José Sánchez Tortosa
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El pintor de Cracovia, de Joseph Bau
18.02.09 @ 18:03:50. Archivado en Los nombres de las sombras
El pintor de Cracovia, meticulosamente traducido por Antonio Golmar para la Editorial Ediciones B, es un libro curioso. En primer lugar porque el autor, Joseph Bau, no es escritor, sino pintor, y, sin embargo, o acaso por ello, el texto está escrito con una sencillez cristalina, con una transparencia sin dobleces, con la desnudez que Cervantes reclamaba como exigencia de la escritura:
“procurar que a la llana, con palabras significantes, honestas y bien colocadas, salga vuestra oración y período sonoro y festivo, pintando, en todo lo que alcanzáredes y fuere posible, vuestra intención; dando a entender vuestros conceptos sin intrincarlos y escurecerlos. Procurad también que, leyendo vuestra historia, el melancólico se mueva a risa, el risueño la acreciente, el simple no se enfade, el discreto se admire de la invención, el grave no la desprecie, ni el prudente deje de alabarla.”
(MIGUEL DE CERVANTES, Don Quijote de La Mancha, I, prólogo)
En segundo lugar, porque narra su vida en el gueto de Cracovia y en el campo de Plaszow con un instrumental aparentemente inesperado: el humor. Desde sus aventuras de pícaro contemporáneo junto a su hermano en el gueto hasta la oración al pan (despreciado injustamente en otro tiempo por quien lo añora con violencia en las extremas condiciones del campo), Bau logra, como es propio de la buena literatura, mostrar con claridad cegadora la verdad más descarnada, la de la ciega realidad bajo la cual los sujetos humanos se agitan sometidos a su miserable condición —que la distancia que el humor pone permite percibir—, meros borbotones de muda y ruidosa cacofonía, en mitad de la sangre, la carne, la belleza, la mierda, la vida, la muerte, el placer, el dolor:
“Una noche mi vecino regresó a la litera después del trabajo y, en vez de saludarme, me gritó: «Eh, muévete, cadáver.» Después se sentó y, orgulloso, y satisfecho, sacó del bolsillo un trozo de carne dentro de las rebanadas de pan blanco. Se puso a comer el bocadillo haciendo ruido con exasperante deleite, para terminar con un eructo y un largo pedo. De repente, un hombre de la litera de al lado olisqueó el aire gritó excitado: «Huelo a ser humano, ése es el olor de un ser humano.»”
(JOSEPH BAU, El pintor de Cracovia, Ediciones B, Madrid, 2008, pág. 186-187)
En tercer lugar, porque la crónica está enriquecida con poemas y con dibujos del autor, todos con la austeridad y la potencia del blanco y el negro, y las gamas de grises a veces, algunos de ellos de tal fuerza estética como el elegido para la portada, en el que el humo de los crematorios en los campos de exterminio son blancos cadáveres reproduciendo en espejo los negros cadáveres aún con vida, a la espera de las cámaras de gas.
Saber que este testimonio, como el de otros supervivientes de la Shoah, no vaya a servir para aclarar en algo las manipulaciones y la ceguera que la judeofobia actual vierte sobre los judíos, por extensión, no nos exime de la necesidad intelectual de decirlo. No debería ya sorprendernos que el hecho de conocer siquiera mínimamente la realidad del exterminio judío en manos de los nazional-socialistas alemanes, no contribuya a desterrar la falacia inaceptable que se entrega a la equiparación con la situación del pueblo palestino en la actualidad, y que oculta que en Palestina no hay ni guetos ni mucho menos campos de trabajo, de concentración o de exterminio.
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