Nunca he visto mal del todo que las autonomías españolas aprovechen estos días de vacaciones para jugar partidos de navidad. De hecho, ya insto desde aquí a que Ceuta siga el mismo ejemplo, sola o en compañía de Melilla, y que mediante el futbol podamos demostrar al menos una vez al año que aquí también estamos encantados de conocernos.
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Fue hace justo siete años. Andaba yo convaleciente de un accidente de tráfico cuando una llamada de teléfono me despertó del letargo en el que una molesta operación y la época navideña me tenían sumido: "Jesús Simarro ha dimitido", me decía mi interlocutor. "Y te juro por mis muertos que no es una inocentada".
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"Algunas veces paso por el mercado y le traigo rosas", cantaba Victor Manuel en una de sus canciones. Debe ser por eso por lo que no es tan incompatible aquello de la venta de verduras con la cultura, como algunos nos hemos creido. Qué catetismo el mío, lo reconozco. Mira que no saber apreciar lo bello, lo etéreo y espiritual de un mercado de abastos justo al lado de un teatro.
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Les iba a contar el chiste del animal que más alto vuela, el conejo de la azafata. Pero como resulta que la dictadura de lo políticamente correcto, como resulta que el fundamento ideológico de la progresía de salón insiste en señalar como nazis o cafres a los que disentimos minimamente, pues va a resultar que me lo ahorro. Porque yo, para ser feliz no quiero un camión. Quiero ser megaguay, pintar el mundo de colorines y vivir en un planeta alegre y chachiprogre, con teletubbies saliendo del armario y donde el himno nacional o plurinacional sea el lobito bueno, como si de un anuncio de compresas made in Isabel Coixet se tratase.
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Leo una columna perpetrada ya hace algún tiempo por Salvador Sostres en las que el presunto periodista habla de la tristeza que le produce ser español, y del atraso que a Cataluña le acarrea pertenecer a un estado en el que, a tenor de sus palabras, la sífilis, la incultura y la miseria siguen siendo norma característica. Dice el elemento que hablar castellano "es de pobres y de horteras, de analfabetos y de gente de poco nivel hablar una lengua que hace ese sonido tan espantoso para pronunciar la jota".
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"España es un país de coplas, de cantinelas, de frases hechas que todo el mundo repite hasta que llega una nueva". Me lo contaba, hace no mucho, un miembro del Gobierno de Ceuta, acerca de las reiteraciones y modismos aplicables para todo. Desde el "busque, compare y si encuentre algo mejor" al reciente y regio "por qué no te callas", basta una frase con eco mediático y publicitario para que todos lo repesquemos hasta el hartazgo.
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En una escena de La vida de Brian, película cuya visión me produce tantas carcajadas como arcadas a lo más rancio de la Iglesia, el falso profeta se dirige a la multitud. "Todos sois diferentes", les dice. Y los congregados responden al unísono: "¡Si, todos somos diferentes!. Salvo uno que entona la nota discordante para afirmar que el es igual a los demás.
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Hace veintinueve años, España acudía en masa a las urnas para refrendar lo aprobado por siete representantes de partidos políticos para dotar al país de una ley que marcara, más o menos, las normas del juego con el fin de evitar que el caudillismo, el cainismo y las víboras con poder reventasen la vida de generaciones enteras a golpe de cañonazo y golpe de Estado. Nacía la Constitución Española.
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Cuando aún no había tenido tiempo de disfrutar su profesión ni mucho menos la vida, Raúl Centeno se ha ido. Matizo: le han obligado a marcharse los valientes que solo disparan por la nuca para echar después a correr. Veintitrés años no es edad para morir. Y mucho menos, de forma tan vil y cobarde.
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Tras dos años de sufrimiento desconocido desde que debutara en Segunda B, el Ceuta vuelve a parecerse a ser el que fue. Un equipo de campanillas, de los que imponen respeto en su campo y pueden tutear al rival, sea cual sea. Además, hay que hablar de que por primera vez en muchas temporadas, la grada del Murube disfruta de un sistema de juego que va más allá del pelotazo y tententieso.
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La cabalgata de Reyes será en Ceuta el jueves 3 o el viernes 4 de enero. No se sorprendan, pero conociendo como nos estamos montando en los últimos tiempos esto de los Días Internacionales que coinciden con algún fin de semana,es de esperar que seamos de nuevo más chulos que Risto Mejide en un karaoke y adelantemos la fecha de la única visita real a la que estábamos acostumbrados.
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La primera visita a Cádiz de la que tengo recuerdo debió ser a mediados de los 80. Era en el viejo Seat de mi tío, residente en El Puerto de Santa María. Creo recordar una conversación entre el y mi padre sobre lo mal que estaba el aparcamiento en la Tacita de Plata. La vista del Campo del Sur, que tanto me recuerda a la Rivera, y la conversación me hicieron pensar, aún en mi niñez, que Ceuta y Cádiz no eran tan diferentes.
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Cuentan las leyendas griegas que la relación entre Ceuta y el mar comienza en el mismo momento en que Hércules, que penaba haber asesinado a su mujer e hijos en un momento de locura, apoyó sus fornidos brazos en Calpe (Gibraltar) y Abyla (el Monte Hacho), para completar uno de los doce trabajos que le habían sido encargados como condena.
Desde entonces, el mar y Ceuta han formado una simbiósis casi perfecta, un matrimonio en el que ambos se conocen perfectamente, se odian tanto como se aman, y no pueden vivir separados.
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Tras el 3-0 a Suecia, España ha vuelto por la puerta grande a estar en la fase final de un gran torneo, en este caso la Eurocopa de Austria y Suiza. Un torneo al que finalmente Luis Aragonés ha llevado a La Roja, y a poco que pase de primera fase, el Sabio de Hortaleza habrá, como mínimo, igualado a sus predecesores.
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La reciente visita de Sus Majestades los Reyes a Ceuta y Melilla ha propiciado, quien lo diría, una especie de clima favorable en ciertas opciones de la izquierda ceutí al presidente del Gobierno, Rodríguez Zapatero. Incluso el PSPC, azote tradicional del PSOE hasta el punto de tener a su alrededor una leyenda de 'submarino' popular, pide que el político leonés de nombre a una calle.
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El diario Marca no se ha quedado atrás en la carrera de contenidos multimedia que parecen haber iniciado varios rotativos y de iniciativas lúdico-informativas que enganchen a sus lectores y les conminen a estar unos cuantos minutos conectados a su web. A la hora de hablar de periodismo deportivo en este país, es imprescindible hablar del diario de Recoletos. Es el más leído de España -incluyendo diarios de información general- y el único que posee una emisora de radio propia.
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Los casi treinta años de municipalismo democrático han dejado, en esta Ceuta tan de moda en las últimas semanas, algunas perlitas inolvidables. Desde aquel concejal que festejó el regreso de los carnavales a la legalidad hasta el punto de aparecer vestido de torero en un pleno hasta el recordado Alejandro Bodas señalandose a su pecho, decorado con una ristra de chorizos, gritandole a los concejales que eso eran todos.
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A estas alturas de la Historia, cualquier persona que se haya asomado con un mínimo de curiosidad a informativos, documentales, libros o películas entenderá como familiares los nombres de Oscar Schindler, Joseph Menguele, Nagasaki, Winston Churchill y, como no, Adolf Hitler. Alrededor del Genocidio Hebreo han corrido rios de tinta. Alrededor de la II Guerra Mundial se ha creado una especie de mitología, de toque romántico, una suerte de mercadotecnia para delicia de Hollywood y los vendedores de libros.
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Algo se mueve en torno a la Corona. Por primera vez, líderes de opinión como Jiménez Losantos cuestionan abiertamente el papel de la Monarquía, vemos al Rey en Ceuta y Melilla y le vemos levantándose de un acto y encarándose con un mandatario extranjero, como es Copito de Pimentón. Elegido democráticamente si, al igual que cierto hijo de agente aduanero de cuyo nombre no quiero acordarme. Del comunicador de la COPE sólo una pregunta: ¿qué ha querido decir con que Ceuta y Melilla estaban más civilizadas antes del Islam que ahora?. Hace años, mi querido Federico, que dejamos de ir en taparrabos por el Revellín.
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Recientemente, se cumplían 25 años del estreno de una película de culto en el mundo de la ciencia ficción, Blade Runner: ¿sueñan los androides con ovejas eléctricas?. Y como servidor tiende a ser un mitómano del cine, y aún conserva ese pellizco de soñador que le hace imaginarse lo vacilón que sería verse recogiendo un Oscar, cantando como Miguel Póveda o Plácido Domingo, ganando un Tour de Francia, llegando al banco con un pleno al quince en la cartera o levantando la Copa del Mundo -no se rían, ustedes también-, me puse a pensar en hacer un remake un tanto peculiar de la película.
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"Si vas a Ceuta a trabajar, llevate compresas, que allí no venden". "Necesito sacar dinero y aquí no hay cajeros, ¿verdad?". "El Sáhara ¿queda muy lejos de aquí?". "¡Qué raro que La Legión no patrulle las calles ¿no?". "Eres de Ceuta. ¡Qué bien! ¡Yo tengo un primo en Melilla!" Estas frases no son fruto de mi inventiva, queridos lectores. Yo he escuchado estas frases, a mi me las han contado.
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Leo unas declaraciones de Josep Huguet, consejero de Economía e Innovación Tecnológica de la Comunidad Autónoma de Cataluña en las que se queja por las posibles represalias que el Gobierno de Marruecos tomará contra las empresas catalanas radicadas en el norte del país magrebí por la visita de los Reyes a Ceuta y Melilla, y en la que afirma que habría que consultar a las comunidades afectadas antes de aprobar estos viajes. Incluso, este ejemplo de cráneo privilegiado y reserva espiritual de occidente habla de "un perejil 2".
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La batalla de Ceuta y Melilla con la opinión pública nacional parece condenada a no ser ganada nunca. Y en esta ocasión no son culpables miles de ciudadanos, que tienen por referencia de las ciudades -no plazas ni enclaves, a ver si nos vamos enterando- lo que le transmiten los propios medios de comunicación. Los culpables somos los propios medios.
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La mayor parte de las deudas son de carácter económico. Cuesta trabajo y a veces sangre saldarlas, pero cuando se pagan o cobran, cierto es que se descansa, y con voluntad, calculadora o dinero, terminan por saldarse. Pero están las más difíciles de pagar: las del alma y el corazón, aquellas cuya sola mención supone un rasguño en las entretelas.
Estas son las más difíciles de pagar o cobrar, porque no hay dinero suficiente para cuantificarlas.
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"Se busca militancia para partido político. Opciones de liderar y tener escaño en Asamblea de Ceuta en un par de años. Se pide disciplina y convicción en el buen rollo, la revolución y los colorines. Interesados enviar currículum a Ferraz, 70 (Madrid). A la atención de Pepiño". No se extrañen: al ritmo que va el PSOE de Ceuta, sólo falta ver esto.
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"Esto se organiza en Wisconsin y parece de verdad. Se organiza aquí y queda de un cutre espantoso". La identidad del autor de la frase me la reservo, puesto que es dicha en círculos privados y aún se distinguir entre la confidencia y la declaración. Es decir: no trabajo en la puñetera noria del tal Jordi González, que ahora parece buscar al Pullitzer a fuerza de quebrantar el descanso de Antonio Puerta y hurgar en la herida del padre del sevillista.
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Nunca me oculté: soy republicano. Pero no me considero un republicano de los de salón, de los progres o guays. Me gusta la República en tanto que me gusta esa forma de gobierno, ese sistema de Estado. Conservo en mi casa alguna bandera tricolor, pero más por el valor sentimental y el respeto que le tengo a quien se la heredé -mi abuelo- que por lo que significa.
La República del 31 posiblemente fuera necesaria, pero resultó una chapuza.
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No pudo ser. La épica, última opción para los de Pepu tras la canasta del ruso Holden -nieto de Stalin, como todo el mundo puede comprobar-, nos dejó con la miel en los labios. Gasol, el mejor jugador español de la historia, asumió su responsabilidad. Templó el brazo, la pelota alcanzó su dirección sin tiempo para más que para realizar un macabro tránsito por el aro y escupir fuera las ilusiones de España.
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Cantaba Joaquín Sabina en "Con la frente Marchita", posiblemente uno de sus mejores temas, que "No hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió". Añoramos retomar el amor de quien jamás nos correspondió, añoramos riquezas que siempre nos fueron negadas. Echamos de menos una vivienda más amplia, aunque llevemos cuarenta años viviendo en 50 metros cuadrados. Sentimos nostalgia al ver por televisión lugares que jamás hemos visitado, ni visitaremos. La melancolía y la nostalgia son a veces pasaporte hacia la liberación espiritual momentánea, que nos lleva a evadirnos del problema diario pensando, y esta seguramente sea la dirección correcta, como cambiaría nuestra vida si fuera de aquella en vez de esta manera.
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Tengo que confesarles que hay un programa de televisión que me ha quitado la siesta y no es una Vuelta a España descafeinada, que lidera un ruso que conocen en su casa y alrededores. Se trata de "Se lo que hicisteis". La Sexta ha demostrado agilidad para ofrecer un espacio de crítica a los reyes de la parrilla televisiva, a este puñado de bestias catódicas que no dudan en hurgar en la intimidad de los famosos o en retransmitir funerales en directo. Por mucho que estos sean los de la hermana de Julián Muñoz.
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En la cafetería y el estanco me acuerdo a diario de la carta genealógica del euro y alguno de sus inventores. Tengo pesadillas con el Euribor. Mi deporte favorito es el sillón-bol. Me hierve la sangre que me mencionen a Kamal Al Gandhour y lloré como un niño el día en que las entrañas de Madrid reventaron a golpe de sinrazón. Soy soñador, festero y apasionado en muchos aspectos de mi vida por lo que, evidentemente, soy español.
Escribo esta parrafada porque alguien podrá dudar de mis sentimientos cuando sigan leyendo este post, que tiene mucho que ver con el anterior.
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Hace algún tiempo que me obligué a mi mismo a no andar a salto de mata de las memeces que suelen decirse de cuando en cuando sobre Ceuta y Melilla. Más que nada porque considero que mis aptitudes, muchas o pocas, para la escritura, deben usarse para temas más o menos serios, y no para contestar al ignorante de turno.
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Van a leer ustedes las dos mayores cachondadas de la historia de Ceuta. La primera, hace 593 años, la pronunció Pedro de Meneses, primer gobernador de Ceuta, cuando hace casi seis siglos -al final llega el sexto centenario y nosotros con estos pelos- dijo aquello de "Majestad, con este palo me basto". Fue en respuesta a la pregunta de Juan I de Portugal, rey de las tierras lusas, acerca de las necesidades de Meneses para gobernar Ceuta. Si bastara sólo con un palo. Si yo tuviera una escoba...
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Aún a fuerza de ser menos original que un Rolex de 3 euros, la muerte de Antonio Puerta me parece, más que nunca, la crónica de una muerte anunciada. Anunciada desde que se desplomara el pasado sábado, sólo, junto a la portería del fondo sur de Nervión. Se que ahora es fácil decirlo, pero algo me decía en aquel momento que las cosas no iban bien del todo para el internacional español. Sus ojos, los que dicen que son espejos del alma, andaban perdidos, vacilantes. El desplome en el vestuario y su posterior traslado al Virgen del Rocío en vez de al Sagrado Corazón -los que conocemos algo Sevilla y sus hospitales sabemos de la importancia del matiz- certificaban los peores presentimientos.
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Andaba mi pluma de descanso, más que nada porque si hay que escribir se escribe pero escribir por escribir es tontería, cuando dos noticias me han empujado a hacer navegar este barco que, como el vapor de Cádiz o la vieja gaviota entre Ceuta y Algeciras, bastante tiene con mantenerse a flote.
Hablando de barcos, la primera de estas noticias me lleva al otro lado del Mar de Alborán. A Melilla por ser más exactos. Los informativos y periódicos de toda España abren con el temporal, y las dificultades que muchas ciudades y regiones, como la antigua Russadir o la provincia de Cádiz han vivido como consecuencia del agua.
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Leo un teletipo en Periodista Digital en que se alerta de la relación entre soldados de confesión musulmana y el terrorismo islamista. Un asunto siempre jugoso, sobre todo para publicaciones que hacen del sensacionalismo su bandera, como es Interviú. En la información de PD, aparecen unas declaraciones del portavoz del gobierno melillense, Daniel Conesa, tildando de exageradas tales aseveraciones.
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El sentimiento de orfandad que muchos aficionados del fútbol sentimos cuando, tras el lamentable cabezazo a Marco Materazzi nos dejó el último grande, Zinedine Zidane, empieza a apagarse. Lionel Messi, jugador pequeño, remolón y aún imberbe, ha asumido el relevo del mejor jugador desde el Maradona del 86.
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Antes que nada, aclarar que hace más de una década que no voy a la Comunidad Foral, y entonces mi trayecto por Navarra fue en coche, poco menos de una hora y porque pillaba entre Logroño y Zaragoza. Pero viendo cuanto ha ocurrido esta vez en Navarra y la constitución de su Gobierno, si me atrevo a pronosticar que Miguel Sanz no acabará este periplo como presidente.
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Andaba yo el otro día peleándome con Dios, cuando tomé un autobús. Mi destino era pasar uno de los ratos más amargos que recuerdo en mi vida, como era acompañar a unos amigos en el lamentable trance de velar a la mujer de uno de ellos, que se fue con sólo 36 años. Me preguntaba qué somos, a donde vamos, y que ser superior es ese que se lleva a una excelente persona después de años de entereza, lucha y dignidad para afrontar el cáncer que le ha llevado a partir para los mares del más allá en un barco que salía muchísimo antes del que le correspondía.
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La directora de la Biblioteca Nacional, Rosa Regás, se ha descolgado en las últimas horas con una frase que no tiene desperdicio. Se alegra la buena señora de que caigan las ventas de los periódicos, porque no transmiten con suficiente rigor los logros del Gobierno de Zapatero en materia social. O sea, o se le baila el agua al Gobierno o no se tiene derecho a vender.
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La lectura del blog de Carlos Blanco y su post pidiendo el cierre o la reconversión del Valle de los Caídos me deja dos conclusiones interesantes. Primero, la valentía de este chico al opinar, y segundo, la escasa altura de determinados comentarios. Tal vez molesta que alguien joven, de veinte años, sea capaz de presentar una opinión más o menos bien fundada. ¿Molesta la opinión o molesta la juventud?. Ya advierto que, como editor de este modesto blog, cerraré cualquier comentario malsonante. Aquí, si se quiere, se debate, no se berrea.
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Es impresionante ver la imagen con la que las ediciones digitales de todos los periódicos abren a esta hora. Un satélite ha captado una imagen del archipielago canario, en la que se aprecian vastas columnas de humo en Tenerife y Gran Canaria. Hasta en los cielos se palpa que, efectivamente, el hombre es el ánimal más imbécil de cuantos puso el Creador sobre la tierra.
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La crónica del último domingo, en mi caso de sofá y cabezada, tiene el nombre propio de Alberto Contador. Un soplo de aire fresco, un sucesor más de Pedro Delgado que de Induráin o Armstrong, alzaba sus brazos sonriente frente al impresionante Arco del Triunfo. Contador ha sido el mejor de los que llegaron, aunque Rasmussen, cuyo abandono está lleno de explicaciones sin apenas fundamento, hubiera ganado este Tour de no ser por el repentino ataque de honradez de su equipo. De todos modos, me acuerdo de Oscar Pereiro y de los cinco minutos de gloria que le robaron el pasado año. El ciclismo -o lo que queda de el- le debe una.
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Antes que nada, quiero comenzar estas líneas mostrando mi pesar por la muerte de Gabriel Cisneros. Me lamento de no haberlo entrevistado nunca ni de haber cruzado media palabra con el, porque al otro lado se lleva secretos interesantes y algunas cuestiones que me llaman bastante la atención. Como la que reconoció hace algunos años en un coloquio universitario alguno de los ponentes constitucionales: que lo del Estado de las Autonomías se votó con la pinza en la nariz, porque los siete padres de la Carta Magna sabían que iba a derivar en el reino de taifas actual, o que la Transitoria V se escribió precisamente para que Ceuta y Melilla se reflejasen, de algún modo, en el texto constitucional. Con Cisneros se va un hombre de Estado, uno de esos políticos que tapaba en los últimos años con la voz de la experiencia la mediocridad y el barriobajuneo en que se convierten, en muchas ocasiones, los plenos del Congreso. Como a Guerra, Marín o tantos otros, a Cisneros debió parecerle que, efectivamente, cualquier tiempo pasado fue mejor. Descanse, pues, en paz.
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Una de las comidillas más interesantes de los últimos tiempos en el mundo político de Ceuta, cada vez más anestesiado, llega de las nuevas tecnologías. A Antonio Sampietro Casarramona, presidente que fue de esta Ciudad entre 1999 y 2001, le ha dado ahora por escribir en un blog sus memorias, capítulo a capítulo, en vez del tipico tochazo embutido en pastas de cartoné con el que se suelen despachar los ex presidentes del Gobierno o de cualquier cosa, porque mola eso de ser ex presidente de algo. Tony Sampietro siempre fue un adelantado a su tiempo.
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Acabo de conocer que Michael Rasmussen, lider del Tour de Francia, deja la carrera para convertirse muy probablemente en el enésimo caso de dopaje, en el último escándalo que está destrozando el más épico, el más hermoso de los deportes. Como aficionado que soy al deporte de la bicicleta, una vez más no puedo por menos que sentirme apenado e indignado.
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Jaime Wahnon es un hombre al que conozco desde hace varios años. Cordial y afable, siempre he sabido de su militancia en el PP, que le ha llevado ahora a ser vicepresidente 2ª de la Mesa Rectora de la Asamblea de Ceuta. Wahnon, asesor laboral de profesión, se ha convertido, sin embargo, en el protagonista de una triste historia, según cuenta www.ceutaaldia.com, con inicio de anécdota.
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Cuando a uno le da por echar un vistazo a las estadísticas del fútbol británico, y comprobar que Sir Alex Ferguson lleva algo así como veinte años en el Manchester United, que el Liverpool ha tenido menos entrenadores en más de un siglo que el Ceuta en la última década o que Mourinho mantiene su puesto en el Chelsea a pesar de no lograr ningún título, no puede por menos que pensar que, efectivamente, Spain is diferent.
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Me contaba, en una entrevista reciente, José Guerrero "Yuyu" lo difícil que se está poniendo hacer humor hoy en día. No por la falta de motivos para el chiste -cualquier pleno autonómico o del Congreso ofrece buenos materiales para elaborar una ración de descogonetol- sino por la dictadura encubierta de lo políticamente correcto.Como a Yuyu siempre le consideré uno de esos artistas que se toman el humor muy en serio, reflexioné sobre el comentario y no me queda más que darle la razón.
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Recuerdo una viñeta, cuando falleció la mujer de Juan Antonio Samaranch, en la que al ex presidente del COI le notificaban el obito de su mujer, y despachaba al mensajero con una bordería, puesto que en ese momento copulaba con la representante de un comité olímpico centroafricano. He leído viñetas donde a Jesús de Nazaret, Niño Dios, se le ridiculiza hasta tocar la fibra sensible de los menos creyentes, como es mi caso. ¿Saben donde se publicaron?. En El Jueves.
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Todos los años la misma llamada. La fallecida Elena Sánchez cogía el teléfono, y sin mediar palabra soltaba la respuesta estandar: "La serenidad del pueblo de Ceuta, la firmeza del Gobierno de España. Venga, Juanjo, un abrazo. Hasta el año que viene". La añorada portavoz del Ejecutivo Vivas sabía lo que procedía en cada aniversario de la Crisis de Perejil.
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A decir verdad, a nadie ha debido pillar de sorpresa el último comunicado de la banda ETA. La ruptura del alto el fuego ¿? es sólo un formalismo, un mero trámite por parte de este grupúsculo terrorista, la defunción oficial de la última esperanza de ver, aunque fuera bajito y raseando, el vuelo de la paloma de la paz.
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No he escuchado muchas declaraciones del presidente del Comité Olímpico Español, Alejandro Blanco, pero tengo que decir que me parece que tiene la cabeza para algo más que peinarse, puesto que las veces en que lo he oido o leido me ha dado la sensación de ser una persona sensata y con ganas de que cierto aire fresco sople en el deporte español. Su última propuesta no puede pasar inadvertida, puesto que ha sido el deporte el que ha dicho en público lo que la clase política, timorata de tan correcta, no se ha atrevido a plantear.
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Como un tornado que devastase a su paso los ya de por si desolados campos de la izquierda, como al mítico Rey con el que se le compara en el encabezamiento de este artículo, por donde pisa Juan Vivas no vuelve a crecer la hierba. El presidente de Ceuta va camino de conseguir, si no lo ha hecho ya, llegar al triunfo por el mero hecho de presentarse, que la nominación para derrocarle sea entregarse a una muerte segura políticamente hablando.
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No hace aún ni un año, España perdía a la última gran dama de la canción. Rocío Jurado, única e irrepetible -Pastora Soler, Pasión Vega o Estrella Morente serán grandes por si solas, pero nunca llenarán el hueco de la chipionera- dejaba este mundo para entrar en el terreno de la leyenda. A su alrededor, miles de personas protagonizaron la más impresionante e improvisada manifestación de dolor por la muerte de una artista que se recuerde en generaciones.
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Si hubiera sido delegado en el Congreso del PSOE celebrado hace siete años, habría votado por Bono. Si hubiera tenido delante a José María Aznar cuando ordenó el desalojo de Perejil, le hubiera dicho aquello de "gracias, presidente". Si Aznar fue presidente del Gobierno, fue, entre otros, gracias a mi voto. Pero hoy me duele y decepciona comprobar -o ratificar- que Aznar ejerce pésimamente su papel de ex presidente del Gobierno, que este Aznar no es ni la sombra del presidente de antes de 2002 y que sus declaraciones estén tirando por la borda su prestigio monclovita.
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Cuentan los libros de historia que uno de los primeros mensajes de cierta relevancia en el mundo moderno fue el que Filípides transmitió a los atenienses. Tras recorrer 42 kilómetros que le separaban de Atenas, cayó exhausto, no sin antes cumplir su misión: transmitir la victoria ateniense en la batalla de Maratón, durante la primera Guerra Médica. La muerte por agotamiento sólo fue la antesala a la leyenda, a que se le recuerde veintiseis siglos después.
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No he escrito nada aún de una campaña electoral de momento tan anodina como todas en las que el pescado está vendido antes de tiempo. Ceuta volverá a votar, una vez más y masivamente por Juan Vivas -que no por el Partido Popular-, básicamente por el carisma de Vivas, algunas obras realizadas y porque la distancia acumulada hace cuatro años es demasiado grande como para desperdiciarla.
Empleando un símil futbolístico, podría decirse que el PP gana 4-0 en el tiempo de descuento.
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Desde 1987 no se registraba en Ceuta una oferta electoral tan a la baja como la que se presenta a las próximas elecciones autonómicas. Sólo seis partidos -PP, UDCE-IU, PSOE, PDSC, PSPC y Los Verdes- aspirarán a repartirse una tarta que en anteriores comicios ha tenido multitud de aspirantes, llegando incluso a superar la decena en una ciudad, no lo olvidemos, donde el número de electores no alcanza los 60.000.
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El nuevo -y bueno- invento televisivo del momento, "Tengo una pregunta para usted", se ha convertido en las últimas semanas en una caja de sorpresas, en las que descubrimos que ZP sólo toma café en el Congreso o Senado -por cierto: en la UNED de Ceuta también vale 0'80- o confirmamos nuestras fundadas sospechas de que un diputado, que pueda ser el caso de Mariano Rajoy, gana algo más de 300 euros al mes.
De Rajoy, a quien tengo por uno de los mejore parlamentarios de este país, me quedo con una referencia que me deja estupefacto: "Apoyaré la autonomía de Ceuta y Melilla siempre que aporte algo a la defensa de la españolidad de ambas ciudades".
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En estos tiempos de sevillismo desmesurado y palanganismo hartible, encontrar en la red a alguien que, como yo, tuvo la ocurrencia de hacerse bético, siempre se agradece. Es por ello por lo que, viendo artículos como el de Paco Rubiales, haré acto de fe bética, que tal y como está el panorama ya son ganas de creer en algo.
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¿Mujeres o floreros?. Es lo primero que se me ocurre pensar cuando echo un vistazo a la Ley de Igualdad. Mis peores temores se confirman en cuanto hablo con algunos representantes del PSOE local. Nuevamente, lo chachiguay supera a lo práctico.
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Chirac se va. No es ninguna sorpresa, sino más bien la confirmación de lo que era un secreto a voces. Quien ha tenido tanto que ver en las decisiones de Francia y Europa en los últimos cuarenta años no iba a arriesgarse a salir derrotado en la que hubiera sido su última candidatura electoral por una candidata socialista o, lo que es peor, su propio ministro de Interior.
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El segundo grado alcanzado por el tal De Juana Chaos no sólo ha sido claro exponente de los fallos de nuestro sistema democrático, que permite que un asesino con 25 muertos a sus espaldas brinde con champán en su casa y que alguien que robó para comer o por travesura vaya a la cárcel veinte años después, sino también ha puesto de evidencia los enfrentamientos entre nuestra clase política.
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Juan José Coronado
Contacto
30.12.07 @ 10:05:55. Archivado en el barco del arroz
