Setenta y tres años después, el inicio de la Guerra Civil sigue sin terminar de enfilar el camino que le corresponde, como es el del baúl en el que guardar los peores recuerdos, las más tenebrosas pesadillas. Ahora, Baltasar Garzón, decide iniciar un proceso para elaborar una lista de damnificados, de víctimas en las fosas comunes
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Las calles están absolutamente desiertas. Llego a los estudios a eso de las siete de la mañana, -ya están puestas las calles- y más que de empezar con la retahíla típica de "escuchan Onda Cero Ceuta a través del 101.4 de la FM y www.ondacero.es, buenos dias, el tiempo para hoy...", me pide el cuerpo preguntar si, aparte de un par de taxistas, algún barrendero y dos o tres insomnes, hay alguien más al otro lado del receptor. Salgo a desayunar y encuentro sólo una cafetería abierta, con menos ambiente que un congreso del CDS.
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Advierto que mi única contribución al mundo de la música se limita a irrumpir en medio de una noche "karaokera" -siempre en función del número de gin-tonics que circulen en ese momento por mi aparato digestivo-, y al carnaval, con alguna letra y mi pertenencia al mejor coro de Ceuta. Vale que es el único, pero recomiendo la experiencia de ensayar para no presentarse al concurso. Es absolutamente gratificante.
Por tanto, de músico profesional tengo lo que Juan Vivas de pivot de los Celtics. (No se por qué, pero es hablar del carnaval de Ceuta y acordarme del tamaño del presidente). Pero si soy ciudadano del mundo.
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No, no he metido la cabeza en el maletero de alguno de los vehículos interceptados por la Guardia Civil durante el pasado fin de semana y en los que se han encontrado 300 kilos de finas hierbas de Ketama. El titular que ustedes han leido corresponde a una entrevista mantenida el pasado viernes con el consejero de Economía, Guillermo Martínez Arcas, con servidor, donde ambos bromeábamos sobre un comentario malicioso: con todo el dinero que se han llevado las navieras de Ceuta desde que el mundo es mundo y el monopolio es monopolio, ya podríamos tener construido el puente colgante más largo del globo terráqueo.
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Pues para mí no han sido los mejores JJ.OO de la historia. Si en cuanto a hazañas deportivas, puesto que han coincidido campeones como Michael Phelps, Usain Bolt, en los mismos juegos donde España y USA han brindado la mejor final olímpica de la historia del baloncesto. La ceremonia de inauguración, pese a las típicas trampas para que todo salga bien -¿entró o no la flecha de Rebollo?-, perfecta. Recintos como el Nido de Pájaro o el Cubo de Agua, impresionantes, a juzgar por las imágenes televisivas y los comentarios.
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Veinticuatro horas después de la mayor tragedia aérea de nuestra historia reciente, ponerse a escribir es ardua tarea. Sobre todo, porque son muchas las sensaciones, pensamientos y sentimientos, y pocas las palabras con las que se pueda aportar algo nuevo.
Qué decirte, Madrid, cuando una vez más sientes la tragedia y nuevamente das ejemplo de movilización, generosidad y cordura hasta en los peores momentos. Qué decirles a los familiares y allegados de los casi doscientos pasajeros del avión de la muerte, que vaya más allá de la solidaridad y el abrazo.
Qué escribir, en definitiva, sobre esta tragedia.
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Recuerdo que hace diez años ver la Fórmula 1 en España era una auténtica frikada. Es más; sólo conozco un par de personas que se pegaran el madrugón a mediados de los noventa, en la época de los grandes campeones, para ver a los Schumacher, Villeneuve, Prost y compañía negociando curvas en Australia.
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Definitivamente, matar en España resulta barato. Muy barato cuando alguien que se lleva por delante la vida de veinticinco personas ni siquiera purga un año por cada cadáver y luego puede ir a vivir a su casa, en la misma barriada en la que viven algunas de las personas cuya vida se convirtió en tragedia en cuanto el innombrable se cruzó por su camino. En la antigua Rumanía, hubo un fulano que disfrutaba decorando su jardín con sus víctimas empaladas. Se llamaba Vlad Tepes, y la leyenda le convirtió en el Conde Drácula.
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Tras la vorágine futbolística en la que todos hemos vivido los últimos días, toca ahora guardar el triunfo de La Roja en el baúl de los mejores recuerdos colectivos. Talado el árbol de la Eurocopa, el panorama del bosque no es desolador, pero tampoco tranquiliza mucho.
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Montado en la noria del Pratter vienés, en una escena de El Tercer Hombre, Orson Welles improvisó la siguiente frase mientras discutía con Joseph Cotten: "En Italia, en 30 años de dominación de los Borgia hubo guerras, terror, sangre y muerte, pero surgieron Miguel Angel, Leonardo da Vinci y el Renacimiento. En Suiza hubo amor y fraternidad, 500 años de democracia y paz y ¿que tenemos? El reloj de cuco
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Presidió la FIFA durante más de veinte años, en los que el negocio del fútbol fue en aumento. En esas décadas, Joao Havelange vio como el deporte que presidía pasaba de ser eso, un deporte, a una multinacional que genera impresionantes dividendos a quienes invierten en un deporte apasionante, para cuya práctica no hay más requisito que una pelota y un grupo de amigos divididos en dos equipos.
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¿Quién dijo que el amarillo daba mala suerte?. España ganó a una selección rusa decente, que había mareado a la naranja mecánica holandesa. Pero hoy tengo la sensación de que hubiera barrido a cualquier equipo. La selección, que hoy vistió de un amarillo que más que maldito resultó ser dorado, como el oro de Moscú, jugó el mejor partido de las últimas décadas.
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Juan José Coronado
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Morente homenajea al fallecido Mario Maya al clausurar la Bienal más larga
03.09.08 @ 14:32:32. Archivado en el barco del arroz
