Me mudo, toda la vida viviendo en el y ahora me lo cierran, me voy a la luna lunera cascabelera…que la Iglesia me acaba de cerrar el limbo, que aqui no hay quien se aclare y al final hasta el casero, será casera.
Ayer, mientras nos miraban,
fui yo el que sujetó tus muñecas,
el que sintió bajo sus caderas
como arqueabas tu espalda,
ayer, me castigaste por ello,
y fui desterrado.
Si hoy fueras tú,
quien estuviera sobre el tacón,
oprimiendo mi pecho..
¿Qué crees que diría una gallina
en el gallinero?
Presumes de débil,
pero te aseguro,
que ante la balanza,
yo suelo estar en desventaja.
Si quieres comprender,
pica ayer y pica hoy,
y te recuerdo que el pecado
nunca está en la cerradura,
sino en el ojo del que mira.
Foto: Mario Vidor
Alta, delgada, la falda mas corta que la vergüenza, los dedos amarillos, delatores del nervio, en su pelo, las primeras canas, bajo sus ojos dos trazos negros, de la pared del piso de apenas cuarenta metros, cuelgan veinte años de codos, tres idiomas hablados, la nómina de mil euros, una foto de su cría y otra del bueno de Pedro.
De su adolescencia solo quedan pitillos a medio compartir, promesas siempre cumplidas con sabor a hiel, asientos traseros en callejones oscuros, cuerpos, saliva, sudor y el dulce sabor de la resaca en el alma.
Falta la locura en el mechón de sus cabellos, no hay nubes ni montañas, su amiga se casó con un rico heredero, tuvieron que vender el rebaño y al perro, en el hueco de su mirada solo quedan el recuerdo de la chimenea y la vieja casa del abuelo.
Desperté de aquella pesadilla, de aquel mal sueño, ella siempre tendría siete años, como cuando nos conocimos, siempre será aquella niña alegre, regordeta, de mejillas sonrojadas que miraba cada amanecer entre sueños de nubes, dibujando en el iris de sus ojos figuras de mil colores, en su pelo negro siempre llevaría enredada alguna travesura, su mirada siempre estaría perfumada del olor a una vieja chimenea y su piel seria suave, como la de las montañas.
Un sueño, un mal sueño, pero no paro de preguntarme que habría sido de Heidi, si realmente ayer hubiese estrenado los treinta.
Ilustracion: Luis Royo Música: Vanessa Mae-Storm (Techno Vivaldi)
“Cien preguntas, cien”… el hombre en el ruedo, en las gradas, cien, cien morlacos de la piel de toro, cien interrogantes, cien consultas, cien argumentos, cien respuestas…. y van el 90 % de los "plumillas", audaces, ávidos, deslenguados, de ojo crítico y con gatos en las tripas, que a buen seguro podrían haber deshollado, desgranado y destripado cualquier gesto, cualquier mirada…. y sólo se les ocurre el mismo titular para hincar el diente… pues menos mal que a nadie le dio por preguntar el precio del chocolate espeso y caliente….
Qué le vamos a hacer, y disculpen,que a mi me llamó la atención que solo se hable de los 80 centimos del presidente.
Se miraba a los pies cuando lo vi sobre la tarima, tranquilo, afinando con los diez, las cuatro que le llevarían a ser solo uno, la sonrisa picara en los labios, el pelo alborotado, la barba sin cuidar.. le di un trago al tercio y sin desearlo viajé casi diez años atrás…
Se llamaba Paco cuando lo conoci, iba apretujado en el asiento trasero de un Ka, como únicos compañeros de viaje, Alberto Gómez (joven trotamundos y actual tejedor de historias “para EFE”) y como no, la inseparable testosterona del adolescente en una frenetica noche de sabado.
El sonido sucio, sin tiempo a ensayos, una acústica que daba pena, el local no daba para mas,sobre el escenario, cuatro desconocidos en la tierra, aclamados en el resto de Europa y Canadá, tablas y buen hacer, pulidos a base de desengaños, ninguna teatralidad, se han bebido entre otros, a The Pixies, The Clash, Sex Pixtols… podria catalogarlos como hardcore, indie, punk, folk. rock… pero solo suenan a lo que son, G.A.S DRUMMERS.
Mientras Dani eskorbutea, la policía quiere poca diversión en la puerta, delante de mi, Sergio del Hombre Burbuja con su esqueletica figura danza al compas del mantra de la fiesta, Danni, actual “dueñó” del único Café, en la barra ensueña a Hub (o como demonios se escriba), su grupo de músicos ingleses que se afincaron en estas tierras, y sin más te sientes rodeado de cultuta, de la otra cultura, de la desconocida, pero siempre cultura.
Recuerdas épocas que nunca conociste, pero que sabes que existieron, como testigos quedaron 091 y Danza Invisible.. vencedores del concurso de rock andaluz “Alcazaba”, organizado por Pepe Contreras & Cia., mas de 130 grupos andaluces de música en pugna por una grabación de DRO y te das cuenta de algo….que ahora, no hay opciones, que no hay diversión.
El baston de mando permite y otorga en el viejo casco nuevas licencias de apertura, mientras locales clásicos de crápulas y noctámbulos, de músicos, soñadores y de poetas, garitos con mas de 20 años entre sus columnas están malditos por viejas denuncias que obtuvieron otros, y no hay opción a cambio, acallando nuevas voces y rasguidos de guitarras que no son clásicos.
El pueblo apesta a rancio, a naftalina, a libro polvoriento de hojas amarillentas, a gomina reseca que se las da de entender de lo jondo, de la zambomba y la pandereta, de las palmas haciendo un remanguito con la chaqueta, que lo clásico esta genial y que da de mal comer, que las raices sujetan a un pueblo, pero que el mundo gira y gira, y no se puede ser contemporáneo cuando ya otros apagaron el fuego.
A los otros músicos de esta ciudad, a los desconocidos, a los desheredados, a los que hacen otras cosas,les han atragantado el micrófono y atado las manos con las cuerdas de sus guitarras. Pero la ciudad suena cojonudamente bien a G.A.S, porque los chicos han vuelto a la ciudad.
Ciudad en la que cualquier dia vere a un ingles en un plaza llena de palmeras con la guitarra en el suelo y en la boca, amordazandole, un pañuelo como protesta, no me quedara otra que apoyarle, aplaudiéndo con las manos en los bolsillos, sabiendo que Pakomoto tocará las cuatro cuerdas del bajo, sin que se le enreden por los tobillos.
Musica: Kids in my town -"Gas Drummers"-
Foto: Desconozco autor.
Aun no han terminado de apagarse los rescoldos de las III Jornadas Jerezanas de Cuidados Paliativos, cuando el tema de la muerte en el ámbito sanitario vuelve a la feria que cada uno desea vender y a la que todos, sin excepción, acercamos nuestro pecado. Cada uno en este baile, habla y berrea según el cristal con el que mira, y mientras danza, Inmaculada Echevarría, descansa.
Suicidio asistido, eutanasia, muerte compasiva ,asesinato…son solo sustantivos y adjetivos sin ningún sentido cuando los lees de corrido, sinónimos que lían y deslían un significado oculto en el alma de quien profesa una ética, una moral y por qué no decirlo, hasta una publicidad.
Cuando alguien pasea en el espacio que le regala una cama de hospital, con un tubo de respiración asistida, agarrado a la garganta como único camarada jugando a este tipo de cartas, cuando te abrazas al palo del gotero como único amante y compañero, cuando tu cuerpo esta preso y tu alma vuela, desde luego que gritas, clamas, bramas y maldices, con todo el derecho del mundo por terminar esta mierda de partida.
Y si en algún momento alguien desea mi opinión desde el más absoluto hemisferio izquierdo, que la pida, que presto iré a su encuentro, pero avisado queda que en la muerte indigna no creo, pero que con la eutanasia, tampoco suelo jugar a las cartas.
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Y quien quiera entender que entienda
y quien no,
mientras lee el punto de luz,
que sepa, que se entere,
que a alguien hoy le subió el azucar,
y a mí, me supo a hiel.
Si la línea 10 mide el pulso de la ciudad, La Moderna sigue siendo punto de reunion de los plumillas de la ciudad, cohabitando con hippies trasnochados y de nueva generacion, danzando en armonia con corbatas y gomina.
Abrazos y besos, la primera cerveza, bajo el cartel de cine te quedas en silencio, callado, impregnándote de la picardia de la familia que regenta el local, llega el grandullon del pelo cano, te giras y vuelves a mirar el cartel que hay sobre tu cabeza, lo pone bien claro… “El poder da alas… la dinamita mas”.
Casi por arte de magia retrocedes en el tiempo diez años atrás, recuerdas la playa, las lagrimas en los ojos, las palabras de la gente, recuerdas como fué… en un bosque silencioso, con el sol bien alto, dos disparos en la nuca y … aprendimos…, fue el fin de semana que todos aprendimos a mirar a los ojos al miedo, al terror sin sentido, aprendimos que con él no se negocia, que los chantajistas no podían ganar, y lo aceptamos y acatamos, eran las reglas del juego, a todos nos dolió que fuera así, veintinueve años y dos tiros en la nuca. Entregamos una ofrenda de sangre y ganamos una actitud, yo perdí un hermano, mi madre a un hijo, mi pareja a su amante y mis amigos a aun amigo.
Ni pienso, ni entro ni salgo, si con razón o sin ella, si la ley sube o baja, desdibujándose de su hermana pobre la justicia, diez años después, alguien que no debía de haber nacido, alguien que hoy brinda con un tazón de caldo calentito, alguien a quien has convertido en un mito, se rie.
Y es algo que me puede dar igual, pero te recuerdo, Jose Luis Rodríguez Zapatero, que olvidaste mi actitud y mi lección aprendida, que ante la sinrazón te arrodillaste con miedo, que ante el vivo sin alma claudicaste con demagogia barata y a mi, no se te ocurrió otra cosa, que escupirme a la cara.
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Y quien quiera entender que entienda
y quien no,
mientras lee el luz del punto,
que sepa, que recuerde,
que alguien en una habitación,
llora de impotencia
mientras la parca se acerca.
Foto: Desconozco autor.
Musica: Rammstein “Ohne_dich” (under_byen_remix)
Y el violinista loco,
tocaba y tocaba,
mientras tocaba, lloraba,
porque la esperanza era perra,
el preso cuerda,
el descubridor… ondas,
y nadie comprendia…
Y mientras tocaba y tocaba,
tocando y tocando,
el pequeño peon
que movia como reina coronada,
gritaba y gritaba,
pidiendo, lo que por derecho
era la risa de la brisa.
Y la brisa, libre,cantarina y locuela,
con mirada de niña perdida,
lloraba y lloraba,
porque se sabia picara y traviesa..
Y el mundo giraba y giraba,
y nadie se daba cuenta,
que a lo mas preciado, a lo mas querido...
la rosa,
la misma rosa,
que había negado el yugo y la flecha,
a la brisa, libre y locuela,
le había cerrado las piernas.
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Y quien quiera entender que entienda
y quien no,
mientras lee el luz del punto,
que sepa,que recuerde,
que alguien en una habitación,
llora porque no quiere
que le limpien la mierda.
Foto:China Hamilton.
Musica:Yann Tiersen. "La Boulange"
La linea 10 es la linea de autobuses urbanos, ya hablaremos de ese tema, que me lleva todas las mañanitas de casa al trabajo. Para mí, la linea 10 es la linea que mide el pulso de la ciudad, atravesándola de cabo a rabo, es el termómetro que me indica la opinión de la gente, que como diría mi padre, gente de la puta base, que a fin de cuentas somos los que realmente opinamos desde la mas absoluta lógica irracional.
Esta mañana, una buena señora le preguntaba a otra, - ¿Y tú con lo del estatuto andaluz, qué vas a votar?- yo votare que si, mi nieto que estudió en Madrid, dice que es bueno para nosotros, que nos van a subir la paga, que vamos a tener derecho a una buena vejez, que el médico nos dará los medicamentos, que a los jóvenes les van a dar ayudas para los pisos, que los politicos dejaran de robar tanto con eso del suelo, y que al hijo de Maria dejaran de llamarle maricón.
Me quedo mirándolas, mas que intrigado, acojonado, este mismo domingo votamos la Reforma del Estatuto de Andalucia, y la verdad, no se que coño voy a votar, lo leo y releo, escucho las cuñas de la radio, y hasta he visto a Paz Vega en la tele potenciando los recursos de la tierra… Qué menudos recursos!!!!
Y me da por pensar, pienso y repienso entre dulces meditaciones de algodón, ahora todos, Pepa Mari, Mari Pili y hasta Pedrete, estan de acuerdo con la reforma, reforma de algo que en su momento tomó forma, y de esa forma ni deuda histórica, ni mejoras, ni pollas en vinagre, que cuando hay reunión de pastores, la oveja está muerta..
Cojo la mochila, me bajo del autobús y continúo cavilando, que si bien no me apetece votar un no, sigo pensando que por algún lado me la van a meter, sin apenas avisar, con pocas caricias y apenas arrumacos y uno necesita cariño para ciertas cosas..claro que hoy estoy tierno, y otras veces lo que me apetece es la mesa de billar…que sin saber consecuencias, a veces nos cogen en la oscuridad, con las bragas por los talones sin saber que demonios va a pasar.
Dime, ¿que ves?
¿De que te quejas?
¿Eso sientes?
¿Por eso te lamentas?
¿Nadie te oye?
¿Nadie te escucha?
¿Nadie comprende tu dolor?
¿Tanta incomprensión?
¿Tanta frialdad?
¿Tanto te angustia?
¿Qué es lo que no entiendes?
¿Qué no comprendes?
Son momentos duros,
quizás los mas duros de tu existencia
momentos en los que sientes que la vida
se te escurre por las patas de tu puta cama,
y mientras tu hija en el piso de abajo,
ignorandote, olvidandote,
gimiendo sobre el sofá,
dejando que ese tio de aspecto desaliñado
le pase la mano por encima del pantalón,
esa niña por la que lo diste todo,
a la que le entregaste todos los caprichos,
esa niña que nunca traia deberes a casa,
esa niña que nunca supo que era una obligación,
esa niña a la que no dejaste que el viento despeinara,
esa niña.. esa niña…
Tus ojos callan, pero preguntan, ¿quien eres?,
y se responden, soy al que le negaste poder compartir contigo
la educación de tu hija,
soy al que jamás le diste la razón
porque ella no podía hacer eso,
soy el que humillaste delante de todos,
soy al que gritaste, agrediste, apaleaste,
¿ya me recuerdas?
yo aun no te he olvidado,
sí, soy yo… el profesor de tu hija
Ozzelito estrenó hace pocos años la treintena, sobrevive en las tierras del sur y se gana la vida escuchando lo que nadie quiere oir. Ozzelito es un buen chico, con el alma limpia y la mirada sucia, entre sus aficiones están la de lamer discos de vinilo, desenrollar clips, ordenándolos cuidadosamente dentro de un bolsillo y perderse entre extraños pensamientos de colores mientras dialoga con sus demonios.
Ozzelito piensa que el mundo se pinta como un arcoiris,que sube y que cambia, que se dibuja y desdibuja,que es extraño y caotico, siempre cambiante y siempre estable y como se pierde, para encontrarse, utiliza como prisma, algun lisérgico cristal.
Ozzelito
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21.04.07 @ 14:28:34. Archivado en Cervezas al mediodia
