversión hacia Zapatero.
La realidad es que las historias del 11S y del 11M están reviviendo. Y disentir de la verdad oficial, planteando dudas sobre el trasfondo de actos terribles, es imprescindible para nuestra tranquilidad y supervivencia.
Tienen razón quienes defienden la fiesta del Toro de la Vega, en Tordesillas, que consiste en perseguir en masa a uno de esos animales para alancearlo hasta matarlo como parte de los antiguos ritos solares celtibéricos y, por tanto, un vestigio antropológico, fiesta protegida y patrimonio de la Junta castellano-leonesa.
Las personas desconocedoras de la caza de animales en la prehistoria no entienden ese espectáculo ancestral en el que la turba, con acosadores de todos los sexos y edades, hostiga a pie y a caballo al despavorido toro dándole lanzadas en una salvaje orgía de sangre, sudor y gritos ancestrales.
No todos los 8.500 habitantes de Tordesillas siguen ese rito. La mayor parte de quienes lo practican cada año a mediados de septiembre llega a ese pueblo vallisoletano desde el resto de España.
Si observa usted a los toreros descubrirá con admiración darwiniana que está ante seres neolíticos, seres primitivos que deberían haberse extinguido al llegar otras civilizaciones más cultas y evolucionadas. Pero aquí campan, todavía hoy, con sus ritos tribales de cazadores hambrientos y salvajes.
Los bioquímicos estudiosos del ADN y los paleontólogos especializados en la evolución de las especies deberían analizar la pervivencia de estos ejemplares, que son como neandertales que no hubiera desaparecido al aparecer los cromañones.
Bajo este prisma, los amantes de los animales deberían aceptar que ningún toro vale tanto como estos fósiles vivos, en cuyos cerebros deberían hurgar los neurólogos.
Los toros no están en peligro de extinción, pero estos seres prehistóricos, sí, porque inevitablemente desaparecerán algún día al evolucionar hacia el Homo sapiens, hacia cromañones contemporáneos.
No debemos proteger el Toro de la Vega, sino a sus torturadores. Debemos estudiarlos como reliquias y no asombrarnos si descubrimos que practican la antropofagia, como hacían sus ancestros en su no lejano hogar de Atapuerca.
De la buena educación impuesta con métodos coercitivos se ha pasado en pocos años a la mala educación egoísta y ególatra, y la España amable y de sonrisa, quizás forzada, se ha vuelto avasalladora, torva y faltona.
La situación se justifica como respuesta rebelde a la imposición fascista de normas de convivencia innecesarias, por lo que es lícito pintar con grandes manchas paredes de los monumentos o empujar violentamente a una anciana para entrar antes en el autobús.
Cuando las convenciones sociales que facilitan la convivencia se hacen incómodas, rápidamente decimos que son exigencias heredadas del autoritarismo franquista contra las que es lícito luchar.
Una de ellas es el trato entre las personas: se ha impuesto como democrático y progresista que todo el mundo se hable de tú, y se considera fascista no aceptarlo.
Curiosa interpretación porque en la España franquista el trato de tú lo imponían los camaradas falangistas, mientras las personas de ideologías moderadas se expresaban respeto hablándose de usted.
Enrique Múgica, el Defensor del Pueblo, un viejo socialista encarcelado durante varios años por el franquismo, pero hoy anatema para su expartido, acaba de decir que los estudiantes y los profesores deberían usar ese usted porque de ahí nace parte del respeto que mejora la conducta y reduce el vandalismo de los desmandados. Y ya han aparecido las voces acusándolo de autoritario y reaccionario.
Madrid irá más lejos y dará consideración de autoridades públicas o agentes de la ley a los profesores de centros públicos, y tratará como delincuentes a los alumnos y padres que los insulten o agredan.
Una iniciativa de Esperanza Aguirre que el PSOE critica, pero sólo un poquito, porque sabe que recibe ese apoyo popular que convierte a la presidenta en implacable ganadora de elecciones.
José Luís Rodríguez Z. llevó la semana pasada a dos ministras a la XVI Cumbre Hispano-Italiana con Silvio Berlusconi, pero siguiendo a su anfitrión las dejó en el hotel y se fue a la finca en la que el primer ministro italiano recibe velinas, las señoritas que entrena personalmente para que entren en política.
En España se desacredita a Berlusconi por exhibirse en Villa Certosa, Cerdeña, con estas futuras ministras de Igualdad, y porque mientras no las nombra las convierte en estrellas de sus cadenas de televisión.
Zapatero estuvo poco tiempo allí. Difícilmente pudo cometer uno de esos actos de virilidad habituales en su anfitrión y que tanto admiran los italianos, hombres y mujeres.
Después de esa visita a la casa del amor a la política, Berlusconi hizo bromas ante las ministras españolas, Elena Salgado y Carme Chacón, diciendo que las mujeres son “el mejor regalo de Dios a los hombres” y “la otra mitad del cielo”.
Casanova redivivo, aseguró que su presunto machismo no daña la imagen de Italia en el mundo, sino que, al contrario, “muchas turistas extranjeras han hecho ya reservas para las vacaciones del año que viene”.
Pero, vayamos a las velinas: algunas poseen una elevada formación académica, además de belleza, como Barbara Matera, licenciada en Ciencias de la Educación con una brillante tesis sobre enseñanza infantil.
Berlusconi quería que fuera eurodiputada, pero los celos de su mujer, que se divorció por ese motivo, retrasaron la carrera política de esta bellísima rubia
El curriculum de Barbara muestra mayor preparación que Leire Pajín para ser secretaria de Organización de cualquier partido, y es superior al de la ministra de Igualdad, Bibiana Aído, escoltas personales de Z., y elegidas con criterio menos selectivo que el de Berlusconi con sus velinas.
Acaba de comenzar el juicio contra el cabeza rapada de 24 años, Josué Estébanez, que mató de una puñalada en el metro de Madrid a Carlos Palomino, de 16 años, el 11 de noviembre de 2007, crimen consecuencia del enfrentamiento de extremistas que exigen “Mata Rojos” o “Mata Nazis”.
Toda España está embadurnada con pintadas de esos eslóganes, unas sobre las otras, tratando de anularse, lacerando edificios, incluso históricos, con grandes manchones indelebles.
Los demócratas tienden a disculpar más a los que se autodefinen como antinazis, aún sabiendo que son matones que persiguen supuestos derechistas –a veces sólo gente bien vestida—, con el antifascismo como excelente disfraz.
Y los nazis atacan a quienes presentan aspecto de antisistema, especialmente los que proclaman “Mata nazis”, pero también a inmigrantes: sus agresiones han producido más muertos y heridos en los últimos años por la gran variedad de víctimas potenciales.
Ambas tribus y sus subtribus aman el vandalismo, y la violencia como muestran en sus aditamentos, que usan por igual, como los puños americanos o las poderosas botas con punteras de acero para patear Doc Martens y Grinder.
En el video de seguridad del Metro se ve en un vagón, viajando en solitario, a Josué Estébanez con su camiseta Three Stroke, habitual en los neonazis. Soldado profesional de permiso, iba a una concentración ultraderechista contra los inmigrantes, aunque ahora lo niega.
Entra un grupo de supuestos antinazis que viajan a reventar esa manifestación. Carlos Palomino, tan joven y ya buscando bronca, ve la camiseta de Estébanez y la agarra, mientras alerta a los suyos. El ultraderechista, que estaba preparado, saca rápidamente una navaja, y se la clava en el pecho.
Dos grupos de provocadores, tipos violentos, ninguno de los cuales merece admiración: sólo repulsa y, sobre todo, fría e implacable justicia.
Sólo una cultura superior puede crear seres como Leonard Cohen, Robert Allen Zimmerman, alias Bob Dylan, o Noa, esa mujer de tan bellos poemas que sólo oírla cantar produce los desmayos que sufrió Stendhal al ver la belleza en Florencia.
Leonard Cohen está por España en la gira final de su carrera como poeta y cantante, según anunció para dolor de quienes asistieron a su último concierto en Madrid, este sábado.
Leonard Cohen es judío, como Dylan, como la mayoría de los grandes creadores de arte que se dieron y se dan en el mundo, o como Noa, a la que están boicoteando en España los neonazis seudoprogresistas.
Poetas, músicos, actores, científicos, inventores, creadores: hay algo que hace que el 0,5 por ciento de la población mundial nos done gran parte del arte, la cultura y el progreso existentes.
Escuchar al canadiense Leonard Cohen es salir de este mundo. Sus versos en Take this Waltz, españoles por haberlos tomado de García Lorca, llevan al misterio del amor en una Viena nebulosa, con el vals que hace soñar y morir, que trae el alma de Stefan Zweig, otro judío, el sabio de la Europa del siglo XX, que se pegó un tiro tras conocer el nazismo y la judeofobia.
Acaba de estar en Madrid Leonard Cohen, 75 años, y adolescentes y gentes de veinte o treinta años lloraban sintiéndolo, Oh, my love, Take this Waltz, y lo haremos: First, We Take Manhattan, tomaremos Manhattan.
Y después Berlin, y Madrid, Londres, París, Moscú, Pekin y, finalmente, La Meca para llevar poesía, música, libertad, razón y razón, Hallelujah, hasta que haya seres humanos que dejen de verse como enemigos, Dance Me to the End Of Love, y que, sin amarse, sepan convivir.
Se ha analizado poco el fondo de la reciente imagen de los dirigentes del PSOE en la concentración tradicional de exmineros socialistas en Rodiezmo, León, con sus pañuelos rojos al cuello y el puño izquierdo levantado, mostrando la ira proletaria ante los poderosos.
Hay que entender que aquello era un acto teatral en el que el único que no agitaba el puño por su rol de primer actor era José Luís Rodríguez Z., mientras los demás poderosos reclamaban la Revolución: con gafas ahumadas, dando un chocante parecido a los halcones del régimen anterior, Alfonso Guerra, mientras Leire Pajín y Bibiana Aído, las jóvenes aristócratas socialistas hijas de otros dirigentes, levitaban viéndose lideresas de un partido de obreros con 130 años de antigüedad.
Como gacelillas junto al Bambi ya adulto, entonaban emocionadas: “Arriba, parias de la Tierra/ en pie, famélica legión/ atruena la razón en marcha/ es el fin de la opresión”.
Se exhibían poniéndose como ejemplo de los hambrientos y oprimidos del himno en aquel entorno simbólicamente fantasioso: Rodiezmo, pueblo del concejo de Villamanín, fue un importante centro de minería donde nació esta fiesta anual, pero ahora sólo tiene un minero y, además, un alcalde del PP.
Seguía el estribillo: “Agrupémonos todos/ en la lucha final/ el género humano/ es la Internacional”.
La Internacional, el sueño socialista de un proletariado sin nacionalidad, hermanado en la lucha y en los intereses de una única clase obrera mundial.
Quienes tornaron la lucha de clases en lucha de clanes regionales y locales, quienes ahora son esclavos de los pactos con nacionalistas, cantaban fingiendo que luchaban por esa Internacional.
Teatro: bien que saben que lo único internacional que existe es la globalización capitalista que alimenta a la famélica legión, y vuelve bien nutridos a los cuadros del PSOE.
Visto lo salvajes que se vuelven al crecer los niños españoles, como los de la kale borroka o los madrileños de Pozuelo, debemos releer "A Modest Proposal", Una modesta proposición, ensayo de Jonathan Swift publicado en 1729 que resolvía el problema de los hijos famélicos de los campesinos irlandeses explotados por los terratenientes: proponía vendérselos a esos propietarios para que se los comieran y que los pobres redujeran así sus gastos, deudas y angustias.
El autor de Los viajes de Gulliver fue criticado por quienes no entendieron su genialidad, que este cronista readapta ahora para solucionar el caso de los borrokas y demás extremistas, pozueleros y botelloneros que hacen desgraciados a la mayoría de los ciudadanos.
Estos chicos tienen padres y madres que, muchas veces, son divorciados o no pueden atenderlos porque trabajan mucho, pero como desean su felicidad rivalizan por malcriarlos.
Sobre cómo los mozos se vuelven maleducados otro escritor decía, más o menos, que uno empieza matando a una ancianita y termina con malos modales en la mesa.
Es lo que pasa con esos chicos, tanto, que la jueza de Pozuelo les impone que lleguen a casa a las diez de la noche durante tres meses y los papás presentan recurso contra la medida por excesiva.
Es decir, que molestan en la mesa de casa. Por lo que debemos adaptar la modesta proposición de Swift: regalémosle estos chicos a los mayores famélicos mundiales para que se los coman. Así el mundo admirará la España solidaria y luchadora contra el hambre de Rodríguez Z.
Y los padres estarán orgullosos sabiendo que sus retoños habrán hecho felices, primero, a ellos mismos, que no tendrán que estar en casa a las diez para atenderlos, después, al vecindario, y, por último, a los hambrientos de todo el planeta.
La centralista prensa madrileña ha convertido en un problema casi mundial que unos centenares de jóvenes de la población más rica de España, Pozuelo, cargados de alcohol y bastantes de cocaína, se hayan enfrentado a la policía tras un botellón como si fueran filoterroristas de la kale borroka vasca.
Acusan del desaguisado a los padres permisivos, a la ruptura del habitual pasotismo policial, lo que ha costado una docena de agentes heridos, a las leyes blandas redactadas por legisladores irresponsables, y a los jueces que liberan enseguida a los vándalos detenidos.
Pero lo ocurrido ha sido una exhibición de la energía destructiva que poseen los mozos sin trabajo estimulados artificialmente, y que en el antiguo régimen eran más tranquilos, que viene de tranca, y que además tenían dos años de mili en los que los sargentos los desbravaban con tratamientos peores que los de Guantánamo.
Antes de incorporarse a filas tiraban cabras desde los campanarios, molían a palos y mataban perros, gatos, gansos o toros: eran parte de la negra España pacificada que no siempre quiere recordarse.
Entre los detenidos en Pozuelo está el pendenciero hijo de una fiscal, indignada porque la policía le dio un porrazo a su pimpollo; quizás logre enviar a algún agente a la cárcel.
Debería dársele gusto a los admiradores del matonismo juvenil como esa madre habilitando espacios donde los mozos aburridos boxeen entre ellos y se desbraven.
Igual tratamiento para algunas mozas que también participaron en el vandalismo de ese Pozuelo, de 83.396 habitantes, muchos en chalés adosados, alcalde de derechas, pero donde viven los dirigentes más importantes de la izquierda española.
Sea cual sea su origen ideológico y social, los mozos responden una viejísima viñeta antropológica-antológica de Forges: “La cultura de los adosados produce fascistas”.
Sustituyamos el término revolucionario por el de tonto útil: “Quien no es tonto útil de joven no tiene entrañas, y quien lo es de viejo, como el director de cine Oliver Stone, no tiene cabeza”.
Realmente, es difícil no ser tonto útil de joven, cuando se piensa que con idealismo se resuelven los problemas de la humanidad.
Muchos intelectuales y artistas españoles fueron tontos útiles, aunque a la larga la ideología que apoyaban fracasó: para oponerse a Franco, no se unían a los partidos democráticos de corte europeo, sino al Comunista, aún sabiendo que los regímenes bajo esa ideología eran peores que el del dictador español.
Podemos inventarnos mil nombres para las revoluciones de santones supuestamente progresistas, como Lenin, o militares reaccionarios, como Franco, y observar que el que más reduce las libertades política, económica e informativa, más pobres deja a las poblaciones.
Ahora están uniéndose nuevamente falsos progresismos con militarismo y nacionalismos étnicos, llamados en América indigenismos, o con el retorno a las tradiciones religiosas más retardatarias, como en numerosos países islámicos: así se crean las dictaduras más opresoras y empobrecedoras.
Con Hugo Chávez imitando a la crecientemente miserable Cuba fidelista, el inevitable sino de la historia se repite: Venezuela se empobrece, aunque la propaganda pagada con petróleo lo disimule.
Oliver Stone es un propagandista, constructor cinematográfico de pueblos falsos, como Grigory Potemkin, que presenta como revolucionario liberador a Hugo Chávez en su última película, “South of Border”.
Ambos, recibidos como estrellas en Venecia, centro concentrador de tontos útiles cinematográficos, agravian a la democracia. Como ya hizo Stone loando a Fidel Castro en un filme anterior.
Caudillos y dictadores actúan maquillados gracias a los tontos útiles, y Stone parece uno de los mayores; aunque, quizás no lo sea, porque seguramente cobrará sus buenos petrodólares.
Tanto el ministro del Interior, Alfredo Pérez Rubalcaba, como el de Justicia, Francisco Caamaño, temerosos de que el Tribunal Constitucional (TC) anule algunos artículos del Estatuto catalán, han advertido que esa ley, “aprobada por los representantes legítimos de los ciudadanos de España, debe entenderse como constitucional”.
El inolvidable Adolf Hitler dijo exactamente lo mismo en 1933, dotado de una autoridad tan legitimada por las urnas como la de estos ministros y la de los políticos socialistas, nacionalistas o populares que rigen distintos poderes.
Rubalcaba y Caamaño creen que unas mayorías, aunque sean precarias, tanto en el parlamento español como el catalán, son soberanas y superiores al TC, cuya misión es interpretar la Constitución.
No se trata de que el TC sea un órgano cuyos doce miembros, con excepción de dos, están nombrados por los partidos políticos, en este momento con mayor peso de la izquierda y nacionalistas, y que quizás por eso apoye las tesis soberanistas catalanas.
Es que, “por si acaso”, lo presionan, como los ministros y o lo amenazan con motines populares o de referendos independentistas, como hacen tantos políticos catalanes, anteponiendo sus leyes inferiores a la superior que es la Constitución.
El Consejo de Estado, ya advirtió que ese Estatuto tenía claros síntomas de inconstitucionalidad. Pero que aprueben esa ley, nacida de una orgía de ocurrencias soberanistas, es un empeño de José Luís Rodríguez Z. que por una sola vez quiere cumplir su palabra: “Lo que me pidas”, le dijo, cesarista, a un napoleónico Maragall.
Hitler creó el III Reich legítimamente, aliado a varios partidos minoritarios. Logró una mayoría precaria y cambió legalmente todo lo necesario para llegar a ser quien fue.
Con ideas como las de los dos ministros españoles, cualquiera puede hacer lo mismo.
Roberto Saviano llegó a España como un héroe porque consiguió romper los secretos de la Camorra en su libro Gomorra y en la película de igual título, que recibió el Gran Premio de Cannes de 2008, pero cuando días atrás advirtió que ETA y esa banda son socios en el narcotráfico, recibió menos aplausos.
“No tenemos pruebas que vinculen a ambas organizaciones”, dijo el ministro del Interior, Alfredo Pérez Rubalcaba, en la Universidad Internacional Menéndez y Pelayo de Sanander, en cuyos cursos participaron ambos.
Saviano, joven filósofo napolitano que, tras años de investigación, descubrió los entresijos de la Camorra que desde Nápoles domina parte de Italia y que se expande por el mundo colaborando también con terroristas, afirma que hay pruebas contundentes que relacionan a ETA con la compraventa de cocaína.
La droga la obtiene de las FARC, la guerrilla castrista colombiana convertida en narcotraficante, y se la vende a la Camorra a cambio de armas y dinero. Una de las pruebas aparece en la declaración de 2003 de un arrepentido del clan de los Genovese.
Pero también trafica con el Cartel de Cali, organización sin vínculos políticos, según los documentos de la “Operación Despegue” realizada por la policía de Calabria y el fiscal Nicola Rateri.
Dice Saviano que los etarras o camorretas, aparte de dinero, como cualquier otra organización criminal, desean obtener armamento de gran potencia y capacidad, como lanzamisiles, lanzagranadas o fusiles de asalto.
Pero aquí viene su extrañeza: ni autoridades ni numerosos medios informativos españolas quieren admitir que ETA se dedica al narcotráfico porque, dice Saviano, de acusarla de este delito no tendría salida política.
Es una hipótesis inquietante: si fuera así, tendríamos que preguntarnos si el Gobierno oculta por el mismo motivo algún delito de ETA más terrible aún que el narcotráfico.
La gran noticia que se divulga mundialmente sobre Irán estos días es que una mujer envuelta en un chador ha sido nombrada ministra de Sanidad para segregar a enfermos y médicos por sexos, una designación más extravagante aún que si hubieran puesto para el mismo cargo en España a Sor Patrocinio (1811-1891), la Monja de las Llagas.
Y se olvida el estruendoso “¡Muerte a Israel!”, casi unánime del Parlamento, tras ratificar como ministro de Defensa y administrador del las futuras armas atómicas del país a Ahmad Yahido.
Este hombre está en busca y captura por la Interpol, acusado de ser responsable del atentado de 1994 en Buenos Aires que mató a 84 personas e hirió a 300 en la Asociación Mutual Israelita Argentina (AMIA).
Tampoco se le prestó atención al llamamiento del Lider Supremo de Irán, el ayatolá Alí Jamenei, pidiendo que las naciones musulmanas preparen sus ejércitos para conquistar el mundo, empezando por la destrucción de Israel.
No hay exageración. Es un llamamiento solemne hecho estos días que se añade a otros reiterados por el reelecto presidente Mahmud Ahmadineyad, que presuntamente participó en la toma de rehenes en la embajada estadounidense en Teherán, en 1979.
Mientras Irán se nucleariza, Jamenei llamó específicamente a Turquía, Irak, Líbano, Pakistán y Afganistán para que sus ejércitos se unan al iraní y preparen la guerra, durante la que se producirá la llegada del Mahdi.
El islam, que bebió del judaísmo y del cristianismo, tiene dos corrientes principales: la sunnita cree el Mahdi, como el Mesías de los judíos, aparecerá pronto; y la chiíta, que afirma que el Mahdi fue el duodécimo imán, un mártir desaparecido milagrosamente, como Jesús, el Mesías cristiano, y que en su segunda venida conquistará militarmente el mundo para el islam.
Una conquista que, obviamente, empieza en con el “¡Muerte a Israel!”.
Una noche, en los últimos años del franquismo, la policía política allanó el piso de unos estudiantes en Madrid denunciados por algún vecino porque sus moradores ensalzaban con cantos el comunismo.
Los muchachos, militantes antifranquistas, se veían ya torturados por Billy el Niño, el terrible comisario de la policía política, experto en extraerle información a los rojos.
El jefe de los agentes les exigió que entonaran “esos cantos comunistas”, y ellos, aterrorizados, repitieron el “Hasta siempre comandante”, la trova que Carlos Puebla había compuesto a la salida del Ché Guevara de Cuba para luchar en Bolivia, donde lo mataron en 1967.
“Eso nos comunismo, que es folclore. Pero no se puede cantar a las cuatro de la madrugada”, dijo el jefe policial.
Una trova embriagante, con sus redondillas y ritmo sincopado, que no era comunista para el perspicaz perseguidor de comunistas, sino folclore que debía entonarse bajito a aquellas horas.
Las figuras e imágenes de Fidel y el Ché, incluso bajo el franquismo, están embellecidas por “Y en esto llegó Fidel y mandó parar”, también de Puebla, y la evocadora del Ché, más popular.
Es el portentoso poder que tiene el arte para embellecer el mal: todavía este verano miles de jóvenes como aquellos, grupos musicales de profesionales y aficionados españoles, fueron de fiestas y verbenas cantando como algo tradicional el “Hasta siempre comandante”, que inevitablemente humedece de emoción muchos ojos.
De aquellos estudiantes que estuvieron a punto de ser enviados a Billy no queda ni un solo fidelista, son anticomunistas, pero siguen cantando esa ensoñación dedicada a un ser que mató sádicamente a miles de inocentes y que se convirtió en santo laico cuando se unieron la trova y la foto de mártir, rostro de crucificado, hecha por Korda.
Gregorio Peces-Barba, redactor socialista de la Constitución y expresidente del Congreso, acaba de arremeter en un artículo periodístico contra José Luís Rodríguez Z.
Denuncia su futura ley del aborto, tacha de inconstitucional el Estatuto de Cataluña que impuso, y califica de bisoños tanto a él como a los equipos que elige.
Su artículo se publicaba en “El País” al anunciarse que otro importante correligionario, el diputado y exministro Jordi Sevilla, abandonaba la política, como hará Pedro Solbes, el ministro que logró que los financieros internacionales confiaran en el hoy presidente, algo que quizás no repetirán.
España está descalabrándose pocos meses después de que Z. prometiera ganarle la Champions League económica a Francia y Alemania, alucinación de un ídolo con pies de barro y cántaros de leche hechos añicos.
Zapatero está aislado del PSOE tradicional: Peces-Barba lo critica, Felipe González lo rehúye, José Bono se rebela enfrentándose a sus protectores secesionistas en el Congreso, y entre los socialistas serios crecen quienes protestan, aún con timidez, por llevar al desastre al país con sus ocurrencias, imprevisiones e ignorancias.
Z. le impone ahora un acto de autofagia a los españoles, que se coman a si mismos, al castigar el ahorro que crea empresas y trabajo, mientras se esconde tras los sindicatos, crecientemente verticales y tendencias neofranquistas.
Acalla todo con leyes como la innecesaria del aborto para evitar que los ciudadanos piensen en el paro y en la ruina a la que los conduce.
Pero sorprende que Peces-Barba lo critique ahora, habiendo callado antes, por esa ley de interrupción del embarazo o el Estatuto catalán, tan opuesto a la Constitución que ayudó a redactar.
Y que olvide que todo el PSOE avaló a Rodríguez Z. ante los españoles y que lo sigue manteniendo como Secretario General.
Usted rechaza que las prostitutas callejeras ejerzan frente a su vivienda o en su portal, pero si presume de progresismo y reside en una urbanización con guardas privados quizás apruebe que las “trabajadoras del sexo”, como las llamará, actúen públicamente en el centro histórico de su localidad.
Además, defenderá que la prostitución es subversiva y perturbadora para el burgués moralista y recatado, por lo que esas trabajadoras deben laborar desinhibidas, sin persecuciones como en la opresiva España franquista.
Hasta hace unos días esta era la postura, por ejemplo, del diario El País, cambiada de súbito al exhibir en fotos sexualmente explícitas y estéticamente repugnantes de estas trabajadoras sociales ejerciendo su función.
Son escenas denigrantes, a la vista de todos, incluidos los niños, en la hermosa Boquería de Barcelona, ciudad gobernada por la izquierda y tolerante con las transgresiones.
Al vecindario, mayoritariamente trabajador, se le acallaban sus protestas acusándolo de reaccionario e incluso racista, porque las prostitutas no son europeas. Lo importante para el supuesto progresismo era defender la actividad de las servidoras sexuales para ridiculizar el beatón pudor derechista.
La manipulación política de la prostitución llegó a incitar a las de Madrid para que acusaran a las autoridades de perseguirlas e impedirles alimentar a sus hijos. La razón políticamente correcta: allí gobierna la derecha, por tanto, el franquismo.
Hay algo extraño en este cambio de postura del progresismo oficial ante la prostitución al no presentarla ya como liberadora ni como rebeldía frente al derechismo, sino como una lacra.
Quizás el postprogresismo quiere volver a vivir a las ciudades, ocupadas ahora por las hetairas y hay que limpiar las calles para revalorizar el centro o, quién sabe, el caso es que las antes celebradas “trabajadoras del sexo” se han vuelto repentinamente putas asquerosas.
Un síntoma de que Europa podría someterse con poca resistencia a cualquier nueva dictadura es que sus medios informativos más abiertos recogen aspectos de la vida bajo el comunismo que eluden sus partes más brutales, dando la imagen de que aquello “tampoco eran tan malo”.
Puede verse en la revista multilingüe europea, Cafebabel.com, editada en siete idiomas bajo patrocinio de numerosas fundaciones y de organismos de la UE, donde el escritor berlinés Bruno van del Elshout, que tenía 11 años cuando se derrumbó hace ahora veinte la Alemania socialista, elude recordar los aspectos más siniestros del régimen, como el de la Stasi, su policía secreta.
Pero que evoca con cierta añoranza el movimiento de los Pioneros, sus saludos, sus enseñanzas para crear, supuestamente, una sociedad mejor, ocultando a la vez que formaban pequeños talibanes enseñados a denunciar a sus padres disidentes.
De hecho, existe la “ostalgie”, la nostalgia del este, de quienes recuerdan el empleo seguro, la planificación social y económica, aunque fuera miserable, moral y materialmente. Es una nostalgia que sufren los desorientados y poco adaptados al mundo globalizado.
Un fenómeno que no se da solamente en los países excomunistas, sino también en la Italia que recuerda los “grandes” tiempos mussolinianos o entre los mismos alemanes que creen que con algo de Hitler aliñado con comunismo y buenismo obamista estarían mejor.
En España nadie quiere comentar que con frecuencia se oye a supuestos demócratas cantar con cierta melancolía el “Montañas nevadas” del Frente de Juventudes, recordando quizás años más mozos, pero también enseñanzas y experiencias pioneras similares a las de Bruno.
Comunismo y fascismo posiblemente no volverán. Pero aumentan quienes, esperando protección segura, hacen concesiones a nacionalismos, islamismos y otros totalitarismos, como ocurre con la lenta y resignada aceptación de la sharía en el Reino Unido.
El presidente de la Generalidad, José Montilla y numerosos electos regionales de origen pequeñoburgués amagan con rebelarse si el moribundo Tribunal Constitucional les reduce algunos privilegios concedidos por Rodríguez Z. en el último Estatuto, aunque si usted le pregunta a los catalanes comunes sobre ese ultimátum, responden: “¿Rebelión? ¡Qué necedad!”.
Usted va por Cataluña esperando un ambiente crispado, torvas miradas, gestos oscuros y conjurados afilando cuchillos cachicuernos, pero, quiá, la gente vive como si no pasara nada, y acepta volver a su antigua autonomía.
Los medios informativos catalanes y los madrileños de alcance nacional anuncian la revuelta, eso vende publicidad, pero en Cataluña nadie cree en ella. El nuevo Estatuto importa poco. La prueba: lo votó poco más de un tercio del censo.
La insumisión sólo parecen prepararla los “maulets”, chicos patriotas que dicen ser la vanguardia independentista, y cuyo nombre quizás dio origen a expresiones como hacer el maula o ser maula.
Tampoco son una gran masa, aunque se muestren ruidosos y formen una tribu mayor que la bien acampada de los Carod-Rovira.
Usted recuerda la terrible revolución que se anunciaba en el País Vasco cuando ilegalizaron Batasuna y resultó que los maulas de allí y ETA siguieron igual que antes.
En Cataluña darán los gritos de rigor los Carod y algunos Maragall, Mas o Pujol. Y quemarán banderas españolas los maulets, hijos de inmigrantes y obreros aspirantes a pequeñoburgueses, pero falta un Lluís Companys, el presidente de la Generalidad que se rebeló en 1934.
Companys era payés cazurro y taimado, mientras que Montilla es andaluz, los Carod vienen de guardias civiles aragoneses, el Barça es multinacional y los maulets se apellidan López, Álvarez y Piñeiro.
De ocurrir, esta revuelta será de casticismo español, con jota, fandango, las rumbas de Peret, y olé.
Media España cree que Leire Pajín es ingenua cuando entra en trance y define como “conjunción planetaria” el futuro encuentro, políticamente inevitable, entre Rodríguez Z. y Barack Obama.
Pajín sabrá y practicará con aprovechamiento la astrología, pero ignora cómo funciona el mundo y la diferencia existente entre su agrupación socialista local y los intereses de la Casa Blanca, el Kremlin, la plaza de Tiananmen, el Eliseo o el 10 de Downing Street.
Perdonémosle, porque la señora Pajín, de familia de empleados del PSOE destinados en Alicante, de donde ella es diputada, trata de aplicar a la política el grandilocuente arte de la venta ambulante, un respetable oficio en esa provincia.
La capital de los charlatanes españoles –Pajín diría que de la Constelación de Acuario, ignorando que en Europa, América, Asia o África hay numerosos lugares así—es la localidad alicantina de Orihuela.
Hay un premio anual de charlatanes creado allí por los Ramonet, familia de vendedores tan notables que quien sólo necesitaba una toalla termina comprándoles seis mantas, tres camas y un caballo.
También hay un Ramonet, rama gallega, palabrero en París que vende provechosamente desde Le Monde Diplomatique que los regímenes caudillistas de izquierdas son mejores que las democracias.
Leire Pajín estudia las técnicas de venta y distribuye frases, no toallas, aunque, en lugar de aprender de los Ramonet alicantinos, sigue al parisino y a Rodríguez Z., vendedores que podrían presentarse al concurso de Orihuela.
El problema no es que Leire Pajín sea alumna poco aventajada de buenos vendedores, es que muchos españoles le compran a cualquier charlatán las mercancías más calamitosas, las que nunca venderían los Ramonet alicantinos.
Porque los electores españoles están encantados con el charlatanismo de la astróloga Pajín, que cree que la “conjunción planetaria” Z.-Obama salvará la Era de Acuario.
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ADIÓS Y GRACIAS, CARLOS CASTOR VILAS NOGUEIRA
En Internet, ni los autores de los blogs ni nuestros lectores nos conocemos, pero nos comprendemos, comunicamos y apreciamos. Enseguida unos y otros sabemos que fuera del hiperespacio, en el mundo real y cotidiano, podríamos ser buenos amigos, incluso compañeros del alma, compañeros.
Antón Galovart Araguas acaba de comunicarnos, al autor, lectores y comentaristas de las Crónicas Bárbaras, el fallecimiento de una de estas personas que hicieron estas columnas mejores, porque con su sabiduría y bonhomía mejoraba, matizaba y hacía más transparentes las ideas que aparecían en aquí.
Cornelius, Castor, Castor Beiro eran comentaristas que aparecían para dejar esa sabiduría que solamente los seres superiores pueden transmitir y compartir. Eran los seudónimos o Nicks que usaba una persona sabia que en la vida real se llamaba Carlos Castor Vilas Nogueira, alguien a quien no conocí y que ahora da pena saber que ya no podré conocer.
Desde hace centenares de millares de años y hasta hoy nunca los seres humanos tuvieron las fortuna de poder compartir ideas y emociones instantáneamente como ocurre ahora con Internet: la mejor comunicación que se tuvo desde hace poco más de dos generaciones fue el teléfono de hilos, y aún así había ocasiones en las que debían esperarse días para establecer comunicación entre personas no muy alejadas.
Los satélites, como todo lo que nace para mejorar la tecnología de las guerras, han perfeccionado las relaciones humanas y permitido este milagro de Internet por el que hemos conocido y admirado a Cornelius.
Cuenta Antón Galovart Araguas, amigo personal de Carlos Castor Vilas Nogueira, que nuestro Cornelius falleció de un cáncer linfático hace poco menos de mes y medio apoyado en su esposa y sus hijas. Que era gallego, como este cronista, y de Vigo, lugar donde también nació casi accidentalmente el cronista.
Cornelius era un liberal brillante, culto y tenía un gran sentido del humor. Sus aportaciones mejoraban siempre todo lo que se escribe aquí. Y un día se despidió de todos nosotros, y al cronista le quedó la impresión de que se iba cansado de argüir contra prejuicios e ideas políticamente correctas de otros participantes en este foro o tertulia.
Y no se fue, como el cronista pensaba, decepcionado o cansado --en realidad era demasiado inteligente para hacerlo por ese motivo--, sino acosado por una enfermedad que en grado mínimo también padeció y superó el mismo cronista.
Para quien tenga fe, pido una oración por el alma de Carlos Castor Vilas Nogueira. Para quien carezca de ella le sugiero que revise lo que escribía –el buscador interno del blog lo facilita-- para recordar su buen estilo, cultura, caballerosidad y humanidad.
Adiós y gracias, Carlos Castor Vilas Nogueira.
Con el inicio del curso los gobiernos conservadores de las Comunidades Autónomas vuelven a conceder las ayudas para la enseñanza concertada a los colegios privados cuyo ideario separa chicos y chicas, y cuyos resultados, según numerosos expertos, son mejores que los de los centros mixtos.
Separación recomendable si no fuera que han cambiado los tiempos en los que los chicos de los exigentes Salesianos, por ejemplo, estudiaban febrilmente esperando las horas libres para hacer ojitos en la calle con las chicas de las Hijas de María, que se enfrentaban a unas monjas inflexibles.
Mientras, quienes íbamos a colegios mixtos mirábamos más a las compañeras que a los libros; por eso resultamos menos aplicados.
Tras la muerte de Franco la mayoría de los colegios segregados se transformaron en mixtos, momento que marcó la diferencia entre unas y otros: se comprobó que las chicas maduraban antes y terminaban el bachillerato en bastante más número y mejor preparadas que los chicos.
Quizás la ventaja de la educación separada pueda demostrarse en los pocos centros así que quedan y que deberían tener derecho a los conciertos, si siguen existiendo, bajo gobiernos de cualquier ideología.
Pero estamos en una sociedad globalizada y, sobre todo, de inmigración de múltiples costumbres, algunas espantosamente machistas.
En la que vuelven religiones que imponen la separación por sexos no por eficacia, sino porque por mandato divino el hombre tiene una misión y un valor diferente al de la mujer.
De aceptarse esa disociación llenaríamos el país de madrasas, escuelas islámicas donde los niños aprenden que valen el doble que las mujeres, y de pupilajes para ellas donde sabrán que su misión en la vida es servir al varón polígamo obedeciendo a la esposa favorita, y todo ello bajo subvención de los conciertos estatales.
Los discursos de Hugo Chávez descubren que, tras su proyecto imperialista de crear una Latinoamérica satélite de Venezuela, hay una imprevisibilidad desconcertante, con amenazas de guerra en un momento y juramentos de paz en el siguiente, órdenes contradictorias para romper o mejorar relaciones diplomáticas con cualquier país, y ocurrencias espontáneas, que él cree geniales, que nacen sin reflexión en los discursos de ese personaje permanentemente alterado.
Alguien que conozca a cocainómanos en puestos de responsabilidad diría que Chávez lo es, como se prueba cuando toma sus “cocaine decisions”, tan características en estos adictos.
Parece cocainómano, pero supongamos, sólo supongamos, que no lo es. Para este caso el cronista quiere crear un neologismo: Petrocaína u oleocaína, alcaloide de efectos contundentes que fluye en los trópicos cuando se es rico en petróleo.
La petrocaína es adictiva, como lo prueban quienes se la inyectan, esnifan o inhalan: Correa en Ecuador, Ortega en Nicaragua, Morales en Bolivia y los Castro en Cuba.
Drogados, apoyan los sueños imperiales y los discursos incoherentes del camello narcopetrolero venezolano.
En la cumbre de UNASUR de días atrás en Bariloche, Argentina, los aliados de Chávez querían que Álvaro Uribe rompiera su autorización para que Barack Obama use siete bases militares colombianas que le ayudarán a luchar contra el narcotráfico y las narcoguerrillas castristas de las FARC.
Las naciones reticentes con el expansionismo chavista, como Perú o Brasil, fueron más comprensivas con Uribe, aunque pidieron garantías de que los estadounidenses no usarán Colombia para inmiscuirse en otros países.
En Bariloche fracasó así la encerrona que le prepararon a Uribe quienes, como Chávez, en lugar de luchar contra el narcoterrorismo, lo apoyan, y que ven como un peligro que especialistas de EE.UU. puedan investigar su posible implicación como petrocainómanos en el narcotráfico.
Ahora, el venezolano, derrotado en Bariloche porque no logró la condena de Uribe que creyó tener muy cerca, tiene que reaccionar.
En principio, montará una orgía petrocaínica con sus amigos, y ya veremos qué harán después todos esos personajes atiborrados de narcopetróleo.
Jueves, 16 de febrero
Francisco Rubiales
Vicente Torres
Manuel Molares do Val
Juan Fernandez Krohn
Antonio Javier Vicente Gil
José Pómez
Carlos Ruiz Miguel
Pedro Fernández Barbadillo
Rufino Soriano Tena
Enrique Zubiaga
Vicente A. C. M.
Raúl González Zorrilla
Manuel Molares do Val
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