J. C. Deus
Julio Álvarez del Vayo (Villaviciosa de Odón, Madrid, 1890 - Ginebra, 1975) fue periodista de joven, socialista temprano, y conspirador insistente a favor de la llegada de la Segunda República, que le hizo embajador, diputado, ministro de Exteriores, representante en la Sociedad de Naciones, y comisario del Ejército a lo largo de su corta y atribulada existencia,e ntre su proclamación en 1931 y su derrota definitva en 1939 tras una terrible guerra civil.
Socialista de izquierdas, filocomunista, prosoviético, fue de los que se negaron a aceptar la derrota y quisieron mantener la lucha armada contra el franquismo. Fue calumniado y ridiculizado, fracasó en sus intentos de organizar una resistencia interior armada, y atravesó un largo ostracismo, hasta que por fin en los años setenta contactó con los que emepezaban a levantar la misma bandera, los comunistas marxista-leninistas y el Frente Revolucionario Antifascista y Patriota (FRAP) que éstos crearon para llamar a la insurrección popular armada. Para entonces su partido, el PSOE, ya lo había anatemizado, el PCE lo repudiaba por extremista, y el conjunto de la oposición moderada de dentro y fuera del país lo menos que decía de él era acusarlo de agente provocador y extremista trastornado.
Uno anhela experimentar de vez en cuando alguna mágica velada teatral capaz de recuperar aquella emoción subyugadora que de niño sentías en el cine del barrio. Pero una y otra vez sales decepcionado de lo que ves, dolorido de torturas mentales, abochornado de trivialidades, deprimido y fatigado. Y es que no es fácil acertar y mucho menos acertar plenamente. Por eso debemos descubrirnos ante Robert Lepage y este 'The Blue Dragon' realmente excepcional. Lepage confirma estar por encima de todo los creadores actuales, y el dragón que ha traído a Madrid es punto y aparte entre los espectáculos que puedan verse en este Festival de Otoño, en esta temporada y en muchas temporadas, en este país y por esos mundos.
'Krapp's Last Tape' (La última cinta de Krapp'), obra en un acto de Samuel Beckett, retrata la enorme decrepitud de un anciano sumido en la soledad y la podredumbre, y dedicado a escuchar las grabaciones en las que ha ido recogiendo sus sentimientos, o mejor su ausencia de sentimientos a lo largo de la vida. Repasa hoy en la penumbra de su cuarto la cinta número cinco de la caja tres, grabada a los 39 años por el ser lejano que era entonces y que sin embargo reflejaba ya la impotencia ante la felicidad que será constante en su vida. Se identifica primero con aquel hombre que intuía el principio del fin desde fecha tan temprana. Pero luego se pondrá a grabar un epílogo desde el presente. Un colofón que termina en silencio. Esta obra ha sido interpretada como una alegoría del fin de la historia, pero son ganas de llenar folios. Es el final de una vida, ni más ni menos.
Aquel espectador que, en el curso de la expiación de sus culpas en este purgatorio en que se ha convertido el arte actual, sea capaz de llegar al final de la última producción de Anne Teresa De Keersmaeker, tendrá un puesto asegurado en el paraíso. 'The song' bate todos las marcas de dificultad, hermetismo y gratuidad. En su estreno en París en junio pasado los espectadores abandonaban en masa. En Madrid, el día que nos tocó sufrirla sólo lo hicieron cuatro personas. Somos los más modernos. Pero este espectáculo de danza -sin música, sin escenario, sin vestuario- es paradigma de una tendencia dominante en el panorama artístico actual: la mortificación sádica del espectador hasta noquearle. El vacío financiado por las autoridades y jaleado por los públicos como sustituto de la periclitada, decadente y 'casposa' cultura.
Isabella’s Room es un gran despliegue de creatividad alrededor de una trama mediocre: la característica definitoria de la mayor parte de los espectáculos de nuestro tiempo, desde las películas de Hollywood a esa meca teatral europea creada hace dos décadas en los pequeños, florecientes y caducos Países Bajos. La forma se ha comido el fondo, el medio al mensaje, la imagen a la palabra. Pero eso no quita para descubrirse ante un espectáculo de enorme calidad y numerosas sorpresas, una habitación con magníficas vistas interiores a lo que es una compañía teatral polifácetica en la vanguardia de nuestro tiempo.
Anne Teresa Keersmaker fundó la compañía Rosas en 1983 con el nombre de la pieza que estrenó entonces. Ahora es un clásico cién veces representado, pero sigue siendo una pieza difícil, provocadora e irritante, al mismo tiempo que subyugadora, hipnótica e inquietante. Si se vencen las sucesivas barreras, -sobre todo la primera parte en silencio abrumador y repeticiones inacabables-, es una experiencia costosa pero sin duda gratificante. Ya se sabe que la letra con sangre entra, y el placer -físico, emotivo e intelectual- incluye cierto sufrimiento.
Debo confesarlo: me fui en el primer descanso, poco más de una hora después de iniciado este espectáculo de cinco horas de duración al que le sobran cuatro. Tedioso, vacío, balbuceante, pretencioso. Angélica Liddell ocupa casi en exclusiva la representación teatral española en este Festival de Otoño de la Comunidad de Madrid. Llegaba precedida de admiración sin límite. Pocos se atreverán a decir la verdad. 'La casa de la fuerza' es un fiasco.
Estrenada en 1978 con los bailarines de la troupe del Tanztheater Wuppertal, la pieza Kontakthof (en alemán, lugar de encuentro) fue retomada en el año 2000 por Pina Bausch (1940-2009) con un elenco compuesto por gente corriente de más de sesenta y cinco años reclutados por medio de anuncios en la prensa, en su mayoría sin experiencia alguna en el mundo de la danza profesional. Una sala de ensayo, un piano, algunas sillas, mucha nostalgia y todo corriente y moliente. Dicen sus creadores que Kontakthof es una pieza sobre la relación entre realidad y el teatro, 'un universo de tensiones suavizado por el humor, al mismo tiempo cruel y emocionante'. La danza en manos de gente corriente y jubilada, hombres y mujeres banales. Con un experimento arriesgado se despide de este mundo la gran Pina Bausch. Buena manera de hacerlo.
Exultante. Graciosa. Reparadora. Con noviembre, el Teatro Real estrena en un necesario giro de tuerca tras la controvertida Lulu: el 'dramma giocoso' de Gioachino Rossini 'L'italiana in Argeli', en versión burbujeante de Joan Font y sus Comediants. Una despampanante naufraga italiana capturada por corsarios turcos ridiculizará al mujeriego y fatuo bey Mustafá, en una parodia del diálogo/choque de civilizaciones para mayor gloria de la 'furbicia' (astucia) italiana. Esta vez el baqueteado abonado del Real no sufrirá de un montaje reduccionista que agudice las dificultades de la pieza, como pasó en el primer estreno de la temporada. Todo se entiende, todo se goza, y todo se disfruta mientras esperamos a monsieur Mortier.
Lunes, 13 de febrero
José Lozano Galera
Chris Gonzalez -Mora
Padre Fortea
Mª Rosario Aldaz Donamaría
Juan Luis Recio
Juan Carrasco de las Heras
Ángel Sáez García
Paulino Toribio
Julián Moreno Mestre
Antonio García Fuentes
Juan Fernandez Krohn
Atticus-444
