Recuerdo, cuando Rodríguez Zapatero daba sus primeros pasos en Moncloa, que al entonces nuevo presidente le dió por reformar los estatutos de autonomía -todos menos dos que yo me se, por cierto-. Al albor de las nuevas competencias, salieron algunas ideas que, de no ser por la seriedad del asunto, serían dignas de considerarse cachondeables en grado sumo.
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A Albert Arnold Gore lo educaron, desde niño, para ser presidente de los Estados Unidos. A fe que lo intentó: antes de su fallida opción de 2000, ya intentó plantarle cara a Bush padre en las presidenciales de 1988. Luego Bill Clinton se acordó de el para hacer un tándem electoral que pivotó al gigante norteamericano con más luces que sombras durante los años 90.
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A Pedro Castro, alcalde de Getafe, le corresponde al menos un mérito: que toda España sepa quien es siendo alcalde de una ciudad de Madrid que no es Madrid. El caso es que la frasecita de marras por la que ahora se le quiere someter a público escarnio, no es la única "castrada" que hemos visto en los últimos años. Al bueno de Don Pedro se le ocurrió un día que Getafe podría ser la capital de la Comunidad y las risas se escucharon hasta en Sebastopol.
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El último tramo del pasado fin de semana fue para mi de absoluto aislamiento. Ataviado con un pijama, una bata, unas zapatillas y una manta, vine a pasar el domingo aislado de internet, informativos y prensa, disfrutando de la trilogía de El Señor de los Anillos. Para mis amigos frikis, decir que junto a la de El Padrino es la segunda que me cepillo en veinticuatro horas. Así que llegué a mi habitación y, como decía el chiste, me sentía como la abuela que se toma la pastillita que buscaba la nieta: cerraba los ojos y veía dragones y enanos por todos lados.
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Milite, simpatize o no con algún partido, lo que si es cierto es que dedicándome a lo que me dedico y viviendo en la ciudad que vivo, puedo dar fe de que el roze hace el cariño. A lo largo de algo más de una década de actividad profesional, he encontrado de todo en la vida interna de los partidos. Y no se si puedo presumir de muchas cosas, pero si de encontrar amigos en todos ellos.
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Ultimamente, la verdad, no tengo mucho tiempo para leer. Miento: no tengo ganas de leer. Yo concibo la lectura como algo sagrado y necesario, pero también como un elemento para evadirme de todo cuanto me rodea. Por tanto, como un disfrute. Y algo que proporciona placer no puede ser, jamás, desgastado por el uso y la rutina del día a día. Las cosas verdaderamente placenteras, para el cuerpo o el alma, no pueden reducirse a la aburrida cotidianidad del cepillado de dientes o perder dos minutos cepillo en ristre frente al espejo.
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Bernd Schuster ya no es entrenador del Real Madrid. El técnico alemán ha sido cesado fulminantemente, aunque intuyo que más que por la mala racha deportiva por dos motivos. Uno: bajar los brazos y firmar el armisticio a una semana vista del partido más especial del año para los madridistas, como siempre es la visita a un Nou Camp donde llevan tres temporadas sin perder. Dos: ser el cabeza de turco de una situación que tiene sumida en el esperpento a un club al que admiramos todos los aficionados al fútbol, independiemente de que sean o no madridistas. Yo estoy en el segundo apéndice.
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El caso de la supuesta compra de voluntades entre la plantilla del C.D. Tenerife para dejarse perder y así propiciar el ascenso a Primera División del Málaga C.F., deja al descubierto que en un deporte consistente en veintidos tios dando carreras detrás de un balón hay mucha, pero que mucha, porquería debajo de la alfombra.
No es cuestión ahora de ponernos excesivamente pulcros en el tema de las primas a terceros. Si son por ganar, yo no tengo ningún problema. Pongamos, por caso, que a usted su empresa le da, aparte de su sueldo, una cantidad extra por cumplir con su trabajo. ¿La rechazaría?.
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Se que lo hacen ustedes por nuestro bien. Que, como puede que alguno de ellos tenga caducado el pasaporte, lo hacen no para dejar a Ceuta y Melilla fuera de la Reunión de Alto Nivel con Marruecos, sino para ahorrarle a Vivas o Gordillo las largas horas de cola para sellar el documento. Le supongo a usted consciente de que nuestro presidente no es hombre de mucho viajar y que, de hecho, en las últimas vacaciones que tuvo ni se molestó en coger el barco. Sus desvelos por adaptar la agenda bilateral a la agenda de Juan Vivas le son sinceramente agradecidos.
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Vale: estuve a punto de tirar la toalla, entregar este barco a desgüace y bajarme en el primer puerto que pillase. No es que haya dejado de atraerme, que lo hace como siempre y más que nunca, el mar de las letras, pero es que la presencia de determinadas turbulencias y clientes de las tabernas me habían hecho pensar en la conveniencia de pegarme un tiempo paseando por el muelle, apoyándome en un noray para ver las gaviotas estamparse contra el agua y echándole un vistazo al último trasmallo.
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Setenta y tres años después, el inicio de la Guerra Civil sigue sin terminar de enfilar el camino que le corresponde, como es el del baúl en el que guardar los peores recuerdos, las más tenebrosas pesadillas. Ahora, Baltasar Garzón, decide iniciar un proceso para elaborar una lista de damnificados, de víctimas en las fosas comunes
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Las calles están absolutamente desiertas. Llego a los estudios a eso de las siete de la mañana, -ya están puestas las calles- y más que de empezar con la retahíla típica de "escuchan Onda Cero Ceuta a través del 101.4 de la FM y www.ondacero.es, buenos dias, el tiempo para hoy...", me pide el cuerpo preguntar si, aparte de un par de taxistas, algún barrendero y dos o tres insomnes, hay alguien más al otro lado del receptor. Salgo a desayunar y encuentro sólo una cafetería abierta, con menos ambiente que un congreso del CDS.
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Advierto que mi única contribución al mundo de la música se limita a irrumpir en medio de una noche "karaokera" -siempre en función del número de gin-tonics que circulen en ese momento por mi aparato digestivo-, y al carnaval, con alguna letra y mi pertenencia al mejor coro de Ceuta. Vale que es el único, pero recomiendo la experiencia de ensayar para no presentarse al concurso. Es absolutamente gratificante.
Por tanto, de músico profesional tengo lo que Juan Vivas de pivot de los Celtics. (No se por qué, pero es hablar del carnaval de Ceuta y acordarme del tamaño del presidente). Pero si soy ciudadano del mundo.
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No, no he metido la cabeza en el maletero de alguno de los vehículos interceptados por la Guardia Civil durante el pasado fin de semana y en los que se han encontrado 300 kilos de finas hierbas de Ketama. El titular que ustedes han leido corresponde a una entrevista mantenida el pasado viernes con el consejero de Economía, Guillermo Martínez Arcas, con servidor, donde ambos bromeábamos sobre un comentario malicioso: con todo el dinero que se han llevado las navieras de Ceuta desde que el mundo es mundo y el monopolio es monopolio, ya podríamos tener construido el puente colgante más largo del globo terráqueo.
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Pues para mí no han sido los mejores JJ.OO de la historia. Si en cuanto a hazañas deportivas, puesto que han coincidido campeones como Michael Phelps, Usain Bolt, en los mismos juegos donde España y USA han brindado la mejor final olímpica de la historia del baloncesto. La ceremonia de inauguración, pese a las típicas trampas para que todo salga bien -¿entró o no la flecha de Rebollo?-, perfecta. Recintos como el Nido de Pájaro o el Cubo de Agua, impresionantes, a juzgar por las imágenes televisivas y los comentarios.
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Veinticuatro horas después de la mayor tragedia aérea de nuestra historia reciente, ponerse a escribir es ardua tarea. Sobre todo, porque son muchas las sensaciones, pensamientos y sentimientos, y pocas las palabras con las que se pueda aportar algo nuevo.
Qué decirte, Madrid, cuando una vez más sientes la tragedia y nuevamente das ejemplo de movilización, generosidad y cordura hasta en los peores momentos. Qué decirles a los familiares y allegados de los casi doscientos pasajeros del avión de la muerte, que vaya más allá de la solidaridad y el abrazo.
Qué escribir, en definitiva, sobre esta tragedia.
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Recuerdo que hace diez años ver la Fórmula 1 en España era una auténtica frikada. Es más; sólo conozco un par de personas que se pegaran el madrugón a mediados de los noventa, en la época de los grandes campeones, para ver a los Schumacher, Villeneuve, Prost y compañía negociando curvas en Australia.
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Definitivamente, matar en España resulta barato. Muy barato cuando alguien que se lleva por delante la vida de veinticinco personas ni siquiera purga un año por cada cadáver y luego puede ir a vivir a su casa, en la misma barriada en la que viven algunas de las personas cuya vida se convirtió en tragedia en cuanto el innombrable se cruzó por su camino. En la antigua Rumanía, hubo un fulano que disfrutaba decorando su jardín con sus víctimas empaladas. Se llamaba Vlad Tepes, y la leyenda le convirtió en el Conde Drácula.
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Tras la vorágine futbolística en la que todos hemos vivido los últimos días, toca ahora guardar el triunfo de La Roja en el baúl de los mejores recuerdos colectivos. Talado el árbol de la Eurocopa, el panorama del bosque no es desolador, pero tampoco tranquiliza mucho.
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Montado en la noria del Pratter vienés, en una escena de El Tercer Hombre, Orson Welles improvisó la siguiente frase mientras discutía con Joseph Cotten: "En Italia, en 30 años de dominación de los Borgia hubo guerras, terror, sangre y muerte, pero surgieron Miguel Angel, Leonardo da Vinci y el Renacimiento. En Suiza hubo amor y fraternidad, 500 años de democracia y paz y ¿que tenemos? El reloj de cuco
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Presidió la FIFA durante más de veinte años, en los que el negocio del fútbol fue en aumento. En esas décadas, Joao Havelange vio como el deporte que presidía pasaba de ser eso, un deporte, a una multinacional que genera impresionantes dividendos a quienes invierten en un deporte apasionante, para cuya práctica no hay más requisito que una pelota y un grupo de amigos divididos en dos equipos.
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¿Quién dijo que el amarillo daba mala suerte?. España ganó a una selección rusa decente, que había mareado a la naranja mecánica holandesa. Pero hoy tengo la sensación de que hubiera barrido a cualquier equipo. La selección, que hoy vistió de un amarillo que más que maldito resultó ser dorado, como el oro de Moscú, jugó el mejor partido de las últimas décadas.
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Tanto decir durante tantos años, querido Jaime Peñafiel, que la Familia Real es una familia "como todas", que la Reina es una madre "como cualquiera", que los reyes disfrutan de sus vacaciones "como unos españoles más", y se me descuelga ahora con lo de la nieta del taxista.
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En 1872, Inglaterra y Escocia disputaron el primer partido, con empate a cero, de sus historias como selecciones. Cuatro años más tarde, Glasgow acogía el debut de la selección galesa de fútbol, en un partido que por cierto ganaron los escoceses por 4-0. Los condados del Ulster se presentaron al mundo como selección con una sonrojante derrota por 0-13 en Belfast un 18 de febrero de 1882.
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Un par de balones que estuvieron a punto de entrar. Un partido donde hemos sido superiores al rival. Pero el marcador acaba en tablas, y nuevamente nos tenemos que jugar el ser o no ser en los penaltis. Contra Italia, equipo que ha hecho del baile en el alambre, de la ruleta con bala única, una exitosa filosofía de vida. Pero por una vez, el baile cambió de paso.
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Cuenta don Miguel de Cervantes en el Quijote que, cuando el caballero de la triste figura andaba enfrascado en su patético deambular por tierras manchegas, le dio por espolear a Rocinante y embestir a una serie de gigantes que le retaban. El batacazo fue de categoría. Y es que el bueno de Alonso de Quijano no oía a su fiel escudero cuando este le advertía que, simplemente, eran molinos de piedra y que toda carrera contra ellos era equivalente a empotrarse media cabeza contra la construcción.
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Miren que no/a me lo/a creo/a ni yo/a, pero/a resulta/o que mis anteriores/as comentarios/as sobre la ministra/o de Igualdad, Bibiana/o Aido/a, moderna/o reencarnación/a de Elio Antonio de Nebrija, ha generado/a una polémica/o que yo/a no/a pretendía/o.
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La primera vez que visité Estepona fue allá por el año 2000. Lo hice en compañía de unos amigos, en esa época en que, apenas superada la veintena de años, no importaba la incomodidad de hacinarnos ocho o nueve en un piso en un caluroso agosto, si aquello nos permitía pegarnos un garbeo por una costa de agosto que era un mito, por aquello de la noche, las guiris y demás.
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Esto de ser seguidor del Ceuta, además de bético, y de la selección, tiene una cosa buena y otra mala. La mala que no ganamos nada ni aunque sea a tiro limpio. La buena: relativizas la decepción, te acostumbras a ella y las contadísimas alegrías que te llevas en esto del fútbol las sueles disfrutar con intensidad, por aquello de que, para una vez que suena la flauta, no vamos a preguntarnos si es o no por casualidad.
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España acaricia los cuartos de la Eurocopa -sólo una diabólica combinación en el triple empate lo impediría- y lo hace sufriendo, con un gol en las postrimerías del partido que deja a Villa no sólo como mejor artillero del torneo, sino como luz y guía de los de Luis.
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La desafortunadísima -y miren que lo siento, por aquello de compartir año de nacimiento con ella- intervención de Bibiana Aido ante el Congreso de los Diputados ha reabierto el que para mí es un interesantísimo debate: el de los políticos y el idioma.
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España ha debutado a lo grande en la Eurocopa de Austria y Suiza. El combinado de Luis Aragonés ha dejado señales de que empiezan a corregirse algunos defectos históricos, que han lastrado el caminar de nuestra selección por los grandes acontecimientos. El primero de ellos: el estilo de juego. Por primera vez en algunos años, La Roja sabe a lo que juega.
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Soy de los que piensan que, en política, muchas veces son más importantes las formas que los fondos. El fondo es la sustancia, más la forma anuncia el talante, el modo en el que se piensa llevar a cabo. Ejemplo: de la visita de Kennedy al Berlín de la postguerra sólo queda una frase: Yo soy un berlinés. Del resto de lo que hiciera JFK, nadie tiene ni puñetera idea.
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No me gusta jugar a adivino, y menos dejándolo por escrito por aquello de que queda constancia, pero este año si. Este año estaremos en Segunda A. Escribo esto 24 horas antes del Ceuta-Girona, partido que puede suponer el primer paso -nos quedan dos- para que el Ceuta pase a jugar en la División de Plata.
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Si lo que querían era publicidad, a fe que lo han conseguido. Los promotores de la campaña "España, Pais de mierda", han dado en el clavo. Primero tocan la fibra al receptor, y antes de que este, comodamente sentado frente a su ordenador o en el salón de casa pueda proferir una burrada, explican que la amargura por la exageración del tópico no es propia de los españoles.
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No me parece mal, de entrada, que Delegación del Gobierno y Ciudad Autónoma se sienten de una vez a firmar un documento con los terrenos que a cada parte le interesa de la otra. Si se hace con acierto, creo que es una medida correcta, puesto que pasaríamos de la patadita en la espinilla y allá donde la cintura pierde su casto nombre a una verdadera colaboración institucional.
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Una bella ciudad costera sudamericana. Una alta personalidad española. Una joven atractiva, de esas que harían perder la cabeza al más frío de los varones. Un par de copas y una noche de sexo en un hotel junto al mar. Cuando nuestro hombre se despierta al día siguiente, su amante de una noche ha desaparecido. El único rastro es una escalofriante frase escrita con barra de labios en el espejo: bienvenido al club del Sida.
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Leo en la edición digital del diario El Faro de Ceuta la curiosa historia de Matheo y Nattaniel. Son dos chicos, a los que les calculo mi edad -30- aproximadamente y a los que les tocó nacer en Somalia, salir huyendo de su país por una de tantas guerras olvidadas y aguardar varios meses ocultos en bosques cercanos a Ceuta para tratar de dar el salto al clavo ardiendo que supone alcanzar el pico europeo del continente negro.
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Oigo a Juan Pablo Colmenarejo entrevistar al presidente del PP en el distrito de Salamanca. De este hombre, Iñigo Henríquez, no he escuchado hablar nunca, pero qué quieren qué les diga, me convence.
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Están llamados a marcar una época. El poker de ases inglés -Manchester, Arsenal, Liverpool y Chelsea- amenaza con reeditar, en estos días, la dictadura que a finales de los 70 impusieron el eterno Liverpool, en compañía entonces del Aston Villa y del entrañable Nottingham Forest.
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No siempre, pero si en ocasiones, llevar razón es odioso. Y el caso que ocupa portadas y llena rios de tinta en los últimos días, es de los que uno pronostica con la muletilla de "ojalá me equivoque". Me refiero, obviamente, al de la reducción de efectivos de Defensa en Ceuta.
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Hace un rato, recordaba con un par de amigos anécdotas de la Legión. Desde algún párrafo de su himno -"cada uno será lo que quiera, nada importa su vida anterior"- hasta los tiempos de la "carta blanca". Un cuerpo fundado en buena parte por mercenarios, por gente -no todos- que venía huyendo de un pasado turbuento y acabó por enfundarse el uniforme de la unidad fundada por Millán Astray. Una unidad que me merece, con sus virtudes y defectos, cariño y respeto.
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Luis Aragonés dejará, si o si, de ser seleccionador nacional de fútbol a la conclusión del próximo europeo. O debiera hacerlo. En verdad debió dejarlo hace un par de años, porque pese a que las palabras se las lleve el viento, su bravuconada de doble o nada, de semifinales o la calle, quedó escrita. Luis puso la pistola sobre la mesa, pero previamente se había encargado de que la bala fuera de plastilina. En la Federación Española de Furgol, rara vez se es coherente.
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Recuerdo una anécdota de hace casi nueve años. El 23 de julio de 1999, un teletipo nos obligó a cambiar de arriba abajo la configuración del diario El Pueblo de Ceuta. Hassan II, Rey de Marruecos, había fallecido. Inmediatamente, empezó a ponerse en marcha una improvisada maquinaria para reconducir la edición en mitad de la tarde: reacciones, análisis, columnas de opinión, etc.
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Ha muerto Charlton Heston, uno de los rostros del séptimo arte y el actor por excelencia del cine épico. Tanto es así que costaba trabajo verle vestido de chaqueta y corbata, como hombre del siglo XX. No. Heston siempre será Moisés, Judá Ben Hur o Rodrigo Díaz de Vivar. La espada y la épica. La chaqueta de Armani, para otros.
Ha muerto el actor, pero también el hombre. Hombre de polémica trayectoria personal: su presidencia de la Asociación Nacional del Rifle y su fervorosa defensa del uso de las armas, aún a pesar de las matanzas en Estados Unidos producidas, en parte, por la facilidad en el acceso a las armas. Eso en su debe. En el haber hay que apuntar que alguien como el, a quien siempre se relacionó con la época más dura del McCarthysmo y con lo peor de los oscuros cincuenta, fuera de los pocos en salir a defender la igualdad entre blancos y negros.
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Así que, al fin, Jenaro García Arreciado reaccionó. El delegado de el Gobierno en Ceuta recapacitó, transitó por la senda de la mirada hacia dentro, y se dió cuenta de que había metido la pata hasta el corvejón. Habrá mesa de Fomento para hablar de los precios marítimos y para hablar del intercambio de solares entre ambas administraciones.
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Primicia: la dirección general de Marina Mercante emitirá un anuncio dedicado a los usuarios de la línea marítima Algeciras-Ceuta-Algeciras. Enfocada, principalmente, a evitar crisis nerviosas y cabreos del personal a la hora de retratarse en las ventanillas de las compañías navieras. No será Stevie Wonder quien nos recuerde, como antaño, que si se bebe no se ha de conducir. Será don Jenaro García-Arreciado quien nos de la nueva consigna para luchar contra los abusivos precios: si pagas, no viajes.
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En la incómoda tribuna del Alfonso Murube, una vez oi una frase que incorporé de inmediato a mi decálogo futbolístico: los equipos son reflejos de las ciudades o países al que representan. Sólo así pueden empezar a entenderse la irrectudibilidad de los alemanes, el baile contínuo de los brasileños, la pillería de Italia o el instinto letal de supervivencia, a cualquier precio, de Argentina. Sólo así puede entenderse que Mágico González prefiriera el Carranza al Bernabéu o Nou Camp; sólo así puede entenderse lo cosmopólita del fútbol del Barça, lo tradicional del Athletic o Celtic de Glasgow o lo impredecible y pasional de Betis, Sevilla y la selección española.
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Hace tiempo que me propuse dejar de opinar sobre temas religiosos y sobre el Vaticano. Primero por un concepto casi sacralizado de respeto a la libertad individual -y, por tanto, religiosa- de mis escasos y posibles lectores. Y segundo porque debo ser el único ser humano que conozco que no echa de más a Benedicto XVI.
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Tras que todo el mundo se centrara exclusivamente en los datos más importantes, como son el quién y el por cuanto, toca ahora analizar los datos con más sosiego. Y el primero de ellos es que Zapatero, pese a una victoria sin paliativos, no tiene muchos motivos para la relajación.
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Justo hace una semana, escribía descorazonado sobre el debate entre los dos candidatos a presidir el Gobierno a partir del próximo día diez. Y entonces esperaba que en el segundo cara a cara, Zapatero y Rajoy salieran a pecho descubierto, a luchar sobre la arena para tratar de convencernos cada uno de que el era el mejor y no el menos malo.
Al margen de quien creamos que ha ganado el debate, tengo que reiterar de nuevo mi decepción con ambos contendientes.
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Cuando en el fútbol un trofeo importante está en juego, suelen ocurrir dos cosas el día de la final: que los dos contendientes luchen hasta el final para ganar el partido por sus propios méritos y regalar a su afición un trofeo épico o que ambos salgan a no perder, a despejar balones largos y evitar por todos los medios golpes francos en las cercanías del área propia para asi posibilitar que sea el contrario quien tenga que manejar el balón y por tanto, tenga más posibilidades de equivocarse.
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En este preciso instante, una hora y media antes de que comience la campaña electoral para ese país de maná floreciente que Rajoy o ZP nos regalarán a partir del próximo dia diez, hago algo que odio: escribir por escribir, sin motivo, sin una musa que me inspire, sin un motivo que ahora mismo me incite a darle palos a la derecha, la izquierda o el de más allá.
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Qué cada cual es muy libre de apoyar a quien quiera es algo evidente y respetable. Como también es que algunos discrepemos de ciertas plataformas, y propongamos crear otras.
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Es sábado mañanero, de resaca de ensayito general en O'Donnel. He dormido poco, y la ocasión lo merecía: ver a las chirigotas de Alberto Mateos y Josemi Romero, las comparsas de Elo, Susana y Juan Bagglieto y la comparsa de los carboneros es sólo la antesala, la excusa perfecta para alrededor de una de las pocas barras que ha sentido nudillos a ritmo de tres por cuatro y vive para contarlo echar un buen rato de coplas y copas. Sobrevivo al envite de Manolo Creo y soy capaz de darle la réplica cantiñeando por Voces Negras, Charlot, Caleta, Recuerdos de Papel y la comparsa que me enamoró del carnaval gaditano: Raza Mora.
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Que en épocas de final de campaña electoral -duran cuatro años- todo vale con tal de desprestigiar al adversario y presentarlo en sociedad como el demonio de las siete cabezas, es algo tan cierto como que Dublín está en Irlanda. Negar que las campañas electorales cada vez se libran menos en los mítines y más en los medios de comunicación sería tanto como negar que la fórmula del agua es H2O.
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Juan José Coronado
Contacto
27.12.08 @ 12:29:41. Archivado en el barco del arroz
