Un juego de facundias. Regla: debe leerse en voz alta, alternativamente, entre dos o más personas. Quien ría primero pierde.
NARRADOR: Aquella tarde el fumoso perfume del ambiente ambientado en la habitación habitada por el simpático Simpático, flameaba cual gélida flama. Más afuera de la ciudad Citadina, ladeado al este (¿o aquél?), justo junto al frente trasero de un lote de lotos latosos, en una casa medio grande, vivía solo sortario en solícito sortilegio, alejado del mudo mundo de aquí cerca.
Transcurría su ser en silenciosa oscuridad, como una bulla clara. Una especie especial de muerte en vida, no obstante menos oscura que otras ostras muertas de tedio, como el sonido silencioso del ostracismo que la vida te dio...
El término “cibernética” viene de una palabra griega que denota “timón” y se asume en el sentido de guía, de controlador. N. Wiener le dio la connotación de disciplina de los sistemas autorregulados de control. Lo vimos en el entrada anterior: galaxias, mamíferos, un automóvil… todos son máquinas vivas o no, que buscan la homeostasis con el ambiente.
Homeostasis es equilibrio interno para poder funcionar y abandonar estados de “alerta”, como cuando hay una infección en el cuerpo y ocurre la fiebre: el sistema nervioso activa múltiples mecanismos de aviso y advertencia.
El proceso esencial de la cibernética es el flujo de información entre las partes. De esta forma el sistema (el cuerpo) envía una ejército de anticuerpos y la mente promueve otras acciones (medicinas, cuidados) que disminuyan esos grados de descontrol.
No obstante, el flujo de energía y de información no es perfecto, ya que se distorsiona, se degrada, pierde energía, tiende al caos...
Los orígenes de un término abusado
La naturaleza no es una sabana infinita de átomos y radiación desparramados. En vez, está llena de organismos y sistemas, gigantescos y diminutos. Una máquina ejecuta tareas de manera uniforme y repetitiva. Algunas son capaces de autorregularse, de responder con cambios internos a variaciones del entorno.
El funcionamiento de ciertos sistemas autorregulables de la naturaleza puede compararse con máquinas. Por ejemplo, la temperatura corporal y un termostato de aire acondicionado. Si lo fijamos en 20 grados Celsius, el aire acondicionado enfriará hasta que el termómetro indique que se pasó el punto de control (20 grados) hasta un límite prefijado, digamos, dos grados hacia abajo y arriba (18º y 22º). En ese instante el aire frío cesa de salir por los ventiladores. Al rato, obviamente la temperatura sube, cuando llega a 22º el aire se enciende de nuevo...
Igual así, la piel. Sube la temperatura y sudamos. Baja y temblamos. Todo para llevar el valor alrededor de 37º.
Ya sé en lo que pensó al leer el título: en el terrible cáncer, que es una multiplicación descontrolada de células y tejidos… pero no, nos referimos a otra enfermedad y epidemia, la de los teléfonos móviles celulares. Para algunas personas es lo más natural del mundo pero para otras, como el autor, son fuente de terror sicológico.
No soy amigo del teléfono, en ninguna de sus presentaciones. Me parece un instrumento intrusivo y agrego inconveniente, que presagia preocupaciones o "correderas". No sé porqué pero así me ocurre. Obviamente reconozco su valor, pero la apreciación racional no se corresponde con la emocional: simplemente lo detesto.
El teléfono fijo tiene la ventaja (otros lo ven como desventaja) de su limitada movilidad. Pero el móvil celular, Dios mío, va con nosotros como un perro faldero o, peor, una sanguijuela, algo que adherimos a nuestro cuerpo. Particularmente lo llevo en mi cinturón, como un arma del viejo oeste y no puedo eludir su tintinar o reverberar o vibrar.
De cómo llegamos de los agujeros negros y de gusano a los viajes en el tiempo (primera parte)
No se asuste con este título, por favor. No contiene complejas ecuaciones matemáticas. Se refiere a que muchos físicos apuntan al espacio cuando les preguntan por una máquina del tiempo. De hecho, dirían que por donde se mire la bóveda celeste está llena de estos maravillosos aparatos. Lleguemos a ellos en el mínimo tiempo posible.
En otras entradas hemos calificado a la llamada “Gran explosión" o "Big Bang" como una teoría que goza de alto consenso científico. El modelo cosmológico del universo prevé que a partir del Big Bang la materia despedida en todas direcciones debería expandirse más rápido y acaso disgregarse centrípetamente. Pero algo detiene esa expansión, como si hubiese más gravedad de la que anticipan las observaciones.
Jenaro Aragón fue alguna vez un ejecutivo. Ahora es un pordiosero o está muerto. No culpemos a nadie por eso. Solía citar a un filósofo: “Todo hombre elige el día de su muerte”. También mencionaba que hay muchas obras de arte sobre las obsesiones. Kafka –por ejemplo— gustaba la sutil tortura de sus lectores.
En su catálogo también figuraba "El oscuro objeto del deseo" de Buñuel, algo así como que el deseo es una elevación del suelo, una colina, un montón de tierra, pero que el deseo sexual levanta las grandes y pequeñas cordilleras. “El sexo es la montaña que se escala con gusto”, concluía. El Mathieu de la cinta buñueleana se obsesiona con Conchita (una doméstica de doble casting), de manera absorbente, enfermiza... y nos divierten sus tormentos, porque no los vivimos. Solemos trepar un promontorio o un montecito, con mucho esfuerzo una cordillera... hasta allí. Pero Jenaro no. Él tuvo que escalar si no el Everest, al menos el Aconcagua de los desvelos.
Desde los autores del imaginario mesopotámico hasta “El sueño boca arriba” de Cortázar, pasando por Cervantes y Sor Juana Inés de la Cruz, los espejismos del dormir han tenido impacto en las religiones, las costumbres y en el arte. Sea “sueño profundo” o el llamado “sueño lúcido”, los espectáculos de entrecráneo han provisto imágenes, personajes y situaciones a innumerables líderes, místicos y artistas.
Los antiguos egipcios escribieron catálogos de sueños que inspiraron la vida diaria y la relación con los dioses. Ahogarse en el Nilo, que el rostro se transformara en Leopardo o comer pan blanco presagiaban tragedias. Un papiro del siglo XIII aEC menciona más de 100 tipologías (acciones como hacer cerveza, tallar piedra, tejer y, sobre todo, que aparecieran tales o cuales cosas). Por ejemplo, ver a un difunto significaba larga vida.
Buena parte de la narrativa y acaso la mitología se basa en sueños, en relatos sobre la experiencia al dormir o sueños disfrazados de historia. El milenario Lao Tzé dice que el mito y el sueño son como el dragón: más allá de la comprensión, pero juntos.
Hay poemas y relatos completos que, excepto dos o tres pinceladas, fueron agitados espectáculos de entrecráneo. Hay conceptos e inventos surgidos desde la fase REM del dormir, cuando el cuerpo descansa pero la mente se desata.
La epopeya de Gilgamesh, de 4.000 años de antigüedad, contiene innumerables sueños en los que el guerrero y su Némesis-transformado-en-amigo, Enkidu, tratan de intuir la voluntad de los dioses. En una de esas alucinaciones teogónicas éste vio “una espantosa criatura con cara de león y alas y garras de águila” que lo atenazaba y se lo llevaba volando.
Un día de marzo abrí el navegador en mi computadora. La página predeterminada estaba ausente. No había dirección URL y el cursor titilaba al inicio. Sentí –no sé porqué- una brisa fría y recóndita.
Al tope de la página un título, escrito en minúscula letra gris, casi imperceptible: “solotexto.holos”. Abajo el buscador. Constaba de un campo textual y un botón sin inscripción alguna. En el centro del extremo inferior, en letras grises, los signos “+”, subrayado, cual hipervínculo y “β”.
Después del URL ausente, me sorprendió el nombre: “solotexto.holos”. No anticipaba su intención o significado. Hice clic en “+” y me llevó a un abecedario. Entré al azar por la letra C... apareció una columna de millares de palabras y frases en hipertexto hacia abajo. A un clic se desplegaba el artículo, y todos los términos estaban activados, por separado, a respectivos clics de un tratamiento exclusivo e intensivo.
Mejor nos vamos de paseo.
Sí, porque la vida constituye nuestro ámbito de existencia y, sin embargo, no podemos definirla. Describirla sí, pero matematizarla… poco. Está en todas partes pero se escapa, se escurre entre las páginas del diccionario.
¿Movimiento? Hay formas de vida inmóviles, atrapadas en frías criptas de hielo o piedra. ¿Conciencia? Cómo saberlo, pero se sospecha que muy poco conocimiento de sí mismas tendrán estas esporas y bacterias. ¿Autorregulación? Bueno, conocemos máquinas que responden a estímulos y se ajustan a ciertos rangos de valores.
¿Reproducción? Hay animales, vivos, que no se reproducen (como las mulas o las hormigas obreras) y en una discusión más amplia, ocurren en el universo astrofísico procesos generativos y cíclicos que “procrean” nubes de polvo y luego estrellas y otra vez polvo y de nuevo soles… ¿Voluntad? Quizá, pero como en una Prueba de Turing, a lo mejor un sistema automático llegará a imitarla muy bien, al punto de confundirnos.
Jorge Luis Borges creía en la metafísica como una rama de la literatura fantástica. Aceptando esto, la teología sería la novelística de ese mundo en que la ciencia y el mito se funden.
Para un escritor, no un teólogo, evidentemente el camino del mito es el más plausible, más cercano a su trabajo de crear territorios imaginarios. Por eso me atrevo a colocar esta entrada en la sección de Ficción, como le gustaría al autor de “El Aleph”.
Lo que llamo "mi teología" no intenta establecer una verdad cósmica, sino proveerle escenografía y diálogo a diversas leyendas sagradas o dogmas o mitologías colectivas. Y, por supuesto, llenar ciertos agujeros con puras y simples especulaciones.
Una historia espec(tac)ular
I. Ha llegado la hora de contar la Rebelión de los Espejos: un momento histórico que casi desintegró la sociedad tal cual la conocemos.
A pesar de su enorme incidencia, el asunto ha caído en una especie de voluntario olvido, fomentado por los padres en las casas y por los maestros en las escuelas. Hay una complicidad aquí. Si no hacemos algo, dentro de pocos años el acontecimiento será un mito y se debatirá si realmente sucedió.
Pero mi abuelo pudo dar fe, porque lo vivió. Y me lo contó.
Mucho antes de las computadoras personales y de la TV a colores, de un día para otro -me dijo-, en lugares dispares pero muy abundantes, sin discriminar raza, ni condición social, los espejos empezaron a dar imágenes que no se correspondían con los objetos a su frente. Ninguna superficie pulida era excepción.
Todo empezó con una serie de aparatosos accidentes de tránsito, terribles, mortíferos, inicialmente inexplicables. Los sobrevivientes repetían con obstinación que habían visto, por el retrovisor, al auto de atrás muy lejos, pero que al cruzar lo embestían. Los conductores veían reflejadas cientos de imágenes: ciclistas, lluvia, oscuridad aunque fuera de día... pero no había tales cosas si lo hubiesemos mirado directamente.
Para bien o para mal, estamos hechos por la ciencia más que por la teología o los códigos morales. Las capacidades creativas y destructivas han cabalgado sobre el conocimiento sistematizado que impacta y cambia la realidad física y social. En otras palabras: las mejores (y peores) prácticas de la humanidad se concretan y preservan gracias a la matematización, a la ingeniería, al puente entre la matemática pura y la dura realidad. Como se dijo, para bien o para mal.
Nadie lo expresa mejor que S. Kubrik en 2001: una Odisea espacial (1968), en la celebérrima escena del primate lanzando el arma-hueso al cielo. Sólo un tratamiento sistemático, transmitible, matematizable aunque no lo sepamos… puede hacer que le ganemos a los felinos salvajes o a los vecinos menos armados. Así ha sido el mundo desde hace al menos un millón de años, desde los albores del fuego provocado.
Sin haber formulado las palabras escritas y las cifras, el humano de hace 10 mil años –por ejemplo- ya sabía instintivamente que el conocimiento es poder, un poder castigado, por lo efectivo. Poco a poco, el hueso del Mirador de Luna de 2001: una Odisea espacial pasa a ser arcos y flechas, escudos, cascos, espadas, vainas, uniformes, carruajes, repuestos, mapas…
En marzo de 2007 se anunció el descubrimiento del observatorio solar más antiguo de América, en el monte Chankillo de Perú, con más de dos mil años. Un conjunto de trece torres alineadas de norte a sur, seguían la pista del Sol año tras año. Como se aprecia en la foto, un muro doble, concéntrico, lo hace un espacio cerrado.
Un año atrás, en mayo de 2006, se desenterró el primer observatorio americano, en el Valle del Chillón del mismo Perú. Un hallazgo que dejó impresionados a los expertos, que no esperaban tanta sofisticación científica y social hacia 2.200 aEC. El Templo del Zorro (como lo llamaron sus descubridores por una figura tallada del animal) “marcaba” el paso de los astros para señalar eventos claves: las crecidas del río Chillón, las cosechas, los cambios de estación.
En una alta y nublada montaña un aprendiz presenta el examen final de clarividencia ante el Maestro Adivino. La prueba consiste en una sola adivinanza.
- ¿Vas a ser aprobado o reprobado?
El aprendiz contesta: "Seré reprobado". ¿Cuál debe ser el veredicto del Maestro?
Veamos. Por lógica, si acierta lo aprueba y si no acierta lo reprueba. Si el Maestro lo reprueba el estudiante acierta y debe ser aprobado por justo acuerdo. Pero si el Maestro lo aprueba aquél no acertaría y debería ser reprobado por fallar. Y entonces si lo reprueba... Regressus in infinitum...
Esta ingeniosa paradoja me pareció una elegante travesura intelectual. Una inocente broma que gastaría entre mis amistades. Y así hice.
Estallaban de risa al advertir que, si podían, no debían y viceversa. Cambiaban rápidamente de tema. Paseé mi acertijo con deleite hasta que me topé con Zetaté, amigo con quien comparto ciertos fantasmas.
La primera vez que pasó por esa carretera a toda velocidad, Nancina sintió un escalofrío. El lugar no era desagradable, al contrario, muy frondoso y fresco, pero precisamente la densidad vegetal y el frío lo hacían propicio para temores inexplicables, como el de la Sombra Helada.
En un confín del camino a muchos metros de una casa o establecimiento, el aislamiento convertía ese trecho de la Intermunicipal 3 en un compendio de historias macabras, casi ninguna confirmada, pero muy sobrecogedoras en la descripción de la angustia del desolado transeúnte que contaba los segundos antes que saltara de la oscuridad algún horror del monte. Las leyendas urbanas (o rurales, más bien) hablaban de todo tipo de criaturas y calañas humanas, de malvados, fantasmas o animales.
Reporta la revista Discover que en 2006 hubo importantes hallazgos sobre un tipo muy particular de células: las llamadas “neuronas-espejo”, cuya función es desencadenar acciones (una especie de memoria “caché” cerebral) como dibujar un triángulo o abrir ampliamente la boca. Pero la naturaleza nos juega un truco: las neuronas pueden activarse cuando vemos a otras personas realizar tales acciones.
El bostezo es un clásico. Hay decenas de experimentos en los que se reta al participante a aguantar las ganas de imitar al otro bostezante, sin éxito. Es una reacción tan primitiva, tan elemental, que la repetimos sin darnos cuenta. Allí parecen estar las neuronas-espejos desatando acciones por reflejo, como una programación que puede engañarse.
Otro rasgo importante es que, como en la vida social, las “espejo” reaccionan también a sonidos.
El autor confiesa que esta serie sobre islas desiertas es excusa para hablar de una novela de aventuras que lo conmocionó de niño: La isla misteriosa de Julio Verne, escrita en 1874. Quizá la primera novela que leyó, hacia los 10 años. Es una muestra magistral de las islas desiertas que no están desiertas.
A juicio de algunos años de admiración, usa la metáfora insular para anunciar las virtudes de la ingeniería en tanto organización científica del entorno físico. Esta profesión podría ser la más exitosa de todos los tiempos, y en todo caso, indispensable en nuestra época de ciencia aplicada.
Para escribir La isla… Verne dice haberse manchado la ropa de sustancias reactivas de tanto observar y experimentar fenómenos químicos, por lo cual la declaró una “novela química”. Y, en efecto, hay muchas proezas en la disciplina de los átomos y sus estados.
La obra también camina sobre la tradición de R. Crusoe: una reconstrucción de la historia en el curso de una vida o de una estadía en la isla. Permea (o denuncia) cierto colonialismo, por aquello de que los náufragos se autodenominan “colonos”. Pero el afán científico supera lo político en la obra de Verne.
La novela parece un reality show de supervivencia, una competencia (en este caso grupal) contra el ambiente salvaje, que siempre tiene las de ganar. Y, de hecho, en la isla verniana se hubiera impuesto sin la ocurrencia de eventos, justamente, misteriosos.
A LMM
En una entrada anterior hablamos de la “sincronicidad”, la coincidencia de eventos significativos sin aparente explicación. Ahondemos sin hundirnos demasiado.
En principio, hay sucesos que parecen confirmar la sincronicidad. Varios péndulos puestos a oscilar, más temprano que tarde coincidirán en sus ritmos, aunque difieran en tamaños y radios. Los aplausos en una sala, con el suficiente tiempo, son un simultáneo chocar de palmas; las aves parecieran coordinar el batir de sus alas; las luciérnagas sincronizan, acaso sin saberlo, sus encendidas, como un aviso de neón silvestre.
Hay en las series y arreglos sociales determinismos que pueden describirse o preverse, pero carentes de causas precisas. Carl Jung (quien acuñó el término) se refería a la sincronicidad como “un principio de conexión no-causal”.
El autor de este blog les desea a sus lectores, a los lectores y hacedores de Periodista Digital, a los compañeros blogueros y a todo aquél que pase por aquí casualmente, que 2007 sea un año venturoso y lleno de éxitos. A pesar de todo, mantengamos la esperanza.
Domingo, 27 de mayo
Saúl Blanco Lanza
Rosa María Rodríguez Magda
Juan Antonio Reig
Fernando Núñez Noda
Hiroit
Nicolás Ruiz Humanes
Nancy Casal
Fernando Núñez Noda
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